«Азарт»

В любви мелочей не бывает.Все скрытого смысла полно…Нежданно печаль наплывает.Улыбка в ответ остывает,Хоть было недавно смешно.И к прошлым словам не взывает.Они позабыты давно.Так, значит, любовь убывает.И, видно, уж так суждено.В любви мелочей не бывает.Все тайного смысла полно… Песня к спектаклю Горьких глаз твоих колдовство,Как болезнь из меня выходит.Возле имени твоегоЧуда в сердце не происходит.Я прошел твою ворожбуПо своей, не по чьей-то воле.Поменяли мою судьбу,Как кассету в магнитофоне.Доиграли мы до конца.Перематывать — смыслы нету.Тихий свет твоего лицаЛег печалью на ту кассету. Неотправленное письмо Твоим слезам доверья нет во мне.Твои слова в воспоминания уходят.И только там они сейчас в цене,Поскольку в сердце места не находят.Твоим глазам во мне доверья нет.Как дальше быть двум обреченным душам?И сколько б нас ни ожидало лет, —Я остаюсь наедине с минувшим. * * * Ничего не вернешь… Ничего не вернешь…Даже малого слова.Ни ошибок,Ни радостей,Ни обид.Только кто-то окликнет меня из былого —И душа замирает,И сердце болит.Мы когда-то о жизни своей загадали.Да сгорели ромашки на прошлой войне.Не мелели бы души,Как речки, с годами…Потому что душаПостоянно в цене.Ничего не вернешь…Оттого все дорожеПеременчивый мир,И морозы, и зной.Мы судьбою не схожи,Но памятью схожи.А поэтому вы погрустите со мной. Случай на охоте Я выстрелил.И вся земляВдруг визг собаки услыхала.Она ползла ко мне, скуля,И след в траве тянулся алый.Мне от вины своей не скрыться.Как все случилось —Не пойму.Из двух стволов я бил в волчицу,А угодил в свою Зурму.Она легонько укусилаМеня за палец…Может быть,О чем-то жалуясь, просилаИль боль хотела поделить.Ах, будь ты проклята, охота!И этот выстрел наугад.Я все шептал ей:— Что ты, что ты? —Как будто был не виноват.Зурма еще жива была,Когда я нес ее в песчаник.А рядом стыли два ствола,Как стыла жизнь в глазах печальных.Неосторожны мы подчас.В азарте,В гневе ли,В обиде, —Бьем наугад,Друзей не видя.И боль потом находит нас. * * * О благородство одиноких женщин… О благородство одиноких женщин!Как трудно женщиною быть.Как часто надоЧерез столько трещинВ своей судьбе переступить…Все ставят женщине в вину:Любовь,Когда она промчится,Когда с печалью обручится,Оставив надолго однуВ воспоминанья погребенной…А люди уж спешат на судИ все — от клятв и до ребенка —Словами злыми назовут.И пусть…Зато она любила…Где знать им,Как она любила!Как целовала —Аж в глазах рябило,