А за окном сегодня понедельник, тринадцатое, осень, год все тот же, и хлеба нет, и кот наплакал — денег, и голубь на балконе корчит рожи с апломбом утонченного гурмана над крошками позавчерашней булки. Нам к завтраку под соусом тумана предложены дворы и переулки, желток вкрутую сваренного солнца, холодный кофе в чашечке фонтанной. Моя тоска заливисто смеется мобильником из впадины кармана: да что случилось? Ничего, ей-богу, сезонное, должно быть. Не волнуйся. Мне надоело скользкую тревогу, как бусину, гонять по нитке пульса, в такт паузам выстукивать морзянку, глотая слов отвергнутых обрезки — подпорченную временем приманку на незаметной, но привычной леске… Забудь. Со мной всегда и все в порядке. Слепая рыба в озере пещерном, я не гожусь в лососи и стерлядки — служить столу парадным украшеньем, а что крючок в губе и кровоточит — от этого, поверь, не умирают. Послушай, я замерзла, между прочим, забыла шарф — наверное, в трамвае, и хочется глинтвейна под гитару, и поцелуя — с привкусом надежды… Не сможешь? Что ж, арриведерчи, caro. Нет, не сержусь. Звони. Мой номер прежний.
Лунная трасса Собирайся, уходим. Как раз подходящий моментДля того, кто не хочет прощаться и врать, что вернется —Там на лунную трассу пролили горчащий абсентИ теперь поджигают лучом отсыревшего солнца.Допивай свой ликер из бессонниц, страстей, полумер,Оставляй за спиной и врагов, и любимых, и судей.Нас крылатый таможенник выпустит в ночь, за барьер,Где стирают беспошлинно линии жизней и судеб.На ладонь положу двадцать семь недоверчивых лун,Двадцать семь расстояний до неба, до чуда, до смерти,Постою у дверей, докурю, прислонившись к стеклу —И курьеру отдам нашу память в измятом конверте.Это дьявольски больно — свобода от старых имен,Забытье иероглифы шрамов рисует на теле.Мне талоны на счастье сегодня принес почтальонИ бессрочную визу до вечности. Что ж, полетели? Пла де ла Сеу. Вид справа Видишь каменные чаши, где вином пьяны фонтаны —В них купают тротуары запыленные ладони.В туго стянутом корсете площадь — чопорная дама —Голубей и рыжих кошек уходящим летом кормит.Равнодушно глядя в лица оживающих мистерий,Драпирует солнце складки на готическом соборе.Подойди — и горстку счастья хриплый колокол отмерит.
Комментарии к книге «Внутреннее гетто [сборник стихов]», Светлана Ширанкова
Всего 0 комментариев