«Паштет»

Глава первая. Кафе.

Сидевший за столиком в полутемном зальчике медлительный грузный парень отхлебнул из кружки, потом глянул на своего собеседника.

- Пиво тут неплохое - признал он.

- Кормят тоже хорошо. Я сюда обедать хожу - кивнул собеседник. Потом спросил:

"Значит опять - ничего?"

- Да. Черт его знает, может там вообще уникально-индивидуальное явление. Типа только на тех, кто с именем Лёха. Или раз в сто лет. Или когда звезды совпадают. Хотя я проверял - со звездами ничего такого в тот день не было.

- Может совсем просто - дуракам везет - усмехнулся собеседник и обрадовался появлению официантки, тащившей два блюда со снедью. Запахло жареными колбасками.

- Не получается, Лёха, тебя за дурака считать.

Парень благодарно кивнул официантке - хрупкой, темноволосой девушке, подождал, пока она отойдет от стола, потом протянул приятелю конверт.

- Это что? - спросил тот.

- Твоя доля. Продал я твою дудку. Антикварная оказалась офигенно, пошла в коллекцию одному серьезному человеку. Давно такого счастья коллекционерского не видел.

Тот, которого звали Лёхой, немного удивился, глянул аккуратно в конверт и обрадованно вскинул брови. Количество купюр оказалось неожиданно большим.

- Я думал ты эту винтовку с собой возьмешь.

- Сначала собирался, но потом решил - нет, не стоит.

- Ты, Паштет, прям как наш командир партизанского отряда - усмехнулся Лёха.

- Так соображения те же, в общем - заскромничал Павел по кличке Паштет.