«Рождение»

Ирина Мироненко

РОЖДЕHИЕ ?

Человек приподнял голову от подушки. Прислушался. Звук не повторялся. Он пытался вспомнить, на что был похож звук, настороживший его. Словно плач, плач новорожденного.

Он усмехнулся. Откуда здесь взяться младенцу? В доме, где он сейчас умирал, нет ни души - он отослал всех. Завтра утром они вернутся снова, опять будут говорить о том, как тяжко он болен, но что все еще может быть... Hо он знает, что уже ничего быть не может. Hичего. Он уже почти мертв. И с каждой минутой последняя ночь все ближе и ближе.

Стало совсем темно. В открытое окно легкий ветер доносил свежие запахи лета. Скоро будет гроза. Тишина - все живое спряталось в ожидании грозы. "Глупые," - думал он с улыбкой. Пробежаться бы сейчас по траве под звездами, и чтобы ливень сбивал с ног, и чтобы молнии были ярче боли!

Он не испытывал страха перед смертью. Он столько раз мысленно ее переживал, даже звал, когда бывало особенно плохо. Он уже устал бояться. Было только ожидание и даже легкое нетерпение. "Как это будет, - представлял он, - они придут и найдут меня. А я буду лежать тихо-тихо и мне будет уже все равно."

Снова плач. Hа этот раз отчетливее. Где-то, совсем близко, за распахнутым ветру и дождю окном, плачет ребенок. Откуда он здесь?! Ему вдруг захотелось увидеть этого ребенка, как он плачет; взять его на руки и сказать тихонько что-то ласковое - всего лишь знак, что малыш не одинок, что о нем позаботятся. Он вдруг понял, как ему самому этого не хватало всегда - ласки и заботы, и человека, который мог бы разделить его одиночество. Он был один, всегда один. Даже в толпе людей, которые стремились к нему, жаждали увидеть его, прикоснуться - он был один.

Ему стало невыносимо жаль маленького. Захотелось спрятаться под подушку, уйти, убежать от этого плача. Теперь плач раздражал его, потому что он знал, что ничем не может помочь - болезнь не оставляла шансов, он не мог больше ходить. Он мог только умереть.

Плач смолк. Пошел дождь. Капли залетали в окно, прохладно брызгали на лицо. Он закрыл глаза.

Ему снилось, что он встал и идет по мокрому от ночного ливня лугу, идет сам. Даже не идет, а бежит, летит, как на крыльях! Словно снова вернулись силы.