По ночам моросил мелкий осенний дождь, в окопах стояла вода. Кому выпадало счастье, тот находил где-нибудь ящик из-под патронов, доски или просто кирпич и прилаживал под ноги.
Сержант Тимофеев еще вчера притащил откуда-то ящик из-под снарядов и аккуратно уложил его на дно окопа. Сейчас он сидел на том ящике вместе со своим сыном, совсем еще безусым мальчишкой в новом обмундировании.
— Ведь как чудно, — скручивая цигарку, говорил отец. — Прислали тебя, как по заказу, сюда, где я служу. Во сне такое не увидишь!
— Мамка каждый день повторяла, — ответил сын, — хоть бы тебя к отцу послали! Он бы приглядел за тобой, научил военному уму-разуму…
— Чудно! — еще раз повторил отец и, закурив цигарку с удовольствием вдохнул в себя едкий махорочный дым. — Ну, а как там живут, в деревне-то?
— Бабы работают, — как можно солиднее сказал сын. — Пелагею председателем выбрали.
— Они там изо всех сил стараются, а мы здесь, — после некоторого раздумья сказал отец. — А вон там, в лесу, — отец показал на восток, — сколько машин, танков! Какой только силы не собрано! Вот бы на поля-то…
Отец посмотрел на небо и еще раз затянулся. Сын тоже поглядел вверх. Низкие свинцовые тучи медленно ползли на запад. На востоке небо чуть прояснилось, и где-то далеко к земле уже пробился яркий луч солнца.
— Смотри, батя, солнце!
— А чего в нем хорошего?
— Пригреет! Посуше будет.
— На войне лучше, когда тучи. Поспокойнее.
Сын перестал смотреть на небо и, облокотившись о колени, как отец, затянулся махоркой.
— А от Степки-то ничего не слыхать? — спросил отец.
— Получили тогда одно письмо, и как в воду канул.
— Ведь вот не родилось у нас девки. А теперь матери была бы подмога.
— Мамка обещала жиличку пустить. Просилась там одна из Смоленска.
Отец не ответил. Он опять взглянул на небо, где в разорванных ветром тучах появились голубые окна.
Солнце разливалось по земле, по осенним, в золоте, лесам. Оно подсвечивало капельки на траве, и они играли радужным светом. Сыну казалось, что войны нет и ничто не может нарушить тишину осеннего дня. Но ухо отца уже уловило гул мотора. Ветер порой относил его, гул пропадал, потом появлялся снова.
— «Рама» летит, — вдруг сказал отец.
Комментарии к книге «Чертово колесо», Василий Михайлович Чичков
Всего 0 комментариев