Впрочем, хоть с пониманием, хоть без, красивое тело все равно красивое тело, и это ощущение вытеснило все остальные. И Тимур постарался, как умел, порадовать это тело – а умел он немало. Но и тут вышел облом: хотел ее довести до высшего кайфа, до стона и крика, до звериного беспамятства – а вышло, что сам дошел. Отвалился, упал на спину, глаза в потолок. И тупо молчал. В самом деле дурак.
Девчонка сказала ласково:
– Да не переживай ты. Ты классный мужик. Тут во мне дело. Понимаешь – я фригидна. На все сто фригидна, и надежды никакой нет. Я Буратина, меня из полена вырезали. Деревяшка, Буратина, даже кликуха у меня такая. Что же, вешаться теперь? Вот и живу.
– А тогда зачем тебе все это? – глухо поинтересовался он.
– Как зачем? Тебе же хорошо?
– То мне.
– Ну, и слава Богу. Тебе хорошо, значит, и мне хорошо. Хоть на что-то пригодилась. Женщина должна на что-то годиться, вот я и пригодилась.
– Сестра милосердия?
Она засмеялась:
– А ты молодец! Хоть и дурак, а прямо в точку.
Прикалывается? А черт ее знает!
Спрашивать дальше было бы совсем глупо. Трахнул молоденькую девчонку, и еще допытывать что и почему…
– Есть небось хочешь? – спросил он.
– Умеренно. А ты?
– Тоже умеренно.
Не одеваясь, она прошла на кухню, пошуршала пакетами в холодильнике. На яичницу с колбасой хватило.
– Ты чего, не работаешь? – спросила она.
– Не, – вдаваться в подробности он не стал, – у меня что-то вроде пенсии.
– Везет же! – позавидовала девчонка. – Военный, что ли?
– Частично… А ты?
– Неделя, как уволилась. Точнее, выгнали.
– За что?
– За дело. Три дня прогуляла. Начальница только что морду не набила, и на том спасибо.
– А где работала? – спросил он с надеждой хоть что-то понять. Ответ, однако, не принес ясности:
– В клинике, палатной сестрой. Хотя какая я сестра, смех один. То ли нянька, то ли поломойка. Просто титул дали, чтобы обидно не было.
Попили чаю с лимоном и шоколадками – шоколад Тимур, для смеху, любил. Девчонка помыла посуду, разложила тарелки в сушку. И это обыденное действо опять повергло его в тяжкое недоумение.
Бред какой-то! Что происходит? Девчонка на улице сама прикадрилась. В койку легла, зачем – хрен ее знает. Яичницу зажарила. Теперь вот посуду моет. Бред! Что, зачем, почему?
Комментарии к книге «Умирать не профессионально», Леонид Аронович Жуховицкий
Всего 0 комментариев