«Шаги к горизонту или несколько ударов ниже пояса»

Дмитрий ВЛАДИМИРОВ

ШАГИ К ГОРИЗОНТУ

или

НЕСКОЛЬКО УДАРОВ НИЖЕ ПОЯСА

Сигарета очень плохо тянулась. Советская. Не люблю советские. А тут еще "Столица" в мягкой упаковке. Отсыревшая. Гадость.

Глаза слезятся от дыма. От дыма? Зачем врать самому себе, это просто слезы, обыкновенные слезы отчаяния.

Господи, как больно!

Больно? А что такое боль? И можно ли эту боль убить болью физической?

Беру сигарету и резко прижимаю к левой руке. А, черт! Нервы срабатывают моментально и рука отдергивается. Так, повторим. Еще раз. Еще.

На тебе, на, сволочь. За все. Получи, собака!

Смятая сигарета летит в проем между этажами.

А боли почти нет.

Ничего, она еще придет. Потом, когда боль внутри отступит, начнет болеть рука и еще долго будет напоминать мне о том вечере, когда я сидел на лестничной клетке в два часа ночи и размышлял о жизни. О войне и врагах. О Шаге к Горизонту.

Я открываю блокнот и, щурясь (мало света, глаза болят и слезятся) вывожу неровным почерком:

Медленно бьют часы

Нехотя ухает гром,

Кто-то должен уйти.

Кто-то, не я - так кто?

Я не хочу уходить,

Я не могу - боюсь...

Медленно бьют часы,

В дом мой заходит грусть.

Что ж, заходи, садись.

Выпей со мной чайку,

Поговорим "за жизнь",

Вместе прогоним тоску.

Впрочем, зачем ее гнать?

Нам хорошо втроем.

Медленно бьют часы,

А мы сидим и пьем.

А мы сжигаем мосты,

Чтобы другим дать свет.

Медленно бьют часы.

Били... Теперь уже нет.

Где-то вдали глухо ударяют и замолкают часы. Или это только кажется?

А может, в этом мире все только кажется? И вы, и я, и этот холод, пронизывающий землю своими щупальцами?

Вы чувствуете холод?

Падает снег.

Его не может в мае, но он падает. Хорошо.

Кто сказал, что снег холодный и мокрый? Нет, он теплый и пушистый. Как шуба матери.

Я подхожу к окну, распахиваю его и делаю шаг вперед. К Горизонту.

Башлачев тоже однажды шагнул в окно. Шагнул, чтобы уйти. А мне уходить некуда, и я это прекрасно знаю. Я уже и так ушел. Я хочу вернуться.

Светляки звезд мигают над головой. Кажется, зовут меня к себе.

Да? Вы ждете меня?

Я иду.

- Ди-ма-а-а!

Голос настигает меня и, подобно лассо, захватывает ноги, тянет к земле.