«Найти Астру»

— Можно, я у вас это оставлю?

Наташа — студентка, по вечерам работавшая официанткой в маленьком кафе — отвлеклась от сервировки двух подносов и обернулась на голос. Перед ней стоял мальчик в пуховой куртке, на шее — теплый шарф, вероятно, навязанный настойчивой мамой или бабушкой, в руках — пачка печатных объявлений. А глаза грустные-грустные. Бросив взгляд на объявления, Наташа успела разобрать верхнюю строчку, набранную крупным шрифтом: «Пропала собака…»

— У нас собака вчера потерялась в этом районе, — сказал мальчик. — Она молодая еще, нервная. Если кто-нибудь ее увидит, пусть звонит мне в любое время. Можно, я оставлю у вас объявления?

— На витрине я не могу их развесить, извини.

На витринах за стеклом сверкали яркими боками апельсины и яблоки для соков, красовались на блюдах богато украшенные торты, в отдельной вазочке лежали цветные макаруны… Торты были настоящие, а макаруны — муляж. Настоящие кончились вчера, а сегодня она забыла их заказать! Наташа схватилась за телефон. Пробегавшая мимо другая официантка, Катя, скороговоркой выпалила: «Двенадцатый столик сахар просит, у нас есть?» Наташа быстро протянула ей полную сахарницу-грушу с дозатором. Мальчик все не уходил:

— Я на столах их оставлю. Вставлю в те штуки. Можно?

На каждом столике в пластиковом держателе стояло меню и цветастые флаеры с сезонными предложениями: горячий глинтвейн, сто сортов фруктового чая, только у нас! В каждом кафе были такие.

— Делай, что хочешь, — отмахнулась Наташа, отыскивая в телефонных контактах нужный номер.

Телефон зазвонил сам.

— Натуль, в «Звезде» столик на троих стоит трешку, а в «Подвале» — полтос, но зато там музыка лучше, а…

Наташа отодвинула трубку от уха. До Нового Года оставалась неделя, и вопрос о том, как его встречать, уже не просто стоял ребром, а прямо-таки висел в воздухе гигантским сверкающим вопросительным знаком. У нее имелось два варианта: либо дома с родителями, либо с двумя закадычными подружками в клубе. Наташа представила, как она встречает утро первого января, сидя в своей комнате, под храп тети Риты из гостиной, от которого мелко дрожит елка, смотрит в окно на тихую медленно светлеющую улицу и мечтает о несбыточном. Неплохо, но как-то невыразимо печально.