«Восточный триллер»

— Слушай, мне кажется, — я голубой.

— Это ты так пошутил?

— Да нет, какие к чёрту шутки. Понимаешь, вчера вечером я это понял.

— Ну-ну… Давно это у тебя?

— Наверное, с рождения. Говорят, генетический код…

— Давно переклинило, спрашиваю?

— Дай бог, чтобы переклинило. Ты хочешь понять, о чём я? Сам ничего не понимаю. Но знаю одно — мне нравятся женщины…

— Так бы и сказал, а то — «голубой».

— … до такой степени, что я хочу стать одной из них.

— Ого! Молодец! Ты не голубой, а просто дурак. Тебя к мужикам тянет?

— Упаси господи! Если бы я был женщиной, то только лесбиянкой.

— Просто ты, братан, давно не трахался. У тебя прёт тестостерон и переходит в эстроген.

— Это что такое?

— Недоказанный бред физиологии.

Помолчали. Первый нерешительно проговорил:

— Ты думаешь, я в порядке?

Второй ответил:

— Очень даже в порядке. Слишком в порядке. Крышу рвёт и другими путями. Это не самый худший, не переживай.

— Но ты, вот, любишь машины, насколько я знаю. Вообще на них помешанный.

— Ну?

— Но ты же не хочешь стать «Шевроле»?

Второй обернулся и уставился на говорившего. Заверил:

— Нет. Пока не хочу.

— Вот видишь.

— Послушай, если бы я был «Мерседесом», то я, может быть, и мечтал бы превратиться в «Шевроле», однако я — человек.

— Но ты же не хочешь стать бабой?

— Я хочу их трахать — что и делаю. А ты тоже, успокойся. Просто брат, ты немного жадный.

— Что ты имеешь в виду?

— Тебе мало бабу трахать, тебе хочется забрать себе и её внешность. Это сродни клептомании. Я не прав? Чего ты замолчал? Я не прав?

Серые клочья тумана посветлели. Рассвет. Провисла тишина. Но ненадолго.

— Вон она!

Двое лежали в засаде на холме в пригороде Дубровника, спрятавшись в густых кустах можжевельника. Вторые сутки они вели охоту на снайпера, — по оперативной информации женщина из Украины, — который уложил уже с дюжину целей.

— Вон она, сука, — сказал хрипло первый. — Ты смотри, — и, правда, сука. Надо же!

— Спокойно, спокойно…

Один из охотников пристально глядел в мощный цифровой бинокль. Второй уставился в прицел снайперской винтовки дальнего боя. Наводчик, с биноклем в руках, зашептал:

— Что там у тебя рисуется?