Жаркий летний полдень сморил деревню. Все как будто вымерли: вечно галдящий многолюдный дом Марусевых, что стоял напротив нашего, опустел: очевидно, все они уехали на речку. Нам с Танькой тоже хотелось купаться — но нам одним не разрешали, да и кто бы нас туда отвёз? Вот и приходилось кой–как убивать этот день, разрисовывая мелом асфальт у автобусной остановки. Под палящими солнечным лучами асфальт так раскалился, что больно было пяткам. Я нехотя отползла на траву и, пододвинув к себе коробку с цветными мелками, продолжила своё художество.
Окно нашей кухни со звоном растворилось, и из него тут же клубами вырвался горячий луковый запах борща. Большая голова бабы Зои, повязанная белой косынкой, высунулась наружу:
— Обедать!
Есть мне не хотелось, и лень было оторваться. Танька организованно стала собирать мелки.
— Сейчас, тёть Зой, мы уже идём!
После ослепительной солнечной улицы кухня показалась мне такой тёмной, что хоть глаз коли. Мне напекло в голову, перед глазами ходили круги. Я плюхнулась на табуретку и апатично уставилась в своё отражение в тарелке с борщом.
— Дети, — кудахтала над самым ухом баба Зоя, — Ешьте быстрее, а то остынет!
— Никакие мы не дети, — раздражённо проворчала я.
— Для меня всегда дети.
— Мне четырнадцать лет, я завтра пойду и получу такой же паспорт, как у тебя.
— Да брось, не спорь, — шёпотом осадила меня Танька, — Доедай быстрей и пошли на улицу, скажу тебе кое–что.
Собственно, ничего такого из ряда вон выходящего я не узнала от своей кузины Таньки, гуляя с ней по просёлочной дороге позади деревни. Ведь это только одна баба Зоя считала нас детьми.
— Он такой прикольный… на мотоцикле гоняет… и глаза у него голубые, а когда улыбается… Блин, и не знаю, как подойти–то к нему…
— Так ты влюблена в него? — перебила я.
— Да не то, чтобы прям влюблена, а так… просто нравится…
— А в чём проблема? Нравится, так общайся с ним.
— Ага, как будто это так просто! У него, знаешь, девчонки и постарше есть…
— И чё? Он же ж тоже не дядечка — в шестнадцать–то лет!
Танька фыркнула, представив себе Ромку «дядечкой».
— Скажешь тоже… Он и выглядит–то младше — худой и ростом не вышел, даже ниже меня ростом!
— Пфи! И зачем тебе такой карлик?
Комментарии к книге «Не судьба», Оливия Стилл
Всего 0 комментариев