«Голоса»

Голоса Лана Синявская ПРЕДИСЛОВИЕ Скажите, Лана, вы поэт?Отвечу так: и да, и нет.Стихов я не пишу, поверьте.Мне посылают их «в конверте».С печатью важной и большойОт высших сил, с чужой душой.Такой… «привет из Банка Данных»,Порой смешных, но чаще – странных.Чужих историй и проказНе про меня и не о вас.О ком, о чем стихи шальные?Того не знаю и поныне.Их зачастую не понять.Их можно только записать.Они приходят днем и ночью,То счастье, то беду пророчат.То сказку детскую расскажут,То на ошибку мне укажут,Заставят в бездну заглянутьИли покажут чей-то путь.Я не обычный сочинитель.Я – лишь покорный исполнитель.Мне неспроста стихи даются —То Боги плачут и смеются. ПОЗЗИЯ РУСАЛКА Она подобна белой лилии,Лишь призрак старого пруда.Ее груди прозрачны линии,Глаза – зеркальная вода.Волос копна смешалась с тиною,Как воск – лицо. Губ синева.Грустит под ивой ночью длинною,Шепча невнятные слова.Что в них? Проклятье? Или жалоба?Воспоминанья? Песнь? Мечта?Не слышно. Только лодку старуюКачает черная вода.Плеснет волна, скрипят уключины —Русалка бровью не ведет.Лишь луч зари душисто-утреннейМолитву странную прервет.Танцует королева на балконеСреди холодных мраморных колоннВесь день сидела, бедная, на тронеИ подданные шли к ней на поклон.Как мотыльки ночные – вьются юбки,Лаская ножки в шелковых чулках.Ее глаза нежны, как незабудкиА туфельки – на тонких каблучках.На голове сияет диадемаЗапутавшись в небрежных завиткахИ томно-нежные, как узницы гарема,Две ручки в невесомых кружевах.Звенят цикады, слух ее лаская,Магнолий светятся витые лепесткиОна танцует на исходе мая,Чтоб сбросить с сердца тяжкий гнет тоски.Как птица райская, она попала в клеткуДворец роскошный стал ее тюрьмойКак будто хрупкую сломали ветку,Цвести заставив в вазочке с водой.Она прелестна, как бутончик розы,Ей минуло всего пятнадцать лет,Сердечко юное предчувствует угрозу,Предупреждает, что спасенья нет…Вокруг плетутся злобные интригиВраги хотят девчонку растоптать.Но гордость королеву заставляет:Пока стучит сердечко – танцевать!Скрываться от убийц она не станет,Бежать от пули, или от ножаКровь королевская струится в хрупком станеСпасенья в танце ищет гордая душа.Изящный стан склоняется в поклоне,На шее – змейкой – золотой кулон.И ей любуется луна, застыв на склоне,И благородный кипарис ей шлет поклон.Ей жить осталось, может быть, неделю,Возможно, две – различья, в целом, нет.Когда душа ее покинет землю,Засохнет кипарис, померкнет лунный свет.