«Азарт»

И потому, что день был так чудесен,Что трактор жил,—Он улыбнулся вдруг,Схватил девчонку,Закружил на месте,Да так,Что только семечки из рук!От глаз ее,Еще испуга полных,Свои не мог он отвести глаза…Вот почему сюда забрел подсолнух,Теплом руки спасенный год назад.И вот дрожит он от густого гула,Уже и тень на голову легла…И вдруг машина в сторону свернула,Потрогав листья,Мимо проплыла. * * * Я ненавижу в людях ложь Я ненавижу в людях ложь.Она порой бывает разной:Весьма искусной или празднойИ неожиданной, как нож.Я ненавижу в людях ложь.Ту, что считают безобидной,Ту, за которую мне стыдно,Хотя не я, а ты мне лжешь.Я ненавижу в людях ложь.Я негодую и страдаю,Когда ее с улыбкой дарят,Так, что сперва не разберешь.Я ненавижу в людях ложь.От лжи к предательству полшага.Когда-то все решала шпага,А нынче старый стиль негож.Я ненавижу в людях ложь.И не приемлю объяснений.Ведь человек как дождь весенний.А как он чист, апрельский дождь!Я ненавижу в людях ложь. Когда душа твоя устанет быть душой… Когда душа твояустанет быть душой,Став безразличнойк горести чужой,И майский лесс его теплом и сыростьюУже не поразитсвоей неповторимостью.Когда к тому жтебя покинет юмор,А стыд и гордостьстерпят чью-то ложь, —То это означает,что ты умер…Хотя ты будешь думать,что живешь. Люблю Спускалась женщина к реке.Красива и рыжеголова.Я для нее одно лишь словоПисал на выжженном песке.Она его читала вслух."И я люблю…" — мне говорила.И повторяла: "Милый, милый…"Так, что захватывало дух.Мы с ней сидели на песке.И солнце грело наши спины.Шумели сосны-исполины.Грачи кричали вдалеке.Я в честь ее стихи слагал.Переплывал Быстрину нашу,Чтобы собрать букет ромашекИ положить к ее ногам.Она смеялась и гадала.И лепестки с цветов рвала.То ль клятв моих ей не хватало,То ль суеверною была.С тех пор прошло немало лет.Глаза закрою вижу снова,Как я пишу одно лишь слово,Которому забвенья нет. Встреча Пушкина с Анной Керн А было это в день приезда.С ней говорил какой-то князь."О боже! Как она прелестна!" —Подумал Пушкин, наклонясь.Она ничуть не оробела.А он нахлынувший восторгПереводил в слова несмело.И вдруг нахмурился.И смолк.Она, не подавая вида,К нему рванулась всей душой,Как будто впрямь была повиннаВ его задумчивости той.— Что сочиняете вы ныне?Чем, Пушкин, поразите нас?—А он — как пилигрим в пустыне —Шел к роднику далеких глаз.Ему хотелось ей в ладониУткнуться. И смирить свой пыл.— Что сочиняю?Я… не помню.Увидел вас —И все забыл.