«Огонь»

Марк Ариевич Тарловский Огонь Мы честно не веруем в бога-Откуда берется тревога?Друзья, почему вы скорбитеНа звонкой планете своей?…Мы плавно летим по орбите,Одни мы над миром владыки,-Нам зверь подчиняется дикийИ травы зеленых полей.Верблюды танцуют под нами,Погонщики правят слонами,И тигров сечет укротитель,И змей усыпляет колдун.Весь мир — поглядеть не хотите ль?-Весь мир заключился в зверинцы,А вы — недовольные принцы,И я — ваш придворный болтун…Но ближе, товарищи, к делу,К тому голубому пробелуВ истории малой вселенной,Где боги рассеяли тьмуИ плетью, доныне нетленной,Одетые в шкуры оленьи,Поставили мир на колениИ властно сказали ему:«Носи господину поклажу,Расти ему волос на пряжу,Предсказывай криком погодуИ брызгай в него молоком,И бегай за ним на охоту,Хвостом дружелюбно виляя,И, хрипло и радостно лая,В добычу вонзая клыком».Под череп, отлогий и плоский,Уже проползли отголоскиЗмеиных и жадных суждений,Скупых и пророческих снов.От долгих пещерных раденийДрожала растущая челюсть,И слышался почковый шелестГотовых к открытию слов.И твари еще не хотелиВ косматом и бронзовом телеПризнать своего господина,Склониться пред ним головой;Но бьющая камнем скотинаЗажгла прошлогоднюю хвою,И огненно-скорбному воюПобедный ответствовал вой!В наполненном дымом пещере,Чихая и зубы ощеря,Хозяин пылающих палокСидел перед кругом гостей.И круг был беспомощно-жалок,Он ляскал зубами в испуге,А тот прижимался к подругеИ гладил шершавых детей.В ту ночь под шипенье поленьевВластительнейшее из звеньевУшло из цепи мирозданьяЗа грань родового костра.В ту ночь под глухие рыданья,Как младший из братьев над старшим,Природа напутственным маршемТомилась над ним до утра…Ясна и поныне дорога-Откуда же наша тревога?Друзья, почему вы скорбите,О чем сожалеете вы?…Ах, понял: о тягостном быте,Где люди — рабы иль торговцы,Где мелкие особи-овцы,А крупные хищники — львы!…Рыкающий вызов пустыниДрожит на таблицах латыни,В презрительном посвисте янки,В мелодии галльских речей.На козлах махновской тачанкиВойна, триумфатор усталый,Вошла в городские кварталыПод варварский рев трубачей,-И ходит, хватая за ляжки,Наглея от каждой поблажки,И рвет благородные шкуры,Слепой тупоножий мясник.Но в диких пустынях культуры,Я вижу, собрат обезьяныДуховные лижет изъяныНад грудой спасительных книг…Я знаю — наступит минута,Когда остановится смута,Когда, как покорные звери,Мы сядем у дома того,Кто в новой поднимется вере,Кто, в знак небывалой затеи,Пылающий факел идеиНад голой взовьет мостовой.