«Солнце на антресолях»

Солнце на антресолях (fb2) - Солнце на антресолях (Золотые Небеса [Терентьева]) 1859K скачать: (fb2) - (epub) - (mobi) - Наталия Михайловна Терентьева

Наталия Терентьева Солнце на антресолях

Все события и персонажи этого романа вымышлены, любые совпадения случайны

Легче зажечь одну маленькую свечу, чем клясть темноту.

Конфуций

© Н. Терентьева

© ООО «Издательство АСТ»

* * *

Папа сел напротив меня, поболтал ложкой в чашке чая. Чай был без сахара, поэтому болтал ложкой папа просто так, болтал и слушал звук, который получался. Если мелодично стучать, то похоже на колокола, которые вдруг потеряли свою гулкость и протяжность и звучат на разных нотах, звонко, но коротко и жалко.

Мама попробовала тихо подпеть – она вроде расслышала там какую-то мелодию, но папа иронично взглянул на нее, и мама растерянно замолчала.

Если взять мое лицо, немножко его расплющить в разные стороны, добавить морщин, щетины и загара, то получится папа. Иногда я смотрю на него и понимаю – вот такой я буду через сорок лет, только женщиной.

– Ну-с, – сказал папа. – Одари отца позитивом.

Я ненавижу, когда мой папа делает вид, что у него хорошее настроение, а оно у него на самом деле паршивое.

Папа подождал, не расскажу ли я ему что-то, отхлебнул несладкого чаю, закинул в рот конфету, потом улыбнулся через силу и протянул мне телефон.

– Смотри, какой зайчик. Ушки, хвостик… Зря ты отказалась с нами поехать в прошлые выходные. Долго мы его гнали… И все-таки… – Папа изо всех сил стукнул кулаком о ладонь. – О-па! Пацаны радовались!

– А Джонни говорит – его мутило потом… – заметила я.

– То есть ты хочешь сказать: Джонька – слабак? – прищурился папа.

– Я хочу сказать, что Джонни стошнило, когда он смотрел, как свежуют зайца. С лапками и хвостиком.

– Я рад, что все мои дети дружат, – в тон мне, сдержанно и благожелательно ответил папа. – И делятся друг с другом своими переживаниями.

Я посмотрела на папу. Он так искренне это говорит…

– Взрослые часто создают из слов свой собственный мир – не такой, какой он в реальности, а такой, каким бы они хотели его видеть, – сказала я папе то, что давно хотела сказать.

– Приятно, что ты пока говоришь о родителях – «взрослые», а не… – папа весело глянул на маму, – «старье». – Он сам засмеялся. – Продолжай, невероятно интересно, просвети отца.

– Разница между реальным и иллюзорным миром, – терпеливо продолжила я, – проста: закрой глаза и иди. Если препятствие, которое ты видишь – реально, то ты споткнешься, если ты себе его воображал – пройдешь спокойно.

– Каждый видит по-разному, – негромко заметила мама.

– Пусть хотя бы один человек пройдет при мне сквозь стенку, тогда я соглашусь, что могут быть разные точки зрения на то, существует ли в реальности стена или нет.

– Вот какая умница! – Папа откинулся на спинку стула. – Да-а… А почему у меня дети такие? Потому что я сам – умен и хорош собой. И успешный бизнесмен.

– Предприниматель, – поправила я папу.

– Зануда, – пожал плечами папа. – Какая же ты зануда.

– Я – патриотка. Я принципиально стараюсь употреблять русские слова, если они есть.

– Ок! – весело сказал папа.

– Ладно, – поправила я его.

– Бизнес!

– Дело.

– М-м-м… Толерантность!

– Терпимость.

– Да ну тебя! – отмахнулся папа. – Не в ту сторону идешь! Она у тебя не в ту сторону идет, – повернулся он к маме, которая тихо сидела и внимательно слушала нашу дружескую перепалку, не вступая в спор. – Новый филиал открываем, в Иркутске. – Папа потянулся… – Да… Хотели слетать на пару дней на Гоа, полежать, бока погреть, да не выйдет… Все хотят быть здоровыми, всем нужны мои товары…

– Ты молодец, Сережа, – сказала мама.

– Я – да, – ответил папа.

– Я недавно заполняла в школе анкету, пап, не знала, что написать, кто ты. Ты всегда шутишь, толком не говоришь. Написала – оптовик.

– Сашенька!.. – ахнула мама.

– Чтобы ты знала, дочь, – папа сложил руки на груди, – пока ты росла и училась хамить родителям, твой папа в поте лица трудился и создал огромную фирму, она продает предметы для здоровья… – Папа начал неторопливо перечислять: – Тонометры, спринцовки, энергетические коврики, лампы, от которых в комнате, где никогда не открываются окна, легче дышать… Я работаю ради людей и поэтому хорошо живу. Ясно? И потом, разве ты этого не знала?

– Сашенька… – Мама видела, что я хочу что-то ответить папе, и взглядом остановила меня.

– Хочешь анекдот? – Папа спрашивал как будто меня, но краем глаза следил за мамой, которая встала, чтобы налить кофе. Выпив пустого чаю, папа попросил пустого кофе. Вероятно, вечером идет куда-то в гости или на банкет, поэтому весь день до этого голодает.

– Сколько тебе сахара? Три ложки? – Мама попыталась пошутить – папа не пьет сладкий кофе вообще, но папа только раздраженно вздернул брови. – Ладно, ладно! – Мама примирительно улыбнулась. – Я помню, ты же никогда…

Папа покривился. Он не выносит никаких напоминаний о том, что когда-то они с мамой жили вместе. Или не жили – встречались… Ведь я-то родилась… Почему не выносит – я интуитивно чувствую, но слов для этого пока найти не могу. Как-то его это нервирует. Хотя к маме он относится сложно: то цепляется к каждому слову, а то с удовольствием смотрит на ее ровную подтянутую фигурку, когда она этого не видит, внимательно слушает ее рассказы – мама милая, начитанная, иногда, если она в ударе, может вдруг очень интересно и увлекательно рассказать что-то. Но… не любит же! Иначе бы все было по-другому. Наверное…

Папа приклеил улыбку, поерзал, почесал живот, быстро глянул – не вижу ли я, не буду ли вышучивать… В этот момент мимо папы, не обращая на него ни малейшего внимания, царственно продефилировал Робеспьер, наш кот-красавец.

– Можно убрать кошку? – спросил папа, с неудовольствием глядя на него.

– Это кот, пап, а не кошка, – ответила я.

– Разница есть? – уточнил папа в который раз и сам засмеялся. Еще больше его развеселила мамина реакция – мама засмущалась. Это повторяется каждый раз.

– Пап, давай анекдот, – ласково сказала я. Потому что шутить на тему, кот или кошка Робеспьер и вгонять в краску маму – это похуже, чем папины анекдоты.

– А, да! Слушай! – Папа подмигнул маме. – Приходит мужик домой… – завел он анекдот, который я слышала от него тоже много раз, но мне каждый раз было смешно. Глупый, страшно глупый анекдот. А смешно – от стыда и оттого, что папа становится похожим на наших самых глупых мальчиков.

Это мне смешно. А мама слушает-слушает его, потом отвлекается, начинает думать о своем, взгляд ее заволакивает грустью… И она, разумеется, пропускает момент, когда надо смеяться. Вот это и есть самый ударный момент – папа хохочет, глядя, как мама растерянно улыбается, боясь его обидеть – вдруг папа подумает, что анекдот был несмешной, расстроится! Вообще мама совершенно не знает, как общаться с мужчинами. Наверно, поэтому она одна. Я-то рада, что у нас в доме нет никакого постороннего мужчины и даже моего папы. Не хотела бы я, чтобы папа с его непростым характером жил вместе с нами. А уж чужой человек тем более. Но маму мне иногда становится жалко. Особенно когда она, думая, что я ее не вижу, смотрит на себя в зеркало, как будто там кто-то другой – человек, которого ты не знаешь и не очень-то и хочешь с ним знакомиться…

Мама одна, потому что она думает, что к мужчинам нужно относиться, как к людям. Именно так она мне советовала, когда я влюбилась. Я влюблялась уже два раза, в пятом классе и в седьмом. И оба раза мамины советы мне необыкновенно вредили. Потом уже, разочаровавшись в мужчинах, в любви, я начинала вести себя правильно. И они бежали за мной, писали, даже – звонили! Кто сейчас звонит?! Только когда уже совсем припрет человека… Но было уже поздно, я уже к тому времени теряла к ним интерес. А до этого… Оба просто выворачивались наизнанку, чтобы показать свое жалкое мужское превосходство, хамили, наглели, кривлялись… А всё потому, что мама советовала мне, как себя вести. Она хотела как лучше. Что знала, то и говорила. А что может знать о мужчинах моя мама? Которая шестнадцать лет назад родила меня, и, сколько я помню себя, живет совершенно одна – красивая, тонкая, невероятно порядочная, без вредных привычек, с одними только полезными…

– Пропустила? – Папа заливисто захохотал. – Пропустила, пропустила, где смеяться!..

Мама засмеялась вместе с ним, а я лишь плечами пожала. Ну разве так можно? Сказала бы ему сейчас: «Дебильный у тебя анекдот. И сам ты дебил!» Он бы тут же задергался, завертелся, попробовал бы рассказать другой анекдот, посмешнее, покруче… А смеяться над самой собой вместе с папой…

– Ну, а тебе, Алехандро, хотя бы смешно? – Не дожидаясь моего ответа, папа сам продолжил: – Ну во-от! Потому что ты моя дочка! Родной человек! Алехандра Сергевна… А мама, она так… Сбоку припека… То ли дело – Александрос… – Папа подумал, как бы еще переврать мое нормальное русское имя, не придумал, нахмурился.

Мама растерянно улыбнулась. «Растерянно, растерялась, растерянная»… Это основная характеристика моей мамы. Мама растерянно отвечает, растерянно смотрит, растерянно спрашивает, улыбается, прячет глаза, в которых слезы, растерянно дарит подарки и растерянно говорит вечером в свой день рождения: «Ну вот и хорошо, что никто особенно не позвонил… и не написал… Как будто и года не прошло, не прибавилось…»

Мама отчаянно боится стареть. И я всячески подбадриваю ее, хотя тоже отчаянно боюсь, что мама постареет, не будет взбегать по лестнице, хохотать, смотреть на меня сияющими глазами, а будет худенькой растерянной старушкой… Нет! Я ненавижу думать о таком.

Мысли, если они лезут, можно отогнать. Я учусь управляться с собственными мыслями. Если очень нужно, то можно управляться даже со снами. Заставить себя проснуться, если снится что-то страшное, или снится тот человек, которого ты хочешь забыть…

– Другое что-то расскажи, – сказала я мягко, но твердо. – Папочка.

Папа отлично воспринимает этот тон, и, как послушный мальчик, потер лоб, задумался, помычал, покряхтел, посвистел, да и начал другой анекдот.

– Нет, анекдотов хватит, – тем же тоном остановила его я. Мягко по форме, с нежной улыбкой, но так, что было ясно – возражать бесполезно.

Я не лживая и не притворщица. Просто быть до конца искренней с мужчиной – это все равно что подойти к тигру, медведю или кабану и попробовать искренне спросить его про погоду, про самочувствие, дергая его ненароком за хвост. Мужчин бесит и раздражает полная, понятная им искренность, у некоторых это вызывает скуку, у некоторых агрессию. Откуда я это знаю? Наблюдения за огромным количеством мальчиков – в школе, в туристическом клубе, куда мама меня записала три года назад, чтобы я «общалась с порядочными людьми».

Мама считает, что если человек не бреет волосы, которые беспорядочно растут у него на лице, пишет песни, которые может слушать спокойно только его бабушка, которая давно ничего не слышит, или кот, который презирает его по умолчанию, если человек не обращает внимания, во что он одет, может спокойно не мыться в походе шесть дней, есть грязными руками, спать одетым, не снимая ботинок, этот человек – порядочный. С чего это мама решила? Помнит юность и своих друзей, которые любили ходить в походы. Наверно, они были другими. Брились хотя бы иногда. И так не матерились, как наши мальчики в клубе. Но объяснять это маме – это выбивать почву из-под ее ног. Пусть хотя бы в это верит, потому что часто она жалуется, что у нее вообще не осталось, во что верить. Пусть верит в идеалы своей юности. Если бы, кстати, не эти идеалы, меня бы не было на свете – однажды сказала мне мама, ничего больше не объяснив…

– О! – Папа, наконец, придумал, что рассказать. Метнул быстрый взгляд на маму.

Я насторожилась. Мама улыбнулась ему в ответ. Как? Как обычно – растерянно. А я решила быть начеку. Уж больно коварно улыбался папа. И победно смотрел на маму. Что ему смотреть так? Оттого что он ее победил, много лет назад? Не тогда, когда я родилась. А когда выяснилось, что есть на свете кто-то лучше, чем моя растерянная мама…

Я в точности не знаю, что тогда произошло у моих родителей, мама много раз собиралась мне это рассказать, но каждый раз, собравшись, говорила: «Знаешь… наверно, рано тебе… Зачем тебе это знать? Так вообще не должно быть… Я ведь верила, что… А получилось… Но ты же любишь папу, любишь меня… И хорошо». На этом рассказы о прошлом заканчивались.

– Так вот… – Папа расположился поудобнее и подмигнул маме. – Жил-был я…

– Начало впечатляет, – побыстрее постаралась сбить его с толку я, поскольку мне категорически не нравился папин самоуверенный тон.

– Алехандро! – Папа прокашлялся. – Не перебивай! Учился я в аспирантуре… Думал, что от ученья может быть какой-то толк… – Папа хмыкнул, никто его не поддержал, он продолжил чуть менее уверенно: – Время было дурацкое, советское… Точнее, оно только что тогда закончилось, и не верилось, что это – навсегда…

– Мне подходит это время, я бы с удовольствием жила тогда, а не сейчас, – ответила ему я.

– Что ты знаешь о нашем времени! – махнул рукой папа. – Ты хотя бы знаешь, что колбасы в магазинах не было?

– У нас вот всегда была колбаса, – пожала плечами мама.

– Ты в Москве жила, москвичка! А у нас в провинции ничего не было! Консервы и овощи, которые мы сами выращивали… Бычок в томате!

– Все не так, Сережа, все не так было… – покачала головой мама. – Но ты ведь не об этом хотел рассказать?

– Я, папочка, вообще не ем колбасу, поэтому для меня это не критерий, – сказала я. – Что еще было плохого в то время?

– Ты не поймешь, – горько усмехнулся папа. – Ты живешь в свободной стране.

– Поговорим о критериях свободы? Как раз вчера писала эссе по Бердяеву. Свобода – это право на неравенство. Ты готов парировать? – Я слегка обняла папу. Мягкое папино плечо податливо просело под моей рукой.

– М-м-м… – заворчал папа и отстранился. – Не напирай так… Я качался, плечо теперь побаливает… И вообще – хватит уже! Бердяев… У тебя что, есть философия в твоей школе?

– Во-первых, моя слабенькая школка – лучшая школа на нашей улице, папочка. – Я чмокнула папу в щеку, пахнущую пряным одеколоном. – А во-вторых, в нашей школке есть все то же самое, что у твоих остальных детей, хоть они и живут в другом мире.

– В каком «другом»? – Папа настороженно прищурился, я поняла, что перегнула палку, но вилять хвостом и отступать было поздно.

Мама подняла брови домиком, захлопала ресницами – для нее хуже нет, чем ссора в редкий «родительский день». Если бы я не знала, что потом мама возьмет всю вину на себя, будет плакать ночью, тихо шмыгая носом в темной ванной, еще возьмется извиняться перед папой, я бы продолжила в таком же духе. Но мне стало жалко маму, я крепко обняла папу, чтобы он не смог вырваться – он пытался, но не смог, – и еще раз сказала, уже шутливо:

– В мире охотников, путешественников и золотой молодежи, папочка. Ничего обидного в этом нет. Красивое какое название, слышишь? Золотая молодежь. Я вот – глиняная. Или деревянная. Как тебе больше нравится.

Мама стоя отпила чай, не поднимая на меня глаз.

– Не пойму я тебя, Алехандра, – вздохнул папа.

– Если ты хотя бы хочешь меня понять, это уже прогресс! – засмеялась я. – Многие родители и этого не могут.

– Откуда она такая? – Папа обернулся к маме. – Я – позитивный, веселый человек, с широкими взглядами на мир, ты… – Папа покряхтел. – Слушай, может, она в тебя? Ну, точно, характер плохой – задирается, вредничает, прибедняется… Делит мир на своих и не своих… Врагов везде ищет… А мир он, дочка – огромный и прекрасный! Какого дня ты всем пожелаешь, такой день к тебе и придет! Запомни это! – Папа замолчал, удовлетворенно чмокая губами и, по всей видимости, повторяя в голове то, что сейчас придумал – чтобы не забыть и сказать остальным своим детям.

Мама, которая все это время стояла, как вежливая школьница на линейке, ожидая выговора за своих одноклассников, еще ниже опустила голову.

– Ты хотел что-то рассказать, – напомнила я папе. Я чувствовала, что терпения у меня осталось совсем мало. – У тебя же хороший характер, ты не будешь затевать ссору. И я не буду отвечать на обидные слова. Ведь я хочу быть похожей на тебя, папочка. Учусь дипломатии и маневренности.

– Ладно, – легко улыбнулся папа. – Все-таки ты моя дочь, Алехандра Сергевна. Язык просто – динь-динь-динь, колокольчик звенит! Уболтаешь любого! Так вот. Однажды, много лет назад, когда я оканчивал аспирантуру и мне осталось дописать мою блестящую диссертацию и защитить ее, я решил… – Папа сделал эффектную паузу. – Пойти искать йети!

– Нет! – вдруг звонко воскликнула мама и даже шагнула вперед. – Нет… Ты… Ты не будешь этого рассказывать…

– Почему? – снова улыбнулся папа. – Расскажу, еще как. Хватит уже. Раз ты не собралась… Или ты как-то по-другому уже рассказала?

– Нет… Я прошу тебя… Пожалуйста…

– Не действуют слова! – Папа откинулся на спинку стула. – В отличие от остальных присутствующих, я – деловой и успешный человек. И на меня слова не действуют.

– А что действует? – Мама смотрела на папу необычно. Редко я вижу у нее такой взгляд.

– Дела.

Мама молча взяла вазу, в которой стояли последние осенние цветы, привезенные с дачи неделю назад, одним движением вытащила их и вылила папе на голову всю воду.

– Ты… Ты что? Дура какая!.. – закричал папа неожиданно тонким и прерывающимся голосом. – Дура… Вот дура! – Он вскочил, схватил кухонное полотенце, висящее на ручке духовки, стал вытирать шею, макушку, потом скомкал полотенце и изо всех сил швырнул его в маму. – Вот!.. Вот почему… Вот почему я жить с тобой не стал! Видишь, какая у тебя мать? Пока! Истеричка! Ты – истеричка! Не вышло ничего из встречи! Не провожайте меня! – крикнул папа, хотя никто и не собирался его провожать.

– Ты раньше поливала его водой? – спросила я, когда заперла за папой дверь.

Спрашивать что-то было уже бесполезно. Мама сидела на стуле и плакала. Я налила ей воды, поставила перед ней стакан.

– Пей.

Мама отчаянно замотала головой.

– Пей! Сколько выплакала, столько выпей. Закон такой есть.

Мама на секунду перестала плакать и подняла на меня совершенно несчастные глаза.

– Ты правда какая-то другая… – сказала она, долго смотрела на меня, как будто давно не видела, отпила воды, потом набрала побольше воздуха и снова стала плакать.

– Ну, плачь, если тебе себя не жалко. Мне вот тебя очень жалко. Хочешь, я что-то сделаю? Хочешь, приготовлю что-то? У нас имбирь есть? Нет? Жалко… А имбирь – это трава такая, да?

– Имбирь – это перец… Сашенька, зачем тебе имбирь?

– Испечь печенье.

– Ты же не умеешь готовить, Сашенька…

– Мам, а что тогда сделать, чтобы ты не переживала?

Мама отмахнулась от меня. Еще бы. Проще плакать, чем говорить по душам. Тем более тут есть какая-то тайна, о которой мама говорить не хочет.

– А что он сказал…

– Папа… – поправила меня мама. – Не «он»…

– Даже в такой ситуации ты… А ну тебя!

Я пошла в коридор, залезла на антресоли и, долго не раздумывая, сбросила оттуда полупустой чемодан, сломанную гитару, несколько пакетов с моими старыми вещами, которые выбросить жалко, носить невозможно, отдать кому-то – сложно, никто не хочет признаваться, что у них нет денег, предпочитают покупать очень дешевые вещи, чем брать чьи-то старые, пусть и хорошие.

У меня вот есть курточка из Лондона – папа ездил туда с семьей и привез мне курточку с вышитой кокардой, объяснял, что если кто-то увидит из понимающих людей эту кокарду, сразу зауважает меня. Потому что это знак принадлежности к какому-то закрытому клубу, куда пускают людей, чье состояние достигло определенной границы. И еще нужно иметь предков – английских пэров. Как папе досталась эта курточка, я забыла, ведь у нас точно среди предков пэров нет. Есть один неудачный золотоискатель, есть книготорговец, есть хозяин большой баржи, ходившей по Енисею сто двадцать лет назад, домовладельцы, крестьяне Воронежской и Иркутской губернии, есть священники, оперный певец, строители паровозов, разведчики – это уже в прошлом веке. Но только не английские лорды.

А в папе живет какой-то маленький неуверенный мальчик, у которого сердце начинает сильнее биться от слов Париж, Венеция, Флоренция, Мадрид, Нью-Йорк, Флорида… Там – настоящая жизнь (наверно, думает мой папа), там по-другому светит солнце, там – это не здесь… Там нет грязи, болот, смрада, болезней… Там – все самое прекрасное… И хотя папа успел побывать, и не по одному разу, во всех этих и других далеких местах, его собственный маленький деревенский мальчик, который месит грязь дырявыми сапогами по бездорожью, мечтая о далеком заморском городе с большими огнями, пальмами, белыми кораблями, никуда не делся.

Я с большим трудом выдвинула из глубины антресолей барабан, совсем новый, который однажды подарил мне папа на день рождения, и хотела его снять, но не удержала, и барабан со страшным грохотом загремел вниз.

– Ты мне сердце разорвать хочешь? – воскликнула мама.

– Нет, – ответила я. – Я хочу разобрать антресоли. Это барабан упал, мам. Не знаешь, где от него палочки?

– Господи… – всхлипнула мама. – Сашенька… Ты там видишь коробку с пылесосом?

– Нет. А у нас разве есть старый пылесос, мам?

– Нет… Я просто так спросила…

– Поискать коробку?

– Нет, Сашенька, нет… Это я так… Не обращай внимания…

Подождав немного, я сбросила на пол еще и коробку, на которой аккуратным маминым почерком было написано сбоку его содержимое: «Балетки Сашенькины старые. Коряжка из Тамбовск. обл. Ноты мои стар. Вещи на поделки. Голенища сапог отрезан. Разное». По полу покатилось и разное, и коряжка, и «вещи на поделки» – всякие обломки, обрывки, непонятные баночки, кусочки кожи, пуговицы, сломанные красивые заколки, порванные бусы: все, что мама собирает, надеясь, что когда-то я пойму, что лучший подарок на день рождения ей и папе – это подарок, сделанный своими руками.

Однажды, лет семь-восемь назад, когда я еще абсолютно верила всем маминым словам, я сделала папе зайца – кое-как сшила, набила ватой, пришила пуговицы вместо глаз, пушистый хвостик – остаток маминой шапки, на груди зайца вышила какую-то фигуру, задуманную как сердечко… Мама была тронута до слез, расцеловала меня и привезла к папе на дачу, на празднование, куда собрались все его родственники и друзья. А сама ушла. Что ей делать среди папиных гостей?

Что тут началось, когда я достала этого корявого бледно-фиолетового уродца, которого мучительно шила под мамины уговоры три или четыре дня! Папин сын, тот, что помладше, еще ползал по полу, но старшему, Джонни, было чуть меньше, чем мне, он быстро понял, чем вызван хохот взрослых, к тому времени уже хорошо подвыпивших – мы с мамой долго ехали, сильно опоздали к началу, и стал скакать вокруг меня, пихаясь и стараясь дернуть зайца за длинные уши.

Я постояла, посмотрела на них всех, оттолкнула своего полубрата так сильно, как только у меня хватило сил, и ушла. Он упал, все бросились к нему, а я, не найдя в куче вещей в большой прихожей своего пальто, так и убежала, в чем была – в праздничных белых туфлях и коротком бархатном красном платье. На улице был октябрь. Наверно, меня потом хватились, но я точно не знаю.

Я бежала к станции – я знала, откуда мы с мамой пришли, какая-то машина остановилась, за рулем сидела женщина, она подвезла меня прямо домой – за что мне больше всего и попало от мамы. Мама приехала позже меня, ведь она добиралась на электричке. Я сидела под дверью в бархатном платье, и мама от неожиданности чуть сознание не потеряла. А уж когда я рассказала, что ехала на попутной машине… Мама сначала не поверила, а потом второй раз чуть сознание не потеряла. Она еще не знала, как я убежала, оттолкнув Джонни. Я, разумеется, честно рассказала и это. И когда мама узнала, что я «толкнула человека», она вообще потеряла в меня веру, на время, конечно.

«Толкнула человека! Моя дочь! Моя дочь! Толкнула своего брата! Он упал, мог расшибиться!..» Мама долго возвращалась к этой теме, пытаясь убедить меня, что рукоприкладство – это последнее, что может помочь в ссоре. Не убедила, наоборот. Я дерусь всегда, все это знают, поэтому со мной не связываются. Мама пыталась отдать меня на борьбу, я походила год и перестала. Зачем? Все равно нам там объясняли то же, что и мама: вы учитесь драться не для того, чтобы выяснять отношения с теми, кто слабее или даже сильнее вас. Борьба – это спорт. Нет, сказала я тогда. Для меня драка – это способ отстоять свою честь. Вот и все. И если меня оскорбляют, или не меня, а кого-то, кто не может за себя постоять, я подхожу и даю в ухо. У меня же нет старшего брата, который мог бы сделать это за меня. Вот моя правда. Я не то чтобы очень сильная. Просто я вкладываю в удар отношение к человеку. И попадаю в него не силой мышц, а силой духа и своего презрения или ненависти. Жизнь – это борьба, даже если моя мама и думает по-другому.

То был второй и последний раз, когда меня звали к папе в гости. Точнее, второй и последний раз, когда я ходила к нему в гости. Папа довольно быстро отошел, тем более что мама попыталась в ответ сделать ему выговор за то, что меня выпустили одну. Папа пообижался, попробовал поругаться, но через месяц пришел к нам сам. Спустя год или два он снова позвал меня к себе, рассказывал, что мои братья очень обо мне скучают. Я была тогда еще мала, чтобы ответить как следует. И просто отказалась. Говорила «нет» на каждое его слово.

– Алехандро…

– Нет!

– Дочь!

– Нет!

– Ну, все!

– Нет!

– Так, ну-ка послушай…

– Нет!

– Ты отца…

– Нет!

– Ты…

– Нет!

Папа побесился и отступил. А теперь я уже могу нормально ему объяснить, что к чему, у меня хватает и слов, и смелости. Поэтому папа ко мне относится нормально. Только мама этого никак не поймет. Каждый раз – каждый раз! – перед его приходом сердечно просит меня: «Веди себя, пожалуйста, с папой, как я тебя прошу. Пожалуйста, Сашенька!» И никак ей не объяснить – если вести себя, как она просит, папа будет вытирать об меня ноги. И папа, и мальчики, и мужчины, и все наши учителя… В общем, все, кто сильнее меня. Как об маму вытирают ноги ее авторы, например, и начальники. И сам папа.

Мама – корректор в издательстве. Это не единственная ее работа, но главная. Еще она учит русской грамоте отстающих детей, которые не хотят ни читать, ни писать. К нам приходят маленькие испуганные дети, которые очень быстро понимают, как нужно вести себя с моей мамой, и начинают именно так себя вести. Мама потом плачет, просит их родителей больше тех деток не приводить, а родители, тоже зная, как себя вести с мамой, либо прибедняются, жалуются на жизнь, либо еще как-то давят на маму. И она за мизерные деньги терпеливо объясняет сложные правила правописания русских суффиксов страдательных причастий или запятых в придаточном. С некоторых пор хотя бы с одним учеником учеба пошла чуть лучше. Мне удалось очень удачно за маминой спиной объяснить, как нужно относиться к учебе.

Извинившись перед мамой, я вошла на цыпочках в гостиную, якобы за томом «Войны и мира», чтобы срочно подготовиться к сочинению. Напротив мамы сидел крепкий черноволосый мальчик Артем, наглющий шестиклассник, у которого уже стали энергично пробиваться темные усики. У него есть какая-то восточная кровь, но она за пару поколений размылась до неузнаваемости в подмосковных поселках, где жили его ближайшие предки. Только темные непроглядные глаза точно говорят о том, что дальние предки Артема скакали на лошадях, может быть, и праздновали победу, пируя на телах поверженных русских пленников.

Очень трудно мне жить, так хорошо зная историю! Но я знаю, что тот, кто родился сейчас, никак не виноват в том, что делали его дедушки, а тем более прапрапрадедушки, от которых у него остались, например, лишь бешеный нрав или странное представление о своей исключительности, пробивающееся даже в снах – человек днем может быть самый обычный, а ночью ему снится, что он – повелитель всех стран. И у него много рабов, светловолосых… Что ему делать с этими снами? Откуда они приходят?

Артем сидел и просто смотрел на маму, подперев свой гладкий еще подбородок обеими руками.

– Если глагол первого спряжения… – распиналась мама. – Артем, какие у нас глаголы первого спряжения? Смотри, вот если… Артем, соберись, пожалуйста, детка…

Артем молчал и смотрел на маму, не мигая. О чем он думал – совершенно непонятно. Мама вздохнула и начала объяснять ему отличительные признаки первого и второго спряжения – в сотый раз за этот год. На уроке Артема я обычно дома и делаю домашнее задание в своей комнате, мне все отлично слышно, хоть мама и говорит негромко. Я показала за маминой спиной Артему, как расплющится его голова, вылетят глаза и разлетятся в разные стороны раздробленные косточки, если он не перестанет издеваться над мамой. Мальчики отлично понимают этот жестовый язык.

Мамин ученик обиженно засопел и наконец посмотрел на маму живым взглядом.

– Ничего не понятно… – пробубнил он.

– Так вот я объясню тебе! – обрадовалась мама. – Сашенька, ты что-то ищешь? – обернулась она ко мне.

– Второй том Толстого, мам. Сейчас уйду, извини.

– Хорошо, хорошо! – улыбнулась мама. – У нас вот как раз лед тронулся…

Я для укрепления результата показала Артему, когда мама опять повернулась к нему, как одним движением я срублю его голову и разрублю его самого пополам. Главное верить в то, что ты делаешь. Тогда человек, которому ты это говоришь, даже вот таким интересным образом, международным мужским языком жестов, принимает от тебя этот волевой посыл и получает необходимый импульс. Как это точнее объяснить, я не знаю, и никто не знает, не разобрались еще в этом ученые, но это точно так.

Артем сглотнул и хрипловато проговорил:

– Это… – Он наклонился поближе к столу, чтобы выпасть из моего поля зрения. – Тут… суффикс…

Мама, видя проснувшийся интерес своего самого слабого и безнадежного ученика, захлопала в ладоши:

– Ну вот, видишь! Стоит только подумать! У тебя же такая светлая голова!

Артем не удержался, сам поднял голову и посмотрел на меня. Я улыбнулась и кулаком изо всей силы дала ему под дых, в воздухе, разумеется. У пацана задрожали губы, и он попытался напустить слезы.

Мама растерянно обернулась на меня.

– Сашенька…

Я подхватила увесистый том Льва Николаевича Толстого.

– Непротивление злу насилием, мам! Писать пошла. Формальное эссе. Два аргумента за, два – против, один – с объяснением того, что те, кто думает не так, как надо, – идиоты. Заключение: так как думаем мы – это единственная истина.

– Ужас… – Мама искренне покачала головой. – Какой ужас. Да, но так теперь надо, конечно.

– У вас не так было?

– Мы не писали эссе. Мы писали сочинения. Читали книги и писали по ним сочинения.

– А разве не надо было в каждом сочинении писать о том, что коммунистическая партия привела к победе революции?

– Сашенька, ну какая революция в «Войне и мире», например?

– Ладно, мамуль, я не буду мешать, вот у Артема мысль рвется наружу, он хочет про спряжения все точно узнать, да?

Я знаю, что моя сила вовсе не в том, что я сильная и смелая, а в том, что я красивая. Это действует больше всего, в том числе на Артема, у которого пробиваются ранние усы.

Но красота – это не руки, не ноги, не нос и не глаза. Тем более не волосы и не уши. Красота – это что-то другое. Есть безусловные красавицы. А остальные могут быть и красивыми, и некрасивыми, в зависимости от того, кем они себя считают и как себя ведут. Если накрасить розовой краской челку, исколоть ухо дешевыми блестящими сережками, обтянуть всю себя черным: черными колготками, черной тряпочкой вместо юбки и черной маечкой с огромным декольте и ходить, с надеждой смотря на пацанов – кто подойдет ко мне первый, – точно никто не подумает, что ты красивая. Этому меня мама, разумеется, не учила. Я сама делаю такие выводы – материала для наблюдения у меня хватает.

С того занятия Артем всегда взглядывает на меня, розовеет, что-то пытается делать. Вот какой интересный путь к сердцу маленького сопливого мужчины! «Накормить!..» Если бы все было так просто! Они бы сидели, ручные, раскормленные, и рот открывали в ожидании сладкого кусочка. Они же не семенные хряки в животноводческих хозяйствах, а личности! Сложные, другие, только с виду похожие на нас, у них голова по-другому устроена. А если представить, что весь организм обслуживает маленький кусочек загадочной материи, находящейся в прочной костяной коробке, если представить, голова и ее содержимое – это главное… Ведь иногда считают наоборот – что голова думает, как и куда пойти ногам, что съесть желудку, что делать рукам… А я думаю, что это не так.

Просто мы совершенно ничего не знаем о себе – что такое человек. Я пытаюсь разобраться – с помощью книг, в основном. И прихожу к интересному выводу: есть вещи, о которых некоторые люди думали еще три тысячи лет назад, и я, оказывается, задаюсь теми же вопросами. Ответа пока нет. А кто-то даже не понимает, о чем это они – Аристотель, Кант, Гегель, Лев Николаевич Толстой, Булгаков, Бердяев и – я, читающая их книги…

Нет, я не философ и не писатель и не собираюсь получать гуманитарную профессию. Но я не могу расти, как трава. У меня голова постоянно что-то анализирует, сопоставляет, придумывает, требует пищи. Я и моя голова… Интересная тема для исследования. Я попробовала поделиться своими мыслями однажды с мамой, но она невероятно испугалась: «Сашенька… Может, надо сходить к врачу? Это случайно не раздвоение личности? Давай запишемся к психиатру?» Больше я ее пугать не стала, размышляю о жизни сама.

Мама – тоже думающий человек, просто у нее на размышления совсем не остается времени, потому что она постоянно работает. То, что умеет делать мама, людям нужно, но оплачивается плохо. Однажды мы читали на уроке английского текст какого-то американского журналиста, и мне запомнилась одна его мысль: «Если ваша профессия не оплачивается, значит, людям это не нужно». Может быть, в Америке это и правда. Но у нас – как раз наоборот. Кому, например, нужны политические партии, которые набирают на выборах полпроцента? Что кому они могут дать? Кому нужны посредники в продаже? Кто-то что-то производит, например, фермер – молоко, кто-то это покупает – мы с мамой, а между нами – как минимум два звена, одного не бывает никогда. Звено – это тот, кто продает, а точнее – перепродает. И они-то больше всех получают.

А мама – учит русскому и исправляет ошибки в книгах, это и есть ее основная работа, поэтому она только два раза в неделю ездит на работу, а остальные дни работает дома. Она приносит огромные рукописи чужих книг, отпечатанные на больших листах, и сидит, согнувшись, по многу часов, правит в них ошибки. Иногда ошибок бывает мало – теперь всё исправляет компьютер. Иногда, даже несмотря на это, рукописи такие безграмотные, что мама исписывает листочки, аккуратно ставя пометки на полях. А потом раздается звонок, и какой-нибудь автор так ругает маму, что она сидит потом бледная и пьет успокоительные капли с резким больничным запахом.

Так пахло в больнице, куда я однажды попала маленькой, когда мама думала, что я проглотила свой шатающийся зуб. Мне сделали рентген, просветили весь живот, зуб не нашли и оставили на всякий случай в больнице – как просила мама. Точнее, она не просила, она просто умоляюще смотрела на врача и дрожала, он и решил сделать для нее что-то приятное и оставил меня в палате. Я не спала всю ночь – мешал резкий неприятный запах, духота, постоянные звуки странного аппарата, который был включен около одной кровати в палате.

И вот именно тогда, в ту ночь, я поняла – если я хочу, чтобы жизнь у меня была нормальной, я не должна всегда и во всем слушать свою маму. Мама, оказывается, не всегда была права. Конечно, когда я влюбилась, я слушала ее – но это было пограничное состояние моего организма и мозга. Я плохо соображала – и первый раз, и второй. Что из этого вышло – уже известно. Ничего. Теперь я все равно слушаю маму – она порядочный и умный человек. Но делю, что она говорит, на десять. Потом умножаю на три, прибавляю пять и вычитаю восемь. После этого сравниваю со своими ощущениями и уже тогда действую. Если хватает времени на такое длинное размышление.

Я сложила все обратно на антресоли – лучше ничего не выбрасывать, мама хватится какой-то старой вещи, и будет целая трагедия – как же мы будем жить без моей белой водолазки с двумя трогательными дырочками, в которой я когда-то ходила в первый класс! Или без маминой шапки с ушками, в которой она гуляла со мной на площадке у пруда, и я первый раз пошла сама, слезла с коляски и сделала несколько шагов. При чем тут, правда, мамина шапка, никто не знает, но даже заговаривать об этом бесполезно. Я как-то предложила маме открыть ларек с нашими старыми шапками, заколками, непарными носочками, непишущими ручками, которые дороги как память – вдруг кто-то найдет себе что-то по душе. Для поделок, например. Но мама расплакалась и сказала, что я черствая и циничная, как… Я поняла, как кто – как мой папа, мама просто договаривать не стала – непедагогично, она меня воспитывает в глубоком уважении к папе.

– Расскажи мне, что хотел сказать папа, ведь ты поняла, расстроилась. – Я села напротив мамы на кухне и взяла сушку. Сушка оказалась жесткой, поэтому пришлось откусить ее с хрустом.

– Не чавкай, пожалуйста, – поморщилась мама. – Ну что ты ешь, как лесоруб…

– Ты видела когда-нибудь, как едят лесорубы? – удивилась я, заталкивая в рот остаток сушки.

– Ну или как огромный немец с большим животом… Нет, нет, – спохватившись, сама поправилась мама, – немцы такие же люди, но…

– Немцы – это внуки фашистов, мама, так что все правильно ты говоришь!

– Сашенька! Ну, как ты можешь! Я же воспитываю тебя в любви ко всем людям… – расстроилась мама.

– Минус внуки и правнуки фашистов, договорились? И еще американцы, которые хотят разделить Россию на пятьдесят маленьких частей, чтобы было как у них – много штатов, каждый со своей конституцией. А еще лучше совсем отдельно: страна Московия, страна Сибирия, страна Якутия…

– Сашенька… – Мама умоляюще смотрела на меня. – Пожалуйста, не начинай про политику… У меня сердце сразу стучит… Это все невыносимо и безвыходно…

– У меня просто зуб мудрости последний растет, мам, – объяснила я. – Поэтому я про глобальные вещи думаю и так некрасиво ем. Неудобно очень. Хочешь на зуб посмотреть?

– Нет… – Мама грустно покачала головой. – Почему ты такая? Ты ведь изящная, стройненькая, не бегемот вроде, и голос у тебя красивый, нежный даже, улыбка такая прекрасная, волосы, как у… – мама подумала, – у принцессы… А ты стараешься быть грубой… Как плохой мальчик… И у тебя не слишком хорошо это получается, знаешь ли. Почему так?

– Где ты этого начиталась! – вздохнула я. – Принцесса, плохой мальчик… Мам!..

– Я книжку сейчас правлю, – засмеялась мама. – Там одни принцессы, эльфы, еще какие-то… с несуществующими названиями… существа. И плохой мальчик, который попадает в этот мир.

– И что, его там съели? – спросила я.

– Сашенька! – Мама опять рассмеялась, щеки ее порозовели. – Знаешь, ты ведь на самом деле похожа на Сережу, только…

– Только девочка, да?

– Только ты лучше… – Мама с любовью погладила меня по голове. – У него все шутки такие… Смешные, но злые. А у тебя просто смешные.

– Ты поэтому когда-то его полюбила? За шутки?

Мама опустила глаза.

– Давай не будем говорить об этом.

– Почему, мам? Ты мне обещала рассказать, когда я буду большая, как ты познакомилась с папой и почему вы расстались. И вообще, как все было.

Мама испуганно подняла глаза.

– А ты уже выросла?

– Да.

Мама помолчала.

– Можно, я расскажу тебе это… через год? Хорошо?

– Почему?

Я понимала, что настаивать не нужно. Мне было жалко маму и одновременно не жалко. Как так может быть, я не знаю. Но ведь на самом деле так нельзя – не может человек не знать, как встретились его родители, как расстались и почему… Тот человек, который вынужден в бесконечных анкетах, которые мы заполняем в школе чуть ли не каждый месяц – психологические опросы, социологические опросы, тесты, проверки нашей адекватности, готовности к экзаменам, готовности к проверкам (проверка готовности к проверке!:)) – писать в графе семья – «неполная».

Я недавно как раз попробовала подчеркнуть слово «полная». Наша классная руководительница, перебирая анкеты, чтобы удостовериться, что мы все заполнили и подчеркнули, выхватила мою анкету, так и сяк покрутила ее перед глазами и при всех спросила:

– Веленина, ты уверена, что у тебя семья полная?

– Мне хватает, – ответила я.

– У тебя отец есть? Что ты нарываешься?! – повысила голос Агриппина Леонидовна, наша классная, которую из-за ее необыкновенного имени, а также необыкновенного роста, худобы и плохого характера мы зовем Шпала, Дылда или Каланча, кому как больше нравится.

Справедливую, незлую и знающую себе цену учительницу, кстати, никому не приходит в голову называть обидными прозвищами. Нашу математичку, например, объективно похожую на веселого, смеющегося и празднично наряженного Колобка, все уже седьмой год зовут просто Ольга Сергеевна.

– Да, у меня есть отец. Я не отпочковалась от своей матери, родилась обычным путем.

– Встань и постой немного, остынь, Веленина.

Классной в ухо дать нельзя, но можно, выдержав ее взгляд из-под узких очков, отливающих синим, зеленым и ядовито-розовым, сделать по-своему. Но я встала. Сразу завелся сзади Мошкин.

– Алекса, Алекса… – зашипел Мошкин. – Ты… это… задом все формулы… это… не видно же…

Было совершенно не смешно, но дико заржал сосед Мошкина по парте, тощенький инфантильный Мяка, Дима Мякинин. Мошкин попытался еще что-то сказать, но я обернулась, посмотрела на него, и он замер на полуслове. Иногда взгляд действует лучше любых слов и даже кулаков. Но не всегда. Мошкина парализовало на мгновение, потом он ухмыльнулся, а Мяка выругался. Я за это ненавижу большинство мальчиков и тех девочек, которые выражают все свои эмоции руганью. Я читала, что ругань как-то меняет пространство вокруг человека, искажает энергетический фон. Думаю, это правда. Потому что мне от бессмысленной ругани становится тошно и пусто, как бывает иногда, если заболеваешь перед каким-то долгожданным праздником.

Дылда ткнулась взглядом мне в грудь. Внимательно изучила, скривилась. У нас в школе идет негласная борьба с огромными поролоновыми лифчиками, увеличивающими грудь в несколько раз. Наверно, она хотела придраться, но у меня лифчик самый обычный, поэтому она не нашлась что сказать. Волосы убраны назад, губы не накрашены, лифчик тонкий… Юбка!

– Юбка, Веленина, должна быть максимум на ладонь выше колена. Мак-си-мум!.. – Дылда изо всех сил выкинула вперед руку, получилось как «Хайль Гитлер!», только немного вбок. – Максимум!!! Максимум!!! – повторяла она, широко раскрывая и раскрывая глаза, так что казалось, что они сейчас вывалятся у нее из орбит, мешают лишь узкие очки.

Всё, она нашла, к чему прицепиться. В кои веки раз я надела юбку… Урок окончен. Экипаж простился с вами… Экипажу – плохо.

– Когда я однажды… – Дылда отдышалась, сложила руки на груди и встала, широко расставив ноги и упираясь прямо в первую парту, – пришла в короткой юбке, мой профессор в институте… Я говорила вам, что у меня читал лекции профессор, который пишет вам учебники? (Говорила раз сто, но никто ей сейчас отвечать на этот вопрос не стал.) Я его видела каждый день! Вот так, прямо, близко, как вас! А теперь вы по его учебникам учитесь! Так вот, он мне сказал… «Халкина… вот вы мне ноги свои показываете…»

Мне очень жалко время, которое уходит на рассказы наших учителей о своих приключениях. Ладно бы они рассказывали разное! Но ведь они рассказывают одно и то же по многу раз. Время останавливается, и странный человек, распоряжающийся на данный момент твоей жизнью, в трехсотый, в пятисотый, в тысячный раз начинает свой рассказ. И попробуй его останови! Станешь кровным врагом.

«У меня есть кот. Удивительное существо. Лечит все болезни. Мальчики, закройте уши! (глупый смех) Когда у меня… ну, вы понимаете… несколько особых дней… (глупый смех) мой кот ложится мне прямо на живот… И все! Спазмы проходят… Мальчики, что вы ржете?» – триста тридцать восемь раз. Биология.

«Мой муж в молодости был чемпионом по велосипедному спорту. Да-да! Не сидел, как некоторые, со своими телефончиками, согнувшись червяком, а побеждал на велогонках! У нас телефончиков-то не-е-е было! У нас были телефонные аппараты, в будках, и туда надо было выстоять очередь! А в очереди такое бывало… И дрались, и знакомились, и значками менялись… Мы значки собирали и марки, и календарики, а вы, вот вы, что вы собираете?» – пятьсот шестнадцать раз. Экономика и право.

«…И мне профессор сказал: “Вот вы, Халкина, ноги свои показываете, а вы мозги свои покажите, мозги!”» – тысяча восемьсот пятнадцать раз, химия.

Лежащий под тетрадкой телефон забурчал на беззвучном режиме. Я отодвинула тетрадку и увидела на мониторе изображение белой пушистой обезьянки с сложенными перед собой лапками. Милая, хорошая, приветливая обезьянка, дружелюбная и доверчивая. «Папочка» – было написано под обезьянкой. Как кстати! Он звонит далеко не каждый день, а если попадает на урок и я не отвечаю, – обижается и не звонит потом неделю. Но сейчас папа попал просто в точку. Я взяла телефон и молча показала его Дылде.

– Это что? – отшатнулась от меня Дылда, как будто я подошла к ней с поднятой гранатой в руке.

Я все так же спокойно показывала ей экран телефона.

– Что ты мне показываешь? Что это у тебя за звери? Собаки какие-то…

Учителя все-таки удивительные люди. Возможно, от общения с большим количеством неадекватных подростков они сами начинают сходить с ума.

– Это обезьяна, – объяснила я. – Одна. Белая.

– Ты издеваешься надо мной?! Почему ты отнимаешь столько времени от урока? – взвизгнула Дылда. – Меньше кальян курить надо, вам тогда не будут мерещиться белые обезьяны и зеленые человечки вместо ваших учителей! Учителя – тоже люди! Распинаюсь тут перед вами за две копейки! Душу открываю! Да я бы сейчас лучше…

Жаль все-таки, что учителю нельзя дать в ухо. Иногда хотя бы. Ведь им нужно как-то приходить в себя, когда они совсем теряют ощущение реальности. Только что Дылда сама остановила урок и в тысячный раз поставила свою «пластинку» про профессора, который рекомендовал ей показывать мозги, а не мосластые коленки.

Я все так же держала перед ней телефон, а папа, к счастью, все звонил и звонил, надеясь, что я отвечу ему посредине урока. Мяка вскочил, пробежал по классу, глянул на телефон и по большому кругу, обежав весь класс, вернулся на место.

– Это ее отец звонит! – на ходу объяснил он Дылде и всем. – У Алексы – полная семья. Выяснили, наконец.

– Ну, так бы и сказала, – широко улыбнулась Дылда. – Зачем такие сложности? Какие вы все-таки уроды, дети… Как тебе не стыдно, Веленина! Устроила бесплатный цирк, собак мне каких-то показывает… Сказала бы «Да!» – и все. Я же нормальный человек, все понимаю. Кстати, – Дылда сама себя остановила, погрозила себе пальцем, подмигнула, взглянула в зеркало, которое висит у нее сбоку на стене, встревоженно нахмурилась. – Кстати! Если отец звонит, это не значит, что семья полная. Может, он давно ее бросил и просто звонит, узнаёт, как она.

Я набрала полную грудь воздуха, чтобы спокойно ответить своей учительнице, что она тощая, страшная, вредная и тупая, но вместо этого села на место и дописала то, что Дылда в начале урока, пока ей вожжа под хвост не попала, успела накорябать на доске. Все равно придется разбираться по учебнику, потому что, когда придет проверочная работа из города, никто не подумает о том, что лучше всего мы можем в лицах пересказать разговоры Дылды со своим профессором в институте, происходившие тридцать лет назад, или ее впечатления от поездки в Хабаровск, где она была позапрошлым летом и была потрясена огромным количеством китайцев, мирно колонизирующих наши пустующие земли.

Китайцы были очень вежливые и все влюбились в Дылду, и бежали за ней по выставке, где она выбирала себе китайский автомобиль, и приговаривали: «Пина Реонидовна, Пина Реонидовна» (Дылда преподает химию, не географию, поэтому не видит большого отличия между китайцами и японцами, у которых действительно нет в языке звука «л»).

Еще мы часто смотрим на уроках видеопрезентации ее любимого ученика Толяна Пандейкина, который садится перед камерой, включает ее и в течение пяти минут рассказывает о том, как он понимает смысл электролиза, или окисления, или расщепления молекул серной кислоты. На самом деле Толян никак это не понимает, он просто любит смотреть на себя, слушать себя, показывать себя. А Дылда любит Анатолия, как она его зовет, любит в числе некоторых других старшеклассников.

Мне это непонятно, конкретно Анатолий прыщав, говорит плохо, выглядит еще хуже, смотрит всегда в сторону, как будто там сидит тот, к кому он, собственно, и обращается, и сидит прямо на полу, поэтому у Анатолия всегда прикрыты глаза. Другие Дылдины фавориты не лучше. Но «Анатолий!»…

Толян скачал в Интернете нехитрую программу, где фотографии показываются с эффектами, звуками, американской поп-музыкой. И Дылда, плохо разбирающаяся в подобных возможностях, приходит в неописуемый восторг от продукции «Пандейкин-кампани», как сам Толян назвал себя и свои поделки. И за одну такую презентацию она может поставить Пандейкину четыре пятерки: за знание предмета, за оригинальность, за владение высокотехнологичным устройством (видеомыльницей, где есть кнопка «Включить» и кнопка «Приблизить») и за любовь к предмету.

Мне на его пятерки наплевать, но мне не наплевать на справедливость, которой нет. И на бесконечную глупость, которая царит у нас в классе благодаря Дылде.

Я как-то рассказала маме об этом Дылдином пристрастии – к мальчикам-старшеклассникам. Мама подумала и объяснила:

– Наверно, она всю жизнь хотела сына. Ты не знаешь, у нее есть дети?

– Есть. Сын. Двадцать пять лет. И муж.

– Значит, наоборот. Видит в каждом мальчике сына.

– Ага, и поэтому гладит их по плечам, оценки завышает, глупо смеется, называет полными именами или по отчеству? А они над ней ржут – за ее спиной. И пользуются ее слабостью.

– Дочка, – вздохнула тогда мама, – не углубляйся. Учителей ведь нужно уважать.

– Почему, мам?

– Потому что невозможно тогда ничему у них учиться.

– А если они ведут себя так, что уважать их не за что?

Мама не нашлась что ответить или сказала что-то такое неубедительное, что я просто не запомнила ее ответа. Что тут ответишь? Учителю в цирке и зоопарке не смешно. А ученику – смешно?

* * *

– Сашенька, вставай, папа звонит… – Мама растерянно протягивала мне телефон, присев рядом со мной на кровать.

Я краем глаза глянула на большой будильник в виде встревоженной совы. Конечно, у нее такой встревоженный вид – сову, когда ни разбуди, ей все равно рано… А на сегодня я будильник выключила – воскресенье. У меня куча дел, но можно выспаться до десяти. Папа до десяти не дождался, папа – жаворонок, редкий сорт людей, радостно вскакивающих в выходные в семь и будящих остальных.

– Гм… – сказал папа. – Привет, Алехандро… Спим, бока отлеживаем?

– Доброе утро, папочка! – ответила я, садясь в кровати.

– Хочу вот… Пригласить тебя, с братьями… В зоопарк.

Зоопарк, охота, цирк зверей и закрытый каток – вот любимые папины точки развлечения с сыновьями, куда он с завидной регулярностью пытается меня приглашать.

На это воскресенье, кроме уроков, уборки и прогулки, у меня были намечены еще важные дела. В турклуб я решила больше не ходить, маме пришлось с этим смириться.

С некоторых пор я разрываюсь между желанием заработать хоть какие-то деньги, чувствую себя достаточно взрослой для этого, и другим неожиданным желанием. Я попробовала поучаствовать в волонтерских делах, и мне это очень понравилось. Там как раз наоборот – все делаешь бесплатно, не для того, чтобы тебе заплатили, а для того, чтобы что-то изменить к лучшему. Ощущение ни с чем не сравнимое. На сегодня я не смогла выбрать, решила успеть и то и то.

Наметила себе выгул двух собачек, уже договорилась с их хозяйкой, и волонтерский рейд по берегу реки, где никто не убирается, но после каждых выходных, особенно если хорошая погода, остается куча мерзкого пластикового мусора и пустых бутылок. Это никуда не денется, земля не принимает ни пластик, ни стекло, выталкивает, поэтому, если мы не соберем, наш берег реки когда-нибудь превратится в берег мусора. Я брезгливая, но во мне пересиливает другое. Тем более я делаю это не одна, а в компании приятных мне людей, так же смотрящих на вещи, как и я.

А собачки, которых я выгуливаю за деньги, – это отдельная тема. Собачки мерзкие, как мусор, я их ненавижу. Глупые, наряженные, расфуфыренные, в заколочках, в украшениях, в кожаных сапожках. Когда надеваешь им эти сапожки, они кусаются, у меня искусана – неглубоко, но очень больно – вся левая рука. Бить их нельзя, к сожалению.

Хозяйка сидит и смотрит, как я их одеваю. Сама она с ними тоже гуляет, иногда по два раза в день, но они хотят писать много раз в день, не два, а на горшок (изящный розовый поддон с резными краями и инкрустацией, в который кладут специальную тонкую впитывающую подстилку) бегать никак не приучатся – из глупости, даже не из вредности, а от полного отсутствия ума, и хозяйка, хоть и не работает, не может и не хочет выходить на улицу столько раз в день.

Она пыталась сделать на своей огромной лоджии зимний сад или даже подобие улицы: поставила деревца в кадках, скамейку со спинкой и маленький уличный фонарь, как на некоторых садовых участках, но собачки бегают там, мелко-мелко перебирая лапками, нюхают фонарь и понимают – не отсутствующим умом, а нюхом – не-а, не улица, обман. Прибегают из зимнего сада в комнату и писают там.

Поэтому их хозяйка нанимает «порядочного человека для прогулки с милыми, воспитанными собаками от двух до семи раз в день…». Так было написано в объявлении, которое висело у нас на подъезде.

Мы живем в одном доме, хозяйка собачек – в «коммерческом» подъезде, мы – в «муниципальном». То есть нам дали эту квартиру, когда снесли нашу пятиэтажку, а Нелли Егоровна свою купила.

Ничем особым наши квартиры не отличаются. Потолки такие же высокие, окна огромные, только ее квартира раза в три больше нашей, тоже вполне просторной.

Квартира ее – на двадцатом этаже, крайняя, и лоджия – размером почти со всю нашу квартиру, около пятидесяти метров, у нее стеклянные стены и зеленая стеклянная крыша, но собачкам это не помогает. И сама Нелли Егоровна лоджию не любит, потому что из-за нее в двух комнатах очень темно. А жить там, на лоджии – неприятно, как в стеклянном стакане.

Еще подъезд у Нелли Егоровны покрашен в бледно-оранжевый цвет, по стенам ползут огромные фиолетовые цветы, со сверкающими серединками. Такие же цветы – на темном потолке, их то видно, то они пропадают, и на чистейшем белом полу, который уборщица моет с утра до вечера, потому что один шаг – и пол грязный. За каждым человеком остается четкий след зимой, и осенью, и ранней весной. И за собаками, которые ходят на своих лапах. Мои – не ходят. Садятся на попу, ложатся на пол или идут в другую сторону, каждая – в свою. Потянешь посильнее – лают так, что теряют голос, и я потом не могу объяснить Нелли Егоровне, что случилось с собакой, почему она охрипла и вся заплаканная.

Конечно, это ерунда, они не умеют плакать, но так кажется Нелли Егоровне, она видит своих любимцев другими глазами. Эти собаки ей – и дети, и внуки, и ученики, и подруги, и игрушки. Всё вообще. Хотя у нее есть муж, но он уходит на работу рано утром и приезжает поздно вечером. И есть дети, они выросли и живут в другом месте.

Когда-то Нелли Егоровна работала в театре, как она мне рассказала, не актрисой, в бухгалтерии, до сих пор называет многих известных актеров Гришка, Ленка, Димка, потому что помнит, как выдавала им зарплату или ссужала немного денег. Но теперь ей работать не нужно, потому что ее муж зарабатывает так много, что у Вени и Алисочки (так зовут моих подопечных) – настоящие украшения – из золота, с настоящими камнями, не изумрудами и не сапфирами, но тоже очень красивые. Наверно, я им завидую. Я не люблю украшений, но я завидую чему-то другому, сама пока не пойму – чему.

Нелли Егоровна платит мало за выгул собачек, но без обмана, всегда сразу получаешь деньги, никуда ездить на подработку не надо, ничем рисковать не надо – разве что рука искусанная. Поэтому я соглашаюсь на это. И коплю деньги.

Мама сначала была категорически против моих подработок, но когда я рассказала папе и он одобрил, она поменяла мнение, посмотрела на это по-другому. Папа ей объяснил, что у детей богатых людей особая психология. Им надо дать понюхать «настоящей жизни». И не важно, что эти дети не слишком страдают от богатства своего отца, как, к примеру, я.

Папа сказал, что у меня в подсознании живет лентяй и бездельник, который не хочет работать, а хочет ездить на «Бентли» и пить шампанское по три тысячи евро за бутылку. Напиваться пьяным, давить прохожих, проматывать папины деньги и бросать из окна недопитые бутылки шампанского и виски.

Я видела в тот момент мамины испуганные глаза – она сама верит в страшную и таинственную силу подсознания. И представить, что во мне, кроме огромного грубого немца, который запихивает в рот полкурицы, лесоруба, чавкающего и громко хохочущего, драчуна, решающего все свои проблемы кулаками, живет еще и бездельник, который собирается ездить по тротуарам в кабриолете и прожигать папины миллионы (он собирается со мной ими поделиться?:)) – моя мама не может. Вот она и согласилась с моей подработкой в качестве няни двух омерзительных собачек, с усами, бородой, лайковыми сапожками и настоящими драгоценностями.

Думаю, не случайно маме дают редактировать сказки про эльфов и няшные дамские романы, переводные, где у всех героинь фиалковые или, на худой случай, ярко-бирюзовые глаза, герои стройные, накачанные, неженатые, начитанные и надушенные восхитительным одеколоном, который пахнет океаном и рассветом. Я бы не смогла читать с утра до вечера такие книги. Может быть, маме это тоже не особо нравится.

Мама после института немного работала в школе, но, родив меня, засела дома, подрабатывая то здесь, то там. Когда я пошла в первый класс, мама попробовала вернуться на основную работу, но не получилось. Что-то изменилось в школе или в маме, она не смогла управляться с учениками, они ее не слушали. Вот мама и стала корректором. Нет русского слова для этого занятия, потому что уж очень странная профессия. Я думаю так – если человек, который пишет книги, не знает родной грамоты – как же он может писать? А если знает, то зачем тогда мамина работа? Почему столько ошибок?

Мама не любит разговаривать на такие философские темы, у нее от них кружится голова и падает давление. Я знаю, что проблемы с давлением обычно у пожилых людей, но у них давление поднимается. А у мамы – падает. Мама еще молодая, ей пока нет даже сорока лет. У многих моих одноклассников родители гораздо старше. Меня мама родила в двадцать три года. Она училась тогда в аспирантуре, наверно, уходила в отпуск. Но она и об этом тоже не рассказывает.

Все, связанное с моим рождением – тайна, покрытая мраком. Когда-то я думала, что я – приемная. Уж очень подозрительно моя мама отказывалась рассказывать о чем бы то ни было, связанном с моим рождением. Спросить мне об этом некого. Родители моей мамы погибли, когда она была студенткой, и она с тех пор живет совсем одна, у нее нет ни братьев, ни сестер, ни дяди, ни тети. Есть одна взбалмошная родственница на Украине, тетя Рита, пятая вода на киселе, но последние годы с ней никакой связи нет, потому что тетя Рита пошла воевать против России и знать нас больше не хочет. Мама пишет ей открытки на каждый праздник, потому что у нас нет ее нового номера телефона, и к тому же та заблокировала маму в своих контактах в Сети. Но мама все равно пишет и пишет, что мне совершенно непонятно. Если тетя Рита – враг России, то она и наш враг, это логично. Но мама – пацифистка, готовая на любые компромиссы и не желающая воевать ни с кем и никогда.

– Алехандро, заметано? – Папа едва заметно нервничал, ведь я не закричала: «Ура!» Я никогда не кричу «Ура!», когда папа зовет меня на «мероприятия», особенно связанные с убийствами или угнетениями животных, а папа всегда по этому поводу нервничает. – В одиннадцать я у тебя! Джонни и Глебушка о тебе соскучились!

Джонни – это, конечно, Ваня. Но они его так зовут – не в шутку, всерьез, что приводит меня в бешенство. Веками некоторые из наших людей смотрели на Запад и искали там примеры для подражания – говорили и писали на французском, немецком. В прошлом столетии, в самом конце которого я родилась, заговорили и на английском, благодаря тому, что Америка, отсидевшись за океаном во время обеих мировых войн, стала сверхдержавой, учителем всех народов и главным производителем кинофильмов, второсортной литературы и учебников «Как стать счастливым», «Как стать богатым», «Как стать здоровым». И некоторые, как, например, семья моего папы или моя учительница английского языка в школе, нежно любят иностранцев, как далеких потерянных родственников.

Может, это какой-то зов предков? Осел у нас француз, не добежавший обратно до Парижа в 1812 году, или немецкий дядька-гувернер пустил корни, женился, завел детей, чьи праправнуки теперь с тоской смотрят на Европу и не могут понять, почему их туда так тянет, почему им все европейское кажется родным и прекрасным, а наше – убогим и чужим.

– Папа, я…

Я замялась. Ведь я пока не говорила папе о своем волонтерстве, не уверена, как он к этому отнесется. А сказать еще, и что я променяю папу, Джонни и Глеба на двух бородатых и усатых йорков и пятьдесят рублей, которые мне заплатят за десятиминутную прогулку с ними, – это унизить папу и его сыновей. Хоть папа и считает, что лучше зарабатывать копеечку, чем грезить о «Бентли» и шикарной жизни, в данном конкретном случае он просто обидится и бросит трубку – я отлично знаю своего папу. – Давай в одиннадцать тридцать, хорошо?

– Ленишься! Все ленишься и спишь! – укоризненно сказал папа. – Вот мои мужики уже встали и сбегали в бассейн! А ты бока отлеживаешь!

Бассейн находится на минус первом этаже папиного дома. Еще у него в доме живут такие богатые люди, что другим жителям в один лифт с ними заходить не разрешается. Если они едут, то охранники оттесняют всех и не дают войти. Я рада, что живу не в том доме, особенно после того, как папа рассказал, что однажды автоматчики заставили всех лечь на пол в лифте, потому что ехал какой-то восточный гость и рядом с ним нельзя было стоять. Он захотел войти в лифт – и вошел, не стал ждать пустой. А остальных положили на пол. Но в бассейн я бы тоже с удовольствием бегала каждое утро, если бы он был у нас в доме.

Папа пожурил меня и согласился, а я встала, сделала зарядку и побыстрее пошла к своим собакам, их же надо успеть выгулять. Я, конечно, преувеличиваю, когда говорю, что ненавижу их, и называю их мусором.

Вчера, например, когда мы топтались с Веней и Алисочкой у нашего подъезда – дальше я никак не смогла уговорить их пойти, – мимо нас пробежал мужчина в спортивном костюме, а за ним, едва поспевая, очень бойко и радостно промчался совершенно голый йорк – мальчик или девочка, я не поняла, но веселый и безо всяких украшений, сапожек, жилеток, шапочек. Мои дохляки проводили чужого йорка растерянными взглядами.

Веня сидел в луже – из вредности, чтобы поскорее пойти домой, а Алисочка беспомощно поднимала переднюю лапку и жалобно смотрела на меня, то и дело облизываясь – она знает, что на Нелли Егоровну вид ее высунутого языка оказывает волшебное действие, та сразу начинает сюсюкать, улюлюкать, брать Алисочку на руки, целовать, кормить конфетами, муссами, мороженым…

И я вдруг поняла – они ведь не виноваты. Могли бы так же бегать, не имея гардероба дорогой одежды и пяти шкатулок с украшениями. И как-то меньше стала их ненавидеть.

Нелли Егоровна ведет активную жизнь в Сети и все время фотографирует своих собачек. Ставит их фото, снимает короткие видео – например, как Веня бежит по квартире. Он бегает, потому что ему больше нечего делать, а Нелли Егоровна ходит за ним с включенной камерой и приговаривает низким голосом, как будто это говорит сам Веня:

– Найду, всех найду, от меня не спрячетесь! Где вы тут? Где вы, а ну вылезайте, всех разорву! Ага! Вот вы где!.. Р-разорву за свою ма! Пока па на работе, у ма – только я защитник! Вы меня еще узнаете… Р-р-р…

Кого ищет Веня – совершенно непонятно, ведь других зверей, кроме двух йорков, нет, а друзья, если и приходят к Нелли Егоровне, точно под кровать не прячутся.

Алисочку она любит снимать, когда та стоит, словно застыв на ходу, и молча смотрит на Нелли Егоровну. А Нелли Егоровна озвучивает внутренние монологи своей собачки. Хозяйка заранее не готовится, поэтому никогда толком не знает, что сказать, просто повторяет:

– Что? Что ты смотришь на меня? Да, я вот такая… Что? Смотришь? Да, я красивая… Показать тебе язычок? А вот не покажу! А попку тебе не показать? У меня на попке золотое сердечко, показать? А что ты мне за это дашь?

Нелли Егоровна каждую неделю водит йорков в парикмахерскую, и там им делают стрижки. Поскольку волосы так быстро не отрастают, им делают разные укладки, прически и рисуют золотой, серебряной, розовой краской разные знаки на тельцах. То иероглиф, то сердечко, вдруг Алисочка заявится на прогулку со свастикой – индийским знаком солнца, а Веня – с черным тюльпаном или одним блестящим глазом на попе… Под курточками, юбочками, штанишками этого ничего не видно, в холодное время года все пропадает зря, поэтому Нелли Егоровна дома фотографирует их попы и как отдельный подарок своим подписчикам ставит в Сеть.

У Нелли Егоровны много виртуальных друзей, которые целые дни проводят в просмотрах чужих фотографий, видео, пишут комментарии и отвечают на комментарии к фотографиям своих собачек.

● Алисочка, какой у тебя язычок… какой же он розовый, сладкий… Не язычок, а марципанчик, так и хочется его съесть…

● Веня, ну-ка еще раз повернись, мальчик, что там у тебя на попке, что сегодня нарисовано… какая сладкая попка… везет же твоей ма…

● Чили-перчик, ты настоящий мачо… проказник такой… какой у тебя галстук… где же ты его взял? Тебе очень идет…

● Свежий осенний вид у Персика – мы, девочки, любим это дело… ха-ха-ха… чмоки-чмоки… Прелесть, чудо, лапочка, ушастик, нежный хвостик, глазки, ротик, лапки… восхитительно…

Я думаю, они сошли с ума. Бывает же такое. Все подруги Нелли Егоровны – взрослые женщины, не девочки. И живут по всему миру. Некоторые комментарии написаны по-английски. Может, просто у них в детстве не было игрушек, они росли в таких бедных семьях, что у них не было ни кукол, ни мячей, ни мишек…

У нас есть рядом один дом. Его в округе называют гетто. Там квартиры – тринадцать квадратных метров, в квартире нет своей кухни, кухня и душ – общие, в коридоре. В такой квартирке иногда живет и шесть, и восемь человек. Разные бывают обстоятельства у людей. Чаще это приезжие, с Кавказа, из Средней Азии, с Украины, – они снимают эту квартиру на всю семью. Я хожу в школу мимо этого дома и смотрю на окна.

В некоторых окнах видно двух– и даже трехэтажные кровати – это же удобнее, чем спать на полу, не все могут спать вповалку, как степные народы. В других видны коробки, мешки, хлам. Иногда на подоконнике стоит красивый цветок, окно чистое, аккуратные шторы… А из какого-то окна обязательно свисают старые треники или продукты в пакетах, на которые зарятся вороны, или кто-то сам свешивается, кричит, ругается, курит, выливает что-то…

Еще в этом доме живут алкоголики, которые нигде не работают, говорят, что они сдают свои нормальные квартиры, на это существуют, а здесь набились в одну такую квартирку и только пьют. Они ходят парами или целой стайкой, редко по одному – страшные, опухшие, с мертвыми глазами, раздутыми веками и губами, сами худые, скособоченные… И мне их жалко, потому что они как ходячие трупы. А у них тоже есть дети. Они выходят сами во двор гетто – даже трехлетние, берут палку, камень, какую-нибудь тряпку и играют с ними, как с настоящими игрушками. Я однажды видела, как маленькая девочка сделала из тряпки куклу и воспитывала ее.

Вот, может, все подружки Нелли Егоровны жили в таких гетто, и у них не было ничего, они в детстве воспитывали тряпки, представляли их принцами и принцессами из далекой волшебной страны… Поэтому теперь они играют в собак? Как будто собаки – это их дети, их принцы, их возлюбленные? Хотя по возрасту это не проходит. Когда они были молодыми, таких нищих еще не было. Мне трудно в это поверить, тем более что все по-разному рассказывают о том, что было в моей стране тридцать, сорок, шестьдесят лет назад. Мама – так, папа – по-другому, учитель истории – по-третьему. Но у меня есть глаза, уши, я могу и сама сделать какие-то выводы.

Погода была очень плохая, Нелли Егоровна нарядила йорков на всякий случай потеплее. На Вене была новая ярко-зеленая крокодиловая курточка, кепи, которое никак не хотело ровно сидеть и съезжало ему на один глаз, отчего Веня тряс головой, разматывая в разные стороны свои длинные усы, постриженные, как у древнего карпатского пана – свисающими прядками. Сапожки у Вени были такие, что соседка в лифте, которая ехала с нами, завистливо покачала головой:

– Да-а… вот мне бы такие…

Алисочка тоже щеголяла обновками: белые слипперы – неспортивные кроссовки, замшевое пальтишко, стильная юбочка из кусочков кожи и кружев и невероятной красоты заколка, собирающая ее пышную челку в задорный хвостик, с разноцветной эмалью, ярко-синими и темно-зелеными камушками.

Нелли Егоровна не рассчитала, что на улице грязно. Как-то быстро в этом году наступила осень, промчался сентябрь, тут же пришел октябрь, и стало невероятно грязно. Откуда берется эта грязь, я никогда не понимаю, ведь у нас почти вся земля уже залита асфальтом. Мне иногда кажется, что пыль и грязь – это параллельная форма жизни. А иначе откуда тогда появляется пыль в закрытом ящике у меня под кроватью? Или грязь перед нашим домом, где до ближайшей клумбы или крошечной лужайки – метров сто, остальное все – асфальт, плитка.

Алисочка и Веня оба сильно испачкались, Алисочкины белые слипперы стали коричневыми, лайковая кожа на Вениных сапожках побурела, одежда тоже промокла от грязи.

Нелли Егоровна всплеснула руками:

– Бедняжки мои! Ласточки! Солнышки! Зайчики! Конфеточки мои! Это кто же вас так извазюкал? Это кто же так вас не любит? Это кто же так над вами насмехался, в грязи вас купал?

Я спокойно стояла, ждала, пока она мне заплатит. Понятно, что моя оплата – это один троллейбусный билет. Но, во-первых, у меня единый, и билет мне не нужен, а во-вторых, надо с чего-то начинать.

У меня есть одна приятельница, которая живет в Подмосковье, Настя. Она на год младше меня, ей только что исполнилось пятнадцать лет, и Настя, сдав экзамены за девятый класс, все лето работала, по одиннадцать часов в день, каждый день, без выходных. За все лето у нее было в общей сложности не больше семи выходных. И в дождь, и в жару, и в самые лучшие летние деньки Настя продавала молочные продукты в магазинчике своего родственника-фермера – с девяти утра до восьми вечера. Обеда у Насти не было. Если она обедала и кто-то приходил за продуктами, вызывал ее, нажимая на кнопку звонка у запертого окошка ларька, то она бросала еду и бежала торговать.

Ферма находится посреди огромного поля, на небольшом возвышении, а ниже, в полутора километрах от нее, – наше садовое товарищество, где маме осталась дача от дедушки и бабушки, которых я никогда не видела. Мама однажды, когда у нас были тяжелые времена, пыталась продать эту дачу, но не нашлось покупателя, и она потом радовалась – как же хорошо, что у нас осталась наша дача, где прямо на участке растут грибы и ягоды.

И все то время, пока я утром сплю, потом не спеша встаю, собираю в саду что-то к завтраку, что созрело по сезону, потом читаю, кошу траву, иду на озеро, опять читаю, дыша мятой, розами, елями, Настя в душной темной комнатенке, полной мух, продает молоко и творог, всегда слишком тепло одетая, в вязаной водолазке, длинных брюках – потому что там два огромных холодильника и темнота. Эта мысль не давала мне покоя все лето. Пока нет посетителей, Настя читает в телефоне романы в жанре фэнтези – сказки про другие, выдуманные миры, похожие на сны, которые видишь, когда болеешь и у тебя высокая температура. Наверно, ей хочется уйти далеко-далеко отсюда, спрятаться в другой реальности.

Настя не сирота, она живет со старшим братом и матерью, оба работают, и Настю послали на работу в девять лет. Раньше она работала не постоянно, а этим летом стала единственным продавцом у фермера. Настя уверена, что она обязана зарабатывать себе на жизнь. Как-то так поставлено в ее семье. Ведь когда-то дети начинали очень рано работать, в царской России – иногда с шести-семи лет. И Насте тоже так объяснили. Все лето она зарабатывает себе на новые ботинки, новый телефон, новые очки. Иначе у нее просто ничего этого не будет. Я живу совсем иначе. Поэтому мои легкие обиды на Нелли Егоровну за резкий тон или несправедливые упреки – ничто в сравнении с Настиным рабством и бесправием, которые она воспринимает как данность, не ропща – наоборот, даже гордясь своей работой.

– Там грязно на улице… – все же вставила я, негромко, но твердо.

– Грязно? Грязно?! – взвилась Нелли Егоровна. – Ах, грязно! – Она зарылась головой в Алисочкину челку и с негодованием стала отплевываться. – Да фу ты! И здесь песок! Где ты их изваляла? И что, ты хочешь, чтобы я тебе заплатила? За такую работу? Да я с тебя штраф возьму сейчас!

Моя работа – это принципиальная позиция, я хочу делать что-то полезное, пусть такое мизерное, как прогулка этих разряженных зверюшек. Мы не голодаем, мама достаточно зарабатывает, работает всегда – и летом, и в выходные, и папа каждый месяц дает какие-то деньги. Я еще постояла, подождала, не заплатит ли Нелли Егоровна. Но она все распалялась и распалялась. Я понимаю, что ей очень скучно, наверно, как было тем барыням в девятнадцатом веке, о которых пишут Тургенев и Толстой. Чем им было заняться в своих поместьях? Они мечтали о любви и разгоняли своих слуг. Вот и я – вроде как служанка у Нелли Егоровны.

Я пожала плечами – сколько можно слушать эту галиматью? Повернулась и ушла.

– Сейчас матери твоей позвоню! Скажу, как ты хамила! – кричала мне вслед Нелли Егоровна.

У меня в голове крутились какие-то черные шутки, мне хотелось повернуться и посоветовать Нелли Егоровне, например, съесть своих собак. Или снять с них шкурку и сделать себе воротничок и шапку. Всем бы стало легче – и зверюшкам, и ей самой. Но я сдержалась и так же молча села в лифт. Забавно, что она мое молчание воспринимает как хамство.

Дома я быстро съела теплую, приятно пахнущую ванилью кашку, которая дожидалась меня на плите, поцеловала маму, накинула куртку, которую мама купила себе, а отдала мне – у нас так часто бывает, чем красивее новая вещь, тем меньше мама себе в ней нравится и отдает эту вещь мне (странно только, зачем она покупает вещи, которые ей сильно велики – я ведь выше мамы почти на голову). И выбежала к папе и братьям, которые уже приехали и толклись на стоянке перед домом.

– Ну ты, конечно, Алехандро… – Папа осмотрел меня с ног до головы, от удовольствия даже зажмурился, причмокнул, потом взял себя в руки, оглянулся на Джонни, который тоже глупо улыбался, красный и смущенный. – В смысле, курточка у тебя… гм… Вообще красиво… Тебе красный к лицу… Взрослая такая… Ты зачем так быстро растешь?

Один лишь маленький Глеб, еще не заколосившийся пубертатом, равнодушно и спокойно сказал мне:

– П'ивет, чучелко!

– Привет, малыш! – ответила я и потрепала его по голове, привыкшая к причудам своего полубрата.

Глеб ходил в особый сад, а теперь – в особую школу, в начальный класс, там нет собственно первого, второго или третьего класса. Дети там сидят на полу, спят по желанию – в любое время или не спят днем вообще, едят, когда хотят и как хотят, могут вымазаться кашей, пюре, могут рисовать едой на столе, есть руками, называют учителей на «ты», изучают с шести лет несколько языков, обо всем говорят свободно, у них нет никаких ограничений. Взрослые думают, что от такого воспитания из их детей вырастут гении. В эту школу очень трудно попасть, и обучение там стоит дорого.

Джонни тоже ходит в особенную школу, но в другом смысле особенную. Его с большим трудом устроили в бесплатную школу в центре Москвы, где учатся дети и внуки министров, дипломатического корпуса, знаменитых политиков и народных артистов, композиторов, дирижеров. Джонни хоть и гордится своей школой и одноклассниками, но чувствует там себя неуверенно – он, наверно, самый незнаменитый из них, его папа – никто в сравнении с другими, по той шкале ценностей. Я представляю, как это неприятно.

Я знаю, что я нравлюсь Джонни, еще ему нравится дочка председателя какого-то комитета в Госдуме, он мне сам об этом рассказал. Обе влюбленности совершенно безнадежные, Джонни расцвел прыщами, краснеет, плохо говорит, и наша вынужденная дружба с ним почти закончилась. Но папа ничего этого не понимает, рад, что мы пока хотя бы не отказываемся встречаться.

Джонни толкнул Глеба – то ли случайно, то ли обиделся за меня, а папа, насильно улыбаясь, спросил:

– Почему ты, Глебушка, Алехандру называешь чучелком?

– К'асная мовда у обезьян… – пожал плечами Глеб. – И попа к'асная… Сигнальные огни… Бэ-э-э… бэ-э-э… – Глеб покрутил ладошками, потряс пальцами, как будто показывая, что у него в руках ничего нет.

Папа принужденно засмеялся, приподнял сильно отяжелевшего за последнее время Глеба и опустил обратно на асфальт. Я видела, что папа растерялся и не знает, что сказать. Побоялся, что я не то что-то подумаю, но я давно привыкла к этому бреду и случайному набору слов, который говорит Глеб, потому что их так учат в школе. Что пришло в голову – то и говори. Если не пришло ничего, все равно говори, не молчи. Хотелось бы мне посмотреть на автора этой методики и спросить, все ли у него самого в порядке с головой. Но он живет далеко, за тремя морями. Папе не нравится эта школа, но его жена руководит жизнью папиной семьи, и папа поспорить-то может, но итог спора заранее предрешен.

Глеб, кстати, по возрасту давно должен был уже правильно выговаривать букву «р», но он так рано начал говорить на стольких языках, что запутался, как надо произносить «р», и не стал никак. Нет «р» – и все тут. Глеба сначала назвали Елизаром, но на вопрос «Как тебя зовут, мальчик?» Глеб отвечал «Елизай», и все начинали смеяться. Джонни звал его Елик-Пелик, и это не нравилось его матери. Поэтому малышу поменяли имя, это можно – пойти в загс, сказать: «Извините, мы ошиблись, хотим нашего ребенка назвать по-другому».

Некоторые так по многу раз приходят и все никак не могут остановиться на каком-то имени. То имя стало немодным, то мама разочаровалась в певице, в честь которой назвала дочь, то человек себя опозорил, а у ребенка такое же имя – разве может мальчик носить имя человека, который разворовал полстраны и прячется где-то? Или мама выходит снова замуж и переименовывает дочку в честь матери своего нового мужа, чтобы он лучше относился к приемной дочери… Все это мне рассказал Джонни, который все равно зовет Глеба Еликом-Пеликом, если хочет его подразнить – потихоньку, конечно, потому что опасается своей матери, папиной жены.

Папина жена Лариса внешне больше всего похожа на упитанного крокодильчика, а по характеру мне напоминает быстрого, беспощадного, хладнокровного хищника, умеющего летать, ползать, затаиваться, нападать из-за куста, пикировать с неба, внезапно выпрыгивать из воды, раздирать жертву за несколько секунд и как ни в чем не бывало двигаться дальше, не оглядываясь. Она не разрешает ни смеяться над Глебом, ни учить его произносить «р». Она говорит, что к нему все придет само, потому что гениев вообще учить ничему не надо, только напортишь.

Джонни любит рассказывать мне об этом, жаловаться. Может, он преувеличивает, прибедняется, испытывает какие-то ревнивые комплексы, ревнует папу к своей матери, или мать к папе, или ее к Глебу – так ведь бывает, мы проходили в школе по «обществу» – обществознанию… Но Джонни описывает ее поведение именно так. Я с ней встречалась мельком – иногда она привозит папу ко мне на машине на пару часиков, а сама уезжает по магазинам. Поэтому мне гораздо больше нравится, когда папа приезжает сам, за рулем, со странным Глебом, заколосившимся Джонни, и мы идем в пиццерию, в музей автомобилей, в боулинг, в цирк.

– В зоопарк! – Папа оглянулся на нас, убедился, что на заднем сиденье, где мы уместились втроем, все в порядке.

Глеб, крепко пристегнутый в автомобильном кресле, ответил папе что-то на одном из языков, который он знает, а мы нет. Что-то вроде «ххх плл кллн», из чего я сделала вывод, что это по-немецки. Грубо, резко и как будто рот набит камнями. Я немцев не люблю. Я изучаю историю и понимаю, что с германскими племенами мы воюем испокон веков, точнее, они с нами. У нас есть что-то неуловимо общее. Внешность… (Рядовой немец – как некрасивый русский…) А также смелость, упрямство, стремление быть свободными, несмотря ни на что…

Только мы никогда никого не хотели поработить, а тем более уничтожить. Российская империя шла на Восток, захватывая племенные территории, но не порабощая население. В этом разница. Воевали лишь с теми, кто не соглашался на наше присутствие. А германские племена в известной нам истории пытались сделать всех остальных рабами или просто истребить.

Когда я сказала так на истории, наш историк ответил: «Ну нет, Саш, ты не права». И больше ничего не сказал, не нашел никаких опровержений в ответ. Рассердился и поставил мне тройку.

Так же было и на биологии, когда я сказала, что не могла эволюция привести к созданию такого совершенно беспомощного вида, как человек. Если эволюция и естественный отбор оставляют наиболее выгодные для отдельной особи и вида в целом признаки, то почему тогда мы – голые, без волос? Почему у нас не отрастают волосы хотя бы на зиму? И самые волосатые народы, наоборот, живут там, где жарко, а не там, где холодно? Почему у муромчан, эскимосов, ханты-мансийцев и лопарей нет меха на теле?

Почему у нас не вырастают новые зубы? Ведь зубов не хватает на нашу жизнь… Износился зуб – тут же вырос бы новый, это было бы логично.

Зачем нам волосы под мышками? Например, у животных под мышками мех становится тоньше, реже…

Зачем южным мужчинам столько растительности на лице – до самых глаз? Они были страшнее, лучше устрашали врага и выживали именно такие – с самой волосатой мордой? Глянет на тебя такой – и ты уже упал с лошади, от страха…

А почему у индейцев волосы на лице не растут вообще? Они очень воинственные, веками вели войны, брали пленников тысячами, а ни усов, ни бороды у них нет. Почему?

Или почему эволюция не приспособила нас к поеданию просто травы, которой полно кругом – животные грызут кору, едят траву, цветы, и им нормально – сыты, довольны, у них нормальное потомство. А мы должны в поте лица своего выращивать некие злаки, не у всех из которых в природе есть дикие предшественники. Почему так? Собирать грибы, ягоды и орехи – гораздо проще и надежнее, чем растить пшеницу, рожь, овес, перерабатывать их сложным путем, хранить, готовить из них еду…

Где-то здесь кроется ошибка или загадка, тайна, потерянное знание. Или то знание, которое совершенно не обязательно для основной массы людей. Спрятанная от нас тайна. Почему? Плохая? Страшная? Невероятная? Или непостижимая? Неподвластная человеческому уму?

– Ну вот… Сейчас далеких предков бананами покормите. Алехандро, отстегни Глебушку.

– Елюшку-Пелюшку… – прошептал мне Джонни, с надеждой заглядывая в глаза. Все время, пока мы сидели, он пытался носком своего огромного ботинка дотянуться до моих сапожек и слегка пнуть меня.

– Я – ненавижу – зоопарк, – сказала я. – Мне жалко животных.

– Ничего! – засмеялся папа. – Зато прикольно!

– Не надо так говорить, папа! – вздохнула я.

– Ты против отца выступаешь? – шутливо нахмурился папа, но я видела, что ему не понравилось мое замечание. Он изо всех сил старается быть современным, модным и молодым.

– Нет, я за чистоту русского языка выступаю. Это плохое слово. Давай, говори, – подтолкнула я Джонни. – Я тебе объясняла в прошлый раз.

– Это… – Мой полубрат поскреб висок обгрызанными ногтями. – Это…

– Это наркоманский термин, папа, – пришлось сказать мне, потому что Джонни явно не хотел нарываться. Или забыл, что надо отвечать.

– Так! – Папа сгреб в охапку Глебушку, который слушал меня с открытым ртом. – А вот мы такие слова не разрешаем в нашей семье говорить, да, пацаны? А мы ничего не слы-ышим, мы ничего не слы-ышим…

Джонни выразительно скривился. Понятно, что он за меня – я ему нравлюсь, и он не воспринимает меня как сестру, а папа – это просто папа. Папа устарел по умолчанию – для Джонни, по крайней мере.

Молча мы дошли от стоянки до зоопарка. Глеб начинал что-то говорить на разных языках, чтобы привлечь наше внимание, но каждый был занят своим – папа переписывался с кем-то в телефоне, Джонни шлепал рядом со мной, то и дело наступая мне на ноги.

– Кому рассказать анекдот? – Папа наконец оторвался от телефона.

– «Пришел мужик домой…»? – засмеялась я.

– Нет, почему? – удивился папа. – Сидят русский, американец и еврей…

– Евйеям делают объезание! – объявил громко Глебушка.

Папа обернулся – не слышит ли кто. Неудобно как-то… А ведь затыкать Глебушку нельзя! Это закон воспитания будущих гениев, иначе у них в голове остановится мощный поток – если ставить ему на пути преграды. Если папина жена узнает, что папа затыкал сыну рот, папе не поздоровится.

– Расскажи, расскажи! – пихнул младшего брата Джонни. – Давай, давай! Поподробнее!

Папа тем временем расплатился в кассе и, стукнув Джонни кулаком в плечо, крепко взял Глебушку за руку.

– Во-от, – громко и весело сказал папа, – а при совке-то карточек не было! – и убрал платиновую карточку в кошелек. – Как мы жили? Не представляю!

– Расскажи, – мирно попросила я и взяла папу под руку. Этот нехитрый жест дружбы и родственной близости обычно действует безошибочно, и сейчас подействовал.

Папа засопел, не отпуская Глеба и не вырываясь от меня, поправил мне шарф, кивнул:

– И расскажу. А то вы ведь не знаете, как нам тяжело жилось. Нас заставляли быть пионерами. И комсомольцами. И… этими…

– Колхозниками! – подсказал Джонни и тоже попытался поправить мне шарф.

– Да, и колхозниками, – кивнул папа. – Но я имел в виду октябрят. Вся страна была как армия.

– А что ж тут плохого? – удивилась я. – Даже если это и так. У России два союзника – армия и флот…

– По свистку вставать, – раздраженно перебил меня папа, – по окрику ложиться спать, есть по часам – тебя бы это устроило?

– Разве вы ели по часам? – осторожно переспросила я папу. – И вставали по свистку?

– А кто тебе свистел? – спросил Джонни. – Твоя мама? Класс…

– Квас, квас!!! – весело подхватил Глебушка.

– Вроде того… мама… – неохотно ответил папа. – Так, всё! Диспут закончен! Смотрим на зверей! Это – лев.

– Пап…

Я поняла, что сделала огромную ошибку, мне нужно было отговориться чем угодно – олимпиадой, нездоровьем (хотя мама мне и не разрешает наговаривать на себя – можно на самом деле заболеть). Но только не идти смотреть на этих несчастных зверей, которых самый хилый, но самый хитрый хищник на Земле посадил в клетку и тешит себя и своих детенышей, приводя их разглядывать обездоленных пленников.

Перед нами сидел лев. Не как царь зверей. И даже не как губернатор всех своих товарищей по неволе – животных, которым не повезло и они попали в зоопарк. Думаю, любой из них предпочел бы свободным пробегать два года и быть съеденным другим хищником, чем пятнадцать лет прозябать и ждать своей кончины за решеткой.

Лев жалобно смотрел на меня, как будто хотел, чтобы я поняла его и, выйдя из зоопарка, рассказала всем остальным, как же это плохо, когда тебя лишают свободы.

Папа, внимательно глядя на мою реакцию, неожиданно улыбнулся и сказал:

– Во-от! А ты говоришь!..

– Ты о чем? – повернулась я к нему.

– Вот так мы и жили! За решеткой! Ты ведь любишь свободу? Тебе жалко льва?

– Жалко… – растерянно ответила я.

– А почему тогда тебе не жалко меня, когда я жил за железным занавесом, как вот этот лев за решеткой? Когда мне не давали нормальных книг, не выпускали за границу, я дальше Крыма нигде не был, ну и еще в Осетии там, на Урале, но это не в счет… Так что, дети мои, смотрите хорошенько! Вот и папа ваш так сидел за решеткой, пока, наконец, не сломали империю зла! – Папа победоносно закончил свою речь и даже потряс кулаком, как настоящий борец за свободу.

– Ты за этим нас привел в зоопарк? – спросила я, прекрасно зная, что не надо сейчас выяснять правду.

Есть такая правда, которая никому не нужна. Все это прекрасно знают, и правду эту не говорят. Например, что у нас плохая школа, а вовсе не хорошая. Что у нас плохая классная руководительница, злая, вредная и недалекая. Почему не говорят? А кому станет легче от такой правды? Если все равно ничего изменить нельзя. Или, по крайней мере, быстро изменить нельзя. Сломать – легче всего. Закрыть школу, выгнать учительницу, расформировать этот зоопарк… А куда девать тогда зверей, которые не умеют по-другому жить? А некоторые из них и родились в неволе – они дети таких же, как они. Или, наоборот, их спасли – раненых, больных и поместили в зоопарк. Всё ведь только с виду так просто. Сказать об этом папе?

Папа, наверно, добрый человек. Не знаю. Или злой. О своих родителях невозможно ничего понять. Так близко – непонятно. Чтобы понять, добрый человек или нет, нужно отойти на шаг. Тем более что я не могу судить родителей, которые меня родили, кормят и, очевидно, любят. Я иногда вижу, что они не правы или очень сильно злятся. Как вот сейчас папа.

– Я… привел… тебя… Алехандра… и твоих… братьев… – Папа выдавливал из себя каждое слово, как будто кто-то его душил, не давал говорить, а говорить надо, вот он и давится такими тяжелыми словами.

Я перевела взгляд на полубратьев. Джонни отступил на шаг, он ужасно не любит никаких ссор, сразу предпочитает ретироваться. Глебушка уловил папин тон, прищурился и поддакнул:

– Пьивёл!

– Пап. – Я тоже отошла чуть в сторону. Не знаю, как другие, а я обычно физически чувствую негативную энергию. Мне становится от нее как-то не по себе. Она же материальна, как любое поле. – Пап. Вот ты говоришь – империю зла сломали. А что построили взамен? Империю добра? Вот это, в чем мы сегодня живем, – это империя добра?

На голову нам тем временем начал капать препротивнейший мелкий холодный моросяк – как иначе назовешь эту воду, взвешенную сейчас в воздухе. Это и не дождь, и не вёдро – то есть не сухая, не солнечная, не милая осенняя пора… А ужасная пора, серая, тоскливая… Еще морды этих несчастных зверей, их опущенные вытертые хвосты, грязные лапы, повисшие уши… И тоска, тоска в глазах…

Смурь, неведомо откуда спустившаяся на нас, надавила на всех, Глебушка покрутил головой туда-сюда и заревел. Джонни достал телефон, воткнул наушники. Папа почему-то решил, что Глебушка заплакал от моих слов, попытался подхватить его, но его так раскармливают и в школе, и дома (потенциальные гении же едят сколько хотят, без ограничений, Глебушка раздобрел и стал нереально быстро расти), что папа не смог оторвать его от земли. И страшно рассердился. Страшно!

– Ты… – закричал он срывающимся голосом. – Т-ты… да ты… Да ты… Да ты знаешь, вообще, как ты… кто ты…

Я отчетливо видела, что ему есть что сказать. Он не то что слов найти не может. Он сдерживает себя, чтобы что-то не сказать. Я могла подхлестнуть его, но не стала. И не потому что я боялась что-то плохое услышать. Уже плохо, что такие слова есть у него в душе. Или в голове? Где рождаются слова, которые мы говорим друг другу в минуту гнева? Все-таки в душе, наверно. И они разные, эти слова. Если из души – то это самые настоящие слова. А из головы могут быть и лживые. Хотя, конечно, смотря какая у кого душа…

– Что ты так взбеленился? – спросила я папу как можно более мирно, попыталась взять за руку. – Ну, сломали и сломали. Ладно…

– Я не об этом… Ты… Твоя мать… Я из-за тебя человеческий облик теряю…

Бедная потертая лошадь со впалыми боками и очень коротенькими ножками – какой-то редкой породы – слыша папины слова, замотала головой и грустно заржала. Это добило папу окончательно.

– Во-от! Во-от! – вскрикивал он. – Ты всех против меня настроила! Всех! Вынь это из ушей! – Он изо всех сил выдернул наушники у Джонни.

Тот обиженно скривился. А папа набрал воздуха и продолжил, стараясь чеканить слова, чтобы не получалась неразборчивая манная каша. Я знаю, так учат дикторов и политиков, которые не умеют хорошо говорить – рубить слова и делать паузы в неожиданных местах, тогда люди будут тебя от изумления слушать.

– Тебя берут! – кричал папа. – Не для того! Чтобы ты! Издевалась над отцом! И учила! Младших! Братьев! Не уважать! Меня!

– Я не вещь, чтобы меня брать, – пожала я плечами. В мои планы не входило идти с папой на конфликт, тем более такой открытый. Но если он сам настаивает… – Пока! Спасибо! – Я повернулась и ушла.

– Стой! – закричал папа. – Стой! А ну тебя! Идешь и иди! Взрослая уже! Дети, пошли дальше. Так, вон там орангутанги…

Дети, один из которых только на год и семь месяцев младше меня, поплелись за папой. Джонни все оборачивался. Я показала ему в воздухе, как папа делает из него слипшийся пирожок: прессует его кулаком изо всей силы об ладонь, откусывает, морщится, сплевывает и выбрасывает за плечо. Джонни захохотал. Папа резко развернулся и на самом деле изо всей силы толкнул Джонни, и тот, высокий, уже выше папы, мешковатый, плохо стоящий на неудобных длинных ногах, потерял равновесие, потому что слишком сильно тряс тяжелой крупной головой, продолжая хохотать, и упал.

Тут засмеялся Глебушка, а также все окружающие и, само собой, орангутанги, к которым папа привел своих детей. Может быть, они просто верещали, им было вовсе не смешно, но папа озверел неописуемо. И еще раз пнул Джонни и одновременно стал его поднимать, случайно задел Глебушку, тот тоже упал, мне показалось нарочно, потому что на него давно вообще никто не обращал внимания, а он к такому не привык. Вокруг него должны все скакать, восхищаться, записывать его слова, снимать его на камеру, выкладывать потом в Сеть, чтобы восхищались другие…

Я шла побыстрее к выходу и слышала, как смеются люди, воет Глебушка, ухают орангутанги и вскрикивает папа, как заведенный:

– Всё! Всё! Всё!

Что «всё», понятно не было, но папе надо было высказаться.

Московский зоопарк – это сравнительно небольшой пятачок посреди города, практически в центре Москвы, рядом с Садовым кольцом. Выйдя оттуда, трудно поверить, что в нескольких шагах от автострады, в километре от Белого дома в клетках сидят грустные львы и потертые лошади, всклокоченные медведи и птицы с подрезанными крыльями и смотрят на тех, кто пришел полюбоваться их страданиями.

Много в жизни людей налажено весьма странно. Зоопарки – это только одна из странностей нашей жизни. Еще мне странно, что мы учимся в школе тому, что никогда нам не пригодится, и не учимся практически ничему, что должен знать человек о себе и об окружающем мире. Я считаю, что прежде всего человек должен уметь за себя постоять – это главная наука. Человек должен уметь жить на земле, не нанося ей вреда и не вредя себе самому – это еще две науки, разные причем и очень сложные. Человек должен уметь выжить в ситуации, когда он не может включить чайник в розетку, достать из ящика крупу и сахар, а из холодильника – масло. В ситуации, когда у него нет ни крупы, ни сахара, ни чайника, ни розетки.

Меня с некоторых пор мучает вопрос – я пользуюсь огромным количеством предметов, о которых я не знаю ничего. Если бы мне пришлось заново начинать человеческую цивилизацию (предположим, я бы осталась после потопа одна или с каким-нибудь беспомощным Мошкиным), я бы не смогла даже записать – для потомков – что такое мобильный телефон, какой принцип его устройства. Я бы не смогла никак сделать примитивную электрическую цепь. Я бы и огонь не смогла добыть. А как? Стучать камнем об камень, пока не высечется искра? Я стучала этим летом на даче, часа два. Руки все стерла в кровь, а искры так и не выбила…

Думать о сложных, посторонних, вселенских вопросах, когда очень горько и тошно на душе – это мой собственный прием. Моя собственная школа выживания. Я научилась этому давным-давно. Когда учителя унижают тебя или еще кого-то и ты не можешь никак это изменить, самое лучшее – начать думать о том, что такое сила гравитации. Или попытаться представить, что Земля сейчас вращается со скоростью 465 метров в секунду вокруг своей оси и со скоростью 30 километров в секунду вокруг Солнца, а мы этого не ощущаем – мы как будто приклеены к ней с помощью загадочной энергии, силы, преодолеть которую человек не может. Но всячески пытается. Тогда крик Дылды или несправедливые папины укоры так уж сильно тебя не унизят.

Я подумала – если папа позвонит и попросит меня вернуться, я, конечно, вернусь, вредничать не буду. Но он не позвонил, наверно, сильно расстроился из-за того, что так несдержанно вел себя у клетки с обезьянами и все смеялись не над орангутангами, а над ним. А зачем так было чеканить слова? Он же не малограмотный политик и не диктор, которого взяли на телевидение по знакомству, а он совсем не умеет говорить.

Я села на троллейбус и поехала домой, радуясь, что мама в последний момент сунула мне в карман билетик. Мне не давала покоя одна папина фраза… Как-то крутилась и крутилась в голове… Я знала: если спрошу маму напрямую, она замолчит, уйдет в себя… заплачет… Ведь папа имел в виду что-то плохое. Значит, маму это расстроит. Значит, она мне этого точно рассказывать не будет. Надо начать издалека. Не потому, что я хитрая и не хочу с мамой поговорить искренне по душам. Я-то как раз хочу! Но она со мной дружит только до определенного предела. А за этим пределом – мама-друг становится моим родителем, воспитателем и взрослым человеком, у которого есть тайны, страшные тайны, тайны, которые не надо знать детям, тайны, которые могут взорвать мир самого этого взрослого человека, если достать их из дальних закромов памяти и прошлого.

Когда я приехала домой, от мамы как раз уходил ученик, тот самый Артем, которого я недавно воспитывала устрашением. А как иначе? Человек без страха не воспитывается, это же не я придумала. Я выходила из лифта, а он стоял, ждал лифта и ковырялся в телефоне. Увидев меня, он страшно обрадовался, покраснел, надулся, положил одну руку на бок, она соскочила, Артем сам засмеялся и предложил:

– Го Макдак? – Что означало, не хочу ли я с ним, малявкой, пройтись в столовую американского общепита и не съем ли вместе с ним какой-нибудь химический пирожок.

Я пожала плечами и обошла его, потому что он и сам не входил в лифт и не давал мне выйти. Вот наглый какой, а! Представляю, какой он будет через два-три года. Артем еще что-то бубнил мне вслед, но я даже не обернулась. Приятно, конечно, когда в них есть мужские качества – а именно, наглость и смелость, – но не до такой же степени!

У мамы уже сидела следующая ученица – Настя Козочкина, быстро выросшая тринадцатилетняя девочка. За лето она обогнала меня по росту и стала краситься. Я вздохнула – надо было все-таки пойти пешком от метро, дождаться, пока Козочкина позанимается и уйдет. Козочкина иногда бесит меня так, что у меня поднимается температура.

Я тихо снимала в прихожей куртку и ботинки, чтобы не мешать маме, которая в это время терпеливо говорила:

– Надо думать, какую приставку писать, понимаешь, Настюша? «Пре-» или «при-». А ты пишешь, не думая.

Я видела в большом зеркале, как Козочкина пожала плечами и отбросила хвост, который затянула так туго и так высоко – на самой макушке, что накрашенные брови поехали наверх, а сам хвост все время падал ей на лицо.

– Я думаю. Это вы плохо объяснили мне, – ответила Козочкина и вспомнила, что говорить надо, сильно вытягивая губы вперед – тогда она выглядит сексуальной, и все мальчики в школе будут за ней бегать. Она изо всех сил вытянула губы и подперлась одной рукой, другой отбрасывая щекотящий ее щеку хвост.

– Хорошо, давай еще раз. Приставка «пре-» употребляется…

Козочкина сидела с совершенно тупым лицом, чесала щеку – щекотно же! – и молча смотрела на маму. Ее светлые выпуклые глаза не выражали ровным счетом ничего – ни радости от знакомства с приставкой «пре-», ни даже раздражения.

– Поняла?

– Ну да… – Козочкина выпрямила спину и откинулась на спинку стула. – Мама говорит, вам надо подобрать ко мне ключ.

Я-то знаю ключ к таким Козочкиным. Нашей Дылды на нее нет. Вот начнется у нее химия в следующем году, Дылда ей покажет, какие у нее есть ключики. Хотя моей маме Козочкина хамить от этого не перестанет, еще хуже будет. Будет овцой сидеть перед Дылдой, покорной и молчаливой, а потом отыгрываться на маме. Поэтому я и пытаюсь тоже зарабатывать деньги – чтобы хоть как-то помочь маме. Чтобы в один прекрасный день можно было сказать Козочкиной: «Или нормально себя веди, или до свидания!»

Моя мама соблюдает евангельский принцип – «непротивление злу насилием», меня пыталась учить, пока я была маленькая. Я не успела научиться, потому что очень рано поняла, что зло, которому моя мама не противится никак, благодаря ее терпению и смирению разрастается до невероятных пределов и покрывает своей плесенью все вокруг. Это как гниль в сырых помещениях. Если проглядеть, запустить – будет расти на глазах, она ведь живая – другая форма жизни, как пыль.

Козочкина – это не Артем. Ей не расскажешь языком жестов за маминой спиной, как я поступлю с ней, если она будет доводить маму. Разрыдается, ее мать потом будет отчитывать мою маму.

– Объясните норма-а-ально, – капризным голосом сказала Козочкина. – Ничо не поня-я-ятно…

Я ушла в свою комнату, чтобы не слышать продолжения. Одна мысль все не давала мне покоя… Настоящая ли я дочь своих родителей? Может, именно об этом они молчат? Может, я чего-то не знаю? Зачем тогда папа приходит? И я ведь похожа на него… Но должны же быть какие-то их совместные фотографии, что-то из того прошлого, о котором они не говорят…

Под кроватью, в самой глубине я нашла коробку со старыми фотографиями, маминым дипломом, моими первыми рисунками. Мама все аккуратно разложила по папкам, файлам и пакетам. Я достала объемный мешок с фотографиями. Там лежали фотографии, по каким-то причинам не вошедшие в наш большой семейный альбом.

Вот маленькая мама, чем-то неуловимо похожая на меня, но более встревоженная и робкая, ест что-то или просто держит в руках и испуганно оглядывается. Кто там сзади нее стоит, кого не видно? А вот – бабушка и дедушка, никогда не ставшие старыми и не увидевшие меня. Бабушка была учительницей, как и моя мама, дедушка – военным инженером-конструктором. Как жаль, как невыразимо жаль, что я не могу с ними поговорить. Понять хотя бы, почему мама получилась у них такой испуганной, чем ее напугали в детстве. Или ее напугали уже потом? Но ведь я-то – не такая? А вдруг мои дети будут такими же растерянными и все станут ездить у них на голове, как у моей мамы все ее знакомые, коллеги и ученики?

Вот еще одна мамина фотография – в большой белой шапке, надвинутой до самых глаз, мама похожа на испуганного гномика. Есть хотя бы одна фотография, где она смело смотрит на фотографа?

Я порылась в мешке. Понятно, почему мама не положила все эти фотографии в альбом. В нем – только парадные, неинтересные фотографии, выпускные, из фотоателье, с праздников. А здесь – живые, здесь как раз осколочки той старой жизни, о которой мне так хотелось бы узнать.

Я повнимательнее взглянула на одну выпавшую фотографию. Мама как-то обмолвилась, что у дедушки был брат, получается, это мамин дядя, но он так давно куда-то пропал, что мы считаем, что у нас родственников нет. Так вот же он, на фотографии, сидит рядом с дедушкой. Практически одно лицо. Высокий лоб, не очень большие глаза, слегка оттопыренные уши. Даже не поймешь, кто из них старше. Надо расспросить о нем маму. Мне бы хотелось заглянуть в ту жизнь, когда меня еще не было на свете, мама была молодая, а страна, в которой мы живем сейчас, – совсем другая.

Я смотрела фотографии одну за другой. Вот мамина фотография явно из какого-то похода. Я знала, что мама в молодости любила ходить в походы, несмотря на свое хрупкое телосложение и робость. Человек – удивительно противоречивое существо. Моя маленькая мама, тоненькая и несмелая, любила не плести макраме и не вязать шапочки, а ходить с огромным рюкзаком по лесам и горам. Фотография была черно-белая, к сожалению, красоты природы на ней особой не разглядишь, видны только большие горы сзади, и мама – в огромных очках, с короткими растрепанными волосами, улыбается кому-то, кто ее фотографирует. Так доверчиво улыбается…

А вот… Я внимательнее всмотрелась в следующую фотографию. Так это… папа! С едва-едва отросшей, но закрывающей все лицо бородой, которая ему совершенно не шла, делала его похожим на восточного торговца с овощного рынка. В поселке рядом с нашей дачей много таких молодцев – плохо побритых, с глазами, смотрящими как будто в разные стороны – правый на тебя, левый – еще на кого-то, кто стоит за твоим плечом.

Один из них прошлым летом все улыбался маме, улыбался, подкладывал лишние помидоры, отвешивал «с походом», заговаривал про погоду… Мама смущалась, старалась побыстрее взять овощи и уйти или вообще купить где-то в другом месте. А я бесилась – что за бред! И дело не в социальной разнице и не в том, что он верит в Аллаха, а мы – с оговорками – в Иисуса Христа, нет. Просто… Трудно объяснить. Очень неприятно, когда кто-то подбивается к твоей маме. А потом однажды, ближе к концу лета, он вдруг сказал:

– Хорошая девушка у вас! Пусть за меня идет! У меня жена добрая, будет ее любить! Подружатся! И дети у меня получаются все хорошие, здоровые…

Мама в ужасе застыла и оглянулась на меня. Я тоже была ошарашена, но пришла в себя гораздо быстрее мамы. Ах, вот оно в чем дело! Он не к маме подбивался – ко мне! Жена у него добрая! Будет со мной дружить!

Торговец не так понял нашу реакцию – или решил не обращать на нее внимание. Он все улыбался, что-то приговаривал, а мы с мамой, не сговариваясь, стали пятиться, потом повернулись и дунули в противоположную от рынка сторону. Этим летом мы у него овощей не покупали.

Мне совсем не понравилось, что папа в молодости был похож на этого человека. Но борода вообще очень меняет человека.

Я услышала, что Козочкина собирается уходить. Я вышла в коридор. Козочкина, опершись о дверь, пыталась натянуть тесноватый сапог.

– Сейчас такие вирусные программы есть… – как бы невзначай обмолвилась я, ни к кому в точности не обращаясь, – они реагируют на ошибки. Если написал с ошибкой, которую даже компьютер исправить не может, и вообще, если слишком много ошибок, то ты ловишь вирус.

Козочкина, так и не натянув сапог, подняла на меня голову, но смотрела почему-то не на меня, а на большой кубок, стоящий на полке – маме когда-то его дали на соревнованиях по спортивному ориентированию. Внимательно смотрела, как будто хотела запомнить его навсегда.

– И что этот вирус? – доверчиво спросила мама, чемпионка Московской области по спортивному ориентированию.

– Всё – получаешь его, компьютер летит, и ни одна антивирусная программа пока не умеет его распознавать.

– Гонишь, – четко ответила мне Козочкина. – Я в сменке домой пойду. Не надеваются.

– Давай я тебе помогу! – сказала мама.

– Мам… – Я заступила на шаг вперед, чтобы мама не вздумала садиться перед Козочкиной на корточки. – Не холодно на улице. Пусть в сменке идет. У нее дом напротив. Нет, не гоню. У нас в классе полетел у троих пацанов компьютер.

– Гонишь… – менее уверенно повторила Козочкина. – Зачем это?

– Так это общероссийская программа по укреплению грамотности! Первая часть – выпускное сочинение, вторая – вирусная программа на ошибки, а третья – все граждане будут экзамен сдавать. Все вообще. Кто не сдаст, тому… – Я задумалась – что может напугать Козочкину?

Пока я думала, мама принужденно засмеялась.

– Сашенька все выдумывает! Не переживай, Настена! Никто за грамматические ошибки еще людей не наказывал!

– И очень зря, – пожала я плечами.

Козочкина все поглядывала на меня с сомнением. Я взяла ее сапог, расстегнула короткую молнию сбоку внизу.

– Так попробуй. Может, наденутся.

Мама всплеснула руками, радостно засмеялась, как будто Козочкина уже получила пятерку по экзамену на знание родного языка. Я махнула рукой и пошла за пакетом с фотографиями.

Когда мама закрыла дверь за своей незадачливой ученицей, я уже ждала ее с разложенными фотографиями на столе в кухне.

– Мам. Зачем ты перед этой Козочкиной распинаешься?

– Сашенька! Как я переживаю, что ты иногда недобро относишься к людям! Ведь она прежде всего человек, а потом уже ученица… Может, она и не права…

– Они на голову тебе все садятся… – Я не стала продолжать. Я прекрасно вижу, что они ни капельки не уважают маму, вот в чем дело. Мама – добрая и хорошая, слишком. Как старец какой-то, который ест хлеб, пьет воду и носит вериги. И верит в бесконечное добро.

– Не переживай! – Мама солнечно улыбнулась. – Когда-нибудь Козочкина все поймет. Обернется назад и поймет, что никто лучше меня к ней не относился. Может, и так будет.

Я недоверчиво посмотрела на маму. Она не такая наивная, какой кажется иногда.

– Зачем тебе это?

– Я по-другому не могу, прости, Сашенька.

– Ладно, да что я… Мам… расскажи мне, пожалуйста. Во-первых, кто это? – Я пододвинула ей фотографию, где мой дедушка сидел с человеком, явно на него похожим. – И во-вторых, что там было, в этом походе, куда вы с папой вместе ходили?

Мама очень встревоженно посмотрела на первую фотографию и, лишь взглянув на вторую, опустилась на стул.

– Да, я знала. Знала, что когда-то придется тебе рассказывать… Сашенька… – Мама начала плакать, подошла ко мне, обняла, потом опять отсела, попыталась собраться, не получилось, она стала плакать дальше.

Я подождала немного. Мне было ужасно жалко маму. Но я не понимала, отчего она плачет.

– Там кто-то умер, в том походе? Почему ты не хочешь мне говорить? Что-то страшное случилось? Кто-то погиб?

Мама подняла на меня глаза. «Как я тебе это скажу?» – говорили мамины глаза, я это отчетливо видела.

Что же такое страшное, невероятное произошло тогда, что заставило маму расплакаться с пол-оборота, и она ни слова, ни полслова не может мне сказать?

– Ну ведь в этом походе ты была с папой?

Мама помотала головой. Потом кивнула. Глубоко вздохнула. Собрала рассыпанные фотографии в ровную кучку, одним движением рассыпала их, снова собрала.

– Ну то есть… – начала мама и замолчала. – Мы не вместе ходили…

– Ты там с ним познакомилась?

Мама снова молча кивнула.

– И …?

Мама умоляюще подняла на меня глаза. И опустила их, так ни слова не сказав.

Ну что мне, пытать ее было? У меня фамилия папы, мама – Орловская, я – Веленина. Папа с мамой жили вместе очень недолго, как я понимаю, фотографий свадьбы я никогда не видела, но не у всех же они есть… Дедушка с бабушкой погибли еще до моего рождения (кто мог маме свадьбу организовать?), про папиных родителей я немного знаю, они живут не в Москве.

– Ничего не скажешь?

Мама отрицательно покрутила головой.

Если бы это была моя подружка, я бы сказала: «Трусость!» Но маму мне было безумно жалко, я уже пожалела, что завела разговор.

– Убери, пожалуйста, все это, – попросила мама.

– Хорошо. Хотя бы о дедушкином брате расскажи. Он жив?

Мама неуверенно покачала головой.

– Да… или нет…

– Почему мы с ним не общаемся?

– Потому что мой папа с ним не общался.

– Почему? Поссорились?

– Он… дядя Коля был… Ты не поймешь…

– Террористом? – хотела пошутить я, но не получилось.

Мама серьезно посмотрела на меня.

– Вы – ужасно глупое поколение. Ничего не понимаете.

– Ненавижу, когда ты меня называешь на «вы», объединяя с некими мифическими ровесниками. Все очень разные.

– Ну да, – кивнула мама. – Дети демократии… взорванного мира… И в голове у вас что-то разорвано как будто…

– Мы же не виноваты, что родились в таком обществе… Я не виновата, – поправилась я. – Я – это я, а Мошкин, например, это Мошкин.

– Он тебе нравится? – живо спросила мама.

– Мошкин? – засмеялась я. – Как может нравиться дебил?

– Сашенька! – всплеснула мама руками, даже порозовев. – Ну как же так! Хороший мальчик, я его видела, умненький, симпатичный, бойкий такой, веселый…

– Кто? Ты про кого сейчас говоришь? Мам… Не заговаривай мне зубы. Кем был этот дядя… Коля? И где он живет?

– Зачем тебе это, Сашенька?

– Да потому что я хочу знать своих родственников.

– У тебя есть Ванюша, папа, я, Глеб…

– В интересном порядке ты перечислила родственничков, мам… – Я покачала головой.

Да, кажется, зря я думаю, что мама моя простая и незатейливая. Мама – как матрешка. Откроешь – а там еще такая же, тоже простая, в платочке, с честными доверчивыми глазами. А там – еще…

– Хорошо, – сказала мама и погладила меня по руке. – Не ерепенься, Сашенька. Давай поговорим. Я ведь не многое помню. Папин брат был против Советской власти. Ты знаешь, что такое Советская власть?

– Мам… Это же Мошкин дебил, а не я!

– Ну вот. А мой папа, твой дедушка, был коммунист, верил во все, честно работал и… Ну в общем, они совсем рассорились.

– А что случилось с дядей Колей? – осторожно спросила я. – Его посадили в тюрьму?

– В это время в тюрьму за другие взгляды уже не сажали, Сашенька… Если только… гм… Родину не предавали в открытую – секреты военные не разглашали… Он уехал за границу, там работал на радио…

– Кем?

– Я точно не знаю… Журналистом, кажется… Рассказывал, как ему здесь плохо жилось…

– Ничего себе! – присвистнула я. – И ты мне ничего не говорила! А фамилия у него какая? Он тоже Орловский?

– Нет, он сократил ее. Орлофф, с ударением на первый слог, – улыбнулась мама. – Николас Орлофф. Ну все, узнала? Довольна?

– Да нет, конечно! Странный ты человек! Что тут скрывать-то?

– А вдруг бы ты тоже стала такой… – неуверенно покачала головой мама.

– Против России, что ли? Да с чего, мам?

– А с чего Коля вдруг таким стал? Два брата росли в одной семье, погодки. Один – мой папа, другой – дядя Коля. И один из них вдруг решил бороться с системой…

– Безумно интересно. И в какой стране он живет?

– В Австрии, кажется. Или нет, в Германии, – сдержанно ответила мама. – Жил, по крайней мере.

– Может, съездим к нему? – с ходу, не подумав, предложила я. – Хотя… А ты слышала его передачи?

– Один раз… – неохотно ответила мама. – Давно.

– А он знает, что его брат погиб?

– Сашенька… – Мама покачала головой.

– Ты не написала ему?

Мама серьезно посмотрела на меня.

– Ты разговариваешь со мной, как на допросе. Нет, не написала. Мне было очень тяжело. И я не знала, куда писать.

– А он сам ни разу не звонил?

Мама помолчала.

– Года четыре назад, наверное, пришла открытка без обратного адреса. Когда мы с тобой еще в пятиэтажке жили. А теперь он и нашего адреса не знает.

– И что в той открытке было?

– Ничего особенного, – вздохнула мама. – «Поздравляю с Новым годом, желаю крепкого здоровья…»

– А подписана она как была? Николас Орлофф или дядя Коля?

– Дядя Коля… кажется… – растерянно ответила мама. – А что?

– Большая разница, – объяснила я маме.

Недавно к нам в школу приходили двое сдержанных сорокалетних мужчин, строго и неброско одетых, с непроницаемыми лицами, приветливые и… необычные. С первого слова, когда они заговорили, в классе установилась полная тишина. Тишины у нас не бывает никогда – есть люди, которым наплевать на всех и на всё, они не боятся ни двоек, ни плохого аттестата, не боятся не сдать ЕГЭ и никуда не поступить, не боятся, что вызовут родителей – пусть учителя боятся! А они не боятся ничего, им нечего терять – то, что у них есть, потерять невозможно, так они считают. У них все было, есть и будет. И не потому, что они такие уж богатые. Самая богатая в нашем классе я, точнее, – мой папа. Просто никто об этом не знает и не узнает никогда.

Но когда те двое мужчин встали у электронной доски и негромко заговорили, все замолчали. Я видела, как порозовел Мошкин. Что такого говорят те двое? И тоже стала прислушиваться.

– …бесплатное. Единственно, что необходимо, кроме хорошего аттестата и ЕГЭ – отличное здоровье, первая группа. И сдать ДВИ – дополнительное внутреннее испытание.

– А если я… – попытался вякнуть кто-то сзади, но один из мужчин приветливо ему улыбнулся, и тот мгновенно завял.

– Что проверяется на ДВИ? – неожиданно для самой себя спросила я.

– На внутреннем испытании, – он посмотрел на меня внимательно, как будто подключился ко мне, хотел тут же узнать – кто я, что я, чего стою… – …проверяется ваша интуиция, сила воли и еще некоторые… гм… базовые характеристики личности. Так что добро пожаловать. И девочки в том числе.

Когда они ушли, несколько секунд в классе была тишина. Все переваривали. Потом заговорили, забубнили, заржали, заорали. Те двое были из Академии ФСБ – загадочной, закрытой Академии, где готовят разведчиков… Нет, конечно, сейчас никто особенно не хочет быть разведчиком. Но так романтично помечтать об этом, похвастаться, что ты бы пошел, просто неохота… И что они вдруг к нам приходили? У них не хватает абитуриентов? Какая-то программа по охвату лучших московских школ?

Наша школа, вполне заурядная, в этом году попала в какие-то рейтинги из-за двух мальчиков, которые победили на Всероссийских олимпиадах. Один – по истории культуры, он из семьи потомственных искусствоведов, другой – по ОБЖ, этот с детства ничего не любит, только стрелять – в тире, красками, из рогатки по голубям. Вот он и победил – пробежал с противогазом, вырыл себе укрытие за пять минут, попал в десятку, связал в узлы канаты, сделал другу перевязку, сам себе наложил шину и еще ответил на сто сорок вопросов о выживании в условиях катастроф и чрезвычайных ситуаций. Вот и взяли бы его в Академию сразу… Хотя он в очках. Бегает, прыгает хорошо, очки ловко фиксирует, чтобы не спадали, линзы мальчики не любят, с ними возни много, в драке неудобно – теряются, и не найдешь потом. Но близорукость – это точно не первая группа по здоровью. А у меня – первая.

Я два дня переваривала всю информацию, волновалась, читала про разных разведчиков… и, в конце концов, решила, что с профессией я определилась. Теперь надо выбрать факультет. Ведь контрразведчик и дешифровальщик, он же хакер, – совсем разные специальности. Маме я пока не говорила, потому что она расстроится. Кто пожелает своей дочери становиться разведчицей? Я маме скажу попозже, когда отступать уже будет некуда, когда я поступлю.

Но я чувствую в себе потенциал. Я же сразу поняла: если открытка подписана «Орлофф», то дядя остался прежним, перебежчиком, зарабатывающим деньги на том, что ругает страну, где родился и где жили его предки. А если – «дядя Коля», то он поменялся. Вернулся или тоскует и хочет вернуться.

– Я не права, доченька, не права… – Мама собрала все фотографии в пакет и прижала его к себе. – Надо говорить правду детям…

– Никогда не поздно начать, мам!..

– Да, да… – Мама рассеянно кивнула. – А что ты так рано пришла? Замерзла?

– Да. Холодно очень было в зоопарке. И обезьяны смеялись над папой. Он расстроился.

– В смысле? – Мама с ужасом смотрела на меня. – Что ты имеешь в виду? Как это – смеялись? Папа такой смешной?

– А ты не замечала? – пожала я плечами.

– Сашенька… ты… поссорилась с папой?

– А что? Что-то изменится? Он перестанет меня кормить, давать деньги?

Мама сжала губы.

– Я не знаю, как тебя остановить. Ты стала… циничной и злой. Я тебя не такой воспитывала.

– Откажись от меня, – пожала я плечами. – Выбрось на улицу.

У мамы дрогнули губы.

– Мам… Ну что ты! Все хорошо. Просто… Джонни упал… Ну и там… Глебушка на всех языках разговаривал… Папа агитировал меня против России. А я этого не люблю, ты знаешь, мам. Я – ультра-левая.

– Знаю, – грустно кивнула мама. – А я – за добро, за людей. Я не выбираю… левый, правый…

– Так не получится, мам. Ты себя обманываешь. Ты не выбираешь. А они выбрали. И смотрят на тебя, как на… – Я вовремя остановилась, успела.

– Как на кого, Сашенька?

– Как на инопланетянку, мам.

Не зря же я собираюсь в Академию ФСБ. Ведь можно найти слова, чтобы вроде и сказать и – ничего толком не сказать. Есть такой прием, которым умеют пользоваться хорошие дипломаты – чтобы умно отвечать, даже на самые каверзные и неожиданные вопросы, не нужно поддаваться на тон собеседника. Всегда нужно сохранять свою собственную тональность – как в музыке, не переходить в ту тональность, где тебе петь неудобно – слишком высоко или слишком низко, ноты не берутся. Не нужно отвечать на прямо поставленный вопрос. Это же не иностранный язык!

«Знаете ли вы, сколько в Москве бездомных кошек?»

«Да, знаю. В Москве бездомных кошек около тридцати тысяч…» – так не нужно отвечать. Тебя спрашивают про кошек, а ты отвечай, что очень полезно бегать по утрам. Вот будешь бегать, и сердце стучать будет ровнее, сон будет глубже.

Растерянный оппонент спросит – при чем же здесь кошки?

Отвечай – если у человека глубокий сон и здоровое сердце, то он гораздо больше пользы может принести своей стране, в том числе кошкам. Да и самому веселее и проще жить будет. Если в этот момент оппонент взорвется – туда ему и дорога. Зачем было задавать каверзные вопросы?

С мамой поговорить не удалось. Но я хотя бы узнала о загадочном родственнике, который, оказывается, у нас есть. Я решила, что попробую найти его в сетях.

Мама весь день была грустная и задумчивая. Уронила в суп очки, доставая их, уронила сам суп, стала мыть пол – поранила руку непонятно чем – тряпкой. Стала промывать царапину перекисью, разбила баночку, я хотела ей помочь, но мама только печально покачала головой и отогнала меня. Как и чем может отогнать такой мирный и грустный человек? Взглядом, о который спотыкаешься, как о невидимую преграду. Со мной она вообще не разговаривала, телевизор смотреть не стала, сидела с книжкой «Древние племена» – она всегда достает эту книжку, когда ей грустно, – и думала о своем. О каком своем – я понять не могла.

Я видела, что она иногда искоса поглядывает на меня, и взгляд мне этот совсем не нравился. На книжке нарисован туземец племени оолунга, с желтым лицом, расписанным по темной коже яркой краской, застывшим взглядом и большой костью, вставленной в торчащие во все стороны волосы. Мне этот туземец напоминает Дылду – по пристальности взгляда и жестокой невозмутимости. Нет сомнения, что он тебя съест или разрежет тебе плечо и положит туда муху, чтобы она откладывала яйца. Когда у тебя все тело будет в шрамах от этих яиц, он, может, женится на тебе – ему нравятся девушки с узорчатыми шрамами на коже. Или все-таки съест.

– Я не для того… – наконец начала мама, когда увидела, что я стала собираться по своим волонтерским делам. – Я не для того столько лет… – Я увидела, как слезы выступили у мамы на глазах.

– Мам, да что такое! Что я тебе сделала, в конце концов? Что – не так? Тебе не нравится, что я убираю берег Москвы-реки?

– Я не об этом.

– А о чем? Мам… Ты из-за папы, что ли? Ну, ушла я из зоопарка. Я ненавижу зоопарки!

– А я ненавижу… – сказала мама и замолчала.

О, вот это уже что-то интересное! Неужели есть что-то, что моя мама, которая любит весь мир, включая своих врагов, может тоже что-то ненавидеть?

– Я не знаю, как с тобой разговаривать, – сказала мама и подняла на меня совершенно несчастные глаза. – Ты жестокая и не любишь людей. А я люблю. И мне всех жалко.

– В том числе тех, кто тебя унижает?

Мама кивнула.

– Да. В том числе тех. Только я не знаю, кто меня унижает.

– Твои авторы, твои ученики, папа… – Я осеклась. Зря я это сказала, но было уже поздно.

– У него есть такое право… – прошептала мама. – Я сама виновата…

– В смысле? В чем ты виновата?

Мама отчаянно замотала головой, низко-низко ее опустила, чтобы я не видела ее глаз, прижала к себе очки и опять заплакала.

Ну уж нет, решила я в тот момент. Я узнаю, что у них произошло. Потому что поверить, что моя маленькая, добрая, всем всё прощающая мама сделала что-то плохое, а папа ее теперь за это может презирать, я не могу.

Больше приставать к маме с расспросами я не стала. Во-первых, я опаздывала, точнее, это было во-вторых. А главное то, что мне было очень жалко маму. Она сидела маленькая, как мокрый воробышек, в своих огромных очках, с тонкой шеей, как будто мама ничего не ест – на самом деле, надо присмотреться повнимательнее к этому. Я ем с жадностью, всегда хочу есть, и мама мне то и дело подкладывает еду, подкладывает – может, она свою еду мне отдает и все худеет и худеет?

– Мам… – Я обняла маму, получилось это неловко, мама даже пошатнулась на стуле. Не такая я гренадерша – это мама что-то слишком ослабла за последнее время.

Я решила – возьму накопленные деньги и куплю после волонтерского рейда маме баночку красной икры. Как раз у меня около пятисот рублей скопилось. А у нас открылся рядом магазин «Икра». Там ничего больше нет – одна икра. Мы заходили как-то туда с мамой перед праздником. У прилавка стояла старушка, древнее которой я, наверно, не видела никогда. Самое маленькое ей было девяносто лет.

Старушка рассказывала, как мне показалось, уже не первый раз – стояла, опираясь морщинистой рукой на стеклянную витрину, и говорила, особенно ни к кому не обращаясь: «…и всё просто завалено было черной икрой! Большие судки стояли – и такая тебе икра, и сякая… И попробовать можно было… И везде бутерброды с черной икрой продавались – в кинотеатрах, на танцплощадках… А сейчас… Не пойму – сколько это стоит? Вот эта баночка? Тысячу? Столько нулей-то?» – «Десять тысяч!» – устало вздохнула продавщица в ответ. «На новые деньги?» Продавщица вздохнула: «На новые, женщина, на новые. Старые, если есть, тоже несите, у меня сын собирает». – «А вы минтай берите, – подсказала ей другая. – Или вот, киржач, если подороже. Он в неволе не размножается, единственный гордый. У него икра мелкая, но вкусная…» Не знаю, что купила тогда эта древняя старушка, мы не купили ничего, глаза разбежались.

Но я читала, что больным и слабым нужна икра. Мама не больна, но как-то плохо выглядит последнее время.

Мама обняла меня в ответ, прижалась ко мне.

– Дочка… – прошептала мама. – Что-то я, наверно, делаю не так… Почему ты такая жестокая?

– Нашла о чем убиваться, мам! – отмахнулась я и поцеловала маму. – Я – нормальная. Иначе не выживешь, сожрут.

– Нет… нет…

– Больше не плачь, ладно? Я пошла, а то стемнеет, и мусора не будет видно.

Заиграл телефон и объявил голосом телефонной помощницы: «Нелли Егоровна… коровья морда… пистолет…» – Это так звуковая программа под именем Сири невозмутимо перечисляет значки, которые я поставила около имени в записной книжке телефона. У Сири много удивительных функций, в том числе – общение с владельцем телефона.

– Да! – нажала я на громкую связь, быстро накидывая куртку.

– Са-а-ша-а! Приходи-и!.. – Нелли Егоровна кричала так, что из моей комнаты на ее голос вышел Робеспьер и страшно посмотрел на меня, как будто это кричала я, а не соседка. Нелли Егоровна всхлипнула, потом несколько раз то ли кашлянула, то ли прорыдала и отключилась.

Робеспьер прошел мимо меня, принюхался к моим сапожкам, в которых я утром гуляла с ненавистными йорками, повел ушами, не оборачиваясь, встал ко мне спиной, слегка покачивая хвостом, выражая свое крайнее недовольство.

– А что ты хотел? – спросила я. – Ты денег не зарабатываешь, выпендриваешься только. Мы тебя на выставку повезли, ты принес нам первый приз? Нет. А там пять тысяч рублей давали самому красивому коту. Покрасивее тебя нашлись. Так что не выступай. Иди, поешь сыра.

– Сашенька, – мама, сморкаясь, вышла из кухни. – Купи Робеспьеру три пакетика еды.

– Да ни за что! – пожала я плечами. – С чего бы это он стал есть искусственную пищу, правда, дружок? Вон кошки на улице – что нашли, то и съели. И самые здоровые. Да, ваше величество? Как насчет каши и капусты?

Робеспьер, наконец, соблаговолил обернуться и посмотрел на меня своими загадочными темно-зелеными глазами.

Я на самом деле очень люблю своего кота. И маму люблю. И людей люблю. Но я не буду вести себя, как моя мама. Любовь моя выражается по-другому.

Раздалась бурная музыка в телефоне и голос Сири: «Нелли Егоровна… коровья морда… пистолет…»

– Саша!.. Ты уже вышла ко мне? – Нелли Егоровна действительно рыдала, мне не показалось. – У меня… Я… Веня… Саша-а-а-а-а…

Вообще-то Нелли Егоровна не одинокая женщина, у нее есть муж. И сегодня у него выходной. Но, наверно, он убегает из дома из-за ее собачек, выносить это все крайне трудно.

– Что у вас случилось? – спросила я, хотя могла бы после ее утренних выкрутасов нажать отбой и не разговаривать с ней.

– Саша-а-а-а-а…. Веня-а-а-а-а… – навзрыд рыдала Нелли Егоровна, ничего не объясняя, из чего я заключила, что ничего страшного не случилось и что говорить она толком не хочет, иначе я не приду.

– Как же ты с людьми разговариваешь! – прошептала мама в отчаянии. – Где я упустила, что… Как же так…

Я поцеловала маму в мокрую щеку – ну надо было так наплакаться! Подмигнула Робеспьеру, который с независимым видом сидел на самом краешке обувной тумбы, и побежала.

Выйдя из лифта на тринадцатом этаже, я еще из коридора услышала крик Нелли Егоровны, причитания и плач. Нет, значит, все-таки что-то произошло. Открыла она мне не сразу. Я ахнула. Нелли Егоровна была вся окровавлена. Присмотревшись, я чуть успокоилась – у нее была покусана одна рука, а все остальное просто запачкано кровью. Нелли Егоровна нарядилась в белую кружевную кофточку, и кровь на ней смотрелась ярко и ужасающе. Понятно теперь, почему она повторяла: «Веня, Веня». У меня рука обкусана именно Веней и точно в таком же месте – от ладони до локтя, так ему удобней, он приспособился кусаться и кусает всех одинаково – вцепится зубами и рвет тело, отступая назад и рыча. Рычание у него получается не очень, а кусание – более-менее, рука у меня долго не заживала после его бешеных зубок.

Я скинула ботинки и огляделась. Вдалеке в огромной гостиной я увидела трясущуюся Алисоньку – та пряталась на диване, зарывшись в подушки, и тряслась всем тельцем. Веня лаял где-то в зимнем саду. Лаял, по всей видимости, давно, потому что осип полностью.

Я прошла через кухню и увидела Веню у кадки с лимоном. Завидев меня, йорк стал отступать назад и рычать, попытался полаять громче – не получилось, тогда он заскулил. На Вене была надета какая-то новая голубая курточка, с кокардой, золотыми пуговицами, похожая на клубный пиджачок Джонни. На морде его были… очки. Черные, большие, с гравировкой на дужках. Они съехали на бок, но держались. Я присмотрелась и поняла как. Нелли Егоровна – а кто же еще? – прикрепила их круглыми зажимами для волос, с помощью которых она обычно делает прически Алисоньке и иногда – себе, когда одевается в стиле «меня забыли в детском саду». На лапах у Вени были не обычные его уличные сапожки, а… ботинки. С длинными носами, кожаные, лакированные, в дырочку. Английские черные ботинки, очень стильные, как у пэра, или лорда, или просто модника. Лапы внизу были побриты наголо – чтобы они походили на голые ноги молодых ребят-модников, которые ходят этой осенью без носков или в коротеньких носочках, чтобы были видны их беззащитные щиколотки.

Я вздохнула и обернулась на Нелли Егоровну.

– Вот… – Плача, она протягивала мне покусанную руку. – Вот… Вот к чему приводит любовь!..

– Он вас от любви покусал? – удивилась я.

– Нет! Саша! Какая же ты!.. Я так и думала – придешь, будешь издеваться над собаками, как обычно! И надо мной! Какая же ты!.. Я к тебе со всей душой, вхожу в положение, деньги еще тебе плачу…

Я посмотрела на Нелли Егоровну. Представляю, как она водит машину, с такими нервами и такими мозгами.

– Я люблю Веню! А он меня покусал! Как же так можно!.. Как же можно платить за любовь таким отношением!..

Мне казалось, что Нелли Егоровне плакать уже не хотелось, но она изо всех сил давила слезы, потому что спокойно говорить о подобных вещах как-то неудобно, очень глупо получается.

– Вы промыли рану? А то у меня его укусы потом гноились целую неделю, – как можно нейтральнее сказала я, чтобы не давать ей повода набрасываться на меня. Хотя, похоже, она именно за этим меня и позвала. Не Веню же ей было ругать за то, что он ее покусал.

Веня залез под «уличную скамейку», около которой Нелли Егоровна уже зажгла к вечеру фонарь, и оттуда рычал, скулил, подвякивал, но не вылезал.

– Видишь, как он переживает? – спросила Нелли Егоровна. – Хотя – что ты можешь видеть! У тебя же души нет! Камень вместо души! Кошелек!

Я засмеялась. Бред полнейший.

– Зачем ему очки? – спросила я. – Он стал плохо видеть?

– Вот… – Нелли Егоровна протянула мне телефон, в котором был сфотографирован Веня.

Я поняла, что она пыталась держать его одной рукой, так, чтобы руки не было видно, а другой – фотографировала. Веня по ее замыслу сидел за письменным столом, как ученик или как профессор – это было непонятно, в пиджаке, очках, ботинках, без штанов, правда, но это уже детали.

– Вот какой у меня мужчинка… – опять заныла Нелли Егоровна, как будто плача, но глаза у нее были совсем сухие.

Я подумала – удобно ли будет спросить ее про мужа, куда он подевался и зачем ей другой «мужчинка», как она выражается, но заметила на ручке двери широкий полосатый галстук, а на полу – брошенный огромный свитер и один носок. Даже если галстук и Венин – мало ли, то в носок Веню можно целиком запихнуть, потом завернуть раз восемь в свитер и отнести на помойку. Я вздохнула от собственных мыслей. Что, я на самом деле злая? Раз мне так все говорят. Ну злая, так злая.

– Любовь – очень жестокая вещь, Нелли Егоровна, – сказала я ей. – Значит, он вас не любит. Напишите стихи о неразделенной любви. Другого выхода у вас нет.

– Ты так думаешь? – Голос у Нелли Егоровны задрожал по-настоящему. – Он – меня – не любит?.. Господи… Ведь я догадывалась об этом… Он так смотрел на меня вчера вечером… Я еще думала – что этот взгляд означает…

– Он – Веня… – на всякий случай уточнила я, а то вдруг она плавно перешла к рассказу о своем крупном муже.

– Веня-а-а… – затряслась Нелли Егоровна. – Сидит, смотрит, как будто сказать хочет… И ведь я слышу его слова, все его признания! Он просто гордый, не подойдет, прямо так не скажет…

– Веня? – еще раз переспросила я, чувствуя, что в голове у меня что-то покачивается. Может, я схожу с ума, а она нормальная? Как Веня может ей что-то сказать? А вдруг – может?

– А сегодня… – продолжила Нелли Егоровна, вдохновленная моей реакцией. – А сегодня взял и покусал меня. Меня!.. Покусал!..

– Может, от любви? – вздохнула я.

– Ты думаешь? – Нелли Егоровна даже замерла. – От любви… Господи… А я-то… – Она стала нервно смеяться. – А я-то!..

– Нелли Егоровна… ой… – Сейчас я поняла, что такое неладное с моей… как ее назвать? Знакомой. Или соседкой. Или – кто она мне? Работодательница?

Нелли Егоровна увидела, что я смотрю на ее брови. Одна была накрашена толщиной в мой указательный палец, вторая тоже, но почему-то только до половины.

– Что? – Она хохотнула. – Красиво? Можешь звать меня сегодня Леонид Ильич!

Тут уже замерла я. Она что, правда с ума сошла? Кто такой Леонид Ильич? Она думает, что она – мужчина? А почему же она тогда добивается любви собаки по имени Вениамин? И рыдает оттого, что он ее не любит? Или у нее однополая любовь… Фу ты, какой маразм…

– Не знаешь? Ты не знаешь, кто такой Брежнев? – Нелли Егоровна в голос захохотала, Веня по-пластунски вылез из-под скамейки, отряхнулся и с совершенно наглющим видом уселся напротив нас, не приближаясь, на хорошем расстоянии. – Что с вас взять! Потерянное поколение!

– Потерянному уже двадцать пять лет, – уточнила я. – А мы – дети новой России. Мы уже себя нашли.

– Где? На помойке? Мне рассказывали, что ты по помойкам ходишь! Ужас. С моими собаками гуляет человек, который потом по помойкам ходит! А если ты им блох принесешь? Клещей? Туберкулез в открытой форме? Туда все плюют, а ты копаешься руками, нюхаешь! Зачем тебе это? Расскажи мне, мы же с тобой подружки.

Я хотела спросить, почему у нее одна бровь накрашена только наполовину и куда подевались ее настоящие брови – из волос, как у всех людей, зачем она их сбрила – или они просто выпали у нее? От неразделенной любви… Но спрашивать не стала, потому что Нелли Егоровна сама увидела себя в зеркале, ахнула: «Ах!», еще раз: «Ах!» – и побежала в ванную, тут же принеслась оттуда, хватая себя то за лицо, то за волосы, то за бока и охая.

– Вот почему…. А-а-а… Вот почему он меня разлюбил… Я же бровь одну стерла… как же я ее теперь накрашу… Это же несмываемая краска…

– Давайте я вам нарисую, – вздохнула я. Что будешь делать с таким нелепым взрослым? Была бы она ребенком, разговор бы у меня был другой. – У меня рука твердая.

– Рисуешь? – нервно спросила меня Нелли Егоровна.

– Стреляю из пневматического пистолета.

Она хохотнула, тут же перестала смеяться.

– Хорошо! Рисуй, только скорей! А чем? Чем ты нарисуешь?! – Нелли Егоровна вдруг стала выдвигаться на меня, отмахиваясь, как от насекомых. – Чем? Чем? Маркером? Чем? Чем? Чем?

Что-то ее зациклило на слове «чем», я дальше слушать не стала, цокнула языком Вене, он, зная этот условный сигнал, тут же притопал и сел рядом.

– Что? Сидишь, террорист? А если я тебе хвост наполовину в следующий раз отрублю? Забудешь, как кусаться?

Веня виновато клацал зубами, высовывая язык. Он знает, что Нелли Егоровна тает от этого жеста.

– Убери язык, – попросила я его. – Меня сейчас стошнит.

– А! А! А! – закричала Нелли Егоровна, слыша наш с Веней разговор, точнее (чтобы не сходить с ума, как она) – слушала мой монолог и его собачьи нормальные реакции: испугался, подлизался, повинился. Это для собаки нормально и даже доказывает, что я не права и что у него в голове есть хоть какие мозги.

– Я пошла, – сказала я. – У меня дела.

– Иди! – всплеснула Нелли Егоровна. – Если тебе важнее бегать по помойкам, чем помогать людям, – иди! Человек попал в беду, а ты идешь развлекаться! Если что найдешь интересное на помойке – расскажешь потом!

Как трудно, наверное, жить с таким характером.

– Я вечером с ними не пойду! – предупредила меня Нелли Егоровна, когда я уже переступила порог. – Так что собаки тебя ждут.

– А муж не может с ними выйти? – все-таки обернулась я.

Мне жалко не Нелли Егоровну, а собак, хотя они глупые и мерзкие. Но она будет их полчаса наряжать, рыдать, биться головой, чтобы надеть им пальтишки и сапожки, у Вени еще эти несчастные, долыса выбритые ножки… Алисоньку к прогулке она будет накручивать – чтобы сделать фотографию… Как наряженная, расфуфыренная Алисонька подняла мордочку и хочет ей что-то сказать. Например: «Ма, какая ты у меня сексапильная… Вот почему тебя Веня любит…» Интересно, в каких родственных отношениях находится Алисочка к Вене? Она его падчерица?

Перепрыгивая через три ступеньки, я скатилась с лестницы из подъезда и наткнулась на Маргариту Леонидовну, женщину, которая живет этажом выше Нелли Егоровны. Изумительно красиво одетая Маргарита Леонидовна махнула полой тончайшей длинной шубки, мех которой пострижен, и поэтому непонятно, какого зверька разодрали на ее шубу, обдала меня нежным ароматом ванильно-горьких духов и, скривив тонкие губы, обругала меня матом. Толкнуть в ответ? Ответить тем же? Сделать вид, что я плоховато слышу? Я выбрала глухоту. Подмигнула Маргарите Леонидовне, показала язык и помчалась в сторону остановки.

Размышлять, что так взбесило сегодня соседку, я не стала. Я с ней плохо знакома, никогда не сталкивалась лично, но как-то ее выбешивает от моего вида. Я знаю, как ее зовут, потому что Нелли Егоровна на нее часто жалуется – та не спит до трех часов ночи, ходит по квартире, топает, роняет что-то, включает на полную громкость телевизор. У Нелли Егоровны в подъезде много женщин, которые совсем не работают. И не все они замужем. У некоторых уже подросли дети и помогают им жить в свое удовольствие, не работая. У других где-то сдается вторая квартира, как у Маргариты Леонидовны, и они на это живут, горя не знают, меняют шубы из убитых зверьков и матерят соседей.

Когда я пришла на берег реки, там уже сновали волонтеры. У нас очень странная компания. Есть несколько старших школьников и студентов – это люди, в чем-то похожие на меня. А есть взрослые, они – другие. Я не думаю, что, когда мы вырастем, мы станем такими же.

Ко мне подбежал Мошкин. Он стал ходить на всякие волонтерские мероприятия не потому, что он хочет, чтобы жизнь на Земле стала немного лучше, а потому что гоняется за мной.

– Алекса, Алекса… – Подбежать-то подбежал, а что сказать – не придумал. – Гы… – издал неопределенный звук Мошкин. Попрыгал на месте, тряся руками, как будто освобождая уставшие от тренировок мышцы, снова сказал: – Гы… – Страшно разозлился на самого себя, что мозги никак не сворачиваются на самую остроумную колкость – а ему кажется почему-то, что меня надо завоевывать именно так, постоянно задирая и говоря глупости. – Гы… – Опять то ли проблеял, то ли засмеялся от неловкости Мошкин.

– Леша, пакет бери, – вздохнула я. Очень трудно с дебилами, особенно если они в тебя влюблены. – И пошли собирать бутылки.

– Гы! – обрадовался Мошкин. – Это… Прикид у тебя… тупой…

Я кивнула. Ну хоть смог выговорить что-то, и то ладно. Тупой прикид – это комплимент, на мошкинском языке.

– Мешок открой, поставь и ходи собирай – сначала пластик, а потом соберем стекло, в отдельный мешок. Если металлическое что-то будет, клади в сторону.

– Ага! – обрадовался Мошкин.

Мама не случайно спрашивает, нравится ли мне он. Если посмотреть на него со стороны, то кажется, что Мошкин – идеальный мальчик для того, чтобы в него влюбиться. Стройный, светловолосый, Леша не очень хорошо видит, но очков у него нет, и когда он молчит и серьезно, внимательно вглядывается в даль, то становится похожим на универсального положительного героя из американского фильма. Обычно это человек со славянской кровью – поляк какой-нибудь, чех или наш, сын эмигрантов. Лицо приятное, милое даже, глаза выразительные (только что они выражают у Мошкина – вот вопрос!), уши не слишком торчат, лоб ясный, высокий… Но! Стоит Мошкину открыть рот – беда. Потому что в голове у него мусор, вроде того, что мы сейчас собираем – неотсортированный.

– Алекса, Алекса… – Мошкин швырнул в черный пакет пару пластиковых бутылок из-под пива и снова нарисовался около меня. – А я думал… это… что ты не придешь… Блин.

– Штраф за «блин», – машинально сказала я, как обычно говорю своим полубратьям.

– А какой? – Мошкин застыл с какой-то грязной палкой в руках. Не знаю, что мешали или ковыряли этой палкой. Хорошо, что Нелли Егоровна не видит меня рядом с такой палкой, извелась бы вся.

– М-м-м… – Я подумала. У полубратьев штраф – десять рублей, но у них полно карманных денег. А вот что потребовать у Мошкина… – Нет, наоборот давай. Целый день без «блинов» – тебе приз.

– Какой? – Мошкин очень глупо улыбнулся.

Именно поэтому я и сказала, сама от себя не ожидала:

– Поцелуй. В щеку, разумеется.

Мошкин интуитивно схватился за свою щеку. Ему повезло, у него почему-то нет прыщей, может быть, пока не созрели, или вообще не будет. Так бывает, но крайне редко.

– Не-ет… Давай… – Он хотел что-то сказать, видимо, настолько глупое, что стал дико смеяться еще до того, как сформулировал мысль.

– Без торга, – отрезала я. – Тем более ты все равно не выдержишь без «блинов», у тебя, Мошкин, очень засоренная речь.

К нам подошел один из взрослых, совершенно непонятный человек, Михаил Тимофеевич. Вот как странно. Вроде человек делает доброе дело, отдает свое свободное время, изо всех сил старается ради других людей – ни за что, даже не за доброе слово. А вот неприятный он и всё тут. То ли из-за неопрятности, то ли из-за бегающего взгляда, который никак не фокусируется в одной точке, то ли еще из-за чего-то, трудно определяемого словами. Мы же сложные существа. Что-то видим, что-то слышим, а что-то ощущаем, и слов этому часто нет – тому глубокому, что ощущается.

– Как дела? – спросил Михаил Тимофеевич и улыбнулся.

Лучше бы он не улыбался. Когда у человека нет зубов – я понимаю, что он не виноват! – но когда у него нет многих зубов, а те, что есть, давно съедены, улыбка не получается. Точнее, получается, но особенная.

Если бы я не хотела стать фээсбэшницей, я бы пошла на философский факультет и философствовала бы с утра до вечера – почему у человека такие странные сны, непохожие на реальность, почему мы такие неоднозначные, противоречивые, почему люди все пугающе одинаковые в своей сути и одновременно такие разные… Но я хочу действовать, а не болтать. Поэтому мой выбор сделан в пользу разведки. Я буду работать дома, в России. Я понимаю, что офицер не выбирает. Недавно я прочитала, что слово «офицер» вернули в армию только в сорок втором году, а после революции всех, кто командовал, так и называли – командир. Младший командир, старший командир…

Так вот, командир не выбирает, как и солдат, где ему служить. Но я знаю, что я сделаю. Я языки учить не буду – чтобы меня не послали разведчицей в другую страну. Или так – учить буду – ведь надо знать язык врагов! – а на экзаменах специально буду сыпаться, чтобы получить четверку или тройку. И чтобы мне однажды не сказали: «Старший лейтенант Веленина, теперь вас зовут Джейн Кук, вы родились в штате Массачусетс, ваши родители умерли, вот вам новый паспорт, новый облик и новая биография. Служите Родине далеко за ее пределами. Езжайте и живите там, ждите задания».

Мошкин вместо ответа на вопрос Михаила Тимофеевича пренебрежительно хмыкнул. Не нравятся ему другие волонтеры, ему нравлюсь я. Даже ровесники не нравятся, из них он тут же ревнивым взглядом выбрал двух пацанов, к которым стоит ревновать, как он считает. А уж здешние взрослые – вообще не его компания. Увидят знакомые – засмеют.

– Как дела, ребятки? – опять спросил Михаил Тимофеевич, причем спрашивал он конкретно у Мошкина.

Тот недовольно повел плечами. Ну, уж конечно, на «ребяток» он точно не отзовется!

– Нормально, спасибо, – ответила я. – Собираем мусор. Сначала пластик, потом стекло. Кладем в пакет.

Золотое правило, которому меня, возможно, научила мама когда-то давно. Или я придумала его сама. Ведь никогда толком не помнишь, чему тебя учили, а что ты понял сам. Правило такое: когда взрослые не знают, что спросить, и задают сложные комплексные вопросы, например: «Ну, как ты? Как вообще жизнь? Что новенького?», надо начать описывать то, что ты делаешь в настоящий момент или делал сегодня:

«Я сейчас дописываю упражнение по русскому, потом вытру пыль с полки и пойду за хлебом». Или:

«Сегодня я ходила в школу на шесть уроков, потом у меня была тренировка в парке по спортивному ориентированию до семнадцати сорока пяти. Потом стемнело, и я пошла домой, ехала на троллейбусе. Сейчас сижу дома, читаю Лермонтова».

«А-а-а-а… – удовлетворенно скажет папа (этот тот взрослый, который чаще всех спрашивает у меня, что же у меня «новенького»), – молодец…»

Не надо рассказывать, что в школе сегодня был пик несправедливости, что классная дошла до края в своих издевательствах над людьми – ходила и нюхала, кто так сильно «воняет» после физкультуры, привязалась к девочке, которая и не ходила на физкультуру, просто Дылда ее не любит, что потом она заставила писать контрольную по тому материалу, который еще не объясняла, и твердо пообещала, что пересдать не получится…

Не надо папе рассказывать, что семиклассники подожгли туалет, и из-за этого на четвертом этаже нечем было дышать, а все твои уроки были как раз рядом с этим несчастным туалетом…

Тем более не надо доверительно ему открывать душу, что ты не уверена, кем ты хочешь стать – разведчиком, дешифровальщиком или философом. Или что ты никак не можешь найти лучшую подругу. Не клеится с дружбой.

Ничего этого папа слушать не станет. Может быть, стала бы бабушка, но ее нет. Про школу папа скажет:

– А приятного ничего не произошло в школе? А то у тебя как будто канал криминальных новостей. Убили, сожгли, обокрали… Хоть бы один позитив был! Как все-таки мать тебя обрабатывает! Видишь жизнь в темном свете!

Про профессию скривится:

– Говорю же, иди в налоговый институт. Пойдешь ко мне работать. Мне нужен свой человечек. Всегда будет хлеб с шоколадной пастой. И копченая колбаска с жирком.

И бесполезно объяснять, что такие химические соединения, как «шоколадная паста» и тем более «колбаска с жирком», я в пищу не употребляю.

– А куда вы потом пойдете, ребятки? – спросил Михаил Тимофеевич, опять у одного Мошкина.

Мошкин подозрительно посмотрел на него.

– Чо он хочет? – спросил Мошкин у меня.

– Леша, собирай бутылки, – спокойно ответила я, поворачиваясь спиной к Михаилу Тимофеевичу.

– Алекса, Алекса, – зашептал Мошкин, ненароком приваливаясь ко мне, – кажется, это… он псих.

– Мне так тоже кажется, Леша, только это не повод, чтобы ты на меня падал. Ты мне куртку измазал этой дрянью, выбрось ее наконец.

Мошкин глупо засмеялся, как будто я сказала что-то смешное и приятное, и зашвырнул палку далеко в лес.

Михаил Тимофеевич исподлобья смотрел, как мы пересмеиваемся и все удаляемся от него. Правда, неприятный тип. Интересно, а он зачем ходит собирать мусор? Неужели ему небезразлично то же, что и мне? Природа, чистота планеты, экология нашего родного района… Что-то я сомневаюсь. Уж очень у него взгляд странный. Это удивительное окошко внутрь человека, в его суть, в его душу. Какие необычные, пугающие, отталкивающие картинки иногда возникают в этом окошке…

– Интересно, кто он, этот Михаил Тимофеевич? – вслух продолжила я свои размышления.

– Он сказал, что он… это… продюсер.

– Кто?! – от неожиданности засмеялась я.

– Продюсер… Он мне предлагал… это… ролик записать… Это… там… музончик…

– Леш… – Я посмотрела на своего друга, который совершенно серьезно это рассказывал сейчас. – А ты умеешь петь?

– Не. А зачем там петь? Там… это… стоять надо… под музыку… и еще ходить…

– И что, ты согласился?

– Не…

– Почему?

– Там… – Мошкин опять засмеялся, покраснел. – Это… Алекса… не, да ну… это…

– Понятно. В голом виде стоять, что ли? И ходить…

– Ну да… – Мошкин трясся от смеха, а я обернулась, чтобы убедиться, что Михаил Тимофеевич отстал от нас окончательно.

– Жалко, что не согласился. Дылде можно было бы на Новый год подарить… Счастья бы было…

– Не, не хочу… А это… Алекса… – Мошкин набрал полные руки мусора и все это время стоял с ним, разглагольствовал. – Куда ты потом?

– Клади в пакет, не держи. Неужели тебе не противно? Потом я пойду к одной старушке и помогу ей по хозяйству.

– Зачем? Ой, это… – Мошкин сам осекся. – А… это… Я с тобой!

– Это не очень интересно, Леша.

– Интересно! – с энтузиазмом воскликнул Мошкин. – Интересно!

– Ну, хорошо, пойдем.

Вот вопрос. Если человек делает добро, но не потому что он хочет его делать, а потому что он просто рвется быть рядом с другим человеком, – это добро? Про добро и зло не принято сейчас рассуждать. Обычно об этом говорят или крайне занудливые, или самые нетипичные люди. У нас в подъезде живет одна женщина, Татьяна Юрьевна, которая привязывается ко всем с такими разговорами. Недавно привязалась к нам с мамой, когда мы вместе спускались в лифте. Конечно, моя мама взялась ее слушать.

Татьяна Юрьевна услышала, как я пересказываю маме одну интересную статью, которую я прочитала в познавательной группе в Интернете. Там как раз шла речь о том, что Бог рассердился на людей за то, что они хотели понять разницу между добром и злом. Ведь это так удивительно. Почему же он не хотел, чтобы мы понимали, что хорошо, что плохо?

– Бог – бесстрастен, – стала объяснять нам Татьяна Юрьевна, хотя ее никто не спрашивал. – Он не может гневаться. Бог дарит всех любовью.

– Любовь не может быть бесстрастна, – тут же встряла я.

– Божья любовь бесстрастна, – вспыхнула соседка. – А все страсти – от диавола и человека.

– Откуда вы это знаете? – спросила я.

Как же я ненавижу таких самоуверенных тетенек неопределенного возраста, которые берутся объяснять необъяснимое в принципе, агитировать, растолковывать, вербовать. Как правило, это делают сектанты, но Татьяна Юрьевна ходит в обычную православную церковь, рано утром, в светлом платочке. Я часто, когда бегаю перед школой, вижу ее, энергично семенящую по бульвару в сторону нашей районной церкви.

– Писание читаю, – поджала губы Татьяна Юрьевна.

– А гнев божий? Как быть с ним?

Мама умоляюще посмотрела на меня. Я опять подвела ее. Это же оскорбление чувств верующих – не меньше. Моя мама пилить и ругать не будет. Она придет домой и весь вечер будет отчаиваться и грустить, что вырастила «не ту» дочь. «Та» живет в каком-то придуманном мамой мире. Она отчетливо видит ту дочь, хорошо знает ее и убивается, что я совсем не похожа на нее.

Татьяна Юрьевна не нашлась, что сказать, и поэтому процитировала Евангелие:

– «Гнева нет во мне» – сказано в книге пророка Исайи! – прошелестела она. Громко так прошелестела, отчетливо.

– А! – обрадовалась я, ведь именно на это ссылались в посте, который так заинтересовал меня. – А дальше? Вы знаете, что там дальше?

Мама дернула меня за рукав, но я сделала вид, что не понимаю ее намеков. Татьяна Юрьевна злобно сверкнула очками.

– Не фарисействуй в храме! Там так написано!

– Да уж конечно! – засмеялась я. – Дальше говорится: «Если кто противопоставит мне в нем волчцы и терны, Я войной пойду против него, выжгу его совсем». Ясно сказал: «Выжгу!» Я специально выучила!

– Зачем, Сашенька? – искренне ужаснулась моя мама.

– Мне интересно, мам. И чтобы парировать, и чтобы знать, и чтобы сочинение писать… о добре и зле.

– Я сомневаюсь, Сашенька, что у вас будут такие темы сочинений… все-таки у нас светское государство…

Татьяна Юрьевна обрадовалась новому повороту темы и завелась насчет того, что нужно, чтобы церковь, как до Великой Октябрьской революции, стала частью государственного аппарата, влияла на вся и на всех, а я потянула маму за рукав, шепча:

– Тебя втягивают в антигосударственный заговор, пошли…

Мама засмеялась и, пожелав Татьяне Юрьевне всего самого доброго, взяла меня за руку и пошла со мной. В тот момент, наверно, я немного совместилась в ее голове с образом ее дочери, о которой она мечтает и тоскует, пока я тут бегаю, топаю, громко чавкаю, говорю резкие и неправильные, с ее точки зрения, вещи, все критикую, философствую, гуляю с чужими собаками, чтобы почувствовать себя финансово независимой от папы, занимаюсь не понятным никому волонтерством. И вообще… Пока я рядом с ней такая «не та»…

Я подумала – не рассказать ли мне Мошкину обо всем об этом. Вдруг он поймет… Ведь он так рвется стать моим другом… Я открыла рот, а Мошкин вдруг сказал:

– Димон… это… он…

– Мяка? Друг твой? Забываю даже, как на самом деле его зовут…

– Да… это… Мяка… Настюхе предложил встречаться… А она отказалась…

– Почему? – вздохнула я.

Начинается… Хуже мальчишеских сплетен – только разговоры о чужих собаках, которых ты никогда не видела, и тебе надо слушать, как смешно она подпрыгнула, смешно залаяла, смешно вылизала чью-то пятку, высунувшуюся утром из-под одеяла, смешно съела все котлеты, забравшись на стул, смешно рычала на курьера, смешно выла в купе, которое пришлось выкупить целиком из-за нее, смешно съела старую дореволюционную книжку… Но когда заводятся мальчики и начинают рассказывать друг о друге всякие небылицы или свои жалкие секретики, которые им доверил их лучший товарищ…

Мошкин независимо хмыкнул и по-молодецки расправил плечи, почему-то похлопав себя по довольно куцым бицепсам. Выглядел он при этом еще глупее, чем когда он гыкает, краснеет и смеется без повода.

– Ну это… как… – Мошкин показал что-то руками.

Я не поняла.

– Что?

– Ну это… Не хочет… Настюха… не хочет…

По тому, как он неудержимо стал смеяться от своих собственных слов, я догадалась, что Мошкин вкладывает что-то не совсем приличное в слова. И ржет сам от неловкости.

Он смеялся, смеялся. Потом вдруг перестал. Остановился посреди тропинки, по которой мы шли уже к троллейбусу из парка, повернулся ко мне, перегородив мне путь, и спросил:

– А ты?

– Что – я?

– Ты… это… будешь… это… со мной…

Я обошла его и направилась дальше по тропинке. Мошкин снова перегородил мне путь, попробовал даже взять меня за плечи.

– Я… это… предлагаю тебе… это… встречаться.

– Леш… Давай так не будем это решать, хорошо? – Я решительно освободилась от его неловких рук и пошла вперед.

Мошкин густо покраснел, двинулся за мной, что-то бубня. Я прислушалась.

– Давай еще раз, погромче, Мошкин!

– Говорю… – проорал Леша, наступая на меня, – у меня… это… есть девушка! Да! В этой… в Голландии!

– Да ты что… м-м-м… молодец какой! И что она? Как вообще Голландия?

– Там… это… всё… – Мошкин набрал побольше воздуха и проговорил заученно – готовился, наверное, мальчики часто свои шутки заранее готовят, находят в Сети и рассказывают потом, иногда шутка идет по Сети, и они одно и то же все рассказывают, выдавая за свое. – Все, что… это… нужно… для жизни – тюльпаны, наркотики и проститутки!

– А девушка твоя проститутка, что ли? – удивилась я.

– Нет! Ты… скучная!!! Мне… это… с тобой – скучно! – зло сказал Мошкин, чуть задев меня плечом, обогнал и поскакал первый к остановке. Он бежал так быстро, что совсем скоро скрылся из виду.

Не могу сказать, что мне было приятно идти одной по лесу. Я слышала, как за мной кто-то идет. Причем, когда я останавливалась, он останавливался тоже. Я припускалась быстрее, и он явственно ускорял шаг. Михаил Тимофеевич? Или кто-то крупнее и сильнее – шаги уж больно быстрые… Так, все. Я решила встретиться с врагом лицом к лицу.

Резко развернувшись, я остановилась и посмотрела назад. При этом мой небольшой рюкзак сильно скрипнул и, хлопнув меня по боку, издал звук, очень похожий на звук шагов. Я опять развернулась, пошла, остановилась. И поняла, что никто за мной не шел. Никто, кроме моего страха.

…Ну и Мошкин. Вот тебе и друг. А я еще хотела ему про маму рассказать… Чтобы он потом своей девушке в Голландию писал. Откуда у него девушка в Голландии? Врет, наверно. Хотя, может, и нет. Познакомился в Интернете, сейчас это легко. Правда, ты точно не знаешь, с кем ты познакомился. Вместо девушки там может оказаться голландский Михаил Тимофеевич… Ведь ему нравится Мошкин, это очевидно. Он смотрел на меня так же злобно сегодня, как в классе смотрит Анжелика Бобошкина, которой непонятно за что нравится Мошкин.

Маленькая, бойкая Анжелика влюблена в Мошкина уже давно. Она садится к нему за парту, когда нет Мяки, приносит еду, рассказывает всякую ерунду в расчете на его ревность, на экскурсиях всегда норовит оказаться рядом с ним – в автобусе, в метро, сама пыталась его приглашать на школьной дискотеке, один раз даже зазвала в гости, кормила, приставала… Об этом Мошкин рассказал Мяке, Мяка еще кому-то, тот – своей девушке, девушка – всем остальным.

В той версии, которая докатилась до меня, Анжелика дома положила Мошкину в тарелку мясного рагу, налила пива, а сама тем временем разделась догола и стала танцевать на стуле. Думаю, это вранье. А может, и нет. В школе она любит в короткой юбке наклоняться так, чтобы можно было прочитать, что у нее написано на трусах. Анжелика часто ходит в гольфах до колена. (Это особая мода – девочка должна быть похожа на проститутку и дошкольницу одновременно.)

А Мошкин у нее в гостях якобы рагу съел, выпил все пиво и убежал. Поскольку это было года два назад, можно в это поверить. Сейчас бы он, может, и остался. Ведь именно об этом он меня сейчас пытался просить, перегородив мне путь, отчаянно краснея и путаясь в трех словах.

На мой взгляд, Мошкин может нравиться только как верный друг – до сегодняшнего дня я так считала. Да, он глуповатый, недалекий, грубый, но так упорно гоняется за мной, иногда в очень глупой форме – задирается, пытается по-всякому задеть… И это все от любви, которую он не может по-другому выразить. А вот взял сегодня и бросил меня одну в темном лесопарке, где постоянно что-то плохое происходит. Почему-то здесь не делают свет. Здесь даже днем страшно одной – народу немного, парк огромный, это полуостров, омываемый рекой. А уж вечером…

Я прибавила шагу, потому что явственно услышала голоса. Я убегу, конечно, в случае чего. Я бегаю на первый юношеский разряд. А если не убегу? Будущий офицер не имеет права на страх… Когда я читаю о героях Великой Отечественной войны или героях современных войн, попадавших в плен, выносивших страшные пытки и не сломившихся, я пытаюсь представить это на себе. И… понимаю, что я так не смогла бы. Это очень страшно. Перенести это можно только с помощью Бога, наверно. Иначе не объяснить. Но герои Великой Отечественной все были атеисты… Значит, верили во что-то другое, что помогало им. В Родину, наверное. В коммунизм. Хорошо, что они не узнают никогда, что все их идеалы, ради которых они воевали, сломаны. И никто больше ни во что по-настоящему не верит. Кроме Татьяны Юрьевны и ее подруг, которым лучше, чем другим, – они нашли своего, понятного им Бога, и ни в чем не сомневаются.

Во что, например, верит Мошкин? Я хотела и об этом с ним поговорить. Но теперь уже не получится. Дело не в том, что я не умею прощать. Но он сегодня показал, как он на самом деле ко мне относится. Плохо относится. Я ведь поняла, что именно он мне предложил. Поэтому он так глупо смеялся. Мальчики и девочки предлагают друг другу вступать в интимные отношения. Можно подойти, например, к Мяке и сказать: «Будешь со мной встречаться?» Это значит, что я согласна прийти к нему домой, когда нет его родителей, или привести его к себе. Потом обязательно нужно сфотографироваться в постели и поставить эти фотографии в открытый доступ, чтобы все могли увидеть, что у нас с ним близкие отношения. Зачем так нужно? Не знаю. Так многие делают. Не все, конечно, но многие. Их родители, скорей всего, просто не в курсе – не заглядывают на страничку своих детей или же считают, как говорит Дылда, что мы все имеем «право на выбор».

Дылда как раз больше всего любит опытных девочек, у которых уже перебывало не по одному парню. Она говорит, что они, в отличие от тех, кто шарахается от парней, более твердо стоят на своих ногах и всегда сумеют отличить хорошего человека от плохого. Вот, кстати, кто еще любит поговорить на тему добра и зла. Только у Дылды критерии очень странные. Те, кто приходит ей рассказывать чужие секреты – это «хорошие люди», так же как те, кто подлизывается к ней, кто «не боится узнавать жизнь»… Получается, что каждый вкладывает в понятие «добро» все, что хочет. Так ведь не должно быть?

У нас в классе есть девочка Мила, перебывавшая со всеми парнями, кто пытался с ней сблизиться. Она при этом довольно хорошо учится, и у нее специализация именно химия. Если она сдаст Единый государственный экзамен по химии на высокий балл, Дылде выдадут большую премию и будут везде ее хвалить. Поэтому Мила у Дылды на особом счету. Даже не знаю, кого она больше любит – Пандейкина, который снимает бездарные утомительные ролики про себя любимого и удивительные свойства серной кислоты, про себя и электролиз, про себя и катализаторы… – или Милу.

Пандейкина Дылда может воспевать целый урок, забыв про план, про обещанную самостоятельную. У нее внутри как будто включается какая-то глупая кнопка, Дылда перевозбуждается, краснеет до самых ключиц и ниже, краска ползет по ее сильно открытой костистой груди (Дылда любит откровенные блузки), она начинает быстро дышать, часто говорить, брызгая слюной, сверкая глазами, повторяя на разные лады «Анатолий, м-м-м… Анатолий… Анатолий…», переступать на месте, как будто заводя внутри мотор, и потом вдруг срываясь с места и гоняясь по классу из конца в конец, широко размахивая руками, оживленно что-то рассказывая, без начала и конца, резко останавливаясь, начиная снова, вдруг спрашивая кого-то: «Что я сейчас сказала?! Два!!! Слушать надо учителя!!!» А повторить то, что она говорит, невозможно. Она говорит в таком состоянии полную ерунду.

Но Милу она любит по-другому. Милу она даже как будто и не замечает, особо никак не выделяет, не нахваливает, редко ее спрашивает. У Милы, наверное, вполне заслуженная пятерка – мне трудно судить, все оценки мы получаем за самостоятельные и контрольные, которые каждый пишет за себя, чужие результаты не видит. А проверяет их… Мила. Если случайно зайти после уроков к Дылде в кабинет, там часто можно увидеть Милу, которая пьет кофе – одна или с Дылдой. Или проверяет наши работы. У Дылды так заведено – во всех классах. Все работы проверяет лучший ученик, свою в том числе.

Когда однажды разгорелся небольшой скандал из-за того, что мама одного мальчика застукала его с Милой прямо в своей собственной постели (и было это еще в восьмом классе), Дылда всячески уговаривала ту маму пойти на мировую, не выносить сор из избы (то есть из Дылдиного – из нашего – класса), вообще никуда мусор не выносить, хранить его в своей душе и помалкивать. И уговорила, убедила, что ничего особенного в этом нет. Любовь – это прекрасно. Наверно, мама мальчика не поверила, что это любовь, и забрала его из нашей школы.

Размышляя про добро и зло в интерпретации знакомых мне людей, я благополучно вышла к остановке. Голоса, которых я испугалась, остались позади, я недолго подождала троллейбус, села в него. Ехала одна некоторое время по плохо освещенной дороге. Через остановку в троллейбус вскочил… Мошкин, потный и перебудораженный. Наверно, он бежал по дороге, чтобы как-то прийти в себя. Что его так оскорбило? Ведь это я должна была оскорбиться его предложением.

Увидев меня, Мошкин в первую секунду разулыбался, потом нахмурился и отвернулся. Я тоже отвернулась к окну. Не в моих привычках грустить и обдумывать происходящее в состоянии глубокой грусти и печали. Но сейчас хотелось сделать именно так. Поэтому, чтобы не прийти к неприятным выводам о жизни вообще, я заставила себя не думать, а считать деревья, машины, людей, фонари. И запоминать числа. Заняв этим свою голову, я перестала печалиться.

Когда я снова посмотрела в сторону Мошкина, его уже в троллейбусе не было. Решил не выходить со мной на одной остановке, выскочил раньше.

Неприятный осадок, оставшийся после сегодняшнего волонтерского рейда, быстро прошел. Я поднялась на четвертый этаж в доме без лифта к старушке Надежде Ивановне, долго стучала, потом долго из-за двери объясняла, кто я – она раз от разу все дольше вспоминает меня. Потом ждала, пока она откроет свой единственный замок в шаткой обшарпанной двери. Ей все делать очень трудно. У нее есть где-то дети, но она не помнит где. Или не хочет говорить.

– Ты Саша? – спросила меня Надежда Ивановна.

– Да, Надежда Ивановна.

– В тот раз ты как-то по-другому выглядела, – покачала головой моя подопечная, но все же впустила меня.

Я нашла ее сама. Однажды в магазине я видела, как пожилая женщина, а лучше сказать, очень старая женщина, аккуратно одетая, заплатила за продукты, сложила все в пакет, поставила пакет на стол, отвернулась, чтобы высморкаться. Высморкалась, сложила платок, убрала его в карман, повернулась и пошла прочь. Я думала, кто-то сейчас ее догонит – родственник или помощник. Но сумка так и стояла, а старушка уходила прочь. Я заглянула в пакет – продукты. Молоко, кефир, хлеб, морковь, конфеты, кусочек сыра… Колеблясь, я взяла пакет и догнала старушку.

– Вы забыли пакет? – спросила я.

– Нет, – пожала плечами та.

– Но это же ваш пакет… – немного растерялась я.

– Да? – Старушка как будто и не удивилась, тоже заглянула вовнутрь. – Спасибо, – сказала она. – Вот я как… – Она зябко поежилась. – Забываю. Все вообще. Куда шла, зачем шла. Болезнь такая – старость.

Я кивнула.

– Хотите, я вам донесу сумку?

– Зачем… Я сама. А хотя… Давай я тебя чаем напою.

Я решила тогда, что сумку ей я донесу, а на чай не останусь. Пока мы дошли до ее дома, Надежда Ивановна благополучно забыла, что приглашала меня на чай. Рассеянно поблагодарила, как-то недоуменно взглянула на меня, взяла сумку и закрыла дверь.

Через несколько дней я решила навестить старушку. Ни почему. Просто. Узнать, не забыла ли она опять что-нибудь где-нибудь. Сумку с кошельком или ключами. Вот так и пошло.

Потом, когда я познакомилась с другими волонтерами в Интернете и встретилась на уборке парка, я узнала, что есть целый список адресов, куда можно ходить и предлагать свою помощь. Многодетные, одинокие старики, инвалиды. Конечно, им помогает государство, но всегда что-то нужно сделать еще. Надежда Ивановна, например, даже не оформила социальную помощь. Потому что она все время это забывает. Ей звонят, говорят, куда и когда нужно прийти, а она забывает. Я думаю, что одной ей жить опасно, она может уйти и потеряться. Но если над ней возьмут опеку социальные службы, ее отправят в дом престарелых. И никто никогда не будет туда приезжать. Разве что я. Но ведь она меня может и не узнать.

Это горькие мысли, и я их не люблю. Тем более все равно все будет не так, как мы думаем. Я это точно знаю. И я предпочитаю сделать что-то сегодня, пусть какое-то совсем небольшое дело, полезное.

* * *

Если бы я жила во времена Сервантеса, когда перед началом главы описывали все ее содержание (для тех, кто, читая, не поймет, о чем вообще речь), я бы кратко описала это воскресенье так:

«Что бывает, когда пропускаешь чей-то день рождения. – Сомнения в близком родстве. – Про дружбу и лучшую подругу. – И что мне ответил папа, когда я решила с ним пооткровенничать».

Прошла неделя с того несчастного похода в зоопарк. Всю неделю было пасмурно, а в воскресенье утром я проснулась и подумала: «М-м-м… хорошо… еще ночь… можно поспать…» – и повыше натянула одеяло, чувствуя, что где-то на краю кровати недовольно зашевелился Робеспьер, пригревшийся у меня в ногах и тоже не собиравшийся открывать глаза так рано.

– Вставай, Сашенька, – вздохнула мама, заходя ко мне в комнату. – Папа к тебе собирается. Написал вот…

– Он же задрался в прошлый раз к тебе и весь в обидках теперь сидит… – сказала я, со сна не выбирая слов.

– Сашенька… – Мамины грустные глаза погрустнели еще больше. – Сашенька… – Она подошла ко мне, присела рядом, обняла меня. – Ты ведь хорошая, правда? Ты ведь только так разговариваешь, как будто ты…

– Я хорошая и очень положительная, мам.

Сколько остроумного я могла сказать, описывая грани своей положительности – в сравнении с моими одноклассницами, которые хрипят и кашляют от злоупотребления кальяном, брызгают себе в рот химические аэрозоли, чтобы забить запах табака, глотают с утра таблетки, чтобы бодрее себя чувствовать после вчерашних возлияний, толстеют на глазах от гормональных лекарств, которые они пьют, чтобы не забеременеть от наших глупых мальчиков… Но я ничего этого не сказала, иначе мама от столкновения с действительностью потеряет равновесие с самого утра в выходной день. Я чмокнула ее в щеку и вскочила.

– Он нормально с тобой разговаривал? – спросила я на бегу.

Благо у нас квартира сделана оригинальным образом – можно обежать ее кругом как бы сквозь все стены – у нас все помещения проходные, смежные, как-то так оригинально была спроектирована квартира. Если в ней живет большая семья, наверно, это неудобно – не уединиться. Но нам с мамой и Робеспьером вполне подходит.

– Сашенька… Папа хороший… Просто он много работает, и у него нервы сдают…

Мама не поспевала за мной, спотыкаясь то и дело о Робеспьера, который шествовал перед ней с недовольным видом, высоко подняв хвост, больше смахивающий на опахало, и ровно ставя свои белые лапки.

Не понимаю причин такого необъективного отношения мамы к папе, но очень хочу в этом разобраться. Чужая душа – потемки, это расхожая фраза. Иногда, если начинаешь вдумываться в какие-то пословицы, очевидные, простые, вдруг понимаешь, что за ними стоят глубочайшие вещи, выраженные самыми точными, с виду незатейливыми словами. Будешь пытаться сказать по-другому – а ведь лучше и не скажешь.

Самое первое, что напрашивается, – мама до сих пор папу… любит. Ну а как? Что еще может быть? Но разве так бывает? Столько лет любить человека, которому ты совсем не нужна? Мне не хочется верить в такую любовь. По-крайней мере, себе бы я такого не желала.

Я быстро накинула тренировочную форму.

– Сашенька, может быть, не будешь бегать? Холодно на улице. И вдруг папа приедет раньше?

– Я каждый день бегаю, мам.

– Ты так сильно хочешь получить значок ГТО?

– Я хочу быть сильной и здоровой, – пожала я плечами. – И получить справку от врача для поступления в Академию.

Мама закрыла уши руками.

– Не говори мне об этом, пожалуйста. Я и слышать не хочу. У девочки должна быть мирная, гуманная профессия.

Я хмыкнула, но в спор вступать не стала – не сейчас.

– Отойди, пожалуйста, – попросила я Робеспьера, который сидел на коврике у дверей и брезгливо встряхивал лапой. – Я вообще не понимаю, зачем ты уселся на этот нестерильный коврик своей чистой попой. Был бы ты собакой, бегал бы со мной. А так – бесполезная меховая вещь в доме. Брысь!

Мама взяла кота, несмотря на его недовольное бурчание. Робеспьер – не ручной кот, а как будто полудикий. Он не трется об ноги, не лезет на колени, не ласковый, не вежливый. Хамоватое животное, красивое и чистоплотное, живущее параллельно с нами. И свысока симпатизирующее нам, причем в разной степени. Мне – в большей, потому что я перед ним не заискиваю.

Иногда мне кажется, что Робеспьер, случайно когда-то попавший к нам в дом, – это прообраз моего будущего мужа. Как-то так я себе его и представляю – по личностным качествам и экстерьеру. Умный, тонкий, хладнокровный, себе на уме. Желательно, чтобы он был порядочным и любил детей.

Я побегала по бульвару, приняла душ, натянула свитер посимпатичнее – у папы портится настроение от вытянутых застиранных кофточек. И конечно, когда позвонил папа и сказал, что он подъезжает, Сири объявила: «Нелли Егоровна… коровья морда… пистолет…»

– О нет, – сказала я. – Черт. Еще же эти тупые моськи! Я ведь обещала…

– Если обещала, надо выполнять, Сашенька. Хочешь, я за тебя погуляю?

– Да ты что! Чтобы она тебе в нос потом тыкала, унижала, если они вляпаются во что-то, а они вляпаются обязательно! Нет, я успею. Папа, в крайнем случае, подождет.

Мама испуганно посмотрела на меня.

– Нет, ты возвращайся поскорее…

– Ладно!

Я стрелой поднялась к Нелли Егоровне, коровьей морде. Дверь мне открыли не сразу. Минуты две я слушала приятную мелодию в стиле шестидесятых годов прошлого века «Love me tender, love me sweet, take me to your heart» – «Люби меня нежно, сладко, возьми меня в свое сердце». Звучит по-русски просто идиотически, но мелодия на самом деле приятнейшая. Я позвонила еще и еще. Наконец дверь открылась. Нелли Егоровна, в зеленом кружевном платье до пола, полупрозрачном, с накрученными распущенными волосами, стояла, покачиваясь на высоких каблуках, и отхлебывала из высокого бокала.

– З-заходи! – сказала она. – Очень кстати.

– Я погулять.

– З-заходи!!! – Нелли Егоровна чуть не упала, пытаясь обойти меня и захлопнуть дверь.

Я на всякий случай прикрыла дверь сама, улыбнулась Нелли Егоровне и заглянула на кухню, которая начиналась сразу после огромной прихожей и продолжалась до лоджии-«скверика». Свет был включен весь. Музыка раздавалась как будто из стен – отовсюду.

– Ноги! – закричала Нелли Егоровна тонким голосом. – Грязь не тащи!

Я уже остановилась. Но не потому, что я вспомнила про свои кроссовки. А потому, что я увидела сцену, которая даже меня, приученную ко всему за время моего общения с тупыми моськами, заставила остановиться.

– Ты что смеешься? – спросила Нелли Егоровна и икнула. – Хочешь шампанского?

– Нет, я не пью, спасибо.

– Вот еще! – засмеялась Нелли Егоровна совершенно дурацки, из чего я заключила, что это уже не первый бокал шампанского, который она выпила с раннего утра. – За здоровье Вениамина. А… где же подарки? Ты – без цветов? Ты – без подарков? Ты что, с ума сошла? Как я это объясню – ему?

На огромном кухонном столе, за которым может поместиться человек двенадцать толстых мужчин, стоял великолепный торт размером с большой барабан, в который бьют сбоку колотушкой. Розовый, со всякими украшениями, цветами из крема, мармеладками, какими-то необыкновенными вещицами – очевидно, съедобными. Венчала торт шоколадная фигурка йорка – то, что это именно йорк, было очевидно, – работал хороший скульптор. Когда он учился в Строгановке или Суриковском, он вряд ли думал, что придется лепить из шоколада йорков, даже таких модных и богатых, как Вениамин.

Оба йорка бегали по столу и ели торт. Алисонька была наряжена в стиле «плохая школьница» – с высокими хвостиками, сильно накрашенными зеленой тушью ресницами, огромным блестящим бантом во лбу. Надет на ней был белый гламурный лифчик с блестками и кожаные шортики с вырезом для хвоста, вырез сделан в виде большого красного сердечка. Морда ее была вся вымазана кремом и шоколадом, усы, свисающие до самых лап, были похожи на грязные сосульки. Удивительно, как они так отросли за неделю? Нарастили ей, наверно прядки. Между ушей у Алисоньки была шапочка, как положено на днях рождениях детей. Розовая, с блеском, в виде конуса. Как она держалась на голове – непонятно. Я не видела ни заколок, ни завязок. Наверно, Нелли Егоровна приклеила ей эту шапочку. Временно.

А Вениамин…

– Что ты смеешься!.. – Нелли Егоровна толкнула меня и не удержалась сама, наклонилась и поехала по сверкающему полу. Пол у нее очень красивый – деревянный и покрытый столькими слоями лака, что в нем отражается тот, кто скользит сейчас по этому полу… Скользит и падает… – Держи меня, не видишь, я упала! – крикнула Нелли Егоровна.

Я подхватила хозяйку йорков, она оказалась тяжелее, чем я ожидала. Я чуть не упала вместе с ней. Йорки подумали что-то не то и стали лаять, разумеется, прямо со стола. Не уверена, что они в состоянии спуститься с него сами.

Я не могла остановиться и смеялась, потому что Вениамин был в… парике. Я думала, что видела уже все, но оказывается – нет. Рыжий парик, в цвет его собственной рыжеватой шерсти, маленький, но настоящий, как человеческий, был нахлобучен на затылок. В парике он был похож на странного мужчину, у которого что-то случилось с лицом. Шерсть стала расти не только до глаз, как у многих восточных дяденек, а и на лбу, на носу…

Отсмеявшись, я прислушалась. Нет, кажется, мужа Нелли Егоровны опять нет. И даже галстука и больших носков не валялось. Может быть, он сбежал за эту неделю? Пока Нелли Егоровна готовилась ко дню рождения Вениамина. Я точно помню, что день рождения у него уже был – в самом начале лета. Я встретила ее во дворе, нагруженную подарочными коробками, мы еще были не знакомы, и она громко говорила кому-то по телефону: «У Веньки юбилей! Два годика!» Я тогда подумала, что это ее внук. Но сейчас я точно знаю, что у нее внуков нет.

– Как я с такими грязными пойду гулять? – спросила я.

Нелли Егоровна, которая все-таки присела на полу (и я не стала ей помогать подниматься), ахнула от негодования.

– Да ты… Да ты ж… Да ты вообще… Убирайся вон! Грязные! Собаки мои – грязные!

Я пожала плечами, переступила через ее ноги, развалившиеся во все стороны, как у огромной нелепой куклы, и пошла прочь. Йорки сзади тявкали, Нелли Егоровна им подвывала, американский певец, которого давно уже нет на свете, пел красивую песню «I did it my way…» – «Я сделал это по-своему». Очень красивая песня. Даже жалко, что я принципиально отрицаю все американское.

Этот прекрасный певец умер молодым, потому что от слишком успешной, головокружительной карьеры, богатства и всеобщей любви сорвался и потерял интерес к обычной жизни. И умер. От наркотиков, от алкоголя, от невозможности быть в таком странном теле, которое все время хочет чего-то неправильного, опасного, трудно переносимого этим телом. Ведь все-таки я и мое тело – это немного разные вещи.

У меня не было времени дальше пофилософствовать на эту тему, потому что в кармане давно уже тренькал телефон, объявляя: «Папа… белая обезьяна со сложенными лапами…»

Теперь главное, чтобы Нелли Егоровна, отпраздновав день рождения Вениамина и опомнившись, что некому гулять с тупыми моськами, чем-нибудь не разжалобила мою жалостливую и чрезмерно человеколюбивую маму, которая, естественно, будет на стороне мосек и коровьей морды Нелли Егоровны, а не на моей.

Папа в кои веки раз приехал без полубратьев, не стал сидеть у нас на кухне и задираться к маме, даже не стал заходить, предложил прогуляться по парку. Я согласилась – куда было деваться, хотя мне было безумно жалко маму, которая готовилась к папиному приезду, быстро что-то испекла, два раза переодевалась, все подкручивала и подкручивала винтики у очков. Я решила – куплю ей со следующих накопленных денег новые очки. У нее, разумеется, есть деньги на очки, просто она на себя почти ничего не тратит. Задумываться, с чего я буду копить, я пока не стала, найду подработок. К тупым моськам больше не пойду.

Был такой темный день, как будто солнца и нет на земле. Зашло на полгода. Остались воспоминания в мифах некоторых народов, что наши предки жили именно так – полгода темно, полгода солнце не заходит. В моих генах нет памяти об этом. Все-таки мои предки жили южнее. Когда наступает темная осенне-зимняя пора, я начинаю мечтать о том, чтобы переехать жить куда-нибудь, где светло, тепло и урожай два раза в году. Где нет березок, нет снега, нет просторных полей и… – и как там жить тогда? На этом мои мечты о другой жизни и заканчиваются.

В парке было мрачновато. Последние золотистые листья на осинах и кленах чуть раскрашивали серую действительность, но разве что чуть. Папа, человек одновременно толстокожий и чувствительный – смотря к чему, – крутил головой, недовольно вздыхал, доставал платок, сморкался.

– Что веселого в школе? – с надеждой спросил папа.

– Мила Яскина откусила палец физруку, – сказала я.

– Что?!

– А что такого? Он ей палец в лицо совал, совал, тряс им, слюной брызгал, она взяла и откусила.

– Ты… ты… да что ты говоришь? Это правда?

– В общих чертах – да, – вздохнула я.

Не рассказывать же папе, что Мила Яскина перепортила уже всех мальчиков в классе – и тех, которые испортились бы и без нее, и тех, кто еще годик, может, походил бы без этого особого блеска в глазах, который появляется у них после того, как они сходят к Миле в гости. Хотя какая разница – годом раньше, годом позже. Я вот не пойму, ходил ли к ней Мошкин, и стараюсь об этом не думать. Потому что мне в принципе все равно, но не совсем. Если он все время трется около меня, то не надо в минуты отчаяния бегать к Миле Яскиной за утешением.

– Так… Я не хочу этого ничего знать. Мать отдала тебя в такую школу – это ее выбор. Что еще веселого в твоей жизни?

– Нам экономичка рассказала про Турцию… – Я с сомнением посмотрела на папу. Вообще-то это смешно и невероятно глупо, особенно тому, кто знает нашу экономичку – строгую, чопорную, самолюбивую, но будет ли смешно папе?

– Про Турцию – давай, – кивнул папа.

– Там, когда на рынке тебя спрашивают: «Как деля?», никогда нельзя отвечать: «Хорошо».

– Почему? – зевнул папа.

– Потому что «хорошо» по-турецки означает «Я – какашка».

Папа поперхнулся.

– Ну ты даешь! И ты хочешь сказать, что у вас так шутит учитель?

Я кивнула. Папа насупился.

– Да-а-а… – сказал он. – Да-а-а…

Мы походили по парку молча. Я подумала – кстати, жаль, что нет Джонни и Глебушки. С ними всегда очень шумно и тоже не так, как планирует папа, но зато весело. Папа сам затевался несколько раз что-то рассказывать – то о бандитах, которые пытались наезжать на его бизнес, требовали невероятных процентов, то о сыновьях, как они провели неделю. Но сам замолкал. Я видела, что он не знает, что мне можно говорить – по возрасту, по степени нашего родства… Я – дочь, но как будто немножко ненастоящая.

В общем, и так все было не весело, а тут еще я возьми и расскажи, как закончилась моя самая лучшая и сердечная в полном смысле слова дружба. Я давно хотела рассказать папе о Лене. Зачем? Не знаю. Есть вещи, которые хочется забыть и никому никогда не рассказывать. А о чем-то хочется говорить, говорить – с близкими людьми, как будто от разговоров может что-то измениться в прошлом. И то, что изменить уже нельзя, вдруг пойдет по-другому. Так иногда кажется.

Три года назад я познакомилась на региональных соревнованиях по ориентированию с девочкой. Она сама подошла ко мне и спросила, во сколько общий сбор. Я посмотрела на нее, и у меня что-то качнулось в голове. Мне показалось, что я встретила сестру, которую потеряла в детстве. Девочка была похожа на меня и одновременно не похожа. Но просто как будто родная. Я это лицо знала, я ее всегда представляла, когда думала, что однажды встречу лучшую подругу, на всю жизнь. Ее звали Лена. Точнее, ее и зовут по-прежнему Лена, только теперь уже другие люди ее так зовут. Я больше никак ее не зову.

А в первый день мы разговорились, пошли вместе выполнять задание, хотя были в разных группах, потом сели вместе обедать, потом возвращались домой в электричке. Лена доехала до Москвы, там ее ждал папа, он отвез ее домой, Лена с родителями живет в Смоленске.

Через две недели я собралась к ней в гости. Через месяц она приехала ко мне на выходные. Мы переписывались, звонили друг другу чуть ли не каждый день – хотя сейчас никто никому не звонит. Она младше меня на семь месяцев и пошла в школу на год позже, но эта разница никак не ощущалась. Лена умная, начитанная (это большая редкость среди моих ровесников), при этом спортивная, красивая…

Иногда у меня было странное ощущение, что она ближе мне, чем мама. Быстрее понимает, что я хочу сказать, чувствует то, что я не договариваю. К тому же я старше на класс, и иногда очень приятно было сказать: «Делай так, я ведь это уже проходила!» Лена, правда, никогда не следовала моим советам и сама пыталась меня учить. Но меня это только смешило. Потому что я чувствовала в ней родственную душу и все ей прощала. Мы одинаково относились почти ко всем вещам. Почти. А потом Лена влюбилась.

Я переживала вместе с ней, она читала мне свои стихи в стиле русских «жестоких» романсов и неотправленные письма, рассказывала, чем закончились ее разговоры с Костей, посылала переписку. Лена плакала, иногда не хотела со мной разговаривать, потому что не могла разговаривать ни с кем, лежала, отвернувшись к стене – когда ей девочки написали, что у Кости другая. Это оказалось неправдой, или Лена его простила, история как-то запуталась. И у них все началось снова, Лена повеселела. Звонила мне, писала, мы иногда разговаривали в выходные до трех ночи… Я все знала про ее Костю.

Потом мне стало казаться, что он очень противоречивый человек, и одно с другим не сходится. Вроде жадный, а вроде щедрый. Вроде псих, а вроде такой спокойный, что даже страшновато – не пьет ли транквилизаторы. Вроде может подраться, а вроде и нет. Однажды во время нашего разговора Лена была грустная, неохотно рассказывала, как они с Костей ходили в кафе, и он там ее обнимал, но как-то не так, как Лена рассчитывала… А на что она рассчитывала, понять было сложно… Я чувствовала себя неловко и поэтому спросила:

– А платил кто, Костя?

Лена очень удивилась:

– В смысле – Костя?

– Ну, кто платил за кофе, мороженое?

– Валентин, конечно. При чем тут Костя?

Тут уже удивилась я.

– А-а-а… Валентин тоже с вами ходил… А кто это?

Лена хмыкнула.

– Что, разве я тебе не рассказывала? Не может быть! Это мой парень.

– Ты рассталась с Костей?

– С Костей? Ты что! Я же его люблю! Я же вчера тебе стихи про него читала, ты забыла?

Да нет, я как раз рифму помнила – «Костенька-ноченька», я еще заметила про себя, что рифма так себе, но Лене говорить не стала. Она часто спрашивает, есть ли замечания к поэзии, а если ей сказать, что есть, то обижается.

– Не забыла…

– Ну вот.

– Тогда я не понимаю…

– Что ты не понимаешь! – вздохнула Лена. – Я же говорю тебе – ты в Москве своей очень отсталая! Тебе кажется, что я здесь отсталая, в Смоленске, а отсталая как раз – ты!

– Да мне не кажется…

Не со многими людьми я так мямлю, как часто мямлила с Леной.

– Кажется! Ты хочешь ткнуть мне в нос, что ты москвичка, а я – провинциалка!

– Да нет. Хватит орать, в конце концов! Лучше скажи – кто все-таки твой парень?

– Оба, – спокойно ответила Лена.

– Оба?

– Оба. А что? Тебя что-то смущает?

– Не знаю пока.

– А почему им можно, а нам – нет? Вот у Костика еще три девушки. Теперь я точно знаю.

– Не придумываешь?

– Нет.

– Может, бросить его?

– Не может. Я его люблю. Зачем я буду его бросать?

– Тогда скажи ему, пусть бросит тех троих.

– Не хочет. Они другие. Ему и с ними хорошо, и со мной.

– Черт… Я не знаю, как быть… – Я растерялась.

– Ну вот, и у меня двое.

– Ты ему назло с Валентином встречаешься?

– Нет. Просто мне Валентин тоже нравится. Он не похож на Костика. Но он… прелестный. Надо стихотворение так начать… «Он прелестный, он прелестный…»

– А дальше что? – вздохнула я.

– Дальше пока ничего нет! – немного рассердилась Лена. – Послушай, вот у него такие уши идеальные – как будто слеплены! Можно смотреть на них бесконечно. «Он прелестный, он прелестный, его уши, как из теста…» Хорошо, правда? И вообще он как мужчина мне больше нравится.

– В смысле? – очень осторожно уточнила я, сдерживаясь, чтобы не смеяться – Лена обидится.

– Не парься! – Лена сама захохотала. – Я себя ценю и берегу.

– И вообще-то тебе еще четырнадцать лет, – напомнила я.

– Вот именно! В Чечне уже замуж можно выходить! – продолжала смеяться моя подружка.

Так продолжалось полгода. Потом появился Арсений, потом Гена, потом Митя… Они появились, а те, старые, никуда не девались. Лена умудрялась встречаться со всеми. Как это терпели парни – непонятно. Тем более в их небольшом городе. Иногда кто-то из них ставил условия, угрожал «уйти».

– Да уходи на здоровье, – пожимала плечами моя подружка. – Кому ты нужен?

Это действовало сильно. Никто не уходил. Тем более что Лена на глазах становилась просто нереальной красавицей. Яркие глаза, выразительные губы – такие, как стараются искусственно надуть себе многие женщины и вкачивают в мякоть губ силикон, густые каштановые, вьющиеся от природы волосы, прекрасная фигура. Лена – не тоненькая, у нее хороший, крепкий сорок четвертый размер. Но, мне кажется, тоненькие, как палочки и веточки, девушки нравятся только сами себе и своим подружкам. Ну и очень редко – огромным накачанным парням, которые накачались так, что им уже мешает своя собственная плоть. А обычным, тем более нашим хиленьким ровесникам, нравятся девушки крепкие, спортивные, с ногами, плечами, грудью и всеми прочими прелестями, за которые можно и подержаться, и, в случае чего, спрятаться.

Я живу в другом городе, поэтому мне трудно было понять, как на самом деле происходит то, что описывала мне Лена. Фотографии у нее были то с одним, то с другим, стихи писала она уже безадресно – непонятно было, кого точно она имела в виду. В начале стихотворения у него могли быть сильные руки и карие глаза, а в конце – руки становились тонкими и нежными, а глаза светлели.

Я понимала, что просто у Лены огромное сердце, в котором так много любви, что один парень в ней задохнется. Поэтому она любила сразу нескольких. Поскольку я сама не люблю в последнее время никого, в том числе Мошкина, который все время мелькает где-то рядом, мне трудно это понять. Лена однажды сказала: «Ты какая-то вся… как сушеная вобла. В тебе нет страстей». Я попробовала отшутиться: «Вот как раз мы хорошая пара. В тебе страстей слишком много, а во мне нет». Хотя это неправда, и она отлично знает, что я была без памяти влюблена, даже два раза, в одиннадцать лет и в тринадцать.

Мама каждый раз советовала «общаться с мальчиком как с человеком». Что из этого вышло – всем хорошо известно. Я относилась к нему как к человеку, он ко мне – как к дерьму. На том все и закончилось. И виновата не мама, разумеется, а то, что я просила у нее совета. Разве могут быть какие-то советы в таких делах? Надо слушать свое сердце, мне так кажется, и делать свои ошибки. А то получается, что я сделала мамину ошибку в своей собственной жизни.

Вот теперь я общаюсь с Мошкиным, как хочу, и он крутится вокруг меня и крутится. Попробуй я разговаривать с ним, как мне советует мама! Представляю, что с ним бы было! Взорвало бы от собственного несовершенства и убожества. А так он старается, придумывает все время что-то, хочет понравиться… После того случая в парке подулся дня три и стал снова подбираться, теперь уже по-хорошему. Только теперь дорожка будет гораздо длиннее у него. Я пока не отошла от его смелого предложения и не простила его.

А Лена тогда стала ко мне относиться как к человеку второго сорта. Ведь у меня нет роты поклонников, как у нее. И со спортивным ориентированием я практически покончила – мне не хватает времени, надо учиться. А Лена победила на областных соревнованиях, стала собираться на всероссийские… Наши разговоры постепенно изменились. Она перестала меня слушать, насмехалась – вроде по-дружески, а вроде и нет. Могла не звонить неделями, потом вдруг позвонить, целую ночь рассказывать о себе, о Косте, Арсении, Гене, еще о ком-то, я сбивалась, не могла понять, кто это – кто поступил в институт, кто не пишет ей, кто подарил цветы, кто пригласил в клуб, кто катал на мотоцикле, кто из-за нее хотел подраться, кто ее бросил, кого бросила она…

На ее день рождения собиралась огромная компания. Она пригласила и меня. Я хотела поехать, но в этот день была олимпиада по информатике, я одна прошла на следующий тур от всего нашего округа, а в округе много школ, даже не знаю точно сколько. Шестьдесят, может быть. Или двести. Но много. В нашем округе двенадцать станций метро. А также национальный парк, шесть институтов, семь православных храмов, четыре набережные, шесть мостов и два сорокаэтажных здания, которые видны из любого места. Как я могла не пойти на олимпиаду? Могла, наверное… Ведь Лене исполнялось пятнадцать лет – юбилей. Она очень серьезно отнеслась к этой вехе, практически как к обряду инициации. И я должна была поехать к ней в Смоленск.

Я позвонила ей и написала веселое поздравление – о том, какая она красавица, умница, всеобщая любимица, спортсменка… И сделала подарок – сшила из заготовки кота, похожего на Робеспьера. Лена мечтает о кошке, но у нее аллергия, поэтому она любит котов во всех видах – керамических, стеклянных, меховых… Кота я заранее послала по почте.

Лене подарок понравился, но она страшно обиделась, что я не приехала. Когда я увидела фотографии с ее дня рождения, я поняла, что она, наверно, очень меня любит, раз так сильно обиделась. На дне рождения у нее народу было, как на восточной свадьбе – самое маленькое двести человек. У Лены обеспеченные родители, Лена – единственный, поздний ребенок, они ее обожают и потакают всем ее прихотям. И пятнадцатилетие Лены праздновали с размахом. Все танцевали на центральной площади, гостям раздали красные платки, и по сигналу каждый вскидывал правую руку и выкрикивал: «Лена!» и еще: «Лена! Лена!», потом пировали в загородном ресторане, гости ходили во дворе «стенка на стенку» – ребята шутливо дрались за Лену, прыгали через костер, потом еще раз пировали, уже в другом кафе – на теплоходе, хотя была уже осень.

Лена много раз переодевалась – была царицей ночи, речной нимфой, византийской принцессой… Ей даже выписали из Москвы артистов – трио молодых певцов, победивших несколько лет назад на телевизионной передаче. И Лена танцевала на сцене, когда они пели. Все ее снимали, хлопали ей, ее высвечивали разноцветными софитами, показывали на огромных экранах сбоку от сцены. Все пировали и веселились в ее честь до пяти утра… Как она могла заметить, что меня нет? Значит, так сильно любит, подумала тогда я. Ведь Лена четко мне сказала: «Все, кто меня любит, приехали. Ты – нет. Ты меня предала». Я не восприняла ее слова всерьез. Что за ерунда? Какая разница – прыгала ли я через костер в числе других гостей и пила ли разноцветные коктейли, танцевала ли в ее честь, махала ли вместе со всеми красным платком…

Все это я рассказала папе, в парке, когда мы шли и пытались преодолеть тоску и смурь темного октябрьского дня. Пытались поодиночке – папа шел и подбрасывал листья ногой, насвистывал и после каждой моей фразы мычал: «М-м-м… Вот оно как…» Я старалась рассказывала как можно веселее, потому что хоть время и прошло, и теперь уже мне почти все равно, вспоминать это не очень приятно.

Папа наклонился, стряхнул прилипший к брюкам побуревший осиновый лист и спросил:

– И что потом?

– Потом мы перестали общаться.

– Почему?

– Сначала она слышать ничего не хотела. Обиделась, что я не приехала. Твердила: «Ты меня не любишь». Я думала – подуется и перестанет. А она вообще перестала со мной общаться. Бойкот мне объявила. А потом, когда время прошло, я сама расхотела дружить. Отгорело как-то.

– Сколько времени прошло? – спросил папа.

– Почти год. Я последний раз ей на зимних каникулах звонила.

– А! Это не срок. Перемелется, мука будет. Вот я тоже с твоей мамой… – Он запнулся, искоса посмотрел на меня.

– Продолжай.

– Нечего продолжать. Все давно прошло, травой поросло.

– Да я и вижу, что все прошло. Но я хочу знать, что было.

– А тебе мать ничего не рассказывала?

– Нет.

– Ну и правильно, – кивнул папа. – О таком не расскажешь.

– О каком – о «таком», пап? Так ведь нельзя. Я не знаю, почему расстались мои родители. И… как… как все вообще было.

– Я бы запросто рассказал тебе!.. – Папа очень глупо засмеялся, напомнил мне Мошкина. – Да она твоя мать.

Ужасно не люблю, когда он в подобном тоне говорит о маме.

– Попробуй, – тем не менее сказала я. – Найди нужные слова.

– Какая ты… Если бы ты не была такая красивая, я бы тебе не прощал многого из того, что ты говоришь, – совершенно искренне сказал папа.

Хочешь узнать мужчин – внимательно присмотрись к ближайшим родственникам-мужчинам, хотя бы к папе.

– Во-от… – начал папа. – Ты помнишь… Однажды я решил поехать в экспедицию искать снежного человека… На Тянь-Шань… В советское время ведь многое по-другому было… Из газет вообще ничего нельзя было понять…

– Не сбивайся, – попросила я папу. – Ты хотел рассказать мне о том, как… Ну ты знаешь о чем. При чем тут советские газеты?

– Не дергай меня! – мгновенно вспыхнул папа. – Вот ты какая! По-твоему все равно не будет в жизни, понимаешь? Придется прогибаться. Кто прогибаться не хочет – тонет.

– Интересная философия… – покачала я головой.

– Да-да, именно так. Вот я прогнулся в нужное время, забросил тему, диссертацию дописывать не стал, за ум взялся – где я теперь? Вот именно. На вершине… – Папа задумался.

– Славы… – тихонько сказала я.

Папа искоса взглянул на меня.

– Невозможно с тобой. В Средние века тебе бы отрезали язык.

– Отрежь мне язык, папа! – в сердцах воскликнула я, остановившись. – Отрежь язык и… и… вообще! Европейцы, знаешь, почему все такие страшные на лицо? Женщин самых умных и красивых на кострах когда-то сожгли!

Я повернулась и пошла по дорожке. Не знаю, почему-то от папы мне все обидно слышать. Если бы такую ерунду сказал Мошкин, мне бы было все равно. Я бы только хмыкнула и ответила ему тем же. А тут – невероятно – но я почувствовала, что у меня даже закипают слезы. Может быть, папа действует на нас с мамой одинаково – ведь она часто плачет после телефонных разговоров с ним? Может быть, он ей тоже хочет отрезать язык? Хотя вряд ли. Мама не такая языкастая, как я.

– Алехандра! – крикнул папа.

Я не обернулась, шла дальше, подумав – вот еще раз хотя бы позовет, я обернусь. Но папа кричать не стал. Позвонил. В кармане у меня забурчал телефон, и Сири объявила: «Папа. Белая обезьяна со сложенными лапами». – «Сама ты белая обезьяна!» – ответила я ей.

– Да, папа.

– Вернись немедленно. Я тебе не мальчик, чтобы бегать за тобой.

Я помедлила, но все же вернулась.

– Будешь дальше рассказывать? – как ни в чем ни бывало спросила я.

Папа прищурился.

– Попробую. На чем я остановился?

– На советском строе. И на аспирантуре.

– Да, вот именно. У нас, знаешь, как все было… Я в какое-то время чуть не загремел по политической статье… Да-да!

– А что ты делал? Устраивал диверсии?

– Дитя своего времени! – покачал головой папа. – Какие там диверсии в наше время! Нет, я распространял самиздат. Литература такая, которую не разрешали издавать или печатали очень маленьким тиражом, и купить ее можно было только за границей. Это сейчас можно пойти в книжный и купить все, что вздумается. А у нас книжные были завалены мусором. Никто уже и не помнит теперь всех этих писателей.

– А то теперь книжные не завалены мусором! – засмеялась я. – Ты давно был в книжном магазине?

– Так, знаешь, или я рассказываю, или ты замечания вставляешь.

Я увидела, что любое мое слово сейчас будет бесить папу. Решила помалкивать.

– Ну вот. Я перепечатал сам Солженицына – сидел и печатал на машинке недели две. Знаешь, что такое печатная машинка? Это тебе не компьютер.

Я молча кивнула. Мой папа любит рассказывать, что он жил в то время, когда еще не было холодильников, телефонов, цветных телевизоров, шариковых ручек, однополых браков, электричества и ядерного оружия. Мне кажется, он преувеличивает, но сейчас я встревать не стала.

– Я печатал через копирку – знаешь, что такое копирка? По пять экземпляров. Ошибку сделаешь – все доставать нужно, замазывать на каждой странице и дальше печатать. Так месяца три печатал. И пустил по рукам, чтобы люди знали правду.

– Какую правду? – вздохнула я. Нет, не получится молчать. Про то, что две недели у папы тут же превратились в три месяца – это еще ладно. – А Шаламова нельзя было почитать, чтобы узнать, как ты выражаешься, правду?

– Шаламова? Его тоже не печатали, ты что, Алехандра! Кроме стихов, кажется… Так, слушай, не перебивай! Я хотел что-то изменить в нашей жизни, понимаешь? А изменить можно только через сознание.

– Ты был диссидентом? – удивилась я.

– Не совсем… Но… Я активно был против советского режима. Я делал все, что в моих силах, чтобы люди поняли – так жить нельзя.

– Как, папа?

– В страхе.

– Чего лично боялся ты?

Папа остановился.

– Что ты хочешь доказать? Что мы жили лучше, чем вы сейчас? Что я зря боролся?

– Да я просто спрашиваю, пап… – Я дотронулась до его плеча. – Против чего ты боролся? В каком страхе жил? Зачем хотел сломать или раскачать систему?

Я могла задать папе еще очень много остроумных вопросов – например, не был ли он американским, китайским или немецким шпионом. И в какой связи это все находится с его походом на Тянь-Шань. Но не стала.

– Я… – Папа задумался. – Ну, понимаешь, Алехандра, мы жили плохо. Одинаково. Все жили одинаково.

– Одинаково – это плохо? – искренне удивилась я.

– Конечно.

– Я думала, бедно – это плохо. Нечестно – это плохо. А одинаково…

– Да! Да! – выкрикнул папа. – Жили – одинаково плохо! Убого! На грани нищеты! У нас не было колбасы! Нормальной одежды! Хороших книг! Мы макулатуру сдавали, чтобы хорошую книгу купить!

– Зато хорошие книги были на вес золота, и бумага не пропадала, шла на переработку, – негромко ответила я. А что, я буду молчать и слушать всю эту ахинею только потому, что ее произносит мой папа?

– Мы были пугалом! Нас боялись! – прищурившись, продолжил папа.

– Боятся – значит, уважают! – попробовала свести к шутке я.

– Никто нас не уважал! Никто совок не уважал!

– А космос? А наука? А образование? А медицина? Армия, флот, урожаи, танки, машины…

– Еще скажи – автоматы Калашникова!!

– Автоматы Калашникова.

– Всё. Ты меня достала. – Папа остановился. – Я тебя не затем кормлю, чтобы ты… чтобы ты…

Я тоже остановилась. Папа набрал воздуху – видимо, непросто было ему это выговорить:

– Чтобы ты режиму служила, который я ненавижу!

– Подожди. – Я даже отступила от него в оторопи. – Какой режим ты ненавидишь?

– Нынешний!

– Ты же воевал с прежним, с советским…

– Конечно! Конечно! А что теперь происходит? Опять армия, опять всех пугаем… Тот режим сломали, начали вроде жить нормально – нет, надо им лезть опять везде… Опять к совку зовут… Танки, парады… Со своим словом везде лезем… Агрессоры…

– Пап, пап… – Я осторожно погладила папу по рукаву. – Ты так не переживай. Давай начнем со старого. Лучше расскажи мне, что тебе так не нравилось в советское время, почему ты хотел все сломать, как ты говоришь. Ну, колбаса, точнее, ее отсутствие, ну, одинаково все жили…

– Одинаково плохо – ты не слышишь меня?!

– А что плохо-то было, папа? – как можно аккуратнее спросила я. – Образование бесплатное, аспирантура бесплатная, можно было два высших получать – учись сколько хочешь. Только учись. Работа всем выпускникам была. Лечили всех бесплатно, оперировали бесплатно, жилье у всех было, прививки делали всем, фильмы прекрасные снимали, балет, театры – ну что, папа? Санатории, дома отдыха… Никто никого на улицах не резал, террористов и маньяков не было…

– Был. Был маньяк.

– Один, да, папа?

– Нет. Были маньяки! Куча маньяков! Но-о… но это все скрывали! Ты не понимаешь. Ты живешь в другой стране, и наших ужасов, нашего страха ты не знаешь.

– Если ты скажешь, чего боялся лично ты, родившийся уже после того, как умер Сталин, я тебе поверю.

– Я боялся… Ну как… – Папа кивнул на лавочку, живописно усыпанную влажными листьями: – Посидим, а то я что-то… Наплавался с утра, устал…

– Мокро сидеть, – остановила я папу. – Просто не надо так бежать. Ты распалился и бежишь. Чего ты боялся?

– Что меня посадят, – неуверенно ответил папа. – За антисоветскую пропаганду.

– А как ты вел пропаганду? Солженицына печатал? Я вот читала, кстати, что у него половина неправда. Пишут те, кто сами сидели в советских лагерях.

Папа отчаянно захохотал.

– Неправда?! Неправда?!! Да ты что говоришь? Неправда… За что же ему тогда Нобелевскую премию дали?

– За неправду, пап. Нобелевскую премию по литературе часто дают тем, кто ругает Россию. Ты ведь не вчера родился.

– Я… Да ты… Да это же… Я же… Меня же чуть не упекли…

– Не упекли же!

Мне надоело это. Папа мне не друг. Папа мне папа. Я обязана уважать его, он обязан кормить меня до восемнадцати лет. Так написано в учебнике по обществознанию. А если человек тебя кормит, ты не можешь уничтожать его в споре. Поэтому разговор по душам имеет некоторые ограничения. Приходится себе это напоминать. Даже зря он опять завелся.

– Если бы ты мог еще раз родиться, ты бы в какой стране хотел появиться на свет? – попробовала перевести разговор я.

Папа ошарашенно посмотрел на меня.

– Что ты меня провоцируешь?! Ну, точно не здесь! Не в стране уродов!

– Поэтому я и спрашиваю – где.

– Тебе правда интересно?

– Конечно.

– М-м-м… – Папа задумался. – Ну… Например, во Франции…

– Почему?

– Там… Ну как… Все французское… Вино, женщины красивые… Музыка… Устрицы… Вообще тепло…

– В Африке тоже тепло. А французы сдаются на второй день войны.

Папа отмахнулся.

– Ты глупая. Еще… ну в Италии…

– Почему?

– Там красиво… Тепло… вино…

– Женщины… – шепотом подсказала я, – с устрицами…

– Да, женщины! Да! Ты же взрослая уже! Женщины – красотки. Ходят по улицам… такие…

– Итальянцы не выиграли ни одной войны, папа!

– Ты что, издеваешься надо мной! При чем тут война? Ты, кстати, определилась, куда поступать будешь? На курсы надо идти. Мать сказала, ты сама все решаешь. Что такое «сама»?

– У мамы такое красивое имя, папа, почему ты всегда называешь ее «мать»?

Папа пожал плечами.

– Мне никогда не нравилось имя твоей матери.

– Почему же тогда я появилась на свет?

Папа остро взглянул на меня.

– Чудная ты. Откуда это в тебе? Ты слишком внешне похожа на меня, поэтому у меня никаких вопросов к твоей матери нет, но… Слушай-ка, как ты ловко сбиваешь с темы… Так куда ты идешь учиться?

– В Академию ФСБ, папа, – просто ответила я.

– Что… Что?! – аж подпрыгнул папа. – Что ты сказала? Ты что, с ума сошла? Ты с ума сошла? Куда? Служить – этим… этим… Да ты… ты…

Такой реакции я даже не ожидала.

– Имей в виду! Если ты станешь гэбисткой, у меня больше нет… – Папа замялся.

Я догадывалась, что он хотел сказать что-то плохое, что-то категоричное, но не решился. Потому что папа меня любит. Меньше, чем Ваньку и Глебушку, но любит. Когда я пойму, что это не так, я сама с ним общаться не буду.

– Пап… Ты что, до сих пор считаешь себя диссидентом? Ты в вечной оппозиции к режиму? Ну и ладно. Есть же такие люди. Они всегда против режима. Не могут подчиняться власти. У них есть ген анархии… – Я очень хотела пошутить, но папе смешно не было.

– Нет… – Папа упрямо наклонил голову. – Нет! Да, то есть, нет! Я к советскому режиму был в оппозиции. И сейчас тоже. Вот если поменяется власть, я буду нормальным, лояльным гражданином.

– На что, на кого поменяется, папа? Ты знаешь альтернативу?

– Душат! Душат свободную мысль, свободных людей! Поэтому нет альтернативы! Всегда в России так! Задушили всех смелых! В ссылку отправили! Из страны выгнали!

– И в царское время так было… – ввернула я.

– Да ну тебя! – Папа махнул рукой. – Неправильно тебя мать воспитывает. Все, уже испортила. Моя дочь служит режиму! Кстати, почему ты трубку не брала? Я тебе звонил вчера вечером.

– Выключала телефон.

Папины брови поползли наверх. Чем бы папа ни был озадачен в настоящую минуту, поревновать он никогда не откажется. Папа – ревнивый, как будто он не папа, а друг. Это и приятно, и немного странно.

– Просто я… – Я чуть помедлила. – Неудобно было разговаривать, телефон боялась потерять, темнело уже. Я мусор собирала.

– В смысле? – несколько напряженно засмеялся папа. – В смысле – мусор?

– Я работаю волонтером. Убираю берег Москвы-реки. Обычно по воскресеньям. Но тут ходила посреди недели, потому что в воскресенье обещали плохую погоду. А сегодня вечером обещали снег. Ты любишь снег, пап?

– Сколько платят? – прищурился папа, которого, как и меня, не слишком собьешь с темы. – Ты мне хочешь сказать, что тебе денег не хватает? Тебя мать плохо кормит, плохо одевает?

– Пап… – Я ткнулась носом в его щеку.

Папа чуть отодвинулся.

– Я во-лон-тер! Ты слышишь?

Папа никак не мог взять в толк, что я имею в виду, так ему не нравился вообще весь разговор. А ведь начинался замечательно – про старые времена, когда папа был молодой, пошел в поход на Тянь-Шань… Хотя… Он уже второй раз начинает этот рассказ и второй раз сам заводится с пол-оборота так, что не может не только дойти до сути, но толком ничего не рассказывает, а злится до крайности и ссорится со всеми.

– Не подлизывайся, – сказал папа. Успокоившись, что ревновать не к кому, он вернулся к той теме, которая его взрывала. – Я все понял. Понял! Ты на режим бесплатно работаешь. Ты будешь гэбисткой! Ты предала отца. Всё, пока! – Папа повернулся и пошел прочь.

Я была уверена, что он шутит. Пошла за ним.

Папа повернулся и изо всей силы махнул на меня рукой:

– Не ходи за мной! Всё!

Для верности он еще поддал прелые листья ногой, неудачно, листья вверх не полетели, зато папа сильно ударил ногу, рассердился от этого неимоверно. Поскольку к тому времени он уже был зол на весь мир, последняя капля была лишней. Папа вскрикнул: «А!» Еще раз: «А!» Погрозил мне кулаком, погрозил двумя кулаками, прокричал что-то нечленораздельное и ушел. Думаю, ему было так плохо не из-за его волюнтаристских настроений, а просто стыдно, что он так себя вел. И это замкнутый круг, особенно у мальчиков. Наорал – разозлился, что наорал. От этого наорал еще сильнее – и еще больше разозлился на того, на кого только что орал…

– Пап!.. – негромко позвала я.

Иногда это действует. Человек слышит не из-за громкости твоего голоса, а из-за того, насколько сильно ты хочешь, чтобы он обернулся и услышал тебя.

Я так хотела, чтобы папа перестал дурить и обернулся. Но он шел вперед, упрямо наклонив голову, запихнув руки в карманы расстегнутой куртки. И, конечно, не оборачивался.

Я немного подождала и пошла прочь. Очень трудно, когда родители – твои взрослые, умные, сильные, вполне здоровые родители – капризничают, как дети.

Когда я пришла домой, мама сидела у компьютера, задумчиво подперев рукой голову, и что-то сосредоточенно читала.

– Погуляли? – спросила она.

– Погуляли, – нейтрально ответила я.

Мама больше ничего не спросила, только глубоко вздохнула. Помолчала и тихо произнесла:

– Тут вот такие дела… Твой дедушка сильно заболел.

– Дедушка?..

Я подумала, что она говорит о папином отце, который живет в другом городе. Я его видела один раз, давно. И мама никогда не называет его дедушкой, только по имени-отчеству.

– Да… – горестно кивнула мама.

– Какой дедушка, мам?

– Дедушка Коля.

– Мам… Ты хорошо себя чувствуешь? – Я подошла поближе к маме. – У меня разве есть дедушка Коля?

Уже спрашивая, я вспомнила наш недавний разговор и старую фотографию, которую случайно нашла в пакете. Мама кивнула.

– Он в Австрии живет, ты говорила?

– Нет, получается, не в Австрии. В Финляндии.

– Здорово…

Мама обернулась на меня.

– Какая же ты глупая, Сашенька! Что тут здорового?

Я пожала плечами.

– А что плохого? Лучше бы, если бы он жил в Эквадоре?

– Нет… – покачала головой мама. – Тогда нам, чтобы купить билет, пришлось бы продать… – Мама задумалась, окинула взглядом кухню, гостиную, меня… – Вот, к примеру, Робеспьера… – неуверенно проговорила она.

Наш кот, изящно расположившийся на подоконнике между двух горшков с цветами, поднял голову и оценил мамину реплику презрительным взглядом.

– Она шутит! – успокоила я Робеспьера. – Она скорее продаст меня, чем тебя.

– Сашенька!.. – Мама от негодования даже тряхнула головой.

– Мам… – осторожно спросила я. – А что, мы должны покупать билет в Финляндию?

– А как ты думаешь? Если человек болеет… Ему помощь что, не нужна?

– А виза?.. И… вообще… Ты уверена, что ему нужна наша помощь?

– Да. Вот, читай.

Я взглянула на то, что читала мама. Потом перевела взгляд на свою маму.

– Мам… А ты уверена, что тут написано про болезнь?

– А про что еще? Посмотри, как он плохо выглядит. На подушке себя фотографирует… Лежит и снимает себя… Бледный такой…

– На каком языке пишет этот бледный дедушка, мам?

– На финском, Сашенька! На каком же языке может писать человек, который живет в Финляндии!

– А откуда дедушка… дедушка Коля знает финский? И с чего он вдруг пишет по-фински, он же русский человек… И как ты перевела? Ну да, понятно, онлайн-переводчик… А как ты его нашла?

– Мне в ленте почему-то вышло… – Мама пожала плечами. – Даже не знаю. Чудеса…

Я внимательно посмотрела то, что изучала мама. Потом нашла «дедушку Колю» в Сети с телефона. Ну да. Вроде он, правда. Nikolas Orloff. Дедушка же наш двоюродный – иностранец. Я посмотрела корявый перевод, который выдал онлайн-переводчик. «Лежать смотреть единица времени не хватает во мне везде ощущение воздух. Тяжесть испытывает словно простая причина выяснять негодование бытия. Кроме тебя есть ничего что приносит радость большой спрос».

Я перевела взгляд на маму, которая, все так же горестно подпершись, тоже листала «дедушкину» страничку в Фейсбуке.

– То есть из этого текста ты делаешь вывод, что дедушке Коле, тухлому эмигранту, нужна наша помощь и ему плохо?

Мама просто задохнулась в середине моей фразы.

– Сашенька!.. Да разве у нас много родственников? И разве можно так про людей говорить!.. Сашенька, да как же так!.. Что с тобой делать!..

– Выбросить, мам. Или продать, чтобы взять билет до Хельсинки. Продать на органы. Я – у себя в комнате, готовлюсь к ЕГЭ, которые я должна сдать на высокие баллы, чтобы поступить на бюджет в Академию ФСБ. Папа, кстати, не вынес этой новости.

– В смысле – не вынес? – растерянно спросила мама, прикручивая пальцами винтик на очках. Она делает это до семи раз в день, иначе ее очки разъезжаются в разные стороны, и мама становится похожей одновременно на Кролика и Пятачка из доброго, вечного мультфильма «Винни-Пух».

– В смысле разорался и убежал.

– Сашенька!.. Как же ты можешь!..

Я увидела, что у мамы выступили настоящие слезы, не поддельные. Мама не умеет ничего изображать. Наверно, поэтому ее дети в школе и не приняли. Искренний и открытый учитель, беззащитный, доверчивый – это лакомая добыча даже для пятиклассников.

– Я иногда думаю… – тихо сказала мама, – иногда, не всегда… что… что тебя, Сашенька, все-таки подменили в роддоме.

– В смысле?!

– Что моего ребенка кто-то забрал, а ты – не моя дочь…

Тут уж задохнулась я. Маме – проще. Мама сядет и будет плакать. А что делать мне? Драться не будешь – объяснять кулаками то, что не понимают головой. Орать мне сейчас не хотелось. Глядя на плачущую маму и медитирующего на нашем низком широком подоконнике Робеспьера, я села напротив мамы и тоже заплакала. Мама подняла на меня растерянные глаза.

– Ты что?

– А ты – что?! Ты вообще, что ли?

– Просто ты… жестокая… А мне всех жалко.

– Я на Сергея Веленина похожа, мама, которого ты выбрала мне в биологические отцы. Разве нет? Жестокая, наглая, острая на язык…

Слезы у меня высохли мгновенно, но на душе полегчало.

– Да, – прошептала мама и обернулась на Робеспьера. – Ты ведь тоже так считаешь?

– Не очеловечивай животных, мам, а то это приводит к плохим последствиям, как у Нелли Егоровны.

– Она, кстати, мне звонила, – пробормотала мама. – Ой, как же я забыла… Она просила тебя срочно прийти. Беги.

Я отмахнулась.

– То есть как, Сашенька? – возмутилась мама. – Тебя просили помочь.

– Мам. Я больше к этой полоумной не пойду.

– Нет, нет… – Мама встала и попыталась оторвать меня от стула. – Вот ты какая тяжелая! – Мама тихонько засмеялась. – Вырастила я тебя на свою голову.

– Вот уж действительно. А когда я еще в погонах по дому ходить буду…

– В погонах? – испугалась мама. – Ты дома тоже в погонах ходить будешь?

– Конечно, – прищурилась я. – Есть же специальная форма, домашняя, ты не знала? Пижама с погонами.

Мама покачала головой.

– Я поняла. Ты считаешь, что у меня куриные мозги. И Сережа всегда так считал.

Вот, уже что-то проясняется. Так, по капелькам, я, может, и соберу историю. Я должна знать, почему расстались мои замечательные родители. Ведь они на самом деле замечательные, оба. И анархист папа, и альтруистка мама.

Раздалась из телефона латинская музыка, и бесстрастная Сири произнесла со скрытой усмешкой: «Нелли Егоровна… коровья морда… пистолет…»

– Передай, пожалуйста, ей, что она может застрелиться из этого пистолета, – попросила я Сири.

– Не разговаривай с телефоном, Сашенька. – Мама подняла на меня заплаканные глаза. – А то мне страшно становится. Как будто мы все сошли с ума.

– Так оно и есть, мам. Сколько она будет звонить? И почему она звонила тебе?

– Она сказала… Что ты на нее за что-то обиделась… Людей надо прощать…

– Мам. Ты хотя бы спросила – а за что я на нее обиделась?

Как-то мне стало грустно. Может, я правда – подмененный ребенок? На самом деле, то, что я очень похожа на папу – это любимый домашний миф. Маме так спокойней, я вижу. И папе. Пока не пойму почему, но это так. Я не очень похожа ни на нее, ни на папу. Я – другая. Внешнее сходство еще ни о чем не говорит!

Нелли Егоровна звонила и звонила. Поскольку я уже знала цену этим ее трагедиям, я никак не реагировала. Но мама вся извелась.

– А вдруг у нее пожар?

– Ноль один, – спокойно ответила я.

– Сашенька!.. А вдруг ее затопило?

– Сантехник Фарух.

– А вдруг ей плохо?

– Ноль три.

– Или к ней в дверь ломятся… Ей страшно…

– Ноль два, мам!!! Ты что, издеваешься? Если к ней в дверь ломятся, ты меня пошлешь?

– Но ты же в Академию ФСБ собираешься… – неуверенно ответила мама и опустила голову. – Да, что-то я, кажется, совсем…

Я быстро оделась и, ничего не говоря маме, пошла в соседний подъезд.

Лай и вой я услышала еще из лифта. Я бы удивилась, если бы была тишина. И поверила бы, что что-то на самом деле произошло. Но лаяли и выли так, что я поняла – все, как обычно. Кто-то кого-то наряжал, или брил, или накручивал локоны, а кто-то не хотел становиться человеком. Вот не хочет Веня быть человеком и всё тут! Как, собственно, многие наши мальчики. Как Мошкин, с которым я больше не хочу иметь дела.

Дверь в квартиру Нелли Егоровны была открыта. Огромный холл перед четырьмя дверями был заполнен лаем и плачем. Теперь я поняла, что то, что я приняла за вой собак, был человеческий плач. Плакала Нелли Егоровна. Она была уже в обычной одежде, не в зеленом платье до пят. Ее обычная одежда тоже не такая, как у моей мамы, к примеру. Нелли Егоровна любит яркие цвета – красный, светло-желтый, золотой.

Сейчас она была в сильно обтягивающих сверкающих белых брючках и перламутровой кофточке без рукавов. Одежда ее была залита чем-то неаппетитно бордовым, вроде борща. Борщ – вкусное блюдо, я его люблю. Но когда кусочки свеклы, моркови, картошки налеплены на одежду, создается очень неприятное ощущение.

Нелли Егоровна рыдала, заламывая руки, бросаясь на открытую дверь, на стенки. Увидев меня, она зарыдала еще сильнее. Оба йорка бегали с оглушительным лаем вокруг нее. Алисонька лаяла звонче, Вениамин уже просто охрип, но лаял изо всех сил.

Когда они заметили меня, Алисонька села на попу и заскулила, а Веня бросился на меня и попробовал укусить за лодыжку. Я легко отбросила его ногой. Нелли Егоровна, несмотря на свое тяжелое состояние, заметила это и с криком: «Всё из-за тебя!» – кинулась на меня.

Я, недолго думая, повернулась и направилась к лифту. Холл у Нелли Егоровны огромный, поэтому, пока я шла, она успела что-то сообразить, удивительно быстро догнала меня, схватила мертвой хваткой за руку.

– Нет! – крикнула она. – Нет!!! Ты не уйдешь!..

Я попыталась вырваться.

– Нет! Он ушел! Что мне делать?!

– Кто?

Я все же остановилась.

– Он! Рудик!

– Какой… Рудик? – оторопела я.

– Батрудди-и-и-н! – взвыла Нелли Егоровна.

– Кто?!

– Му-уж!!! – взвыла Нелли Егоровна. – Муж, кто же еще! Вот у твоей матери мужа нет, а если бы был, тоже бы ушел! Из-за тебя!

Нелли Егоровна, достаточно крупная и крепко сбитая женщина, оказалась сильнее, чем можно было предположить при ее домашнем образе жизни. Я не могла вырваться. Она держала меня крепко и пыталась встряхивать. Пришлось чуть стукнуть ее по ноге, чтобы она отпустила меня. Нелли Егоровна заорала так, что все же открылась одна из дверей на площадке. До сих пор соседи терпели или просто не хотели портить себе выходной чужими драмами.

– Можно потише? – недовольно осведомилась женщина с розовой чалмой на голове. Чалма была сделана из огромного махрового полотенца и устрашающе возвышалась над ее головой.

Нелли Егоровна посмотрела на нее как безумная и на секунду отпустила меня. Я воспользовалась этим и резко отряхнула ее руки.

– Нет, ты не уйдешь! – вскрикнула Нелли Егоровна. – Что мне теперь делать? Ты хочешь меня бросить?

– При чем тут я? – спросила я, потому что три кнопки лифтов горели, но ни один не приезжал. Можно было, конечно, сбежать по лестнице, но до нее слишком далеко. Надо выйти на длинный внешний балкон, чтобы попасть на лестницу. И Нелли Егоровна уйти мне не даст.

Нелли Егоровна начала плакать. Она так перевозбудилась, что сейчас заплакала по-настоящему. Ее недавно нарисованные толстые брови давно стерлись, волосы растрепались, черно-зеленая краска вокруг глаз осталась только клочками. Выглядела она неважно.

– Понимаешь, Саша, – неожиданно сказала Нелли Егоровна вполне обычным голосом, – муж сказал – или он, или собаки.

– А вы что?

– А я… Что я могла сказать? Уговаривала…

– То есть выбрали собак и заставляли его поменять решение?

Нелли Егоровна застыла, переваривая то, что я сказала.

– Что? – наконец произнесла она.

Тут пришел лифт, и я шагнула в него.

– Нет! – снова стала вскрикивать Нелли Егоровна. – Нет! Ты не можешь меня бросить! Мы же подруги!

– Ого… – пробормотала я, пытаясь закрыть дверь, нажимая на специальную кнопку.

Но Нелли Егоровна заслоняла собой световой элемент, и двери с мелодичным звоном снова открывались.

На мое счастье, вдруг дико взвизгнул один из йорков, взвизг был хриплый, поэтому я решила, что это Веня. Нелли Егоровна схватилась за сердце и рванула домой, почему-то тяжело припадая на одну ногу. А я все-таки закрыла дверь и, бросив свою «подругу», сбежала. С чего она решила, что мы дружим? Ничего себе дружба. Интересно, если человек считает или хотя бы называет тебя другом, а ты так не считаешь, то что получается в итоге? Неразделенная дружба? Такое тоже, наверно, бывает.

Пока я ехала в лифте, переходила в свой подъезд, поднималась к себе, Нелли Егоровна бомбардировала меня сообщениями, беспрестанно звонила. В сообщениях были ругательства, слезные просьбы, проклятия, обещания заплатить мне за беспокойство, а также угрозы, что я заплачу ей за все. А я думала, почему у нее мужа зовут Батруддин. Он – татарин? Или же казах… Интересно…

Мне всегда интересно смотреть, как дружат, а тем более живут вместе люди из совершенно иных миров. Собственно, нет почти никакой разницы – с другой планеты человек или с другого края нашей земли. Как можно выйти замуж за индейца или за индийца? Если они даже по-другому поют, по другим нотам. Я уже не говорю об их сказках, об их привычках, об их блюдах, о некоторых и подумать страшно… Суп из червяков, сдобренный внутренностями мелких млекопитающих, личинки муравьев, которые индейцы едят среди множества других таких же несъедобных для меня лично блюд, прокисшая селедка, которую обожают шведы, шевелящиеся щупальца полуживых осьминогов, которыми с риском для жизни объедаются корейцы, и многое-многое другое…

Я зашла на кухню и увидела, что мама быстро и судорожно набирает что-то на клавиатуре, кивает и снова набирает.

– Все хорошо? – Я подошла к ней поближе.

– Да, то есть не совсем. Я сейчас с дядей Колей как раз переговариваюсь.

– По-фински?

Я увидела, что мама-то писала, а дядя Коля, у которого была очень странная главная фотография – голый медведь с разноцветным флажком (голый, то есть как будто ему сбрили основную часть шерсти, оставили только на морде, на бедрах или, как выражались в девятнадцатом веке, – на чреслах), упорно отвечал по-фински. Мама загоняла его ответы в программу «Переводчик» и пыталась разобраться в этой абракадабре. «Сколько не бывает жизнь так облегчение». «Было прошлый тем кто выходит». «Такая выдержать мысль расширение пространства и печаль».

– Мам! – Я села рядом и налила себе холодного чаю. – Мам, ну что он валяет дурака? Почему он пишет по-фински?

– Забыл, наверное, русский… – неуверенно ответила мама. – Лучше помоги мне разобраться… Как ты думаешь «расширение пространства и печаль» – это означает, что теперь ему хуже, чем раньше, да? Несмотря на то что места стало больше. То есть – ему есть, где жить, а печали больше, да?

– Это значит, что в Финляндии народа нет. Население – как в Санкт-Петербурге.

– Сашенька!..

– Или пять раз по Красноярску, если тебе это больше нравится, – пожала я плечами. – Зато я теперь знаю, откуда у меня такая тяга к дешифровке. От тебя! Ну-ка, дай я ему сейчас напишу, чтобы он не валял дурака и писал по-русски в ответ!

– Не смей! – Мама встала, и, как обычно в таких случаях, я растерялась.

С некоторых пор мама перестала доставать мне до уха. До плеча достает, а до уха – нет. И я не могу с ней спорить на равных. Уважать, конечно, могу. И слушаться. А спорить и побеждать в споре – нет. Мне становится ее жалко. Я знаю, что это обманчиво. Рост человека никак не связан с волевыми качествами, подчас бывает наоборот. Но мне как-то жалко маленькую и худенькую маму. Тем более что все пользуются ее добротой. Вот теперь откуда-то взялся на нашу голову дядя Коля.

– Чего он хочет, мам? Что ты ему написала, можно посмотреть?

– Разумеется, – улыбнулась мама, успокоившись, что я не буду задираться к ее дяде, соответственно, моему двоюродному дедушке, совершенно фиктивному.

«Дорогой дядя Коля, как ты себя чувствуешь? Как у тебя дела? Здоров ли ты?»

– А что вообще так встревожилась-то?

– Ты разве не видишь? Он выглядит как тяжело-больной человек. И родственников у него нет. И живет один в совершенно чужой стране. Разве русский человек нужен финнам?

Я только вздохнула. Надо или отвечать на каждое мамино предложение и спорить, или молча соглашаться. Потому что ходить и молча спорить – это ужасно. Тебя взрывает изнутри, это раз, и два – чувствительная мама тоже будет слышать каким-то внутренним ухом все мои безмолвные возражения и нервничать. Поглядывать на меня, вздыхать, ронять очки, растирать свои тоненькие, ноющие от нервного напряжения пальцы…

Мама еще с полчаса ковырялась с переводом. Потом я не выдержала, села за свой компьютер, нашла в Сети этого разнесчастного дядю Колю и написала ему:

– Привет, дядя Коля! Тебе помощь нужна?

В современной электронной связи есть удивительные вещи. Ты видишь, как человек, которого ты что-то спросил, начинает писать – возникает серая плашка, как облачко, с дрожащими тремя точками, потом человек останавливается, перестает писать – думает или передумал. И это серое облачко исчезает. Потом пропадает и зеленая точка около его имени – ты видишь, что он вообще отключился, просто убежал. Дядя Коля подумал-подумал и убежал.

Я подняла голову и увидела, что мама все ждет его ответа. На моем экране снова загорелась зеленая точка около имени «дядя Коля», и я получила сообщение: фиолетовая голова человекобыка – значок такой есть, если писать с телефона (то есть, делаю я вывод, он сидит или лежит и пишет с телефона – вот он, режим тотальной слежки!). Хороший ответ.

Меня пугает возврат к пиктограммам и одновременно нравится. Мы проходили по обществознанию в ознакомительном курсе философии – все развитие идет по спирали. Человечество приходит в то же место, но на другом уровне. Ведь когда в ответ на свой вопрос ты получаешь изображение хохочущей обезьянки, или возмущенное лицо с пистолетом, или страшный серый череп с черными глазницами – ты понимаешь что-то другое, что невозможно или очень сложно выразить словами. Это удобно для общения с иностранцами, в принципе только так и можно общаться. Может быть, благодаря этим значкам и мои одноклассники так плохо говорят? Потому что разговаривают как иностранцы – румын с алеутом, к примеру. С помощью жестов и нескольких слов.

Вот ведь Мошкин – не тупой. У него пятерка по алгебре, он в профильной группе. А говорить совсем не может. Когда он пишет мне – писал, сейчас я даже не открываю его сообщения, – он вместо половины слов употребляет пиктограммы. Те, кто их разрабатывал, – умные люди. Мне интересно, думали ли они о том, что из-за их значков мы меньше станем пользоваться словами?

Я раньше не верила, когда читала, что у некоторых индейцев не было письменности. Только узелковое письмо кипу. А сейчас верю. В принципе письменность многим моим современниками нужна в очень ограниченном виде – чтобы посмотреть, что сколько стоит. Для этого хватит и узелкового письма: хорошая машина – это длинная веревочка с узелками от Москвы до Хельсинки, много-много узелков – два миллиона триста тридцать три… Костюмчик для Вени – веревочка от нашего дома до Кремля. Мамины новые очки – не знаю, наверно, покороче, до Красной Пресни, как раз до злополучного зоопарка…

– Мне ответил дядя Коля, мам! Я испеку яблочный пирог, если ты не возражаешь.

– Пеки, дочка. – Мамины глаза потеплели.

– Может, ты поверишь, что я твоя дочь… – негромко проговорила я.

– Что? Ты что-то сказала?

Я покачала головой:

– Да нет.

– Так что дядя Коля ответил? Как он себя чувствует?

– Как человекобык. Фиолетовый.

Мама засмеялась – она очень искренний и смешливый человек. И тут же сама себя остановила.

– А на самом деле?

– А на самом деле он просто издевается над нами.

Я увидела, как возникло серое облачко и задрожали точки. Замерли. Облачко пропало. Снова возникло.

– Пишет что-то. Садись за мой компьютер. Он пишет мне.

– Почему? – удивилась мама.

– Потому что с ними не так надо, мам. Эх!.. Только пиши именно то, что я тебе скажу.

«Привет, Саша! – написал дядя, который, видимо, все это время смотрел мою страницу. – Я не знал, что у меня такая замечательная племянница. Sport… Groß… Да, я не очень хорошо себя чувствую в последнее время. But never mind. Alles ist gut. Kaikki menee ohi, tyttӧni».

Я увидела, как мама рванулась переводить дядины слова.

– Мам… – У меня уже в руках было яблоко и нож, я начала чистить кожуру. – Напиши ему от меня: «Дядь, давай по-русски, у меня с языками плохо».

– А у тебя разве плохо с языками? – удивилась мама. – Не переводится что-то…

– Потому что на трех разных языках, ты не видишь разве? – засмеялась я. – Он издевается! Он же антисоветчик!

– Сашенька, – мама укоризненно покачала головой. – Кто старое помянет… Что теперь говорить! Он старый больной человек… Он старше папы был. То есть… Не был, а есть… – Мама быстро взглянула на полочку под самым потолком, куда мы поставили фотографии родных, когда переехали – все думали, вот купим какой-то сервант – старый развалился при переезде. Да так и не купили, привыкли.

– Хорошо. Перевожу. «Не переживай» – это по-английски. «Все хорошо» – это по-немецки. Последняя фраза у тебя уже перевелась с финского, видишь – «все пройдет, моя девочка»…

Мамины глаза увлажнились.

– Господи… Я так и знала!.. Все пройдет… Значит, что-то не то с ним… Что-то плохое…

Я махнула рукой. Что за человек!

– Так, и что нам теперь делать? – Мама все вглядывалась в эти строчки, как будто надеялась прочитать там что-то еще.

– Я лично ничего не буду делать, мам. У него там какая-то налаженная жизнь. Если очень нужна помощь, скажет. Я думаю, в Финляндии все в полном порядке. Государственный социализм, причем давно. Помощь старикам оказывают. Нас там не ждали.

– Не скажи… – покачала головой мама. – Если человек после стольких лет молчания проявился…

– Да где он проявился, мам! Тебе случайно вышла в ленте его фотография!..

– Не случайно… – прошептала мама. – Такое случайно не бывает… Ты же знаешь…

– Ага… Виртуальная мистика…

Мама тем временем сфотографировала меня, себя, Робеспьера, полочку под потолком, где стоят мои и ее детские фотографии и фотографии ее погибших родителей, и, ничего не говоря, послала это дяде Коле.

– Мам, ну ты даешь, – развела я руками. – Ты вообще знаешь – кто он, что он, чем он занимался в последние пятнадцать лет? Может, он преступник… Или…

– Сашенька, ты иногда напоминаешь мне японского робота. В тебе есть всё, кроме души, – тихо ответила мне мама.

Если бы я была такой чувствительной, как она, я бы сегодня раз семь принималась плакать. И сейчас бы заплакала от маминых несправедливых слов. Но я лишь порезала палец и сделала страшное лицо Робеспьеру, он в ответ посмотрел на меня долгим взглядом, потом отвернулся и два раза пренебрежительно стукнул хвостом по мягкому стулу, на который недавно перебрался с холодного подоконника.

– Я не популярна в этом доме, – засмеялась я. – Зато я умею готовить яблочные пироги из наших беспородных яблок-паданок. Дешевый, экономичный и остроумный робот. Продай меня японцам как опытный образец.

Мама только отмахнулась. Она вернулась к своему компьютеру и, как я подозреваю, начала снова переписываться с дядей Колей от своего лица. Это ведь ее дядя, единственный живой родственник, который у мамы есть, кроме меня. Имеет право. Я вот папу же терплю. И вовсе не за то, что он меня кормит до восемнадцати лет. Я и дальше буду его терпеть, несмотря на то что он диссидент, анархист, либерал и не очень меня любит.

В дверь затрезвонили. Именно не позвонили, а стали нажимать на кнопку нашего мелодичного звонка так нервно, что мама подскочила на своем стуле, я еще раз саданула по пальцу острейшим ножом, который сама же и наточила вчера, а Робеспьер издал легкий негодующий звук.

– Был бы ты собакой… – начала я обычную свою присказку, – ты бы залаял, и они бы уже так не трезвонили.

– Это Сережа… – прошептала мама. – Ты ведь с ним поссорилась…

– Мам, папа теперь недели две не то что не придет, а даже и не позвонит, – сказала я, подставляя под холодную воду сильно кровоточащий палец. – Нет, это… – Я не успела сострить, потому что с ужасом услышала невозможно знакомый лай. Глупый, отчаянный, двойной лай – хриплый и звонкий, два голоса, перебивающие друг друга.

– В смысле?!. – Я быстро вытерла руки и побежала к двери.

Робеспьер спрыгнул со стула и потрусил за мной, как самый простецкий кот.

Я посмотрела в глазок, уверенная, что увижу Нелли Егоровну, растерзанную, зареванную, в каком-нибудь накинутом ярком палантине – она никогда не забывает одеваться, как светская дама на отдыхе на Гавайях. Не увидела. Спряталась, что ли, она?

Я распахнула дверь. Бешеный лай на мгновение стих – тупые моськи (а это, разумеется, были они!) разом замолчали, оценили ситуацию, увидели Робеспьера, который зашипел, отступил, рассердился сам на себя, пошел на них с громким молодецким мяуканьем… Что тут началось! Дико завизжала Алисонька и стала прыгать на месте, ловко отталкиваясь от пола всеми четырьмя лапами. Взвыл и хрипло залаял Веня, кепи, прикрепленное на бок головы заколками, тут же съехало ему на один глаз, он отчаянно крутил головой, пытаясь кепи сбросить, а оно только все больше закрывало ему глаза.

Я-то не выла, не кричала и не пыталась их разнять – а Робеспьер и правда отважно пошел на мосек, шипя, подняв всю свою роскошную шерсть полукровки полусибиряка-полуперса. Я с ужасом смотрела на два предмета, которые скромно стояли в сторонке у моей двери. Нелли Егоровны не было, она не спряталась, она просто убежала. Зато оставила… два чемодана. Ярко-зеленый и ярко-красный. Один – с бантиком, другой – с какими-то блестящими висюльками. На чемодане лежала записка: «Ты их спасешь!» Вот именно так. И все, больше ни одного слова. Я же не зря собираюсь учиться в Академии разведчиков. Я все поняла – Нелли Егоровна отдала мне тупых мосек, потому что от нее из-за них ушел муж. Или сделал вид, что ушел, чтобы она от них избавилась. И она – избавилась.

Недолго думая, я загнала обратно Робеспьера и закрыла дверь. Моськи немного еще полаяли по инерции, потом замолчали. Кто-то из них заскулил. Я прикрыла вторую дверь – у нас она двойная, так построили дом, и слышно почти не было.

– А где же собаки? – в наступившей тишине спокойно спросила мама.

– Какие собаки, мама?

– Которые лаяли за дверью. – Мама улыбалась.

– Собаки… Ушли. Испугались Робеспьера.

– Нет, так не пойдет, Сашенька. Тебя попросили помочь.

– В смысле?! Мама, ты о чем?

Мама, продолжая улыбаться, загнала Робеспьера в ванную и направилась ко входной двери.

– Сашенька, отойди, пожалуйста. Мне только что звонила Нелли Егоровна. У нее горе.

– Какое горе, мама?! – Я в отчаянии загораживала собой дверь. Я все уже поняла. Вот какая хитрая тетка! Хитрая и подлая! Как она все про мою маму успела понять!

– У нее… Ну там всякое, взрослое… Зачем тебе это, Сашенька? Отходи от двери, детка.

О-о-о, когда мама называет меня «деткой»… Это последняя стадия ее гнева. А когда гневается человек, который в принципе не умеет ни ругаться, ни сердиться, это страшно. За него страшно.

– Робеспьера пожалей! – Я в отчаянии нашла последний аргумент.

– У тебя же с ним хорошие отношения, вот ты ему и объясни, – мило улыбаясь, сказала мама.

– Мама, Робеспьер – не человек. У меня нет с ним никаких отношений. Не сходи с ума. Я тебе сегодня, кажется, уже говорила.

Я видела, как капельки пота выступили на ее лбу. Думаю, мама не столько переживала из-за дяди Коли – ведь даже непонятно, что с ним, все так туманно, не столько жалела собак и плохо знакомую ей Нелли Егоровну, как она невероятно страдала из-за моей черствости, которую сама же и придумала. Но я знаю, так бывает – человек сам придумывает себе какую-то химеру, растит ее, вскармливает и страдает из-за нее. Иногда она разрастается так, что выдернуть ее из души бесследно и безболезненно уже не получается. Человек привыкает жить со своими страхами или страданиями. Живет, борясь с ними – читает полезную литературу, ходит в специальные кружки или к психологам, разговаривает с людьми только об этом, или, наоборот, никому об этом не говорит, и у него всегда есть своя «закрытая тема», которая заслоняет ему весь мир. Мамина химера – моя черствость.

Или… это – моя химера? И я совсем ничего не понимаю. А мама, прожившая в три раза больше меня на земле, – понимает? А я – глупый, самонадеянный подросток, который надо всеми смеется и никого по-настоящему не любит?

Сникнув, я отошла от двери. Мама решительно отперла дверь. Я оглянулась. Алисонька лежала, положив на лапы свою всклокоченную голову (вся утренняя прическа растрепалась), Веня сидел и мелко дрожал. Увидев маму, он начал подтявкивать, но неуверенно. Мама хлебосольно и доброжелательно предложила моськам войти.

– Заходите, пожалуйста! – широко улыбаясь, сказала она. – Ну, что же вы, гости дорогие, за дверью сидите?

– Мам! – Я все-таки решила вмешаться. – Они тупые. Они не понимают. Если ты хочешь, чтобы они вошли, пни их слегка.

Увидев, как задрожали мамины губы – от моей грубости, – я добавила:

– Или на ручки их возьми. И занеси по одному. Учти – вот тот, что в штанах, любит кусать за руки у локтя. У него такой фирменный укус. Ужасно долго не заживает. Что делать с котом Робеспьером? Куда его запереть?

Мама, почувствовав мой необычный тон, пристально посмотрела на меня и кивнула на мою комнату:

– Вон туда.

Я услышала, как звонит телефон и Сири сдержанно говорит (как она умудряется говорить разными голосами, то ехидно, то совершенно официально?): «Белая обезьяна со сложенными лапами…»

– Да, папа…

– Вот я подумал, – с ходу сказал папа, – если ты мне нормально, по-человечески ответишь, я с тобой помирюсь. А раз ты так, то имей в виду: мне надо от тебя отдохнуть и вообще собраться с мыслями! Так что пока мне не звони!

Плакать, плакать… Прекрасное изобретение эволюции… А я и плакать не умею… Или умею, но почему-то редко плачу… Отчего сейчас плакать? Все живы, все даже здоровы, у меня теплый дом и своя комната, у меня очень хорошая мама, которая не уверена, что я ее дочь, но она же не выгоняет меня на улицу, кормит, даже иногда мне кажется, что она меня любит… У меня хороший папа – не все папы, живущие отдельно, так заботятся о своих детях, так часто приходят к почти уже выросшим детям – регулярно, раз-два в месяц, иногда с подарками, иногда с влюбленными в меня сыночками (Джонни влюблен, это точно, вчера только ночью писал пиктограммами – человечек с сильным бицепсом, сердечко, знак вопроса, книжка, футбольный мяч, сердечко, смайлик хохочущий, еще смайлик, но подмигивающий – расшифровывай как хочешь)… О чем плакать? О глупой несправедливости, о том, что просто некому сейчас рассказать о ней…

Я взяла Робеспьера, который ненавидит, когда его берут на руки, но сейчас совершенно не сопротивлялся, и пошла в свою комнату. Удивительно устроен человек. Если нет больших бед, он убивается из-за малого. А я не буду убиваться. Ну не любят меня мама и папа – и что с того? Либо они правы, и я на самом деле плохая и черствая. Буду думать об этом. Поговорю с Робеспьером. Мама же мне все время советует с ним говорить по душам.

Я услышала лай, звон разбитого стекла, стук, цокот лапок по полу… Тупые моськи побежали по квартире, заскреблись в дверь. Робеспьер, забравшийся в самый дальний угол, посмотрел на меня с вопросом.

– Попытаюсь тебе объяснить, – сказала я. – Мне так велела моя мама. Она живет на свете в три раза дольше, ей виднее, хотя ее все обманывают, и она меньше меня ростом. У нас теперь живут две собаки. Очень тупые, вредные и избалованные. Наша с тобой задача – не взвыть и не начать бросаться на стенку от нашего бесправия и несправедливости. С тебя толку никакого, ты сам по себе, значит, я буду думать, что мне с этим делать.

Робеспьер, внимательно слушавший меня, спрыгнул с моей кровати, подошел к двери, за которой притихли моськи – я видела их лапы из-под двери. Кот понюхал дверь, помахал хвостом.

– Сашенька! – позвала мама. – Тут в чемодане какие-то… – Я услышала, как мама засмеялась. – Даже не пойму, что это… Трусики какие-то, что ли… Это для кого?

– Для собак, мам.

– Подойди, разбери чемоданы, пожалуйста, а то я договариваюсь с дядей Колей, когда мы поедем к нему… Там у него проблемы с сиделкой…

Я похолодела.

– С какой сиделкой, мам? – Я открыла дверь, переступила через уставших от самих себя йорков и подошла к маме, которая уже бросила разбирать чемоданы и сидела перед компьютером. – А ты правильно перевела?

– Да, он… на русский перешел.

– Вспомнил, да, мам?

– Ну да… Сейчас… Я вот смотрю, как визу быстрее взять… Дорого, конечно, но у нас же есть сбережения.

Я села напротив мамы.

– Ты хотела капельницы поделать, мам. У тебя сосуды. И зрение ухудшилось.

– Да что там! – Мама засмеялась и поправила очки.

– Подкрути, совсем разъехались.

– А это… да, да… сейчас… Да мне как-то лучше стало… И голова уже не кружится… Нет, знаешь, я теперь жить спокойно не смогу. Он так на папу похож…

Я взглянула на полочку, где стояли две фотографии маминых родителей.

– На мой взгляд, вообще не похож. Я думаю, это вообще не он.

– Сашенька!!! – Мама вся покраснела. Набрала полную грудь воздуха и отчеканила: – Это – мой дядя – брат – моего погибшего отца. Понятно тебе?

– Понятно.

– И я должна ему помогать. Чем могу.

Я кивнула, убрала в холодильник чищеные яблоки – какой уж тут пирог. Моськи постепенно пришли в себя, зацокали по паркетной доске, пришли на кухню, уже крутились под ногами.

– Видишь, они совсем никому не мешают, даже веселее с ними… А что он делает? – Мама с ужасом смотрела на Веню, который сел около свободного стула и деловито начал грызть ножку. Алисонька, как стояла, так и присела и надула лужу.

– Одна описалась, другой подгрызает папин стул, чтобы, когда папа пришел, он свалился бы на пол, прямо в ее лужу.

– Не смешно, Сашенька, – сказала мама. – Позвони папе и извинись за сегодняшнее.

Вот интересно, у нее заранее виновата я. Как преступник, условно выпущенный. Может, мне взять и обидеться на всех них? Запереться в комнате, надеть наушники и раствориться в Интернете? Там можно быть сутками, и скучно никогда не станет. Читать все подряд – про все – какой длины хвост у тарантула, как спариваются моллюски или вообще не спариваются, кто собирается расшифровать язык дельфинов, сколько дней цветут эдельвейсы – хаотичный набор информации, затягивающий тебя по уши, смотреть чужие фотографии, заходить в разные группы, искать кого-то, смотреть видео, фильмы… Я не играю, не люблю. Но можно попробовать и поиграть в какие-нибудь логические игры.

– И кстати, займись собаками! – как ни в чем не бывало сказала мама. – Что там им нужно? Погуляй, покорми, ты же все знаешь. Какая им еда нужна?

– У них два дня голодовка! Пока дома писаться не отучатся! А потом… – Я быстро взглянула на маму, которая сосредоточенно заполняла какую-то анкету в компьютере, – потом будем им варить кашу.

– Кашу? – Мама на секунду оторвалась от анкеты. – А я думала, собачий корм…

– Нет, у них понос от этого корма. Кашу. Им Нелли Егоровна всегда варит кашу на три дня.

Говоря, я подошла к описавшейся Алисоньке и одним движением вытряхнула ее из юбчонки. Выбросив юбку в мусорку, я ткнула растерявшуюся и начавшую отступать от меня с рычанием Алисоньку мордой в лужу и шлепнула по попе. Она попыталась меня укусить. Тогда я шлепнула ее еще раз. Мама покосилась на меня, но, на удивление, ничего не стала говорить.

– Сюда иди! – позвала я Веню.

Не думаю, что он понял, что я говорю, но тоже попятился. Я схватила его, ткнула заодно в Алисонькину лужу, потом в прогрызенный стул. Веня стал отчаянно, хрипло лаять, вырываться, исцарапал мне все руки и искусал – он-то мастер на это.

– Ну, так-то уж с ними не надо! – покачала головой мама. – Так, ну все… Я сделала заказ на экспресс-визу… Ужас… Столько денег. Ну ладно. Хоть на поезде можно доехать, близко, хорошо.

Я молча смотрела на маму. Ведь и у меня есть предел. Почему они такие жестокие и говорят при этом, что жестокая я? Кто из нас чего-то не понимает? Из всех этих почти смешных и полусерьезных мелочей складывается невыносимая жизнь. Моя невыносимая жизнь. Может быть, мне уйти куда-нибудь? А как же одиннадцатый класс, Академия? Надо посмотреть, нет ли филиалов Академии где-то в другом городе. Где папа не будет обязан, как хороший отец, приходить ко мне полтора раза в месяц, а мама не будет убиваться из-за моей черствости и непохожести на ее настоящую дочь, которую она забыла в роддоме.

* * *

Пока я переодевалась в гардеробе, я уже поняла – что-то случилось. Бегали училки туда-сюда, наш вечно сонный охранник не сидел за стойкой, а стоял у высокого зеркала, полностью отражаясь в нем, и казалось, что их два – два «дяди Миши», толстых, невыспавшихся, в черной мятой форме, встревоженных и никогда ничего не знающих.

Когда по вестибюлю понеслась, как встревоженная птица, яркая и растрепанная, Дылда, я уже успела от кого-то услышать слово «в заложники». Все переглядывались, перешептывались.

Я спросила у Бобошкиной, которая стояла у решетки, отделявшей закуток с вешалками от вестибюля, и держалась за нее руками с таким видом, как будто это ее взяли в заложницы:

– Ты не знаешь, что там такое?

– Леша… – прошептала Анжелика.

Понятно, что для нее в школе есть только один Леша – Мошкин.

– Что – Леша?

Она метнула на меня страшный взгляд. Глаза у Анжелики большие, темные, навыкате, и если она злится и смотрит на тебя при этом (а чаще всего на меня она смотрит, именно когда ей очень плохо от злости, ревности, ненависти, когда она просто не может не смотреть!), то возникает ощущение, что из этих глаз на тебя изливается какая-то мрачная, тягучая, невидимая, но ощутимая энергия. Хочется побыстрее уйти. Единственный способ отразить эту энергию – рассмеяться. Что я и сделала. Бобошкина мгновенно покраснела.

– Прости, – сказала я. – Это у меня нервное. Так что – Леша?

– Леха в заложники училку взял, – весело проорал мигом ввинтившийся между мной и Анжеликой Мяка.

В отсутствие Мошкина Мяка всегда норовит оказаться рядом со мной, чем-то помочь, глупо пошутить, убрать стул, если я на него собираюсь сесть, спрятать мой телефон, постараться прочитать мои последние сообщения Мошкину – как будто там есть что-то интересное…

– В смысле? – похолодела я. – В каком смысле – в заложники?

– Он требования выставил… – неохотно проговорила Анжелика, уже не глядя на меня, потому что сквозь щуплого, но юркого и постоянного двигающегося Мяку взглядом меня сильно не прожжешь.

– Какие?

– Чтобы ему сто тысяч лайков до двенадцати часов накрутили. Все щас сядем и будем накручивать! – так же жизнерадостно объяснил Мяка. – А чё – без вариантов!

– Вы что, с ума сошли? – прошипела я. – Какие сто тысяч лайков? Он что, заболел? Зачем это ему? А училка – кто, какая?

Мяка беспомощно посмотрел на меня – такое количество вопросов Лешин лучший друг был не в силах переварить.

– Я ему поставила лайк, – прошептала Анжелика, но так, что слышали многие.

Она занимается в школьном театральном кружке, обычно играет Снегурочку на Новый год, внучку Весны на Масленицу и первоклассницу на первое сентября и умеет шепотом говорить очень внятно и громко. У Бобошкиной не хватает в арсенале нескольких согласных, но это бывает даже мило. И сейчас у нее получилось «Я ему пофтавива вайк…»

– На что – лайк? Он что, стал блоггером? Или снял ролик? Или спел что-то?

– Он записал обращение, – ответил Мяка, трясясь от смеха.

– О чем?

– Ну… – Мяка неопределенно развел руками. – Вообще… Танцевал…

– Танцевал? Мошкин?

Я обратила внимание, что многие вокруг нас стоят и смотрят что-то в телефонах. Собственно, это дело обычное. Но сейчас как-то было понятно, что все смотрят одно и то же. Я открыла Лешину страничку ВКонтакте.

Мошкин, почему-то в белом гриме, танцевал перед камерой в телефоне, то и дело пропадая из виду, значит, снимал себя сам. Танцем это можно было назвать только условно, потому что Мошкин поднимал согнутую в локте руку и делал странный шаг в сторону. Потом возвращался обратно, наклонялся вперед и резко отбрасывал тело назад. Вот и весь танец. Сделав так раз пять, он начал говорить, забыв опустить руку. Она у него так и осталась поднятая на высоту подбородка и согнутая в локте.

– Хаюшки всем! – хрипло проговорил Мошкин, глядя в камеру и не мигая. – С вами я, Лпджмнриотшотм…

– Кто?!! – спросила я Мяку, который заглядывал сзади, норовя положить мне голову на плечо. Я отпихнула Мяку. – Нормально стой, не вались на меня.

– Ага… – сказал Мяка. – Ты чё, не знаешь Лейса Мариотта Тимаса младшего?

– Ко-го?

– Люди, она не смотрит «Сон разума»! О чем с тобой говорить?

– Дим, я с тобой вообще говорить не хочу, я пытаюсь понять, что случилось с твоим другом и как ему помочь.

– Лайк поставь! – глупо улыбаясь, сказал Мяка. – Я уже поставил!

– Так, ладно…

Я хотела пройти, но целая гурьба мельтешащихся мальчишек помладше загородила проход из гардероба, один из которых был мамин ученик Артем. В школе он то и дело норовил поздороваться со мной, как с хорошей знакомой. Каждый раз я отвечала ему так, чтобы он точно не понял – стоит ли еще раз смело и развязно со мной здороваться или лучше спрятаться, когда я иду навстречу. Он в испуге замирал и обдумывал мои неожиданные слова. С мальчиками надо именно так. Хорошо, что у них весь мыслительный процесс обычно написан на лице. В этом они искреннее нас. Если верить Талейрану – язык человеку дан для того, чтобы скрывать свои мысли. Девочкам, может быть, и да. А мальчикам – чтобы хвастаться и привлекать девочек.

– Привет! – сказал мне Артем и попытался отсалютовать, как солдаты американской армии.

Я отмахнулась от него. Придет сегодня к маме заниматься, вот и поздороваюсь.

– Какую учительницу он взял в заложницы? – спросила я Мяку.

– Молодую какую-то… А, кажется, англичанку! Знаешь, такая, с косой ниже задницы…

– Не разрешаю говорить «задницы» об училке, – машинально поправила я Мяку.

– Ладно… – немного удивился Мяка, но, польщенный, что я так много уделяю внимания именно ему, принялся рассказывать: – Я… это… вчера… вышел на балкон… там… это… мороз… а я… это… дверь открыл… не, сначала окно открыл… потом дверь… вышел… ну и это…

Я слегка толкнула Мяку, чтобы он пришел в себя.

– Ты что? Ну, вы даете, конечно. Мальчики…

Мяка обиженно замолчал, но не отходил.

– Так, ладно… – Я пихнула мальчишек, загораживавших мне проход, и пошла к лестнице.

– Ку-да-а-а-а-а?!! – страшным голосом завопила Инжирка, Инга Жирольдовна, учительница по физике и по совместительству завуч по пожарной безопасности, и выставила в стороны обе руки. Инжирка – огромная, ростом не выше меня, но в ширину разросшаяся очень сильно, поэтому я с большим трудом проскользнула у нее под руками и побежала к лестнице. – Куда-а-а-а-а-а-!.. – еще страшнее закричала Инжирка и, спотыкаясь, чертыхаясь, потопала за мной. Но я уже взлетела на четвертый этаж.

Там около кабинета английского языка – бывшего медпункта, маленького кабинетика, с окном, замазанным до половины зеленоватой краской, стояла разгоряченная Дылда и разговаривала с кем-то через дверь.

Завидев меня, она на секунду замерла, потом активно замахала рукой и беззвучно сказала: «Давай, иди сюда!»

Проницательная и любопытная Дылда, конечно, знала, что я нравлюсь Мошкину. Еще она знала о неразделенной страсти Анжелики. И всячески сватала Мошкина ей. Сводить и сватать – это вообще страсть самой Дылды. Если ей удается свести какую-то пару, она хвастается потом несколько лет. Люди уже разошлись, у них уже совсем другие пары, даже семьи, а она все никак забыть не может, как она очень умело «привела его, а Анька и не подозревала, а он сам стоял, не знал, что сказать…» Такими рассказами полны наши уроки химии.

Меня она не любит, терпеть не может, Анжелику обожает, поэтому сватает ее Мошкину, нимало не заботясь, чего хочет сам Мошкин. Посылает их вместе в департамент образования отвезти какие-то флешки, привезти грамоты, если ничего не нужно забрать в департаменте образования, посылает на первый этаж за водой – Мошкин тащит кулер вместе с каким-нибудь семиклассником, а Анжелика открывает им дверь, или посылает к информатику – позвать его, потому что Дылда вдруг забыла, как переключать программы. Зачем нужно звать информатика вдвоем? Без комментариев… Посылая их, Дылда вращает глазами, смеется, хлопает себя по бокам, как будто проветривает подмышки…

Я зло думаю о Дылде, потому что если бы я плакала, как положено, от каждой обиды, я бы ходила зареванная с пятого класса, с того самого дня, как Дылда пришла к нам 1 сентября и объявила, что теперь она – наша «мама», на ближайшие семь лет. Посмотрев на меня, она тут же вкрадчиво добавила – «и мачеха» и заливисто расхохоталась. Так началась наша с Дылдой непреодолимая вражда.

Но Дылда хитрая и довольно умная. Поэтому сейчас она очень обрадовалась, что пришла я.

– Надо с ним поговорить… – прошептала она мне. – Он как раз про тебя спрашивал.

– Что именно? – шепотом проговорила я.

– Бессвязно. Он вообще плохо говорит сегодня.

– Да он всегда плохо говорит, – пожала я плечами. – Леша! – громко позвала я. – Зачем тебе столько лайков?

За дверью была тишина.

– Выходи, пожалуйста, – как можно спокойнее добавила я.

Дылда, которая вначале замерла, изо всех сил оттолкнула меня от двери и покрутила пальцем у виска, затрясясь и покраснев еще больше, хотя, мне кажется, краснее, чем была Дылда в тот день, я людей не видела, если только они не были обварены кипятком.

За дверью послышалась какая-то возня и невнятный голос учительницы. Дверь открылась. Из нее выскочил Мошкин, очень бледный, с замученным лицом, как будто он не ел и не пил несколько дней, хотя я прекрасно помню, что он вчера на перемене на спор пил пятнадцать пластиковых стаканчиков у кулера. А несчастные пятиклассники, которые пришли попить после двухкилометрового кросса, стояли рядом и смотрели, как Мошкин сминает и сминает стаканчики… и бросает их в мусорку… сминает и сминает… Мошкин пил до последнего стаканчика и выиграл спор у десятиклассника Гуся, который выпил всего лишь тринадцать.

Взглянув на меня, он отвернулся, замер, потом повернулся и сказал:

– На фиг! Пошутить… это… нельзя? – и двинулся в сторону лестницы.

– Ты пошутил? – почему-то страшно обрадовалась Дылда. – Леша, Леша, подожди! – Она помчалась за ним на тонких длинных ногах, в два прыжка догнав и обогнав. Встав поперек дороги, возвышаясь над ним – наша классная всегда возвышается, даже над мальчиками, которые объективно выше ее, – Дылда мягонько взяла его за лацканы пиджака, слегка встряхнула, чуть притянула к себе, как будто хотела поцеловать, но целовать Мошкина она не стала, просто, не отпуская, покачивала и рассматривала его лицо.

– Ну хорош… – Она стала смеяться.

Не было впечатления, что Дылде больше всего сейчас хотелось смеяться. Поэтому смех получался страшный.

Из кабинета вышла учительница английского, отдуваясь, поправляя свою косу, одергивая короткий серый пиджачок. Мне казалось, что ей было очень неловко.

– Леш, ты извинись перед Еленой Вельяминовной за… шутку! – Дылда встряхнула Мошкина, да так, что он клацнул зубами. Он хотел вырваться, но она встряхнула его еще и еще, все так же страшно смеясь. – Он извиняется, Елена Вельяминовна! Да, Леша? Из-ви-ня-ется!!!

Мошкин затравленно оглянулся на меня. Что-то мне подсказывало, что сейчас вести себя нужно аккуратно, ничего лишнего не говорить и не показывать своего отношения. Поэтому я просто стояла с нейтральным выражением на лице и спокойно смотрела на них.

– Это… – сказал Мошкин.

– Вот и молодец! Мо-ло-дец!!! – закричала Дылда. – Елена Вельяминовна! Мошкин просит прощения за дурацкую, очень глупую, очень детскую, очень наивную шутку, да, Леш?!

– Слышу… – пробормотала Елена Вельяминовна, пытаясь пройти мимо Дылды в сторону лестницы или туалета – не знаю точно, они в одной стороне.

Но мимо Дылды пройти невозможно, это знают все, кто давно в нашей школе. Дылде пришлось сделать широкий шаг в сторону, так что Елена Вельяминовна врезалась в нее.

– Ну, как хорошо! – умильно сказала Дылда, хватая Елену Вельяминовну за руку и соединяя мизинцы Мошкина и ее. – Мирись-мирись-мирись! – пропела она толстым голосом на манер оперной арии, фальшиво и громко. – И больше не дери-и-и-ись! А если будешь драться… и запирать учителей в классе… – Она отпустила руку Мошкина и вдруг так дернула его за ухо, что раздался хруст.

Мошкин громко ойкнул. Елена Вельяминовна тоже вздрогнула и в ужасе попробовала отступить.

– То я буду – кусаться!!! – торжествующе заключила Дылда и для верности крепко обняла и похлопала по спине тяжелой рукой сначала Мошкина, потом Елену Вельяминовну.

Про меня она, кажется, забыла. А Мошкин – нет. Он то и дело оглядывался на меня и, поняв, что я видела все, весь его позор и унижение, все-таки вырвал свою руку у Дылды, молодецки расправил плечи – его любимый жест в последнее время, – и высоким, неуверенным голосом прокричал:

– На фиг!

Шагнул в сторону, попытался сбежать, но… Кто и когда сбегал в нашей школе от Дылды!.. Даже с помощью генпрокуратуры, куда некоторые пытаются обращаться, от Дылды не скрыться. Она всегда будет права, потому что она хороший психолог и дипломат и в любой ситуации знает – где промолчать, где влезть, на кого можно наорать, а на кого лучше не надо, с чьими родителями не стоит связываться, а чьих можно расплющить так же, как их детей.

– Инцидент исчерпан? – спросила Дылда у Елены Вельяминовны, страшно улыбаясь.

– Д-да… к-конечно… – пробормотала молодая учительница, спеша убежать.

– Тогда не уходите! – Дылда догнала ее и, держа за руку выше локтя Мошкина, пошла рядом с учительницей английского. – Леша сейчас всем скажет, что он пошутил…

– Нет! – рявкнул ей в ухо Мошкин, да так, что Дылда, привычная ко всему, схватилась за голову. Ухо за ухо, уважаемая Дылда!

– Ты что-о-о-о-о! Хочешь, Леша, чтобы у меня давление поднялось? Чтобы мне «Скорую» по твоей милости вызывали? Чтобы я сейчас уполномоченного по делам несовершеннолетних пригласила? Тебе, кстати, сколько лет? Нет еще восемнадцати?

– Нет… – замотал головой оторопевший от ее напора Мошкин.

Они пошли дальше, все втроем, а я осталась на этаже, Дылда про меня забыла. Через какое-то время снизу потянулись дети. Я же медленно направилась вниз.

У нас первый урок был физкультура, физрука позвали что-то таскать. Я решила пока не переодеваться, стояла у окна. За окном шел первый крупный снег, очень ранний в этом году. Я смотрела, как падает снег, засыпая двор и все еще не облетевший каштан. На моих глазах от снега и неожиданного холода с каштана стали осыпаться огромные лапчатые листья, похожие на опахала, которыми машут на махараджей.

Мошкин маячил в другом конце физкультурного зала, посматривая на меня, что-то громко покрикивая. Он тоже не переоделся на физкультуру, взял мяч, стал учить Мяку, как правильно подавать на волейболе. Подавал он, разумеется, в мою сторону. Я несколько раз отошла, когда мяч летел мне прямо в голову, потом вышла в вестибюль. Там тоже было окно, но каштана не было видно, зато я увидела, как по коридору пронеслась Дылда с подарочным мешком в руке. Может, она несла подарки, копящиеся у нее в шкафу, англичанке, чтобы та успокоилась?

У Дылды в шкафу – целый продовольственный склад. Печенье, непортящиеся тортики, куча конфет, самых лучших, банки кофе – натурального, растворимого, с пенкой, со сливками, с корицей, пачки всевозможного чая – с тимьяном, зеленый, с мятой, для успокоения, для крепкого сна, для бодрости и молодости… Иногда Дылда устраивает нам чаепития перед каникулами. Мы все приносим из дома, но если у нее хорошее настроение, она открывает свою «лавку», как она сама говорит, и вываливает на стол вафли, какие-нибудь подозрительные конфеты, просроченное печенье… Придирчиво рассматривая коробки с чаем, выбирает «желудочный», «почечный», «сердечно-сосудистый» и щедро раздает нам пакетики. Из чего я делаю вывод, что Дылда совершенно здорова либо абсолютно не верит в силу природных лекарств. Зато наши мальчики за милую душу все съедают и выпивают – и чай для ускорения пищеварения, и раскрошенное печенье, и побелевшие от старости конфеты.

Сейчас Дылда мельком взглянула на меня и показала мне кулак. Я пожала плечами. Я-то что?

– Могу помочь… – раздался чей-то голос.

Я обернулась. Что ему надо? Наш местный «наркобарон», распространитель наркотической жвачки и курительных смесей, высокий, красивый и одновременно отвратительный Ваня Лучик. Только даром имя такое хорошее. Может, потерялась какая-то буква, или ошиблись когда-то при записи… Наркобарон Лучик. Ужас. Как подтверждение тотальной несправедливости жизни.

Я даже не стала ему отвечать. Что у нас может быть общего? Ваня заговорил, и я поняла, что сарафанное радио, как часто бывает, все уже переврало, и Лучик думает, что я была в классе вместе с Мошкиным и теперь мне тоже может попасть.

– Давай так. Могу помочь, чтобы англичанка все быстрее забыла. Я попрошусь перевестись в вашу группу по английскому… – улыбаясь и привычно зорко поглядывая по сторонам, заговорил Лучик. – Буду шантажировать англичанку… Скажу – вот сдам ЕГЭ на тройку, тебе премии не будет, класс самый плохой дадут в следующем году…

– А тебе, Ваня, зачем это надо? – все-таки спросила я, просто из любопытства.

– Так ты мне заплатишь! – удивился Лучик моей несообразительности.

– Чем?

– Не тем, чем ты подумала! – хохотнул Лучик. – Договоримся! Деньгами! Ты уже работаешь, я знаю, деньги есть…

– Не хватает? – прищурилась я.

Ненавижу Лучика. И ведь держат его, не выгоняют, хотя все знают, что от него столько бед в нашей школе. Одного такого парня посадили через полгода после окончания школы, из прошлого выпуска. И я помню, как Дылда, которой всегда больше всех надо, предупреждала того: «Сядешь!» Он и сел. Но Лучика голыми руками не возьмешь. У него обеспеченные родители, отмажут. Еще учиться в хорошем институте будет, на платном, хотя у него выше тройки ни одной оценки нет. Надо спросить у папы, когда у нас будет с ним следующий диспут на тему политики, за это ли он «боролся с системой», как он сам выражается.

– Короче, я предложил, – зевнул Лучик. – У вас будут проблемы. Сейчас антитеррористическая программа. Затаскают в прокуратуру. Лучше сразу все решить. Пусть англичанка скажет, что ничего не было. А для этого что надо? Купить ее или запугать.

Я отошла от мерзавца и встала у другого окна. Даже бесполезно ему что-то говорить. Он – другой. Он слышит и видит другое.

Через некоторое время за моей спиной раздались внятные вздохи. Неподалеку уселся на лавочку для болельщиков, которую сейчас вынесли из зала, Мошкин, и почему-то один, без Мяки.

Я раз обернулась, два – он не подходил, ничего не говорил, только вздыхал, рассматривал свои некрасивые пальцы и громко разминал их с отвратительным хрустом. Сейчас меня все раздражало в Мошкине, весь он казался кривым и убогим. Я помнила это жалкое видео, которое он записал, видела, как беспомощно он болтался в руках у Дылды…

– Алекса, Алекса… – наконец заговорил Мошкин, придвинувшись по лавке ближе ко мне. – А ты… это… в теорию эволюции веришь?

Я посмотрела на Мошкина.

– Чего ты хочешь?

– Ты в теорию эволюции веришь? – повторил Мошкин, как будто не слыша моего тона.

– Ну не верю, и что?

Мошкин засмеялся. Смеяться ему не хотелось, но он не знал, как ему быть, что сказать, чем привлечь мое внимание, и смеялся.

Я отвернулась. Иногда пребывание в школе кажется мне похожим на заточение. Вон за окном идет снег, сквозь плотную пелену облаков вдруг проглянуло солнце и просто волшебно осветило наш убогий школьный двор. А я заперта в этом вшивом домике, где мальчики, которые уже могли бы работать на заводе или строить дороги, ходят ноги враскоряку, один продает «легкие» наркотики, другой только что устроил жестокий цирк, заперся в классе с учительницей и выставлял какие-то идиотические требования…

– А в бога веришь? – продолжал настаивать Мошкин.

– Отвяжись.

– Нет, скажи, это важно. Мне это важно.

– Ну верю, и что?

– А я – нет! – Мошкин снова засмеялся. – То есть… это… верю… Знаешь, в кого?

Поскольку я ничего не ответила, он продолжил, стараясь не терять самоуверенного тона:

– В макаронного монстра!

– В кого? – не выдержала я. – Ты что, вообще, что ли? Что ты говоришь, ты себя слышишь?

– В нашей религии… это… два миллиона человек! – с гордостью заявил Мошкин. – Называется… пастафарианство! От слова «паста»! Макароны!

– То есть ты, Леша, веришь не в бога, а в макароны, так?

– Ага…

Я молча посмотрела на Мошкина, который глупо улыбался, что-то показывал руками, лицом (наверно, макаронного монстра), отвернулась и пошла в гардероб. Он уже был заперт, чтобы открыть, надо попросить у Инжирки ключ, который она мне не даст. Притворяться, что у меня что-то заболело, я не хотела. Поэтому я перелезла через решетку, словно специально сделанную так, чтобы можно было по ней ловко перемахнуть, взяла свое пальто и ботинки. У нас все окна завинчены на шурупы, кроме одного. Я однажды это обнаружила, когда дядя Миша меня не выпускал после пятого урока, а мне нужно было на соревнования по ориентированию. И я, прекрасно зная, что окна не открываются, пыталась открыть каждое окно. И одно из них, самое крайнее к его каморке, как раз не было закручено. Или уже кто-то отчаявшийся, вроде меня, открутил шурупы.

Я вылезла наружу, поплотнее прикрыв за собой окно. Я понадеялась, что в сегодняшней суматохе моего отсутствия особенно никто не заметит. А я, может, и вернусь. Похожу немного по улице, подышу, потому что если временами не отдыхать от духоты и маразма нашей школы, то сама превратишься в макаронного монстра или в кого там верит бедный, растерявшийся вконец Мошкин. Интересно, это он так рассыпался оттого, что я его не люблю (а сегодня мне это стало ясно окончательно), или я его не люблю оттого, что он такой – без начала и конца, верха и низа, аморфная бесхребетная котлета?

Поскольку мои родители не любят говорить на подобные темы, я иногда просто пытаюсь представить, что сказал бы мне папа в этом случае. «Пожалей его», точно. Папа-то имеет в виду пожалеть по-христиански. У него всегда такой ответ, если я рассказываю ему о своих невзгодах. Чем они критичнее, тем настойчивее папа мне советует пожалеть моего врага. Я знаю, что фразой «Мне тебя жаль» можно если не убить врага, то сильно ранить. И, хоть папа имеет в виду совсем не это, получается именно так.

А мама бы сказала: «Сашенька, может быть, у Леши другого способа нет, чтобы обратить на себя твое внимание». Что, в общем, близко к папиному «пожалей его».

А что, если они – правы? И я на самом деле жестокая и черствая. Потому что мне ничуть не жалко Мошкина. Я уже думала об этом недавно.

Я услышала, как заиграл телефон в кармашке сумки. «Сердце… человек со сложенными руками… красный цветок… красное сердце…» Сири невнятно перечислила все значки, которые я поставила около маминого имени в записной книжке телефона.

– Сашенька! Как хорошо, что ты ответила! А у тебя нет урока?

– Нет.

– А, хорошо… А ты не можешь прийти домой?

– А что такое?

– Ну… – Мама замялась. – Я как-то… не очень хорошо себя чувствую, а собаки хотят на улицу, кажется…

– Я уже их выводила. Мам, я приду, конечно, а что с тобой? – испугалась я. – Может, тебе лечь?

– Да нет, нет… Просто что-то… голова как-то… кружится…

Я повернула к дому. Я видела, что мне пишет что-то ВКонтакте Мошкин, ищет меня, думая, что я в школе. И не стала ничего отвечать.

Мама сидела за чужой рукописью, склонившись низко-низко, бледная, и я увидела, какие у нее синяки под глазами.

– Мам… – Я присела перед ней на корточки. – Тебе нужно прилечь. Ты что-то… – Я не стала говорить, что она плохо выглядит.

– Да, да, хорошо, мне немножко осталось… закончить… Я сегодня неважно спала. Ты слышала, как скребся кто-то из собак? Скребся и скребся, цокал, бегал по квартире…

Я, естественно, не слышала, я сплю как убитая. Но собаки, которые живут у нас уже третью неделю, надоели мне до ужаса. Как они надоели нашему хвостатому царю, я уж и не говорю. Было уже все: и дрались, и запирали по очереди мосек и Робеспьера, и ругали, и увещевали, мама пыталась кормить их «для дружбы» из одной миски, затеяла общую игру в «шуршащий бантик», заставив меня для этого найти и привязать к веревочке яркий пакет. Но, понятное дело, ничто из этих глупостей не могло сдружить местного царя и тявкающих мосек, брошенных их взбалмошной хозяйкой.

Я взяла тряпку, вытерла две лужи, которые наделала Алисонька. Веня, несмотря на свой очень плохой характер, терпит до улицы. Я не помню, чтобы у Нелли Егоровны он был такой понятливый и терпеливый. С Алисонькой дело обстоит гораздо хуже. Пока мне трудно ей объяснить главную цель наших выходов на улицу. Теперь-то мне понятно, что муж Нелли Егоровны не просто так сбежал от нее.

Выйдя на улицу, мы потолкались у подъезда и неожиданно увидели Нелли Егоровну. Йорки заволновались, я даже порадовалась – не была уверена, что они узнают хозяйку. А Нелли Егоровна сначала замерла на месте, завидев нас, а потом резко отвернулась и бросилась бежать к своей машине. Я видела, что она минуту назад заехала во двор и припарковалась. Сейчас она заперлась в машине и уткнулась в телефон, чтобы не встречаться со мной взглядом и не смотреть на своих бывших любимцев.

– Ну-ка, моськи, бегом!.. – Я сама побежала, а моськи, привязанные на поводке, были вынуждены бежать за мной.

Я надеялась, что Нелли Егоровна, увидев их голыми, без одежды, непричесанными, бегущими за мной трусцой, спотыкаясь, стукаясь друг о друга, растрогается и возьмет их обратно. Я бы отвела их и поставила под дверью вместе с их чемоданчиками. Но мама категорически против. И спорить с ней, такой бледной и замученной, я не хочу. Мама ест всю неделю только овсянку и рис, потому что все деньги истратила на срочную визу, чтобы поехать в Финляндию. Меня она кормит мясом, а сама есть его отказывается. И никакие мои ухищрения не помогают. Если я не съем мясо, оно пропадет, мама в чем-то очень упрямая. Вот она взяла срочную визу, а поехать мы пока не можем – куда же мы денем собачек?

Моськи голодали-голодали два дня, отказывались от нормальной еды, но поскольку ничего другого не было, как миленькие стали есть все, что им дают. Особенно Веня, потому что мальчик.

– Пошли! – потянула я йорков. – От вас отказались, потому что вы тупые. И страшные.

Моськи весело бежали за мной. Мне казалось, что Вене даже нравились такие прогулки – без одежды, без мучительного одевания-раздевания, вприпрыжку. Алисонька же смотрела на Веню как на старшего брата – может, он и есть ее брат, я толком не знаю. И тоже семенила за мной изо всех своих сил. У самого подъезда я оглянулась, уверенная, что Нелли Егоровна, прикладывая платок к носу, провожает нас взглядом. Ничего подобного! Она разговаривала с кем-то по телефону, хохоча, запрокидывая голову и вовсе не обращая внимания на своих ненаглядных собак. Вот это уже плохо. Не отдала же она их нам насовсем…

Я решила поговорить об этом с мамой, но не сегодня, когда мама так плохо выглядит. В школу я уже в этот день не пошла, потому что предметы на сегодня остались самые бездарные, те, где ничего не происходит. Учитель просто ждет конца урока, а мы и тем более.

* * *

Проснувшись в субботу, я услышала мамин голос. Дверь в мою комнату была приоткрыта, было хорошо слышно, хотя мама никогда не разговаривает громко. С первого же слова было понятно, что она разговаривает с папой. Ни с кем и никогда она не говорит так виновато, так беспомощно.

– Я ничего теперь уже не могу поделать… Да, это была ошибка… да, ты прав…

Я приподнялась на подушке. Интересно, не о моем ли рождении мама говорит?

Однажды, когда я была маленькой, не знаю точно, сколько мне было лет, но я помню, что еще вовсю каталась на детских горках и качелях, мама с папой обсуждали этот вопрос. И это был единственный раз, когда мама повысила голос на папу и сама ушла. Взяла меня, развернулась и ушла с площадки, выбросив мороженое, свое и мое, которое нам купил папа.

Я помню, как мне было обидно за мороженое – розовое, нежное, в форме сердечка. Я больше никогда такого мороженого не ела. И как непонятно звучали мамины слова, которые она все повторяла и повторяла: «Он говорит, что лучше бы ты не родилась. Лучше бы ты не родилась! Как это можно, как это можно! Как же язык у него поворачивается!» И мне было непонятно – как я могла не родиться? Наверно, я была такой маленькой, что мир без себя еще не представляла. Мир есть потому, что в нем есть я.

– Сережа… Но куда теперь деваться…

Я легко вскочила и пришла в комнату, села перед мамой на пол по-турецки.

– Пусть мне это скажет! – сказала я.

Мама, нисколько не удивившись и не испугавшись, что я пришла, махнула мне рукой.

– Школа как школа, зря ты… Ну плохая, очень плохая. Особенно насчет дисциплины. А где хорошие? Зато она с детства умеет за себя постоять. Этому ее научила школа. Я этому не могу научить, ты знаешь.

Я послушала немного и отправилась в ванную. Ясно, речь не обо мне. Точнее, обо мне и моей школе, а не о тайне моего рождения говорят родители. Папу просто циклит на том, что я учусь не в Курчатовской школе, и не в Ломоносовской, или не в школе имени Ландау, имени Лобачевского, имени Сервантеса, имени Максима Горького… Какие еще есть хорошие, самые лучшие школы? Только что мне там делать? Я учусь хорошо, но не настолько. И в аспирантуру, в отличие от моих родителей, не собираюсь пока, у меня другие цели.

Умывшись холодной водой, я стала делать зарядку на пятачке между двумя комнатами и слушать, что говорит мама.

– Да, это сознательный выбор. А ты думал, Сережа… – Мамин голос дрогнул.

Зачем она все это объясняет? Сейчас мама спросит, не думает ли Сережа, что у нее куриные мозги и что она совершенно ничего не может решить. Папа ей ответит, что именно так он и думает, поэтому не захотел с ней жить. Мне удивительно. Столько вокруг пар, где у женщин не то что куриные мозги, а отсутствие мозга, например, у Нелли Егоровны. А мужчины с ними живут, по многу лет. Прямо уж такой подарок мой папа, чтобы с ним жить! Кстати, бывает, что и мужчины страдают недостатком ума… Вот мой друг Мошкин. Достанется же кому-то такой муж.

– … ты думал, что у меня куриные мозги?… Ты думал, что я ничего решить не могу?.. Нет, я сознательно не забирала ее из этой школы, где все очень плохо. Потому что жизнь – сложная вещь, и это надо знать с детства, а не расти в теплице. Вот когда к Сашеньке подошел недавно их наркобарон Ваня Лучик и предложил помочь…

Я как раз встала на голову, прислонив ноги к стене, и чуть не упала, когда это услышала.

– Мам!.. – закричала я, стоя на голове. – Не надо!..

Было поздно. Папа ненавидит подробности нашей жизни, которые попадают под категорию неразрешимых проблем. Заводится, ищет вину в нас с мамой и обязательно «уходит на дно», чтобы отдохнуть некоторое время от нас и наших проблем. Вот он, как мне и обещал, две недели не звонил. Сегодня взял и позвонил. Мама сама не звонит папе никогда, даже если у меня температура сорок. Наверно, это такой у них договор. Не может же это быть маминой позицией? Мама для этого слишком мягкий человек.

– Пока… – растерянно сказала мама и аккуратно положила телефон перед собой.

– А что ты хотела? – спросила я, уже из нормального положения. – Не будет он про это слушать, потому что нет решения.

Мамины глаза покраснели.

– Я во всем виновата… – прошептала она. – Ты не видела такую синюю коробочку… с таблетками?

Я молча протянула маме таблетки, запомнив название и решив потом посмотреть, от чего они, потому что спрашивать маму бесполезно.

– От чего они? – на всякий случай спросила я.

– А! – отмахнулась мама, с трудом проглатывая большую таблетку. – Ерунда какая-то! От жизни, Сашенька!

– Кто тебе их прописал?

– Да никто… Я посмотрела в Интернете… – Мама испуганно подгребла к себе коробку. – А что?

– Ничего, – пожала я плечами. – Удивительное легкомыслие.

– Сашенька… Вот я билеты с утра оплатила… прямо в Интернете, так удобно… В Хельсинки… Уже написала дяде Коле… Он очень рад…

– А папе ты написала? – Я хотела пошутить, но мама изменилась в лице.

– Ой… Разрешение!..

– Конечно… Ты же помнишь, что было в прошлом году!..

В прошлом году мы собрались в Грузию. Многие сейчас ездят в Грузию и возвращаются оттуда в полном восторге от природы, еды и памятников древности. Некоторые – в другом порядке. Мошкин, например, который ездил туда тоже вдвоем с мамой, запомнил только шашлык с каким-то острым соусом и вино, которое ему налила мама, считая, что свои первые рюмки, бокалы и стаканы нужно выпить дома. Мошкин много раз это все рассказывал, каждый раз по-другому, то ли забывая, то ли придумывая – как он хлебнул соуса, думая, что это сок или сироп, как он выпил одну, две, три бутылки Кинзмараули, Хванчкары, Саперави… Как на спор скакал на необъезженной лошади… Как чуть не упал с фуникулера… Все врет, я думаю.

Мы с мамой решили поехать, взяли билеты, продумали маршрут, накопили денег. За два дня до полета мама вспомнила, что Грузия теперь иностранное государство и что мне нужно разрешение отца на выезд. А папа, услышав про Грузию, сказал:

– Ни – за – что!

– Почему? – изумились мы обе.

– Что там делать? Христианство какое-то там неправильное…

– Чем?

– Или правильное… Неважно! На Алехандру там все будут пялиться! А тебе самой, Василина, там что делать? Тебя тоже еще может украсть кто-нибудь… кто плохо видит… Решит сзади, что тебе двадцать пять лет… Когда украдет, поздно будет, придется жениться… А кто тогда Алехандру растить будет? У меня своих детей хватает…

Мы ждали, что он пошутит и перестанет. А он уперся – и ни в какую! Не дал разрешения, и мы не поехали.

– Так… – Мама сосредоточенно стала набирать папе сообщение в телефоне.

– Нет уж. Давай так. Я пойду с ним и с полубратьями куда-нибудь… Мы же до ссоры собирались в театр или в боулинг, какое первое слово произнесет Глебушка с утра, туда и пойдем… И я папу потихонечку уболтаю…

– Сашенька! – Мама в ужасе смотрела на меня. – Но ведь я тебя не такой растила…

– Что со мной не так?

– Откуда это стремление так все рассчитать, так жестко, так холодно…

Мама замолчала и стала рисовать пальцем узоры на столе.

– Мам, – я носом прижалась к ее голове, ощутив родной мамин запах. – Я не рациональная и не расчетливая.

– А какая ты, Сашенька? Я тебя совсем не понимаю… Как будто ты не мой ребенок.

– Твой ребенок забыт в роддоме шестнадцать лет назад, – отрезала я и отошла от мамы. – Или вот еще вариант – я не твой ребенок, я ребенок Сергея Веленина, рационального и расчетливого. Подходит?

– Подходит… – прошептала мама. – Но так же нельзя… Тебе же самой это аукнется… Нельзя же так хитрить… Один из нас сейчас точно не прав… И жизнь покажет кто…

– Мам, давай надеяться, что правда – посередине. И пока жизнь будет разбираться, кому что показать, мы с тобой уже съездим в Финляндию – туда и обратно, а? Привезем… Что можно привезти из Финляндии? Оленьи рога? А, я знаю. Куртку, которая светится ночью. Моськам надо такие куртки… Представляешь, встаешь ты ночью, идешь на кухню попить воды, а по полу катятся два светящихся шарика…

– Ты маленькая и глупая… – Мама опустила голову. – А я где-то что-то упустила… Хорошо, сама разговаривай с Сережей. Все-таки к тебе он лучше относится, чем ко мне.

Мама попыталась погладить Робеспьера, который зашел на кухню попить воды. Но он только вздрогнул всем телом, качнул хвостом и, даже не удостоив маму взглядом, подошел к крану с водой и сел рядом. Поскольку никто не подбежал к нему и не открыл воду – Робеспьер предпочитает проточную воду – он обернулся на нас.

– Сашенька, открой ему воду… – проговорила мама. – Он же сам не может.

– Он хам, мам. Хамский кот.

– Не воспитаешь котов, Сашенька. И мужчину не воспитаешь. Никого не воспитаешь… – Мама закусила губу.

Мне было безумно жалко маму. Ведь она точно не заслужила такого отношения папы – это раз. И два – не понимаю и никогда не пойму, почему она все терпит? Говорила бы с ним таким же пренебрежительным тоном, объяснила бы ему, наконец, что если у нее нет мозгов, то у него в таком случае – нет души… Я бы не стала так мямлить. Но я никогда не была на мамином месте.

Я быстро написала пару слов Джонни, чуть подождала и набрала папин номер.

– Пап, – я начала весело и бодро, не давая ему возможности опомниться, – куда сегодня идем? Предлагаю съездить в Коломенское или Архангельское. Погода отличная, можно погулять и пофотографировать. А, как?

Перед этим я уже заручилась поддержкой Джонни, который, естественно, был рад без ума, что я ему написала сама, что бывает крайне редко, да еще и предложила куда-то сходить, пусть даже вместе с нашим общим папой.

Папа помычал, покряхтел, шумно повздыхал да и согласился. Оказывается, они собирались в театр, на утренний спектакль, и у них «случайно» оказался лишний билет. Я не стала выяснять, не для меня ли он был – ведь папа сам позвонил маме с утра пораньше, наверно, хотел меня позвать, пока они не рассорились. Оказался и оказался билет – какая разница, каким образом.

Спектакль был «для семейного просмотра», наверно, имелось в виду, что будет интересно как малышам, так и их бабушкам и дедушкам, которым часто интересно ровно то, что и их маленьким внукам. Я точно не знаю, отчего это. У меня бабушек и дедушек нет. Есть папины родители, но это другое.

Первые десять минут мы с Джонни переглядывались и фыркали, потом папа посадил между нами Глебушку, чтобы мы не отвлекались. Джонни потихоньку уткнулся в телефон, стал смотреть без звука какой-то американский боевик, папа тоже с кем-то увлеченно переписывался, я же пыталась все-таки понять, зачем крупный, хорошо поевший кролик, которого играл уже не очень молодой мужчина, так верит людям – всем подряд – и постоянно плачет. Потому что его вера то и дело наталкивается на подлость, обман и предательство.

Кролик был в детских штанишках, шапочке с ушами и с трехдневной щетиной. Наши мальчики отращивают такую же щетину, но, поскольку у них волос на лице еще мало, а прыщей много, их лица напоминают мелколесье – с кочками, рытвинами, оврагами и редкими чахлыми деревцами. А у кролика щетина была густая, синеватая, доходила до глаз и ползла дальше, на виски, до бровей, на лоб…

– Он не хочет туда идти! – громко прокомментировал Глебушка.

На него обернулись.

– Не хочет! – повторил он.

Я видела, как хотелось папе остановить младшего сыночка, но он не решился. Попадет потом от крокодильей морды, если та узнает.

Глебушка встал и, наступив на ноги мне, Джонни и папе, сидевшему у самого прохода, ловко вылез из ряда, добежал до сцены, залез на нее, секунду хлопал глазами от яркого света, потом подошел к опешившему кролику и дернул его за круглый мохнатый хвостик.

– Не ходи!

– А… – сказал артист, на секунду выйдя из роли, и я поняла, что тот странный ломкий голос, которым разговаривает кролик и который делает его похожим на заболевшую бабушку, вовсе не его настоящий голос. – «На лесной полянке, где растут пенечки… Бегает в панамке… рыженький грибочек…» – пропел кролик уже прежним, кроличьим, голосом очень странную песню и замолчал, потому что Глебушка, совершенно освоившийся на сцене, подошел к декорации, изображавшей дверь, и попытался ее открыть.

Дверь легко открылась, за ней стояла артистка, игравшая девочку, и подтягивала колготки, высоко задрав свою бело-голубую пышную юбку. Артистка открыла рот, резко его захлопнула, хохотнула, подбоченилась, секунду оглядывала сцену, зал, потом вдруг стала резко тянуть на себя дверь. Кролик, который уже совсем пришел в себя, танцуя, подошел к Глебушке, попытался подхватить его под мышки. Но Глебушка-то тяжелый! Он не дался. И побежал по большой сцене, задевая предметы, хохоча, комментируя происходящее на одном из известных Глебушке языков и не известному никому из артистов. Те снова опешили.

В зале уже был шум. Кто-то смеялся, кто-то громко возмущался, к сцене бежала и все никак не могла добежать бабушка-служительница в синем костюме с золотыми нашивками на карманах. Из-за кулис показался медведь, которого еще не было в спектакле.

Я взяла у Джонни, так и сидевшего в телефоне с наушниками в ушах, программку. Нет, никого похожего на медведя, тем более русского народного, в картузе с розой, в пьесе не было. Наверно, кто-то из работников надел костюм, чтобы не срывать окончательно спектакль. Или сам режиссер. Откуда режиссер смотрит спектакль? Некоторые режиссеры, я читала, только слушают. И сразу слышат вранье. Может, так и с людьми поступать? С обычными… Если кажется, что тебе человек врет, отвернуться и слушать. И фальшивые ноты сразу будут слышны…

Я посмотрела на папу. Папа сидел, прикусив губу, то и дело порывался встать. Но не вставал. Приподнимался и садился обратно. Он не знал, как поступить. Мне стало его ужасно жалко. Когда за Глебушкой побежал русский медведь, мой полубрат издал оглушительный крик и понесся стрелой в противоположный конец сцены. Там его уже поджидал кролик, но Глебушка удивительно ловко для своего телосложения юркнул у него между ног, подтолкнув его то ли случайно, но ли нарочно. Кролик упал, стал болтать ногами, чтобы дети в зале думали, что это такая веселая игра. Дети так и подумали, стали хохотать.

Глебушка тем временем полез на странную конструкцию, стоявшую слева у края сцены. Было похоже, что на сцену хотели вытащить громадную, в два раза больше человеческого роста, металлическую кровать с шариками на изголовье, но она не влезла и ее распилили ровно посередине. Конструкция стояла на двух передних ногах и еще опиралась на большую прозрачную тумбу, чтобы сохранять равновесие. Я подумала, что и в жизни так бывает. Иногда не понимаешь, отчего человек так уверен в себе, в своих действиях. Просто у него есть какая-то не видимая никому подпорка, основа, широкая и устойчивая, благодаря которой он преодолевает все невзгоды. Додумать это мне мешал страшный шум в зале.

Дети уже все хохотали, некоторые взрослые тоже, бабушка-администратор наконец добежала до сцены и так стояла рядом, растерянная – не лезть же ей было на сцену. Медведь шел на Глебушку с широко расставленными руками. Глебушка был уже на этой полукровати, все-таки залез, молодец, и пытался теперь отодрать огромную подушку, но она оказалась приделанной. Тогда он стал на ней прыгать. Этого не вынесли мальчики в зале, и парочка Глебушкиных ровесников уже неслась к сцене.

Папа закрыл лицо руками и опустил голову.

– Не переживай! – шепнула я.

Что я еще могла сказать? Я бы могла пойти забрать Глебушку со сцены, но не стала. Почему точно – мне сложно объяснить. Причина… комплексная. Мне было и стыдно, и смешно, и неприятно, и одновременно я чувствовала довольно острое злорадство – злую радость оттого, что так позорно сейчас разбиты в пух и прах все педагогические опыты крокодильей морды, папиной жены. Что мне до нее? Да ровным счетом ничего. Разве что я умею считать и понимаю, что Джонни появился на свет, когда мне не было и двух лет. Виновата ли она, что мои папа с мамой расстались? Не знаю. И даже не очень хотела бы узнать. Но никакой любви к ней я не испытываю, напротив. Может ли в такой ситуации помочь папин универсальный совет «пожалей ее»? В смысле – приподнимись над ней, испытай свое нереальное превосходство и с этой высоты пожалей. Да, пожалуй. Хотя мне категорически не нравится этот жестокий совет. Но как избавиться от ненависти – не знаю.

Я решила додумать это позже. Сейчас надо было выручать самого папу. Я видела, как папа начинает краснеть, как-то неправильно, краснота поднималась у него от ключиц, к ушам, щекам, подбородку, шла на виски… Папа пошатнулся на стуле… Или мне показалось… Я подхватила его под руку. Папа недоуменно посмотрел на меня и снял мою руку.

– Ты что?! – спросил он. – Совсем уже?

Я в оторопи отодвинулась.

– Что ты лезешь? Что ты везде лезешь? Что тебе нужно? Довольна? Довольна?!

Тогда я пихнула Джонни, надевшего на наушники еще и шапку (он вообще любит ходить в помещении в узкой, плотно обтягивающей его небольшую голову шапке), держась за спинки стульев, перемахнула через папины коленки – папа сидел крайним у прохода – и вышла из зала.

Что, выходит, права была мама? Я рационально и расчетливо хотела получить папино разрешение на выезд, для этого притворно позвонила ему, любезничала, когда мне хотелось поругаться с ним за то, что он обидел и расстроил маму – в стотысячный раз! А вместо разрешения я получила очередную пилюлю, пинок, плевок – как угодно можно назвать то, что папа вдруг сорвал на мне злость.

Я шла домой пешком. Ужасно глупо, глупее некуда! Ноябрь, грязь, слякоть, порывы ветра до восемнадцати метров в секунду – так, по крайней мере, рассказывали по радио, когда мы весело ехали в папиной машине в театр полтора часа назад. Я, как маленькая глупышка, даже не взяла с собой денег. Сумочку взяла, мама мне положила пудреницу, сама я, разумеется, положила телефон и четыре конфеты – для себя и родственников… А денег не взяла. Я не стала звонить маме. Чем она мне может помочь? Приедет на метро и будет меня встречать с билетиком? Нет уж. Сама виновата.

Я прикинула маршрут – как быстрее добежать до дома. Никак. И так далеко, и так. Некоторые мальчики умеют перелетать через турникеты в метро и убегать от охраны. Я бы перелетела легко. Но нет.

Еще можно попытаться доехать без билета на троллейбусе… У меня есть единый социальный билет, но он тоже дома – в большой школьной сумке. Высадят, будет стыдно, я однажды видела, как водитель заставил выйти паренька с футляром, в котором явно был какой-то музыкальный инструмент. Я знаю, что у студентов стипендия восемьсот рублей или около того. Наверно, он потерял свой проездной билет или не смог его купить. Но водитель был непреклонен.

Если бы в Москве был чистый воздух и погода была не такой омерзительной, то неожиданная прогулка оказалась бы, может, и приятной. Но воздух у нас ужасный, ноги у меня промокли через пять минут, до дома – шесть остановок метро. Тогда я себе сказала: жизнь показала тебе, что ты была не права. Ведь мама именно об этом предупреждала? Что жизнь покажет, что и как. Поэтому поблагодари жизнь и представь, что это обычный кросс, областные соревнования, которые Лена выиграла в прошлом году, а ты нет. Просто на ногах у тебя сейчас не удобные теплые кроссовки, а мокрые ботинки, модные, красивые, практически новые. Мама покупала себе, но купила почему-то на два размера больше… Пришлось ей, как у нас часто бывает, отдать новую вещь мне. Бежать в этих ботинках очень жалко, скорей всего, они все разобьются. Но выхода другого нет. Хуже будет, если я заболею. Я покрепче завязала шарф, натянула шапку и, стараясь дышать ровно, побежала в сторону дома.

Пробежав две станции метро, я поняла, что если не сделаю над собой усилия, то точно заболею. В лицо дул ледяной ветер со снегом, моя короткая легкая курточка задиралась от бега, шапка не хотела ровно держаться… Тогда я зашла в метро, посмотрела на женщину, сидящую в будке у турникета. Попросить ее? Сказать, что у меня украли кошелек. Женщина, как будто почувствовав мой взгляд, обернулась. Нет. Такая не пропустит ни за что.

Я постояла у невысокой оградки, дождалась, пока женщина отвлечется и отвернется еще один охранник. И быстро перепрыгнула через бортик. «Эй, ты!» – крикнула какая-то женщина, но я понадеялась, что это не мне. Я спокойно пошла к эскалатору – как приличная, хорошо одетая девушка. Кому может прийти в голову, что я только что прыгала через ограждение? Спасибо Николаю Семеновичу, нашему физруку, которому Мила Яскина откусила палец. Палец, кстати, у него прирос, она его не до конца откусила. Но мальчики до сих пор любят рассказывать, что они видели, как Семеныч нес свою фалангу в пакете, как показал ее Дылде, как Дылда рухнула, задавила пятиклассника… ну и так далее. Это их фольклор, который они не устают творить каждый день. Именно мальчики, кстати. Что странно при их в среднем невысоком интеллекте.

Мама, на мое счастье, была дома. Она открыла мне дверь очень задумчивая, оглядела меня, проследила, как я поставила сушить совершенно мокрые ботинки. И только после этого сказала:

– Папа звонил. Ругался.

– М-м-м… – промычала я в ответ, не в силах вступать в спор. Ведь все равно окажусь виноватой я. Даже в том, что Глебушка пошел на сцену.

Пока я ехала в метро и потом шла пешком до дома минут двадцать, я представляла, как расскажу маме в лицах о том, что произошло в театре. Но раз уже звонил папа… И – ругался!.. Что уж я могу сказать!

– Очень переживал, что ты убежала, – продолжила мама.

– Ясно.

– Сашенька!.. – Мама прижала руки к груди, что-то хотела добавить, но почему-то не стала.

– Мам, я замерзла.

Я налила себе чаю, потом приняла горячий душ, потом выпила еще чаю. Но меня это не спасло. Моя осенняя красивая курточка, которую я надела, чтобы быть неотразимой, меня подвела. К вечеру у меня стало болеть горло и резко поднялась температура, как всегда бывает в таких случаях. Я болею редко и сильно. И тут совсем некстати позвонил папа.

– Да, Сережа, – услышала я мамин голос. – Сашенька? Заболела. А как ты думал? Как ты мог отпустить ее одну? Ну и что… Не хочу ничего слушать…

Или мне казалось все это, потому что температура была уже больше тридцати девяти? Я уснула, а когда проснулась, рядом сидел папа, на коленях у него был большой мишка. Точно такого же мишку он дарил мне в три года. Приятный такой, мягкий, шелковый мишка… Как хорошо, что папа пришел с игрушкой… Как давно он не дарил мне никаких игрушек… Папа держал в руках чашку – огромную, на боку у нее был нарисован целый волшебный мир, его можно рассматривать часами и всё не рассмотреть – гномики, летающие феи, крохотные домики, переплетающиеся цветы, из которых вырастают все новые домики… Из чашки шел пар, папа протягивал мне ложку, приговаривая: «Надо пить, надо побольше пить…» И очень громко лаял Веня. На пороге в комнату лежал Робеспьер, а папа все просил маму: «Убери, пожалуйста, кошку, у Глеба аллергия…»

Я снова уснула, а когда проснулась утром, то температуру как рукой сняло. Я потрогала лоб. Нет, все нормально. Горло больше не болело. Я огляделась. Ни огромной чашки с феями, ни мишки не было.

– Мам… – позвала я. Голос вроде нормальный, даже не хриплый. Голова только болит немного.

Я почувствовала приятный запах, мама что-то пекла.

– Сашенька, как ты?

– Хорошо.

– Горло болит?

– Нет.

– Как хорошо, Сашенька! Ты так металась всю ночь во сне!

– А ты всю ночь не спала?

– А как же я усну, если у тебя такой жар… Нет, конечно.

– Ляг, поспи.

– Я не хочу, Сашенька! – улыбнулась мама.

– Мам, папа вчера приезжал вечером?

Мама внимательно посмотрела на меня.

– Нет.

– Я так и думала.

– А звонил утром?

– Нет. Ты мне расскажешь, что произошло в театре? Почему ты ушла, папе на ногу наступила, даже не извинилась… – Мама отвела глаза. – Ну то есть… Я же там не была, папа так расстроился…

Можно быть совершенно железобетонным человеком и не обращать внимания на такие вещи. Мне кажется, так легче жить. Человечество придумало очень много способов терпеть несправедливость и унижение. Как странно, что за тысячелетия не выработался такой рефлекс или не изменилось что-то внутри человека. Один человек всегда унижает другого. А другой от этого страдает. И ничего не меняется в природе человека. Поэтому я не верю в теорию эволюции. А совсем не потому, что я верю в Бога. Бог – это Бог, а эволюция – это эволюция. Если бы так все было просто, как нам объясняют в школе, давно бы уже на земле были люди-рабы и люди-хозяева. Переродились бы. А ведь даже в самом жалком рабе, пластующемся перед хозяином, живет маленький хозяин – и он ищет хоть кого-то, чтобы руководить и пнуть при случае. Сколько раз я это наблюдала в школе. Дылда кланяется перед директором, редко заходящим в нашу школу, потому что работает в другом здании, потом идет орет на кого-то из наших. Тот, кто пострадал от Дылды, орет или толкает младшего. Младший срывается на еще более слабом. Пирамида рабства…

Глядя на расстроенную маму, я решила перевести тему.

– Мам, а что мы теперь будем делать с моим разрешением на выезд? Ты поедешь одна к дяде Коле? Или…

Я подумала – можно было бы сказать маме, что папа дал мне разрешение. Если на границе его потребуют, пусть меня одну ссадят… Но ведь мама так расстроится – и что я ей врала, и что меня ссадили. Нет, не подойдет. Тогда есть еще один вариант. Тоже не очень легальный, но…

– Ты не будешь возражать, если я… подделаю папино разрешение? У нас же есть старое. Вот я с него цветной ксерокс сделаю. Дату поменяем… В фоторедакторе все можно сделать. У меня программа есть.

– Сашенька!.. – Мама всплеснула руками. – Нет, конечно! Мы сделаем так. Поедем без разрешения. Если спросят и станут придираться, не пустят… Слезем на границе, поедем обратно. Что ж делать!

– А как же дядя Коля?

– Ты мне дороже всех, Сашенька, – не совсем твердо, но искренне ответила мама.

Поскольку я как раз смотрела не на маму в тот момент, а на Робеспьера, залезшего на подоконник и сидевшего между двух цветков орхидеи как фарфоровый кот – неподвижно и величественно, – я точно знаю, что мама сказала это абсолютно искренне. И неуверенно.

Странно. Почему человеку так нужно, чтобы его любили? Все ищут любовь. Невозможно, мучительно жить, если тебя не любят. Нужно постоянно убеждаться в чьей-то любви. Вот мне очень важно, чтобы меня любили мои родители. Зачем? Я не самодостаточна? Или это заложено в природе человека и никто не может с этим ничего поделать?

– Ты меня не слушаешь… – Мама присела ко мне на кровать. – Как ты себя чувствуешь?

– Отлично, мам. Я побегу на улицу с моськами.

Только сейчас я поняла, что почему-то не слышно лая, цокота, привычной возни…

– Я… – Мама виновато посмотрела на меня. – Я их потеряла.

– В смысле?! – Я аж подскочила на кровати. – Как – потеряла?!

– Я пошла с ними рано утром гулять… – стала оправдываться мама.

Я заметила, как Робеспьер царственно повернул голову и стал слушать. Неужели он что-то понимает? Или ему помешало солнце, которое сегодня, после десяти дней черной, мрачной непогоды вдруг не то чтобы выглянуло, а стало пробиваться сквозь пелену туч?

– Мам…

– Ну конечно, ты-то болеешь…

– Я здорова. У меня все прошло. И что случилось?

– Они… Я же не знала, что надо их все время держать на поводке… Я думала, они хотят побегать… Веня так лаял…

– Он всегда лает, мам. Знаешь, есть такие мальчики – болтуны. Просыпаются, открывают рот и не закрывают его. Говорят, говорят… Так и Веня…

– А, кстати! – Мама засмеялась. – Там мальчик какой-то тебе писал… Ты извини, я видела, как по экрану слова бежали… И Джонни писал… Я не открывала, Сашенька, просто видела…

– Да ладно, мам…

– Мальчик что-то странное писал…

– Неприличное?

– Нет, бессвязное. А тебе могут писать неприличное, да, Сашенька? – Мама грустно вздохнула. – Вот и выросла ты.

– Мам, я выросла. Но неприличное никто писать не решается. А что там с моськами? – Говоря, я уже умылась и оделась. – Надо идти их искать.

– Да нет. Не надо.

– Почему?

– Я же нашла их, – развела руками мама и тихо засмеялась. – Ты что думаешь, я собачек на улице погибать оставлю? Сначала нашла Алисоньку… Почему-то они в разные стороны побежали, представляешь? Алисонька запуталась в кустах. Нос ободрала себе… А Веню мы потом с ней долго еще искали. И она меня поцарапала. А он покусал…

– Да кто бы сомневался! У них же мозгов нет… Так где они, мам?

– Спят… убегались, – вздохнула мама. Она показала мне телефон, который она с некоторых пор, как я, стала постоянно носить с собой по квартире (дурная привычка, кстати, но я ничего поделать пока с собой не могу).

Я прочитала: «Спят сладкие зайки».

– Это что, мам?

– Я отдала собак, ты уж извини, Сашенька. Мне показалось, так лучше будет.

– Кому?! – Я не верила своим ушам.

– Отнесла их домой, к хозяйке. Мне казалось, они тебе мешают, раздражают тебя. Ты хоть и смеешься все время, шутишь, но стала очень раздраженная. Да и утром вставать тебе раньше нужно. Отнесла. Без спросу. Извини меня.

– Мам… Ты издеваешься, что ли? За что извиняться? Спасибо!..

Я, кажется, вообще ничего не знаю о своей маме и ничего не понимаю. Последнее, что она могла бы сделать – это отнести собак Нелли Егоровне, да еще когда я спала. А она это сделала.

– А чемоданчики?

– Чемоданчики надо отдать, я не успела, а то Нелли Егоровна чуть не упала в обморок, когда увидела собак без одежды.

– Мосек… – машинально поправила я маму. – Все, мы свободны?

Я даже не верила такому счастью. Ведь мы думали, куда пристраивать собак на время поездки. Робеспьер-то справится сам. Раз в день к нему будет приходить соседка, подливать воду и давать еду.

– Все, можем ехать к дяде Коле, мам?

– Да.

– Мы там покатаемся на оленях?

– Почему, Сашенька?

– Так Финляндия же, мам… Северная страна, пустынная… Брусника, олени, лопари… йоккала-коккала… пару слов надо выучить, так, для форсу…

Мама, смеясь, отмахнулась от меня.

– Надо подумать, что ему подарить. Что-нибудь русское, как ты думаешь? Поедем сейчас в магазин. Я шапки такие видела… Немножко на буденовки похожи, теплые… Там ведь всегда холодно.

Я с опаской взглянула на нее. Мне кажется, она нисколько не вдумывается в то, что дядя Коля когда-то уехал отсюда, потому что не любил свою страну. И ничего русского ему совсем не нужно. И вообще. Я знала, что все не так просто. Мы же не к далеким родственникам в деревню едем, а совершенно в другую страну, к человеку, которого, считай, не знаем. Но почему-то маму это совершенно не заботило.

– И пряник тульский надо купить.

– С Кремлем, да, мам?

– Можно и с Кремлем… – несколько неуверенно согласилась мама. – История же у нас одна…

– Ага. Только отношение к ней другое. Ему надо привезти майку «Я – русский».

– Сашенька… – осторожно сказала мама. – А ты собираешься задираться с дядей Колей?

– А то – что? Не возьмешь меня?

Я услышала характерный сигнал сообщения. Потом еще и еще. На дисплее телефона, который лежал в кухне, нервно вспыхивало: «А?» «?» «???»

Это Мошкин, проснувшийся рано, писал и ждал ответа. Что-то предлагал. Параллельно приставал Джонни, вчера пропустивший на спектакле (надо было так уйти в виртуальную реальность!) все главное представление с Глебушкой в главной роли. И теперь он хотел знать, что же там произошло, а наш общий папа пытался свести все, как обычно, к шутке. Вот Джонни и послал двенадцать сообщений ВКонтакте, пытаясь разузнать, что случилось на спектакле.

Джонни я отвечать не стала, потому что не знала, что написать, чтобы не подвести папу и чтобы ему не попало от крокодильей морды. А Мошкину я ответила кратко: «Я готовлюсь к экзаменам и тебе советую». Я сегодня собиралась к Надежде Ивановне и, секунду поколебавшись, написала Мошкину: «У меня дело, хочешь, пойдем со мной». «Да!» – ответил Мошкин, даже не спрашивая, какое дело. Минут через пять от него пришло сообщение: «Я занят, но я все отминю». С русским у Мошкина не очень. Поскольку я ничего не отвечала, Мошкин послал такое сообщение-значок: согнутая рука с выпуклыми бицепсами. Потом полусинее лицо с глазами, закатившимися от ужаса. Потом сорок знаков вопроса. Кричащее лицо, красное лицо, синее лицо, фиолетовое лицо…

Иногда мне доставляет радость и удовольствие разговаривать без слов. Понятиями. Не очень четкими. Ну что такое «синее лицо»? Паника, ужас, недовольство или жизнь после смерти, что? Но смешно и понятно. А иногда меня это дико раздражает.

Я набрала его номер. Мошкин, понятное дело, сейчас лишится где-то там, где он сидит или стоит с телефончиком, дара речи. И не ответит. Телефон – только для общения с предками, которые тебя потеряли, или с училками, если они вдруг тебе звонят и спрашивают, не хочешь ли ты в воскресенье, вместо отдыха, поехать в другой округ на олимпиаду и не хочешь ли получить тройку в семестре, если не поедешь.

Нет, сказала я. Хочешь общаться – общайся. Ты мне писал все утро. Значит, хочешь. Я позвонила еще раз и еще. На четвертый или пятый раз Мошкин ответил:

– Ну?

– Привет, Леша.

– Ну? – опять сказал Мошкин.

– Ты что-то хотел? Ты писал мне. Я не поняла – про синее лицо не поняла.

Ну вот что я стала задираться к Мошкину? Он разговаривает так, как разговаривают все его сверстники, я в том числе. Значками. Нам так удобнее. Только у кого-то речь еще осталась – у меня, например, я думаю, это оттого, что у меня мама работает дома и не ездит на работу, не тратит два-три часа на дорогу. И у нее есть время, чтобы со мной разговаривать. А если у детей родители очень заняты, им разговаривать не с кем. Друг с другом они разговаривают с помощью значков, символов, картинок. Максимальный объем доступной информации под картинкой – два предложения, больше уже никто читать не станет. Может быть, это не так плохо, как кажется тем, кто много говорил. Просто мы и наши дети будем другими.

Если вырастут те, кто не читал Толстого и Достоевского (для них это длинно, и невозможно переварить такой объем информации, ненужной и несмешной…), то эти люди не будут заставлять своих детей читать Толстого и Достоевского, это же понятно. Значит, будет другая цивилизация. У нее будут иные ориентиры, иные ценности, условности, задачи. Например, все будут играть. И максимально разовьется игровая индустрия. Играть везде и во все. Играть и шутить. Никто не будет воевать… Так ведь может быть?

Потому что если кто-то пойдет войной на наших мальчиков – вечно во что-то играющих шутников, нежных, избалованных, в красных коротеньких брючках, розовых кепках, с тонкими слабыми пальчиками – наши мальчики или погибнут в первые две минуты, или сдадутся в плен, если будет такая возможность. Хорошо, если их завоюют такие же, как они. И они, попихавшись и поорав друг на друга, сядут на траву и станут играть. Или меряться, у кого тоньше щиколотки и длиннее ресницы…

Мошкин испортил мне настроение окончательно. Завтрак я съела автоматически, не замечая вкуса, хотя мама испекла мои любимые булочки с корицей. Мама замечательно печет, она могла бы быть профессиональным булочником, если бы у нее была предпринимательская жилка.

Я думала о предстоящих войнах, о перенаселении в дикой Африке, о нехватке воды в Индии, из-за чего они пьют грунтовую воду и болеют, о Ближнем Востоке, откуда уже хлынули в Европу первые волны недовольных и крайне активных людей… Думала и не обращала внимания на то, что Мошкин бомбардирует меня новыми сообщениями, состоящими, как можно догадаться, из знаков препинания и символов.

На улице я поняла, что немножко переоценила свои силы. Побаливала голова, от холода стало саднить горло, и защелкали уши. Я крепкая и закаленная, и вчера не простудилась бы, если бы не была расстроена из-за папы. Я, сколько себя помню, от расстройства заболеваю.

У подъезда стоял совершенно синий от холода Мошкин. Ах, вот что он имел в виду своими значками! Что он замерз! А сказать нормально, по-человечески, это нельзя было?

– П-привет, Ал-лекса… – пробормотал Мошкин неслушающимися губами.

– Привет! – вздохнула я. – Ну ты дурак! В подъезде хотя бы ждал!

– К-куда идем?

Я взглянула на Мошкина, ничего не ответила, лишь убыстрила шаг. Потом остановилась, развернулась и пошла обратно.

– Т-ты куда? – Мошкин еле говорил от холода.

– Пошли, погреемся, чаю попьешь.

– Нет! – крикнул Мошкин.

– Ты что? Я танцевать на столе голая не буду…

Зря я это сказала. Мошкин, и без того синий, побурел, стал смеяться, закидывая голову, хлопать себя по бокам.

– Давай иди. Мне не надо, чтобы ты из-за меня заболел.

Мошкин вдруг притих, посмотрел очень серьезно, кивнул, сглотнул, спросил:

– А т-твоя мама?

Я хотела сказать, что мама как раз таких убогих и любит, каким сейчас выглядел Мошкин, но не стала.

Мама, как можно догадаться, всплеснула руками, разохалась, побежала ставить чайник. Вот когда я пришла вчера из театра замерзшая, она меньше охала.

В прихожую вышел Робеспьер, страшным взглядом посмотрел на Мошкина. Однажды Робеспьер написал в ботинки маминому ученику, десятикласснику, который всегда сидел развалясь на стуле и вечно портил маме нервы. Но сделал кот это зря. Маме пришлось покупать ученику новые ботинки, которые стоили, как десять маминых занятий. Так, по крайней мере, ей сказали родители ученика.

Я взяла Робеспьера на руки. Мошкин неожиданно расплылся в улыбке и протянул руку к коту. Я отодвинулась.

– Он дикий. Не любит ласки.

Робеспьер и у меня на руках замер в напряжении, готовый в любой момент спрыгнуть. Я отнесла его в свою комнату и на всякий случай прикрыла поплотнее дверь.

За чаем Мошкин сидел красный, уже не от холода, а от смущения. Мама завела с ним разговор.

– Ты тоже волонтер? – спросила мама, подкладывая Мошкину печенье с лимоном и булочку с корицей.

– Ага, – ответил Мошкин.

Мне показалось, что он не понимает, ни что он ест, ни о чем мама его спрашивает.

– Точно ты волонтер? – переспросила я.

– М-м-м… тощо… – кивнул Мошкин и запихнул в уже набитый рот еще одно печенье – золотистую трубочку с грецкими орехами.

– С Сашенькой вместе? Молодец. Тебе чаю с сахаром?

– Мам, да наливай любого! Они в школе не разбирают, что пьют.

Мошкин с обидой посмотрел на меня.

– А… – Мама замялась.

Я видела, что мама не знает, что спросить, а сам Мошкин отчаянно жевал, хватал разное печенье – оно выглядело аппетитно, да и просто – когда жуешь, не надо говорить.

– Мам, он не умеет разговаривать, что ты его спрашиваешь! Да, Леш?

Мошкин с еще большей обидой замотал головой. И отхлебнул огромный глоток горячего чая.

– Ты куда будешь поступать? Ты же в Сашенькином классе? Она мне о тебе рассказывала. Я знаю, ты с ней дружишь…

– Он-то со мной дружит, только вот я с ним не дружу, – заметила я.

Мошкин закашлялся. Мама громко засмеялась. Запертый Робеспьер стал скрестись из комнаты.

– Выпусти кота, Сашенька. Он хочет пить, наверно. Или в туалет.

– Он хочет надуть в ботинки Мошкину, мам, – объяснила я. – Леш, ты согрелся?

– Да, – сказал Леша, наконец проглотив все, что было у него во рту. – А моя мама… это… пирог… это… там… берешь… это… черемуха… вкусно… это… я… это… гы-гы-гы… – Мошкин стал сам смеяться, потому что никак не мог сформулировать и договорить до конца одну-единственную мысль.

Мама удивленно посмотрела на Мошкина. Нет, конечно, иногда он говорит лучше. Но когда волнуется, большего не скажет. Тогда мама положила Мошкину печенье с клюквой, по два с орехами и лимоном и подлила чаю.

– Кушай! – сказала мама с жалостью и еще с каким-то, непонятным мне чувством. Как будто с некоторой… неприязнью.

Может быть, она боится, что у меня с Мошкиным серьезный роман и я, окончив школу, выйду за него замуж, и у меня родятся дети, которые не смогут научиться говорить вообще? И будут, как Робеспьер, молча бегать по дому, есть, пить из крана и молча присаживаться на горшок? И что-то бессвязно лепетать, а мама не сможет научиться их языку? И поэтому она так расстроилась…

– Если хочешь… – через некоторое время сказала мама, которая сидела на своем стуле наискосок от Мошкина и все взглядывала на него. – Я могу позаниматься с тобой русским языком… У меня не очень дорогие уроки… Если… что… гм… то я и так позанимаюсь… бесплатно…

Я знала, что Мошкин живет только с мамой, но они вполне обеспеченные. Его мама что-то продает, она оптовик, у них неплохая машина, своя квартира, не съемная, хоть и в пятиэтажке, и Мошкин иногда ездит в настоящую Европу – не в Болгарию и не в Румынию. Был на Сицилии, хвастался фотографиями из Хорватии, Чехии, даже из Германии, доводил меня в прошлом году разговорами о том, какие чистые улицы у немцев и как все там по линеечке и без единой соринки.

Я немцев не люблю, так же как и американцев, поэтому, если кто-то хочет довести меня, может начать хвалить Америку, Англию или Германию. Я хорошо знаю историю, гораздо шире и глубже, чем написано в наших убогих учебниках, где история России начинается с девятого века нашей эры. Я читала Ломоносова и много разных других книг по истории. Если бы я не чувствовала в себе сил служить Родине и не шла бы в Академию ФСБ, я бы стала заниматься древней историей и переписала бы наши школьные учебники по истории. Я знаю, что славяне сражаются с германскими племенами испокон веков. И я думаю, что когда-то, очень давно, несколько тысячелетий назад, они были нашими ближайшими родственниками – об этом говорит наш язык, в котором остались схожие слова, много базовых слов. Значит, как я понимаю, поссорился когда-то один брат со вторым братом, ушел со своей огромной патриархальной семьей, так и началась вражда славянских и германских племен, затянувшись на много тысячелетий, и еще неизвестно, к чему она приведет мир. Может быть, к третьей мировой войне и всемирной катастрофе. Об этом я тоже все время думаю. И из-за этого, в частности, хочу идти в Академию.

– А! Алекса! – неожиданно воскликнул Мошкин, неожиданно для самого себя, потому что он только что отхлебнул чаю, не успел его проглотить и немного плюнул чаем в маму.

Мама вытерлась салфеткой и протянула чистую салфетку Мошкину.

– Ой… – Мошкин вытер все лицо – и лоб, и виски, и уши и, качаясь на стуле (так легче, наверно, преодолевать смущение), заявил: – А тебя… это…. в Академию… не это… не возьмут!

– Почему? – негромко спросила я, прищурившись. Вот стоило его для этого приводить домой и поить чаем!

– Потому что… это… я… это… смотрел… на сайте…

– Там так и написано: «Александру Веленину не возьмут», так, что ли?

Мошкин стал громко и долго смеяться, мама смеялась, глядя на него, я даже подумала, что, возможно, тот ребенок, которого она забыла в роддоме, когда ей случайно подсунули меня, был глупый маленький мальчик, вроде Мошкина. Так уж радовалась сейчас мама, глядя, как заливается Мошкин. Или же она радовалась оттого, что где-то написано, оказывается, что меня в Академию не возьмут?

– С чего меня не возьмут? У меня рост метр семьдесят два, у меня золотой значок ГТО будет обязательно, осталось лыжи сдать, по бегу – уже первый юношеский, зрение отличное, пятерка по информатике и физике… Что такое?

– Гы-гы-гы… это… гы-гы-гы… – Согревшийся и приобретший нормальный цвет Мошкин разошелся и теперь не мог остановиться.

– Так, все. – Я открыла в телефоне сайт Академии. – И где тут про меня написано?

– Написано, что девочек не берут, – вместо Мошкина неожиданно сказала мама, заодно собирая салфетки, которые Мошкин смял и набросал вокруг себя. – Только на заочное и на переводчиков. А ты же не хочешь быть переводчицей, Сашенька. Ты же хочешь быть разведчицей.

Надо было видеть, с каким выражением мама это сказала!

– На заочное? – растерянно переспросила я. – А… что это значит?

– Ты что, не читала этого? Не видела?

– Я посмотрела, какие экзамены нужно сдавать, к ним готовлюсь… Заочное… то есть сначала нужно поработать в армии, в полиции… Так, что ли? Спасибо, Леша, что ты так позаботился обо мне. Полез на сайт…

– Я просто тоже… это… думал… в Академию…

– Физкультуру сначала сдай! – отмахнулась я. – Какой из тебя разведчик! Язык как помело! Даром что говорить не умеешь – смайликами всех сдашь, все секреты государственные выдашь американцам. Мам… – Я с удивлением смотрела на маму. – А что же ты мне не сказала раньше?

Мама пожала плечами.

– Все не знала, как сказать, расстраивать тебя не хотела.

– А что расстраивать! Значит, пойду в полицию. В училище сначала. Потом уже в институт. Ничего страшного.

– Может быть, передумаешь, а, дочка? Или на переводческий пойдешь?

Мошкин, не зная, как участвовать в разговоре, громко прихлебывал чай. Можно ли научить человека, который тебе симпатичен, пить чай так, чтобы этот человек тебя не раздражал? Можно ли его научить разговаривать? Можно ли его вообще чему-то научить? И стоит ли? Я раньше никогда не задумывалась об этом. А чем же тогда мне симпатичен Мошкин, если первое, о чем я думаю, глядя на него – как бы его переделать и переучить. Как сделать так, чтобы он по-другому смеялся, по-другому бы пил чай, по-другому смотрел, сидел, говорил – главное, говорил. Наверно, надо, чтобы с Мошкиным чай вместе пила та девушка, которая не хотела бы его переделывать для себя, как ей нравится и удобно. Которой бы он был симпатичен полностью вот такой, какой он есть.

– А куда мы идем? – Наевшийся мамиными печеньями и согревшийся Мошкин бодро прыгал рядом со мной.

– К старушке Надежде Ивановне.

– Зачем?

– Я иду помогать ей, а ты прыгаешь рядом.

Леша обиженно глянул на меня, засунул руки в карманы и чуть не полетел на подмерзшей луже.

– Блин, – сказал Мошкин.

– Обходись без блинов, будь добр, – попросила я.

– В полиции… это… всё матом… это… матом! – сказал Мошкин.

– Вот когда я в полиции работать буду, тогда посмотрим. А пока мы не в полиции, держи себя в руках.

Мошкин так долго смеялся моим словам, что я подумала, ему сейчас станет плохо. Что, правда, в них было смешного, он мне не сказал.

Надежда Ивановна не открывала дверь минут пять, но потом открыла, не спрашивая.

– Я Саша, – напомнила я ей.

Надежда Ивановна как-то невнимательно посмотрела на меня и даже не заметила Мошкина, так мне показалось.

Я скинула ботинки и прошла в комнату. Мошкин поплелся за мной, перед этим аккуратно поставив свои огромные ботинки на тряпку у двери.

– Чем вам помочь? – спросила я, оглядываясь и не находя на привычном месте веник. Обычно он стоял в углу крохотной прихожей. – Подмести? Давайте мусор вынесу… Что сделать?

– Вот, прикрепить не могу, – совершенно спокойно сказала Надежда Ивановна и кивнула на кучку на столе. – Хотела надеть в эту пятницу, может, в последний раз. Не с планками пойду, с настоящими, покрасуюсь.

Мошкин уже стоял у стола, покачиваясь. Мне кажется, он растет каждый день и никак не приспособится к своему росту. Вроде вырос, привык. Проснулся – снова выше стал, центр тяжести сместился, Мошкин опять качается.

Я взглянула на стол. Сколько там было орденов, мне сказать было трудно. Много. Я ведь не первый раз у Надежды Ивановны дома. Но она ни разу ничего не говорила о войне. Сколько ей лет? Восемьдесят? Больше, наверно. Восемьдесят пять? Значит, во время войны ей должно было быть… десять? Двенадцать? Или ей больше лет?

– Вы служили? – осторожно спросила я.

Надежда Ивановна кивнула и протянула мне плотный черный пиджак.

– Вот сюда прикрепи, попробуй, может, у тебя получится ровнее.

– Но… Это с войны, да? С Великой Отечественной?

– А с какой же еще!

– А… где вы служили? Сколько вам было лет?

Надежда Ивановна как-то неохотно сказала:

– Мало мне было лет. Я в разведке была. И во время войны. И после.

– А после войны была разведка? – удивился Мошкин.

Я подтолкнула его, чтобы он замолчал.

– Не расскажете?

Редкий случай, чтобы ветераны не рвались рассказывать о своей службе. То, что они прошли и пережили во время войны, оказалось настолько ярче, важнее всего остального, что произошло потом у них в жизни, что при одном упоминании о войне они начинают рассказ с того места, на котором остановились в прошлый раз, когда нашелся кто-то, кто хотел их слушать. Таких рассказов становится все меньше и меньше. И рассказывать некому, да и слушать никто не хочет.

Надежда Ивановна покачала головой.

– Нарассказывалась я уже. Так что? Поможешь прикрепить?

– А где вы служили? В какой армии? При каком штабе? Или как это правильно сказать?

– Да что ты привязалась-то! – даже рассердилась Надежда Ивановна. – Вот, смотри!

Она достала со шкафа альбом и раскрыла его.

Несколько совсем старых, коричневых фотографий, послевоенных, вот она молодая, уже взрослая женщина, с детьми, кстати. Значит, наверно, где-то дети все же есть…

– Это Берлин? Ух ты… это… – Мошкин стал рассматривать какие-то фотографии, и я тоже повнимательнее присмотрелась.

Почему она не хочет говорить? Разве есть теперь вещи, о которых не говорят? Мало ли где она служила, конечно… Может быть, по старой памяти не хочет – секретная работа… Ничего себе… Кто бы мог подумать…

– А это где? – Мошкин смело достал какую-то фотографию и поднес ее к свету. – Какая это страна? Пальмы какие-то…

– Леш, положи на место, пожалуйста. Надежда Ивановна… правда… расскажите о себе…

– Саша, ты же знаешь, я иногда забываю что-то… Ты ведь Саша? – Надежда Ивановна протянула мне следующий орден. – Этот ниже и слева крепи. Зря даже я их все сняла. Продать хотела. Мне за них такие деньги обещали… А потом пожалела. Я зубы хотела хорошие сделать. А потом мне бесплатные сделали, как раз срок подошел. Неудобные, конечно. Но ордена продавать не стала. Думаю, вдруг еще хуже времена настанут. Квартиру отберут у меня, например…

– Кто может квартиру отобрать? Что вы… – сказала я.

– А кто пенсию отобрал? Вот те же люди и отберут. Разве это пенсия? У меня самая первая пенсия была в восемьдесят девятом году. Думала – вот заживу теперь, как королева. Да тут такое началось… Ну вы тогда не родились еще!

– Мы знаем, – кивнула я, – что началось.

– Что вы знаете! – махнула рукой Надежда Ивановна. – Вы небось знаете про «демократию»? Так это теперь называется?

Мошкин явно заскучал, я показала ему кулак. Он разулыбался и сел рядом со мной, взял у меня из рук пиджак Надежды Ивановны и попробовал прикрепить орден.

– А этот за что?

– Да ни за что! – махнула рукой Надежда Ивановна. – За годовщину войны. Вот этот – да…

– Расскажете? – попросила я.

– Так я же тебе говорю – я все забываю. Ну не все, некоторые вещи. Вот рассказала как-то корреспонденту, прислали мне тут одного… А он мне потом звонит и говорит – вы про кого мне рассказали? Я говорю – про кого, про кого – про себя! А он говорит – вы про другого человека мне рассказали, это известная история… – Надежда Ивановна замолчала.

Я тоже сидела молча и моргнула Мошкину, чтобы он не влез и не ляпнул лишнего.

– Я вот, видишь, какая стала… Саша… Ты же Саша?

Я кивнула.

– Да я знаю, что ты Саша… Это я так, на всякий случай спрашиваю… А я потом думаю – а что я ему рассказывала? Вроде помню… Вроде все про себя… Я еще думала – можно ли это рассказывать… Ведь много лет гриф секретности был… Я в Аргентине потом работала, в посольстве… и задание у меня было секретное… И в Австрии работала… И в Германии…

Я подумала, не спросить ли Надежду Ивановну о дяде Коле – он же в Мюнхене жил (мама все-таки вспомнила), вдруг она с ним встречалась… Но не стала.

– Тоже задания выполняла… – продолжала Надежда Ивановна. – Всё рассекречено теперь… Всё, да не всё! Я такие вещи знаю…

– Она тоже хочет быть разведчицей! – Мошкин почему-то закинул ногу на ногу и показал на меня.

– Поскромнее себя веди! – прошипела я. – При чем тут вообще я?

– Не надо, Саша! Зачем тебе разведка… Это ведь… Вот, как у меня, детей не будет. Точнее… – Надежда Ивановна поморщилась, как от боли.

– А я как раз хотела… спросить вас о детях.

– Не здесь они. Остались в Австрии. Там родились, там и остались. Это такая история!.. – Старая женщина махнула рукой. – Если начать писать об этом, то выйдет авантюрный роман. Только, видишь, как писать-то, если я не то помню… У меня муж был австриец, точнее, он не совсем австриец был… Больше еврей… Я потом уже узнала… Мне нужно было срочно выйти замуж… Задание у меня такое было. Ведь я это не придумываю? – Надежда Ивановна спросила как будто у самой себя. – Нет, конечно. Я же еще так переживала, хотела рапорт подать об отставке… Думала, что не смогу. А тут человек такой подвернулся как раз… Положительный, оседлый, с правильной биографией… Я и вышла замуж очень быстро… Задание выполнила. И детей родила, одного за другим. А потом, через несколько лет другое задание пришло… И пришлось срочно страну покинуть, и детей, и мужа… А ты спрашиваешь – есть ли у меня дети. Не знаю. Наверно, где-то есть.

– А почему же… – Я слушала ее, совершенно ошарашенная. – Разве так бывает? Почему вы сейчас не можете узнать про них? Или написать? И раньше не могли узнать, лет десять назад? Они почему вас не ищут?

– Они думают, что я умерла, – очень просто ответила Надежда Ивановна. – Как я теперь скажу, что жива? Они знали, что я попала в авиакатастрофу. Так это было оформлено.

– Может быть… Куда-то пойти… Вы же ветеран… Попросить…

– Всё переменилось. Не пойду. Не за чем, – твердо ответила Надежда Ивановна. – Не переживу я уже встречи с детьми. Хотя… Можно было бы встретиться и умереть спокойно.

Я взглянула на Мошкина. Он сидел и в полном смысле слова с открытым ртом слушал Надежду Ивановну.

– Но я даже не знаю, кем они стали, – продолжила та. – Кем работают, где живут…

– Может быть, у вас есть внуки?

– Не объяснишь теперь, Саша. В той авиакатастрофе никто не выжил, понимаешь? Им так сказали. Если я объявлюсь и скажу, что я была советской разведчицей и родила их по заданию, а потом сбежала от них, тоже по заданию…

Я сама во все глаза смотрела на Надежду Ивановну, пытаясь увидеть в очень старой, практически беспомощной женщине, которая забывает в магазине свою сумку с продуктами, ту разведчицу, которая много лет жила за границей, выполняя самые ответственные задания, была офицером, служившим на благо Родины…

– А в каком вы звании вышли на пенсию? – спросила наконец я.

– На военную? В звании подполковника.

– Ничего себе… – Мошкин присвистнул.

– Так я потом еще работала. Преподавала в Академии, недолго, правда… Забывать как раз все стала…

– А вам сейчас как-то помогают? Ну, я имею в виду, военные….

– Помогают! – Надежда Ивановна показала на шкаф, где стояла огромная, красивая ваза. – Вот, дарили на юбилей. И приглашают меня на праздники… Не хожу я уже… Вот хочу пойти, решила… в кои-то веки…

– Понятно…

Я не знала, что сказать, что сделать, о чем еще спросить, чем помочь. Я растерялась окончательно. Эта неожиданная история, похожая на военно-детективный роман, так не вязалась с образом Надежды Ивановны. Если бы не куча орденов и пара фотографий из тех стран, где она служила, я бы и не поверила. Ведь она сама говорит, что все забывает. Как только она эти фотографии провезла обратно и сохранила, с детьми, которые так и остались в той ее жизни…

– Когда страны-то не стало, – продолжила Надежда Ивановна, – так и обо мне забыли! Разве обо мне одной забыли?

– Мы о вас помним! – неожиданно сказал Мошкин. – Вот, пришли!

– Да и правда, – словно удивилась Надежда Ивановна. – Что это я совсем уже… А давайте мы будем пить чай!

– Давайте! – обрадовался Мошкин.

Я слегка пнула его ногой.

– Ты только что выпил и съел все у моей мамы, здесь точно не надо никого объедать!

– Ага, ладно, – покорно согласился Мошкин. – Давайте лучше я… – Он огляделся. – Шкаф подвину.

– Зачем? – удивилась Надежда Ивановна. – Я просила? Что-то я забыла. Видишь, все забываю, – горестно сказала она мне.

– Да ничего вы не просили, что вы его слушаете!

Я прикрепила все ордена, нашла все-таки веник, он почему-то был на балконе, подмела в квартире. Комната у Надежды Ивановны была одна, убираться в квартире не сложно. Мне очень хотелось спросить у нее о ее жизни, о том, какие задания она выполняла, как зовут ее мужа – того, от которого она родила детей, я была уверена, что все это правда. Еще мне хотелось спросить, какая у нее пенсия и хватает ли ей денег. Если нет, то я знаю одного волонтера, взрослого человека, который организует сбор продуктов для многодетных или бедных семей. Но я решила спросить это аккуратно, не в лоб. Посмотрела на кухне, когда убиралась, заглянула в холодильник, в шкафчик рядом с плитой. Не густо, конечно, но самое необходимое вроде есть.

Надежда Ивановна, которая показывала Мошкину, как открыть антресольки в прихожей, вдруг спросила:

– Убедилась?

– В чем? – Я выглянула из кухни.

– В том, что я не голодаю. Я умею рассчитать и могу прожить на любые деньги. – Старушка сказала это с такой гордостью, что у меня защемило сердце.

Разве это правильно? Ведь даже если она что-то и забыла и рассказала какому-то корреспонденту не то (хотя я в это не верю), но ордена-то есть… Неужели, прожив такую жизнь, человек должен считать каждую копейку в старости? Правда, той страны, которой она отдала свою жизнь, больше нет. Есть совсем другая страна, некоторые люди просто не признают своей истории, все ругают, все отрицают, ненавидят… Как мой папа, например.

Каждый раз, когда я начинаю думать о том, что разделяет меня и моего папу, мне становится очень грустно. Понятно, в России всегда были славянофилы и западники, только когда читаешь об этом в учебнике истории, с трудом запоминая фамилии и названия журналов, на страницах которых они ругались друг с другом, это одно. А когда водораздел этот проходит в твоей собственной семье, ну пусть не семье – как назвать наши отношения с папой, если он мне родной, но у него как бы две семьи… – бывшая и настоящая…

– Вот я все думаю… – сказала Надежда Ивановна, садясь на старый стул, покрытый самодельным чехлом, – как же это произошло, что то, что мы строили семьдесят лет, так легко и быстро сломалось. Появились как будто из ниоткуда какие-то люди, растащившие всю страну до ниточки… Почему никто не протестовал, почему все молчали? Бескровно, тихо? Ведь жили-то хорошо, как раз жизнь наладилась. На море ездили, у всех отпуска были, два выходных, машины появились… Хотели чего-то другого? Я помню, как рвались все за границу, как рвались… Я-то, когда обратно приехала, и рассказать никому толком ничего не могла, а так хотелось – о той жизни, совершенно не сладкой и не прекрасной, о нищете, которой здесь не знали, о бесправии, болезнях, несправедливости…

Мошкин, снявший с антресолей коробку со старинными коньками, рассматривал черный дисковый телефон, который достал заодно.

– Продать можно… – Он крутил диск и дул в большую тяжелую трубку.

Надежда Ивановна внимательно посмотрела на него.

– Зачем?

– А зачем он… это… лежит? Такая вещь… это…

– Мальчик немножко… – Надежда Ивановна наклонилась ко мне и тихо спросила: – …болеет, да?

– В смысле? – тоже шепотом спросила я.

– Так плохо говорит?

– Болеет, – вздохнула я. – Болезнь такая есть сейчас. Он хороший, не обращайте внимания. Мошкин, на место убирай телефон! Никто ничего продавать не будет.

– Да я… это… как лучше… это…

Симпатичный Мошкин был бы просто невыносим, если бы не его милое от природы, хотя и очень глупое лицо.

– Коньки убирать? – спросила я.

– Так я же тебе их подарить хотела, – удивилась Надежда Ивановна. – Я еще не говорила? Бери-бери, за этим как раз лезли на антресоли. Или у тебя есть наверняка коньки?

– Нет, как раз коньков нет. Спасибо… Но…

– А кому мне дарить? – пожала плечами Надежда Ивановна. – Знаешь, как странно в праздники… Мне вообще нечего и некому дарить. Так что это тебе на годовщину революции. Вот, как раз недавно был праздник. Не праздновал только никто. Удивительно… – Старушка покачала головой. – Иногда проснусь – как во сне. Думаю, приснилось. Или придумала все сама. Да нет. Включу телевизор, а там… Проиграли мы холодную войну. Я проиграла. Я была ее солдатом, точнее, офицером. И все делала, чтобы мы в ней выиграли. Жизнь моя ушла на это. А не вышло.

Я слушала Надежду Ивановну, забыв про Мошкина. Он тоже присел тихо на диван, отодвинув газету, и слушал.

– Почему проиграли, как вы думаете? – спросила я.

– Очень хитрый противник был. Взял голыми руками и не с той стороны, откуда думали. Отравляли сознание потихоньку, отравляли… Готовили всех, то там, то здесь… То одна книга самиздатовская по рукам пошла, то другая… И своих хватало, кто пытался изнутри колобродить… Критиковали, зудели, смеялись… Сидели на кухнях, курили, друг другу вслух ерунду всякую читали, их радио слушали, думали – там правда. А там целые институты работали, чтобы именно такую правду сочинять, какая бы нам в душу запала. Знаешь, сколько радиостанций было – целая индустрия вещания на Советский Союз… А наши глупые всё волны их ловили… Просто не понимали, как хорошо жили. Сейчас зато… – Надежда Ивановна махнула рукой и замолчала.

– У меня… – Я начала говорить и тоже замолчала. Не знала, стоит ли заводить разговор о дяде Коле. Но все же продолжила: – У меня дядя, точнее, двоюродный дедушка на таком радио работал. В Мюнхене.

– Как фамилия? – быстро спросила Надежда Ивановна.

И я вдруг увидела в этой рассеянной старушке молодую женщину – так бывает, иногда в старике вдруг проглядывает тот, кто внутри, кого мешает увидеть несовершенная физическая природа, мешают морщины, искажающие лицо. И я увидела – быструю, смелую, острую на язык, наблюдательную женщину, которая много лет занималась совершенно неженским делом, рискуя если не жизнью, то свободой, посвятив, как она сама говорит, всю жизнь служению Родине. Это немодные, непонятные слова. Представляю, если на таком языке заговорить в нашем классе! Это сейчас Мошкин сидит, слушает, кивает, не ржет. А если бы Надежда Ивановна пришла к нам в класс и начала рассказывать, я представляю, как бы все стояли на головах и фиглярничали.

– Фамилия дедушки – Орлофф, – сказала я. – Николас Орлофф.

Надежда Ивановна подумала.

– Может, и встречала его. Чуть картавил, да? Очень быстро говорил… Ядовитый такой человек.

– Не знаю. Не видела его никогда.

– А сейчас он что делает?

– Нас с мамой ждет, – вздохнула я. – Болеет, ему помощь нужна. Я не знаю, так мама говорит, она его случайно нашла.

– Случайно нашла? – удивилась Надежда Ивановна. – Это как? Где?

– В Интернете, – ответила я, не вполне уверенная, что Надежда Ивановна понимает, о чем я.

– А-а-а… Я вот тоже… Все ведь думала – можно ли, хоть я и рассекречена… Да вот, научилась…

Пожилая женщина сняла бархатную тряпочку с ноутбука, лежавшего, оказывается на столе. Рядом стояла просто архаическая вазочка с сушками и леденцами в пестрых фантиках, как на журналах из прошлой жизни, которых у нас полно на даче. Кто бы мог подумать…

– Что? – улыбнулась Надежда Ивановна. – Думала, старушка совсем уже? Трудно мне, конечно, иногда давление поднимается, ничего не пойму… Ткну не туда, все пропадает… Но постепенно разбираюсь.

– Я… могу… это… могу… показать… – тут же подскочил Мошкин. – Тут… это… комбинация клавиш…

– Сядь, отдохни, – кивнула я ему.

Мошкин нахмурился, но послушно сел, правда, уже не на диван, а рядом с компьютером. Я знаю эту магию клавиатуры и монитора для наших мальчиков. Лишь завидев компьютер, они не хотят ничего, кроме как провалиться в тот мир – не важно, что там делать – смотреть ролики, что-то искать, все равно что, читать все подряд, само собой играть… Но не обязательно. Главное – раствориться там и перестать быть здесь. В этом есть какая-то загадка. Это сродни сну, наверно. Ведь все любят спать, особенно мальчики. С той разницей, что сны продюсирует моя собственная голова, а виртуальные забавы – чья-то еще. А я просто поглощаю их и растворяюсь в них. Моя свободная личность растворяется. За это я не люблю виртуальные игры.

– А он… очень плохо говорил о Советском Союзе, да?

– Кто? – спросила Надежда Ивановна.

По ее растерянному взгляду я поняла, что пожилая женщина, которая только что абсолютно нормально, живо со мной разговаривала, вдруг потеряла нить. Может быть, ей нужны какие-то таблетки?

Мошкин, не решившийся без спросу включить ноутбук (хотя очень хотел, я видела это) и вынужденно следивший за нашим разговором, издал короткое «гы», но под моим взглядом стал кашлять в кулак.

– Тебя постучать по спине? – спросила я.

– Не. Уже все… – Мошкин тут же перестал кашлять и виновато посмотрел на меня.

Вот зачем мне такой друг, который и хамит, и глупости говорит, и разговаривать не умеет, и смотрит, как бездомная собака, которая готова принять на себя любую вину, лишь бы ее накормили или хотя бы позволили плестись за собой. Она представляет себе, что ты ее хозяин, что ей больше не надо будет ночевать на теплой проплешине у дома, где проходят трубы с горячей водой, есть старые кости, переваривающиеся сутками… У нас рядом с домом живет такая собака, давно уже. Живет и живет. Никто ее не берет к себе. Иногда приносят еду. Она часто так к кому-то пристраивается и идет на безопасном расстоянии, пока человек не войдет в подъезд или не сядет в машину и не уедет.

Я не стала настаивать и возвращать Надежду Ивановну к нашему разговору. Какая разница, как и что именно дядя Коля говорил – понятно, что плохо говорил, какой ему смысл был говорить хорошо, у него работа была такая. Скорей всего, и не свои слова он говорил – ему давали текст, а он его правил и читал в эфир. Чем меньше я буду об этом думать, тем меньше вероятности, что я поссорюсь с собственной мамой, которая едет, чтобы помочь родственнику. Раз она себе это вбила в голову, я поделать ничего не смогу. Разве что не поехать. Но мне интересно посмотреть, как живут в Финляндии совсем другие люди. И как живет мой дядя-эмигрант. Понятно, что лучше, чем, к примеру, Надежда Ивановна, прослужившая отечеству всю свою жизнь.

Старушка сидела с растерянным видом и смотрела на то, что было на столе. Открытый ноутбук, сушки, альбом с фотографиями… И на нас с Мошкиным. Я видела, что она тщетно пыталась вспомнить, о чем мы только что говорили.

– Так почему мы проиграли холодную войну? – как ни в чем не бывало спросила я.

Надежда Ивановна с облегчением улыбнулась.

– А я думаю – о чем же мы… Почему проиграли? Одним словом не скажешь. Но главное – многие вообще ничего не поняли в тот момент. Не поняли, что, считай, революция произошла. А те, кто понял, поделать ничего не смогли. Потому что революция на революцию похожа не была. Не знали, что так можно. Народ весь сидел и ждал – что дальше будет, и когда зарплату заплатят, и когда продукты появятся… А что форма собственности поменялась – кто об этом догадывался? Три профессора из университета да еще те умники, кто побежал хватать, где что лежит бесхозное…

– Это… в каком году? Я не понял… Это Гражданская война? С Колчаком? Это… В прошлом веке?

Я выразительно посмотрела на Мошкина.

– За несколько лет до нашего рождения, Леша. Слушай ушами! Тебе сказали – контрреволюция девяносто первого года.

– А-а-а… – Мошкин секунду подумал. – А что, у нас… это… была… это…

– Была, Леша. Я тебе потом еще объясню.

Потом мы долго гуляли. Мошкин носил коньки, которые я все-таки, колеблясь, взяла в подарок у Надежды Ивановны, и сильно размахивал пакетом.

Я заставила Мошкина надеть капюшон, сама затянула на нем веревочки и завязала их. Леша не сопротивлялся, был абсолютно счастлив. Погода была неожиданно зимняя. Не помню, чтобы в ноябре так рано выпадал снег и лежал не тая. Все было белое – дома, наш бульвар, шапка Мошкина, моя, наверно, тоже, но я себя не видела.

Я попыталась объяснить Мошкину то, о чем рассказывала Надежда Ивановна, но он недолго слушал, а потом спросил:

– А тебе это… Димон нравится?

Я только развела руками.

– Ты даешь! При чем тут Мяка? Я тебе рассказываю о том, что меня волнует. Делюсь с тобой. Не надо?

– Надо… – закивал Мошкин и попытался обнять меня за плечи, пакет, который он при этом держал в руке, сильно стукнул меня по боку.

Я сбросила его руку.

– Иди рядом спокойно, а то я сейчас уйду домой.

– Ага… – вздохнул Мошкин. – Это… коньки… это… покатаемся…

Помолчал и, видя, что я не отвечаю и не продолжаю прерванный разговор о политике и истории, начал пересказывать мне какой-то фильм, американский скорей всего, где какие-то непонятные существа – вроде люди, а вроде и нет – боролись с другими непонятным существами за власть во всем мире. Одни существа умели летать, другие питались энергией окружающих. А Мошкин жадно наблюдал за их взаимоотношениями. Те, кто победил в холодной войне, принесли с собой свои игрушки…

У меня заиграл телефон, Сири объявила с издевочкой: «Нелли Егоровна… коровья морда… пистолет…». Мошкин, как и можно было ожидать, от неожиданности громко гыкнул. Я вот думаю – может, некоторые наши мальчики и девочки скоро лаять станут? Многие звуки, которые они издают, похожи на собачьи и вообще звериные.

Я отвечать Нелли Егоровне не стала. Но тут же пришел сигнал сообщения. На моем новом телефоне можно сообщения не открывать – они бегут по экрану. «Карла покусала Алисоньку… Приходи… Веня покусал Карлу… Вот такая курточка… Какую лучше надеть в гости?» Я не удержалась и все-таки открыла сообщение, чтобы узнать, кто же такая Карла. Новая собака, что ли? Я знаю, что иногда и даже очень часто сама бываю невероятно глупой – не умнее моего друга Мошкина. Мошкин, заглядывая в мой телефон, стал хохотать так, что поскользнулся от смеха и упал, приземлившись на одно колено.

Нелли Егоровна прислала несколько фотографий Алисоньки в обновках. Нежно-розовая курточка, отороченная мехом, подпоясанная жемчужным ремешком, изящная стеганая шапка с огромным белоснежным меховым помпоном… Алисонька была похожа на Снегурочку, у которой по колдовству какого-то злого волшебника морда стала вдруг собачьей… Вот она уже в другой курточке, как настоящая рокерша… Кожаные брючки, кожаная куртка, черная повязка на голове… А вот Алисонька несчастная, трясущаяся, очевидно только что покусанная, и очень страшное лицо Нелли Егоровны, искаженное снимком с неправильного расстояния, когда мы сами себя снимаем и получаются странные, словно нездоровые лица.

А вот это, кажется, тот или та (Карла же!), кто покусал Алисоньку. Пока моськи жили у нас, Нелли Егоровна времени даром не теряла и обзавелась еще одним животным. Конечно, хорошо, когда человек так любит домашних животных… Небольшой зверек с пушистым тельцем, похожий одновременно на крысу и на кролика, с большими ушами, в пилотке американского солдата. Все понятно! Если на меня надеть пилотку американского солдата, я тоже буду кусаться. Шиншилла, в пилотке, военных ботинках – надо же, ведь кто-то шьет их! – пристально смотрит в камеру.

Мы не знаем, о чем думают животные. Это мы считаем, что ни о чем. Убиваем их – для забавы, для еды, для шкур. Выращиваем специально, чтобы убивать. А если представить, что они любят, боятся, надеются – просто у них развитие пошло в другую сторону. Как у нас когда-то шло, до того как с нами что-то случилось и мы резко потеряли шерсть, силу, ловкость, умение лазать по деревьям, взяли в руки камень и стали им стучать – и так стучали миллионы лет, пока вдруг один из нас не открыл электричество, второй – не залез внутрь атома, а третий не понял, как сделать так, чтобы их энергию поставить себе на службу. И если бы еще не пришел четвертый и не сказал – а ведь теперь так легко можно убить всех, кто мне лично мешает быть главным…

Мошкин прыгал рядом со мной, махал длинными руками и ухал. Я убрала телефон, ничего не отвечая Нелли Егоровне, которая вызывала меня, считая, что мне очень нужны деньги и я опять буду к ней бегать, возиться с ее капризами и моськами. Даже если и нужны – к моськам я больше не пойду.

Мошкин проводил меня до дома, пересказывая фильм и то и дело теряя нить, мыча, начиная сначала, приставая, понимаю ли я, какой классный фильм, интересно ли мне.

– Безумно интересно! – ответила я Мошкину около своего подъезда и открыла дверь магнитным ключом, собираясь уйти.

– Алекса, Алекса… – Мошкин загородил мне путь. – Это… Подожди…

– Что?

– Это…

– Леша, когда ты придумаешь, что сказать, пиши.

– А если… это… не придумаю? – Раскрасневшийся на морозе Мошкин был невероятно красив и безумно глуп одновременно.

– Сиди придумывай, – вздохнула я.

Ведь надо серьезно думать о своем будущем – например, какие дети могут родиться от такого Мошкина? А если они будут еще глупее, чем он? Вообще не смогут говорить… Будут гыкать, смеяться, прыгать, кататься по полу… И я не смогу научить их разговаривать – Мошкин же необучаемый! А сам Мошкин прекрасно их будет понимать… И так они и будут общаться на своем языке… «Гы!» «Гы?» «Гы-гы!» «Гы-ы-ы-ы…»

Дома мама ждала меня с каким-то изумительным обедом. Даже странно, что я не толстая. Мама так вкусно готовит, что мне где-то в другом месте еда всегда не нравится. Если мы ходим в ресторан с папой и полубратьями, папа часто сердится, что я не прихожу в восторг от ресторанной еды.

– Мам… А вот ты как отнеслась к тому, что в стране поменялся строй?

Мама застыла с вилкой в руках.

– Что ты имеешь в виду?

– В девяносто первом году, мам.

– Дочка… – Мама отложила вилку. – У меня же как раз в то время… Мама с папой же как раз погибли в начале лета…

– Прости… Я… не связала…

– Да. И мне было ни до чего. Я понимала, конечно – что-то происходит в стране. Помню, телевизор сидела смотрела, лето, август был, я шила на руках, пыталась чем-то себя занять, взялась пришивать новые крючки к шторам… Я на дачу не могла в то лето ездить… Не знаю, мне там еще хуже было. Дома – их вещи, а на даче растет все живое, все мамины цветы, кусты… А их нет…

Я молча слушала маму. Она никогда не рассказывала о том времени. А я – не спрашивала.

– Ну вот, я шила, как-то успокаивалась… А по телевизору – танки едут по Москве, собралась кучка людей у Белого дома, дым, стреляют, кричат что-то… перевозбужденный Ельцин, он еще так плохо говорил, неправильно, несвязно, слова так странно выговаривал… Всерьез все это не воспринималось, а стреляли вроде всерьез… Я пошла в магазин – там нет ничего.

– Это путч был, да?

– Так его назвали… Сидели за столом растерянные мужчины с перевернутыми и помятыми лицами, что-то читали по бумажке – совершенно невнятное… За что они, за кого, против кого, что происходит… Правда, танки пригнали, но стреляли же не по людям, по Белому дому, и бросали дымовые шашки…

– Ты что, даже не поняла, что это все – революция?

– Это не было похоже на революцию. Переворот… Тем более переворотом назвали путч, неудавшийся, а не ельцинский переворот. То есть с ног на голову… Ельцин ведь раньше к власти пришел… в июле… И ни о какой революции никто не говорил… Он же как будто за демократию был… Хотя демократия у нас вроде и без Ельцина была… Демократия – это же власть народа, а власть народа в единственной стране была – в Советском Союзе, за всю историю человечества. Об этом мечтали веками. Декабристы мечтали, до них идеалисты все мечтали… Поэтому в девяносто первом все было непонятно… мне, по крайней мере…

– Большевики тоже революцию семнадцатого года сначала переворотом называли… – тихо сказала я. – А потом?

– А что потом… – вздохнула мама. – Страна же к тому времени, считай, разломалась… Все стали отделяться – Армения, Грузия, Прибалтика, еще и Молдавия туда же, началась катавасия с подписанием нового союзного договора с остальными, а договориться не смогли… И тогда всей правды не говорили, и сейчас не все пишут… Я, если честно, понять ничего не могла. Прилавки пустые, денег нет… Говорят по радио и телевизору ахинею какую-то… Мне и без них плохо… Праздники стали переименовывать…

– А кто это все делал, мам?

– Я не знаю, дочка, – искренне ответила мне мама. – Те люди, которые были у власти. И те, кто ими руководил. Американцы, я думаю. Я просто… никогда особенно не интересовалась этим. Жила как-то и жила. Сначала тяжело было после смерти родителей, неожиданной и преждевременной. Трудно было очень, жить не на что – я же в институте училась, заканчивала как раз, на пятый курс перешла. Стипендию нам совсем перестали платить, полгода не платили, а когда заплатили, я в магазин пришла – там молоко стόит больше, чем мне дали стипендию. И живи как хочешь.

– А как же ты жила? – ужаснулась я.

– Ученика первого взяла тогда, – улыбнулась мама. – И зарплату первую, точнее, деньги за уроки, знаешь чем получила? Молоком и домашним сыром. Мама мальчика, с которым я русским занималась, сварила сыр и принесла мне.

– Неужели людям был нужен русский? – удивилась я.

– А почему нет? Это только одна такая зима была, потом все вроде стало налаживаться. Но жизнь же не останавливалась, театры работали, цирк… Продуктов просто не было. Предприятия закрывались – но тоже не все сразу. Я же все равно в аспирантуру поступила. Тем более что никто особенно не хотел идти в аспирантуру – говорили, что теперь у нас не будет никакой науки, ничего вообще не будет. Мне, правда, не особенно пригодилась аспирантура… Разве что папу встретила твоего… Поехала от кафедры… У нас объявление висело… – Мама замялась, замолчала, подровняла салфетки. – Вот. А потом и вообще не до политики стало… Ты же у меня родилась…

– Замуж вышла, да?

Мама растерянно посмотрела на меня.

– В каком-то смысле – да… То есть… Давай я тебе потом это расскажу. Ладно, Сашенька?

– Когда, мам?

Мама отвернулась.

– Да что такое произошло, мам, что ты не можешь мне рассказать? Прямо тайна за семью печатями…

– Да, тайна… – прошептала мама, и глаза ее, как обычно в этих случаях, наполнились слезами. – Не мучай меня, пожалуйста. Хорошо?

– Хорошо. – Я обняла маму, такую маленькую и слабую.

Не знаю, хорошо ли это, что мне Мошкин кажется слабым и глупым, мама – маленькой и слабой, папа – слабым и капризным… Может, они совершенно нормальные, а что-то не в порядке со мной? У меня перерабатываются какие-то гормоны? Я посмотрела на себя в зеркальце, которое с утра лежало на столе. Да нет, вроде усы не начали расти. Потрогала руку выше локтя. И рука женская, бицепсов не хватает, на золотой значок ГТО еле отжалась, сил маловато.

– Собирайся, Сашенька, – пробормотала мама.

– В смысле?

– А я тебе не сказала? Мы же сегодня едем.

– Куда?

– В Финляндию, Сашенька…

– Как сегодня, мама?!.

– Я билеты взяла… Дядя Коля написал, чтобы быстрее ехали.

– А школа? А твоя работа?

– Работу я ночью почти доделала, сейчас курьер за ней приедет, завтра в издательство с утра отвезет. А школа… Ну мы же не надолго… На пару дней… Я, правда, обратный билет пока не брала…

Я даже развела руками.

– А где мы будем жить?

– У дяди Коли, наверное, – неуверенно сказала мама. – Что там жить-то? Переночевать пару дней… или сколько там… Разберемся… Ты слишком практичная, Сашенька… Я вот волнуюсь, не знаю, что с ним будет, когда он узнает, что его брат погиб…

– Двадцать лет назад? Ты издеваешься?

Мама иногда кажется мне совершенно нереальным человеком. Может быть, ей так удобнее. Или мне так удобнее… Странно… Получается – у каждого свой мир? У одного мир идеальный, иллюзорный, как вот у мамы… Все в нем хорошие, всех жалко, все правы, кроме самой мамы, которая виновата всегда и во всем… У другого – как у меня. Мама говорит, что я слишком практичная, раз меня интересует, где мы будем ночевать. Но я же не могу питаться божьей росой и ночевать на крылечке!

Через десять минут я вышла из своей комнаты с сумкой.

– Я готова, мам. Когда поезд?

– Поздно вечером с Ленинградского вокзала, Сашенька… Блузку белую возьми, понаряднее что-нибудь, платье в цветочек… которое ты ни разу не надевала…

– Я длинный свитер надену и джинсы черные, так и поеду, мам. Северная страна. И тебе советую одеться потеплее. Больше ничего брать не буду.

– А в сумке у тебя что?

– Автомат Калашникова, мам. К врагам же едем! «На границе тучи ходят хмуро!..» – пропела я.

– Сашенька! – Мама стала смеяться, но я видела, что она страдает.

Из-за моей резкости, нетерпимости, из-за того, что я совсем не похожа на мамин идеал. Из-за того, что не ношу платье в цветочек, вообще платьев не люблю, не люблю наручных часов, украшений, не крашусь и хорошо разбираюсь в политике. Я ведь знаю, что произошло в девяносто первом году – точнее, знаю, как об этом написано в учебнике, как в Интернете, как говорят коммунисты, как говорят правые… Все описывают какую-то свою историю. И мне было интересно, как видит это мама, которая пережила смену строя в сознательном возрасте. Я еще удивлялась, почему мама никогда об этом не рассказывала. Понятно теперь – потому что у нее в это время произошла своя трагедия и ей было просто не до чего.

* * *

– Хорошо все-таки, что ты выучила английский… Как они смешно говорят… У них звука «ш», нет, да? Быстро-быстро так… Как сухой горошек сыплется… – Мама поглубже натянула шапку. – Промозгло как-то… Ты поняла, куда нам идти?

– Конечно! Я еще дома посмотрела! – как можно увереннее ответила я.

Я совершенно не была уверена, правильно ли мы идем к трамваю, совершающему большой круг по Хельсинки, но маме говорить этого не стала. Мама и так была вся перевернута и растеряна больше обычного.

Северный город встретил нас холодным серым утром. Балтийское море видно не было, но близость его ощущалась. Дуло в лицо, в уши, в спину одновременно. Дуло ледяным, промозглым, пронизывающим ветром. Еще я не была уверена, чем закончится эта удивительная авантюра, на которую пустилась моя мама из любви к родственнику. Дядя Коля, кстати, на последнее мамино сообщение «Мы выезжаем, завтра будем» никак не ответил.

Город оказался невысоким, мрачноватым и малолюдным. В отличие от Москвы, из которой мы вчера уехали, снега не было совсем, улицы были сухие, как будто падающая с неба вода – в виде измороси – куда-то мгновенно девалась. Наверно, ее высушивал непрестанно дующий ветер.

Дом дяди Коли мы нашли довольно легко, на улице с непроизносимым названием Лёнроттинкату такой дом был только один – с башенкой, пристроенной наверху совершенно обычного жилого дома, правда, старого. Узкие окна, высоченная парадная дверь, много лишних каменных выступов – скорей всего, дом был построен в середине прошлого века или даже до Второй мировой войны.

– Интересно, что там, в башенке? – сказала я. – Неужели кто-то живет…

В башенке жил дядя Коля. Сначала мы поднялись на большом старом лифте с закрывающимися вручную дверьми на пятый этаж. А затем – по лестнице с высокими ступенями – еще выше. И оказались перед дверью, покрашенной в красивый сине-зеленый цвет, с тяжелой круглой ручкой и вполне современным мелодичным звонком.

Дверь нам открыли не сразу. А точнее, не открывали так долго, что мы, переглянувшись, уже стали спускаться обратно по лестнице. Но тут раздалось щелканье замка. Мама вздрогнула и обернулась.

– Сашенька… – прошептала мама.

На пороге стоял невысокий пожилой человек в бардовом халате, подпоясанном клетчатым шарфом. Человек молча смотрел на нас.

– Дядя Коля? – неуверенно спросила мама.

Он все так же молча рассматривал нас. Потом кивнул и распахнул пошире дверь.

– Заходите! – сказал он с очень сильным акцентом. Получилось это так: «Са-а-ха-титте!»

– Са-а-хоттим! – ответила я.

Мама подтолкнула меня в спину.

– Ты что? – прошипела она. – Совсем с ума сошла?

– А что он? – в ответ прошептала я. – По-русски разучился разговаривать?

– Дядя Коля, а вот и мы! – громко, как будто глухому, сказала мама. – Это… я, твоя племянница, Василина… А это вот Сашенька… моя дочка… внучка Саши… твоего брата…

По лицу мужчины нельзя было сказать, хорошо ли он понимает то, что мама ему говорит. И, самое главное, хорошо ли ему оттого, что он видит нас.

Я не была уверена, что мы правильно делаем, что заходим к такому странному человеку в дом, но деваться было уже некуда, мама переступила порог и довольно энергично потянула меня за собой.

– Проходи, Сашенька! – сказала мама, поскольку дядя Коля все молчал.

Она протянула дяде Коле букет цветов, которые мы купили на вокзале – три красные глянцевые каллы. Я всегда думала, что каллы бывают только белые и не любила эти холодные цветы, похожие на искусственные. Но на вокзале кроме них были лишь цветы в горшках, и мама, даже не глядя, сколько это стоит, решительно выбрала их.

Я повела носом и поежилась, оглядываясь. В квартире было: а) очень холодно, б) темно, в) откуда-то невыносимо тянуло острым, кислым запахом вываренных почек. Этот запах нельзя спутать ни с чем. У нас на площадке живет одна дама, которая кормит кота и сама ест с утра до вечера вареные потроха. Сердце, почки, печень… Она считает, что поедание чужих внутренностей может удлинить твою собственную жизнь. Как-то однажды она долго объясняла это маме, которая не выносит внутренностей, никогда не готовит их, но даму слушала из вежливости, а я – из любопытства. Так вот от запаха вареных почек можно повеситься или повесить того, кто их постоянно варит. Но наш второй сосед нашел хороший выход – он нашел на помойке снятую дверь (кто-то из буржуйского подъезда Нелли Егоровны снял ее и поменял на другую, получше) и поставил нашей соседке дополнительную металлическую дверь за свой счет. И запах стал гораздо меньше.

На коричневой двери сын соседа нарисовал белой краской большой череп с костями и неопределенное животное, висящее вниз головой, и к нам на площадку стали ходить мальчишки фотографироваться около этой двери. Соседка кричала, замазала чем-то череп, но он проступил сквозь новую краску, стало еще оригинальнее и страшнее. Тринадцатилетний сын соседа пробовал брать деньги за фотографию с черепом, но ему только настучали по ушам какие-то девчонки, притащившиеся вместе со своими парнями и пустившие потом дурную славу об этом рисунке – кто с ним сфотографируется, того потом всю неделю тошнит, даже если ты не беременная. А кого тошнит, тот, значит, вступил в связь с какой-то потусторонней силой через этот череп… Понятно, что месяца два на нашей площадке был абсолютный аншлаг – все старшие школьники нашей большой школы по очереди пробовали сняться рядом с черепом и потом ждали – стошнит или не стошнит…

У дяди Коли запах был острый, но смешан еще с чем-то, напоминающим сладковатые травы, которые используют в кальяне. Этот запах я тоже знаю очень хорошо, потому что кальян курят многие мои одноклассники и от них часто так пахнет.

Я натянула высокий ворот свитера на нос. Если бы не мама, я бы и секунды не смогла здесь пробыть. Мама сдернула мой ворот с носа.

– Нормально себя веди! – шикнула она.

Дядя Коля тем временем открыл еще одну дверь, рукой поманил нас, не оборачиваясь, и мы, поднявшись за ним по трем ступенькам, оказались в небольшой круглой комнатке с окнами по всем стенам. В комнатке стоял старый светлый стол, табурет и низкая кровать с металлическими ножками. Когда дядя Коля, охая, опустился на эту кровать, она громко скрипнула и сильно просела, и я увидела, что это раскладушка.

Мама присела на табурет, а я осталась стоять, потому что больше сесть было не на что.

– Вот как живет человек, который всю свою жизнь боролся за правду! – сказал дядя Коля на чистом русском языке, безо всякого акцента. И заплакал.

Я к этому времени уже успокоилась. Дядя Коля ходил на своих ногах, это раз. То есть не лежал, ходил довольно уверенно. Жил он не в подвале, не в ночлежке и не в углу – а я знаю целую семью в Москве, которая снимает даже не комнату, а угол, они приехали из разгромленной части Украины и им деваться некуда, один человек работает, а остальные четверо – дети, больная мать и жена спят в углу. В других углах живет еще какая-то семья, большая и нерусская.

А у дяди Коли – и прихожая есть, и круглая комнатка! Я догадалась, что это как раз та самая башенка, по которой мы узнали дом. Я посмотрела в Интернете, как выглядит улица, еще в Москве, номер дома он написал, сначала делал вид, что не понимает вопроса, но я четко его спросила на трех языках – английском, русском и финском: «Какой номер дома?» (С помощью электронного переводчика сделать это не сложно, переводи хоть на хинди.) И ему пришлось ответить.

– Хотел… повидаться… перед… – дядя Коля начал говорить и отвернулся.

Мама заплакала. Я подошла поближе к дяде Коле, хотела сесть к нему на раскладушку, но меня остановил неприятный запах. Трудно жить, когда ты чувствуешь все абсолютно запахи – плохо стиранного белья, нездорового тела, пыли, кусочка сыра, сиротливо лежащего рядом с раскладушкой…

Дядя Коля как-то подозрительно замолчал. Не думает же он, что мы приехали за столько километров, чтобы он просто посмотрел на нас!

– Сашенька! – всплеснула руками мама. – А как же подарки! Доставай подарки!

Мне пришлось достать из сумки тульский пряник, тяжеленную баночку прекрасного меда с рынка и остатки наших пирожков с картошкой и капустой. Почти все пирожки у нас съели соседи по купе. Мама стала угощать двух финнов средних лет, с которыми мы ехали в купе – ужасная вещь, надо сказать, спать в запертом помещении с двумя незнакомыми людьми, я предпочитаю плацкартный вагон, если уж нет возможности ездить вдвоем. Перед сном никто ничего не ел, финны пили какие-то подозрительные синтетические напитки из разноцветных баночек, а на завтрак мама достала пирожки, предложила соседям. Те переглянулись, залопотали что-то на своем, по-английски сказали лишь «Сэнькс» и съели добрую половину маминых пирожков.

Зачем было угощать абсолютно чужих, хорошо упитанных людей, которые не говорят на твоем языке, еще неизвестно, как относятся к твоей стране и всю ночь храпели, как два никак не заводящихся мотора старых тракторов или огромных самосвалов, отравляя воздух своим нечистым дыханием – оба курят, вся одежда у них прокурена?

Дядя Коля на тульский пряник даже не взглянул, мед взвесил в руке и оставил банку рядом с собой на раскладушке, а пирожок тут же схватил и быстро съел.

– М-м-м… – сказал он. – Ф-фкуусс-но. – И съел еще два.

Мама, обрадовавшись, достала и последний подарок. Она все-таки купила дяде Коле шапку-ушанку в сувенирном магазине. На все мои доводы мама отвечала односложно: «Ты не понимаешь». Доводы у меня были такие: у нас и так совсем нет денег, потому что мама сделала срочную визу; дядя Коля не любит всего русского, иначе бы он не уехал из России; ушанка, возможно, сшита из кота – вот поймали одного такого Робеспьера и сделали из его шкурки опушку. Мама только отмахивалась.

Дядя Коля, увидев ушанку, поджал губы, покрутил головой, но шапку все-таки взял.

– Носи на здоровье! – прошептала мама.

В этот момент дверь в комнатку со скрипом приоткрылась, и в комнату заглянул высокий мужчина. Я от неожиданности фыркнула, мама застыла с пустым пакетом, на котором было написано по-английски «Россия навсегда» («Russia forever»). Дядя Коля спросил его:

– Митэ?

Поскольку я на всякий случай держала включенным переводчик в телефоне, Сири занудным голосом пояснила: «Чего?»

Дядя Коля вздрогнул и посмотрел на меня. Наверняка у него нет таких продвинутых электронных устройств, здесь, в этой его провонявшей башенке с видом на чужую крышу.

Высокий худой мужчина в темно-фиолетовой борцовке, лет сорока, с прямыми, абсолютно синими волосами до пояса и зеленой татуировкой, обвивающей одну его руку от пальцев до локтя, спросил дядю Колю:

– Кука он тэмэ?

«Кто это?» – прокомментировала Сири.

Мужчина дернулся и совершенно белыми глазами посмотрел на меня. Белыми – не от испуга. Он был альбиносом, я это поняла, а мама – нет, она сказала «Ой» и закрылась пакетом с фотографией нашего президента, в короне, на фоне Кремля. Просто на другой стороне подарочного пакета была такая картинка. Корону президенту пририсовали, и она ему шла.

Все, что связано с атрибутикой монархии, красиво внешне – короны, мантии, троны, дворцы, но я не поддерживаю монархистов, слишком много плохого цари и конкретно Романовы сделали для России. Самое странное в истории наших царей даже не их настоящая фамилия – Кобыла (а именно так звали самого первого известного нам предка царской династии), а то, как эта трехсотлетняя история закончилась. Если в самый разгар бессмысленной войны царь, который ввязался в эту войну, отрекается от власти и говорит – делайте теперь, что хотите, мое дело сторона, – как можно умильно вспоминать этого царя? Если только это не мечта о справедливом мудром правителе, который однажды придет и исправит все вообще.

Мне монархическая идея не нравится, а герб нравится. Мне кажется, что корона надета на третьей, никому не видной голове орла. Это корона-невидимка. Две головы зорко смотрят на Запад и на Восток, откуда тысячелетиями на нашу страну надвигаются полчища врагов, а третья, невидимая, как раз все и решает в это время. В лапы орлу я бы дала серп и молот, чтобы как-то восстановить историческую справедливость. Ведь если дать ему автомат Калашникова, герб получится слишком воинственным. А наш бронепоезд стоит на запасном пути, как обычно напевает мама по утрам в выходные, когда я еще сплю, а она уже встала и печет что-нибудь вкусное к завтраку. Потому что моя мама меня все-таки любит.

Дядя Коля ответил мужчине-альбиносу с синими волосами что-то неразборчивое, тот поцокал языком, нагло осмотрел нас с головы до пят и встал у стеклянной стены. Окна в башенке были давно не мыты. Я осторожно взглянула на маму. Как бы мама вдруг не взялась их мыть…

Мама как будто уловила мою мысль, встревоженно взглянула на меня и начала суетиться, искать веник, тряпку – точно, решила убраться. У мамы есть такая сказочная присказка – думаю, она ее сама придумала, но она мне очень нравится – «грязь уберешь, тут все и поймешь». Она имеет в виду, что когда в жизни какая-то непонятная, сложная, неприятная ситуация, то чем сидеть и ныть, лучше взять тряпку и убираться в квартире – подметать, мыть пол, раскладывать все по местам. И одновременно в голове как-то укладываются неприятные мысли, находится неожиданный, крошечный просвет.

Правда, не всем этот способ подходит – Нелли Егоровна, например, сама не убирается, у нее три раза в неделю приходит таджичка мыть, подметать, гладить вещи, убирать за моськами и за людьми. Но у дяди Коли прислуги явно нет. Кто вот, кстати, этот альбинос? Ну уж точно не прислуга.

– Ты ляг, ляг… – говорила мама дяде Коле, как будто не обращая внимания на альбиноса, который уселся на единственную табуретку и наблюдал за мамой, то ли ухмыляясь, то ли морщась от какой-то боли.

Мне не давали покоя его синие волосы и странное лицо – так обычно рисуют Андерсена: с длинным лошадиным лицом, крупным костистым носом, слегка выпирающим вперед подбородком, маленькими глазами. Только он был похож на Андерсена, которого нарисовал самый последний ученик художественной школы, который ненавидит и сказки Ганса Христиана, и само рисование, и родителей, которые насильно привели его в школу…

Время от времени «Андерсен» что-то проборматывал – то ли ругался, то ли комментировал происходящее. Дядя Коля сидел с шапкой в руках и тоже смотрел, как мама подметает пол маленькой щеточкой, которая до этого сиротливо стояла в пыльном углу, подпертая стопкой журналов. На верхнем была совершенно голая девушка в больших кирзовых сапогах и меховой шапке. Кто-то синим маркером пририсовал девушке усы и татуировку, похожую на те знаки, что были у альбиноса.

Мне ужасно не нравилось все, что происходит. Совершенно незнакомый и непонятный человек этот дядя Коля. Зачем он вызвал нас из Москвы? Чтобы мы убрались в его квартире, что ли?

– Можно поставить чайник? – спросила я.

Дядя Коля посмотрел на меня, как будто не понимая, о чем я спрашиваю. Ладно. Я нажала кнопку в телефоне. «Войт кейттээ кейтин?» – скрипучим голосом спросила Сири.

Дядя Коля нахмурился и посмотрел на меня.

Мама, которая сняла пальто, обувь, уже ползала по полу, пытаясь поддеть плесневелую корочку хлеба, закатившуюся под раскладушку. Я увидела, что под сапоги мама надела мои детские носки, с чередующимися по щиколотке зайчиками и морковками. Все мои неизношенные вещи перешли маме, она же меньше меня ростом и даже размером – ног, головы, брюк, свитеров…

– Кухня – там… – Дядя Коля, который вдруг опять забыл про акцент, показал рукой куда-то неопределенно за мою спину.

– Ладно… – пожала я плечами, наклонилась к маме и тихо проговорила: – Если ты не хочешь, чтобы я сейчас ушла, оставив телефон, и… и… вообще… потерялась в Хельсинки – встань немедленно!

Мама подняла на меня свои несчастные глаза. Глаза у мамы очень красивые, серо-голубые, меняющие цвет. Были бы у меня такие глаза, я бы была настоящей красавицей.

– Мы же помогать приехали, дочка, – тихо-тихо сказала мама, так тихо, что я еле слышала ее, а дядя Коля и Андерсен не слышали точно. – Чем еще помочь? Я пока не знаю. Зря, что ли ехали?

Мама так это сказала, что я прикусила губу.

– Я же не убогая… Зачем ты со мной так разговариваешь? – договорила мама. – Просто я тоже не понимаю, и…

– Грязь уберешь, все и поймешь! – договорила за маму я, подравнивая фигурки и предметы, стоящие на узком подоконнике.

Глиняный кот, деревянный сапожок, щипцы для орехов в форме дракона, подсвечник в виде ледяного цветка, такой пыльный, что я сначала не поняла, что под пылью стекло, еще один подсвечник, с низко обгоревшей свечой, медный, в форме свастики – древнего рунического знака солнца, знаком этим наши предки украшали одежду и утварь, и если бы не немцы в двадцатом веке, никто бы не связывал этот знак с ужасами и смертью.

Дядя Коля тем временем, мало обращая на нас внимание, видя, что мы нашли себе занятие, залопотал с Андерсеном.

К сожалению, финский язык так далек от других европейских языков и от русского, что понять невозможно ничего. Даже по интонации непонятно – ругаются они или обсуждают что-то дружно… Сири взялась было их переводить, да такую ерунду говорила, что я ее временно выключила.

Андерсен неожиданно встал, потряс жилистым кулаком перед самым лицом у дяди Коли, стукнул табуреткой об пол, плюнул и ушел, сильно стукнув шаткой дверью. Дверь покачалась-покачалась и медленно съехала с нижних петель, оставшись висеть только на верхней.

– Ф-фиттишь… – горько сказал дядя Коля. – Эт-та ситтелка…

– Сиделка?! – прыснула я. – Этот синий Андерсен – твоя сиделка?

– Сашенька… – остановила меня мама и встала с колен, аккуратно вставляя щеточку в специальную коробку.

Зачем такие сложные приспособления, если все равно здесь пыльно и грязно, не понимаю!

– Я ше коффорил – пропплемы… – кивнул дядя Коля и продолжил уже на нормальном русском: – Очень тяжелый человек.

– Зачем тебе сиделка? – спросила мама.

– Прислали, так положено… – неохотно сказал дядя Коля и откинулся на раскладушке, опершись головой о стенку.

– Положено? Почему? – продолжала спрашивать мама, мягко, но как-то так, что дядя Коля немного подтянулся и стал отвечать – по одному предложению.

Скажет, замолчит, поковыряет пальцем в ушах. Еще скажет – завяжет-развяжет тесемки у ушанки, так и лежавшей у него на коленях, как маленькая собачка.

– Я болею, мне выделяют сиделку. Демократические правила. Любовь к людям. Забота о гражданах. Финский социализм. Без красных флагов. Без политзаключенных. Без… – дядя Коля подумал, – без мордобоя. Вот так.

Дядя Коля, говоря по-русски, слегка картавил, прокатывая «р», как делают дети перед тем, как научиться нормально говорить.

– Ты гражданин Финляндии? – уточнила мама, поправляя сбившееся одеяло на раскладушке.

– Видишь ли… Да…

Мама села опять на табуретку, обернулась ко мне:

– Сашенька, правда, поставь чайник! – и дотронулась до плеча дяди Коли. – Расскажи, как ты жил, как оказался здесь…

Дядя Коля крайне недоверчиво посмотрел на маму, помолчал и спросил:

– Вы зачем приехали? У меня ничего нет.

Мы с мамой переглянулись.

– В смысле? – переспросила я. – В смысле – зачем?! Вы же…

– Подожди, – остановила меня мама.

– Ты ведь Вася? – Дядя Коля так внимательно смотрел на маму, как будто она до этого была в парандже, а сейчас ее сняла. – Андрея дочка, правильно?

Мама кивнула, крепко держа меня за ногу, чтобы я ничего не говорила.

– А это кто? – продолжал дядя Коля.

– Андрея внучка, – ответила мама. – Сашенька. Я же тебе писала о ней, фотографию прислала.

– Я понял.

– Андрей, твой брат, погиб много лет назад, – осторожно проговорила мама.

– Я знаю, – пожал плечами дядя Коля. – Разузнал уже. Несложно было.

Мы не стали спрашивать, как именно дядя Коля это узнал.

Мне было не по себе от всего происходящего и не очень приятно идти искать кухню и чайник в этом странном доме, рискуя наткнуться на злобного Андерсена, но я все же пошла.

Спустившись по трем ступенькам, я оказалась в темной прихожей, через которую мы входили. Мне показалось, что в углу кто-то пошевелился. Я замерла, потом шагнула туда. И наткнулась на висящее на стене пальто, кисло пахнущее затхлостью. Рядом с вешалкой оказалась дверь. Я ее открыла и просто ахнула. За дверью была большая, светлая комната, с тремя высокими окнами. Поскольку на улице было темно из-за плохой погоды, то был включен свет. По потолку бежали змейкой маленькие фонарики из белого стекла. С одной стороны комната была отгорожена низкой стойкой – и за ней была кухня, у Нелли Егоровны тоже так сделано.

На синем кожаном диване лежал злой помощник дяди Коли и ел чипсы из огромного ядовито-желтого пакета, стоящего рядом с ним на полу. На стене висел большой плоский телевизор, и Андерсен смотрел по нему показ мод с выключенным звуком. Стройные юноши в укороченных розовых, светло-фиолетовых, золотых, голубых брючках… Женственные блузки, расстегнутые до низу или нарочно сшитые так, чтобы побольше было открыто тела… И это мода не для геев, а для обычных ребят, которые бегают за девочками. У нас многие мальчики любят так одеваться в школу. Нарочито кургузые пиджачки, маленькие штанишки, рубашки как будто тоже на размер или даже два меньше…

Мне не нравится эта мода. И не нравится, что при этом девушке, чтобы быть модной, надо одеваться, как мужчине – тяжелые ботинки, грубые брюки, скрывающие фигуру, бесформенные полуспортивные толстовки, куртки. Я не люблю гламурную одежду, но стиль «я не мужчина и не женщина» тоже не принимаю. Я бы хотела посмотреть на дизайнера, диктующего эту моду всему миру, тому, кто первый это придумал – ведь придумывает обычно все один человек, один мозг. И спросить его – хорошо ли он себя чувствует. Много сейчас есть людей в мире, которым хочется задать именно этот вопрос.

Андерсен покосился на меня, что-то пробормотал. Сири, которую я снова включила в режим переводчика, не расслышала его и переспросила: «Извините, я не поняла, что вы сказали». Андерсен показал мне неприличный жест. Я пожала плечами и отвернулась. Стоило тратить столько денег, ехать за тридевять земель, чтобы узнать, что жесты наших мальчиков, которыми они пытаются оскорблять друг друга, девушек и учителей – абсолютно универсальны. В принципе разговор и ни к чему, особенно если ты такой злой, как этот Андерсен с синими волосами. Сейчас он собрал волосы в высокий хвост, и это выглядело еще страшнее, потому что у него открылись сильные залысины и длинные уши, в которых по всей раковине было столько сережек, что уши казались металлическими. Я поискала что-то похожее на питьевую воду – банку, кувшин с фильтром, не нашла, пришлось налить воду из-под крана.

Тут в дверях комнаты появилась моя мама и проговорила:

– Сашенька, пойдем! Дядя Коля хочет нам что-то показать.

Я только вздохнула и пошла за мамой. Бесполезно было сетовать и напоминать маме, что две чашки кофе в поезде, за которые мама заплатила как за огромную пачку лучшего растворимого кофе в магазине, выпили случайно наши попутчики, а мама, понятное дело, выяснять и разбираться не стала и мне не разрешила. Наверно, у мамы так работает внутри программа сохранения мира – сначала надо спасти всех остальных, а потом уже себя и своего ребенка. Но даже в самолетах объясняют, что кислородную маску в случае разгерметизации надо надеть на себя и на своего ребенка, а вовсе не на дядю Колю и его сиделку с синими волосами и не на случайных попутчиков, которые храпят, как сломанные паровозы! Причем надеть сначала – на себя. Ведь мама тоже не пила и не ела ничего со вчерашнего вечера, поели мы дома, до поезда.

– Мам, может, быстро чаю выпьем? – без особой надежды спросила я, когда поняла, что мы куда-то идем из квартиры.

Это может быть надолго. Может, дядя Коля хочет показать нам какой-нибудь памятник – к примеру, финским солдатам, погибшим в русско-финскую войну… Ведь дядя Коля наверняка на их стороне. И на стороне всех русофобов. Или что-то изменилось за эти годы?

– Сашенька, – мама укоризненно посмотрела на меня, поддерживая дядю Колю, который, надо сказать, довольно бодро спускался по широкой лестнице с просевшими ступеньками и, как мне казалось, совершенно не нуждался в чьей-либо помощи. – Мы в гостях. А значит, мы должны…

Мама задумалась и не успела договорить, потому что в этот момент открылась какая-то дверь и оттуда выкатилась целая компания молодых ребят в темной одежде – черной и сине-черной. Я заметила свастики на рукавах у некоторых. Ничего себе! Я как раз перед поездкой читала о финских фашистах времен Великой Отечественной и наших военнопленных, которых они мучили со звериной жестокостью. Не дочитала – мама выключила в квартире Интернет, рассердившись, что я не хочу вместе с ней «учить пять главных слов финского языка» – «добрый день, спасибо, пожалуйста, привет, хорошо», которые звучат, как скороговорки-потешки, в которых после каждого слога вставляется какой-то лишний слог и получается белиберда: «пяйвяя, киитокси, терве-терве, хювя»… С чего мама взяла, что именно эти слова у них главные? Просто у нее такая жизненная позиция: все люди хорошие и очень хорошие. Если эти люди постараются и докажут маме обратное, то, возможно, она и поменяет свое мнение. Или не поменяет. Вздохнет и скажет: «Хороший человек, как же ему не повезло в жизни! Озлобился. А ведь хороший, я вижу по глазам!»

Увидела ли мама сейчас по глазам молодых финских фашистов, что они хорошие, я не знаю, но договаривать она не стала, задумчиво проводила их взглядом. Один из них в шутку толкнул дядю Колю – думаю, они не догадываются, что он русский по происхождению. Дядя Коля лишь потер плечо и помахал им рукой. Я не стала лезть, промолчала и отвела глаза. А что мне было делать? Другой финн очень внимательно посмотрел на меня, проходя мимо, что-то сказал; поскольку я не отреагировала, он затормозил и переспросил. Сири у меня была уже выключена, дядя Коля застыл, как будто его на мгновение парализовало в неудобной позе, перевести он мне вопрос не мог или не хотел. А как? Не заговорит же он сейчас по-русски!

Финн извернулся, заглянул мне прямо в лицо. Я почувствовала невыносимую вонь перегара и еще чего-то отвратительно сладкого, мерзкого, как пахнет тухлое мясо.

– God bless you! – неожиданно звонко сказала моя мама, наверное, надеясь, что интернациональное понятие бога – это панацея во всех сомнительных и опасных ситуациях. Так это ведь смотря какой бог у этих молодчиков.

Финн нехорошо ухмыльнулся и повернулся, чтобы и маму рассмотреть поближе. На наше счастье, откуда-то снизу раздался страшный собачий лай, как будто лаяло сразу пятьдесят собак. Заорали и заржали его товарищи. Финн пихнул маму локтем, мне сделал какой-то омерзительный жест языком – в языке у него оказался еще и пирсинг, три блестящих шарика, и скатился через несколько ступенек вниз.

Я испугалась? Да, я, такая смелая, быстрая на язык, растерялась и испугалась.

– А вот Сашенька у нас собирается в Академию… – начала было мама, тоже от испуга.

Я успела подхватить маму под руку и крепко сжать ее выше локтя.

– Тимирязевскую! – закончила за маму я.

Мама удивленно взглянула на меня, покачала головой, но поправлять меня не стала. Мы тем временем спустились на первый этаж и пошли дальше вниз по лестнице, которая уперлась в узкую высокую дверь.

– Ну-с… господа… – Дядя Коля вдруг заговорил, как дворянин из девятнадцатого века. – Прошу-с… Взгляните… Как мы тут загниваем, так сказать…

Если бы я меньше читала и не интересовалась историей, в том числе самой недавней, я бы не поняла, на что намекает дядя Коля. Но я знаю, что во времена, когда мой папа был «кухонным диссидентом», европейские страны, где была рыночная экономика, называли странами загнивающего капитализма. И всем так хотелось хоть одним глазком посмотреть – что там и как, а лучше не одним, а лучше не просто посмотреть, а попробовать этой жизни…

– Мы теперь тоже загниваем, дядя Коля! – успокоила я его. – Так что нас особо ничем не удивишь.

Дядя Коля открыл магнитным ключом дверь, дотронулся до светящегося выключателя и поманил нас дальше. Мы прошли пустую раздевалку, обитую деревом, дядя Коля показал на расписание, висевшее на стене.

– Вот…

Я увидела список из двадцати фамилий, среди них «Orloff», день и время 19.30–20.30.

– Это мое время – личное! – чтобы сходить в сауну! Вот! – Дядя Коля движением фокусника распахнул дверь и показал маленькую сауну. – Вот за это лучшие люди боролись! Чтобы так жить! Лучшие умы! А теперь – самое главное!

Он открыл еще одну дверь, и мы увидели небольшой бассейн, с узкими окошками по верху одной стены. Сам бассейн был длиной метров десять и шириной – три.

Дядя Коля молча стоял напротив нас и гордо смотрел.

– Всё? – спросила я.

– Очень… – Мама подумала, что сказать. Растерянно огляделась… – М-м-м… спортивно… – наконец проговорила она.

– Да! – сказал дядя Коля. – Так живут нормальные люди в нормальной стране! Получают то, что заслужили. Работают и отдыхают.

– Поплаваем? – спросила я.

Мне так хотелось что-то сказать, чтобы взорвать дядю Колю и мою маму, которая улыбалась, улыбалась изо всех сил, хотела как можно быстрее установить с братом своего отца теплые, дружеские отношения…

– Сашенька… – Мама умоляюще посмотрела на меня. Под ее умоляющим взглядом я остановила собственный поток красноречия и довольно вежливо спросила:

– А чем вы здесь занимаетесь?

– В бассейне? – удивился дядя Коля.

– Нет, в Финляндии. Почему вы здесь живете? Что делаете?

– Сашенька… – Мама снова попыталась меня остановить.

– Нет уж. Раз я приехала сюда, раз меня не кормят, не дают даже попить, я могу хотя бы узнать, что это за человек и чем он занимается?

Дядя Коля ухмыльнулся.

– Какая… – покачал он головой. И больше не выглядел ни как иностранец, ни как дворянин.

Он и правда был похож на маминого отца – каким тот был на фотографии, стоящей у мамы на полке, только постаревшего. Наверно, поэтому маме трудно было спокойно с ним разговаривать. А мне не трудно, потому что я дедушку совсем не знала, никогда не видела.

– Хочешь знать, чем я занимаюсь? Все по порядку. Хорошо. Пойдем.

Мы поднялись на первый этаж, дядя Коля обернулся ко мне и повторил:

– Какая ты… Постой-ка здесь, мы сейчас придем.

Дядя Коля с мамой отправились наверх за теплой одеждой в его странную квартирку, а я встала в угол темноватого подъезда и достала свой телефон. Я видела на стене светящуюся кнопку, поняла, что можно включить свет – это режим европейской экономии, но включать его не стала. Из трусости, наверное. Побоялась, что опять пойдут какие-нибудь русофобы и экстремисты и станут ко мне приставать.

В телефоне была куча сообщений от Мошкина. Как обычно – значками и знаками препинания. У нас в школе обычное дело – не прийти день-два на уроки, никто особенно и спрашивать не будет. Я не говорила никому, что еду в Финляндию. А кому? Дылда как-нибудь переживет мое отсутствие, если заметит его, остальным учителям вообще все равно. Завелся только Мошкин. Общаться с ним сейчас, перекидываясь бессмысленными, неискренними и дорогущими сообщениями, я не хотела, поэтому написала просто: «Отвянь, я занята» – и убрала телефон.

Я поплотнее застегнула куртку, которую даже не успела снять, пока была наверху. На капюшоне у меня был маленький значок российского флага, я прикрепила его, когда занялась волонтерством. Снимать значок, собираясь в Финляндию, я не стала. И теперь решила тоже не снимать. Надо же как-то воспитывать в себе смелость. Я знаю, что к русским испортилось отношение за последние годы, точнее, вылезла вся многовековая ненависть, которая не давала жить и спать спокойно многим нашим соседям, особенно с северо-запада и с запада. Мне не очень нравится триколор, потому что я знаю его историю – глупее не может быть истории национального флага, когда твой собственный царь когда-то так полюбил другое государство и весь его уклад, что решил и флаг такой сделать. Но другого флага у нас сейчас нет, поэтому я ношу такой значок.

Тут подоспели и мама с дядей Колей, который был уже не в халате, а в молодежной ярко-оранжевой куртке и… нашей ушанке.

Мама все радостно поглядывала на шапку и даже подмигивала мне. Мы двинулись втроем по той же улице, по которой мы с мамой ехали с вокзала на трамвае. У меня было ощущение, что все происходящее совершенно нереально. Темно-серый день, мокрая взвесь в воздухе, чужой город, спешащие навстречу люди с другими лицами – скуластые, с глубоко посаженными глазами, бледные, белесые и все очень ярко одетые. Куртки красные, пронзительно-голубые, желтые – всех мыслимых оттенков желтого, ярко-розовые, такие же шапки и обувь. Наверно, у них здесь так много серых и промозглых дней, что люди пытаются разукрасить окружающую действительность хотя бы собой.

Я разглядывала дома и людей. Мама разговаривала с дядей Колей, я слышала, что она пыталась выяснять, хватает ли ему денег на еду и лекарства. Удивительный человек моя мама…

Пару раз я хотела зайти в небольшие магазины, чтобы купить воды, но решила потерпеть. Мама так увлеченно, доверчиво слушала дяди Колины разглагольствования, я их не догоняла, отстала шагов на десять. Все смотрела на людей, пыталась понять, чем же они так отличаются от нас. Большей беззаботностью, невозмутимостью? Да нет, навстречу мне шли очень разные люди. И беззаботные, и задумчивые, и серьезные, и смеющиеся… Просто во взгляде что-то… Как будто никто из них не знает того, что знаю о жизни хотя бы я…

– Сашенька! – обернулась мама. – Ты где там? Догоняй!

Мы подошли к большому современному четырехэтажному зданию.

– Тэмэ он мейдан кирьякауппамме! – гордо сказал дядя Коля.

– Это наш книжный магазин… – неохотно перевела Сири.

Мне, если честно, все больше и больше кажется, что наши электронные устройства имеют сознание. Свое, особое. Когда собирается какая-то определенная электросхема, сложная, не просто «розетка-выключатель», то появляется что-то сродни нашему сознанию, но другое. Мы слишком мало знаем об окружающем мире и о самих себе. Возможно, когда мы наконец поймем, что такое наше сознание, мы очень удивимся или даже ужаснемся, поняв, что мы вовсе не исключительны в нашей мыслительной деятельности, подчас вынужденной. Ведь есть очень много людей, которым сознание в тягость. Которые больше всего стремятся его потерять, считают это наивысшим благом и наслаждением. Кто? Все горькие пьяницы и просто любители выпить, эту радость предпочитающие всем остальным. Потеря сознания, обретение свободы от своего рацио – это и есть конечная цель любого человека, который говорит: «Хочу выпить».

Вот и сейчас Сири, моя электронная помощница, разговаривала так, как будто ловила все мои неудовольствия, и именно так и перевела слова дяди Коли. Я даже не успела и подумать – мысль только пронеслась, я ее не осознала, а Сири уже произнесла недовольно и слегка насмешливо – мол, вот он как говорит! «Наш книжный»!..

Мы прошли по первому этажу, поднялись на эскалаторе на второй. Дядя Коля время от времени начинал хромать. Потом то ли забывал об этом, то ли ноги у него вдруг шли лучше…

Я увидела огромные плакаты бестселлеров – «Топ 3». Про второй и третий бестселлер я не совсем поняла, а первый – книжка с ярко-красной обложкой – назывался так: «Stalin: 1939-1944-1948». И все, перевод не требуется. На любом языке понятно. Удивительно, здесь кого-то так интересует Сталин, а у нас в классе не все знают, кто такой Ленин… Мяка вот думал – писатель или изобретатель…

Я засмотрелась на интересное окно неправильной формы на потолке четырехъярусного магазина, а мама потянула меня, шепнув: «Смотри!»

Дядя Коля стоял у полки в углу с книжкой в руке и ждал, когда мы к нему подойдем. Как-то мне не очень хотелось подходить. Я чувствовала, что ничего хорошего он нам не покажет. Но мама упорно тянула меня. Конечно, я могла вырвать руку, не подходить, не видеть этого… Я выше своей мамы на голову и давно сильнее физически. Но я послушно подошла вместе с ней.

– Вот… – сказал дядя Коля. – Вот.

Он протягивал нам книгу.

«Проклятье кровавых застенков. Правда о России». Автор, чье имя было набрано на обложке гораздо мельче, чем название, но толстенькими черными буковками, плотно стоящими на своих угловатых ножках, улыбался всеми зубами. Зубы у дяди Коли были еще свои или отлично сделаны. Хотя какое мне дело до его зубов…

– Сашенька… – слегка дернула меня мама за рукав. – Ну что же ты! Посмотри, вот дяди Колина книжка…

Я молча повернулась и посмотрела на свою маму. Я понимаю, что у нее сейчас перевешивало другое. Это брат ее отца, очень на него похожий. Отец погиб много лет назад, не увидел, как мама поступила в аспирантуру, как родилась я. Не увидел нашей новой квартиры, не увидел, как сломали их пятиэтажку, не увидел, как сломали страну, в которой он жил. Мама, наверно, что-то чувствовала к этому дяде Коле. Что-то родственное, что загораживает все остальное. А я не чувствовала ничего, кроме настороженности и неприязни – я же знала, что дядя Коля много лет работал на радио, где служебными обязанностями журналистов являлось говорить плохое о моей стране. Радио, которое слушал мой папа, когда был молодой. Радио, которое тайком слушали все те, кто потом просто сидел и смотрел, как ломалось то, что их отцы и деды строили всю свою жизнь. Смотрел и радовался, не зная, что ждет его впереди.

Я постаралась никак не проявить своих чувств. Молча взяла книгу, которую дядя Коля протягивал именно мне. Молча полистала.

«Я вздрогнул, когда майор подошел ко мне с раскаленными щипцами…»

Я быстро перевернула страницу.

«Эта женщина, Клара, посмевшая сказать в лицо коммунистам: «Вы мрази», лежала сейчас на полу в луже крови, с отрезанными руками, еще живая…»

Я пролистнула дальше.

«На партийной даче собралось человек тридцать коммунистов. В сарае были набиты девки, которых они насиловали и убивали…»

Я перевернула книжку и посмотрела тираж. 1500 экземпляров. Издано в Финляндии, напечатано в типографии города Турку.

– Хорошо продается книга? – спросила я дядю, а сама посмотрела, в каком году издана книга. В прошлом.

– Продается, – кивнул дядя Коля. – Не продавалась бы, здесь бы не стояла. Это наш центральный магазин. Главный.

– А по-фински есть? Или по-английски?

– Сейчас перевожу, – ответил дядя Коля. – Это надо как-то переправить в Россию. И там размножить.

– Хорошо, – кивнула я. – Непременно. Но сейчас это можно сделать официально. Обратиться в большое хорошее издательство. Совсем необязательно подпольно размножать. У нас свобода. Что хочешь, то и говори. Можешь сказать, что ты прилетел с Сириуса. Можешь сказать, что тебе коммунисты отрезали уши, а американцы пришили. Или вырастили из них кроликов-мутантов. И они стали новыми российскими министрами. Или американскими.

– Сашенька, не смешно! – дернула меня мама за куртку.

– Нет? – обернулась я к ней. – Странно.

– А на немецком языке уже три года продается! – гордо продолжил дядя Коля, как будто не замечая моей злой иронии. – Я же по-немецки это писал! У меня свободный немецкий!..

Мама растерянно улыбалась.

– Сколько экземпляров продано на немецком? – спросила я, просто чтобы что-то спросить у этого странного человека, к которому мы приехали «в гости».

– Продано? – немного напрягся дядя Коля. – Не знаю. А что? Я получаю деньги не за проданные книги. За рукопись.

– Ясно… А вы были на этой даче?

– На какой даче? – удивился дядя Коля.

– Где девок в сарай заперли, а потом насиловали.

– Так, Сашенька… – Мама ведь не листала книгу, она не поняла, о чем речь, только поняла, что я хочу обидеть дядю Колю, и пыталась меня остановить. Своей растерянной улыбкой и слезами. Я эти мамины приемы знаю.

– Сарай? – дядя Коля подергал себя за ухо. – Сарай… сарай… знаешь, девушка… я так много пишу – ни дня без строчки!..

– Как Лев Толстой! – быстро встряла я.

– Ну да…

– И все про Россию?

– Про Советский Союз, да… про Россию… Так болит душа за Россию… Ты думаешь, у меня одна книга?

С некоторых пор меня все больше занимала мысль – зачем он нас позвал? Ведь есть какая-то причина. Похвастаться книжками? Вряд ли. Отдать книгу, чтобы я ее размножила, как делал мой папа в семьдесят восьмом году? Тоже вряд ли. Неужели дядя Коля не понимает, как все изменилось в нашей стране? Тогда зачем?

– Я правду людям говорю, понимаешь, девушка…

Наверно, он забыл мое имя или хочет быть похожим на иностранца, который хорошо знает русский, но все-таки делает какие-то странные ошибки.

– Правду о чем?

– О советском строе!

– Нет больше советского строя, дядя, – вздохнула я. – И никому ваши враки не нужны, понимаете?

Дядя Коля смотрел на меня с не очень хорошим выражением на лице. Мама поспешила объяснить:

– У нас теперь капитализм, дядя! Неравенство и свобода слова!

– Если есть деньги, – продолжила я, – можно просто нарисовать какашку на каждой странице, издать за свой счет и за свой счет распространять. Приплачивать тем, кто продает и рекламирует. И будут рекламировать как миленькие! И заплатить критику, он напишет, что это тонкое сложное искусство – кто не понял, тому надо развиваться, чтобы догнать остальных. За все можно заплатить.

– Хорошо… – улыбнулся дядя Коля.

И показался мне вдруг очень стареньким. Сколько ему лет? Нет, мне не жалко его. Он предатель Родины. Но… он наш родственник. Странная ситуация.

– Так что, если вы хотите быть кому-то интересным, пишите о нынешней власти, ругайте президента, нашу внешнюю политику.

– Я уже написал… – хитро сощурился дядя Коля. – Договорился с одним издательством… И, кстати, не в Европе… В России… Мне договор уже прислали, я подписал… А вы отвезете в издательство…

– По почте нельзя было послать? – вздохнула я. Неужели дядя нас для этого позвал?

– Можно, конечно… Но я решил вот так… А вы хотите быть первыми читателями? Это будет бомба, которая разорвет все… И поменяется власть… И все вернется…

– Вернется что? – спросила я.

Мама тоже могла бы поучаствовать в такой неожиданной дискуссии, но она очень некстати отошла к полке, где стояли подарочные издания других, более удачливых и успешных эмигрантов, чем наш злополучный дядя. Целая полка русскоязычной литературы – другой. Взгляд со стороны. Стоит в стороне недоброжелатель и рассказывает, как все плохо – было, есть и будет в моей стране, если наконец ее территорию не отдать кому-то другому, хотя бы под контроль. А так в принципе можно нас всех за Полярный круг отселить (у нас большая часть территории на вечной мерзлоте), а на пригодную пригласить других людей – тех, на кого с такой преданной любовью веками смотрят некоторые мои соотечественники. Папа мне как-то приносил такую книжку. Ведь многие пытаются писать, убежав за границу, не один мой дядя.

Я читала-читала тогда, никак не могла увязать известные мне события Великой Отечественной войны с тем, что написано было в той книге, а потом поняла – нет, не получится. Увязать это невозможно. Потому что книжка написана совсем с другой целью. Там бесполезно искать правду. Книжка написана, чтобы человек прочитал ее, выдохнул от ужаса, омерзения, позора, вот тут-то к нему подойдут и скажут: «Ну что, понял, как все плохо в твоей стране? Сейчас мы тебе расскажем, как надо жить… Подвинься-ка… ну-ка… ноги убери… а то мы их тебе подкоротим, и язык подкоротим, чтобы ты только мычал и кланялся…»

– Вернется нормальная жизнь! – уверенно ответил мне дядя. – Как при царе было! И я тогда вернусь. Я же по дому скучаю… У меня квартира в Москве осталась, вообще-то…

Я покачала головой. Очень сомневаюсь, что у дяди могло что-то остаться. Если он уехал еще до того, как погиб его брат, то есть до развала страны.

– Сашенька, я папе книжку выбираю! – помахала мне мама какой-то книгой в золотом переплете.

Моей маме хоть кол на голове теши. Ее ничем не пробьешь. У нее подарки всем всегда готовы заранее – она не обращает внимания на текущий момент и временные ссоры. Дарить-то все равно надо! Впереди Новый год, День защитника Отечества – мама каждый год поздравляет папу с этим праздником, хотя папа ненавидит отечество как таковое, при любом режиме, никогда его не защищал и защищать не собирается.

– Хорошо, – кивнула я. – Я тоже что-нибудь выберу для Джонни и Глебушки. Хотя они ничего не читают.

Но я подозревала, что единственным магазином, который мы посетим в Хельсинки, окажется этот книжный, потому что сейчас мама истратит все деньги на какое-нибудь исключительное издание, да и в принципе мы не звезды шопинга. У нас висит такой плакат на входе в школу – «Стань звездой шопинга!». Кто его повесил, неизвестно. Кто-то, кто хорошо знает психологию подростков. Все или почти все хотят быть звездами. Но если человек плохо учится, не умеет ни петь, ни танцевать, ни писать стихи, ни бегать на лыжах или плавать быстрее всех, не стреляет из лука, не забивает голы (таких у нас много, а тех, кто что-то умеет – гораздо меньше), какой звездой он может стать? Вот, к примеру, больше всех купить в магазине и получить в подарок кепку, на которой написано «Shopping star» – как на том плакате…

Обратно мы шли опять порознь. Мама взяла под руку дядю Колю, и они, о чем-то мирно переговариваясь, брели в сторону его дома. Как я поняла, в Хельсинки все очень близко. Вот вокзал, вот море и знаменитый корабль многоярусный, на котором можно поездить туда-сюда по холодной Балтике – из Швеции в Финляндию и обратно. Вот здесь видна крепость, вот улица имени царя Александра II, вот улица имени самого города, это рынок, это знаменитый Стокманн…

После книжного дядя сделал нам короткую обзорную экскурсию – показал три главные улицы, собор, построенный еще при царе Александре II, памятник самому царю, хотел показать памятник Маннергейму, воевавшему против Советской России, мама, бросив на меня опасливый взгляд, быстро кивнула, но дядя поохал-поохал и сказал: «Потом как-нибудь, устал я». Он и так удивительно прытко для пожилого человека пробежал с нами по городу. В воздухе была все та же неприятная взвесь, в ней оставался весь угарный газ от машин, и хоть машин было не так много, как в Москве, дышать было нечем – даром что морской город.

Я отстала от мамы и дяди шагов на десять и пыталась что-то фотографировать. Старинных зданий было хоть отбавляй, но из-за серости и промозглости все получалось невыразительным и унылым.

Как обычно в таких случаях, когда происходящие события невыносимы, но поправить ничего нельзя (к примеру, в школе это обычное дело), я попробовала повернуть свои мысли в другую сторону. Например: вдруг Андерсен вовсе не мужчина, а женщина, просто такая страшная и мужеподобная? И это гражданская жена дяди. Вот придем мы, а она нам супчик с крысиным ядом приготовила… Как-то дальше мысли не пошли. Я стала думать о другом. Вот, скажем, если дядя – американский шпион. И он вызвал нас… зачем? Чтобы передать с нами какую-нибудь зашифрованную информацию. Мы и знать не будем. Электронные сети сейчас небезопасны, дядя боится, что его взломают, и поэтому он даст нам… что? Неважно. Сувенир какой-нибудь, попросит его отдать связному…

– Кстати! – обернулся дядя ко мне. – Я вот свечку хочу дать. Отвезешь на кладбище моим родителям? Здесь традиция такая, у нас, в Финляндии. Мы свечки ставим родителям. Особые такие, в больших подсвечниках.

Мама с искренней жалостью погладила дядю по руке. Я поняла мамино сочувствие к дяде. Маме стало невыносимо жалко его, потому что он говорит о финнах «мы», «у нас». Ну какой он финн! Просто ему больше не о ком сказать – «мы», он и пристраивается к финнам. Он нам так и не рассказал, как он после Мюнхена здесь оказался. Очень все укладывается в мою фантазию про шпиона… Послали дядю на задание… Вот он здесь и живет, ждет, пока его не пошлют в другое место… А жизнь идет… Почти прошла уже… Ничего нет, детей нет… Жены нет (если Андерсен не его жена, конечно!)… Вот, точно – просит отвезти на кладбище какую-то передачу для другого агента…

– Сашенька! – окликнула меня мама. – Куда ты идешь? Поворачивай!

Я и правда так задумалась, что не заметила, как мама с дядей свернули к его дому. Как же маме удается совершенно спокойно пропускать мимо ушей дядины откровения о его работе, о его книжках. Как будто человек – это одно, а то, что он делает, – это совсем другое. Можно снять, как пиджак, надеть домашнее… Мама видит в человеке что-то свое, только хорошее. Как ей это удается? И есть ли на самом деле то хорошее, которое она пытается увидеть? И еще всем показать. Мне, например.

Когда мы пришли к дяде домой, Андерсен все так же лежал на диване, теперь он спал, под включенный без звука показ мод. Удивительная все-таки у дяди сиделка!

Я уже так хотела пить, что есть как будто перехотела. Думаю, что мама тоже и проголодалась, и хотела пить, но моя мама – удивительно терпеливый человек. Она может терпеть и холод, и голод, сначала все сделает для меня, для других, если найдется кто-то, кто потребует ее заботы, а потом уже наденет на себя кислородную маску…

Я даже не стала спрашивать, сразу прошла на кухню, вскипятила чайник, нашла в посудомоечной машине чашки. Они оказались грязными. Поскольку чистых не было, пришлось мыть посуду. Открывая все дверцы подряд, я нашла у дяди чай и кофе. Заодно я увидела на кухонных полках много удивительных предметов. Старую пишущую машинку… Какую-то масляную металлическую деталь, похожую на запчасть автомобиля… Две банки сухой пищи для спортсменов со специальными протеиновыми добавками для накачки мышц… Несколько кепок с козырьками и яркими эмблемами, лежащие горочкой одна в одной…

Я никогда не была в более странной квартире, чем дядина. Та комнатка в башенке – это, видимо, его терраса. Где никто не убирался уже несколько лет. Здесь, в гостиной и кухне, было немного чище. Но лишь немного.

Интересно, где дядя пишет свои книги? Я пока не увидела компьютер. За моей спиной завозился и встал Андерсен. Раскидывая в стороны длинные ноги, он, почесываясь и зевая во весь рот, подошел ко мне. Затянутые в круглый пук на затылке пронзительно-синие волосы свалились набок. Сфотографировать бы его сейчас… Вот это было бы фото дня…

– Венялайнен? – спросил меня Андерсен и страшно зевнул, как будто прокричал: – А-а-а-а-а!..

Я пожала плечами. Он издевается, что ли? Разговаривает со мной на языке, который в мире знает несколько миллионов человек – самих финнов и еще с десяток переводчиков. Кто будет мучиться с таким сложным языком, когда можно быстро выучить международный язык, в котором слова не изменяются, а чтобы сказать «блинчик», достаточно сложить вместе два слова – «сковородка-кексик», чтобы что-то спросить, надо прибавлять все время слово «делать»:

«Делать ты идти? Делать ты хотеть?»

«Я не делать идти, я не делать хотеть…»

«Делать ты хотеть мне готовить ты сковородка-кексик?» и ответ:

«Я делать».

И все это очень короткие слова – настолько же короткие, насколько русские, к примеру, короче индийских. Чтобы понять психологию народа, нужно не просто переводить его язык на свой, приспособляя к привычным выражениями и структурам, а попытаться залезть в глубь этого языка, понять, как мыслят люди, которые спрашивают тебя: «Делать ты говорить?» Вот так и мыслят. И других так же заставляют.

Когда я поделилась своими размышлениями о нынешнем языке международного общения с нашей школьной англичанкой, пухлой, улыбчивой, совершенно неуважаемой моими одноклассниками за излишнюю мягкость, она сначала не поняла, внимательно слушала. Но когда я показала, как бы звучал наш родной язык, если бы у нас была такая же артикуляция, как в английском, англичанка начала кричать и кричала до конца урока. Ее никто не слушал, но она все равно кричала, хлопала руками по бокам, пыталась пугать меня тройкой в аттестате… И при этом у нее были настоящие слезы в глазах. Ужасно обиделась за английский.

Потому что если говорить по-русски с английской артикуляцией, получается смешно и страшно. Как будто вы перестали произносить все согласные и путаете гласные. Ведь главный принцип английского произношения – не выдвигать вперед губ, все произносить внутри рта, как будто тебе только что сделали укол у зубного и у тебя плохо двигаются губы, не слушаются. И получается что-то такое косноязычное, невнятное, расплывчатое. То ли «в», то ли «у», то ли «а», то ли «о»… Никак не получается нормально сказать «р», язык все подворачивается и подворачивается… Ты брызгаешь слюной, с присвистом говоришь «л, т, д, н», а при этом язык все время спотыкается о зубы, и поэтому ты еще и шепелявишь…

Англичанка наша преданно любит Великобританию, не разбираясь в политике, истории, просто любит и все, как потерянную родину. А заодно с Великобританией – Америку и Австралию, потому что там тоже живут носители этого языка. Если преподаешь язык и этим одним живешь, то всегда чувствуешь себя немножко недочеловеком. Ты все равно никогда не будешь говорить как человек, у чьих родителей никак не подворачивались языки, чтобы нормально сказать «р-р-р», и спотыкались об зубы…

– Венялайнен? – переспросил меня Андерсен, видя, что я задумалась.

Я включила Сири и кивнула Андерсену. На вид очень неразвитый Андерсен сообразил и еще раз пробубнил то же слово.

– Русский? – сухо спросила Сири.

Я пожала плечами. Что я буду отвечать этому человеку? Видел бы он сейчас себя в зеркале… Вот попадет один такой длинный синий волос тебе в супчик, так ты год супы есть не будешь… Хотя мне кажется, на этой кухне суп никто не готовит. Если в шкафах лежат кепки и карбюратор…

Хозяйничать на кухне у дяди мне совсем не хотелось. А после того, как Андерсен, ворча на непонятном мне языке и тяжело, сипло дыша, открыл холодильник, откуда раздался невыносимый запах несвежих продуктов, мне и вовсе разонравилось в этом неуютном месте. Я налила себе и маме чаю, бросила в чашки по куску неровного коричневого сахара – у нас такой сахар дорого стоит, не знаю, как в Финляндии, и пошла в башенку.

Мама сидела на табуретке и, подперев руками щеки, слушала дядю Колю. Я поняла, что он как раз принялся рассказывать маме свою судьбу – или то, как он хотел ее преподнести моей маме, своей племяннице.

– …И было это непереносимо… Кто бы это стал терпеть… Так вот я и… – дядя замолчал, глядя на меня с неудовольствием. – Халусит йотаин, тюттё? Касвои…

– Ты что-то хотела, девушка? Выросла… – насмешливо проговорила Сири.

Дядя обиженно поджал губы. Наверное, он хотел казаться загадочным и далеким иностранцем. А моя электронная холопка Сири не давала ему этого сделать.

Я молча протянула маме чашку чая. Мама, обжигаясь, быстро выпила полчашки.

– А дяде Коле ты чай не сделала? – спросила мама.

– Нет, – пожала я плечами. – У него же есть сиделка.

Дядя Коля горько покачал головой и произнес непонятную фразу:

– Вот я и хотел узнать, какие вы… А то как я буду…

– Сейчас! – Мама поставила свою недопитую чашку на табуретку и побежала на кухню.

– Я горжусь, – вдруг сказал дядя. – Горжусь, что мне что-то удалось сделать и жизнь моя не прошла даром. Ведь я всю жизнь боролся с коммунистами. И все-таки у нас получилось. И пока я буду жить, буду бороться.

– Вы очень русский человек, дядя, – ответила я. – Хоть и не хотите этого признавать, все время маскируетесь под иностранца. Поэтому вам так плохо. Были бы вы евреем, вам бы было лучше. А так – приходится все время справляться с внутренним протестом.

Дядино лицо вытянулось.

– Что ты несешь? Мне не плохо… Мне вовсе не плохо… – проговорил он. – У меня все есть. Так! Знаешь ли… – Дядя закашлялся.

– А что за проблемы с сиделкой? О чем вы маме писали? Зачем просили помощи?

Я решила побыстрее все выяснить, пока мама повторит мой путь по дядиным шкафчикам в поисках чая – я ведь все поставила на место. Чай к запчастям, сахар к кепкам, кофе – на полку, где было много недоеденных пакетов с чипсами и… семечки… Иностранец дядя Коля балуется по вечерам семечками.

Дядя Коля лишь отмахнулся.

– Страна, где нет свободы… Где душат свободную мысль, свободное слово… Цензура… Идеология… Вот и снова, и снова… Все возвращается… – Дядя Коля стал говорить быстро и путано.

Я изо всех сил пыталась следить за его мыслью, но это было трудно, потому что он перескакивал с пятого на десятое и говорил отрывочно, как будто он-то знал, о чем он говорит, но фразу целиком не проговаривал, часть ее застревала где-то у него в голове, и он никак не мог вытащить ее наружу.

– Кризис свободной мысли… Сидят… Ловят каждого, кто хоть что-то скажет против… Начинают гонения… А все ради чего…

– Дядя, дядя… – подергала я его за рукав велюрового халата, в который он опять переоделся и был похож на старого, разорившегося, самого-самого облезлого барина, который как поехал в Европу пересидеть долгую холодную русскую зиму, так там и остался – денег не было назад вернуться. Да и имение за это время сгорело. – А вы про какое время говорите? Про свое или про наше?

Дядя Коля мучительно улыбнулся.

– То есть, девушка, ты хочешь сказать, что мое время прошло, мои книги никому не нужны, и моя правда…

– Правда о чем, дядя? – вздохнула я. – О том, как все плохо у нас в стране? Есть люди, которым всегда такая правда нужна. Есть художники, которые умудряются на деньги налогоплательщиков снимать фильмы о том, какая страшная, нищая, беспросветная у нас страна, где живут одни алкоголики и подонки. На западных кинофестивалях им с огромным удовольствием дают премии, а художники потом требуют еще денег, чтобы снять продолжение.

– Я от вашего кино как-то далеко… – поморщился дядя. – Нет никакого кино в России… Ничего нет. Пустота. Мрак и гниение. А что, кстати, есть такие фильмы?

– А о чем вы тогда правду хотите говорить? – спросила я, решив не отвечать про кино. Нет кино, так нет. Тем более для меня те фильмы тоже не кино – где даже фильтры на камеру ставят синие и коричневые, чтобы все мутнее и мрачнее казалось. – О сталинском времени?

– Да. И о семидесятых. И о восьмидесятых. И о новом времени. Мне многое есть что сказать.

– Дядя, а вот как бы вы хотели, чтобы все поменялось в России? Ведь вы считаете, что все было плохо и стало тоже плохо. И при коммунистах было плохо, и при нынешнем режиме плохо. Как должно быть, чтобы вам понравилось?

– Так было же хорошо! В девяностых! Я вот думал, не вернуться ли… Работа просто была у меня тогда на радио, пять дней в неделю эфиры по пятьдесят минут… В шоколаде жил! В швейцарском!

– Вы разве в Швейцарии жили? – удивилась я.

– Шоколад там самый лучший! Это тебе не бабаевские шоколадные зайцы, девушка! – Дядя горько хохотнул. – Но ведь началась же у вас новая жизнь! Настоящая демократия! Борьба за место под солнцем! И тут же все обратно замели гэбисты… Пошли опять пугать всех танками, бомбами… Душить свободную мысль…

Я поняла, что дядя толком ничего не скажет. Потому что ему нечего сказать. И его единственный способ существования – это ругать страну, где он родился и вырос, где жил не случайно, ведь он не еврей и не армянин, не молдаванин и не цыган, у которых, наверно, есть право не любить русских и Россию, ведь в их жилах течет другая кровь, и они, не желая того, помнят другое. Генетическая память куда-то зовет, толкает, не дает любить эту страну и культуру, даже если они здесь временно и вынужденно находятся. А дядя жил на той земле, где поколение за поколением рождались и умирали его предки. И он при этом ничего больше не умеет, только выискивать плохое, говорить об этом, недобро вышучивая все и вся, поэтому его и взяли на радио вести передачу про то, как плохо все в России. Наверное, когда-то он делал это искренне, вот как мой папа. Ведь папа искренне переживает, искренне негодует, ссорится с нами, пытается что-то доказать. А дядя Коля еще за это и деньги получал всю жизнь. О чем можно с ним говорить?

Дядя Коля неожиданно схватился за бок, с той стороны, где сердце.

– Что? – спросила я, хотя меньше всего мне хотелось бы сейчас говорить с ним о его здоровье.

– Ничего, девушка, ничего, – ответил мне дядя Коля. – Сказка такая есть, знаешь? Про старую волшебницу. Позвала она к себе двух сестер. Одну злую, другую добрую… И решила проверить, кто из них достойна того, чтобы волшебница подарила им одно удивительное…

Дядя не успел договорить, потому что в башенку осторожно по ступенькам вошла мама, неся огромную дымящуюся чашку, из которой неожиданно приятно пахло малиной. Мой-то чай, который я заварила, пах старой соломой.

Дядя умильно посмотрел на маму, а мама – на дядю. Вот и выяснили, кто добрая сестра, а кто злая. Осталось выяснить, что добрая волшебница собирается нам подарить.

– Вот, – сказал удовлетворенно дядя. – Я почему-то так и думал, когда увидел ваши лица в Интернете. Что ты, Вася, добрая женщина. А девушка твоя – не очень.

– Я на папу похожа, – объяснила я. – У меня очень злой папа. Антисоветчик, диссидент и либерал.

– Сашенька! – ахнула мама, и искренние слезы, как обычно, выступили на ее глазах. – Как же ты можешь! И потом, либерал – это не ругательное слово, не вали все в одну кучу…

– Мам… – Я вздохнула и не стала ничего говорить. А что тут скажешь?

– Посему… – Дядя надел очки, лежавшие на узком подоконнике за его спиной, и стал похожим на облезлого барина, который в свободное время читает Гете и Ницше. А поскольку занятого времени у него нет, то он читает, читает и потихоньку забывает о той реальности, в которой живут остальные. Дядя достал, и вправду, как волшебник, из ниоткуда, тонкую папочку, в которой было несколько файловых листочков. – Вот я хочу…

Мама встревоженно взглянула на дядю, придвинула табуретку поближе к нему и погладила по руке.

– Я поняла. Не надо думать о плохом.

Дядя удивленно посмотрел на нее.

– Почему о плохом? Я вот написал тебе разрешение, чтобы ты пошла в милицию, попросила открыть мою квартиру – она ведь так и стоит закрытая уже тридцать лет, я ключи хранил-хранил, да куда-то задевал. Все перекладывал, и всегда они были – на стене у меня в Мюнхене висели…

– Я ж говорю – слишком вы русский, дядя… – встряла я.

Дядя небрежно отмахнулся от меня, а мама с осуждением покачала головой.

– Есть ключи где-то, но найти не могу. А мне сон приснился – что в моей квартире кто-то живет. Ходит, стенки все красным выкрасил… И серпы отовсюду острые торчат… Жуть. Вот я и хочу дать тебе документ, нотариальное разрешение, чтобы ты пошла и посмотрела, что там и как. И если кто-то там есть, чтобы ты выгнала его.

– А с серпами что делать? – спросила я.

– Хорошо, – кивнула мама дяде, от меня лишь отмахнувшись. – Конечно, не переживай.

– Вот. А потом, я посмотрю, как там будет… – Дядя почесал большое ухо. – Я, может, эту квартиру и… – Он не стал договаривать, выразительно посмотрел на маму.

Он даже зря это говорит. Он не знает, забыл, наверное, или никогда не знал, какая моя мама. Она встанет посреди ночи, чтобы соседке, которая с ней через раз здоровается, помочь вытереть пол, если у той прорвало стиральную машину. Или будет толкать во дворе машину, застрявшую в сугробе, моя мама, ростом один метр пятьдесят три сантиметра…

– Я думаю, что у предателей Родины квартиру давно гэбисты забрали, – сказала я, поставила чашку с остывшим недопитым чаем, пахнущим перепрелой травой. – Мам, я жду тебя внизу.

– Сашенька! – ахнула мама.

– Я не буду больше здесь находиться.

– Ты… ты с ума сошла! – прошептала мама. – Мы же к дяде…

– Ты что, не слышишь, зачем он тебя позвал? Зачем мы в такую даль ехали? Я не буду сейчас… Потом поговорим… Я буду стоять внизу, пока ты не спустишься.

Я взяла свою куртку, которую не стала оставлять в темной прихожей, нашу с мамой сумку и пошла к выходу.

– Сашенька, сумку оставь! – совершенно разумно сказала мама. – У меня там все вещи.

– Так и у меня там вещи, мам. Я же тоже человек. Нет? Или все остальные – люди, а я, как обычно, у тебя на последнем месте?

У мамы, слушавшей меня очень внимательно, задрожали губы.

– Передайте от меня привет всем финским фашистам! – сказала я дяде. – Если будете писать новую книгу, не забудьте написать, что ваша племянница учится в Академии ФСБ.

– А! – воскликнул дядя. – Я так и думал. А как же тебя приняли? С такими родственниками? Графу отменили в анкете?

– Она не поступила пока, – мирно объяснила ему мама. – Мечтает только. Она же ребенок еще. Подросток.

– Ха! – коротко засмеялся дядя. – Накоси-выкуси, девушка! Никто тебя в Академию не возьмет! Даже зря собираешься! Из-за меня! Первым делом спросят – нет ли родственничков за границей. Вот так-то!

Я растерянно остановилась на пороге с сумкой.

– Это правда, мама?

Мама неуверенно кивнула, переводя взгляд с дяди на меня.

– А если я… – Я подумала. – Я откажусь официально от вас. Вы мне никто.

Дядя поднял свою тапочку – рыжее кожаное сабо на деревянной подошве – и кинул в меня. Но сил не рассчитал, размахнулся плохо, сабо вывалилось из рук и попало маме по руке. Мама ойкнула и слабо улыбнулась. Я взяла маму за руку.

– Пойдем, пожалуйста. Я здесь не останусь.

Поезд отходил через два часа. Можно было посмотреть еще хоть что-нибудь в городе. Но было так сыро, так промозгло, холодно, что не хотелось ни идти, ни даже ехать на обзорном трамвае. Мы сидели с мамой в довольно уютном ресторанчике с видом на длинную серую улицу и, наконец первый раз за день поев, пили уже третью чашку чая. Я видела цены, но не голодать же нам было до самой Москвы. Поголодаем дома. Билеты мы купили только что, онлайн, два места в пустом купе, можно было надеяться, что за два часа до отхода поезда вагон не заполнится и мы поедем одни. И мама не отдаст шоколад, который я купила нам в поезд, случайным попутчикам.

– Странно как, правда, мам?

– Что ты имеешь в виду? Зря ты так поступила. Он же мой дядя, брат моего отца… Он так похож на папу…

– Но не папа же! – с досадой ответила я. – И что с того, что он похож на твоего папу? Ты видишь в нем своего отца? Напрасно. Это совершенно другой человек.

– Неужели тебе его не жалко?

– Нет!

– Ты не права. Ты смотришь на него как на… Ну, в общем, думаешь о его убеждениях, а я смотрю как на человека. Мне его жалко. Он старый, одинокий. Искал в нас родных людей. А ты поступила как… – Мама закусила губу.

– Если бы ты случайно не забыла в роддоме своего ребенка, – сказала я, – и не взяла вместо него меня, тебе бы сейчас гораздо лучше жилось.

Мама умоляюще посмотрела на меня.

– Сашенька… У меня почему-то совсем нет сил сегодня…

– Потому что мы голодали почти сутки, мам! Ерундой какой-то маялись с этим странным человеком… Пей побольше чаю, сразу лучше станет.

– Не хлебом единым, Сашенька, жив человек… – тихо ответила мама. – Ты жестокая. Не любишь людей. Я всю жизнь учу тебя любить людей, просто любить, и все. А ты разбираешься – кто за правых, кто за левых, кто за красных, кто против… Странно, чем больше я тебя воспитываю, тем меньше ты на меня похожа. А ведь маленькая ты была чем-то похожа на меня. И росла не очень быстро, третья с конца в первом классе стояла на физкультуре, помнишь? И добрая была… А потом вдруг – р-раз, выросла и как-то… ожесточилась.

– Называй это так, если хочешь, – ответила я. – А воспитание имеет волновую природу. Поэтому результат непредсказуем. Слова – это только часть, надводная. Основное воспитание происходит по-другому, не словами. Я читала…

– Я, наверно, знаешь, Сашенька… – Мама не слушала меня. Я видела, что она колебалась, несколько раз быстро взглянула на меня, потом отвела глаза. – Я все же к дяде вернусь. Еще до поезда есть время.

– А мне где быть, мам?

– Здесь посиди… Или на вокзал иди. Тут же близко. Заблудиться невозможно. А я извинюсь, что так вышло. Одно дело я в глаза ему посмотрю, а другое – писать потом… Не по-человечески это…

– Мне кажется, мам, забыть надо дядю этого, и все. Зря ты даже его родственником считаешь. Отдай ему его бумажки. Не будем мы его квартирой заниматься. Где серпы из красных стен торчат. А если в следующий раз ему еще какой-то сон приснится? И ты снова к нему поедешь?

– Надо будет, поеду, – твердо сказала мама. – У меня родственников больше не осталось.

– Я только… – негромко сказала я. – Но я не в счет.

– Если человек ошибся когда-то, он всегда может исправить свою ошибку, – упрямо договорила мама.

– Как? Как исправить, мам? Ну, допустим, никто уже не помнит, что он там говорил на радио. Никому это давно не интересно. А книги? Он будет бегать по всем книжным магазинам Европы и собирать свои книги и жечь их? Тем более я не заметила, что он как-то раскаивается.

– Убегать не надо было, вот и заметила бы.

Я потом, задним числом все вспоминала этот момент, думала, что мне надо было пойти с мамой, потому что тогда, наверно, все и началось. Но я осталась сидеть, а мама очень быстро ушла, помахав мне с улицы рукой. Я посидела еще, ловя вопросительные взгляды официантов, потом расплатилась и медленно пошла к вокзалу, стараясь сделать несколько хороших снимков. Серые дома на фоне серого неба в серой пелене. Это тоже кадр.

Мама прибежала за минуту до отправления поезда. Или даже за полминуты. Я пыталась ей звонить, но она не отвечала. Я старалась не думать, что с мамой что-то случилось – она остановилась поговорить с какими-нибудь экстремальными русофобами и это плохо закончилось, или она потеряла счет времени и придет с опозданием, когда поезд будет уже везти меня домой…

Поезд уже зашипел, издал характерный звук, проводница чуть не силком затолкала меня в вагон, и тут я заметила, как мама, спотыкаясь, бежит по перрону. Она, наверно, бежала от самого дядиного дома, потому что пальто на ней было расстегнуто, волосы растрепались, мама тяжело дышала. Мама вскочила в вагон, протягивая проводнице паспорт, и поезд тронулся.

– Мам, ну ты что! – чуть не плача, сказала я. – Что за детский сад! Где ты была?

– Дядя… не отпускал… – еле-еле переводя дух, ответила мама. – Плохо, что мы уехали сразу. Он расстроился. Он столько рассказать хотел о своей жизни. Он женат был, оказывается, представляешь… А жена его так обманула… И детей у них не было. И ты ему очень понравилась…

– Ты сядь, отдышись, мам. Воды выпей. А то на тебе лица нет.

– Хорошо. Сердце как-то… – Мама все тяжело дышала. – Тэрве! – поздоровалась она по-фински с соседкой, уже сидящей в купе.

Все-таки кто-то купил билеты в наше купе, хотя я видела, что не все места в вагоне заполнены. Женщина лет пятидесяти ехала вместе с нами. Она довольно доброжелательно поздоровалась с нами по-фински, но, услышав, что мы говорим по-русски, перешла на родной язык.

– Вот хорошо! – обрадовалась она. – Хоть поговорим. А то я за месяц по-русски почти не говорила.

Соседка стала общаться с мамой, рассказывать ей про своего сына, который несколько лет назад ездил в туристическую поездку в Финляндию, познакомился с финкой, женился на ней и уехал туда жить. У него какое-то дело на севере Финляндии, какое, женщина не сказала, значит, хвастаться нечем. Мусор, наверное, вывозит. Или туалеты общественные содержит. А дети его совсем по-русски не говорят. Мама, услышав это, расстроилась.

– Да зачем им русский? – удивилась наша соседка. – Пусть финский учат. Все равно ведь жить там будут.

– А если они вырастут и захотят жить в России? – спросила я.

– Не захотят, – покачала головой женщина. – Что там делать? Грязь сапогами месить? Мы живем под Саратовом, у нас осенью как развозит дороги, так до мая. Я вот в школе работаю, так на работу нормально не оденешься. Пока дойдешь, грязью вся забрызгаешься. Нет, не надо, пусть не приезжают.

– А в школе вы что преподаете? – опять полезла с вопросами я.

– Историю и обществознание.

– А у нас вот дядя здесь живет… Книжки пишет… Как раз по истории… – Мама полезла в сумку и достала дядину книгу. – Немножко крайний взгляд, конечно…

Мама с соседкой стали обсуждать, кто что читает, а я вышла в коридор и встала у окна. Мне бы очень хотелось понять мамину правду. И папину правду. И даже дядину. Вот удается же маме как-то понимать других людей, как будто она может почувствовать, что чувствует другой человек, и услышать его мысли. А я не понимаю. Может, потому, что некоторых я и не хочу понимать. Вот с этой женщиной, соседкой нашей, я и разговаривать не хочу. Если она заранее за своих внуков решила, что им нечего делать в России, потому что там дороги грунтовые, их размывает осенью и весной. Вот выросли бы и построили новые дороги. Представляю, какую историю она преподает в школе – если так относится к своей стране.

Мне с моей категоричностью не очень удобно жить. Но разве жить должно быть удобно?

Я простояла у окна, размышляя о жизни, и чем больше я размышляла, тем грустнее мне становилось. Вся история человечества, по крайней мере, известная нам, это история войн. Люди – нет, не люди, мужчины, ведь именно они руководят государствами и племенами – идут завоевывать другие земли и народы, чтобы получить рабов, хлеб, лошадей, полезные ископаемые – золото, нефть… И так продолжается всегда. Человек не довольствуется тем, что он имеет. Это и двигатель прогресса, и причина страшных конфликтов и войн. Если нельзя отобрать у ближайшего соседа – отберу у дальнего. Интересно, а много лет назад были люди, которые, так же как я сейчас, не хотели такой жизни? Не хотели, чтобы постоянно шли войны, чтобы война была нормой жизни? Наверное, были. Женщины…

– Сашенька! – окликнула меня мама, открыв пошире дверь купе и встревоженно глядя на меня. – Что же ты здесь стоишь?

Я пожала плечами, села в купе, в уголок, стала делать вид, что слушаю разговоры мамы с соседкой. Соседка рассказывала, с моей точки зрения, полную ерунду: как готовить карельский пирог из ржаной муки с рисом. Ну кто будет есть такие пироги? Мама вежливо записала рецепт. Потом соседка показывала ей фотографии своих внуков, мгновенно переставших быть похожими на русских, как будто у них оба родители финны. Что-то неуловимо меняется во взгляде, да и во всем лице, когда говорят на другом языке, думают по-другому, о другом…

В поезде был бесплатный вай-фай, я решила ответить Мошкину на все его сообщения сразу. Что он только мне не писал! Какие только предположения не высказывал о том, почему я не пришла в школу и не отзываюсь со вчерашнего дня. От отчаяния он сначала прислал мне терминатора, стреляющего из огромного лазерного оружия, а потом… зайчика, беспомощно хлопающего глазами, с букетиком розовых цветов. Вместо ответа я сфотографировала финский флаг на журнале, который нам положили в купе, послала его и памятник Александру II. Пусть разгадывает. Мошкин тут же послал сто вопросительных, столько же восклицательных знаков, смайлики с разными выражениями лица. Я решила так – если сможет сформулировать нормальный вопрос, спросит хотя бы: «Алекса, где ты?», я ему отвечу нормально – «Я здесь». Или что-то в этом роде. Но Мошкин не смог. Он бомбардировал меня желтыми, синими, фиолетовыми мордочками, обезьянами, пистолетами, отрезанными руками с большими бицепсами, кулаками, потом постепенно стали среди значков появляться морды собачек, потом опять зайчиков, мышек, потом цветы, воздушные шарики, сердечки… А тут и вай-фай пропал.

Мама с соседкой перешли на тихий разговор. Судя по обрывкам, которые я невольно слышала, соседка рассказала маме практически всю свою жизнь, про мужей, про свекровей, про всякие болезни, про переезды, пожары, потерянные деньги, ссоры с подругами, с сестрами, про то, как сына чуть не посадили, про невестку-финку, которая стрижется сама и стрижет детей очень коротко, про то, как та плохо и невкусно готовит, а сын ест, потому что делать нечего, обратно не убежишь. Я хотела спросить, почему не убежишь, но не стала лезть. Мама слушала, кивала, коротко что-то спрашивала, а соседка упоенно говорила и говорила. Я залезла наверх и незаметно уснула.

На границе меня разбудили. Финский пограничник пытался выяснить у мамы на неплохом русском языке, почему мы так быстро уехали из Финляндии. Даже не переночевали. Мама не смогла толком объяснить, поэтому у нас стали тщательно проверять вещи, задавать разные вопросы – зачем мы приезжали, куда ходили, с кем встречались. Я хотела ответить, что вообще-то мы свободные люди и можем встречаться с кем хотим, но тут пограничники закрыли наше купе, стали его простукивать…

Соседка ужасно испугалась и отодвинулась в другой угол купе, чтобы никто не подумал, что она только что увлеченно рассказывала маме, как она любила первого мужа, потом – как любила второго, а теперь – как его не любит и мечтает о третьем. Ведь можно в принципе жить мечтами. Это гораздо лучше, чем проклинать то, что есть, и страдать. Ушел в свой мир грез – и почти счастлив.

Нашу дверь начали дергать. Она почему-то не открывалась. Проводница стала кричать, пограничники – стучать кулаками в дверь. Мы же сидели, так ни разу не встав и вовсе не трогая дверь (я-то лично так даже и не спустилась сверху). Соседка ужасными глазами смотрела на маму, как будто это она во всем виновата, мама – несчастными на всех, сразу приняв вину на себя.

– Я так и думала… – прошептала она, прижав руки к груди.

– Что ты думала, мам? – в сердцах спросила я и спрыгнула вниз. – Что дверь заклинит?

– Что так все закончится… Наша поездка…

– Так это еще не закончилось!

Я пощелкала замком, подергала дверь. Нет, и правда заклинило. Крики и шум за дверью продолжались. Я поняла, что дверь начали раскручивать. Вдруг погас и опять включился свет. А дверь так и не открывалась. Тут нам постучали в окно. Соседка взвизгнула, мама вздрогнула, я отодвинула занавеску. За окном, очевидно встав на что-то высокое, стоял пограничник. Не был же он ростом два с половиной метра! Потому что поезд стоял не у перрона, на границе, и пограничник оказался вровень с окном, даже чуть склонился, чтобы заглянуть в купе. Соседке было уже так плохо, что она прилегла на свою подушку, мама, глядя на меня, взяла себя в руки и приветливо помахала пограничнику, а я села, чтобы не маячить перед ним и дать возможность рассмотреть наше купе. Окна в новых вагонах, к сожалению, не открываются совсем. Вот мы с мамой однажды, когда я была маленькая, ехали в старом-старом вагоне на Украину, так я помню, что в приоткрытое окно нам дали банку теплой картошки с маслом и укропом. И стаканчик вишни.

Пограничник светил сильнейшим фонарем, ничего не увидел, пожал плечами, спрыгнул.

А тут и дверь открыли. В купе вломились сразу двое, стали громко говорить, спрашивать, перебивая друг друга. Мама попыталась им что-то объяснять, я дернула ее за рукав.

– Презумпция невиновности, мам! – шепнула я. – Ты им ничего не должна! Дверь у них у самих заклинило! Почаще замки надо смазывать и цепь проверять! – уже громко сказала я заглянувшей проводнице, которая явно была на стороне пограничников. А пограничники пытались что-то найти у нас. Что-то или кого-то.

Побледневшая мама сидела в углу, положив руки на колени, и смотрела куда-то мимо всех.

– Ты хорошо себя чувствуешь? – спросила я маму, видя ее непривычную безучастность. Чтобы мама не бросалась помогать, увещевать, успокаивать, мирить… Такое бывает крайне редко.

– Да, – кивнула она. – Только вот как-то нечем дышать.

– Сейчас поедем, включат холодный кондиционер…

– Да… – опять кивнула мама.

Соседка за все это время не проронила с нами ни слова.

Когда, наконец, поезд тронулся, она демонстративно громко отхлебнула холодного чаю и улеглась спать, выключив весь свет.

Я спала плохо. Мне снился дядя, папа, Андерсен. Дядя становился моим папой, хотя они схожи разве что невысоким ростом, и то дядя гораздо мельче папы. Андерсен оказался женщиной, заплел свои синие волосы в косы и косы накрутил вокруг головы на манер традиционной украинской прически. Получилось синее гнездо. Дядя складывал в это гнездо свои книги, и Андерсен ходил с ними, как африканская женщина с кувшином, лишь слегка придерживая рукой и грациозно покачивая узкими бедрами, увитыми сине-белыми ленточками в цвет финского флага… Потом мне снился Мошкин, который вдруг заговорил и пытался рассказать мне, что было в школе без меня – рассказать долго, велеречиво, остроумно… Мошкин говорил и говорил, говорил и говорил. Я просыпалась, закрывалась с головой от отчаянно дующего с потолка кондиционера, а Мошкин все говорил и говорил. Я понять ничего не могла, остановить его тоже не могла, рада была только во сне, что он наконец-то научился разговаривать законченными предложениями. В довершение он показал мне свою книгу, ярко-красную, на ней было написано два слова – «Алекса forever», то есть я навсегда. Тут вагон дернуло, и я проснулась окончательно. Еще было рано, мама спала, уткнувшись носом в подушку, соседка похрапывала с присвистом, но не так страшно, как наши первые соседи. Это было прошлой ночью. Сутки растянулись как будто на неделю. Неужели все это случилось с нами за двадцать четыре часа?

Я лежала и думала о дяде, о папе, о жизни. Как странно все получилось. И как все относительно в жизни. Вот я так и не поняла – верит ли дядя в то, что он делает, верил ли раньше. Зачем уехал, почему занимается таким странным делом – ведь его презирают и забыли на Родине, а точнее, никто толком и не знал – это он считает себя публичным человеком, литератором, радиоведущим. А он никому не нужен. Не всем, конечно, так важна публичность. Есть люди, и не помышляющие об известности. А есть те, которые этим живут. Дядя и секунды не допускает, что он никому не нужный, жалкий отщепенец. Он же думает, что он «борец с системой». А те, кто ему платит, его тоже презирают. Какая странная, жалкая судьба…

Про папу я вообще ничего не понимаю. И про их отношения с мамой. Я так и не продвинулась в своих попытках что-то узнать о том, как я родилась. Мама обещала мне рассказать, когда я стану взрослой. Надо уточнить, что она имеет в виду – восемнадцать или двадцать один. Может быть, по-маминому, я смогу узнать все одновременно с тем, как смогу голосовать. Смешно.

Соседка, проснувшись, как будто забыла о том, как она вела себя вчера ночью – всячески отгораживаясь от нас, на всякий случай, чтобы чего не подумали о ней пограничники – если вдруг у нас найдут контрабанду (какую?!) или оружие с наркотиками… Мама, разумеется, тоже вмиг забыла о том, как вела себя наша случайная соседка, и мирно с ней разговаривала. Только я одна ни о чем не забыла и с соседкой не стала здороваться. Мама лишь пару раз беспомощно взглянула на меня, но я, выпив чаю, вышла в коридор и так и простояла там до самого Подмосковья.

Вот уже начались знакомые места, поезд пошел чуть медленнее, можно было разобрать названия. Самое мое любимое – приезжать домой из дальних странствий. Сейчас, хоть и прошло всего чуть больше суток, ощущение было острое, потому что мы вчера окунулись в совершенно иную жизнь.

Дверь в купе была приоткрыта, и я вдруг явственно услышала громкий мамин голос – мама то ли воскликнула как-то очень жалобно, то ли так звонко почему-то вздохнула… Я обернулась и ахнула тоже. Моя крошечная мама тащила сверху огромный, больше нее самой – даже не чемодан – чемоданище. Соседке, наверно, закинул его туда сын – как раз из купе боком выдвигался вполне крупный и упитанный человек, когда мы вчера садились. А тащить его вниз соседка сейчас заставила маму.

Мама, взглянув на меня испуганными глазами, стала опускать чемодан, но не отпуская его совсем, а невольно склоняясь под его неимоверной тяжестью.

– Брось его! – крикнула я и постаралась перехватить тяжесть.

Но было уже поздно. Мама еще раз ахнула, чемодан наконец отпустила и вдруг стала сама опускаться, прямо на пол.

Я бросила чемодан, за который тоже было схватилась, он упал мне на ногу, соседка завопила: «Мое стекло! Лапландское стекло!», но мне было все равно. Я видела, как странно побледнела мама и закрыла глаза. Мама на пол не упала, смогла сесть на нижнюю полку и откинуться к стенке.

– Мамочка… – Я наклонилась к ней, но тут же сообразила, схватила полотенце и побежала намочить его в туалет.

Туалеты – их было два рядом – были оба заняты. Я помчалась к проводнице, не спрашивая, намочила полотенце холодной водой в ее раковине и бросилась обратно, задев пару пассажиров, которые стояли у окна.

Мама так и сидела с закрытыми глазами и неровно дышала. Соседка отодвинулась подальше к окну и делала вид, что ничего не происходит.

– Мамочка… Как ты? – Я постаралась водрузить полотенце маме на лоб.

Мама приоткрыла глаза и сама рукой стала держать полотенце.

– Спасибо, Сашенька. Уже лучше… – тихо ответила она, так тихо, что я слышала только сипение и догадывалась, что мама говорит.

– Да господи… – Я не знала, что мне делать. Я видела, что маме очень плохо.

Распроклятый чемодан стоял на полу, занимая все купе, было душно – почему-то отключили кондиционер. Бледная мама прижимала ко лбу полотенце, краска так и не стала проступать на ее лице.

А тут и перрон Ленинградского вокзала показался.

– Так… – сказала наша соседка. – Ну, мне надо выходить. Поможешь вынести чемодан? – спросила она меня.

Я пожала плечами. Вот дает. Поэтому ее сын и уехал в страну, где в языке нет ни одного общего с нами корня. «Вода», разве что. И «мама».

У нас вещей почти не было, поэтому я подхватила сумку, наши куртки, маму под руку, и мы вышли первыми, не обращая никакого внимания на чертыханья и охи нашей соседки, которой почему-то никто не хотел помочь с ее чемоданищем, набитым лапландским стеклом. Я знаю – это стекло, похожее на куски льда. В нем замерзли все ее чувства и человеческие струны, если они у нее, конечно, когда-то были.

– Нехорошо получилось с Ингой… – прошептала мама, когда мы наконец выбрались на свежий воздух из нашего душного, провонявшего за ночь вагона. Чем? Да всем. Несвежим дыханием, табаком – кто-то умудрился тайком курить в переходе между вагонами, едой, которую до глубокой ночи заказывали себе в соседнем спальном вагоне из ресторана, и проводницы всё бегали мимо нашего купе с огромными тарелками, бегали…

– С какой Ингой, мам? – не поняла я. – Тебе лучше? Застегнись.

– Что ты со мной, как с маленькой? – Мама с трудом улыбнулась, поплотнее застегиваясь и поправляя на мне болтающийся свободно шарф. – Сама лучше горло заверни. С соседкой Ингой – не попрощались.

– Мам!..

Я задохнулась от возмущения и закашлялась, потому что глубоко глотнула табака вместе с парнем, сладостно затянувшимся сигаретой и выпустившим в нас огромные клубы вонючего дыма. Я отмахнулась от дыма и от тщедушного парня, похожего на самого жалкого на свете огнедышащего дракона – в красной кепке, завернутых на ладонь выше голой щиколотки голубых джинсовых лосинках, с ржавой порослью на прыщавом лице.

– Мам, ну ты же не сестра милосердия… – Я не договорила, потому что увидела, что мама, ничуть не раскрасневшаяся на улице, как-то еще больше осунулась, под глазами у нее обозначились темные круги, и почти слились с кожей побелевшие сухие губы. – Мам, ты как?

– Что-то я, Сашенька… Как будто устала немного, знаешь… Может, помедленнее пойдем?

Тут нас толкнули сзади, и мама пошатнулась.

– Ну нет, так дело не пойдет, – решительно сказала я. А что дальше говорить и делать, я не знала.

Потому что видела, что мама еле идет – ноги переставляет, но как будто ей не около сорока лет, а восемьдесят. И… ужасно выглядит. Я неожиданно почувствовала, что у меня выступают слезы. Я не знаю отчего. От страха за маму, от беспомощности, от странности ситуации. Мимо двигались, толкая нас чемоданами, сумками, локтями, люди, а мама шла все медленнее, пока совсем не остановилась, прислоняясь к столбу.

– Давай всех пропустим… – тихо сказала она.

– Давай я вызову «Скорую помощь»! – наконец догадалась я. – И поедем в больницу!

– Ты что? – как будто даже обиделась мама. – Не надо никаких больниц. Просто я… Немного потянула спину с этим чемоданом, вот и все. Сейчас пройдет. Нет. Не вздумай.

Все мамины силы ушли на спор со мной. Она взяла меня за руку и оперлась на меня.

– Сейчас, Сашенька, сейчас…

Я не знала, что мне делать, и молча стояла рядом с мамой.

– Проверь, пожалуйста, – дядины документы в порядке? Там, в сумке, в боковом кармане… – попросила меня мама.

– В порядке, – ответила я, лишь заглянув в сумку. – Как ты можешь сейчас… Думай лучше о себе.

– Нет никакого смысла думать о себе, Сашенька! – слабым голосом, но совершенно четко ответила мне мама. – Когда разбились родители и еще не было тебя, мне совсем незачем было жить…

– Мам, мам… ну зачем ты сейчас об этом… – Я обняла ее за плечи, и мы потихоньку пошли к турникетам, сквозь которые пропускали всех с вокзала.

Доехали мы вроде нормально, мама, разумеется, не захотела, чтобы я сгоняла кого-то с места в метро, встала сразу в уголок, и так там простояла. На улице мело и задувало, мама была в осеннем пальто, я видела, что ей холодно, а сама холод не ощущала.

Дома мама сняла сапоги, аккуратно их поставила, сразу прошла к дивану, легла, полежала пару минут, потом встала, помыла руки, налила воды Робеспьеру и взялась за лейку. Полила цветы и легла обратно. Робеспьер, который внимательно наблюдал за ней, тут же запрыгнул на диван и устроился рядом.

Я увидела бегущее сообщение на мониторе телефона: «Алехандро, не замело ли вас с маман снегом?» День и вправду был метельный, даже странно для конца ноября, папе хотелось пошутить и поболтать, пробегая мимо неприятного момента извинений, выяснений, кто был не прав в тот раз – мы ведь слегка поцапались. Прошло и прошло. С папы сошло раздражение, он хочет общаться, я бы в обычный день ответила ему поостроумней, но сейчас мне было не до шуток.

Я не знала, за что хвататься, потому что не помню, чтобы мама лежала. Даже когда у нее температура, она ходит по квартире с большой чашкой чая и все время что-то делает. Мама лежит, только когда спит. Она не лежит на даче, не лежит на пляже – сидит или уходит, не любит лежачего положения вообще. А тут – легла и лежит. Пару раз я подступалась к ней с вопросами, но она отвечала мне: «Сейчас… сейчас я встану». И продолжала лежать.

Я разобрала сумку, ответила Мошкину на четко сформулированный вопрос «Ты где?» – «Здесь». Покормила Робеспьера, который набросился на еду, как голодная собака, а не как царствующий в нашей семье кот. А мама все лежала. Я принесла ей чай, сварила картошки. Но мама не стала есть, чай отхлебнула, закашлялась и отставила.

– Мам, может, вызвать врача? – наконец спросила я, видя, как неровно дышит мама. То вдруг начинает глубоко дышать, как будто вздыхая, то дышит быстро-быстро, словно не может никак надышаться.

– Вызови, – ответила мама. – Плохо.

– Мам… – Я от неожиданности заплакала.

Тут же заставила себя остановить слезы – они сейчас не помогут. Что могло произойти? Мама надорвалась с чемоданом? А что такое – надорвалась? У нее переломился позвоночник? Нет. Но бывало же такое встарь. Я читала… Когда люди поднимали неимоверные тяжести… И потом – всё… Господи…

Я быстро вызвала «скорую» и присела рядом с мамой на пол, взяла ее за ледяную руку.

– Все будет хорошо, мам…

– Там… деньги возьми… Собери мне сумку… – Мама говорила тихо-тихо, я едва слышала. – Плохо, дочка… Что же они не едут…

– А что плохо, мам?

– Сердце… как-то… не пойму… Дышать тяжело… И давит как будто…

Мама судорожно вздохнула. Мне показалось, или губы у нее стали синеть.

– Мам… мам…

Я сбегала, принесла воды, мокрое полотенце. Мама не отвечала.

– Господи, что же делать…

Я стала снова звонить в «скорую», мне сказали: «Ждите». Я видела, что мама вроде слышит меня, один раз она открыла глаза, посмотрела на меня, хотела что-то сказать, но не смогла.

– Мамочка… мамочка… сейчас приедет врач… мамочка, потерпи… Да господи…

Я все бегала к окну, смотрела, не приехала ли «скорая». Робеспьер, как собака, трусил за мной по квартире. Когда позвонили в дверь, я рванулась открывать. За дверью стояла Нелли Егоровна с двумя моськами на руках.

– Ты не отвечаешь! – сказала она. – Эгоистка!.. А я не могу выбрать – как лучше – с шарфом или без? Шарф такой стильный. Смотри!.. Но закрывает стразы…

Я молча, с силой захлопнула дверь. Нелли Егоровна стала ругаться за дверью и трезвонить, трезвонить…

Я видела из прихожей, что мама чуть приоткрыла глаза. Я бросилась к ней.

– Мамочка… Тебе лучше, да?

– Сашенька… – не прошептала, а просто прошелестела мама. – Быстрее, пожалуйста… Я не доеду…

– Мам, что ты говоришь… Мамочка… Выпей воды…

Я дала маме попить, но она с трудом выпила глоток и закрыла глаза.

Я снова стала звонить в «скорую» и слушать музыкальную заставку. Минут через десять в дверь опять позвонили. На сей раз там оказались две женщины в синей униформе, врачи «Скорой помощи».

– Что у вас случилось? – спросила одна. – Где можно помыть руки?

– Кота убери, – попросила вторая. – У меня аллергия.

– Маме плохо совсем, быстрее, пожалуйста! – не в силах говорить спокойно, я металась между двумя женщинами и мамой.

– Девочка, девочка, ты успокойся. Сейчас все расскажешь…

– Да нет времени рассказывать! Быстрее! У нее сердце, наверно…

Врач с медсестрой переглянулись и стали двигаться чуть быстрее.

– Ну, что тут у нас…

Пощупав у мамы пульс, померив давление, посмотрев глаза, врач кивнула мне:

– Ищи кого-то, понесем.

– Куда? – не поняла я.

– В машину, куда же. – Врач стала звонить, чтобы узнать, в какую больницу везти маму, опять обернулась ко мне. – Ищи соседей. Сами не донесем. Двигайся, двигайся, не замирай. Людей зови.

Я бросилась звонить в дверь одним соседям, другим. Все были на работе. За дверью с черепом была слышна какая-то возня, но соседка дверь не открыла. Я в панике вызвала лифт, когда двери открылись, там стоял какой-то молодой человек. Я его схватила, потянула из лифта. Он пытался отбиваться, но, услышав, о чем я прошу, кивнул: «Конечно, давай помогу».

– Пододеяльник возьми, – посоветовала мне врач. – Положим ее. Паспорт нужен и полис. Москвичи?

– Да.

Я уже взяла себя в руки. Быстро достала большой пододеяльник, мамины документы.

– Потом все ей принесешь, – остановила меня врач, когда я побежала за вещами. – Если понадобится… – Врач замялась. – Ну, в смысле – все равно ее в реанимацию.

– Реанимацию?!

– Девочка, поторопись, а то поздно будет.

Я аж задохнулась, но заставила себя не разнюниваться, отлично услышав, что сказала мне врач.

Уже в машине «скорой», куда мы занесли маму вместе с тем молодым человеком и медсестрой, я поняла, что даже не надела куртку, как была в длинном свитере и джинсах, в которых ездила к дяде, так и вышла. Хорошо, что мне тоже разрешили поехать в больницу. Я постаралась вспомнить – заперла ли я дверь. Заперла, точно. Еще проверила, что Робеспьер не вышел за порог – иногда он может отправиться нас провожать и остаться за дверью. Однажды мы поехали на день на дачу, вернулись от метро, потому что вовремя поняли, что забыли ключи от дачи, а Робеспьер сидел под дверью на площадке.

Мысли в голове пролетали мгновенно. Я поняла, что водитель включил сирену, и мы понеслись на красный свет и по встречной полосе. В голове у меня как будто было сейчас несколько человек.

Один что-то давнишнее вспоминал, словно листал картинки – про Робеспьера, терпеливо ждавшего нас на коврике под дверью, про то, как мама на даче однажды спасла соседскую девочку, когда та проглотила пуговицу и посинела, не могла продохнуть, а мама ее перевернула – непонятно как, мама была ростом почти с ту упитанную пятиклассницу, и пуговица вылетела, про то, как мне мама вызывала «скорую», когда я, двухлетняя, сунула руку в ведро с только что закипевшей водой. Мама вынула кипятильник, а я засунула туда руку. И стала кричать от боли и испуга на все дачное товарищество. Некоторые дальние соседи до сих пор со мной так здороваются раз в лето: «А-а… Это та девочка, которая очень громко кричала…»

Второй человек в моей голове повторял и повторял: «Быстрее, быстрее, быстрее…»

Третий отчаивался и хотел плакать. А я ему не разрешала.

Тут мама открыла глаза и что-то сказала. Я не разобрала.

– Мамочка… Что?… – Я наклонилась поближе к маме.

– Не надо разговаривать! – одернула меня медсестра, которая тоже сидела рядом.

– Сашенька…

Я видела, что мама хочет что-то важное сказать.

– Там, возьми…

Мама перевела дух.

– Женщина! – Медсестра взглянула в карточку, в которую она дома что-то записывала. – Василиса!

– Василина… – поправила я.

– Вот именно. Я говорю – помолчите сейчас.

– Нет… Мне надо… Сашенька… Там, на антресолях… есть коробка… от… пылесоса… там тетрадь… зеленая… прочитай… я должна знать… что ты прочитаешь… и простила меня… скажи мне… если я… умру… я должна знать…

– Мама! – Вся моя сила воли в этот момент ушла на то, чтобы удержать слезы. Я ведь не должна рыдать и показывать маме, что я верю, что она может умереть. Я не верю, и она не должна так думать.

– Ты без куртки… – сказала мама и закрыла глаза.

Я вытирала слезы, а они застилали мне глаза. Я как будто не плакала – слезы сами текли и текли.

– Скажите, – негромко спросила я у медсестры, – что с мамой?

– Сердечная недостаточность… – пожала плечами медсестра. – Похоже на то…

– Она чемодан тяжелый подняла…

– Там все расскажешь… если спросят… – Медсестра неожиданно похлопала меня по руке. – Все хорошо будет. Успеем, я думаю…

Я услышала, как впереди в кабине врач, которая все время оборачивалась и смотрела на нас в открытое окно, сказала шоферу: «В шестьдесят седьмую поехали, не довезем».

Невозможно – что она говорит? Как не довезем? Что это значит?!

– Как не довезем? Почему?!

– Девочка, не надо сейчас рыдать… Ты только хуже ей сделаешь. Возьми себя в руки, – сухо сказала мне врач. – Я же не с тобой разговаривала. Все хорошо будет. Мы уже подъехали.

Мне показалось, что прошла целая вечность, пока мы заехали во двор, пока к нам подвезли каталку, маму переложили на нее. Я шла рядом, когда каталку завозили в больницу. Даже поднялась вместе с мамой и двумя дядьками, катившими ее, в огромном лифте. Дальше меня не пустили, взяли мамин паспорт и полис, что-то записали и отдали. Я не знала, кому дать сумку, которую я все-таки схватила на ходу и куда успела бросить мамину ночную рубашку, теплый платок и зубную щетку.

– Ничего не надо, ее в реанимацию везут, всё, выходи отсюда, – сказал мне какой-то человек в санитарной форме. – Всё, всё, сюда уже нельзя!

Передо мной закрылась большая серая дверь с непрозрачным стеклом, туда увезли маму.

Я стояла и не знала, что мне делать, куда идти, кому звонить. Папе? И что сказать? Что мама в реанимации? А какое ему дело до этого? Он маму не любит, и не просто не любит, она его раздражает. Если с ней что-то случится, не думаю, что он как-то это ощутит. Нет, нет и нет…

– Девочка, не надо здесь сидеть. Иди домой. Позвонишь, узнаешь, как дела. Иди. – Женщина в зеленом халате, шапочке и таких же штанах слегка коснулась моего плеча. – Вставай. Здесь у нас не сидят.

Я кивнула и спустилась по лестнице. Навстречу мне шли люди в зеленой, белой и горчичной медицинской одежде. Они привыкли… Привыкли, что привозят больных, умирающих, привыкли к таким, как я – у которых беда.

Не понимая, куда я иду, зачем, я вышла из больницы. Я услышала сигнал телефона и одновременно поняла, что на улице очень холодно, минус десять, наверное, а я в одном свитере. У меня нет денег, есть только ключ от дома и сумка с непригодившимися мамиными вещами. А до дома отсюда… Я огляделась. Я поняла, в какую больницу мы приехали. В самую ближайшую, в нашем районе. До нее шесть или семь остановок на троллейбусе и минут семь на велосипеде. Но я-то пешком! Хорошо, что я хотя бы влезла в первые попавшиеся ботинки, стоявшие в прихожей.

Я накинула на голову мамин платок, завязала его потуже и побежала. Если бежать ровным шагом, не задыхаясь, глубоко не дыша, простудиться невозможно – по крайней мере, мне. Я закаленная. К тому же бег отвлекал от тяжелых мыслей и ужаса, которые время от времени пытались накатывать на меня. Я свернула, обежала длинный дом, получилось чуть подольше. Но я не хотела бежать мимо гранитной мастерской с памятниками. Мое живое воображение и в обычные дни подсказывает мне всякие неприятные картинки, а сегодня и вовсе мне не стоило смотреть на выставленные на тротуаре около их витрины чужие памятники. Мне и без гранитной мастерской тошно и страшно.

Подбежав к дому, я увидела, как Нелли Егоровна вытряхивается из своей машины с моськами. Веня спрыгнул и помчался прочь, не оглядываясь на нее, Алисонька стояла рядом с машиной и доверчиво показывала ей свою мордочку, испачканную в снегу. А Нелли Егоровна и так и сяк фотографировала ее. Я не успела свернуть в свой подъезд, Нелли Егоровна заметила меня и крикнула:

– Иди-ка сюда, предательница!

Я махнула ей рукой и забежала в свой подъезд. Я понадеялась, что куча покупок и убежавший Веня помешают ей погнаться за мной и выяснять отношения.

Наверно, во мне все-таки есть что-то от моей мамы, поэтому такие люди, как Нелли Егоровна, считают, что могут говорить и делать все, что угодно, а я буду это прощать.

Дома я залезла под горячий душ, постояла, пока не перестала ощущать неприятную тупую боль в груди, которая возникла, когда я бежала. Я не была уверена, что горячая вода полезна для сердца – а что еще может болеть в груди? – поэтому постепенно переключила душ на прохладный, потом на ледяной. Заставила себя стоять под ледяным душем и нормально дышать, не сдерживая дыхание.

Потом я налила себе горячего чаю и попыталась позвонить в больницу. Чай не пился – как будто внутри застрял тугой комок и не пропускал ничего. Я все-таки через силу допила безвкусный чай. В больницу я дозвониться не смогла. Было занято, и занято, и занято. Надо поехать туда и все узнать в регистратуре – чем вот так сидеть и маяться.

Я написала Мошкину: «Уроки мне перешли. Сфотографируй, что было на биологии и физике и еще вчера на литературе». В ответ Мошкин завелся со смайликами, вопросительными знаками, мордочками… Я открыла электронный журнал – нет, ничего нет. Когда у нас в прошлом году обычный журнал и дневник заменили на электронный, началась полная неразбериха. Учителя никогда не знают, что они сами задали, ставят задания задним числом, и ничего им не докажешь. Сегодня – двадцать девятое ноября. Буду считать дни, сколько мне осталось до окончания школы. И это будет самым счастливым днем моей жизни за семнадцать лет. Обычно я считаю дни до Нового года, до дня рождения, который у меня в апреле… Но сейчас это все неважно. Важно – чтобы через несколько дней мама была дома, здоровая и веселая, быстро ходила бы по дому, тихонько напевая, пекла что-то, как обычно. Пирог с яблоками, корицей. Или с брусникой. Или все равно с чем – лишь бы пекла…

Я вытерла слезы. Я точно знаю, что нельзя плакать о том, кто болеет, кто сейчас борется за свою жизнь. Потому что получается, как будто ты его оплакиваешь. А ты должен помогать ему, чем можешь. Чем я могу помочь маме? Ничем. Верить, что все будет хорошо. И еще. Она ведь просила меня прочитать… Ей это было почему-то так важно… Меньше всего мне сейчас хотелось читать что-то о мамином прошлом – а что может быть запрятано на антресолях в зеленой тетрадке? Мама сказала – зеленая тетрадь… Читать что-то написанное маминой рукой, как будто ее уже нет…

Я заставила себя умыться ледяной водой, отжалась одиннадцать раз, больше не смогла, упала грудью на пол, полежала, встала, опять умылась, отжалась еще семь раз. И полезла на антресоли.

Тренькал телефон. Я слышала, что Сири голосом небрежным и насмешливым объявляла пару раз: «Белая обезьяна со сложенными лапками…», но я не отвечала. Если папа попробует пошутить насчет больницы – а он может, он же шутит по любому поводу, – я не знаю, что из этого выйдет, смогу ли я сдержаться и не ответить.

Я полезла на антресоли. Снять пришлось два старых чемодана, барабан, несколько коробок со словарями, с книгами, с моими и мамиными вещами… В самой глубине была старая коробка, о которой говорила мама. Пылесос «Эра-77». Достать ее не было никакой возможности. Как ее туда мама когда-то затолкала – непонятно. Ведь мы переезжали в этот дом шесть лет назад, а я и не помню такой коробки. Наверно, мама не хотела тогда, чтобы я ее видела.

Я положила на стул несколько огромных словарей и смогла поддеть коробку. Пару раз чуть не свалившись, я все-таки достала ее.

Сверху в коробке лежал старый облезлый мишка с выцветшим бантиком. Обычно мама отвозит такие вещи на дачу, почему-то этот мишка застрял у нас на антресолях. Не мой, – значит, мамин. Под ним был пакет, в котором были аккуратно сложены квитанции от старой квартиры, и – зеленая тетрадка, довольно толстая, с клеенчатой обложкой. На тетрадке было уверенным почерком, синей ручкой написано: «Дневник».

Я осторожно открыла. Как-то странно читать чужой дневник, даже если человек тебя сам об этом попросил. Очень странно… Тем более если этот человек – твоя мама. Наверное, есть вещи, которые вовсе не нужно знать про своих родителей. Но раз маме это важно…

Я села на пол и стала читать. Через некоторое время ко мне подошел Робеспьер, устроился рядом совершенно независимо. Я слышала треньканье сообщений, но телефон не брала. Ничего важнее того, что я в тот момент читала, мне сообщить не могли.

«Моя жизнь изменилась. В ней изменилось всё. Потому что теперь в ней есть человек, которого я столько ждала. Я сразу, увидев его, поняла, что это он. А ведь я могла и не поехать в эту экспедицию!

Когда мы садились в самолет, я сразу заметила очень симпатичного, крепкого, улыбчивого молодого человека. Я раньше его не видела. В экспедицию собрались студенты, аспиранты и преподаватели из разных вузов, всего около сорока человек.

В самолете он сел так, что мне было видно, как он читает, откинулся, переговаривается с соседом. Я старалась не смотреть на него постоянно. Но из-за него даже забыла о том, что я боюсь летать. В этот раз не боялась совсем. Посмотрю на него – и тут же становится весело и легко на душе.

Прилетев, мы сразу сели в автобус – кое-как все набились в один небольшой автобус – и поехали в горы. Может быть, кто-то и устал от долгой дороги. Но не я. Мне не хватило места, но я села на чей-то чемодан, и мне опять было видно Сережу. Я уже знала – услышала, – что его зовут Сережа Веленин. Какое красивое имя! Мне кажется, ему чуть больше лет, чем мне, может быть, двадцать шесть или двадцать семь… Есть такие русские лица, которые невозможно описать. В них все правильно и хорошо. Никто бы не назвал его красавцем, нет. Мне и не нравятся красавчики. Мне вообще никто еще особенно не нравился. Я всегда знала, что, когда я встречу своего человека, я это пойму. И вот – я поняла. Как? Не знаю. По голосу, по взгляду, по тому, как он улыбается, как неожиданно смеется».

Дочитав до этого места, я с досадой отложила тетрадь. Я уже поняла, что мама решила дать мне прочесть историю своего знакомства с моим папой… Как не вовремя! Мне совершенно не хотелось сейчас об этом читать. Да, конечно, я сама допытывалась у нее, но сейчас меня раздражало каждое слово. Потому что я этого «самого симпатичного молодого человека» с «хорошим русским лицом» отлично знаю! Знаю, как он относится к маме! Но я же не могу не прочитать теперь, если мама меня просит? А если не читать, а сказать, что прочитала, и все тут? Нет… Моей маме очень трудно врать, особенно когда она верит каждому твоему слову…

«Мы ехали в автобусе уже часа два. Кого-то стало укачивать. А я не хотела ни есть, ни пить. Я все смотрела на него. Он, словно чувствуя мой взгляд, несколько раз оборачивался. Я сразу отводила глаза. И сердце мое стучало громко-громко… И в голове крутилась какая-то песня, из детства… С такими хорошими словами… Про того, кем можно жить и дышать и во сне и наяву…»

Нет, хватит. Больше я этого не вынесу. Я даже не думала, что мама была такая наивная и романтичная. Я же – не такая!

Я быстро оделась и решила пойти в школу на два последних урока. Заодно узнаю, что было вчера. Потому что иметь неожиданные хвосты мне бы не хотелось.

В школе была перемена, на первом этаже сновали туда-сюда учителя, откуда-то сильно дуло.

– Почему в таких брюках? – на ходу бросила мне Инжирка и помчалась дальше. – Волосы убери! – крикнула она восьмикласснице, которая повесила длинные волосы на один глаз и смотрела на всех только вторым. Вид при этом имела очень странный.

Я знаю, что Инжирка, как и все наши училки, боится, что ей ответят матом, поэтому цепляется к тем, кто громко материться не будет. А что им делать, если их громко матерят? Вызывать родителей, которые будут смеяться им в лицо и угрожать прокуратурой? И тоже – громко материть? Выгонять детей из школы нельзя, поэтому никто из учеников ничего не боится. Боятся сами училки – что им сократят часы до минимума, не продлят с ними трудовое соглашение или предложат уйти на заслуженный отдых. Это нам зачем-то рассказала Дылда еще в начале года. Наверно, рассчитывала на наше человеческое отношение. И совершенно напрасно. Как можно рассчитывать на человеческое отношение, например, Вани Лучика? Если он вообще не человек, а начинающий наркобарон?

Уже есть два девятиклассника, которые так крепко подсели на его «легкие» смеси, что ходят, как привязанные, за ним и выполняют все его требования. А требования у него одни – деньги или что-то, за что можно получить деньги. Вот они и воруют. И все знают, что эти несчастные могут украсть что угодно – глупо и себе во вред. Куда, например, они собирались деть модную кожаную курточку Анжелики Бобошкиной? Ярко-малиновую, с вышитым на спине зайчиком из страз? Такая куртка одна на всю Москву. Стоять у метро и продавать ее с рук? Или телефон с выгравированным именем владельца? А владелец – учитель физики, с редкой фамилией Остронос… Телефон ему жена подарила на 55 лет. Там так и написано: «Виталику Остроносу – 55 лет!» Или Дылдину карточку Сбербанка…

Сколько бы они ни крали, у них всё находят, отбирают и никаких дел на них не заводят. Во-первых, их жалко – они воруют, потому что их слабые организмы требуют наркотиков, а во-вторых, потому что это позор для школы. А наша школа идет уверенным шагом к высоким позициям рейтинга. И нам позоры никакие не нужны. Все это нам объясняла Дылда на прошлом уроке, превращенном в классный час как раз из-за того, что этих несчастных девятиклассников поймали, когда они тащили по коридору плоский телевизор из кабинета истории. Мне даже кажется иногда, что они нарочно воруют то, что вынести из школы невозможно. Просто чтобы их пожалели, насыпали им порошка, сказали: «Нюхайте, дети! Курите! Колитесь! Только не воруйте больше телевизоры, телефоны, одежду и кредитные карточки!»

Я прошла к тому месту, где толпились училки и старшеклассники. Чем ближе я подходила, тем меньше мне нравилось то, что я слышала. Какой-то странный то ли вой, то ли пение… Дикий смех или рыдание… Кто-то, понятно, матерился, кто-то снимал – многие снимали на телефоны – фото, видео…

Я пробралась, насколько смогла, через толпу старшеклассников и рассмотрела тех, кто стоял впереди. Женщина в фиолетовом платье почти до пят, подпрыгивающая на месте, – это Дылда. Женщина в зеленом блестящем пиджаке, кричащая как сломанная сирена, – это Инжирка. Вот откуда был этот вой… Женщина, поднимающая и опускающая руки, приговаривающая, как мантры: «Только успоко-о-йся, только успоко-о-йся…» – это наша штатный психолог. Еще несколько учителей, держащихся под руки и не пускающих детей, как живым щитом – как обычно делают спецназовцы на всяких антиправительственных демонстрациях и выступлениях. Разве что у училок не было касок, бронежилетов и водяных шлангов. Я все не могла понять, кого же они то ли защищают, то ли не пускают…

И, наконец, увидела. У стены с выставленным вперед… ножом стояла совершенно голая девочка, то ли из девятого, то ли из восьмого класса – классов у нас теперь так много, что я их не знаю. Девочка со светлыми волосами, но нерусскими глазами – с третьим веком, я таких людей называю про себя «белые монголы». Это ни плохо, ни хорошо, просто они светловолосые и раскосые, по странной прихоти генов.

Дылда, чуть выдвигаясь вперед остальных училок, делала удивительные движения руками – поднимала их, разводила кругами, что-то брала невидимое в воздухе, опять крутила руками. Я не могла взять в толк – то ли она колдовала, то ли пыталась дотянуться до девочки, не решаясь подойти.

– Что с ней? – спросила я у Мяки, который, завидев меня, страшно обрадовался и, отпихнув несколько человек, пробрался ко мне.

За ним, чуть опоздав, продирался по уже сомкнувшемуся ряду Мошкин.

– Это… блин… это… – глупо смеясь, сказал Мяка.

Даже зря я спрашивала! Нашла у кого спрашивать! Если все закончится нормально, возможно, что-то расскажет Дылда. Если же нет, то постепенно в наших устных новостях, в сарафанном радио что-то донесется.

Мне было то видно девочку, то нет. Я заметила, что у нее очень трясется рука. И так же трясется нога. Ей было холодно. Непонятно, почему между первым и вторым этажом была настежь распахнута огромная фрамуга. Может, ее хотели холодом напугать? Или, наоборот, она всех пугала и намеревалась броситься в окно? Да низко вроде, под окном – физкультурный зал…

Что-то впереди произошло. Кто-то страшно закричал, кто-то завыл – или это был один и тот же нервный человек. Взметнулись ярко-фиолетовые руки Дылды, и кто-то или что-то упало на пол. Отбивающуюся худенькую девочку выносил физик, тот самый Виталик Остронос, сам худой и маленький. Но сил, чтобы крепко держать девочку, у Виталика хватило. Он быстро пронес ее в сторону кабинета директора, туда же побежали психолог, Дылда, Инжирка и остальные учителя. Добежали, натолкались в кабинет и через несколько секунд стали гуськом выходить оттуда. Кто-то отдуваясь, кто-то хмурясь – наверно, недовольные, что их прогнали.

Вышла и Дылда. Зорко выцепив из толпы меня, Мяку, Мошкина, Анжелику, уже прибившуюся к нему, еще наших, она махнула рукой и заорала:

– В кла-а-а-сс!

– Ну, сейчас начнется… – проговорил Лучик, который все это время сидел с телефоном на банкетке, напротив раздевалки, и я слышала обрывки его разговора.

Лучик ругался, что заказал «товар», а его задерживают. То есть он не только заказывает свой «товар» на известном ему сайте, он к тому же звонит по телефону и спокойно обсуждает – куда привезут, когда привезут, почему не привезли…

А мама еще удивляется, что я хочу поступать в Академию ФСБ. Мама… У меня что-то тикнуло в голове. Нет, я не забыла. Я ни на секунду не забыла про нее. Просто… Я пришла в школу за уроками, а тут такое…

Я попробовала отстать от всех, завернула за угол и быстро набрала номер больницы. Неожиданно мне ответили:

– Регистратура!

– Я хотела узнать… – Я отвернулась, потому что Мошкин, видя, что я не хочу, чтобы слышали мой разговор, в два шага оказался рядом и стал подслушивать. – У меня мама в реанимации… – негромко договорила я.

– Не слышно! Громче говорите! – крикнула регистраторша.

– У меня мама…

– Вот люди, а! Звонят, звонят… Сами не знают, зачем… – И она нажала отбой.

Я с досадой убрала телефон. Придется потерпеть. Узнаю уроки и уйду. От школы до больницы – ближе.

– С кем… ты… это… – Мошкин, улыбаясь и раскачиваясь всем телом, шел со мной.

Он пытался согнать с лица улыбку, чтобы быть серьезнее, взрослее и мужественнее, но у него не получалось. Тогда он рассердился на себя и стукнул себя по щекам. Щеки у него сегодня были покрыты редкой, совершенно отвратительной щетиной, почему-то темной. Волосы на голове у Мошкина ни черные, ни светлые – средние, пегие.

– Что произошло с этой девочкой? Не знаешь?

Я зря спросила. Мошкин затрясся, загоготал и смеялся до самого четвертого этажа, как раз, когда мы подошли к классу, он смог успокоиться и хотел что-то сказать, но тут со страшным треском распахнулась дверь, Дылда вытолкала из класса одного мальчика, который ходит так редко в школу, что некоторые учителя каждый раз думают, что он новенький.

– Вонять в другом месте будешь! – крикнула она.

Чем так он мог достать Дылду, что она даже забыла о том, что за ней могут прийти из генпрокуратуры и потребовать ответа – как она смела унижать детей и применять к ним физические усилия, – непонятно.

Мы с Мошкиным проскользнули в класс. Точнее, я проскользнула, а Мошкина Дылда поймала под ручку, вместе с ним вошла и умильно сказала:

– Вот как надо одеваться! Пятерка! Садись, Лешка. Подожди! Носочки всем свои покажи! Во-от, господа…

Ненавижу, когда она называет нас «господами». Дылда обожает сегодняшний строй, ей нравится все – и то, что магазины завалены едой, и то, что есть очень бедные, убогие, которые живут за чертой бедности, а она, Дылда, в сравнении с ними – богачка, и то, что есть очень богатые – и Дылда мечтает однажды проснуться и понять, что это она живет в огромном роскошном дворце, а рядом – одна «элита» – ее любимое словцо… По крайней мере, она нам рассказывает о таких своих мечтах, а на самом ли деле это так, я не знаю.

– Носочки в цвет ботинок, господа… Вот как надо одеваться! Лешка!.. – Дылда пощекотала Мошкина по груди, поскольку он стал, весь красный, уворачиваться и смеяться, она стала щекотать его под мышками, по спине, по рукам, хохоча, подмигивая и облизываясь.

Когда Мошкин все же убежал от нее и сел, отдуваясь, на свое место – за мою спину, Дылда, отхохотавшись, резко замолчала, одним рывком открыла жалюзи, рванула на себя фрамугу, глотнула морозного воздуха, обратно захлопнула окно, дернула шнурок штор, повернулась, как в танце, и замерла, немигающим взглядом уставившись на меня.

– Где – ты – была? – отчеканила она, скрипя блестящими челюстями.

Кожа у Дылды особого свойства, пудрить ее бесполезно. Дылда пользуется специальным кремом с золотыми блестками. К этому привыкаешь и перестаешь замечать.

Я встала.

Я встаю, когда ко мне обращается разъяренный учитель, не потому, что я его боюсь или хочу подлизаться, а потому, что в девяноста девяти случаях из ста это действует безошибочно. Учительница – или, скорее, училка, – готовая только что наброситься на тебя, как бешеный коршун на полевую мышь, на секунду забывает, что хотела сказать. Ведь никто и никогда сам не встает, нет сейчас такого закона и правила в школе. Сидишь ты развалясь, как барин, как наркобарон Лучик, или прячешься за спину соседа, или вытягиваешься по струнке, съезжая на краешек стула и складывая руки перед собой, как первоклассник, – это не мешает на тебя орать. Но если ты встаешь – это что-то другое. Это психологический жест, причем не очень понятный. Может, ты псих и сейчас набросишься на бедную училку. Или первым добежишь до окна и прыгнешь…

Дылда, конечно, знает, что просто так она меня не раздавит. Но это ее цель. Иногда я даже делаю вид, что обиделась на ее ужасные шутки или расстроилась из-за несправедливой оценки – чтобы она успокоилась и переключила свое внимание на кого-то другого. Ведь я слышу, как она рассказывает нам про какую-то ученицу из другого класса: «Не-е-ет! Я ее сделаю! Я ее сделаю! Вот лопну, а сделаю!» Зачем же мне дожидаться, пока Дылда лопнет, пытаясь меня «сделать». Мне вообще кажется, она неправильно профессию выбрала. Ей надо было быть актрисой. Потому что больше всего Дылда любит выступать. Каждый ее урок – как выступление, как спектакль.

– Ну?.. – страшно улыбаясь, спросила она.

– Я потом вам расскажу, – как можно спокойнее ответила я.

– А! – громко воскликнула Дылда и хлопнула себя по тощим бедрам. – Потом! Нет уж, расскажи сейчас! Почему вчера тебя не было? Почему сегодня ты изволила прийти к шестому уроку? Она! Изволила! Нет, вы слышали, господа? Она – изволила! Ха! Изволила!

Дылда на все лады стала повторять «изволила», как будто это я сказала, а не она сама. Это слово ее окончательно взвинтило. Дылда распевала, приговаривала, выкрикивала, тянула на нижней ноте, на самой своей высокой, похожей на стон какого-то несчастного, израненного бегемота…

И тут я сделала ошибку. Мне надо было молчать. Пусть бы Дылда и дальше орала, прыгала, бегала по классу, изображала разных зверей. Но у меня сдали нервы. Я прошла к ней через весь класс и очень тихо сказала:

– Не трогайте меня, пожалуйста. У меня мама сильно заболела.

– А я не заболела? Я не заболела?! – дико заорала Дылда мне в ответ. – Я от вас уже давно заболела! Мама у нее! А у меня нет мамы? У меня нет мамы? Видишь ли – какая! Надо же! И что, мне теперь не приходить на работу, если у меня мама болеет? Не на-а-адо мамами прикрываться! Ты – прогуляла! Я тебе выставляю по всем предметам – двойки! За вчерашний день и за сегодняшний!

– Вы не можете поставить мне двойки по другим предметам, – зачем-то ответила я.

– Я?! Я не могу?!! Я – не могу?!! Не могу? Ты, значит, у нас все можешь, а я – не могу? То есть я… Да я… Я… Я тебе сейчас…

Понятно, что Дылда перегрелась с той голой девочкой. Я же не знаю, что там было, как началось. Девочка не из нашего класса, но Дылда, работающая в школе давно, всегда во все лезет, считает себя ответственной за все, что происходит в школе, – и это ведь хорошее качество. Плохо только, что она так ненавидит меня. И сорваться сейчас, выпустить все, что у нее накопилось, она решила на мне. Не головой решила – своим перегретым нутром. Увидела меня, и ее понесло.

Почему она меня так ненавидит? Потому что я ее не боюсь. Когда была маленькой, в пятом, шестом классе – боялась. Дылда вела у нас предмет «Окружающий мир» и задавала интересные, но не очень реальные задания. Прорастить пшеницу из зерна, которое она нам сама дала, или поймать муху в большую пластиковую банку и ждать, когда она будет там откладывать личинки, или вырастить кристалл из соли. И никто не знал, как сделать, чтобы зерна, у всех одинаково быстро стухшие, все же проросли, чем кормить бедную муху и какой именно кристалл хотела получить Дылда. Потому что про муху и зерна она как-то забыла, а с кристаллами никак не могла успокоиться. Она уже обещала всем в школе выставку к Новому году. И нам ставила оценки придирчиво и произвольно, независимо от размера и формы кристалла.

Я свой красивый кристалл, который выращивала месяц, перед выходом из дома уронила. И он рассыпался вдребезги. Я взяла и, недолго думая, склеила его быстродействующим клеем. Дылда показывала всем мой кристалл как образец уродства и подтверждение того, что кристаллы растут «по энергетическим линиям». Какой человек, таковы у него энергетические линии. У меня – уродские, по мнению моей учительницы, поэтому и кристалл получился такой кривой.

А потом, когда у нас в старших классах началась химия, я уже подросла и перестала ее бояться. Я вижу ее другими глазами и не понимаю, почему другие боятся. И сейчас выяснять, поставит ли она мне двойки по другим предметам, я стала, потому что сегодня и я не в своей тарелке. А так бы я просто промолчала. Потому что Дылда всегда говорит ерунду – вредоносную и напрасную. И на ее уроках можно даже отдыхать, когда она заводится. Все равно химия никому, кроме трех человек, у которых есть еще спецкурс, не нужна. Как и большинство того, что мы проходим по техническим и естественным предметам в старших классах. Никто не знает и не учит – зачем, это не пригодится никогда и никому. Учителя это тоже знают. Они отсиживают, и мы отсиживаем. Умеешь списывать – списывай, всем будет проще.

Я подумала – не уйти ли мне, в задумчивости бросила в сумку дневник – который я веду из принципа, для себя. Меня раздражает, что я завишу от ненадежности электронного дневника, от скорости Интернета, от того, оплачен ли он.

– Не-е-ет! Ты не уйдешь! – обрадовалась Дылда, потому что получила новую порцию адреналина, новую тему. – Ты не посмеешь! Ты…

Я обернулась и посмотрела на Мошкина. Он наблюдал за нашей ссорой с открытым ртом. Когда увидел мой взгляд, рот захлопнул и зачем-то похлопал себя по ушам с очень громким звуком. Дылда подозрительно посмотрела на него. Она ведь сватает ему Анжелику, сколько раз пересаживала его, как маленького, к ней поближе. Он, разумеется, возвращался на свое место – за мной.

– Хочешь прокомментировать, Лешка? – Дылда подмигнула Мошкину. – А?

– Это… – сказал Мошкин, громко и смело.

– Ну ладно… Я вижу, все сегодня против меня, даже мои самые лучшие люди… Сходи-ка, Лешечка, принеси мне… – Дылда задумалась, огляделась. – Воды! Полить цветы!

На окне стояли три полные пятилитровые банки с водой. Все это прекрасно видели.

– Анжелика, а ты помоги Лешке дверь открыть. Старую воду вылейте. Это же она так воняет, точно! Зря я Пахомова выгнала… или как его… фу-ты… думала, он навонял…

Жаль, у нас нет в классе человека, который был бы одержим видеосъемкой. Какие бы смешные ролики получились! Можно было бы выложить в Интернет, все бы смеялись, не верили, что это не постановочная съемка, а настоящая московская учительница, преподающая такой сложный предмет… К сожалению, единственный человек, имеющий хоть какое отношение к кино, – Пандейкин – не интересуется никем и ничем, кроме себя. Вот и сейчас я видела краем глаза, как он, вытянув подальше телефон, сосредоточенно снимал себя – улыбался, кривился, хмурился, медленно-медленно водил камерой вокруг своих губ, глаз, высовывал язык и снимал его…

Рядом с ним через проход сидел Лучик. Он как раз наклонился и втянул носом порошок, коричневатый, не кокаин. Это нюхательная смесь, к которой тоже очень привыкаешь, так рассказывали ребята, которым он давал попробовать. Первый раз он всегда дает бесплатно. Лучик ездит на все экскурсии, особенно когда они с ночевкой. Потому что это самый верный способ получить новых клиентов. Я знаю, почему к Лучику никто не имеет никаких претензий в школе. Дылда как-то проговорилась, когда его не было на уроке. Потому что надеются, что после окончания школы ему больше дадут срок. Но пока он у нас, от него столько бед в школе…

Мошкин покорно кивнул Дылде, подхватил сразу три банки и понес их выливать и наливать новую воду. Анжелика посеменила за ним. Она с некоторых пор стала ходить так, как будто она – русалка, у которой был хвост, а потом его разрезали, но только до колен. Она научилась ходить, но плохо. Ноги еле двигаются, она ставит их рядом, две маленькие слабые ножки, которые не держат ее слабое тельце, и она все время падает на Мошкина.

Дылда умильно проводила их взглядом, потом повернулась ко мне, как опытная клоунесса, поменяв за долю секунды лицо. Хоп! И вместо блестящей маски с улыбкой – блестящая маска ярости и презрения.

– Ну-с, господа, на чем мы остановились… Точнее, на чем нас остановила Веленина… Что она лучше всех! Да, помню-помню… Что мы с вами, господа, должны думать о том, кто у нее болеет… А мы сами – подыхай? Да, так, Веленина?

Я все-таки убрала в сумку все, что у меня было, и пошла к двери. Дылда в два прыжка догнала меня.

– Ты не уйдешь! – крикнула она, протянув руку, но не дотрагиваясь до меня. Поэтому получилось, что она, как черный маг, пытается остановить меня движением рук.

Я молча взглянула на нее, не только выдержала взгляд, но и заставила ее отвести на мгновение глаза. И ушла. Я думала, она вслед будет что-то кричать, но за моей спиной была тишина. Значит, спектакль пошел в другую сторону. Думаю, Дылда тихо и спокойно закрыла дверь, прошла на свое место, расправила плечи и со светлой улыбкой сказала:

– Господа! У каждого – своё – мнение. Тема нашего урока – окислительные реакции. Открыли тетрадки и записываем…

Тему Дылда может сказать любую – из программы девятого класса, десятого, восьмого… Она не озадачивается, что мы должны проходить по программе, потому что, как и я (за всех говорить не буду), понимает, что ее предмет в подробностях никому не нужен.

Я шла по пустым коридорам. Приятно и обманчиво, когда идут уроки. Шторы у нас новые, висят обеззараживатели воздуха, на стенах четвертого этажа – выставка фотографий одного нашего десятиклассника, хорошие, профессиональные фотографии – медведь в снежной тайге, портреты детей и стариков, море, макросъемка… В углу стоят большие ухоженные цветы, как комнатные деревья. Когда никто не орет матом, не лежит в обнимку на диванах, не дерется в кровь, не нюхает смеси, не смотрит порнофильмы, можно представить, что у нас хорошая школа. Не знаю, кстати, есть ли такие школы. Но думать, что везде так, как у нас – просто невозможно. Как тогда жить? Поэтому я представляю, что где-то есть другие школы и совсем другая жизнь – без мата, наркотиков, страшных драк и малолеток легкого поведения.

Я прошла мимо охранника, несмотря на то, что он кричал мне: «Стой!» – и бежал за мной до дверей. А что он сделает? Насильно меня будет держать в школе? Пусть попробует. Драться он со мной не может. И пусть сначала с Лучиком разберутся, потом будут меня останавливать. Если бы можно было завтра получить диплом – любой, с любыми оценками, я бы так и сделала. А в мае и июне пошла бы сдавать выпускные экзамены. Но так сделать, к сожалению, нельзя.

До больницы было на самом деле близко, ее видно из окон некоторых кабинетов. Никогда не думала, что придется по такому поводу туда идти.

В регистратуре женщина листала журнал, потом стала куда-то звонить.

– Без изменений, – коротко бросила она мне. – У вас что? – спросила она уже следующего.

– Подождите! Как без изменений?

– Девушка… – Регистраторша устало подняла на меня глаза. – Ну я-то что могу? Я вам читаю, что в журнале. И даже позвонила в отделение. Мне как сказали, я так и говорю. Без изменений. Стабильно тяжелое.

Два важных и таких разных слова словно развалились у меня в голове. Стабильное… Но тяжелое… Что важнее? Стабильность? Или тяжесть? Что главнее в этих двух словах?

– Но… А можно мне пройти туда?

– В реанимацию? Нет. Не пустят.

– А… а что же мне делать?

– Кто там у тебя?

– Мама.

– Ждать. И молиться. Церковь рядом, сходи.

Я кивнула и отошла от окошка. Как-то я не готова была. Я думала, приду, мне скажут: «Все хорошо, приноси бульон…» Я даже по дороге думала, что надо купить, чтобы сварить куриный бульон.

«Стабильно тяжелое…» Ну как же так… Я шла, не замечая, что пошел сильный снег. Только когда голова замерзла, я натянула шапку, которая была у меня в кармане, и накинула капюшон. Мама всегда просила меня надевать капюшон, пыталась набросить его мне на голову, не дотягиваясь уже толком до меня… Почему – «просила»?!. Я остановилась. Что за мысли, откуда эти чужие, неправильные мысли в моей голове? Мама жива, она еще совсем молодая, она поправится…

Я дошла до церкви, в растерянности постояла за забором. Потом все-таки зашла. Платка у меня нет, можно, конечно, представить, что тонкая вязаная шапка с помпоном – это как русский народный головной убор… Помпон только один, вместо положенных двух шариков – на ушах… Папино свойство шутить по поводу и без, в любой ситуации иногда изводит меня саму. Но я не успеваю остановить свои мысли. Я – не успеваю – остановить – свои мысли. Как это может быть? Я – это я, а мысли мои сами по себе, что ли? Никто этого не знает. В церковном дворе размышлять по этому поводу вообще странно.

Я все-таки зашла в церковь, во внутреннем помещении на входе висел один платок, как будто специально для меня.

Внутри церкви было какое-то движение. Много людей в черном, со скорбными лицами… Я поняла, что несколько минут назад закончилось отпевание. Я увидела гроб, заваленный цветами, чей-то восковой профиль… Женщина, еще не старая… Нет, нет, пожалуйста, только не это…

Вот тебе – и «платок для меня»! Я сдернула платок, повесила его обратно и побыстрее вышла из церкви. Не поможет мне сейчас церковь, наверное… Я не знаю, во что верить, верю слабо, не понимаю, не могу связать то, что проходила в школе по истории, биологии, по той же химии – и Бога. Может, не случайно я именно в этот момент зашла… Что это? Предупреждение? О чем меня предупреждают?

Я в растерянности постояла около церкви, думая, куда мне теперь идти. В школу? Еще не закончился седьмой урок… Ведь я так и не узнала, что задали. Нет, не пойду. Пусть они провалятся, эти уроки, вместе с Дылдой, которая все-таки меня «сделала». Назад в больницу? Попытаться пройти наверх, в отделение реанимации? И узнать, что означают странные и страшные слова «стабильно тяжелое»? Нет.

Я побрела в сторону дома. Было холодно и пусто. Мысли бились о неприятное, неразрешимое, о то, чему ответа нет. Почему так вышло? Никто не знает. Зачем мама подняла чемодан? Мама добрая. Хорошо ли быть такой доброй? Не знаю. Наверно, нет. Случайная соседка где-то сейчас пьет чай с шоколадом и расставляет по полками вазы и стаканы, похожие на глыбы льда, а моя мама лежит в реанимации. Мы ездили к дяде с самыми лучшими намерениями – что из этого вышло, известно. Полная глупость. Разве что мама пообещала дяде выяснить, не отобрали ли у него квартиру, он дал ей разрешение на «управление его делами». Какие дела у дяди могут быть в стране, которую он столько лет ненавидит? Хотя… Не все же такие романтики и патриоты, как мы с моей мамой. Некоторые живут там, где удобно. Есть люди, умудряющиеся писать о русском, для русских, сидя далеко за границей, живя совсем другой жизнью. И о России зная по воспоминаниям, телевизору и рассказам приезжающих отсюда к ним, в другую жизнь.

Навстречу мне по безлюдной улице так же задумчиво, как и я, брел малыш, совершенно один. Он… курил и пинал ботинком снег, счищенный с дорожки в одну сторону. Когда он приблизился, я поняла, что это не малыш, а просто очень маленького роста мальчик лет двенадцати-тринадцати.

– Степа! – ахнула я.

Ахнула, потому что прошло несколько лет, а мальчик так и не вырос, а был это именно он, спутать невозможно. Он занимался у мамы русским, занимался и занимался, толку не было никакого, но он ходил и ходил. Последние полгода за него никто не платил, но Степа регулярно приходил к нам, мама, разумеется, занималась с ним. Это же моя мама! Не может же она отказать девятилетнему мальчику, который сам приходит заниматься. Я-то была уверена, что Степа ходит к нам обедать и заодно ужинать. Однажды мама стирала ему рубашку и носки, сушила на батарее, а Степа просидел у нас часов шесть – делал вид, что решает математику, ел, пил, тайком смотрел в телефоне мультфильмы, ловко подключившись к домашнему Интернету. Мне было его жалко, но, конечно, не так, как моей маме.

Я помню какую-то душераздирающую историю Степиной семьи, вероятно, она продолжается, если тринадцатилетний мальчик в учебное время, покуривая, мирно бредет по улице, никуда не торопясь.

– А, привет! – сказал Степа, и я обратила внимание, что у него нет половинки переднего зуба.

– Подрался? – спросила я.

Степа страшно удивился:

– Что, через шапку видать?

– Видать, – засмеялась я. – Под шапкой еще что-то выдающееся есть?

Степа, вконец запутавшись, быстро докурил сигарету и привычным движением отщелкнул окурок.

– Не спросил – будешь? – посмотрел он на меня совсем еще детскими глазами. – А то у меня больше нет, угостить не могу.

От наглости мальчишки я, привычная к номерам своих одноклассников, слегка оторопела. Подумала, может, что-то не то поняла.

– Ты мне сигарету хотел дать докурить, что ли?

– Ну да… – солидно ответил Степа, изо всех сил стараясь говорить как можно ниже. – Я своей всегда оставляю…

Я слегка ударила его по плечу – по затылку не решилась, раз у него под шапкой разбитая голова, как я поняла.

– С кем живешь сейчас? – спросила я, помня, что Степины родители развелись еще тогда, когда он ходил к маме учить русский и обедать, оба завели другие семьи, в каждой семье стали быстро рождаться дети, и Степа стал не нужен вообще никому. Он жил то с матерью, то с отцом, кто-то из них даже платил за дополнительные по русскому, потому что у Степы была дислексия – он говорил более-менее прилично, а писать не мог никак. Не мог написать слово, не понимал, как выразить звучащее слово буквами.

– С Танькой, – горделиво ответил Степа.

– С какой Танькой? – не поняла я.

– Из восьмого «Г».

– Ну ты вообще… – Я покачала головой. – Я говорю – с мамой или с папой живешь?

Степа, как будто не слыша меня, на вопрос ответил вопросом:

– Чё, Таньку не знаешь? Высокая чика такая…

Я вздохнула.

– Я поняла, Степа, что ты взрослый независимый мужчина. Тем не менее ты в какой семье сейчас живешь?

– Да пошла ты! – ответил мне Степа, пнул кучку грязноватого снега на обочине.

Я заметила, что у него неплохие, старые, но фирменные ботинки. И шапка не оборванная. Ну ладно. Значит, кто-то из родителей его одевает.

Степа послать-то меня послал, но не уходил. Я ушла сама. Я же не моя мама. У меня столько альтруизма нет.

Я пошла домой, потому что побоялась замерзнуть и заболеть. Мне все время было холодно, наверно, я все-таки утром, когда шла из больницы в одном свитере и мамином платке, сильно промерзла.

Дома я налила чай сразу в большой термос, как часто делает мама, взяла зеленую тетрадку – мамин дневник, забралась в кресло с ногами, завернулась в плед и стала читать. Робеспьер подобрался близко-близко ко мне, навалился боком и так сидел, нахохлившись и не оборачиваясь.

«Наш лагерь находится на изумительной поляне. Я не могла себе представить, что есть такие места на земле. Здесь тихо так, что слышно, как хлопает крыльями птица. Ее саму не видно – одна точка в небе, а крылья слышны. Но тихо только ночью и рано утром. Днем все ходят, смеются, поют. Люди здесь подобрались очень веселые. Особенно один…

Сегодня за завтраком Сережа обернулся ко мне и попросил:

– Хлеб не передашь мне?

И как-то так спросил, так посмотрел, так улыбнулся… Что я есть уже после этого не смогла…»

А я не смогла дальше читать. Мама! Ну почему ты такая! Ну разве так можно относиться к мужчинам! Я представляю своего папу, его ухмылочку с прищуром, свою маленькую маму – в огромных очках, с челочкой…

А тут и папа позвонил, как будто чувствуя мои мысли. Так бывает. Я иногда думаю о нем, а он звонит. И с Мошкиным так бывает. Подумаю – «какой же он дебил, как жаль, что он не умеет говорить!», а он в ту же секунду шлет мне рисуночки и знаки вопроса.

– Алехандро, как живете? Как животик?

Ясно, веселится. Папина ипостась: «Я – человек-позитив, живу – не грущу и всем не советую». Есть и другие ипостаси, но сегодня именно такая.

– Нормально, – ответила как можно нейтральнее я.

– Нормально? – переспросил папа. – Всё грустишь ни о чем? Как твоя мамаша?

– Пап…

– С отцом можно было и повеселее разговаривать! – начал заводиться самый позитивный человек. – Поживее да повежливее! Есть дети, которые вообще не знают своего отца. И ты бы не знала, если бы я не был такой порядочный человек. Алло! Алехандро! Что молчишь? Язык проглотила? Я спрашиваю тебя!..

– О чем ты меня спрашиваешь, пап?

– Дела как?

Я секунду помолчала. Я уже сказала Дылде по-человечески. Попробовать сказать папе? Но ведь папа – это не Дылда. Он родной человек вообще-то, хотя бы по крови.

– Пап… мама…

– Я тебя разве про твою мать спрашиваю? – мягко так прервал меня папа. – Я тебя спрашиваю – как у тебя дела? Вот как она поставила! Девчонке шестнадцать лет, вот-вот семнадцать стукнет, а она все – «мама, мама»… Помнишь мультик такой про теленка? Тот все тоже мычал: «Мама…»

– У меня нормально дела, пап.

– Вот и хорошо. Что делала вечером в воскресенье?

Я через паузу ответила:

– Уроки.

– Вот и правильно. Надо учиться. Чтобы чего-то в жизни добиться, надо работать. В поте лица. Как я. И смотреть на все с улыбкой. Что бы ни случилось! А ты – смейся!

– Конечно, папа.

– Вот гораздо приятнее, когда ты так разговариваешь! – воскликнул папа. – Когда все хорошо, плечи расправлены, на лице улыбка! Знаешь, как учат американцы? Сначала надень на лицо улыбку, потом начинай разговаривать с человеком! Пусть люди говорят с твоей улыбкой, а не с гнилым нутром! – Папа осекся. – То есть… Я не про тебя лично говорю. Это теория такая, теория победителей.

– Хорошо.

– И очень приятно, когда ты не споришь, а соглашаешься.

Мне казалось, сейчас папа рассмеется и скажет: «Ну, все, пошутили и ладно. А теперь давай нормально поговорим».

Но он продолжал в том же духе. Как надо жить, как надо добиваться своего, любить людей, любить жизнь, быть добрым и позитивным человеком, открытым и искренним.

– Пап, у меня урок начинается, – сказала я.

– Урок? Ты еще в школе?

– Да. – Я мельком взглянула на часы на экране телефона. – Восьмой урок.

– А, ну давай-давай… Учись! Отца не позорь!

Я могла, конечно, поговорить с ним честно. А смысл? Он озвереет, звонить не будет, появляться не будет. Деньги давать будет. Папа – на самом деле порядочный человек. Я помню, бывали времена, когда они с мамой еще хуже общались, чем сейчас, и папа привозил деньги, сам, не переводил маме на карточку, махал мне рукой из прихожей, строил веселые рожи, подмигивал и убегал. Но я всегда была сыта, нормально одета, у меня были хорошие книжки и игрушки. Но когда твой папа кормит тебя как бы вынужденно и совершенно не хочет вдаваться в твои проблемы, знать, как ты живешь, это не лучше. Может быть, и в семье так бывает, девочки чего только не рассказывали в школе, когда были младше и не знали, что можно говорить о своей семье, а что не стоит.

Но у меня один папа. И я, наверное, его люблю. Потому что обижаюсь. Если бы не любила бы – не обижалась бы.

Я отложила телефон, по экрану которого бежали бесконечные сообщения от Мошкина. Вот он что, так сильно любит меня? Ведь, если вдуматься, он с утра до вечера что-то мне пытается сказать. Не важно – отвечаю я или нет. Или он просто гоняется за мной, пытаясь догнать то, что в принципе догнать невозможно. Я никогда не полюблю Мошкина, хотя он и очень симпатичный. Симпатичный дебил. Что мне с ним делать? О чем говорить? Целоваться? А потом о чем говорить? «Это… Это… Гы-гы-гы… Блин… Прикольненько… Гы-гы-гы…»? Так, что ли?

Вот что мне написал Мошкин только за последние полчаса:

☺♥♥♥☺!!!!!!!!!!

?????????☻☻☻

Ты где? ☻☻☻

Блин, Алекса, ты где? ☻☻☻

♥♥♥♥♥♥♥♥

А также послал пятнадцать фиолетовых монстров, застрелившихся из пистолета, синих человечков, рыдающих от несправедливости мира и неразделенной любви, и бесконечное количество отрубленных рук с бицепсами, чтобы показать, что он, Мошкин, – сильный, он выдержит мое безразличие и нелюбовь.

Я перевернула телефон, чтобы не видеть все это. И взяла открытый мамин дневник.

«Вечером я сидела на склоне горы и пыталась рисовать».

Рисовать? Мама рисовала в молодости? Никогда не знала этого. Где же ее картины или хотя бы какие-то рисунки?

«Я взяла с собой пастель. Но ею нельзя передать местных красок. Здесь так прекрасно, что я не могу найти нужных слов и нужных расцветок. Здесь можно жить, никуда не уезжая. Пасти овец, растить детей, смотреть на небо, на солнце. Мы здесь уже третий день, а погода – как в сказке – ясная, безветренная, тихая. Я рисую и рисую в свободное время и понимаю, что лучше даже не пытаться передать эту красоту. Лучше впитать в себя ее и жить, наполненной ею.

Сережа все время улыбается, когда видит меня. А я… Я ничего не могу с собой поделать. Все. Я влюбилась окончательно. Он только поворачивает ко мне голову, и мое сердце начинает отчаянно биться, во рту пересыхает. Я хочу улыбнуться в ответ, но не могу. И сказать ничего не могу путного. Со мной никогда такого не было. Просто он… Не бывает таких прекрасных людей. Он умный, начитанный, очень быстрый на язык. Еще никто не успел понять, а он уже и понял, и ответил, да так остроумно, что все падают от смеха».

Интересно, что же такого говорил мой папа, что все падали вокруг? Может быть, все-таки маме так казалось? И упала одна она? Представляю себе эту картину – вокруг горы, горы, белые шапки высоких вершин вдали, летают огромные птицы, хлопают крыльями, выискивая добычу, моя маленькая мама в светлом свитере с длинными рукавами (я видела одну фотографию с этих гор) растерянно смотрит, замерев, на папу, а он шутит, и вокруг все поочередно падают – пумс, пумс… Остается стоять только папа, самодовольно поглаживающий брюшко. Ах, хотя нет! Папа тогда брюшко еще не наел. Он был стройный и ловкий. Его – с темной лохматой бородой – я тоже видела на той фотографии.

Зачем мужчинам борода? Зачем эволюция или бог оставили им бороду? Для тепла? Ерунда. Чтобы скрывать свою сущность, я так думаю, потому что когда все лицо покрывает шерсть, непонятно – улыбаешься ли ты искренне или твое лицо искажает злобная гримаса. Конечно, все можно понять по глазам… Но не у моего папы. Он может смотреть совершенно непроницаемым взглядом. И ты никогда не поймешь, что у него на душе.

Я перевернула страницу. Там был рисунок. Молодой человек в полупрофиль. Симпатичный, с открытой улыбкой, таким хорошим взглядом… Таким мама видела папу. Или таким он был в молодости? Похож на сегодняшнего папу, каким я его знаю, но лишь слегка. Почему же мама перестала рисовать? И, главное, молчала, ничего не рассказывала… Так вот почему она настойчиво предлагала мне ходить в художественную школу! Теперь понятно. Сама не дорисовала потому что.

«Через несколько дней мне предстоит тот самый ответственный поход, ради которого многие сюда ехали. Существует поверье, что йети может подойти к какому-то человеку, которого он сам выберет. Ведь многие думают, что йети на самом деле существует. Я – не знаю. Сережа говорит, что он верит, что йети есть. Поэтому сюда приехал, и что йети обязательно придет к нему, потому что Сережа – искренний. Я тоже так думаю, что если он есть, то придет именно к Сереже, потому что он необыкновенный человек. И очень хороший.

Сегодня мы с Сережей долго разговаривали. Сначала я только слушала, но ему было интересно мое мнение, поэтому мне пришлось собраться и отвечать. Хотя разговаривать с ним сложно, он слишком умный».

Да что мама придумывает! Она прекрасно говорит, у нее хорошее образование, она много читала. Просто у нее странная реакция на папу, неправильная.

«Сережа спросил меня:

– Ты не боишься оставаться ночью одна в горах?

Условие такое – каждый, кто хочет, уходит на одну ночь в горы. Это испытание человека. «Ночевка с обезьяной», так шутят некоторые. Но Сережа относится к этому очень серьезно.

– Я… немного боюсь, – ответила я честно.

– Так что, пойдешь?

– Да, – кивнула я, невольно любуясь им. Какое интересное лицо – твердый подбородок, хороший овал лица, правильный лоб. Надо будет попробовать нарисовать его…

– А я подожду. Пообвыкну пока.

– Мне сказали – на этой неделе я точно пойду. Потому что никто не хочет.

– А ты – хочешь? – засмеялся Сережа.

Как же он смеется! Весь мир искрится вокруг…»

Да фу ты, ерунда какая! Что она в нем увидела? Лоб, подбородок… А смеется папа, как будто квакает большая мокрая жаба. Ну или не жаба – лягушка… Или не лягушка… Просто я сейчас очень зла на него.

«Сережа взял меня за запястье и сказал:

– Пойдем, я тебе кое-что покажу.

Мы пришли на край поляны, дальше с одной стороны был пологий склон, с другой – резкий обрыв в ущелье. Мы встали на краю обрыва. Он показал на вершины:

– Красиво, правда? Я вчера отсюда уйти не мог. Как будто что-то держало. Хотела бы здесь жить всю жизнь?

Он так на меня посмотрел… Он не сказал «со мной», но… Но мне показалось, что глаза его именно это спрашивали.

Он не отпускал мою руку, и это была самая счастливая минута моей жизни. Самая счастливая. Вообще с тех пор, как погибли родители, прошел год. И этот год был ужасный. Я совсем не могла жить. Приходила в пустой дом. Не хотела готовить. Садилась за стол, наливала чай и сидела до ночи – читала, писала. Аспирантура, куда я поступила, очень спасала меня. Мне не нравилась тема, которую мне дали, ну и что. Пишу и пишу – какая разница, о чем. Я не знала, как я оживу. И не хотела оживать. Тяжело было находиться в доме, где мы жили с родителями и где больше их нет.

Я поехала сюда, потому что вдруг поняла – больше всего я хочу попасть в такое место, где стираются все каждодневные привычные ориентиры, где все ощущается по-другому. А где это может быть? На море и в горах. На море я такого дикого места не нашла. И вот подвернулась эта непонятная экспедиция “в поисках йети”. Дело не в снежном человеке. Я не думаю, что многие, кто сюда поехали, верят в него. Поэтому и идти не хотят на ночевку. Кто-то из страха не хочет – мало ли что может там ночью быть, ведь никто не знает, какой он, этот йети. А кто-то поехал, потому что это весело, гораздо веселее, чем просто ходить по горам по маршруту. Столько разговоров о снежном человеке, столько глупостей говорят… И смеются. Вот за этим, наверное, и ехали».

Интересно. Мама училась в аспирантуре, но диссертацию не дописала… Или не защитила ее. Почему? Она никогда не рассказывала.

«Мы стояли с Сережей и смотрели на эту бесконечную красоту. Я ее вижу, с самой первой секунды, как я здесь. Если честно, красота для меня здесь – главное. Невозможно не смотреть.

Я не знаю, что такое красота. Не знаю ее определения. Гармония? У нас внутри есть какой-то тайный инструмент, ощущающий соотношение красок, волнующийся от прекрасных цветов – глубокого синего, снежно-белого, чисто-зеленого, того природного зеленого, который трудно повторить на полотне, не получается, тускнеет все, потому что настоящий зеленый – лишь в природе. Он разный, и он иной, чем тот, что рисуем мы. Гармония – это определенные углы, линии, соотношение пропорций. Сколько потрачено впустую бумаги и сил, чтобы рассчитать математически красоту! Это невозможно. Есть отталкивающе неприятные лица, в которых абсолютно правильные пропорции. А есть милые и совершенно неправильные. Ты можешь равнодушно пройти мимо совершенного по пропорциям дерева и застыть около неровного, выросшего на одну сторону… Это загадка, которую человек снова и снова разгадывает.

– Видишь, да? – спросил меня Сережа. – Как красиво. Я хотел тебе показать.

Мне? Почему? Я осторожно высвободила руку, потому что мне стало очень неловко. Бесконечно приятно, но… неловко. Он негромко засмеялся и обнял меня за плечи. Как мне это понимать? Как знак чего? Дружбы? Что мы одинаково видим природу? Понимаем ее? Или это что-то другое, что я и называть боюсь?»

Я вздохнула и отложила тетрадку. Если бы мама сама не попросила меня, я бы никогда читать этого не стала, даже если бы случайно обнаружила дневник на антресолях. Все-таки читать чужие дневники – сложно. К тому же я все вижу другими глазами. И как-то мне… неудобно это читать. Может, заглянуть в конец? И всё?

Я перевернула листы. Открыла самую последнюю страницу. Там была написана всего одна фраза:

«Потому что так не может быть. Не может!»

Всё, больше ничего. Ну что ж, придется дальше читать.

В дверь позвонили. За дверью стояла, переминаясь с ноги на ногу, Настя Козочкина, мамина ученица.

– Урока не будет, – сказала я.

– Чего это? – капризно спросила Настя. – Мне надо сочинение написать.

– Пиши, раз надо.

– Я сама не могу. Мне Василина Андреевна должна помочь. Она мой репетитор. Мне так учительница и сказала: «Что я буду с тобой возиться, у тебя платный репетитор есть».

Я подумала, как жаль, что традиция бить учеников палками и ремнями ушла в прошлое вместе с дореволюционными гимназиями. Или там только ремнями били? Надо перечитать.

– Хочешь, я тебе помогу? – спросила я, пряча руки за спину, чтобы случайно не пихнуть Козочкину в плечо.

Она застыла у дверей, вытянув шею и разглядывая фотографии на верхней полке в прихожей.

– Ты поможешь? – Козочкина подумала. – А платить тебе надо?

Козочкина смотрела мне в глаза. У нее глаза круглые, навыкате. Она может смотреть долго, не моргая.

– Нет, платить мне не надо. Я же не твой репетитор.

– Тогда давай.

Она быстро сняла пальто, скинула сапоги, на ходу спросила:

– А где Василина Андреевна?

– Болеет.

– А-а… Не заразно?

– Нет.

– А-а… Ну ладно. Напишешь мне сочинение?

– Нет, конечно. Садись, разбираться будем.

Я решила позаниматься с Козочкиной, чтобы не отменять мамин урок и чтобы ее мать не бросилась искать другого учителя. Потому что Козочкина сама не может ни одного домашнего задания сделать. Точнее, не хочет.

– Открывай тетрадь.

Она попробовала покапризничать, но я знаю, как нужно с мамиными учениками разговаривать. Не так, как мама.

Через полтора часа сочинение у нас было готово. Я проверила все ошибки, которые Козочкина тем не менее умудрилась сделать даже под диктовку, потому что ей все равно, как писать «предпалагал» или «предполагал», она не видит никакой разницы, и бесполезно спрашивать правило. Но я все же спросила, просто ради мамы.

– Предпалагал? – равнодушно переспросила меня Козочкина. – Хм… так проверочное – «палка».

– А предполагал?

– «Полка»! Что ж еще! – снисходительно ответила мне мамина ученица.

– Все, урок окончен. Отправляйся домой.

Мама обычно наливает всем чай, выставляет конфеты, Артем может съесть целую вазочку шоколадных конфет и не лопнуть, Козочкина предпочитает варенье и зефир.

Сейчас Козочкина убрала тетрадку и явно ждала чаю.

– Иди, что ты сидишь? – удивилась я.

– А чай? – недовольно спросила мамина балованная ученица.

– Чай будет, когда пятерку принесешь по сочинению.

Козочкина еще поныла-поныла и ушла.

Странно, ведь мама, кажется, их на самом деле любит – и наглющего Артема, и капризную, необучаемую Козочкину. Чаем угощает бескорыстно, от души, занимается с ними, не считая времени. Зачем? Почему? Что за странное свойство души? Я так никого не люблю. Разве что саму маму. А мама любит их ни за что. Они маму презирают – за ее мягкотелость и доверчивость, к русскому языку и литературе относятся ужасно, пишут с ошибками, книги читают насильно, смеются над всем, ничего не понимая в великих романах и стихах. Они оба не трогательные, не бедные, не брошенные дети. Почему? Потому что мама любит всех? Что за странное свойство души?

Вытолкав Козочкину и на всякий случай позвонив ее матери, предупредив, что сочинение написано, а деньги целы и лежат в конверте у ее дочери, я решила сходить к Надежде Ивановне. Вроде мы только у нее были, но мне хотелось навестить ее, может быть, чем-то ей помочь – вынести мусор, сходить в магазин. Вопрос – звать ли с собой Мошкина, который весь извелся, забросал меня сообщениями.

Если собрать вместе все его сообщения и издать книжкой, получится что-то похожее на шумерские или древне-индейские манускрипты. Значки, значки… И ведь Мошкин очень искренне, со смыслом и с волнением все это пишет! Не просто так! И ему вполне хватает этих знаков для выражения своих мыслей и чувств.

«Пойдешь со мной к Надежде Ивановне? – написала я Леше. – Через полчаса».

Я не была уверена, что он сразу поймет, кто такая Надежда Ивановна. Но главное не это. Главное, что я его позвала.

Прислав пятнадцать хохочущих, прыгающих, взорвавшихся от нечаянной радости человечков, Мошкин еще написал: «Го!»

Я решила никак не отвечать письменно, но при встрече объяснить, что заменять нормальную родную речь тарабарскими словами, взятыми из неразвитого германского языка, которым Мошкин совсем не владеет, я ему не разрешаю.

Перед выходом я дозвонилась в больницу и услышала: «Без изменений». Мне не разрешили прийти, не разрешили ничего принести и сказали, что новые сведения будут только завтра утром. Значит, я должна взять себя в руки. Я решила на всякий случай купить на обратном пути курицу и вечером сварить бульон. Вдруг мне скажут утром: «Приноси!» И я принесу маме бульон. И она будет быстро поправляться. И я ей скажу, что читаю ее дневник. А если она будет быстро идти на поправку, то я и читать дальше не буду. Не очень мне это все нравится – то, что я читаю о своем прошлом. Ведь это и мое прошлое, я достаточно взрослая, чтобы понимать это.

Я зашла в лифт.

– Привет! – сказал мне какой-то молодой человек.

– Здрасьте… – ответила я, мельком оглядывая его.

Вроде я его не знаю… У Нелли Егоровны в подъезде люди любят здороваться и даже прощаться с незнакомцами в лифте и еще желать им совсем не по-русски «Хорошего дня», делая кальку с английского «Have a nice day». Я этого не люблю. Это так же неискренне, как та улыбка, которую мне папа советует «надеть на лицо», прежде чем начинать разговаривать с людьми. Хуже нет, чем искусственная улыбка. Пусть лучше человек будет с искренне озабоченным, или искренне опечаленным, или же искренне усталым лицом. Если мелькнет у него настоящая улыбка, оттого что он услышит или увидит что-то хорошее, кого-то приятного – ну и хорошо. А нет… И не надо.

– Как мама? – спросил меня попутчик в лифте.

А, точно. Это же он помогал мне сегодня утром везти маму в больницу! Прошло всего… несколько часов! А как будто бы целая неделя. Сегодняшнее утро, нереальное, долгое, и весь тянущийся, наполненный событиями день, словно время изменило свой ход…

– Мама в реанимации, – ответила я. Подумала и добавила: – Спасибо.

– В какой больнице?

– Здесь, рядом…

– Тебя к ней не пускают?

Мы уже вышли из лифта. Я не знала, стоит ли так подробно отвечать. Какая ему разница? Кто он? Я никогда его не видела или не замечала… Или он вырос. Так бывает с мальчиками – они бегают маленькие, под ногами, потом за одно лето вырастают и сами себя не узнают в зеркале. Хотя ему лет двадцать… пять, наверное. Значит, вырос давно.

Я не ответила, пожала плечами.

– Подожди! – Он остановил меня, слегка прикоснувшись рукой к моему рукаву. – Может, помощь нужна? Ты ведь с мамой одна живешь?

Откуда он знает? Я молча взглянула на молодого мужчину.

– Я так понял. Нет? Неправильно? Я тебя часто вместе с мамой вижу.

А я его никогда не видела. Вот странно.

– Вот, возьми мой номер телефона. – Он стал быстро писать на каком-то чеке. – Если что надо… Или страшно будет… Звони…

Ага! А он возьмет меня за руку и подведет к обрыву и покажет красоту, которую он хочет разделить со мной!

Я повернулась и толкнула дверь подъезда, не взяв телефон.

– Подожди! Как хотя бы тебя зовут?.. – растерянно спросил молодой человек.

Конечно, я успела мельком заметить, что у него нормальная стрижка – никакая, просто мужская, не уложены волосики один к одному, не напомажены. Что он нормально одет, не закатал штанишки выше беззащитной голой щиколотки, что брюки у него нормального размера, и он не обтянул свои мужские прелести туго-туго, чтобы взгляд окружающих невольно задерживался на них – а зачем еще обтягивать? Ведь ходить в таких брючках неудобно. Что вообще он нормальный и даже приятный. Но мне-то что от этого?

Я не стала отвечать. Спасибо ему, что он помог. Или… так нехорошо? Я обернулась и сказала:

– Александра.

– О! – улыбнулся молодой человек совершенно замечательной улыбкой. – А я, кстати, тоже Саша. Бывает же так!

Если бы я не разбиралась в мужчинах и не собиралась поступать на разведчика (неважно, что не берут девочек, я – собираюсь!!!) – я была бы покорена этой улыбкой. Но я просто кивнула и ушла. А он все-таки впихнул мне свой телефон в карман куртки. Настойчиво…

У подъезда уже маялся Мошкин. Без шапки, с бордовыми ушами, синим носом и фиолетовыми губами. В свете фонаря это выглядело устрашающе. Мороз был сильный.

– Домой иди! – категорически сказала я Мошкину.

– Чё это вдруг? – Ревнивым взглядом Мошкин проводил моего нового знакомого.

Ничего не спросил – не сообразил, как спросить. Саша раз обернулся и даже помахал мне рукой. Я отвечать не стала. Все это лишнее от начала до конца.

– На улице мороз. Ты оделся, как идиот. Иди домой.

Мошкин, подскакивая и шатаясь в разные стороны, пошел рядом со мной. Я остановилась.

– Леша, иди домой. Заболеешь. Ты весь синий. Почему ты не оделся?

Я знаю, что этой осенью модно ходить раздетыми. Некоторые наши семи– и восьмиклассники, особенно девочки, как похолодало в ноябре, всё норовили выйти из школы в одной тонкой блузке и короткой юбчонке и стоять, держа под мышкой куртку или пальтишко, в рукав которого натолканы шапка с шарфом. Что это, зачем, что за странная мода? Может быть, ее ввели те, кто заранее, теплым июльским днем сняли ролик с рекламой средств от простуды и гриппа, заплатили за показ на телевидении астрономические деньги и теперь ждут – сколько же глупых восьмиклассниц из нашей завалящей школки упадут с температурой и страшным кашлем, содрогающим их хилые, незакаленные тельца, нашпигованные химической едой и волшебными таблетками хорошего настроения, полученными от Вани Лучика?

Мошкин глупо разулыбался, помахал руками, как качок, сказал: «Геть, геть…», покрутил торсом. Ясно. И что мне с этим влюбленным дураком делать?

– Если ты сейчас не уйдешь домой, я в следующий раз тебя не позову. Понятно?

Мошкин кивнул и продолжал, подскакивая при каждом шаге, идти рядом со мной. Может, у него ноги растут с разной скоростью? Одна быстрее, другая медленнее и все время мешает идти первой?

Иногда у меня при общении с Лешей возникает такое же ощущение, как при разговоре с Веней, хвостатым питомцем Нелли Егоровны. Я не успела подумать о нем, как из-за небольшой машины, превратившейся за последние дни, когда постоянно шел снег, в огромный сугроб, выскочило странное существо с ярко-розовыми… крыльями, отчаянно тявкая, подбежало ко мне и стало радостно запрыгивать мне на ноги. Существо это, знакомое мне до боли – с крыльями оно или в кепи со стразами – гуляло почему-то одно. Я не видела рядом никого, кто бы выгуливал Алисоньку – а это была именно она.

Поскольку мы ушли уже довольно далеко от дома, я поняла, что Алисонька убежала от Нелли Егоровны или от того человека, который теперь заменяет меня в качестве гувернера ее собак. Вот странно – Веня, гораздо более решительный, самостоятельный и даже смышленый, не убежал, а Алисонька, трусоватая и глупенькая, оказалась одна, далеко от дома, да еще и с розовыми крыльями! Я успела рассмотреть, что крылья накрепко пришиты к новому пальтишку, сделаны из крашеных перьев и очень раздражают собачонку, потому что она то и дело оборачивалась и пыталась укусить себя то за одно мохнатое крыло, то за второе. Ей это не удавалось.

Что бы сделала моя мама? Подхватила бы Алисоньку, понесла бы ее домой, я же знаю, где живет ее хозяйка. Отдала бы Мошкину шарф и шапку, сама бы повыше застегнула капюшон… Почему я не такая, как моя мама? Ведь у мамы есть самая большая ценность, какая может быть на земле. Доброта. Бесконечная, необъяснимая с разумной и рациональной точки зрения. Вредная для обладателя этого бесценного качества. И не всегда нужная тем, кого она дарит своей добротой. Но откуда-то я знаю, что дороже и ценнее этого нет ничего на земле. Редкое, исключительное качество. А я не такая. Я – гораздо более рациональная, приземленная, смотрю под ноги, чтобы не споткнуться. Первой на себя надену кислородную маску в самолете, если в салоне будет разгерметизация. Поэтому я прошла мимо Алисоньки, даже ничего ей не сказав. Она тявкала и бежала за мной. Потом отстала.

Я упрямо шла вперед. А внутри у меня было не очень приятное чувство. Но я же дала слово – я не буду больше заботиться о тупых моськах. И я это слово держу. Я должна менять свои планы из-за глупой, как ее собаки, Нелли Егоровны, которая покупает своему йорку пальто с розовыми крыльями? Да черт побери!

Я резко повернулась, вернулась к растерянно дрожащей прямо посреди проезжей дороги Алисоньки (все наши дворы проезжие), подхватила ее на руки и почти бегом вернулась к дому. Мошкин едва поспевал за мной.

– Это… Алекса… ты… это… класс… бегаешь… – тяжело переводя дух, проговорил он.

Я кивнула Мошкину, открыла дверь подъезда Нелли Егоровны магнитным ключом, втолкнула туда Алисоньку и поплотнее прикрыла дверь. Теперь она, по крайней мере, не замерзнет в чужом дворе.

А вот что делать с моим сине-фиолетовым другом?

– Леша… – сказала я как можно мягче и нежнее. Я умею говорить нежно, оказывается.

Мошкин вытаращил глаза. И даже отступил на шаг. Подумал, что за этим последует что-то плохое.

– Иди, пожалуйста, домой. На улице минус пятнадцать. Природная аномалия. А ты не одет. Я – тебя – прошу.

В последнюю фразу я вложила столько смыслов, что Мошкин стал глубоко дышать и моргать заиндевевшими ресницами.

– Всё! – одними губами сказала я, как заправская похитительница мальчишеских сердец.

Я видела такую анимационную героиню – с бесконечными ногами, переламывающуюся в талии и разговаривающую со всеми беззвучно, вытягивая навстречу собеседнику пухлые, переливающиеся разноцветными блестками губы.

Мошкин, как зачарованный, кивнул, улыбнулся, хотел погладить меня по плечу, не решился, замер с высоко поднятым локтем и пошел домой, раскачиваясь на длинных ногах и всё оборачиваясь, оборачиваясь, что-то показывая обеими руками…

А я поспешила к Надежде Ивановне. Я долго-долго звонила, как обычно. Старая женщина открывает не сразу, я к этому привыкла. Я постояла под дверью, слушая звуки жизни из разных квартир.

Вот где-то кричит женщина, как на последнем издыхании:

– Совсем охренел! Горшок свой выливай! Иди! Иди-и-и-и! Попробуй только разлей! По-про-о-о-о-буй!

Я представила, сколько лет этому охреневшему, который не вылил свой горшок – он заплакал, когда мама его взяла самую длинную и высокую ноту в крике. К трем годам в основном все, даже мальчики, расстаются навсегда с горшками. Женщина кричала и кричала, отчаянно, самозабвенно. Ребенок плакал.

С другого этажа раздавался ужасающий визг какого-то струнного инструмента – скрипки или альта. Кто-то выпиливал несколько тактов несложной мелодии и начинал сначала, и сначала, и сначала… Мне-то было ничего – я звук скрипки слышала издалека. А вот как соседям за стеной, которым некуда деваться от этого ввинчивающегося в голову скрипучего и пронзительного стона?

Возможно, за стеной живет как раз хозяин горшка и его бедная мама, которая не знает, сколько человек на земле сейчас хотели бы с ней поменяться местами – иметь теплую уютную квартиру, с горячей водой, центральным отоплением, электричеством, газом, набитую нужными и ненужными вещами, с телевизором, компьютером, городским и мобильным телефонами, теплыми пальто, обувью на разные сезоны… И главное – маленьким человеком, похожим на нее, бегающим по этой квартире, смеющимся, нормально развивающимся – раз справляется с горшком и на него можно так отчаянно кричать.

Скрипка взвизгнула и замолчала, потом раздался стук, как будто кто-то стал бить стулом по окну. Может, это скрипач разбил скрипкой окно и сейчас выбросится вместе с ней?

Я поежилась. Что-то меня посещают несвойственные мне мысли. Наверное, я очень устала сегодня. От всего и от всех. Надо было сидеть дома и читать мамин дневник. Но что-то толкало меня сюда, к моей добровольной подопечной.

Я позвонила еще, потом еще. Прошла мимо женщина с сумками, молча, неодобрительно взглянула, ничего не сказала. Женщина нерусская, тщательно спрятавшая волосы под двумя туго завязанными платками – черным и светло-синим. Снимает, скорей всего, квартиру, несет продукты на большую-большую семью. Наварит сейчас огромную кастрюлю супа или плова, и сядут перед ней на полу двенадцать похожих друг на друга мальчиков и девочек. Ну не двенадцать – семь. У нас есть в школе такие семьи – в каждом классе, с пятого по одиннадцатый учится брат или сестра. Некоторые так похожи, что учителя постоянно их путают. Джемал… Нет, не Джемал… Мустафа, нет, Рифат, нет, Садык… Нет, Якуп… Или все-таки Фарух…

Через некоторое время открылась дверь рядом, и из нее выглянула соседка.

– Не звони, – сказала она.

– Почему? – удивилась я.

– Умерла Надежда. Всё, отмучилась.

Сама женщина была не очень старая, лет шестидесяти пяти. Говорила она это с неудовольствием.

– Как… умерла? – с трудом повторила за ней я.

– Вот так и умерла. Ты что, маленькая? Не знаешь, как умирают? Вчера ходила в магазин, а сегодня уже… фьють! – Соседка показала пальцем на потолок. – Иди отсюда! Не надо трезвонить, нет там никого.

– А… ее похоронили?

– Похоронили, похоронили!

– А где… кто… у нее же никого нет… А как это случилось?

Женщина крайне подозрительно посмотрела на меня, как будто я спрашивала что-то о ее собственных секретах.

– А тебе что? Ходят к одиноким, потом квартиры себе забирают.

– Да вы что!.. – аж задохнулась я. – Вы что говорите… Я же…

Женщина пожала плечами и громко захлопнула свою дверь.

Я секунду помедлила. Вдруг соседка неправду сказала? Почему так? Надежда Ивановна нормально себя чувствовала, я в воскресенье у нее была… Она мне никто. Но ведь начинаешь думать о том, о ком заботишься. Мне было ее жалко, я чувствовала к ней искреннюю симпатию…

Второй раз за сегодняшний день я утыкаюсь в неизбежность смерти. В то, о чем мне не хочется думать вообще. Сначала – отпевание в церкви, теперь – вот… Зачем, почему… Я сама пошла сюда, никто меня не тянул. У Надежды Ивановны был мой телефон. Но она никогда мне не звонила – забывала обо мне, наверное. Одно хорошо – у нее была мечта – умереть в одночасье, не мучиться. Наверное, так оно и было? Я уже никогда не узнаю. Мечта о том, как умереть… Как странно… Японцы раньше писали друг другу поздравительные открытки. Поздравляя друзей с праздниками, желали им всяческих благ, в том числе – умереть дома, в своей постели, легко отойти, не мучаясь, в окружении родных. Я однажды написала это на олимпиаде по литературе, в творческом задании. Мне задание вообще не зачли, и проверяющий оставил комментарий: «Не соответствующее детскому возрасту рассуждение». Я иногда вспоминаю эту японскую мудрость. Где мы, а где японцы, но мне кажется, эта мудрость универсальна. Хотя про смерть мне вообще никак не хочется думать и верить в ее неизбежность тоже не хочется.

Я медленно спустилась по ступенькам, вышла на улицу. Было светло, потому что за день нападало много снега. Небо, подсвеченное городом, казалось нереального цвета – дымчато-оранжевого. Бывает такое небо зимой в моем большом городе. И на нем почти никогда не увидишь звезд.

Я обернулась на окна Надежды Ивановны. Вот они – третий этаж. Два темных окна. Где-то там висят ее платья, лежат в коробочке ордена. Это все выбросят те, кому распределят ее квартиру. Взять хотя бы ордена и фотографии… Как странно, когда у человека не остается на земле тот, кто на него похож, кто будет рассказывать о нем своим детям, кто сохранит хотя бы одну вещь, которую тот, ушедший, носил или любил, в которой осталась частица его собственной души.

Я возвращалась домой пустыми дворами. Было холодно, но я не замечала сильного мороза. Мне было очень странно и страшно. И пусто. Я решила обязательно узнать, где похоронили Надежду Ивановну, и съездить туда. Только… чуть позже. Когда у нас все образуется.

Дойдя до дома, я помедлила, посмотрела на часы и решила поехать в больницу. Троллейбуса долго ждать не пришлось, уже через пятнадцать минут я была в приемном покое.

Поскольку в регистратуре у окошка стояло несколько человек, я огляделась, поняла, где дверь на лестницу, скинула куртку и быстро прошла мимо охранника, который увлеченно смотрел небольшой телевизор и меня не остановил. Я поднялась на шестой этаж, сразу узнала серую дверь, которую захлопнули передо мной сегодня утром.

Я в нерешительности стояла под этой дверью, глядя на свои грязные сапоги. Надо было хотя бы бахилы внизу взять. И тут дверь открылась, из нее выехала каталка – такая же, на которой увезли маму. Мне показалось, что везли ее те же самые два санитара. Только сейчас на каталке был человек, закрытый огромным черным полиэтиленовым мешком. То есть это был уже не человек.

Я в ужасе смотрела на тело, прикрытое полиэтиленом. Маленький кусочек моего мозга, который продолжал, несмотря на мою общую панику, рассуждать и анализировать, попытался меня успокоить – человек был при жизни высоким. А моя мама – маленькая. Я ведь именно этого испугалась – что там, под черным пакетом – моя мама.

Я отступила назад, пропустив каталку, которая заехала в большой лифт. Через открытую дверь я видела коридор отделения, но зайти туда не решилась. Через некоторое время в коридоре показался человек в светло-зеленой медицинской форме. Увидев меня, он притормозил, подошел к двери и суховато спросил:

– Что?

– Я хотела узнать, как моя мама.

– Узнают всё внизу. – Он взялся за ручку двери и хотел ее закрыть.

– Мне всё время говорят – стабильно тяжелое состояние, – попыталась остановить я его.

– Значит, так и есть, – пожал плечами врач и взглянул повнимательнее.

– Подождите… пожалуйста! Можно мне к маме пройти?

– Ты что? Никого не пускаем, тем более в таком виде.

– Но…

Всё, я поняла, что мои силы на сегодняшний день закончились. Силы, мужество, воля. Все закончилось.

– Пожалуйста… – повторила я и отвернулась, потому что совершенно не хотела рыдать на глазах у этого равнодушного или просто уставшего врача.

Я ведь не знаю, что он сейчас делал. Может быть, пытался в последний раз завести кому-то сердце. Наверно, тяжело работать в реанимации, где каждый день понимаешь хрупкость и ненадежность нашей жизни на этой земле, каждый день видишь, как уходят люди. Каждый день оказываешься не в состоянии помочь, удержать человека здесь.

– Фамилия как? – вздохнул врач.

– Веленина… То есть… нет… мама – Орловская.

– Жди здесь.

Я осталась под дверью, слушая непривычные звуки больницы. Лязгнула тяжелая дверь, поехал лифт, что-то загудело, опять стало очень тихо… И опять хлопнула дверь… И опять кто-то ушел… Нет, я не могла бы работать в больнице, особенно в таком отделении…

Мне показалось, что прошел целый час. Не знаю, почему врача так долго не было. Я уже передумала все. Принималась плакать. Даже хотела позвонить папе. Ведь надо же мне было кому-то сказать обо всем… Но потом взяла себя в руки. Если бы папа начал шутить или сказал, что ему сейчас некогда со мной говорить, я бы с ним поссорилась навсегда. Я стояла у большого окна и пыталась согреться о большую горячую батарею. Коленкам и ладоням, которые я прижимала к батарее, было горячо, а остальному телу – очень холодно. Сесть было не на что, поэтому я села на пол, прислоняясь спиной к батарее. И старалась ни о чем не думать, просто ждать. Потому что думать было невыносимо.

Наконец открылась серая дверь и вышел тот врач. Сейчас он снял шапочку и оказался под ней совершенно лысый. Та часть меня, которая при любых условиях способна видеть смешное, и сейчас увидела, как забавно, когда брови – мохнатые, на ушах растет светлая шерсть, а голова – абсолютно лысая. Помогает ли мне жить этот пересмешник, прячущийся внутри меня, или мешает? Не знаю. Когда как. Иногда я его ненавижу.

Врач погладил свою голову, как будто поправляя волосы, и надел обратно шапочку.

– Ну что, – сказал он. – Всё не так плохо.

– Уже не стабильно тяжелое, да? – с надеждой спросила я.

– Завтра переведем в терапию, – кивнул врач.

– Правда?

– Правда. Иди домой. Здесь нечего делать. Твоей маме… получше.

Я с подозрением взглянула на врача. Как-то он это так сказал…

– Точно? Вы не обманываете меня?

Врач усмехнулся и ничего не ответил. Я не знала, как с ним разговаривать, как понять, что он на самом деле имеет в виду.

– Девочка, иди домой. Сюда вообще заходить никому не положено. Вы только мешаете выздоравливать своим родным. Они все чувствуют, начинают волноваться… Иди.

– Но…

– Всё! Завтра с утра звони в регистратуру.

Он ушел, а я еще постояла под дверью. И стала спускаться по лестнице. Трудно описать это ощущение, когда где-то рядом твой самый дорогой, самый близкий человек – за дверью, за стеной, а ты не можешь подойти к нему, посмотреть на него, узнать, как он себя чувствует. Почему они ничего толком не говорят? Боятся, что родные будут рыдать, рваться в отделение, бросаться на врачей…. Наверно, так.

На улице было невыносимо холодно. Троллейбуса я не дождалась и пошла пешком. Бежать домой, как утром, у меня не хватило сил. Навстречу мне шла девочка-подросток с мамой. Мать отчитывала девочку, как я поняла из обрывка разговора, за то, что дочь что-то не то съела. Девочка огрызнулась, мать еще больше вскипела, девочка тоже вскипела… Так они и ушли, ругаясь и не зная, как на самом деле они счастливы, что у них нет других проблем, что они могут упоенно обсуждать, надо ли было девочке есть тефтели со сметаной перед уроком фехтования или можно было обойтись щами.

Я вспомнила, как читала сегодня мамины слова о том, что она хотела бы жить всегда в горах, пасти овец, смотреть на горы и на небо, растить детей… Овец, понятное дело, пасут мужчины, но вот если бы правда мама жила так – в любви, большой дружной семье, где-то в чудесной горной стране, где нет войн и солдат и все только пьют легкое вино, едят сыр с зеленью и поют песни, мама бы не попала в больницу с сердечной недостаточностью в неполные сорок лет. И я бы не шла сейчас совершенно одна по обледеневшей улице, а сидела бы у огня с братьями и сестрами и рассказывала бы им сказки. О чудесной стране, где никто никогда не умирает…

Кстати, о братьях. Я видела сообщение от Джонни, который все рвался со мной общаться независимо от папы и наших общих встреч. Джонни говорит лучше, чем Мошкин. Но Джонни – мой брат! Полубрат, точнее! И то, что я ему очевидно нравлюсь, ставит меня в тупик. Конечно, цари и царские особы женились на своих кузенах, молочных сестрах… Но что из этого вышло, как извелась их порода, всем известно. И вообще – мне Джонни не нравится. Поэтому я удалила его сообщение, не прочитав и ничего, понятное дело, не написав в ответ. Не думаю, что Джонни поймет этот код – «не хочу с тобой общаться». С мальчиками вообще очень трудно. Они слишком простые, иногда настолько, что до последнего не веришь в их простоту.

Дома я налила себе чаю, быстро проглотила три куска хлеба – пока мамы нет, с едой у меня как-то отношения не очень – и снова взяла мамин дневник.

«Сегодня вечером я иду ночевать в горы одна. Это место, куда все ходят – не так далеко, но его отсюда не видно. Чтобы пройти туда, надо немного спуститься, обойти по тропинке гору, на которой мы сейчас находимся, и снова подняться. Если по линейке, то здесь всего километра полтора. Но не пролетишь же!.. Идти туда около часа. Утром вернувшийся парень никого ночью не видел. Он брал с собой бутылку портвейна и гитару, ушел вчера, посмеиваясь, а пришел сегодня хмурый, сказал, что спал плохо, но ничего интересного больше рассказать не смог. Какие-то звуки, шорохи вроде были… Кто-то или что-то двигалось рядом с палаткой. Там есть палатка. Можно забраться в нее, застегнуть молнию, еще и в спальный мешок завернуться с головой. И тогда вообще не страшно. Но я, наверно, спать не буду. Вдруг я действительно увижу снежного человека? Не знаю, зачем мне это. Но если правда то, что говорит Сережа, что йети выбирает только самого честного человека, у меня есть шанс. Я не самая честная, есть люди гораздо лучше меня, но я надеюсь.

После обеда ко мне подошел Сережа.

– Пойдем, я покажу тебе один цветок… – Он тепло посмотрел на меня.

Я очень люблю цветы, и он это уже понял. Хотя я ничего не говорила, просто зарисовывала все цветы.

– Сейчас такое время настало… Я бы не поехал сюда, если бы давно не мечтал об этом. Но сейчас, конечно, вообще не до романтики… – начал он как-то издалека, и я не сразу поняла, о чем он говорит. – Не понимаешь? Ты видишь, что в стране происходит? Какие перемены! Я так мечтал об этом… Я знал, что когда-то все рухнет, но боялся, что не при моей жизни… Как у Некрасова: «Жаль только, жить в эту пору прекрасную…» А тут… Ты читала Солженицына?

Я пожала плечами. При чем тут это? Хотел ведь показать мне какой-то цветок…

– Читала… Ходила у нас на факультете по рукам перепечатка…

– Может быть, моя! – гордо сказал Сережа. – Я понимаю, что сейчас должна начаться какая-то новая жизнь, что-то хорошее для страны, для всех. Ты чувствуешь, какая свобода?

Из вежливости я кивнула. А потом все-таки сказала:

– Но эта зима была очень трудной. И… странно так все. Останавливаются заводы. Все ломается… Разброд… Ничего не понятно…

– Как не понятно? – Сережа взъерошил волосы. – Как же тебе не понятно?! Да жизнь новая началась! Без вранья! Без этой партии! Без всякой идеологии! Никто никаких ограничений не ставит! Делай – что хочешь! Строй, производи, продавай…

– Отбирай… – тихо сказала я, проклиная себя за эту особенность. Могла бы слушать молча. Но ведь я знаю, что он не совсем прав. И молчать не могу.

– Да! И отбирай! Право – сильного! – Сережа стал кипятиться, но я видела, что он говорит не слишком уверенно. – Так природа нас создала! Нет в природе равенства, понимаешь? Все время все со всеми должны бороться.

– Любыми способами?

– Да! Или нет… У тебя вот кто родители?

Я замерла. Он меня не спрашивал о моих родителях, а я не говорила. Сказать сейчас? Я поколебалась. Сережа неправильно понял мою заминку.

– Что? Ладно, проехали… Вот, пришли. Смотри. Красивые цветы, специально запомнил место, чтобы тебе показать.

Я ахнула, увидев плотные серебристые листочки небольших лимонно-желтых соцветий.

– Это же эдельвейсы… Спасибо… Ничего себе! Я мечтала их увидеть! – Я достала карандаши, присела и стала быстро зарисовывать.

Сережа засмеялся и сфотографировал, он захватил с собой фотоаппарат.

– Так не проще?

Я покачала головой.

– Это другое. Когда рисуешь… Остается не только то, что ты видишь, но и как это ты видишь в данную минуту. Не знаю, как объяснить… Вот пришла бы я одна, я бы не так их увидела. Это очень тонкая материя… – Я замолчала. Наверно, не надо много говорить, это утомляет собеседника, когда ты слишком много рассуждаешь о себе и своих ощущениях. Но я давно ни с кем так близко не общалась. Весь этот год я больше молчала. Училась и сидела одна дома.

Сережа взглянул на мой рисунок.

– Ну да… Пожалуй… Тебе виднее. Я не настолько поэт в душе. Хотя пишу иногда стихи. В основном по заказу.

– По заказу? – удивилась я.

– Ну да. К юбилею, ко дню рождения, к концерту, могу смешные…

– За деньги? – осторожно уточнила я.

– Ну не за «спасибо» же! – засмеялся Сережа. – Ладно, что мы о такой прозе! Красота какая! Забываешь, зачем ехал…

– А зачем ты сюда ехал?

– За… – Сережа замялся. – Ну, в общем… Садись рядом… – Он постучал по земле.

Я села рядом, но на приличном расстоянии. Сережа хмыкнул и чуть придвинулся, так, что его нога касалась моей. Я осторожно отодвинулась. Тогда Сережа откинулся, лег на землю, закинув руки за голову. А я исподволь любовалась им и старалась понять, что же он имеет в виду. Ведь ему так важно высказаться, я это видела. Может быть, он тоже очень одинокий человек, как и я.

– Для меня йети – символ свободы, – продолжил Сережа. – То есть это человек или существо, не знаю, как правильно сказать, который не встроился в общество. Не поддался стадному чувству, понимаешь? У них нет никаких племенных отношений. Они – свободны.

– А их много? – осторожно спросила я.

– Даже если один! Или тем более, если один… Он остался жить на свободе! Ему ничего не надо – ни денег, ни одежды, ни всех наших удобств. Он живет и живет. И мне бы было интересно посмотреть ему в глаза…»

Ну да, и спросить, верит ли он в коммунизм. А йети скажет – нет, не верю. Коммунизм – отстой, надо бороться за свой родной доллар всеми способами. Потому что роднее доллара ничего нет. Так, наверно, хотел сказать папа. Или сказал, мама только не услышала – отвлеклась на цветы.

Мне не давало покоя, что мама была такой увлеченной художницей. Имея камеру – а фотоаппарат у нее точно был, у нас есть этот старый и до сих пор работающий, снимающий на пленку фотоаппарат, – она «зарисовывала»! Что случилось? Почему она перестала рисовать? Разве так бывает? У нее нет времени? Или она больше не верит в себя? Или что-то замолчало в ее душе и ей больше не хочется заходить в этот волшебный мир красок, форм, который виден только тебе одной?

«Сережа повернулся и посмотрел мне прямо в глаза.

– Понимаешь? Свобода… Здесь, в горах, есть это ощущение. Однажды я ездил в Югославию, еще на третьем курсе, по студенческому обмену… И там я первый раз понял, что такое свобода. Там, конечно, тоже совок был, как и у нас, но все-таки там дух был другой. Я увидел эти лица, услышал разговоры, когда люди не боятся ни о чем говорить… Уже тогда бурлило…

– Я не боюсь ни о чем говорить… – тихо сказала я.

– Ты просто не говорила на такие темы! – засмеялся Сережа. – А то бы ты тут со мной не сидела! И я знаю, что должно быть так, как сейчас. Каждый пусть делает то, что хочет. Это – свобода! А свобода – это величайшее достижение человечества. Понимаешь? Не должно быть запретов.

– Культура – это система запретов, вообще-то, – негромко сказала я.

Сережа нахмурился, потом легко улыбнулся, отмахнулся:

– Я же вообще не об этом! Культура – конечно, да… Но я о том, что выживает сильнейший, понимаешь? Вот ты умнее других, поэтому поступила в аспирантуру. Так и во всем! Тогда только будет прогресс. Как в природе. Если бы в природе все время кто-то ходил и говорил: “Так не расти… Нет, а ты давай расти быстрее… А вы вообще все растите одинаково…” – и обрубал бы лишние ветки. Что бы получилось?

– Парк… – ответила я.

Сережа нахмурился и привстал.

– Вот и я говорю! А должно быть все естественно! Ты согласна?

Я неуверенно кивнула. Наверно, правда, у него нет собеседников, он во мне видит хорошего, доброго собеседника, а я все спорю, стараюсь свою правду доказать…»

А как иначе, мам? Кивать и радоваться глупостям, которые папа говорит вот уже семнадцать, если я правильно умею считать, лет?

«Сережа задумчиво посмотрел на меня.

– Я иногда думаю, какая будет та женщина, которая дальше пойдет со мной рядом.

Я замерла. Он больше ничего не говорил, просто молча смотрел на меня. От смущения я отвернулась.

– Неинтересно тебе? – вздохнул он. – Понятно, кому же я интересен…

– Интересно, очень интересно! – воскликнула я. – Но… разговор такой…

– Я думаю – будет она невысокого роста, изящная… будет любить стихи… Ты, кстати, любишь стихи?

Я кивнула. Сережа как-то очень по-особому посмотрел на меня и негромко заговорил:

– Помнишь, у Блока: “Одинокий, к тебе прихожу, / Околдован огнями любви…” Или вот, другое: “Когда по городской пустыне, / Отчаявшийся и больной, / Ты возвращаешься домой, / И тяжелит ресницы иней…” Но ведь красиво же, правда?

Я хотела спросить, что он больше любит – красоту или свободу. Но не решилась».

И очень зря, мам! Все бы сразу о нем узнала. Что ничего он не любит, кроме себя, прекрасного, умного, оригинального!

«Сережа протянул мне руку ладонью вверх и так взглянул на меня, что мне ничего не оставалось, как в ответ тоже дать ему руку. Он крепко ее сжал и прислонил к своей щеке. От смущения я не знала, куда деваться. Он очень хороший, очень. Он ничего больше не говорил, и мы сидели рядом и смотрели на вечную, непостижимую красоту гор, неба, цветов.

Возвращались мы на нашу поляну за руку. Как будто уходили поодиночке, а вернулись вдвоем. Я от волнения даже не поняла, что он спросил меня, когда мы подошли к обеденному месту.

– Вася! – Сережа остановился и, смеясь, смотрел на меня. – Где ты витаешь? Имя у тебя, конечно… Можно как-то по-другому называть тебя? Ну, у тебя и родители… Назвали девочку…

– Красивое имя… – проговорила я. – Если полностью произносить… Василина. Разве нет?

Сережа пожал плечами.

– Может, мне тебя Линой звать? Или Асей? А, как? Ася же гораздо лучше, чем Вася!

Как поступить, если не хочется обидеть человека, но он говорит совсем не то? Поэтому я промолчала.

– Вот и хорошо, – сказал Сережа. – Как у вас, у русского народа говорят? Молчание – знак согласия.

– Ты разве не русский, Сережа? – удивилась я.

– Я… – Сережа засмеялся. – Как тебе сказать… И да, и нет. У меня есть другая кровь, польская… Но не в крови дело. Ощущать себя русским – это думать, что ты какой-то особенный. Некоторые считают себя хуже других, думая, что русские – это убожество. Так и в мире многие думают: все русское – это убогое. А некоторые, наоборот, страдают великодержавной гигантоманией. Я же – человек мира. Космополит. Знаешь такое слово?

Мне очень хотелось поспорить с Сережей, но я уже поняла, что он это не любит. Не то чтобы я старалась подстраиваться под него… Но я ведь знаю, что пытаться доказать свое мнение изо всех сил – это не лучший способ подружиться. А мне больше всего хотелось подружиться с ним…»

Я остановилась, чтобы передохнуть – так мучительно мне было читать мамины строчки, теперь я многое начинала понимать. Я решила пока ответить на тридцать семь сообщений Мошкина одним четким словом «Отвянь!» – с пистолетом, означающим, что я убью его, если он не прекратит меня бомбардировать своими глупыми картинками. Еще я добавила синее лицо с закрытыми глазами – чтобы он сел и подумал, что же именно я хочу ему сказать. Может, хотя бы так мыслительный процесс у него активизируется. А я точно знаю – если ему задать сложный вопрос словами, он и думать не будет.

Заодно я доела хлеб, с сожалением обнаружив, что еды больше нет. Можно сварить кашу, есть крупа, но для себя одной готовить совершенно не хочется. Я решила дочитать хотя бы до половины и поставить варить курицу для мамы.

Больше всего мне сейчас хотелось бы знать, что она сейчас делает. Спит? Лежит с открытыми глазами? Как она себя чувствует? Кто там рядом? Там так страшно… Я успела увидеть, что из общего коридора открываются палаты без дверей. Медсестра, идущая по коридору, видит всех пациентов. Может, двери и есть, но они раздвижные, наверное. И я увидела человека, оплетенного трубками, голого до пояса, чуть только прикрытого простыней. Я понадеялась, что мама лежит без трубок. Ведь она сама дышала, когда ее увозили… Я смотрела как-то передачу, где рассказывали, что нужно согласие родных на искусственную вентиляцию легких и искусственное питание, ведь это опасная процедура… А если у человека нет родных или родные – вот такие, как я? У которых никто ничего спрашивать не будет.

Я почувствовала, как у меня начинается к ночи легкая паника. Ничего не понятно. Ничего не известно. Что с мамой, какой у нее диагноз, как она себя чувствует…

Я попробовала помолиться. Подошла к маленькой иконке, стоящей у маминой кровати, присела и попыталась обратиться к Богу. И тут же вспомнила, как однажды наша соседка по даче, очень верующая женщина, объясняла маме, что молиться неправильно – это еще хуже, чем не молиться вообще. А правильно – это обязательно перед иконой и произносить слова молитвы именно те, которые написаны в молитвенной книге. Мама расстроилась, потому что она иногда молится про себя. А соседка ей объяснила, что так нельзя. Мне это очень странно. Если Бог – везде и всегда тебя слышит, то почему нельзя обратиться к нему, например, когда идешь по улице или едешь в поезде? Мне кажется, что те, кто постоянно ходит в церковь, считают себя избранными и гораздо ближе к Богу, чем остальные. Но ведь если Бог везде и во всем, то он для всех одинаково близок, просто некоторые люди этого не знают или не хотят знать. Вот и все.

Я извинилась, что не помню точно слова молитвы, и, как могла, попросила Бога, чтобы мама поправилась как можно быстрее и не страдала сейчас. Я же знаю маму. Как только она пришла в себя, она начала страдать обо мне, не о себе. Как я тут одна, как я переживаю. Так удивительно. Если два человека страдают друг о друге, то между ними словно протягиваются нити. И по этим нитям идет какая-то волшебная энергия, неизвестная, помогающая жить. Я это точно знаю.

Что-то писал Мошкин. Скребся ко мне и Джонни, посылал каких-то котов в шапках, одетых как вельможи, и смешные видео – я не открывала их, но видела по застывшим кадрам, что это должно быть смешно. Как странно мы иногда не понимаем, что человеку, которому мы пишем или шлем что-то, сейчас совсем не до этого. Не до трех разноцветных котов, одинаково одетых, как Наполеон Бонапарт. И ведь кто-то придумывает эту одежду, кто-то, исцарапанный, одевает котов. Чтобы Джонни с Мошкиным, бросив все, ухахатывались, глядя на маленьких мохнатых Бонапартов. Рыжего, черного и серого…

Я снова открыла мамин дневник.

«Ближе к вечеру я начала волноваться. Все-таки страшно. Как там все будет?.. Ко мне подошел руководитель нашей группы и спросил, не передумала ли я – девушки не часто ходят на эту ночевку. Но я твердо сказала: “Я пойду”. Очень есть что-то волнующее в том, что неизвестное существо – и не человек, такой как мы, и не зверь, – определяет каким-то загадочным чутьем, хороший ты человек или нет. Вот это самое волнительное. Значит, у нас есть особое поле, и можно его почувствовать?

Я так разволновалась, что решила не ходить на ужин. Перед ужином ко мне подошел Сережа. Он встал спиной ко всем, чтобы никто не слышал его слов, и взял меня за руки. Мне стало приятно и неловко. Но Сережа рук моих не выпускал и тихо проговорил:

– Как же ты не боишься! Ты такая маленькая и смелая, да?

Я подняла на него глаза. Все-таки он удивительно симпатичный. За эти дни у него начала отрастать борода, это очень меняло его лицо. Но не портило его. И мне совсем не хотелось отбирать у него своих рук. Я помедлила и аккуратно освободила свои ладони. И ничего ему не ответила.

– Понятно, – засмеялся Сережа. – Обиделась.

– Нет, почему? – удивилась я.

– Ну, я наговорил всякого. Разболтался… Присядем, может, в сторонку?

Я покачала головой. Сережа внимательно посмотрел на меня:

– Ты когда идешь?

– Скоро.

– Пошли ужинать.

– Я… нет, не хочу.

– Нет, ты что! Подкрепиться надо! Время есть, можно пока прогуляться до обрыва.

Я пожала плечами. Я как-то уже настраивалась на ночевку, собиралась с духом… Но отказать Сереже было невозможно. Солнце еще не село. Закат был такой прекрасный, что я захватила с собой карандаши. Достала их, хотела порисовать, но под Сережиным взглядом убрала коробку обратно в сумку.

– Ты смешная… оригинальная… – Он покачал головой. – Я вот думаю, будет ли женщина, которую я ищу, оригинальная… Или нет… Не знаю…

– Ты ищешь кого-то? – спросила я, просто от смущения.

– Конечно. А ты нет?

– Нет, – честно ответила я. И тут опять я хотела рассказать ему о своих родителях, но он опередил меня:

– А я ищу. Я чувствую, что ходит где-то мой человек. И может быть, уже близко.

– Ты романтик, – улыбнулась я.

Сережа удивленно посмотрел на меня и взъерошил волосы.

– Да? Не думал о себе в таком смысле. Да нет… Но я хорошо понимаю, что это очень важно, нельзя ошибиться. То есть лучше не ошибаться. Я рисую себе образ женщины… Ищу ее… Вот как ты рисуешь…

– Я с натуры рисую, – засмеялась я. – А ты ищешь воображаемую. Не зря ты Блока мне читал.

Сережа недовольно бросил камень со склона, он пролетел недалеко и упал, спугнув небольшую птицу.

– Я знаю, что я найду именно такую, как хочу. Я вообще знаю, что у меня все будет так, как я представляю.

– А как ты представляешь?

– Я окончу аспирантуру. Сейчас еще год поработаю и… потом окончу. Я взял академический. Такие дела ведь начинаются. Но степень мне нужна. Потом, может быть, уеду работать за границу. Есть одна тема, здесь она не пойдет, но за границей можно найти финансирование.

Сережа уже успел сказать мне, что он окончил биологический факультет. Но чем он конкретно занимается, я не знала.

– Думаю, что у меня пойдет очень большая научная работа… По транспорту лекарств… Биотехнологии… Слышала такое?

Я неуверенно кивнула.

– Переверну науку… И денег принесет – не мерено… Хочешь быть богатой? – Сережа хитро посмотрел на меня.

Я пожала плечами.

– Не знаю… Никогда не думала об этом…

– Как? – Он от неожиданности засмеялся, и птица, которую он спугнул камнем, снова вспорхнула и отлетела еще подальше. – Не думала о богатстве?

– Нет, а что тут такого…

– А о чем же ты тогда думаешь?

Я опять хотела рассказать ему о родителях, о том, как все изменилось в моей жизни в прошлом году, о том, что я только-только начала жить после той трагедии. Но Сережа ответил за меня:

– Понятно, ты художница, не от мира сего…

– Да нет, я вовсе не художница, я рисую для себя… Я же тоже в аспирантуре учусь…

– Да? – Сережа как-то невнимательно переспросил. – Ну, я так и думал… Ты что!.. Богатство… Сейчас такое время настало… Те, кто может, – те будут иметь все. Пойдет естественный отбор, как в природе. Потонут слабые, на поверхности останутся только самые сильные.

Я улыбнулась.

– Не тонет не самое сильное.

– Хорошо! Сильные останутся на коне, на вершине! – упрямо продолжил Сережа. – Я буду на вершине, я знаю это. И моя женщина будет со мной… – Он выразительно посмотрел на меня.

Я смущенно опустила голову. Не понимаю, зачем он так говорит. Что я должна сказать? Как это нужно все понимать?

– Ладно, пойдем ужинать! – Сережа по-простому обнял меня, как будто мы всегда ходим в обнимку. Мне трудно было сопротивляться, но я не готова была заявляться с ним на ужин, обнимаясь. Поэтому я легко выскользнула из его объятий.

– Вот так ты, да? – спросил Сережа и прищурился.

Если бы он спросил, нравится ли он мне, я бы честно ответила, что очень нравится. Но он не спрашивал».

Мама!.. У меня от возмущения стало горячо в голове. И все это она говорила искренне – от первого до последнего слова. Это старый мамин дневник, который она писала для себя, все записала, как было. И не показывала никому столько лет. И не собиралась показывать! Но как же можно быть такой глупой и наивной!.. Даже я не такая, хотя мне шестнадцать, а маме было уже двадцать два или двадцать три, кажется.

Если честно, мне совсем не хотелось читать дальше. Мне кажется, я знала, что там будет дальше. Но ведь мама за что-то чувствовала свою огромную вину передо мной! За что-то я должна была ее простить… Значит, я не могла и представить себе развитие событий…

Если бы я могла, я бы крикнула маме через толщу лет: «Уходи от него! Не ходи с ним на ужин, не слушай его, сбрасывай его руки и не верь ни одному слову!» И пусть даже бы я не родилась…

Ближе к полуночи я окончательно разнюнилась. Наваливались страхи, я не знала, как с ними справиться. Сна не было.

Я походила по квартире, халтурно помыла пол, поговорила с Робеспьером, который переходил со мной с места на место, потом улегся на мамином домашнем свитере, лежавшем на ее кровати. Этот внятный психологический жест нашего загадочного кота меня добил. Я все-таки расплакалась. Поплакав, поняла, что зря я недооцениваю слезы и не разрешаю себе плакать. Мне стало чуть полегче. Я постояла под горячим душем, думая – какое же счастье иметь в доме такое удобство. Иногда мне кажется, что когда-то я жила совсем другой жизнью. Вставала затемно в выстуженной за ночь комнате, умывалась из ведра очень холодной водой, на которой сверху начала образовываться ледяная корка, выходила во двор, слыша вдали взрывы, с тоской глядя в темное небо, надеясь, что то страшное, несущее горе и смерть, пройдет стороной, и мечтала о том, что когда-нибудь будет иная жизнь – без страха, с чистым небом, в которое можно смотреть и улыбаться… Что это? Мои фантазии? Но откуда они? Я люблю фильмы про войну, но редко смотрю, если смотрю, то потом мне все снится и снится мое военное детство, которого у меня не было…

Я постояла у окна, посмотрела на город, светившийся сотнями огоньков. Огромный тридцатиэтажный монстр, недавно построенный в соседнем дворе, перекрыл небо напополам, но часть все же осталась. Сейчас в монстре зажигались окна, а по дороге вдали двигались редкие машины с яркими белыми сполохами фар…

Я все-таки легла, положила рядом телефон, по которому бежали и бежали безответные мошкинские признания в виде синих, желтых, фиолетовых и бордовых человечков, которым очень плохо от моей жестокости, равнодушия и нежелания играть с ними в глупые игры, взяла зеленую тетрадку, от моего неловкого движения она упала, и неожиданно выпал сухой цветок. Он, наверно, пролежал в тетради пятнадцать лет – когда это мама писала? Тогда же? Или чуть позже? Но давно. И цветок слегка приклеился к странице. Я подняла его. Крупный бледно-бледно-фиолетовый цветок на серо-серебристой ножке с толстыми листьями. Побледнел он, наверно, от возраста, а когда-то был очень красивым. Я пролистнула тетрадь. Нет, больше ничего нет. И главное, ни одного рисунка. Посмотреть бы, как мама рисовала, там, в горах…

Аккуратно, чтобы не сломать цветок, я отложила его подальше, перевернула телефон, чтобы не видеть даже краем глаза его беспокойный экран, и стала читать дальше.

«На ужине мы сидели рядом. Я видела, что Сережа нравится другим девушкам. Кто-то пытался обратить его внимание смехом, девушка напротив, с длинными распущенными волосами (здесь с такими волосами неудобно, в них лезут насекомые), нарочно два раза просила его передать хлеб, хотя могла и сама дотянуться. Но Сережа не обращал ни на кого внимание, пытался накормить меня – подкладывал еду, подливал чай, не очень вкусный, горьковатый и пустой. Я есть не стала, пила чай из вежливости и думала о том, что где-то там сейчас в горах сидит или идет то самое существо, которое должно почувствовать – хороший ли я человек. И подойти ко мне или не подойти. А если оно подойдет? Что мне ему сказать?»

Скажешь: «Привет, как дела!» – ответила с досадой я. Ну, мама, почему же ты такая!.. Мама верила в снежного человека… Просто детский сад, ясельная группа!..

«Сережа положил руку мне на ладонь.

– Поешь немного… – сказал он так ласково, как будто имел в виду что-то совсем другое.

Я помотала головой.

– Нет, не могу, не лезет как-то. Боюсь.

Сережа улыбнулся.

– Все будет хорошо. Я знаю.

То, что в Москве мне представлялось удивительным приключением и волновало меня все дни, пока я здесь, сейчас вдруг показалось мне совершенно невозможным. А вдруг снежный человек почувствует, что я – плохой человек, и не подойдет ко мне? И что, я дальше буду жить с таким ощущением? Но кто вообще это точно сказал? Не знаю… Просто, когда я услышала об этом, я сразу поверила. Поняла, что это так и есть».

Вот это правильная логика, мама! Услышала – и сразу поверила. Молодец!

«Ровно в девять я взяла полупустой рюкзак, в котором был свитер, фонарик и термос с все тем же горьким чаем, и отправилась в горы.

– Ася! – крикнул мне Сережа, который сидел неподалеку и невнимательно слушал разглагольствования двух девушек. – Ты пошла?

Я кивнула. Сережа помахал мне рукой.

– Пока! Удачи!

Я опять кивнула и ответила: «Спасибо», – но так, что это слышала одна я. Я потом скажу ему, что я не Ася. Меня зовут так, как назвали меня мои родители, и мне мое имя нравится. Я помню, слышу внутри себя теплый мамин голос, когда она говорила “Васенька”, помню папин голос: “Вась, иди, что покажу… Чудеса какие…” Папа, работавший в оборонной промышленности, изобретавший механизмы для самоходных передвижных установок, в свободное время любил отыскивать в журналах самых диковинных и красивых бабочек. Вот его бы сюда! Я только сегодня видела двух необыкновенно красивых бабочек. Одну успела зарисовать, другую нет, спугнула. Может, и прав Сережа, что нужно их фотографировать. Но для меня чудо в том, чтобы нарисовать то, что я вижу. Не знаю, как это объяснить самой себе… Как будто я забираю себе часть этого маленького чуда, если мне удается его нарисовать… Чуда меньше не становится – в этом главное волшебство».

Я почему-то опять стала плакать. Я совсем не знаю свою маму. Совсем. Не знала даже, что она рисовала. Я спрошу ее об этом. Ведь мне еще удастся с ней поговорить? От жестокости и невозможности промелькнувшей в голове мысли мне стало душно и плохо.

Я встала, открыла настежь окно. Робеспьер, устроившийся было на стуле, почувствовав порывы ледяного ветра, недовольно поднял голову. Я подышала холодным воздухом и закрыла окно. Нельзя думать о плохом. Не потому, что сбудется то, о чем ты думаешь. Если бы это было так, если бы сбывались все мысли, мечты, фантазии, то жизнь на земле была бы похожа на кошмар плотно поужинавшего перед сном человека, запившего все это литром пива. Мало ли кто кем себя представляет. Кем, каким, с кем вдвоем, в каком месте… Нельзя думать о плохом, потому что начинаешь в это верить и жить тем плохим, которого пока нет и, возможно, никогда не будет. А ты уже это как будто пережил. Уже запустил в себя горе, страшное, то, на что нет никаких сил, чтобы вынести это…

Я встала, застелила постель. Включила полный свет в квартире, налила Робеспьеру в блюдце остатки молока, надеясь, что, услышав знакомые и приятные звуки, он тоже выйдет из опочивальни и скрасит мое нервное одиночество, села в гостиной. И стала читать дальше. Почему же мне совсем не любопытно, а бесконечно мучительно это читать…

«Я шла по тропинке, огибающей по низу нашу поляну. Потом надо было с другой стороны холма забраться наверх. Вот уже наш лагерь пропал из виду. Стало как-то быстро темнеть. До заката было еще минут сорок, но солнце уже скрылось за высокими горами с белыми шапками. Я сфотографировала необыкновенно красивый закат, потому что останавливаться и рисовать сейчас времени точно не было. Я знала, куда идти, но все равно боялась заблудиться…»

Я представила себе свою маленькую маму, отважно шагающую на встречу со снежным человеком, с рюкзаком, в котором лежит второй свитер и булькает в термосе невкусный чай, с большим фотоаппаратом в коричневом кожаном чехле – я знаю этот фотоаппарат. Мама – с ровной челочкой, в огромных очках, делающих ее похожей на симпатичную и нежную фею-стрекозку.

Моя мама вовсе не глупенькая. А я думала, что она глупая? Да. Доверчивая до глупости, добрая до глупости, слабая в своей доброте. Думала. Так прямо себе это не говорила, тем более – ей, но… И постоянно повторяла сама себе: «Ну уж нет, я-то такой точно не буду…» Я читала, что нормально взрослеть – через отрицание родителей. Значит, я развиваюсь нормально – раз я отрицаю и папу, и даже маму. Не зная, насколько я на них на самом деле похожа – ведь я создана из того и из другого, в неизвестном никому сочетании. Хорошо, что остались какие-то загадки для человека, что есть закрытые области, куда пытливый и ненасытный человеческий мозг пока еще не проник.

Я выключила свет и попробовала уснуть на диване. Тут же полезли в голову самые страшные мысли. Я даже не поняла, что это – мысли, или я уже начала видеть жуткие в своей натуралистичности сны, и резко открыла глаза. Включила свет над головой. Робеспьер, опять устроившийся неподалеку, то ли поднял голову раньше меня, то ли так и сидел в темноте, как изваяние, молча глядя на меня своим немигающим взглядом. У него тоже есть сознание, только иное, не требующее слов.

«Было очень тихо. Нет, не то что тихо… Никаких звуков не было вообще. От тишины звенело в ушах и казалось, что треск от моих шагов просто оглушительный. Коротко крикнула птица – вблизи, вдалеке – непонятно. Я задела рукавом ветку куста – оттуда вспорхнула небольшая птичка, и еще кто-то юркнул по земле – то ли мышь, то ли змейка… Я не боюсь, нет, я не боюсь. Я ведь не поверну обратно? Столько ехать, лететь на самолете – и струсить, убежать в самый последний момент? Нет, конечно.

Когда я поднялась на склон, где стояла палатка для того, кто отважится на “ночевку”, страха у меня уже почти не было. Здесь было светлее. Открывался простор со всех сторон. Я замерла. Нет, я не могла себе представить такой красоты. И у меня нет слов, чтобы ее описать. Она что-то меняет внутри. Потому что это не просто красота. Здесь, высоко в горах, чувствуешь по-иному какие-то самые важные законы нашей жизни.

Я заглянула в палатку. Там был не очень приятный запах. Все равно я не буду спать, завернувшись в спальник. Зачем же я шла сюда – ведь не для того, чтобы проспать все на свете! Стало прохладно, и я надела второй свитер. Это папин свитер, огромный, в который можно спрятаться с головой, если станет совсем страшно. Но пока еще был свет от солнца, уже севшего за горы. И та же невероятная тишина. Было слышно даже мое дыхание.

Я села недалеко от палатки. Жаль, что нельзя развести огонь. Йети не подойдет, если будет гореть огонь. Интересно, они не знают огня, что ли? Вообще, кто – они? Я отпила горячего чаю. Как-то у меня стали закрадываться сомнения. Высижу ли я всю ночь? Чем себя занять, чтобы время пошло быстрее? Когда будет темно, я не смогу уже смотреть на горы, на небо, на красоту… Я убрала руки в рукава папиного свитера и поглубже натянула воротник на голову. Да… Что-то пока не очень весело… Я бы подвигалась, попрыгала… Но что подумает об этом йети?

Я еще посидела и все же встала и начала прыгать, потому что стало совсем холодно. Разогревшись как следует, я опять села на землю и решила вспоминать все стихи, которые знаю. Если правда, что йети может общаться с человеком мысленно, то стихи, которые звучат у меня в голове, он хоть и не поймет, но воспримет как что-то хорошее, доброе, мелодичное и не побоится подойти.

Я ясно представляю себе, как он подойдет, сядет напротив меня, мохнатый, большой, добрый, очень доверчивый… Он или она… Ведь я не знаю, может быть, это и девушка… Будет сидеть, смотреть на меня, а я – на него или на нее… И мы все поймем друг про друга… И это будет самое огромное чудо моей жизни…

Стихи, которые я повторяла в голове, стали меня убаюкивать. Несколько раз я ловила себя на том, что в голове у меня плывут картинки другой реальности – я начинала засыпать и просыпалась.

…Стало как-то теплее. Я привыкла к темноте и все видела. Вот куст, на котором, оказывается, такие огромные цветы, я не видела их, когда пришла. Острый горьковато-пряный запах… Откуда он? Так пахнут эти прекрасные цветы? Надо успеть их зарисовать… Ночные цветы, которые распускаются на ночь, я читала, что есть такие цветы… Но разве они растут в горах? Этот куст – словно живой… Он чуть колышется, хоть ветра и нет. Или это вовсе не куст… Я присмотрелась… Мне показалось… Или это лапы… Или же руки… И кто-то улыбается, глядя на меня… Ведь улыбку нельзя спутать? Я присмотрелась… Неужели… Он такой огромный? Или это она…

– Привет… – сказало мне это существо.

– Привет… – хотела ответить я, но от страха и от смущения никак не могла произнести ни одного звука.

Я видела, что оно смотрело она меня и ждало, чтобы я что-то ответила, а я молчала. Тогда оно встало и ушло. Я видела, что у него огромная мягкая спина, как у моего плюшевого мишки, который живет у меня на кровати с самого детства, только спина почему-то совсем светлая… Ведь сам мишка – темно-коричневый…

…Я проснулась оттого, что кто-то дотронулся до моего плеча. Я испуганно отодвинулась. В темноте все было хорошо видно. Сережа…

– Ты?..

– Не замерзла? – очень тихо спросил Сережа, наклоняясь к моему лицу.

– Н-нет… – Я еще отодвинулась от него. – Я, кажется, заснула… Фу ты… Это был сон…

– Ну да… Тут как раз приходил йети, спрашивал – долго ли ты собираешься спать, я сказал ему – что до утра…

– Приходил йети?.. – ахнула я. – Правда?

– Нет. – Сережа обнял меня и как-то не сразу отпустил.

Я даже не знала, как на это реагировать. Может быть, и это тоже сон. Я пощипала себя за щеки, за руки. Я иногда и во сне щиплю себя, чтобы проснуться… Да нет, вроде не сплю… Я высвободилась из его объятий. Видно было, что Сережа улыбается.

– Вот, у меня тут… – Он достал из своего рюкзака бутылку вина и большую жестяную кружку. Ловко налил в кружку вина и протянул мне. – Выпей…

– Нет… – Я помотала головой. – Я не люблю… Я потом не могу себя найти…

– В смысле? – засмеялся он. – Это как?

– Я не люблю такого состояния.

– Это хорошее вино, сухое, легкое… Никакого состояния не будет, просто немного согреешься…

– Нет… – Я покачала головой. – У меня есть чай. Несладкий только…

– Ты правда веришь в снежного человека? – спросил меня Сережа и опять сел близко, касаясь моей ноги. – Выпей глоточек…

– К пьяному человеку йети не подойдет.

– От глотка вина никто еще не запьянел. Пей, согреешься, а потом будем пить твой чай. Ночь долгая. У тебя чая много?

– Много…

– Ну вот… Я как раз несладкий люблю… – Он улыбался, глядя на меня. – Все хорошо! Что ты так испуганно смотришь? Как воробышек замерзший…

– Зачем ты пришел? – спросила я, не решив пока, стоит ли мне греться вином. Согреться можно и по-другому. Попрыгать, например.

– Зачем… – Сережа вздохнул и взъерошил себе волосы. – Ну вообще… как-то все очень непривычно. Не понимаю я таких вопросов, не слышал раньше. Не знаю, как и ответить вам, милая девушка.

– Как есть.

– Откуда в такой маленькой девушке столько силы и гордости? – спросил он.

А я не знаю, как отвечать на такие вопросы. Разве сила и гордость зависят от роста? Я промолчала.

– Молчишь… – опять вздохнул Сережа. – Не нравлюсь я тебе… Вижу… Я уже из штанов выпрыгиваю, чтобы как-то обратить на себя твое царственное внимание, а ты – в своем далеком мире…

Что мне было ему сказать? Что он мне понравился с первой минуты? Как это скажешь? Я видела, что он обиделся. Но ситуация была такая неловкая, что я еще отодвинулась на всякий случай. К тому же я не знала, как быть с йети. Ведь я для этого сюда приехала. А то, что йети не подойдет, если здесь у нас такая веселая компания – это точно.

– Сережа…

– Да?

– Не обижайся, но…

– Да я понял… Прости… Сейчас я уйду…

– Просто понимаешь… йети…

– Конечно, конечно…

Сережа налил себе целую кружку вина и очень долго пил ее.

– Может, все-таки за компанию… – Он протянул мне вино.

Я неуверенно пожала плечами.

– Ну хорошо… – Я взяла кружку, только чтобы его не обижать. Ведь он хотел, как лучше, хотел, наверное, скрасить мою “ночевку”, хотел подбодрить… Я отпила вина. Оно оказалось очень сладкое.

– Крепкое какое…

Я почувствовала, как у меня мгновенно зашумело в голове, Сережино лицо как-то расплылось.

– Это… разве… сухое вино?

– Полусухое… Не знаю… Хорошее, дорогое… грузинское… Пей, пей…

– Нет… – Я отставила кружку, стала искать в своем рюкзаке конфету. – Я совсем не умею пить…

– Это так мило…

Сережа неожиданно стал меня целовать. Я пыталась сначала ускользнуть, отвернуться, но у меня это плохо получалось. Он был такой теплый, приятный, нежный… Что-то обрушилось на меня, понесло, стало горячо, тело как будто потеряло вес, я перестала думать о йети, о том, зачем я сюда пришла, я вообще перестала думать… Я поняла, что люблю Сережу, полюбила с первой секунды, и то, что сейчас происходит, это и есть любовь, моя единственная любовь, которую я ждала всю жизнь.

Я, наверно, уснула в его объятьях, а когда проснулась, Сережа сидел рядом, и уже начинало светать. Увидев, что я открыла глаза, он потянулся, потрепал меня по щеке и сказал:

– Привет!

– Доброе утро… – ответила я.

От переполняющих меня чувств я не могла говорить. Я не знала, что сказать, что сделать. То, что произошло ночью… Ведь это теперь навсегда? Значит, он тоже любит меня… Поэтому пришел ко мне…

– Ну что, друзья-товарищи, я пошел! – Сережа легко вскочил. – По одному вернемся в лагерь, ага? – Он подмигнул мне. – А то народ болтать будет…

– Сережа…

– Да? – Он обернулся. – Что, Ась?

– Меня зовут Вася… – зачем-то поправила его я.

– Ну, будем знакомы! – засмеялся Сережа и, засунув руки в карманы, насвистывая какую-то веселую мелодию, побежал вниз по тропинке.

Как “будем знакомы”?.. Я встала вслед за ним. Но догонять его не стала. Слезы мгновенно подступили к горлу и пережали его. Мне стало нечем дышать. Как?.. Разве так бывает? Разве я… Я же ничего такого не имела в виду, когда… Я и не думала, что это может произойти… В голове у меня что-то покачнулось. Нет, наверно, я что-то не так поняла… Наверно, он просто пошутил… Так не может быть… Так не бывает…

– Сережа!.. – крикнула я.

Он, не оборачиваясь, махнул рукой.

Ужас, какой ужас… Нет, со мной не могло быть такого… Ведь я никогда еще ни с кем даже не целовалась… Господи… Я села обратно…

«Интересно, приходил ли йети?» – мелькнула у меня как будто посторонняя мысль. Теперь я уже никогда этого не узнаю…

Я в растерянности стояла и смотрела, как Сережа удаляется по тропинке, не оборачиваясь. День разгорался быстро, но, наверно, обещал быть не солнечным, потому что вслед за встающим солнцем по небу растекались и блеклые облака. Было совсем прохладно.

Я допила остывший чай. Умыться было нечем, собралась я за пару секунд – что мне было собирать… Я обошла палатку, сама не знаю зачем. Что мне теперь делать? Как жить? Ничего как будто не изменилось. И на самом деле изменилось все.

Я пока не могла связать мысли воедино. Если бы была жива мама, я бы ей рассказала, наверно… Хотя это очень стыдно…

Нет, наверно, я все не так поняла! Я думаю, что Сережа нарочно убежал. Чтобы не смущать меня. Да, точно. И сейчас, когда я приду, он подойдет ко мне, возьмет меня за руки, как брал вчера утром, близко-близко наклонится к моему лицу… Мы ведь теперь вместе… одно целое… Как были мои родители… По-другому не может быть… Ведь он очень хороший… добрый… честный… Я же не могла ошибиться… У него такой хороший взгляд…»

Я с досадой отбросила тетрадку. Как хорошо мне жилось, пока я всего этого не знала… Но нет. Там еще есть страницы. И впереди еще как минимум шестнадцать с половиной лет – до сегодняшнего дня. Я должна дочитать, что бы там ни было.

«Когда я пришла в лагерь, все как раз сели завтракать. Сережа сидел между двух девушек, тех, что ходили все время с распущенными волосами. Он наклонялся то к одной, то к другой, девушки покатывались со смеху. Увидев меня, одна что-то сказала Сереже на ухо. Тот покачал головой и подмигнул мне.

– Вась! – крикнул он. – Садись-ка, подкрепись!

Девушки стали хихикать. Я понимала, что смеются они просто так, по глупости, и вовсе не надо мной. Но ощущение у меня было очень странное. Я подошла к столу, посмотрела на еду, на смеющегося Сережу… Да, наверно, я голодна. Но я не могу сесть напротив него и спокойно есть. Слезы стали опять подкатываться к глазам. Я резко отвернулась и пошла к своей палатке…»

– Села бы и поела!.. – в сердцах прокомментировала я. Это невозможно читать, но я буду дочитывать.

«Не обращая внимания на девушек, виснущих у него на плече, Сережа свистнул и крикнул еще раз:

– Вась! А Вась!.. Ты куда пошла?

Я остановилась, заставила себя взять в руки. Нет, я не буду плакать и показывать, как мне обидно. Я вернулась за стол, села с краю, взяла тарелку с кашей, которую мне кто-то передал.

– Ну, как, Вася? Как, приходил он? – наперебой стали спрашивать меня остальные.

Я кивнула.

– Приходил?!

Я замотала головой. Кто-то засмеялся. И Сережа…

Я подняла на него глаза. Всё не так… Хоть бы Сережа сейчас не смеялся вместе со всеми…

– Ты спала или всю ночь просидела? – спросил меня кто-то.

– Просидела, – ответила я, взяла кружку с чаем и отошла в сторону.

Я видела, что Сережа смеется с девушками, но все же смотрит мне вслед. За мной он не пошел. И за весь день ни разу ко мне не подошел. Ближе к вечеру, когда на “ночевку” стал собираться какой-то парень и все остальные то и дело переговаривались с ним, давали советы, смеялись, Сережа махнул мне рукой: “Подойди!” Я пожала плечами и, конечно, подходить не стала. Он сам не торопясь подошел, посмеиваясь и подбрасывая мелкие камешки ногой.

– Говорить со мной не хочешь?

– Почему?..

– Тогда пойдем.

– Куда?

Он усмехнулся.

– Покажу один цветок.

Я посмотрела ему в глаза. Может, я все как-то не так понимаю? Ведь он подошел сам… Сережа взял меня за руку и повел.

– Далеко еще? – спросила я, когда мы уже прилично отошли от нашего лагеря.

– Сейчас, – ответил он и начал меня целовать…»

Дальше шел большой кусок, весь исчерченный, мама старательно закрашивала каждую строчку, чтобы никогда не прочитать того, что писала сама. Писала и, скорей всего, плакала – потому что большие капли размыли слово «не могла», которое мама не до конца зачеркнула внизу.

Я села на кровати, зажала гудящую голову обеими руками и стала покачиваться. Робеспьер очень странно на меня посмотрел и повернулся в профиль. И не ушел, и смотреть не стал. Покачиваясь, я словно пыталась наладить внутренний баланс. Не знаю. Возможно, от недосыпа или отчего-то еще, но у меня в голове стучало, звенело, крутились какие-то слова, которые я обязательно должна запомнить и сказать маме, папе… О том, что я теперь понимаю… Что я не имею права осуждать… Что мне и без них нелегко… Правда, что именно мне нелегко, я сказать не могла даже самой себе… От мысли, что, возможно, я больше вообще ничего не скажу своей маме, мне стало совсем плохо. Я решила себя не доводить и не делать маме еще хуже своими страхами – ведь мы не знаем, по каким таинственным каналам к человеку несется наша надежда, наши проклятия или наши мольбы о его здоровье. Наша вера или неверие в то, что он сможет, он выкарабкается…

– Ну, папа, покажи, на что ты еще способен, – сказала я вслух, снова включила полный свет и взяла тетрадку. Нет, я это сегодня дочитаю. Я ведь так хотела знать тайну своего происхождения на свет, так добивалась этого от мамы… Представляю, как ей было горько каждый раз слышать от меня настойчивое: «Расскажи!»

«Я шла по дороге, надеясь, что проедет какая-то машина. Но как назло вот уже третий час не было ни одной машины или подводы – некоторые здесь до сих пор ездят на телегах. Конечно, телега не везде может проехать, а машина-то уж и подавно. Мне говорили, что одной возвращаться в город опасно. Но мне было все равно. Теперь мне уже все равно. Нет ни одного человека на свете, который заплачет, если меня вдруг не станет…»

Следующие двадцать или тридцать страниц тетради были склеены намертво, открепить их одна от другой было невозможно, мама проклеила все навсегда. А идущая следом запись была другой ручкой и уже настолько иным почерком, что я поначалу подумала, что это писал кто-то другой. Буквы тверже, выше, но убористее.

«Сегодня я позвонила Сереже и попросила его встретиться. Странно, но он сразу согласился. Мы не виделись с того дня, когда я ушла из лагеря. Сережа мне не звонил. Он и не знает моего номера. И я тоже ему ни разу не позвонила. Очень хотела, и нашла бы телефон – в группе у руководителя были все номера… Но не смогла. Что бы я ему сказала? А главное, что бы услышала в ответ?

Мы договорились встретиться на ВДНХ, Сережа предложил – встретиться у фонтана Дружбы народов. “Самое лучшее место!” – сказал он.

Я пришла заранее, села на лавочку. Погода была отличная, для середины марта – нереальная. Обычно в марте в Москве – снежная зима. Или мокрая зима. Или ветреная зима, когда последний зимний ветер пытается выдуть радостное предощущение наступающей весны. А в этом году весна наступила по календарю. Может быть, еще задует, еще пометет снегом с дождем, еще нападает снег на уставшую от холода землю… Но сегодня была настоящая весна. Я надела свитер и легкое пальто – персиковое. Мне его купила мама как раз за неделю до той последней поездки… Мама еще смеялась: “Ты как колокольчик в этом пальто, необыкновенный, оранжевый!”

Я увидела Сережу издали, а он меня не видел. Шел, красивый, весенний, в распахнутой куртке, с отросшими волосами – ему идут и такие волосы, неожиданно загорелый… Увидев меня, он помахал мне рукой, как доброй старой знакомой. Когда он подошел поближе, я встала. И он ахнул.

– То есть… – сказал он. – Хм… Вот как… Интересное дело… И… как… что…

– Сережа, это твой ребенок, – просто сказала я.

– Откуда мне знать? – прищурился он.

– Это твой ребенок, и ты это отлично знаешь.

– Нет, не знаю. И даже если так – то что?

Я растерялась. Как-то позабылись все слова, которые я хотела ему сказать. Про эти восемь с половиной месяцев… Про то, как мне было сложно в первые три месяца… Про то, что я очень рада, что у меня скоро родится ребенок… Все слова забылись.

Я стояла и смотрела на него – такого чужого и любимого одновременно.

– Чем я могу тебе помочь? – спросил, наконец, Сережа, видя, что я молчу.

От этого вопроса мне захотелось сразу уйти. И забыть эту встречу.

– Ты же понимаешь… – Сережа почему-то замолчал.

Я тоже молчала.

– Ты сама виновата во всем, – наконец выговорил он.

Я молчала, смотрела на него и пыталась увидеть то, что я видела в нем там, летом. Чем больше он говорил, тем меньше я видела в нем того Сережу, которого полюбила.

– Ты… с такими, как ты… таких девушек… в общем… Ты же не думаешь… я свою женщину еще не встретил… То есть… Может, и встретил… Но не тебя… Не надо было тебе соглашаться сразу со мной… гм… Такие не могут рассчитывать… ни на что…

Я не знала, на что отвечать – на какие из его обидных, несправедливых, невозможных слов. И не говорила ничего.

– Вот. – Сережа взъерошил волосы. – Вот так. Ася…

– Я – Вася, – зачем-то поправила его я.

– Да не надо мне с этим твоим именем еще нервы портить! – отмахнулся Сережа. – Вася она! Ну и радуйся, что ты такая дура!.. Помариновала бы меня, Вася, прогнала бы меня, может, я и… – Он замолчал, неуверенно переминаясь с ноги на ногу. – А так…

– Я тебе хотела сказать… Ты приготовься морально – у ребенка должна быть твоя фамилия. Когда он родится, времени на размышление будет мало. Так что ты переживи это и приходи в загс, регистрировать ребенка.

– Когда? – спросил Сережа, слегка ошарашенный.

– Через две недели я ее рожу, потом дней через десять позвоню тебе. Ты будь готов.

– А… То есть… Готов… В смысле – готов? Это – она? А кто тебя заберет из роддома? А… То есть… родители… Я сейчас занят… Понимаешь… Я, может, скоро женюсь… Работой завален…

Я не стала ничего ему говорить, просто ушла. Зачем? Он и так мне все сказал. И, конечно, был прав…»

Нет, мама, нет!.. Господи, вот о чем она все время говорила! Вот за что чувствовала свою вину… Мама… Ты за это хотела просить у меня прощения? За то, что я вот так родилась?.. Я благодарна тебе за то, что я родилась, я благодарна, что ты как-то прожила эти девять месяцев до моего рождения и дальше жила одна, справляясь со всеми трудностями, за то, что правильно поговорила с моим папой – ведь он мог и отказаться дать мне свою фамилию. Зачем мне, правда, его фамилия… Но все равно – так лучше. Представляю, как бы Дылда изгалялась надо мной, если бы у меня еще и в графе «отец» был прочерк. А уж она сбегала, посмотрела в личном деле эту графу… Сколько она тыкала нам нашими «личными делами» – что она про нас «всё-о-о знает!!!». Что бы она тогда говорила, как бы унижала меня… А так – у меня отец не только в графе, но и в жизни. Какой ни есть… И полубратья в придачу…

Дальше в дневнике были записи, явно сделанные в разное время. Мама то торопилась, как будто на бегу хотела записать что-то важное, что нельзя забыть, то писала аккуратно, даже сделала крохотные рисунки, которые я не увидела, когда пролистывала сначала тетрадь. Вот это, наверно, я – в платьице, машу рукой… Похоже… А это папин профиль – но если бы папа был добрый и веселый, лучился бы, искрился радостью, любовью… Может, мама его таким и видела? А вот мама в задумчивости рисовала черта – с длинным-длинным, фигурно разрисованным хвостом, как будто с плотной татуировкой. Страшно… Тоже похож на папу.

«Сашенька родилась здоровой, не очень крупной. Но врач сказала, что она будет высокая, потому что у нее большая голова. Как хорошо!..»

Я взглянула на себя в зеркало на двери шкафа. Да? У меня большая голова? Но я же и правда высокая…

«У меня очень много молока. Врач в поликлинике говорит, что это аномалия, что у такой маленькой женщины не может быть много молока. Но оно же есть! Сашенька ест с аппетитом, все время голодная. Я пока не пойму, на кого она похожа. Мне кажется – на всех. И на папу, и на маму, и на Сережу, и даже на меня…»

Мама!.. Я не знала – смеяться мне или плакать. Ну как – «даже на меня»? А на кого я должна быть похожа – на Сережу Веленина, который в молодости ходил гоголем вокруг девушек и то и дело ерошил себе волосы? Он и сейчас их ерошит, когда не знает, что сказать… И сидит, как встревоженный ежик – с торчащими во все стороны волосами. Рассерженный ежик с туго набитым животиком… Да нет, почему… Я папу люблю… Наверное… Только он меня бесит. Но ведь дети-то страшно бесят своих родителей! А почти все родители их беззаветно любят. Одно другому не мешает.

Следующая запись была через две страницы. На этих страницах мама записывала рецепты – как сделать домашний шампунь для мытья первых волос у ребенка – из желтка и меда (наверно, в магазинах ничего не было – это же было такое тяжелое время), как правильно варить гречневый продел, чтобы он не слипался, как делать зарядку, если очень болит спина… Мамочка, почему же у тебя очень болела спина, когда ты кормила меня молоком? Ты таскала тяжести, тяжелую коляску?..

«Сережа опять не пришел. Обещал, но не пришел. Ждала его около ЗАГСа, оставила Сашеньку соседке… Я знаю, что он обязательно придет, и мы запишем Сашеньку, как положено…»

Вот оно как! Не приходил, бегал от мамы… Не хотел, чтобы я считалась его дочерью…

«Сегодня мне звонили из детской поликлиники, спрашивали, что у меня случилось, почему ребенка не регистрирую… Сказали, что прививки делать не будут и в милицию сообщат… Ужасно, как стыдно… А Сережа трубку никак не берет… Я не знаю, что мне делать…»

«Сережа должен был прийти, но ему срочно пришлось уехать к родителям в другой город. Я попросила его обязательно сказать родителям, что у него родился ребенок, а у них – внучка. Не знаю, скажет ли. Сережа хороший, конечно, но какой-то очень неуверенный ни в чем, даже в себе. И несчастливый».

Надо спросить папу, как он себя чувствовал, когда я родилась. Ведь я первый его ребенок – по счету первый. Имею ли я право спрашивать об этом своего отца? Не знаю…

«Ура! Сережа записал Сашеньку на свою фамилию. Теперь я спокойна. Никто никогда Сашеньке не скажет, что она родилась просто так, что ее мама…»

Дальше мама писала что-то, зачеркивала, зачеркивала. И в результате написала четким, твердым почерком:

«Все хорошо. Не о чем жалеть и горевать».

«Приходил Сережа. Упрекал меня. Сережа прав. И я виновата. Но я так счастлива, что у меня есть Сашенька! Так счастлива! Моя жизнь очень изменилась. Я, наверно, не смогу окончить аспирантуру. Ну и что! Зато Сашенька – самый замечательный ребенок на свете, и это мне награда за все мои слезы и одиночество».

Мам… Ты никогда мне не говорила ничего подобного… Почему?..

«Сегодня приходил Сережа. Подарил мне цветы, а Сашеньке принес большого медведя. Я очень рада. Сашенька так хохотала, Сережа долго играл с ней, никак не хотел уходить…»

Я помню: сидит напротив меня папа, огромный, небритый, с острыми темными волосками на лице, тычет в меня двумя пальцами и приговаривает: «Идет коза рогатая…» Наверно, это было уже позже… Как же я ненавидела эту козу, два огромных пальца, которыми он тыкал мне в живот и, главное, его колючее лицо!.. Самого папу я, скорей всего, любила. По крайней мере, так говорила мама… А как было на самом деле? Как было, и что мне внушила мама, и как это теперь разделить… Или это не надо разделять?

«Сережа так долго не был, что Сашенька его забыла и даже испугалась сегодня. Я попросила его надолго не пропадать. А он очень рассердился и опять напомнил мне, как я неправильно тогда поступила, и сказал, что у честных девушек и судьба другая. И отношение к ним другое. Но я ведь и так ничего не требую! Я только хочу, чтобы он любил Сашеньку. Потому что не любить ее невозможно. И еще потому, что она ни в чем не виновата. И у нее должны быть и мать, и отец…»

«…Приходил Сережа. Наговорил мне много обидных слов – про мой моральный уровень и вообще… Но я понимаю – ему тяжело. У него только что родился свой ребенок… И на него давит ответственность…»

Что такое – «свой»? А я – чужой? Свой ребенок – это Джонни, я понимаю. И какая там ответственность!.. Из-за этого он унижал маму? Что был слишком ответственным папашей?

«Сережа женился».

После этой записи был маленький рисунок. Я не поняла, что рисовала мама и потом зачеркнула. То ли ангела со сломанными крыльями, то ли надломленный цветок. Понятно, что мама очень переживала. И потом еще кратко записала:

«Сережина жена – моложе меня, совсем девочка. Приехала в Москву после девятого класса, познакомилась с Сережей. Родила ребенка. И вот, спустя некоторое время, Сережа на ней женился. Значит, все-таки женятся на таких…»

Ну, естественно, мама! А ты слушала его и верила – и тогда, в горах, и потом, когда он приходил и читал тебе нотации, потому что не мог разорваться, сам не знал, как ему быть, и всю вину переваливал на тебя? А ты так сильно переживала… Вот почему я всегда не любила крокодилью морду. Хотя, может, она и ни при чем.

«Сашенька иногда бывает очень ершистой. Она большая, конечно, ей уже исполнилось полтора года. Два ее главных слова – “неть” и “сяма”! Я радуюсь. Мне кажется, ей будет не так трудно жить, как мне. То есть мне не трудно живется, а хорошо… но бывает больно. Особенно когда Сережа разговаривает со мной как с падшей женщиной. А у меня ведь, кроме него, никогда никого не было…»

Я закрыла тетрадку. Там оставалось несколько страниц. Но я больше не могла читать. Потому что если бы я прочитала еще что-то этой ночью, я бы, наверно, захотела убить своего папу или, на худой конец, вылить ему на голову воду из какой-нибудь вазы, как это сделала недавно мама. А я-то удивлялась – что на нее вдруг такое нашло… Нашло!.. Лет шестнадцать назад нашло и никак не проходит. Я бы кинула этой тетрадкой в стену или в Робеспьера, чтобы он не смотрел на меня слишком уж снисходительно. Но побоялась, что тетрадка порвется. Отложила ее подальше.

…Папа, такой молодой и задорный, оглядывается на маму и ловко приклеивает обои – ярко-зеленые. Р-раз! И приклеил. И взял новое полотнище – ярко-малиновое – и приклеил по верху одним движением. Р-раз! А мама смеется – заливчато и светло. Мне так неловко, как будто я подглядываю за ними, я все пытаюсь уйти, но мама прикладывает палец к губам: «Т-с-с-с! Не мешай папе!» И я сижу в углу и смотрю, как папа, ловко перекидывая разноцветные полотнища, одним движением лепит их на стену. А мама смотрит на него с восхищением и все смеется… «Белая обезьяна я, понимаешь? – объясняет мне папа. – Со сложенными лапами! – И говорит папа это так, как будто я забыла, что он на самом деле – арабский шейх. – Белая обезьяна!..»

Я открыла глаза. Возмущенный Робеспьер поднял голову и смотрел на мой телефон, говоривший голосом плохо отдохнувшей Сири: «Папа… Белая обезьяна со сложенными лапами…»

– Вот видишь, – сказала я папе, точнее, его фотографии на экране, на которой он был возмущенный и слишком загорелый, – не зря я к тебе так плохо отношусь – обозвала тебя обезьяной! А кто ты? Что ты мне с утра названиваешь?

Я все-таки ответила настоящему папе:

– Да, папа, привет.

Наверно, я очень плохо это сказала, потому что папа что-то крякнул и замолчал. Потом все-таки проговорил:

– Я не понял. Что такое?

– А что такое, папа?

– Ты… ты почему со мной так разговариваешь?

Я посмотрела в окно. С тоской, с огромной, не помещающейся в мою душу тоской. Серой, как этот последний ноябрьский день. Тухлой, мерзкой, мокрой, дрожащей на тоненьких хлипких ножках тоской. И сказала:

– Прости. Не выспалась.

– А почему же ты, доченька, не выспалась? Это раз. Почему ты не в школе? Уже десятый час! Это два.

– И три?

– Ты плохо со мной разговариваешь, – угрожающе повторил папа. – Приди в себя. И три – что у твоей матери с телефоном? Хотел с ней переговорить накоротке. Надоело мне этот шур-шур насчет твоего поступления. Я нашел тебе институт. Как раз подойдет.

– Институт, где готовят мусорщиков?

– Да! Да!!! – вскинулся папа. – Кто-то должен утилизовать мусор на нашей планете! Это прекрасная профессия! Перспективная, гуманная! И есть шанс поступить на бюджет, как ты и хотела. Чтобы не зависеть от меня и смело мне хамить.

– Хорошо, скидывай мне контакты. Я посмотрю.

– Зубы мне не заговаривай, Алехандро, – прошипел папа. – Где мать?

– У-у… уехала, – сама не знаю почему, сказала я.

– С кем?

– Почему «с кем»? Одна уехала.

– Понятно… Понятно… Я давно что-то в этом роде подозревал… Передай ей… Передай ей… Что мне совершенно все равно… И еще передай… Что я могу и пересмотреть ваше финансирование, раз вы такие самостоятельные…

Я хмыкнула. Ничего себе! Папа – ревнует? Кого? Маму? Которую он никогда – никогда!!! – не любил. Но жизнь ведь такая странная штука… Наверно, папа привык за много лет, что мама его любит. Привык быть единственным и любимым… Даже если ему это совершенно и не нужно… А мама его любит. Наверно…

Зачем тогда мне любовь, если она так плохо выглядит? Надо сказать Мошкину, будет переваривать дней пять этот логический коллапс.

– Поняла, что передать? – нервно переспросил папа. – Вот так и передай!

– Да поняла, я поняла, успокойся.

Почему-то не хотела я ему говорить, что с мамой. Ни вчера, ни сегодня. Ночью еще была у меня такая слабина, я чуть было ему не позвонила… Но сейчас – нет. Тем более что пора бежать в больницу – все равно я не дозвонюсь туда, взорвусь.

Папа добавил несколько ничего не значащих фраз, передал маме «привет!!!» и отключился.

– Пойдем, еды дам, – кивнула я Робеспьеру, который послушно и мирно, как обычный, не царствующий, кот, соскочил со стула и потрусил передо мной на кухню.

– Дорогу дай! – сказала я ему. – Кто главный, тот и первый идет. Раз я тебя кормлю – я главная.

А раз папа меня кормит, то главный – он? Не очень приятный поворот мыслей. Ну и что. Пусть не кормит. Найду себе еще пятьдесят тупых мосек и буду с утра до вечера с ними гулять. Может быть, овчарку найду для выгула. Друг хотя бы у меня появится, настоящий. Еще можно в ресторане работать. И… вообще… можно кучу работы найти! Выслуживаться перед ним не буду.

Папа позвонил снова:

– А почему она трубку не берет? Не хочет?

– Не может, – вздохнула я. – Не скажу, не спрашивай.

– Ладно… Почему не может?

– Не может, и все.

– Она здорова? – вдруг спросил папа.

Я помолчала.

– Да, здорова.

– Алехандро… Ты звони, если что… Слышишь меня?

– Слышу.

Я положила трубку. Наверно, жизнь гораздо сложнее, чем кажется с первого взгляда. Чем больше пытаешься понять, тем меньше понимаешь. Только что мне казалось, что я вообще все поняла про своих папу и маму. Значит, нет.

Я шла пешком в больницу. В школе сейчас идет второй урок, химия. Дылда распинается, выступает, ходит по классу, выпятив впалую грудь, шелестя искусственными цветами и бряцая огромными бусами и серьгами, которыми она любит обвешивать себя, как елку. Завтра первое декабря – и впереди долгая-долгая зима. За которую я должна подготовиться к экзаменам, должна разобраться в своих отношениях с папой – буду ли я вообще теперь с ним общаться, раз всё так… Должна понять, как же мне поступить в Академию ФСБ, если туда девочек не берут. И все это будет, если мама вернется домой и наша жизнь потечет, как прежде. А если нет… Я тряхнула головой – даже думать не могу об этом.

В голове у меня засела одна фраза из маминого дневника, дочитать осталось совсем немного, но главное я за ночь прочитала. Узнала, молодец. Хотела узнать – и узнала. А засела у меня фраза о том, что у мамы никого, кроме «Сережи», то есть моего папы, так всю жизнь и не было. Никакой любви, никаких встреч – ничего… Я как-то об этом раньше не думала. Значит, так может быть? Конечно, мама еще сравнительно молодая… Но я не могу представить себе маму, спешащую на свидание… Получается, вся жизнь ее прошла без любви… Почему же так? Или она все эти годы любила только папу – вот такого, с его глупыми шутками, живущего в другом месте и плохо к ней относящегося? Разве можно любить человека, который тебя презирает? Или папа вовсе не презирает маму, а я чего-то не понимаю?

Задумавшись, я с разбегу врезалась в человека, который хотел меня обойти, но не смог, я слишком быстро шла, не сворачивая с дороги. А тротуар в этом месте сужался из-за припаркованной на нем большой и очень грязной машины.

– Александра! – явно обрадовался молодой человек.

Ну да. Я помню его. Вчера виделись в лифте. У меня даже в кармане шуршит бумажка с номером его телефона… Вот она… Я нащупала голой рукой бумажку. Лучше бы у меня в кармане были варежки, чем какие-то глупости…

– Как дела? Как мама?

Сегодня уже он мне не показался таким необыкновенно симпатичным, как в лифте. Просто симпатичный, ничего необыкновенного…

Он ждал ответа, перегораживая мне путь. Сзади подошла женщина, пришлось потесниться, у меня был выбор – прижаться к грязному внедорожнику или к своему симпатичному тезке. Я прижалась к внедорожнику. Саша покачал головой и улыбнулся, достал из кармана большой… платок! Странный предмет, ненавижу носовые платки, они у меня связаны с болезнью и с похоронами. Зачем человек заготавливает себе утром платок? Чтобы плакать и сморкаться? Мама не приучила меня к платкам, не смогла.

Я, наверное, замерла у машины, потому что Саша осторожно взял меня за локоть и чуть потянул.

– Я плохо спала, извини… – Я замялась, думая, называть ли его на «вы». Не стала. Конечно, он старше меня, но…

Саша, видя, что я не беру платок, сам вытер мне невероятно грязную куртку – на машине был прилеплен кусок грязи, вот я его собой и обтерла.

– Спасибо, – сказала я. – Я в больницу иду.

– А я из больницы, – сказал Саша.

– У вас… у тебя там тоже кто-то?

– Да нет, я дежурил.

Я с огромным недоверием посмотрела на него. Он – охранник? Ну понятно… Во все институты сейчас идут восемьдесят процентов девочек, а то и больше. Мальчики вообще непонятно куда идут. И не в армию, и не в институты… Вот и показавшийся мне нормальным человеком Саша работает охранником.

– Ясно. – Я усмехнулась и хотела пройти мимо.

– Хотел узнать, как твоя мама, но не знал ее фамилии.

Я опять пожала плечами. Молча. О чем мне с ним разговаривать?

– Заходил даже в реанимацию. Но много народу сейчас… В воскресенье, говорят, привезли семерых… Я вообще в кардиологии работаю… – сказал Саша и… (нет!!!) – взъерошил короткие волосы.

– Охранником? – не выдержала я. Красиво звучит же «в кардиологии работаю»! И вообще… В шапке надо зимой ходить…

– Почему охранником? – удивился Саша. И улыбнулся.

Можно быть очень умной девушкой – такой, как я, когда ум временами – как обременение. Но некоторые вещи действуют на тебя помимо твоего большого ума. Ум – отдельно. Чувства – отдельно. У него неотразимая улыбка. Где-то я это только что читала… Мама так писала про папу, а я хмыкала, плевалась и заочно спорила с мамой, объясняя ей, что папа похож на толстого вредного ежика, у которого неотразимой улыбки не может быть по определению.

– Ну а кем? – как можно равнодушнее спросила я.

Не будет умная девушка поддаваться на улыбки. Это же… край глупости!.. Влюбиться надо будет в человека, который чем-то выдается из окружающих, не знаю… поступками… И не сейчас – потом, когда все утрясется остальное… Когда поступлю в институт хотя бы…

– Врачом.

– Врачом?!

– Да. А что ты так удивляешься?

Сама не знаю, почему его слова меня ошеломили. На самом деле, почему бы ему не быть врачом. Я повнимательнее посмотрела на Сашу. Он уже окончил институт, шесть лет учился… Работает – в больнице! – кардиологом… Ничего себе.

– Да нет. Нет… – Я засмущалась и не знала, что сказать. Вот какая глупость. Ненавижу такое состояние.

– Давай я с тобой схожу, узнаем, как твоя мама. Да? – Саша спрашивал, а сам уже повернулся и пошел в сторону больницы, кивнув мне, как будто это я должна идти за ним, а не он за мной.

Нет, так дело не пойдет. Я обогнала его и пошла впереди. Я привыкла сама все решать. У нас в семье мужчины не было. Папа, приходящий в субботу или воскресенье, – не в счет. Он права голоса не имеет. Сам это знает. Наверно, это довольно странно. Получается, мы можем прожить без него, а он без нас – нет. Или он не может жить с угрызениями совести? А если бы он меня не растил, его бы загрызла совесть? Когда я начинаю об этом думать, у меня портится настроение. А после сегодняшней ночи, после прочтения живописной истории встречи и расставания моих родителей, думать в эту сторону мне уж совсем не хотелось. Но при этом больше ни о чем не думалось.

Саша взял меня за локоть и чуть придержал.

– Ты не спала, не ела, вся извелась… Да?

Я пожала плечами. Не надо лезть ко мне в душу. Что вышло из того, что мой папа залез в душу к маме семнадцать лет назад? Родилась я. Хорошо это или плохо? Не знаю. Невозможно рассуждать на такие темы, взрывается голова.

– Ночью привезли женщину с сердечным приступом. Это было вообще-то не мое дежурство, я подменял… Я думал – если я ее не спасу, получится, что на моей совести будет чужая жизнь. У меня еще никто из пациентов не умирал.

Я взглянула на Сашу.

– Спас?

– Ну вроде да. Получше стало.

Мы пошли молча к больнице. Но это было очень приятное молчание. Я шла не одна. Рядом шел человек, которому было важно, как чувствует себя моя мама. Это было такое странное, непривычное чувство. Сколько я себя помню, я стремлюсь к самостоятельности. Может быть, потому, что быстро перегнала маму по росту, и мне давно ее жалко – когда я вижу в окно, как она тащит огромные сумки, чтобы накормить меня, или, уставшая, принимается перед сном мыть пол во всей квартире, чтобы легче дышалось, или как все пользуются ее безграничной добротой, или как над ней насмехается папа…

А сейчас мне нравилось, что рядом есть кто-то, кто может сказать: «Постой здесь. Я сейчас все узнаю. Если можно будет, пройдешь наверх».

Я осталась стоять у стеклянной стены приемного покоя. Нет, я не врач. Вот кто угодно, но не врач. Никогда не привыкну к виду людей, которые не могут ходить, встать с каталки, которым ничем нельзя помочь. Я очень хочу бороться с несовершенством нашего мира, но по-другому.

Саша вышел из другой двери, я его не сразу заметила. По его спокойному, но слишком серьезному лицу я ничего не поняла.

– Пойдем, – сказал Саша и категорически стал выталкивать меня на улицу, взяв под руку.

– Нет, нет, подожди… Что там? Что?

– Да ничего, пошли. Не пустят. Не надо здесь быть. Она почувствует, что ты рядом, волноваться будет…

– Странные вы какие… Не материалисты… Хотя должно быть все наоборот… А вы…

– Мы – это я? – хмыкнул Саша.

– Вы – это врачи. Мне вчера такое же врач-реаниматолог говорил.

Я все-таки подчинилась, вышла вместе с ним на улицу. Сегодня день обещал быть темным. Обещал, но не смог. С неожиданной стороны – с северо-запада – вдруг стали проглядывать рваные кусочки светлого неба, и даже выглянул кусочек голубого. Его, правда, тут же затянуло пеленой – но не грязно-коричневой, как было ранним утром, а хотя бы светло-серой.

– Не материалисты? – улыбнулся Саша. – Да нет, почему… Просто законы существования материи гораздо более сложные, чем казалось сто лет назад. Как-то по инерции покатилось – или материя, простая и понятная, или дух, сложный и непостижимый. А истина – не посередине, а где-то в другом месте. Материя и дух – неразделимы. И это сложнейшая субстанция. Чем больше узнаешь, тем больше теряешься. Никогда не знаешь, что определит выздоровление пациента или, наоборот, что помешает, несмотря на все наши усилия. Где кончаются законы материи и начинаются другие, которых мы не знаем… И вообще законы эти совсем не такие… Не линейные… Не очевидные…

Я внимательно слушала Сашу. Какой странный мир. Я случайно познакомилась с ним именно в такой момент – ни раньше, ни позже. В момент, когда мне, самостоятельной и уверенной в себе, понадобилась помощь. Когда ничего так не интересует меня, как то, что связано с выздоровлением моей мамы… А он – еще и врач! Вот тебе и – хаос! Управляемый неизвестными нам законами… Ведь Саша тоже об этом говорит…

– Понимаешь, о чем я? – спросил Саша, с улыбкой глядя на меня.

– Понимаю. Да. А что сказали про мою маму? – спросила я его в свою очередь. Не надо мне зубы заговаривать тайнами нашего бытия. Не надо меня сбивать с толку своими улыбками. – Ей лучше? Почему мне нельзя к ней?

– Потому что она еще в реанимации. Но сегодня ее переводят в терапию, вот тогда ты к ней и придешь.

– Хорошо.

Я уже пожалела, что сама не спросила все в регистратуре. Я не привыкла ни на кого полагаться, особенно на совершенно чужого человека.

Я даже ничуть не удивилась, когда навстречу нам вдруг выдвинулся из-за угла какого-то дома Мошкин. Мошкин, как и следовало ожидать, застыл, как вкопанный, краснея, бурея, синея… Чем хорош Леша – он человек искренний. Ведь неискренние люди не могут мгновенно посинеть оттого, что встретят своего любимого человека с другим.

– Алекса… – хрипло проговорил Мошкин. – Это…

– Ты в школу идешь? – спросила я Мошкина.

Он кивнул, взглядывая на Сашу, отворачиваясь, снова взглядывая, снова резко отбрасывая назад голову, так, что я увидела оборванный хлястик мошкинского капюшона с изношенным искусственным мехом.

– Я тоже скоро в школу приду. Будет Дылда спрашивать, так и скажи: «Ждите!»

– Ага, – послушно кивнул Мошкин. – Это…

– Леш, иди, у меня дела. Я приду.

– Ага…

На негнущихся ногах Мошкин запрыгал в другую сторону от школы, потом, спохватившись, глянул на меня, резко повернул обратно и поскакал по направлению к школе.

– Ухажер? – улыбнулся Саша.

– Друг, – пожала я плечами.

– А что говорит как-то… Со слухом, с речью у него все в порядке? Обученный глухонемой, да?

Поскольку Саша не ерничал, а спрашивал участливо, как врач, мне стало совсем обидно за Мошкина.

– Так модно сейчас разговаривать, он просто модный, понимаешь? Мы – другое поколение.

– Хорошо, – засмеялся Саша. – Я так и думал, что ты такая. Когда издалека на тебя смотрел.

Я не поддамся на эти штучки. Зря он рассчитывает.

– Ну, пока! – сказала я, поскольку мы подошли к развилке, от которой надо было или сворачивать к школе, или уже нет. А я решила пойти-таки на уроки. Сумку я на всякий случай с собой взяла.

– Ты не домой? – уточнил Саша.

– Я – школьница, одиннадцатиклассница, так, к слову, – объяснила я.

И ушла, и даже не обернулась.

В школе начался четвертый урок, я видела мокрую еще куртку Мошкина – снег на капюшоне таял на глазах, наверное, он только что прискакал – следил за мной и Сашей и, поняв, что я повернула к школе, тоже помчался сюда. Урок у нас по расписанию совсем нейтральный – ОБЖ, учитель нормальный, который радуется тому, что кто-то пришел на урок. Я спокойно вошла в класс и напоролась на яростно вытаращенные глаза… Дылды.

Я перевела взгляд на ее голову, на плечи… Посмотрела на класс. Все сидели, как обычно, никто не ржал, не залезал под парту… Не обратили внимания? Нет, вон Мошкин сидит, еле сдерживает смех… Наверно, остальные уже отсмеялись.

– Заходи, Веленина! – величаво кивнула мне Дылда и поправила белую шапочку с аккуратным ярко-красным гребешком, завязанную под подбородком на тесемки, и открытыми ушами (чтобы лучше слышать, вероятно…). – Ты очень кстати, собственно, как всегда. А мы с ребятами обсуждаем сценарий новогоднего праздника.

– Утренника? – спросила я, удивляясь самой себе.

Что я лезу? Я пожала плечами и села на свое место, перед верным Мошкиным. Замена. Надо было зайти домой попить чаю.

– Да, Веленина. Детского праздника. У нас детское учреждение! Это ты живешь как хочешь, а мы вот утренники готовим. – Дылда разгладила пестрый круглый воротник с небольшими крылышками, спускавшимися с ее худых плеч и свободно болтавшимися по обе стороны. – Вот я буду курицей, снесу золотое яйцо. Хрямс, хрямс! – Дылда, поставив перед собой согнутые руки с подобранными пальцами, прошлась перед нами на цыпочках. – А ты кем будешь на празднике, Веленина? Ты придумала себе образ?

– Она будет полковником ФСБ, – лениво заметил Ваня Лучик и вынул изо рта какую-то коричневую дрянь, прилепил ее к волосам Мяки, сидевшего почему-то не с Мошкиным, а рядом с Лучиком. Наверно, новый Ванин клиент…

– А что же, Ванечка, полковник ФСБ будет делать у нас на утреннике? – притворно умилилась Дылда, отлично знающая основной Ванин школьный «бизнес».

– Ловить курицу… – жуя что-то и сплевывая на пол слюну, сказал Ваня. – Чтобы ее выпотрошить и… – Лучик сам хохотнул, оглядываясь и рассчитывая на реакцию, но его, разумеется, никто не поддержал – а кому это интересно. Он и замолчал.

– А я – не удивлюсь! – энергично поддержала разговор Дылда и выправила на воротник очень длинные блестящие бусы, ярко-ярко-фиолетовые. – От Велениной именно этого и можно ожидать! Да, именно так! Правда, Лешка? Вот Лешка будет у нас… Кем?

Никто не отвечал Дылде. Мошкин, во время ее выступления опустивший низко голову, сейчас молча убрал длинные ноги из прохода и совсем спрятался за моей спиной.

– Ну, порадуй нас чем-то, Веленина! – вздохнула Дылда, со скрипом скручивая и раскручивая свои удивительные бусы. Бусы блестели и переливались всеми цветами радуги в ее больших худых руках с коротко обрезанными бирюзовыми ногтями. – Расскажи, почему прогуливаешь, как жизнь…

Я могла бы рассказать Дылде – событий моих последних двух дней хватило бы на целую книгу. Но я встала, как обычно при разговоре с учителем, и ответила:

– Жизнь нормально, спасибо. А как у вас?

Дылда набрала воздуха, отбросила длинные, до пупка, бусы так, что они ударили ее по виску, и, зацепившись за ухо, остались висеть. Дылда под редкие смешки тех, кто наблюдал за нашей перепалкой, неторопливо распутала бусы, освободила ухо, сняла, наконец, эту куриную шапочку, поправила жидкие пегие волосы, тщательно зачесанные сегодня в тугую короткую косичку, и с ужасной улыбкой проговорила:

– Три в аттестате.

– Мне все равно.

– Два!!! Аттестат не получишь!

Я снова пожала плечами.

– Пересдам. На три – пересдам. В другой школе.

– Я… Я…

Что ее так уж взбеленило, мне было непонятно. Драться с Дылдой мне сейчас совсем не хотелось. Уходить – тоже. Я уже вчера ушла. Сегодня я пришла, чтобы поучиться, надеясь, что химии – нет, классного часа – нет. И что любимую учительницу я не увижу. Я никак не думала, что она нарядится в курицу и будет приставать ко мне, начиная бесконечную войну.

Дылда побегала-побегала по классу, что-то невнятно выкрикивая, и, видя, что я вообще никак не реагирую на ее крик, неожиданно успокоилась. Она достала из шкафа конфеты в высокой красной коробке, отправила в рот пару конфет – одну за одной, долго, смачно, с удовольствием жевала и, проглотив, сказала:

– А давайте… завязывать узлы!

Мы переглянулись, а Дылда пояснила:

– Я как-то заходила на ОБЖ, восьмиклассники вязали узлы… Ну-ка… Анатолий… свяжи-ка мне руки… – Дылда кокетливо выставила вперед две руки и поманила своего любимчика.

Тот нехотя встал и под иронические взгляды остальных ребят взял веревку, висящую на стене на специальном стенде, и стал, кряхтя и сопя, завязывать Дылде узел на запястье. Хоть бы она воротник, что ли, сняла… с крыльями… Забыла, наверное, про него в запале. Моя любимая учительница позвала еще Мошкина, но он, оглядываясь на меня, схватился за голову и попросился выйти.

– Если у тебя болит голова, зачем тебе в туалет?! – крикнула ему вслед Дылда, обманутая в своих ожиданиях.

Я, вздохнув, собрала обратно все, что выложила на стол. Синюю ручку, карандаш, ненужный бумажный дневник – в нем я успела записать: «ОБЖ – замена – Дылда – позор», тетрадку по ОБЖ, в которой много нужной информации на случай, если мир все-таки сойдет с ума и нам, выросшим в квартирах с горячей водой и центральным отоплением, придется жить в лесу или в дымящейся пустыне и все начинать сначала – ставить капканы на зверей, варить коренья, вырывать себе землянки и делать орудия труда, кое-как приделав острый камень к палке. Если найдется такой камень…

Я не очень надеюсь на коллективный разум человечества, поэтому подобный вариант не исключаю и считаю ОБЖ важным предметом.

Собрав сумку, я все-таки ушла с урока, потому что не могла больше смотреть на Дылду в костюме Курочки Рябы и на ее двусмысленные игры с Анатолием. Смотреть, молчать, считать про себя до ста или слушать музыку в наушниках, перелистывая комиксы в телефоне, как делали остальные… В коридоре я постаралась пройти как можно быстрее, чтобы не столкнуться с Мошкиным. Но он стоял за колонной.

– Алекса… это… там… – выступил вперед Мошкин.

– Леша, все хорошо, не переживай. – Я поняла, что больше всего сейчас волнует Мошкина. Дылда – это привычный цирк. Ему не дает покоя другое. – Это наш сосед. Он работает в больнице. В больнице сейчас моя мама.

Мошкин, воспринимающий не слова, а интонацию, вряд ли услышал что-то про мою маму. Но он понял – я с ним. В каком качестве – неважно. Но с ним – пока.

– Алекса… это… – Мошкин рискнул даже дотронуться до моего плеча. – Когда… это… в парк… мусор… это…?

– Иди обратно на урок. Я напишу тебе.

– Ты… это… куда?

– Я буду в школе. Просто не хочу с Дылдой ругаться.

– Ага… – Мошкин кивнул, пошел было в класс, потом вернулся и сел рядом со мной, прямо на пол.

– Леша, вставай, ты что? – опешила я.

Мошкин помотал головой и прислонился к моей ноге.

– Леша… – Я растерялась и чуть отошла в сторону.

Мошкин схватил меня обеими руками – точнее одну мою ногу и стал тянуть к себе. Пришлось шлепнуть его по руке. Мошкин поднял на меня умоляющие глаза. Ну ясно. Можно даже не стараться. Мошкин, загадочный мой друг, не умеющий говорить, заканчивающий при этом на четверки и пятерки среднюю московскую школу и собирающийся поступать в авиационный институт, чтобы строить самолеты, уловил перемену, произошедшую во мне.

Я не стала ничего говорить – зачем? Он все равно не поймет и не услышит. Он услышит правду. А правда – не в его пользу. Расцепила его руки и пошла домой. Сегодня в школе явно не мой день.

Дома я сварила бульон, предварительно прочитав семнадцать рецептов в Интернете и выбрав самый понятный – залить водой, довести до кипения, посолить и варить сорок минут.

Горячий еще бульон я налила в самую большую банку, в которую мама обычно заготавливает «на зиму» перетертую с сахаром бруснику, а я съедаю ее к первым заморозкам.

К маме, которую на самом деле перевели в терапию, меня не пустили – в больнице объявили карантин. Бульон взяли. Я слышала, как какая-то женщина говорила по телефону: «Забирать надо, пока не заболела…» Я решила тоже забрать маму. Как это сделать? Ведь у меня теперь есть знакомый врач в этой больнице. Спрошу у него…

Я обошла больницу кругом, вычислила приблизительно на третьем этаже окна, которые могли быть маминой палатой, и позвонила маме, не очень надеясь, что она успела и смогла зарядить свой телефон. Но сам телефон и зарядка в сумке у нее были – я вчера все собрала.

– Сашенька!.. – ответила мне мама, и от звука ее голоса, слабого, но такого родного, растерянного и… счастливого, у меня мгновенно выступили слезы.

– Мам…

– Сашенька, ты в нос говоришь…

– Мам, я плачу!

– Плачешь? – испуганно переспросила мама.

– Да. Все хорошо. Прости, пожалуйста. Ты можешь подойти к окну? Ты встаешь? Я здесь, вот тут стою… Мне сказали, ты на третьем этаже…

– А… Да… Хорошо… сейчас… А как же ты… Ой… Да, сейчас…

Я на всякий случай смотрела сразу на несколько окон. И в крайнем увидела маленькую фигурку в светлом. Мама… Мама поправила очки… и увидела меня. Стала махать мне рукой, радостно, быстро, высоко не поднимая руку…

Господи, почему все так… О чем я плачу? Я бросила сумку на землю, запрыгала и, крепко держа телефон, замахала маме обеими руками, чтобы она увидела, что у меня все хорошо – ведь ее беспокоит именно это, я свою маму отлично знаю. Кажется, знаю…

– Сашенька… Ты прочла… там… в дневнике?

– Да, мама…

Мама тяжело задышала в трубку.

– Сашенька…

– Мам, все хорошо, поговорим дома…

– Ты… до конца дочитала?

– Почти. Да, до конца.

– Ты… простила меня? – еле слышно спросила мама.

– Мам!.. Я даже не буду говорить на эту тему. Мне нечего тебе прощать! Нечего, слышишь меня? Я рада, что ты родила меня. И все, больше не о чем говорить. Я завтра постараюсь тебя забрать. У тебя же верхней одежды нет, ты сама не уйдешь.

– А… – растерялась мама.

– Или сегодня, пока не знаю. Ты ложись…

Я несколько раз высоко-высоко попрыгала, чтобы мама видела, что все вообще хорошо – как я еще могла ее в этом убедить? И пошла домой, оглядываясь, потому что мама никак не отходила от окна.

Когда я подошла к дому, уже начало темнеть. Я не поверила своим глазам – у машины, так хорошо знакомой, чистой, сверкающей, прислоняясь к ней, с руками, сложенными на груди, стоял… мой дорогой папа.

– Привет! – как ни в чем не бывало поздоровалась я.

Папа никогда не приезжает в будний день.

– Привет, – тоже как ни в чем не бывало поздоровался папа.

Главное, чтобы сейчас на покачивающихся ногах не появился откуда-нибудь Мошкин. Что-то мне подсказывало, что он шел за мной до больницы и обратно. То и дело мелькал где-то знакомый ободранный серый мех темно-синего капюшона и высокая нелепая фигура моего отвергнутого друга. Или мне это только казалось в ранних сумерках…

– Как дела? – независимо спросил папа и расстегнул куртку. Модно же ходить раздетым, а папа – модный.

– Нормально, – пожала я плечами. – Застегнись.

– Ничего мне не расскажешь? – спросил папа, расстегнул еще и пиджак и расслабил галстук, рванув верхнюю пуговицу рубашки.

– Нет.

– Почему? – Папа взъерошил волосы.

– Ни почему. Сам знаешь почему.

– Я дозвонился Васе.

Первый раз на моей памяти папа спокойно произнес мамино имя.

– Молодец.

– Почему ты мне не сказала, что она болеет?

Я мельком глянула в машину. Мне показалось?.. Да нет. Почему-то на заднем, не на переднем, сиденье сидела та, которую папа искал и нашел, очень давно. Она покрасилась, что ли… Ведь раньше у нее не было такой вздыбленной прически… Я пригляделась… Рыжая, всклокоченная… Пониже бы голову опустила… Страшная!..

– Пап. Ну ты же нашел свою йети, вон она, прячется в машине. Зачем тебе знать что-то про мою маму? Болеет она или не болеет. Тебе какая разница? Ты кто ей?

– Ты… Да ты… Да ты вообще не смеешь!.. Да как ты смеешь!.. Я не позволю… Чтобы ты о ней…

– О ком? О йети? О ком конкретно?.. О маме? О ком?

Я тоже стала заводиться. Наверно, единственный человек, который может вывести меня из себя, – это мой дорогой папа. Искатель справедливости, идеального общества и прекрасной женщины.

Я повернулась и пошла к подъезду.

Я слышала, как сзади ахнул папа. Конечно, он не ожидал. Конечно, я сто раз не права. Он меня растил. Приходил два раза в месяц или даже три, кормил и дарил подарки. Но что мне теперь делать, если я знаю правду о своем рождении и не могу больше на него смотреть?

– Алехандро! – крикнул папа, не очень громко и совершенно не зло. Как-то отчаянно. – Я сто раз звонил…

Я обернулась. Зачем он приехал? Он вовсе не звонил сто раз – я видела всего два пропущенных звонка. Но это не повод, чтобы приезжать. Он хотел мне что-то сказать? Спросить? Извиниться? Объяснить? Зачем он приехал с крокодильей мордой, она же йети? Для меня – так. Для других – не знаю.

Такая сложная правда. Такой огромный лабиринт компромиссов. Я не знаю, сумею ли найти из него выход.

Папа догнал меня у самого подъезда.

– Ты мог хотя бы приехать один, – сказала я.

– Просто… она меня не отпустила, – объяснил мне папа, как маленький мальчик. Как сказал бы Джонни или даже Глебушка, жалобно и серьезно. – Не отпустила, понимаешь? А ты не поднимаешь трубку. А Вася в больнице. И она мне сказала, что ты теперь все знаешь.

– Да, папа, я все знаю.

– И?.. – Папа спросил с совершенно непонятной мне надеждой.

Я смотрела на папу, он – на меня.

– И что? – повторил папа.

– Ничего.

– У тебя есть отец… – то ли спросил, то ли утвердительно сказал папа.

– У меня есть отец. У отца есть йети. Я в йети не верю. Всё?

– Нет… Подожди… Ты все время шутишь…

– Так же, как и ты, пап.

– Ты… Ты не понимаешь…

Мое лицо. Только постаревшее. С чуть-чуть нерусскими глазами. Самую малость нерусскими. Капля мордвы, две капли ираноязычных племен Кавказа, полкапли поляков. Глаза, привыкшие врать. У меня точно такие же глаза. И я тоже умею врать. Потому что не знаю правды. Возможно, пойду ее искать, так же, как искал папа. Папа – не нашел. Я – попробую.

– Когда пойму, я позвоню тебе.

– То есть…

– То есть позвоню, пап.

Папа пошел обратно к машине, чуть сутулясь, упрямо не застегивая куртку, не оборачиваясь. И правильно. Я бы тоже не обернулась. Тем более что оборачиваться надо очень далеко – в то далекое лето, когда началась моя жизнь на этой земле. Ведь она началась в тот самый момент, когда мама села в автобус и увидела симпатичного, ясноглазого, с взъерошенными волосами… Таким он ей показался…

Дверь в подъезд открыл мне Саша, как будто стоял под дверью. Я даже не удивилась такому волшебству. Таинственные незримые нити, и мы по ним ходим, делая друг другу больно, притягивая друг друга, запутываясь, неожиданно разрывая эти нити…

– Привет! – сказал Саша.

Я пожала плечами – недавно здоровались и прощались.

– Не спится после дежурства? – спросила я и теперь уже точно увидела за только что посаженными в мерзлую землю чахлыми туями пошатывающуюся от собственного несовершенства фигуру.

Я не стала звать Мошкина подойти поближе. Всем и так было плохо: и ему самому, и папе, который издали наблюдал – дошел до машины обратно, но не сел в нее – за моим разговором с Сашей.

– Нет. – Саша поднял воротник. – Это твой отец? – Он кивнул на папу.

– Похож?

– Очень.

– Бывший.

– В смысле? – Саша от неожиданности даже закашлялся. – То есть как?

– Бывший. Ненавижу его.

Мошкин, видя, что я задержалась с Сашей, стал потихоньку выдвигаться из-за дерева. Я знала, что на это уйдет вся его решимость. И он будет страдать издалека. И все равно ему придется пройти этот путь. Придется отвыкать от того, что рядом, пусть и на шаг впереди от него, всегда была я. С пятого класса, с тех пор как Мошкин перестал играть в машинки и, оглянувшись, увидел, что мир прекрасен, потому что в нем есть я. Он мне об этом никогда не говорил, потому что не умеет разговаривать.

Я снова взглянула на Сашу. На улице у него мгновенно проступил румянец. Приятное свойство… Наверно, вот так же, как сейчас мне от Саши, маме не хотелось когда-то отходить от Сережи Веленина, а хотелось только смотреть в его глаза, слушать его и даже рассказать о своем самом сокровенном… Я с подозрением взглянула на Сашу. Никто мне не обещал, что он лучше моего папы. Нет. Я не поддамся. А румянец так быстро проступает у людей с крепким здоровьем или у психов.

Я все-таки оглянулась на папу. Видя это, он тут же рванулся ко мне – так, как мог мой папа себе позволить рвануться. Сохраняя собственное достоинство и одновременно пытаясь успеть, пока я не скрылась в подъезде. Я бы и скрылась, но наперерез мне неслась, почему-то сильно прихрамывая, Нелли Егоровна с Алисонькой на руках, совершенно голой и несчастной – на ней не было ни куртки, ни шапки, ни ботинок. А впереди мчался грязный, мокрый, довольный всем Веня и громко тявкал.

– Она!!! – крикнула Нелли Егоровна и ткнула в меня пальцем, промазала и попала с лету в Сашу, но даже не заметила этого. – Она! Все из-за нее! Веня!.. Ну подожди же ты!.. Проклятый… Я ведь тебя поймаю и… и… выброшу… – тяжело дыша и все так же прихрамывая, она шла за Веней, проваливаясь пухлыми золотистыми сапогами в тяжелый, грязный, нечищеный снег.

Саша засмеялся, папа, опять отступивший назад, лишь ошарашенно развел руками. Я видела, как приоткрылась задняя дверь машины и крокодилья морда подергала папу за полу расстегнутой куртки.

Я могла бы подойти к папе и сказать: «Я тебя люблю, ты же знаешь. И никуда от этого ни мне, ни тебе не деться».

Но я не подошла.

Я могла бы сказать Саше:

– Я чувствую, что это навсегда или, по крайней мере, очень надолго. Ты – то, что надо.

Но я не сказала.

Я могла бы позвать Мошкина и хотя бы поцеловать его на прощание в щеку. Ведь больше у него такого случая не будет.

Но я не позвала Лешу, пожалела.

Я хлопнула три раза подряд в ладоши, как всегда делала, чуть присела, и счастливый Веня с размаху прыгнул мне в руки.

– Выбрасывать? – спросила я Нелли Егоровну, раскачивая изо всех сил Веню и кивая в сторону помойки.

– А-а-а… – завыла несчастная хозяйка мосек и, выпустив на грязный снег Алисоньку, пошла на меня, широко расставив руки. – Золото мое…

Я была практически уверена, что она говорит это не мне, но на всякий случай, протянув ей Веню, отошла подальше. Нелли Егоровна погрозила мне кулаком и обернулась на Алисоньку, которая независимо трусила в другую сторону от помойки.

– Можно вот эту выбросить, – сказала я. – Одной моськой меньше – легче жить.

Саша молча улыбался, наблюдая всю эту картину. Папа, закрыв наконец заднюю дверь, из которой все пыталась высунуться крокодилья морда, тоже приветливо махнул рукой, видя, что обстановка разрядилась. Махнул и раз, и два… Мол – вот так все, ага… вот… А тут и Леша Мошкин смело выдвинулся из-за дерева и не сделал больше ни шага, так и стоял, зачем-то задрав одну руку и замерев, забыв ее опустить.

Я посмотрела на небо, по которому с бешеной скоростью неслись рваные облака. Никак ветер не мог разогнать серую смурь, снова и снова застилало. Так и не показалось за день солнце и уже собралось садиться – время пришло. Но из обрывков серого и грязно-коричневого проглядывали и снова скрывались кусочки голубого неба. Раньше бы я обязательно загадала – вот если увижу сейчас хоть краешек солнца, хоть один луч, перед тем как оно сядет, то… Или – вот если досчитаю до пяти и не скроется единственная полоска чистого неба под мутной пеленой облаков, то… Но я не стала загадывать. Все равно всё будет не так, как мы думаем. И завтра, когда мама вернется, будет уже совсем другой день. И другая жизнь. Я могу лишь предполагать какая. И кто в ней будет. И кого я буду любить.

Я вдохнула свежего влажного воздуха. Если бы я точно не знала, что завтра – первый день, только самый первый день календарной зимы, я бы подумала, что пахнет приближающейся весной. Но нет. Просто сильно потеплело, намело и сразу все растаяло. Просто остро, сильно натянулись эти таинственные нити между всеми, кто любит меня и кого люблю я. Просто невозможно все решить сейчас, а что-то и не надо решать. В мире есть тайный закон любви и нелюбви, мощный, несправедливый, непонятный, который действует независимо от нашей воли и желания.

Я все-таки махнула папе рукой в ответ. Так, ничего особенно не имея в виду. И взглянула на Сашу. Молча. Но он меня услышал. Улыбнулся, взъерошил волосы…

А Леша… Он уже ушел. Я видела, как по двору удаляется нелепая высокая фигура, в длинноватой синей куртке, загребая ногами, перекосив плечи на одну сторону… Вообще-то Леша – спортивный и красивый парень. Перекосила его отчаянная любовь, надеюсь, что временно.

Если бы я знала, что написано в тех склеенных страницах, я бы, наверное, поступила как-то по-другому. Но я понимала – мама писала, когда ей было очень больно, когда она была одна со мной, маленькой, и потом заклеила все эти страницы. Не вырвала, а заклеила. И они остались – как напоминание, как предупреждение мне… Так, наверное.

Не знаю, услышала ли меня мама сегодня, поняла ли, что мне прощать ей нечего. Надо обязательно ей еще раз это сказать.

– Так, Алехандро… – Папа, видя, что я стою, не ухожу и даже махнула ему рукой, слегка осмелел. Независимой походкой стал опять приближаться ко мне.

Саша, которому я только что сказала, что я папу вообще-то ненавижу, улыбнулся тому.

Ну что ж, пусть познакомятся, поговорят, если найдут общие темы. Или просто хлопнут друг друга ладонями, как обычно делают мужчины, когда хотят подчеркнуть свою родовую общность.

Оба шагнули друг другу навстречу и остановились, несколько растерянно оглянувшись на меня.

Оглушительно где-то заиграла музыка. Где! В машине! Крокодилья морда собирала свои войска, расползшиеся по моему двору. Папа взъерошил волосы, пригладил, потоптался, хотел послать мне воздушный поцелуй, вспомнил, что мы еще не наладили отношений, зачем-то щелкнул в воздухе пальцами – то ли в такт крокодильей музыке, то ли подзывая официанта – у нас в доме сбоку кафе, может, и подбегут, машина хорошая…

Я улыбнулась своим собственным, мгновенно развеселившимся мыслям. Папа не так понял мою улыбку, обрадовался:

– Ну… вот… так бы сразу… а то… «не буду… не скажу…» Алехандро, ну…

Мокрый тяжелый ком рухнул с высоты нашего двадцатиэтажного дома. Прямо на нас. Папа еле успел отскочить, меня оттолкнул Саша и сам в последнее мгновение шагнул в сторону.

– Вот это да… – Папа переводил голову туда-сюда, отряхивая хлопья мокрого снега с головы. Я не стала смеяться и шутить, хотя вот он сейчас был передо мной – растерянный, самый настоящий снежный человек.

– Рафтан! Рафтан! – страшно закричали наперебой два таджика, чистящих крышу. – Давай уходи!

– Ага… – сказал папа. – Видишь, Алехандро, даже дворники прогоняют меня со двора…

– Прогоняют – уходи, – пожала плечами я.

Саша, только что спасший меня как минимум от сотрясения мозга, засунул руки в карманы и не стал прощаться за руку с моим дорогим папой.

– Ты не потеряла мой номер? – спросил Саша.

Я ничего не ответила. Номер его был у меня в кармане. Но я ничего ему не ответила. Я смотрела, как папа бежит к машине, оборачиваясь и что-то показывая рукой таджикам. В машине гремела музыка, все громче и громче, папина жена Лариса пересела за руль и сейчас прихорашивалась, глядя в переднее зеркальце. Надо было мне уйти домой ровно две минуты назад.

Папа потоптался у машины. Оглянулся, открыл дверь, помедлил, захлопнул ее и вдруг резко развернулся и пошел обратно ко мне.

– Если ты думаешь… Все не так было… Я всегда… Я не знаю, что именно Вася тебе сказала… Все не просто.

– Я знаю, – сказала я. – Я вижу.

– То есть я… – Папа взглянул на Сашу. – Алехандро… гм… а это кто?

Саша молча улыбался. Мне на самом деле подходит такой человек.

– Не знаю, – пожала я плечами.

– В смысле? – мгновенно взвился папа. – В смысле «не знаю»?

– Папа, я даже не знаю, кто ты. Не очень уверена, кто я. Как же я могу знать, кто этот человек? Йети. Устраивает тебя?

Папа редко краснеет. Но сейчас на его смуглой коже отчетливо проступил румянец. Приятно, когда ты окружена такими искренне краснеющими мужчинами.

– Всё! – сказал папа. – Всё!

Если бы крокодилья морда не выглядывала бы сейчас из машины и не махала папе рукой в длинной-длинной, выше локтя, зеленой перчатке, медленно, настойчиво, долго – папа бы еще что-то сказал. Но ему было обидно, неловко, и он, упрямо опустив голову, потопал к машине. Поскользнулся, чуть не упал. Но – не упал! И не обернулся.

– Пока! – сказала я Саше.

– Но я не йети, – смеясь, негромко проговорил Саша.

– Разберемся! – ответила я и пошла домой.

Я видела, что Саше очень хочется пойти за мной, поехать вместе в лифте – он явно живет где-то выше нас, еще что-то спросить… Но он лишь улыбнулся и за мной не увязался.

Чтобы не изводиться мыслями о маме, о папе, о Надежде Ивановне, о дяде Коле, о Мошкине, о Саше и не ждать мучительно утра, я написала себе на листочке план действий на вечер, план из шестнадцати пунктов: 1. Убраться в шкафу. 2. Подготовиться к тесту по информатике и по физике. 3. Выучить три стихотворения Блока. 4. Вымыть пол. 5. Вымыть зеркала. 6. Погладить все стираное и не глаженное. 7. Вымыть холодильник – как раз там почти ничего нет, легко будет мыть. 8. Помыть всю обувь. 9. Протереть двери… и так далее.

Я взялась за дело, и когда я дошла до пункта 7, на часах было половина первого, я умылась, легла и мгновенно уснула.

Следующим утром я решила сходить на два первых урока и потом поехать за мамой. Я все боялась наткнуться на Дылду, которая шмыгала туда-сюда по коридорам, бдительно выхватывая взглядом тех, кто не был у нее на первых уроках и заявился только сейчас и теперь прячется от нее по коридорам, а также тех, к кому она вечно привязывается, в частности – меня. В чем бы я ни была одета (а я одета всегда нормально), как бы ни написала недавнюю контрольную, Дылда найдет, что мне сказать лишнего. Потому что все ее слова – лишний мусор, как тот, что мы собираем на берегу реки. Без него человечество прекрасно могло бы обойтись. Так же как я – без Дылдиных зловредных слов.

– Ага! – сказала Дылда, выцепив меня взглядом из группы одноклассников.

Она с недавних пор вернулась к очкам, в которых похожа на длинную змеюку с красиво переливающейся шкуркой. Сегодня Дылда была как раз наряжена в серебристо-фиолетовое платье, длинное, почти в пол, с разрезом до пояса. Все, конечно, изумленно начинали шарить глазами – ой, а что же там у нее под платьем? Под платьем у нашей классной были кожаные шорты, совсем короткие, черные. Поэтому одна нога, худая, мосластая, некрасивая, но довольно накачанная, была отлично видна – от туфель – модных лаковых ботинок в стиле унисекс на толстой рифленой подошве с огромными фиолетовыми пряжками – до самого бедра, широкого и костистого.

Дылда резво пробралась через толпу старшеклассников. Спешила ко мне, но увидела свою любимицу Милу Яскину, возлежавшую на диване с какими-то тремя девятиклассниками, и резко затормозила.

– Ты… вообще, что ли? – оторопев, спросила она.

– Ой, Агриппина Леонидовна, как вам красиво в очках… – тут же выскользнула от кавалеров Яскина и встала перед Дылдой как паинька, хлопая фиолетовыми ресницами. – Когда приходить проверять работы? Мальчишки сказали – писали тест…

– Сегодня, на седьмом, и давай-ка… знаешь… с мальчишками… не очень… – Дылда хмыкнула и махнула на нее рукой.

Ее добыча – это я. Главное – не отвлекаться, не терять задор. И чтобы я вдруг из виду не пропала.

– Ну-у… – сказала она, оглядывая меня и поводя острым длинным носом. – Остыла, госпожа Веленина? Я ждала, может, объяснение какое твоему поведению поступит. От тебя или твоих уважаемых родителей.

– А я думала, может быть, вы, Агриппина Леонидовна, объясните, пока я школу не окончила, почему вы пытаетесь меня уничтожить, – как можно нейтральнее ответила я.

Дылда от неожиданности открыла рот, поправила новые, изумительно красивые очки, цвет которых определить невозможно – лилово-персиково-багряно-пурпурный со стразами, и выдохнула:

– Ах…

– Потому что это невозможно, а вы любите сложные задачи? – закончила я. Я ведь давно хотела ей это сказать.

Я знаю, что теперь она начнет открытую войну – будет подходить ко мне на уроке, принюхиваться и спрашивать, давно ли я мылась. Будет говорить мерзости о моих родителях – завуалированные, умные, чтобы к ней невозможно было прикопаться, в случае чего. Будет спрашивать, чем я осветляю усы (которые у меня в принципе не растут) и не потому ли я люблю брюки, что ленюсь брить ноги. Может поинтересоваться, как лично я предохраняюсь от беременности и что делаю, если утром обнаруживаю у себя в постели неизвестного человека. Этот Дылдин нехитрый, но страшный арсенал борьбы с неугодными и непокорными всем известен, он не меняется, он только расширяется, Дылда любознательна и находчива. И уничтожила не одного противника. Причем ее цель – не выгнать, не заставить забрать документы и перейти в другую школу. Ее цель – сровнять человека с землей. Чтобы он лег на землю, а она бы по нему ходила. А он бы ей с земли подарки протягивал и воздушные поцелуи посылал.

Дылда увидела, что Мошкин страдальчески, как большой обиженный пес, смотрит на меня, спрятавшись за кадкой с большим фикусом-переростком, у которого все нижние листья опали и он все тянется и тянется ввысь.

– Лешка! – крикнула Дылда, одним движением отшвырнула мешающих ей подростков и пошла к Мошкину.

Пока она отвлеклась на одного из своих любимых мальчиков, я решила уйти. Сил на Дылду у меня было не очень много, а она теперь от меня не отцепится. Два урока я отсидела, и хватит. Остальные предметы мне не нужны, я их не сдаю, и хвостов у меня нет.

Я пошла домой за мамиными вещами. По дороге зашла в магазин, потому что решила, что нужно приготовить что-то к ее приходу из больницы. В кармане у меня была все та же бумажка с Сашиным номером, и я решила позвонить в том случае, если маму почему-то не будут выписывать. Но если в больнице карантин, то лучше ей поправляться дома. Потому что, хорошо зная свою маму, я понимала, что к ней подойдут в самую последнюю очередь, если ей понадобится помощь. Скорее мама встанет и пойдет по палатам предлагать санитаркам свою помощь. А у нее сил на это сейчас совсем нет.

Я попыталась сварить суп, у меня получилось что-то среднее между пюре и похлебкой. Консистенция странная, но вкус нормальный. Я решила, когда мама придет в себя, поучиться у нее готовить. Мама так вкусно готовит, а я почти не умею.

Я быстро собрала сумку с мамиными вещами и услышала звонок в дверь. Нет, только не это. Я знала, кто там стоит. И лает. Или воет, или рыдает, заламывая руки. Я ведь видела сообщения в телефоне: «Приходи!», «Приходи!!!», «Нужна помощь!» (про помощь – явно в расчете на то, что прочитает мама).

Я подумала, что не стоит открывать – полают, повоют и пойдут восвояси. Но в дверь еще и настойчиво постучали. Ничего себе.

Я распахнула дверь и ахнула. За дверью стояла… мама. В неизвестном мне коротком нежно-оранжевом пальто. На голове у мамы была изящная темно-синяя шляпка, в руках цветы. За мамой маячил, неуверенно и с вызовом поглядывая на меня, мой дорогой папа.

– Что ты не открываешь? – задиристо спросил меня папа. – Ну-ка… Что такое? Ты еще не встала?

– Я уже в школу сходила, пап, – вздохнула я. – Мамочка, прости… А… – Я замялась, насчет одежды ничего спрашивать не стала.

– Вот, папа мне вещи привез… Чтобы я ушла… А то там все болеют, в больнице… Вирус какой-то…

– Но как же… Я вот как раз…

Я растерянно смотрела, как мама вешает пальто и оглядывается на папу. Папа топтался у дверей.

– Тебе вещи вернуть? – спросила мама.

Он что, привез ей вещи крокодильей морды?

Папа развел руками:

– Ну, Вася… Ты даешь…

Нет, значит, купил. А дома у нас он взять мамины вещи не мог? Я открыла рот, чтобы сказать что-то задиристое, остроумное и… не стала ничего говорить.

– Цветы поставь, Сашенька… – Мама протянула мне букет. – Ты… зайдешь, Сережа… или сразу на работу поедешь?

Я насмешливо взглянула на папу. Я помню ту длинную руку в зеленой перчатке до плеча, высовывающуюся из меховой жилетки, которая семафорила вчера папе. Спросит пусть у главных! – оставаться ему на кофе или нет.

– Мам, ты как себя чувствуешь? – спросила я, видя, какие темные круги пролегли у мамы под глазами. – Тебе сказали, как себя вести, какие лекарства пить?

– Отдохнуть ей надо! – безапелляционно заявил папа. – Довела себя. Поехать в хорошее место, морем подышать, выспаться, поесть нормально.

– Я сварила обед вообще-то… – растерянно сказала я.

Мама подошла ко мне, обняла меня, приподнялась на цыпочки, чтобы поцеловать. Ну что за странное, непонятное чувство, когда мама, которая родила тебя, выкормила, вырастила, становится ниже тебя ростом, и ты чувствуешь себя каким-то гигантопитеком!

Папа, глядя, как мы стоим в обнимку, хмыкнул, скинул пальто, ботинки и прошел на кухню.

– Так… – сказал он. – Алехандро… Наливай чего-нибудь погорячее… Да я побегу. У меня в час встреча с поставщиком…

– Клизм? – спросила я.

Папа взглянул на меня.

– Да, дочка, с поставщиком клизм и спринцовок. А что? Тебе стыдно? Да, я бросил диссертацию. Не окончил аспирантуру. Да, я занимаюсь вот таким маразмом. Я – перекупщик. Беру на складе клизмы и развожу их по магазинам. Магазинов очень много. По всей стране. Так что клизмами я наш народ обеспечил. Сделай в жизни что-то лучше меня. Мне надо было кормить детей. Я по-другому не знал, как их кормить. Прости меня.

Я бы тоже могла сказать: «И ты прости меня, папа», но не стала. Мне достаточно было видеть, как задрожали губы у мамы, как она села напротив папы, глядя на него с любовью и пониманием…

– Вась, ну я прав? Что она меня шпыняет? – Папа обернулся к маме.

Мама, само собой, кивнула.

Приятно иногда почувствовать себя, как ребенок «полной» семьи, находящийся в вечной оппозиции к дружно идущим за ручку по жизни родителям. Но между моими-то – крокодилья морда в зеленых перчатках до плеча! Сказать? Я открыла рот и… опять ничего не сказала.

– Шляпку ты оригинальную купил… – пробормотала я, наливая папе несладкий кофе. – Конфету?

– Две, – сказал папа. – Шляпку…

Папа интересным взглядом, непонятным мне, посмотрел на маму. Как… старший брат, что ли…

– А что ты все в вязаных шапках и платках ходишь? Вот как тебе идет красивая одежда!

– Правда? – спросила мама, тут же порозовев.

Папа важно кивнул.

– Я знаю, что тебе идет… Вот в воскресенье приду… Нет, не в это… Съездим, еще что-то купим… Хватит, ты вообще про себя забыла…

Я посмотрела на маму и папу и подумала, что, наверно, если бы мы жили на полторы тысячи километров южнее и восточнее, папа с удовольствием был бы не только многодетным отцом, но и мужем нескольких жен. Все бы жили в одном большом доме, папа бы приходил с работы, хитро поглядывая то на одну, то на другую, то на третью… А они бы заглядывали ему за плечо – с опаской – не привел ли папа четвертую, молоденькую…

Я сложно себя чувствовала. Была рада и в панике одновременно. Мне было привычнее наблюдать совсем другие отношения своих родителей.

– Сашенька, а что же ты не в школе? – встревоженно спросила мама.

Я не успела ответить, потому что в дверь снова позвонили. Папа вопросительно поднял бровь и что-то тихо сказал маме. Та засмеялась.

Я открыла дверь.

– Прости, что без звонка, но у меня же нет твоего номера. И в Сети тебя не нашел…

Папа встревоженно вывернул шею.

– А-а-а… – с каким-то неясным для меня удовлетворением сказал папа. – Вась, я же тебе говорил по дороге… Здравствуйте, молодой человек…

– Я просто… Хотел насчет твоей мамы… – Саша осекся, увидев за папиным плечом маму, сидящую на кухне за столом. – То есть…

– Заходи, – сказала я.

– Я… – заколебался Саша, – могу на минуту только.

– Заходи на минуту.

Саша зашел и встал в прихожей.

– Мама, познакомься, это наш сосед, он работает кардиологом…

Я не договорила, потому что услышала за дверью голоса и какую-то возню. Но ведь должны же, наконец, появиться мои лающие друзья в обновках! Раздался долгий звонок, и еще, и еще… Я распахнула дверь, ожидая увидеть разъяренную Нелли Егоровну и при всех сказать ей, что я больше не буду ей «помогать». И отступила от двери.

За дверью стоял, обмотанный ярко-красным шарфом, в теплом рыжем кепи, синем клетчатом пальто… дядя Коля, с огромнейшим чемоданом, в который, в принципе, мог поместиться и он сам. А рядом с ним, привалившись рукой к стене, как будто его не очень хорошо держали длинные ноги, стояла его сиделка – финн с длинными синими волосами. Они и сейчас были распущены, все спутаны и лежали по плечам, спускаясь на грудь. По контрасту с ярко-желтой курткой смотрелись просто шикарно. Как инсталляция эксцентричного художника.

Финн тоже был с довольно объемной сумкой на колесиках. И с… лыжами.

– Это тебе, Саньё, – сказал дядя, отбирая у своего друга лыжи и протягивая мне.

Папа, подошедший незаметно, хмыкнул за моей спиной.

– Вот это ты, Алехандро, конечно, даешь… Как тебя окрестили!..

– Финский сувенир? – спросила я, думая о том, успела ли мама рассказать папе о том, что она, корпящая над чужими рукописями и вдалбливающая детям правописание суффиксов, как заправская авантюристка, смоталась вместе со мной на сутки в Финляндию.

– Ну а как!.. Русские люди с пустыми руками к родным не приезжают, – улыбнулся дядя Коля.

– Вот это ты, конечно, мама, даешь… – Я оглянулась на маму, растерянно улыбавшуюся у папы за спиной.

Дядя вопросительно нахмурился.

– Привадила! – объяснила я. – Этот, – я кивнула на финна, – зачем приехал?

– Ханну – моя сиделка, ты же знаешь, Саньё, я один не справляюсь.

– С чем?!

– Сашенька! – всплеснула руками мама. – Молчи, пожалуйста. Она добрая девочка, просто у нее протест… – извиняясь сразу перед всеми и обеими руками оттаскивая меня от двери, объяснила мама. – Давайте все знакомиться. Проходите, пожалуйста! Дядя Коля! Это же такая радость, что ты приехал! Это… вот… Сашенькин папа… Это Сашенькин друг, врач… Это мой дядя… Это… Ханну, тоже… медицинский работник…

Папа смеялся, протягивал руки дяде Коле и финну (мама, оказывается, знает, как его зовут!). Она уже успела достать недостающие чашки, расставляла по столу, я хотела сказать, что кроме чая и сахара угощенья гостям нет, но дядя Коля, шаркая, охая и смеясь, принес огромную жестяную коробку печенья, занимавшую четверть его чемодана.

Саша, оглянувшись пару раз на меня, прошел на кухню – разве можно устоять перед милой просьбой маленькой доброжелательной женщины, которую он сам позавчера в пододеяльнике относил в карету «Скорой помощи», а теперь она ловко раскладывает в вазочки печенье и разливает чай, улыбаясь всем и создавая невероятное ощущение репетиции Нового года, когда можно все!..

А я наконец-то дождалась тех, кого ждала с самого первого отчаянного сообщения «Приходи!!!». Из лифта, с лаем, воем, визгом, охами, вскриками, вывалилась Нелли Егоровна, с двумя моськами на руках. Лаяли и выли растрепанные и неодетые моськи, охала их бедная хозяйка, чем-то расстроенная.

– Заходите! – сказала я Нелли Егоровне без предисловий. – У нас есть кого покусать! Оп! – Я хлопнула Вене в ладоши, он вырвался с рук хозяйки и, радостно лая, помчался в квартиру.

Сейчас напорется на Робеспьера, и начнется…

Нелли Егоровна, пытавшаяся передать мне Алисоньку с рук на руки, ошеломленно замерла, заметив синевласого Ханну.

Все заговорили наперебой. Здоровались, смеялись, удивлялись, переспрашивали… Собаки отчаянно лаяли, Робеспьер, пытавшийся независимо пройти мимо всех, увидел скачущего Веню, встал в позу боевого кота, зашипел, Веня подлетел со срывающимся тявканьем, получил лапой с выпущенными когтями по морде, распластался по полу, поверженный, тут же вскочил… Нелли Егоровна приложила руки к груди, но с места на помощь моськам не двинулась, что-то объясняя финну на невразумительном, но крайне эмоциональном английском. Тот, потрясенный ее нарядами и пышными формами, оживленно кивал, и синие волосы колыхались, колыхались, разваливаясь по белоснежному свитеру с – понятное дело! – оленями, бодро скачущими по тощей груди незваного гостя…

Папа обернулся, выхватил меня глазами, счастливо подмигнул. Счастливо? Я на всякий случай вздернула подбородок и не улыбнулась в ответ. Пусть уточнит. Отчего именно он счастлив.

Папа пробрался ко мне сквозь всех гостей – людей, животных, сквозь чемоданы, упавшие лыжи, пухлую желтую куртку, соскользнувшую с вешалки и лежавшую на полу как синтетический сугроб…

– Что? – спросила я, поскольку папа решительно обнял меня за плечо. И немного отстранилась. – Что?

Папа что-то прошептал мне на ухо, но я не разобрала и переспрашивать не стала. Вряд ли он шептал нечто плохое, судя по выражению его глаз.

– Сережа! – позвала мама, и что-то такое было в ее голосе…

Папа, страшно всем довольный, пошел на кухню, где за столом, весело переговариваясь и меняясь местами, располагались дядя Коля, Ханну, Нелли Егоровна с Алисочкой на руках. Я видела, что Саша, севший сбоку, оглядывается на меня с вопросом.

Я взяла куртку и незаметно выскользнула из дома. Саша сам разберется, как ему быть, а мне нужно немного побыть одной. Прогуляюсь до школы и обратно, заберу сменку, которую оставила случайно, уходя, расстроенная, после стычки с Дылдой.

Я шла по заснеженной улице, обходя кучки неровно насыпанной соли. Если не знать, можно подумать, что это льдинки. А это – ядовитый химикат, разъедающий до дыр сапоги, лапы собакам, гуляющим без обуви, и котам, живущим на улице. А ведь так похож на кусочки застывшего снега…

Через некоторое время меня догнал Саша. Как он понял, в какую сторону я пойду? Не знаю. Это та тайна, которая делает наш мир удивительным и прекрасным. Что такое эти нити, протягивающиеся между людьми? Почему они возникают? Из чего состоят? Может быть, нам и не надо этого знать. Нам надо искать ответ и не находить его. И в этой загадке – главный смысл. Как жить, зная все и не ища ответа?

Мы шли молча, лишь пару раз взглянув друг на друга. И что, мне больше не надо никого ждать, никого искать? – мелькнула у меня опасная мысль. Не знаю… Может быть, я буду с ним просто дружить… Так бывает? Не знаю… Вот взяли и подружились мои родители… Или это не дружба? Но ведь моя мама никогда не заберет папу у Глебушки… Она лучше налысо побреется и уйдет босая из дома… Тогда – что это, зачем? Как это понять и надо ли…

Я знаю, уверена, что ничего важнее этого на свете нет – этих таинственных, горячих нитей, пульсирующих между людьми, держащих наш мир, не дающих ему разлететься на клочки, рассыпаться. Без которых он – холодный, пустой и бессмысленный. Без которых он мертв.

Мелкий снег покалывал лицо. Мир сегодня был абсолютно белый. В нем отсутствовали краски. Белое небо, белая земля, белые деревья, белые крыши… Рисуй на белом что хочешь. Рисуй, что можешь.

– Мне на работу, – сказал Саша и остановился у поворота.

– Хорошо, – ответила я. И сердце мое стукнуло. Вот оно, сердце, и нарисовало. И пронеслось что-то хорошее, теплое, горячее, что заставило Сашу тут же улыбнуться, взъерошить волосы, в которых был снег. – Все вообще не так, как я думала, – сказала я, уверенная, что он не поймет, о чем я.

Он улыбнулся, а я пошла первая прочь, потому что совсем не хотела стоять и смотреть, как уходит он. Если бы не Саша, так неожиданно подвернувшийся мне в эти дни, возникший как ниоткуда, я бы многого не поняла о своих родителях. Я обернулась. Его уже не было видно, пошел плотный, густой снег. Я даже не знала, стоит он еще там или уже ушел, поспешил на дежурство.

Смешно… И странно… И хочется плакать и смеяться одновременно. И хочется, чтобы все это было правдой – и Саша с его хорошей улыбкой, и папа, которому мама сейчас подливает и подливает несладкий чай, растерянно поправляя очки, и белый-белый мир, в котором я пока могу нарисовать, все, что хочу… И горячие, невидимые нити, которые заставляют бежать друг к другу, надеяться, ждать, прощать и – мучаясь, сомневаясь, отчаиваясь, любя – быть на этом белом свете.

1 сентября – 31 декабря 2016 г., Москва

Fueled by Johannes Gensfleisch zur Laden zum Gutenberg