«Оранжевое лето»

Мост был разводной. Это было даже странно — такой длинный, огромный и красивый мост в маленьком городке, больше похожем на большой аккуратный парк. Мост никак не ассоциировался с узенькими зелеными улочками Гальера и казался чем-то отдельным, вовсе не здешним.

И тем не менее он здесь был. Огромный (двести пятьдесят метров, во всю ширину речки!), с гранитными перилами и высоченными фонарями.

Он стоял тут уже больше трехсот лет. Гальер был хоть и маленький, но старый город. Ему недавно исполнилось триста шестьдесят. Я задумался. Я думал, что, возможно, триста шестьдесят лет назад здесь, на этом месте, точно так же стоял какой-нибудь парень, и смотрел вниз на реку. И может быть, в ней точно так же яркими лучами отражалось оранжевое солнце.

А потом этот парень бросил вниз гладко отполированный волнами камешек, и тот подпрыгнул несколько раз, а потом пошел ко дну. А может, и не бросил. Это я швырял их из карманов один за другим. Швырял так далеко, насколько хватало сил. Швырял ожесточенно, широко размахиваясь и сгибаясь пополам в рывке.

— Так! — крикнул я громким шепотом и бросил еще один камень.

— Тебе! — крикнул снова и швырнул следующий.

— И надо! — еще один.

И еще. Пока все камни не ушли на дно. Тогда я устало прислонился к гранитной ограде и тяжело вздохнул.

— Так мне и надо, — повторил я, хотя это было очень глупо. Глупо обманывать самого себя.

— Итан…

Я вздрогнул и повернулся. За спиной у меня стоял Дэм. Огромный красный рюкзак висел у него на тоненьком плече и, казалось, оттягивал назад со страшной силой. Мальчик подошел поближе и бросил рюкзак на пыльные кирпичики.

— Он запачкается, — сказал я.

— Подумаешь… Я могу его вообще в реку бросить. Вот прямо сейчас… Каникулы же послезавтра. Итан… что с тобой, ты плакал?

— Почему ты так решил? Последний раз лет семь назад, — пошутил я.

Дэм недоверчиво посмотрел на меня.

— Ты плакал, — уверенно сказал он. — Почему? Что случилось?

— Да ничего не случилось. Тебе просто показалось. Как у тебя дела? Не выгнали еще из гимназии?

— Ты из-за Лин, да?

— Что — из-за Лин? — устало спросил я.

— Ну, плачешь…

— Послушай… Ну почему ты решил, что я плакал? Мне, между прочим, скоро двадцать три. Чего я буду реветь, как ребенок?

— Ну ладно, извини. Просто я подумал…