«Манекены»

Дмитрий Сорокин

Манекены

Терпеть не могу дожди. Не люблю мотаться по городу, будучи мокрым до нитки. А тут идет такой мелкий вялотекущий дождик, а прятаться от него смысла нет никакого, потому что он с тем же успехом может идти и день, и два, и три... Дождь идет, и я иду, до омерзения мокрый, по проспекту Мира, спеша к одноименному метро. Зонт я оставил дома, в который раз купившись на безоблачный прогноз погоды, и вот теперь расплачиваюсь за доверчивость. Прохожу мимо большого магазина модной одежды, скольжу взглядом по богатой витрине...

В витрине восемь женских манекенов. Один с головой, остальные почему-то без. Притормаживаю, любуюсь наимоднейшими шмотками, натянутыми на одинаковые пластиковые тела. И тут замечаю еще одну интересную особенность: позы безголовых манекенов - напряженные, руки почти у всех судорожно сжаты в кулаки, кажется, они застыли в какой-то момент, не успев закончить движения. У всех семи из-под блузок, топов, маек и пуловеров нагло топорщатся впечатляющие соски. Что же до головастой пластмассовой леди... Поза расслаблена, ни малейшего признака движения, возбуждения. Лицо - холодная каменная маска. Тонкие губы искривлены в презрительной усмешечке. Этакая фригидная сука с самыми что ни на есть феминистскими наклонностями.

Мне плевать - я все равно мокрый, от того, что постою здесь минуту-другую уже ничего не изменится. Закуриваю, прикрываю сигарету пальцами. Спасает слабо, но хоть что-то. Вглядываюсь в витрину...