«Стихи в разных переводах»

The Fly Little Fly,Thy summer's playMy thoughtless handHas brush'd away.Am not IA fly like thee?Or art not thouA man like me?For I dance,And drink, and sing,Till some blind handShall brush my wing.If thought is lifeAnd strength and breath,And the wantOf thought is death;Then am IA happy fly,If I liveOr if I die. Муха  Бедняжка муха,Твой летний райСмахнул рукоюЯ невзначай.Я — тоже муха:Мой краток век.А чем ты, муха,Не человек?Вот я играю,Пою, покаМеня слепаяСметет рука.Коль в мысли сила,И жизнь, и свет,И там могила,Где мысли нет,Так пусть умру яИли живу,Счастливой мухойСебя зову.Перевод С. Маршака (В кн.: Вильям Блейк в переводах С. Маршака. М. 1965.) Мотылек Жаль мотылька!Моя рукаНашла егоВ раю цветка.Мой краток век.Твой краток срок.Ты человек.Я мотылек.Порхаю, зная:Сгребет, смететРука слепаяИ мой полет.Но если мыслитьИ значит — быть,А кончив мыслить,Кончаем жить,То жить желаюМой краткий срок,Весь век порхая,Как мотылекПеревод В.Топорова (В кн.: Уильям Блейк. Стихи. М 1982.) Мотылек Бездумно танецМотылькаОборвалаМоя рука.А чем и яНе мотылек?Ведь нам одинОтпущен срок:ПорхаюИ пою, покаСлепаяНе сомнет рука.Считают: мысльЕсть жизнь и свет,А нет ееИ жизни нет;А я порхаюНад цветкомТаким же точноМотыльком!Перевод С. Степанова (В кн.: Уильям Блейк. Песни Невинности и Опыта. СПб. 1993.) Мошка Малютка мошка,Ты так хрупка!Тебя сгубилаМоя рука.А чем не мошкаЯ, человек?Ведь ненамногоМой дольше век.Пою, танцую,Кружусь, покаМеня не сгубитСудьбы рука.Но если разумДля нас — как свет,И где нет мыслиТам жизни нет,То жить ли будуИль смерти ждать,Счастливой мошкойХочу летать.Перевод А.Кудрявицкого (В кн.: Анатолий Кудрявицкий. В белом огне ожиданья: Стихи и переводы. М., 1994.) Мошка Летунья-мошка,С перин цветкаТебя стряхнулаМоя рука.А я — не мошкаТебе под стать?Мне сходной долиНе миновать.Я тоже праздноКружусь, пою,Но рок загубитИ жизнь мою.Коль мысль есть силаИ жизнь сама,И равен смертиНедуг ума,Блаженство мошкиПознать спешуЖивым ли буду,Иль смерть вкушу.Перевод С. Нещеретова (1996) Мотылек Летун проворный,Твой летний балРукой небрежнойЯ вмиг прервал.О мотылек!Ты мне сродни.Ведь сочтеныЧасы и дни.Вот я играю,Резвлюсь, снуюНо не прервут лиИ жизнь мою?Пусть жизнь есть мысль,И жар, и свет,А смерть есть тьма,Где мысли нет,И там, и тамЯ лишь на срок.И счастлив яЯ мотылек.Перевод Т.Стамовой (1996) The Lily The modest Rose puts forth a thorn,