«Ветерок»

Когда ее муж вернулся домой, она была на бриге. Внизу, на своих крылечках, отдыхали соседи; довольные и веселые, они прощались с зимой громкими возгласами и взрывами смеха. Где-то раздавалось ритмичное шарканье метлы — сладостный, весенний городской звук.

— Я на бриге! — крикнула Сара и, стараясь не расплескать вино, выглянула через перила во двор. Бригом они называли свой шестифутовый бетонный балкончик.

Голоса детей звенели в прозрачном воздухе. И тут потянуло ветерком. Он протиснулся сквозь ветви деревьев, вывернув молодые листочки серебристым исподом вверх, и овеял ее, заставив поежиться. Боже мой, ветерок! — подумала она. Часто ли такое бывает? Наверно, раз десять за всю жизнь… и уже унесся дальше по кварталу, набирая скорость, а может, и просто стих. В любом случае, для нее он умер, оставив по себе чувство приподнятости и легкого испуга. Что, если она не сумеет взять все лучшее от остатка этого изумительного весеннего дня?

Она допила вино и пошла в комнату. Джей апатично перебирал почту.

— Привет, — сказал он.

— Чем ты хотел бы сегодня заняться? — спросила она.

— Я? — отозвался он, разглядывая что-то вроде предложения кредитной карты. — Не знаю. А ты?

— То есть ты сам ничего не хочешь?

— Готов поддержать тебя в любом начинании, — сказал он.

— Значит это я должна что-то предложить?

Он наконец поднял на нее глаза.

— Ты же попросила меня прийти домой, чтобы мы могли чем-нибудь заняться.

— Потому что я хочу чем-нибудь заняться.

— Я тоже хочу чем-нибудь заняться, — сказал он.

— Отлично, — сказала она. — Так давай займемся.

Давай, — согласился он. Потом добавил: — А чем ты хотела бы?