«Трава и дым»

Дмитрий ВеденяпинТрава и дым Одуванчик Жизнь моя в столбе бесплотной пыли,В облаке, расплывшемся от слез,В зеркале, которое разбили,А оно очнулось и срослось.В комнате, как в солнечном осколкеОзера, сверкающего сквозьЛистья и ослепшие иголки,Пляшут пряди солнечных волос;Рыбаки спускаются по склонуПо траве, блестящей от росы;Папа говорит по телефону,Обреченно глядя на часы.Даже в зимней обморочной давке,В стеклах между варежек и шубТонкие секунды, как булавки,Падают, не разжимая губ;Но не зря в серебряном конвертеНас бесстрашно держат на весу —Как от ветра, спрятавшись от смерти,Одуванчик светится в лесу.1994 Гроза Серебряная соломаБьется в окно.Бледная, как полотно,Комната глохнет от грома.1986 «Человек подходит к микрофону…» Человек подходит к микрофону.Утро отражается в реке.Женщина летает над газоном,Полулежа в красном гамаке.Сонная Австралия. ЗеленыйЛетний день. Залитый солнцем джип.Смуглый фермер, с детства умудренныйТайным знаньем бабочек и рыб.Не спеша потягивая виски,В кресле у окна сидит старик.Не спеша потягивая виски,В зеркале сидит его двойник.Девочка играет с обезьяной.Негр в очках копается в саду.Над зеленогрудою полянойВьется белоснежный какаду.Если радость — это чувство света,Выстрели из фотопистолетаВ это небо, полное тепла,И оттуда с серебристым звономНа поляну рядом с микрофономУпадет Кащеева игла.1987 Фотография В стеклянном воздухе торчит железный прутик;Асфальт, как солнце, светится, дрожа.На высоте седьмого этажаМинута прилепляется к минуте,Выстукивая светло-серый лесС травой и перевернутой листвою,Тропинкой, пустотой и дождевоюСквозящей кляксой пасмурных небес.И в этот лес, как будто в никуда,Уходит неподвижный человечекВ плаще и с целлофановым пакетом,Бесцветным и блестящим, как вода.Его спина по цвету, как асфальт,И как бы безотчетно совмещаетПрозрачный лес, который все прощает,И этот острый воздух из стекла.И нужно все расставить по местам,Уменьшившись до двух сплетенных свечек,Чтоб выяснить, что милость только там,Куда уходит фоточеловечек.1986 «В толпе веселых палочек, в плену…» В толпе веселых палочек, в пленуЗеркальных сквозняков балетной школы,В прозрачности от потолка до пола,Придвинувшейся к самому окну.На улице, в кольце цветного слуха,В лесу, где память бьется на весу,Вибрируя, как золотая муха,Похожая на добрую осуНад яблоком в купе, когда часыСтоят, прижавшись стрелками к рассвету, —Две полосы серебряного цветаНад черным краем лесополосы.