Просто контрабандист и хамло немытое. Улыбается во всё хлебало, а в переднем верхнем резце у него диагностический транслятор вживлён. Сияет изумрудом.
— Салютик, — говорит, — мальчики. Привезли угощение для моих друзей, а?
— Какое угощение? — говорю. Ошалел.
А этот — манерно так:
— Ну ка-ак же! Подтирашки-то и тряпочки!
Дэн говорит:
— Они что, это жрут?!
— Тише ты, — говорю. — Чего грубишь, инопланетяне ведь…
А пижон этот ухмыляется и говорит:
— Вы, мальчики, не стесняйтесь, мои термиты ни черта не понимают, кроме моих направленных мыслей. Так уж у меня передатчик настроен. А я их мысли — но не все, а только те, что для меня. Так что можете их хоть по матери крыть — хотя к матери у них отношение очень и очень трепетное. Если бы узнали — на опилки бы пустили. Уж поверьте мне, я их хорошо знаю, уже три года летаю туда-сюда посредником.
— Не будем по матери, — говорю. И документы ему отдаю. — Дэн, разгружай шаланду.
Дэн пошёл манипуляторы запускать, чтобы выгрузить всю эту дрянь, а пижон тем временем… Даже не знаю, как и описать-то. Одного из термитов под жвалами скребёт, как котёнка за ухом, а второму по этому, блестящему около глаз пальцами постукивает. Общается, значит.
И совершенно не боится, что инопланетные твари его на опилки пустят.
— Ты, между прочим, — говорю, — свистни своим мурашам, чтоб дерьмо выгружали.
Тут у него морда вытягивается — и становится, вроде бы, страшно оскорблённая.
— Ну да, да, — говорю. — Термитный мёд, будь он неладен. Это каким же надо быть рекламным менеджером, чтобы дерьмо мёдом называть!
Сбоку открывается ещё один люк, термиты оттуда на силовых полях упаковку тащат, серебристый ящик округлый, запаянный — а пижон смотрит на меня пренебрежительно.
— В трущобах тебя, что ли, подобрали? — говорит. — Никакого в тебе образования и светского лоска. Сам ты, не в обиду сказать…
— А что? — говорю. — Тоже мне — секрет. Все в курсе. Одно жрут — малиновое со сливками выходит, другое — с этим самым эффектом получается, на какой мой босс рассчитывает…
— Окраина Галактики! — пижон говорит. — Деревня, четыре класса образования! Где ж ты видел, чтоб отход жизнедеятельности хоть бы какого организма представлял собой такую ценную субстанцию?! Термитный мёд, друг мой ситный — не дерьмо, хоть ты это и вбил себе в башку. Это — сперма.
Комментарии к книге «Термитный мёд», Максим Андреевич Далин
Всего 0 комментариев