«Седьмая ступень совершенства»

Елена Попова

Седьмая ступень совершенства

Роман

От автора

В первые месяцы после войны мой отец, военный журналист, стоял под деревьями под дождем и смотрел на замок, в котором жил Гауптман. Он мог явиться туда как воин-победитель, пройти в грязных сапогах по навощенным полам... Но он стоял, кутаясь в плащ-палатку, и смотрел, как прогуливается по балкону живой немецкий классик, испытывая при этом робость и благоговение. И так и не посмел подойти...

Я родилась в Силезии, на мое рождение сотрудники военной газеты написали стихотворную оду. Заниматься литературой я была обречена. Культура вне национальных ограничений была и остается моим богом. Русская культура моя Родина. Всю жизнь я живу в Белоруссии, я люблю эту страну и этот народ. Я написала много пьес, четырнадцать из них поставлены в театрах шести стран, побеждала на многих конкурсах, главный из которых - Первый Европейский конкурс пьес в Германии (г. Кассель, "Баловни судьбы", Первая премия, 1994).

"Седьмая ступень совершенства" - третья публикация в "Знамени" (см. также "Восхождение Зенты", 2000, № 4 и "Большое путешествие Малышки", 2001, № 7).

Евгения положила в сумочку самое необходимое и вышла на улицу.

Было бессолнечное, серое утро, и мир стоял перед ее глазами во всей своей плоской, унылой неподвижности. Но Евгения знала, что это совсем не так. Главное в предмете не то, что видно глазу, а то, что скрывается за... Там, за пределами видимости, каждый миг идут превращения, мир распадается на миллиарды частиц, а в другое мгновение создается заново.

- Да, - сказала Евгения, - конечно, это только кажется.

- Вы что-то сказали? - спросил ее неизвестно откуда взявшийся прохожий.

- Нет, я сама с собой, - сказала Евгения.

Какое-то время он шел рядом, тихо шелестя плащом.

- Вы, наверное, одиноки? - спросил он наконец.

- Так же, как и вы... - сказала Евгения. - Думаю, не больше...

- Я совсем не одинок! - плащ зашелестел возмущенно. - С чего вы это взяли? У меня двое детей!

Евгения ничего не сказала, только посмотрела на него своими прозрачными, светлыми глазами. Это был простой, негромкий человек, с чертами, чуть размытыми усталостью.

- Я не одинокий, - с тоской повторил прохожий. И... отстал.