недовольные вами, озвучили фразу ночную:«Умирание – мультимедийный, компьютерный жест»(впрочем, судя по страху, его производят вручную).Между вдохом и выдохом воздух не нужен. Когдамежду жизнью и смертью ты станешь, как воздух, не нужен,через тело твое потечет негустая вода,но по звуку ее ты не будешь уже обнаружен…
* * * Пока упругие супругив постели промышляют дочь,свои круги́ сужая в кру́ги,над ними коченеет ночь.Пока шипит слюна зачатья,себя запоминая впрок,сухая изморозь проклятьяпокрыла спальни потолок.Ужели все переносимо,покуда, путая следы,природа подменяет сынана дочку посреди беды.Наплыв воды внутриутробнойсулит любые имена,пока то быстро, то подробнопружинит сильная слюна…В необнаруженном свеченьезачатье движется к концу,пока сквозь дебри наслажденьявприсядку смерть бежит к отцу,пока еще не мать, однакоготовая ее сыграть,лежит в ужасной луже страхажена, которая не мать…Когда бы взгляд ее на волю,как молоко, успел сбежать,он стал бы каменною солью,где спряталась другая мать…Пока разглядывает небобольшое барахло земли,что откупается не хлебом,а тем, что в хлебе не смоглимы распознать… Пока супругитолчками делают любовь,пока скорей туги́, чем ту́гиобъятия, покуда кровьне стала твердой и покудаболь не белеет, а болит,в ушко иглы верней верблюдадитя без умысла скользит…За ним по водам материнскимне вереницей лебедейплывут, успев не опериться,ресницы умерших людей.Они потом растут из мокрых,не очень твердых детских спин,и каждый из живущих мог ихвидать и видел не один,конечно, раз… Супруги всталии спать упали, и, покаих сны до дыр не залистали,им спальней были облака,откуда пишут не в конверте,а желтой кровью на золе:«Смерть победит, когда бессмертьенас насмерть пригвоздит к земле…»
* * * Желание быть женщиной меняперемещает в сторону огня,на кромку исполнительного неба.Газообразна ангельская кровь,не испаряя первую любовь,она числом равна началу хлеба.Когда я женщина, я помогаю бытьсамой себе и начинаю плыть,а маленький, загадочный мужчинасидит в углу троянского коня,изображая жестами меня,и плавится в паху его причина.В зеленом проектируя траву,земля волнообразна наяву,крестообразна ночью в черно-белом,женоподобна в утренней заре,она мужчину слышит, на травележащего не мужеством, а телом.Жестока женщина. Мужчина – идиот.Природа, ими открывая рот,впервые говорит, а не глотаетсама себя. Из бересты лицая вырезаю для себя отца,который возле матери растает.Не ты идешь, по городу идеттвоя походка. Выпуклый живот
Комментарии к книге «Ресницы», Виталий Олегович Кальпиди
Всего 0 комментариев