«Легенда о несчастном инквизиторе»

Геннадий Падаманс Легенда о несчастном инквизиторе

Дон Адольфо не спал. Позади была нудная ночь, он выпил вина, он изрядно устал, и, казалось, имелась веская причина уснуть, наконец-то уснуть — но он снова не спал. Никогда он не спал. Никогда.

Окно всё ещё оставалось распахнутым, он забыл затворить, он всегда забывал, — и свежий утренний воздух упругими волнами прокатывался по огромной комнате. Слишком огромной для него одного.

Часы пробили восемь, и тотчас же в дверь постучали. Шелестящей походкой, как будто бумагами были напичканы даже его башмаки, вошёл секретарь.

— Доброе утро, Мой Вождь. Как изволили почивать, Ваша Милость?

— Никак, — буркнул в ответ дон Адольфо. — Давай к делу. У меня болит голова.

— Может, прикажете… — заикнулся было секретарь, но тут же споткнулся, остановленный резким взглядом. И сменил тон:

— Да, к делу, Мой Вождь. Наше доблестное войско, ведомое Вашими бессмертными повелениями, ожесточённо бьётся с вражьими ордами на востоке.

— Короче! — потребовал дон Адольфо.

— Да, Мой Вождь, если короче — на востоке измена и коварство этих бешеных степных псов лишили нас, временно, ещё трёх городов. На западе, временно, — всего только двух.

— Всего только двух, — усмехнулся дон Адольфо. — Зато каких… Но к делу! — мрачно напомнил он снова.

— Да, к делу, Мой Вождь, — подхватил секретарь. — Сегодня Гиммель готов удавить десять тысяч и сжечь восемьсот шестьдесят человек.

— И всего-то! — дон Адольфо наконец поднялся с постели, сунул ноги в тапочки, но полностью не встал, а остался сидеть на краю кровати:

— Так не пойдёт. Передай, что я недоволен. Весьма! Удавить — двадцать тысяч, сжечь — столько же. И ещё колесовать, хотя бы сотню, но непременно колесовать. Трупы уничтожить, как обычно.

Вот теперь дон Адольфо мог встать — дело сделано, — и он направился к окну, чтобы выглянуть: как там на воле, какое там утро? Но путь был не близок, а секретарь, семеня за ним вслед, испуганно залопотал:

— Но никак невозможно, Мой Вождь. Никак. Слишком много, нам не по силам, такая прорва, так много, уж очень…

И тогда дон Адольфо забыл про окно и закричал. По-настоящему закричал, и глаза его налились кровью. Кровью сорока тысяч:

— Это приказ!!! Никаких обсуждений!!!

Секретарь записал и молча подал на подпись. Дон Адольфо подмахнул не глядя, он давно уже набил руку и смог бы, наверное, подписывать даже во сне, если бы только когда-нибудь спал.

Секретарь повернулся и собирался уж было уйти, но едва сделав шаг, спохватился:

— Мой Вождь, какую сегодня вину предъявить этим?

— Какую вину? — дон Адольфо сверкнул злыми глазами. — Разве не видишь, что у меня болит голова? Зверски болит. Сходи к дону Иосифу, пусть придумает, этот умеет всегда. Я же… Ко мне никого не пускать!

— Слушаюсь, Мой Вождь, — шаркнул башмаками секретарь и почтительно удалился.

Дон Адольфо опять остался один.

Он лежал будто мёртвый, но глаза его были открыты, глаза вперились в потолок, в красивый лепной потолок, аккуратный, ажурный. Он мог лежать так часами, неторопливо размышляя о чём-то грустном, невнятно-грустном, — но на сей раз в его голове складывался стих. Стих как стих — он знал, что поэт из него не удался, потому он никогда не произносил вслух своих стихов, чтобы эти не слышали, не холуйствовали понапрасну, ведь он знал, что поэт из него не удался. И святой не удался. Никто. Наверное, никто. А стих… стих он свой прошептал:

Да, день наступал, новый день, наверное, тёплый и ласковый… для кого-то, для тех, кто далече, кто далеко. Далеко кулику до Петрова дня. Далеко.

Он встал, подошёл к окну, задёрнул шторы. Затем вернулся к постели, запустил руку под матрас, вытащил книжицу, древнюю, потрёпанную, и, прижав её обеими руками к груди, опустился на колени возле постели. Слегка всхлипывая, он забормотал: «Господи, Господи, что ж Ты так безучастен?… Приблизь же развязку, ускорь, я молю Тебя, Господи… Пусть придёт этот день поскорее… Нет больше сил».

Сил действительно у него почти не было. Предстоял длинный день, длинный-предлинный день в одиночестве в этой огромной комнате с аккуратным лепным потолком. Одна лишь робкая надежда слегка его утешала. «Тринадцатая. Вечером впустят тринадцатую, новенькую», — за обедом он распорядится. Тринадцать — число хорошее. Число последнего упования. Число упокоя.

Обед подали скудный. Припасы кончались, больше не было устриц, и пирожных уже не пекли, не было многого из того, к чему он успел привыкнуть: диковинных фруктов, изысканных вин, свежей рыбы. Было простое вино, от которого болит голова, и обычные фрукты, от которых пучит живот, и копчёная рыба, от которой хочется пить простое вино в непомерном количестве, что он и делал последние дни. Но на этот раз он выпил всего полкувшина и больше не стал, приказал унести. Раньше вино спасало его от головной боли, теперь — наоборот. Теперь было другое вино, и боль тоже другая.

Он поднялся из-за стола мрачный, распорядился насчёт вечера — и одиночество вновь объяло его своею железною хваткой.

Он взялся читать Платона. Читать по-настоящему он не был способен, но пролистать сумел целый том. И кое-где выхватил несколько подчёркнутых строчек. Про темницу, про тело — могилу души, про невозможность «зла избежать человеку», про наказание. Да, жизнь человечья есть наказание непонятно за что. Раньше он много думал над этим и рыдал ночами напролёт, будто ребёнок, и у него доставало влаги для слёз, хотя тогда не пил он вина. Теперь пьёт, но глаза его сухи. Поздно ведь плакать и рассуждать — жребий брошен. Alea jacta est.

На предпоследней странице ему стало дурно. Там было пятнышко, засохшее бурое пятнышко — когда-то он чинил перо, чтобы выделить важное место, но слишком задумался и порезался. Он не мог выносить человеческой крови — ни своей, ни чужой — от одной капли его мутило, и тогда, и сейчас. Морщась, захлопнул он книгу на предпоследней странице и отшвырнул. А ведь там было важное, нечто важное, что когда-то он хотел обязательно подчеркнуть. Но теперь перед его глазами расплывалось бурое пятнышко, бурое-бурое, бурее его головной боли, бурее его одиночества — весь его взор застлало бурым, непроницаемо бурым — и, обхватив несчастную голову руками, он сполз с кресла на пол и потерял сознание.

Её впустили вскоре после ужина. Эта смуглянка домогалась его целый год, но у него этот год были старые: вторая, третья, шестая, восьмая, одиннадцатая. А теперь старых нет — уже парят, белоснежные; и эта, наверное, будет парить, все они будут парить. Кроме него. Он, весь в дерьме, останется тут.

Смуглянка казалась хорошенькой. Она бубнила: «Мой Вождь, Моё Солнце, Отец Наш, люблю, безумно люблю, жизнь отдам за Тебя, за один лишь Твой Волос». Она бубнила, а он угощал её сливами. Сочными крупными сливами, налитыми, как бомбочки. И она налилась, так налилась, что живот её вздулся.

Он её не хотел, совсем не хотел, ведь он ждал не этого, он торопился узнать, так торопился, что чуть ли не силой заставлял её глотать сливы ещё и ещё. И когда она больше уже не могла, время настало. Он спросил: «Так ты предана мне?»

«О Мой Вождь!…» — она сбилась, потеряла дар речи, заплакала. Да, он помнил: она выдала свою мать, потому что та усомнилась в его богоравности. Сама выдала, никто не понуждал — и теперь она сирота, он единственный у неё: Вождь, Учитель, Бог.

И вот он, Вождь, Учитель и Бог, лёг на коврик и приказал:

— Теперь ты будешь на меня испражняться. Верни мои сливы, до последней!

Её звали Ева, как самую первую женщину. Ева Бурая. Странное имя, странное прозвище, но самым странным было другое; она отказалась, наконец одна отказалась, первая, кто отказалась. Нет, она не выбросилась в открытое окно, не воткнула в себя какой-нибудь из висевших на стене кинжалов, даже в обморок не упала; она просто сказала: «Я не могу», — и он не сумел её заставить мочь. Впервые не сумел. Те, предыдущие, делали это, делали все, делали на него — Великого Вождя, Отца Народа, Богоравного Человека, — некоторые делали по нескольку раз и ещё соглашались брать деньги (восьмая, шестая и третья брали деньги) — все это делали, всех он мог заставить или купить, а на этой сломался. На тринадцатой. Еве. Еве Бурой.

Он плакал у неё на подоле, она гладила его волосы и шептала ласковые слова, как ребёнку, как младенцу, безвинному — ему, как безвинному — ему, приказавшему четвертовать её мать.

Утром он не впустил секретаря. Ему было плевать, сколько ещё городов захватили восточные орды и западные варвары, сколько доблестных воинов пало и скольких несчастных Гиммель сожжёт, четвертует, удавит и колесует. Ему стало плевать. Он лежал в постели и любовался на Еву. Как она расчёсывает волосы, как смотрится в зеркало, как примеряет колье. Ему её не хотелось, совсем не хотелось и было немножечко жаль, что она ночью не выбросилась из окна, не закололась — ему было немножечко жаль…но если бы она так поступила, ему, может быть, жаль было бы больше. Наверное, больше.

Они вместе обедали. Он приказал подать самые лучшие блюда из того, что осталось в их голодной стране — ей очень нравилось, она постоянно расспрашивала: что и как называется, что с чем едят, — он объяснял, всё объяснял, ему было не лень и не скучно.

А вечером, уже после ужина, когда они обнявшись сидели на его широкой постели, он не стал больше требовать, не попытался — но теперь он задал ей вопрос:

«Почему ты выдала свою мать?»

Она не ответила. Она отвернулась, и он почувствовал, что глаза её увлажнились, он умел ещё чувствовать — даже больше, чем следовало бы. Нет, она не ответила. Отказалась и не ответила. И он ничего не мог сделать. Но наутро он твердо сказал: «Уходи!»

Господь внимал его молитвам — конец неотвратимо приближался. Враги сжимали кольцо с востока и с запада — его отважные воины бежали в безлюдные горы на юге, чтоб затеряться на козьих тропах, иные бросались в холодное море на севере, пытались уплыть на утлых рыбацких судёнышках и становились кормом для рыб. Гиммель лихорадочно жёг напоследок, давил, четвертовал — и готовился испить цикуты, будто Сократ. Конец приближался.

Он один был спокоен в этом кавардаке, невозмутим. Он знал свою участь, свой крест. Враги скоро схватят его, посадят в железную клетку с двойными решётками, словно бешеного зверя, и станут возить по городам и весям разорённых, сожжённых, обезлюдевших стран. Старики и старухи, увечные и беззубые — все, кто чудом смог уцелеть, будут плевать, швырять камни, но двойные решётки — надёжная вещь. Камни отскочат обратно, плевки примет железо, и вёдра помоев тоже. Ну а если что капнет — ему ли бояться? Всё дерьмо мира он соберёт на себя, он и его клетка — всё, что ещё не собрал, что осталось. Таков его крест, он это знает, он знал, до сих пор это знал. До сих пор.

Но вот уже пятую ночь он думал о Еве. Еве Бурой. Тринадцатой. Почему она выдала свою мать? Почему отказалась?..

На шестую ночь он вызвал секретаря и повелел немедленно её разыскать.

Её нашли быстро. Она не скрывалась. Как будто ждала. Но чего она могла ждать? И зачем?

Весь день они были вдвоём. Обедали. Ужинали. Им играли на лютне и на клавесине. Он показывал ей свою комнату и картины. Картины художников, над которыми потешались вчера, и память которых будут осыпать золотом завтра. Когда всё закончится.

«Я хочу попросить, — сказал он. — Скоро всё кончится. Этот кошмар скоро закончится. Меня посадят в железную клетку и будут возить. Я хочу попросить: ты иногда приходи к моей клетке и смотри на меня. Просто смотри».

Конец приближался, но он больше не брал это в голову. Он лишь подписывал по утрам Гиммелевы писульки, подмахивал не глядя и поскорее отсылал секретаря. Чтобы остаться со своей Евой. Евой Бурой, тринадцатой и единственной.

Она была совсем девочкой. Маленькой девочкой. Ее всё интересовало. Всё, кроме тех бумаг, которые он подписывал. Вся его жизнь. И он повествовал:

«Когда я был молод, я хотел потрясти мир. Мир, ополоумевший от войн, я хотел пронять словом, как Сократ, как Иисус, как Дант. Я бродил, наблюдал, сочинял стихи. Неплохие стихи, может быть, но ненастоящие. Я это понял, что ненастоящие. Я хотя бы это понял. Те, кому поклонялась толпа, кого превозносили и ставили в пример, из кого сотворяли кумиров — те тоже писали ненастоящие стихи, ещё более не настоящие, ненастоящую жалкую музыку, ненастоящие скудные картины. Но они не желали этого знать — и толпа не желала. Всё время длилась война, и в краткие периоды замирений толпа вспоминала о хлебе и зрелищах. С хлебом всегда было туго, но зрелища ей доставляли. Поэты орали на площадях, художники малевали блудниц, музыканты играли в трактирах. И толпа рукоплескала. Те, кто мог бы сказать чистое слово, умирали в грязи и безвестности. Так полагается. Таков человек. Разве нужен был им Иисус живой? Ни за что! Пусть отпустят Варавву, разбойника, убийцу. Убийца нужен живой, праведник — мёртвый».

Она слушала молча, может быть, не понимая. Но он всё равно говорил, рассказывал без перерывов от завтрака до обеда, от обеда до ужина, и ещё ночью, и ещё за едой, и ещё… даже если она отлучалась по своим женским делам — он рассказывал и тогда, и слова его неслись подобно лавинам в южных горах, погребавшим его незадачливых воинов.

«Людям не нужен Спаситель, людям нужен Варавва, что означает „сын весьма почитаемого отца“ и в то же время „сын разрушения, опустошения“.

Понимаешь, Сын Разрушения? Я тоже Сын Разрушения, Сын Опустошения. Они меня сами призвали, они! Я был сыном весьма почитаемого отца, но я стал сыном Опустошения и Разрушения, я стал идолом, стал кумиром, я им стал, я смог это сделать, понимаешь, я смог!»

Он долго кричал, всё громче и громче, и она наконец удивилась: «Зачем ты кричишь?» — и тогда он осёкся и рассказывал дальше уже по порядку, без крика, без срывов, только с горькой усмешкой на бледных губах.

«Что такое человек? Кучка дерьма. Ужасная ошибка творения, кучка дерьма. В этом легко убедиться. Поначалу я сомневался, но когда пришла ко мне власть, когда я притянул к себе власть, огромную власть — всё сразу стало на свои места. И ничего не нужно доказывать. Достаточно лишь сказать: „Человече, тебе всё дозволено, действуй!“ — дальше всё пойдёт само собой. Человече тут же нагадит, осквернит, пригвоздит, уничтожит. Убьёт. Гораздо больше убьёт, чем можно представить себе. Неисповедимы пути человечьи во грехе, неисповедимы, ей-ей».

Он немного запнулся, о чём-то подумал, о постороннем, но тут же вернулся на круги своя, слегка передёрнув плечами. Истину он говорил.

«Да, всё так. В грехе и в грязи человек рождается. В грехе и в грязи волочится по этой земле, в грехе и в грязи умирает. Зачем же нужна тогда эта юдоль, эта темница, эта тюрьма человеческая, этот мир? Во грехе приходят, во грехе уходят. Зачем тогда всё? Кто скажет, зачем?

Пророки являлись, святые — что толку? Что толку? Что дал людям Христос? Синекуры для жирных епископов? Так они Его истолковали. Скольких грешников сделал Он праведниками? Скольких? Раз-два и обчёлся. Даже Он не сумел, даже Он, ведь все Его праведники — они были праведниками за вознаграждение, за вечную ренту на небесах. А что дальше? Да, Земля катится в ад. Стремительно катится в ад. И никто, ни Христос, ни Прометей, ни Сократ, ни Дант не спасут обречённых. С волками жить — по-волчьи выть. Если кто и может спасти человека, так только сам человек. Простой человек. Такой как они. То бишь — я».

Дон Адольфо сходил облегчиться. От того, что вошло в человека, может он облегчиться — но не от того, что впитала душа. Здесь тщетны потуги. Здесь нужно иное. Нечто иное. И об этом ином дон Адольфо рассказывал Еве уже битый день.

«Раньше люди смеялись: ежели болит зуб у человека — отруби тому голову, и его эуб перестанет болеть. Они смеялись… Но когда душа болит у человека, когда гниёт душа у человека — до смеха ли тут? Так не лучше ли отпустить эту душу, ведь она была изначально свободна, пусть она снова будет свободна, чиста и свободна, пусть летит и ищет другие миры, её боле достойные, пусть никогда не суётся в этот ад.

Болит душа у человека. Нестерпимо болит. Оттого грызутся люди как волки. Я был зачат во время войны. Я родился во время войны, я рос во время войны — всегда на Земле шла война, Великая Война, непрерывная. И что помню я из своего детства? Кровь, пьяных солдат, испоганеных женщин, изрубленых мужчин. Что помню я из своей юности? Кровь, пьяных солдат, испоганеных женщин, изрубленых мужчин и разнузданную толпу, рукоплескавшую победителям. Что делили они? Чего хотели они? Разве знал кто-нибудь это? Убивать и поганить стало привычкой, естеством. И казалось: вот-вот род людской прекратится, изобьёт сам себя, изничтожит до последнего — но лишь уходили солдаты, как женщины снова рожали, испоганеные рожали замену изрубленым. Сколько лет мира было за всю историю человечью? Может ли кто сказать? На моём веку не было мира. Краткие замирения, чтобы выковать новые копья и отлить новые ядра — и снова война, только война, грабежи и разврат, ложь, жестокость, беспробудное пьянство, предательство. Люди рубили друг друга, потому что это давно стало их естеством, неотъемлемым естеством. Больной лежал при смерти. Лекарство оставалось одно. Клин вышибают клином. И теперь, если кто- нибудь выживет в этом кошмаре — может быть, естество его преобразится, может быть, его станет мутить, наконец, от насилия, от разбоев и грабежей, ото лжи, от жестокости?…»

Он вызвал секретаря, приказал подать вина и фруктов. Они ели фрукты и запивали вином. «Что ещё есть на свете утешительного?» — думал он. «Если б всё это немного раньше», — сокрушалась она.

Она была тринадцатой, добившейся чести стать «священной невестой Вождя». Двенадцать, предшествовавших ей — о них он не хотел вспоминать. Те были мерзкие, нестерпимо мерзкие. Они заходились в истерике, кричали, что он — богоравный, даже выше Христа, и они всю свою кровь отдадут за него до конца, до распоследней капельки… Но он приказывал им испражняться на богоравного, на того, кто, по их же словам, выше Христа — и они испражнялись. Дерьмо тянуло к дерьму; человек — лишь кучка дерьма, а он… он стал навозной ямой, отстойником, новый Христос собирал все грехи по-настоящему, не понарошку. Христос-Варавва собирал дерьмо, которое пахло хуже грехов, много хуже. И теперь он пытался всё это ей объяснить, своей Еве, тринадцатой. Ей или, может, себе, ещё раз себе. Или… «Или» больше не существовало в его голове и в его сердце. Выбор был сделан. Давно уже сделан.

«Ничего не смог сотворить Христос своей проповедью, — говорил он. — „Любовь“, „Небеса“ — Его семена ложились на камни. Люди думали лишь об одном: как грешить безнаказанно, как дешевле купить индульгенцию. Ни сам Бог, ни Христос, ни другие святые, пророки, монахи и прочая братия — никто не мог обратить грешника в праведника, никто не мог покорить естество человечье. Никто. Кроме меня. На моём счету уже миллионы праведников. Целые миллионы подлинных праведников в сравнении с десятком Иисусовых за вознаграждение — как это много, чувствуешь ты, как это много!»

Он снова начал кричать. Она глядела куда-то мимо окна, в одну точку, в какую-то точку, в какую?… — наверное, в слишком ничтожную, чтобы видеть глазами. А он, «богоравный», кричал. Временами кричал.

«Да, всё было просто! Удивительно просто! Чтобы грешник стал праведником, его нужно очистить. Очистить огнём. Не водой, вода слишком податлива, нет, не водой, а огнём. И я очищал! День за днём очищал! Их хватали на улицах, всех подряд, без разбору, потому как все грешны, и предъявляли вину, любую вину, потому как все виноваты. Дальше тела их горели, грехи их горели, оставалась прозрачная струйка, белоснежная чистая струйка — и там, на Небесах, ничего не смогли бы уже им предъявить. Я вобрал их грехи, я их взял на себя!

Я начал с евреев. Так было проще. От Адама всё всегда начиналось с евреев. (К тому же легче с подручными) Я хватал их и предъявлял им вину: „Ты — еврей! Ты должен гореть!“ Они не хотели гореть, никак не хотели; они чертыхались и проклинали, взывали ко мщению, кипели бессильной злобой — но огонь всё пожирал, всю ярость и злобу, всё их бессилие, все грехи — оставалась чистая струйка, белоснежная чистая струйка, отлетавшая к Небу. Я сделал их праведниками, настоящими праведниками, истыми, потому как заставил их принять мученическую смерть ни за что. В их понимании — ни за что. В их понимании. В их! Я отпускал их досрочно из этой темницы — и отпускал чистыми. И досрочно, и чистыми!

Потом пошли прочие иноверцы. Я жёг их за то, что они иноверцы. Я делал праведными их тоже. Для любого Бога они становились теперь праведниками, даже для самого злого — потому как безвинно страдали. В их понимании.

Труднее всего пришлось с христианами. Этих я объявлял еретиками. В самом деле, ведь они лгали, называя меня богоравным, человеком выше Христа. Но с ними стало много труднее. Жечь евреев имелось много желающих. Жечь иноверцев тоже никто не отказывался. Но жечь тех, кто сам жёг евреев и иноверцев, находилось мало охотников. Ещё меньше было желающих жечь этих последних. Они, кажется, начали что-то соображать. Они подняли бунты. Они обложили меня со всех сторон и уготовили железную клетку. И скоро наступит конец. Скоро смогут они грешить с новой силой — за себя и за те миллионы, которых я сумел сделать праведными. Что ж, я всего лишь человек. Я и так сделал больше Христа. Много больше. Поначалу я плакал ночами напролёт, моя подушка не просыхала, но… но я сделал своё, худо ли бедно, но сделал. И приму железную клетку. Пускай они наплюются вдосталь, пускай швыряют сквозь прутья своё оставшееся дерьмо — я буду и в клетке его собирать, всё собирать, весь свой век, сколько отпущено».

Он прекратил говорить. И кричать, и говорить. Кажется, он сказал всё и теперь мог спокойно прилечь на постель. И ждать утра. Ждать конца. Ждать свою клетку.

Он так и сделал. И он совсем забыл про неё, про Еву, про то, что она где-то рядом и что она его слушала, что она его выслушала и теперь о чём-то думает. О чём-то своём… Почему она выдала мать?…

Он уснул. Впервые уснул за долгие месяцы, впервые по-настоящему. И ему снился снег: огромные белые хлопья заунывным плясом падали с неба, застилая мёрзлую землю пуховой периной. И под этой пуховой периной намеревался он почивать. И ещё Ева Бурая с ним. И ещё какая-то женщина с нею, пожилая — наверное, мать…

С этим он и проснулся. Ева сидела у его изголовья, карауля пробуждение, но она не заметила, как он открыл глаза, упустила — и сильно вздрогнула, когда он заговорил.

«Я видел во сне твою мать, — сказал он. — Очень странно. Мне не довелось с нею видеться, никогда — а во сне сразу узнал. Она была с нами. Со мной и с тобой.»

Теперь говорила она. Настал её черёд. Она тоже кричала порою, порою рыдала и била себя кулаками, и ходила по комнате, садилась — и снова ходила. А потом успокоилась, совсем успокоилась, и слова с её уст кружились сухие и жёсткие, как последние листья с деревьев.

Она рассказывала, как по осени пришли солдаты и стали требовать харч. У них о матерью были припасы, надёжно укрытые, никто никогда не смог бы пронюхать — но солдаты схватили её и сказали: «Старуха, ежели к вечеру не выдашь припрятанное, дочери тебе не видать». И мать отдала им всё. Дочь отпустили невредимой, они, наверное, отпустили бы её и за так, они оказались честными — но мать отдала всё. Зимой пришлось выкапывать из-под снега копыта и кости, но вместо похлёбки получался какой-то клей для кишок. Ещё они ели кору, ловили ворон, но к весне кончилось и это. Так она говорила. Он соглашался. Ему вспоминалось в ответ, что гадкие люди съели даже его воробьев, любимых его воробьев, которых он выкармливал с рук по утрам из окна. Он не желал их держать взаперти, он любил их свободными — но люди их съели. Его воробьев.

Она сама донесла на свою мать. У них не было выхода. Они бы умерли с голоду обе через несколько дней. Они были словно подруги, две подруги. И подруга старшая приказала жить младшей. За себя и за неё. И младшая выдала старшую, донесла. И её накормили. Младшую накормили. Старшую сделали праведницей, белоснежной, быстро сделали и умело. И теперь младшая пришла отомстить. Но ударить кинжалом было бы чересчур просто. О самой жестокой мести мечтала она, о самой жестокой. И поначалу об этом кричала, а под конец совсем успокоилась. И слова с её уст опадали сухие и жёсткие. И терялись в просторах поникнувшей комнаты. Комнаты двух одиноких сердец.

— Значит, ты не придёшь к моей клетке, никогда не придёшь? — всё, что он мог ей сказать. — Никогда… Никогда?!.

Утром секретарь явился обрюзглый, небритый — и бумаг не принёс. Он удивился и хотел наорать, трахнуть кулаком по столу, по привычке потребовать — но секретарь не желал трепетать, секретарь усмехался ему в лицо, внаглую усмехался — и когда он, оторопевший, утих, тот коротко бросил:

— Гиммель повесился. Драпать пора, — и исчез, моментально исчез, растворился.

Дон Адольфо направился было к окну, хотел поглядеть, но одумался, не дойдя, — что мог он там увидеть? Он увидел её, Еву Бурую, она всё ещё была с ним, всё ещё тут — и ему вдруг стало страшно. Ему, сделавшему праведниками миллионы, ему, который выше Христа, вдруг стало страшно.

— Тебе тоже не будет пощады, — вымолвил он. — За картиной в стене есть потаённая дверь, тебе надо бежать, и немедленно… Слышишь?

Она поднялась, подошла к нужной картине, стала разглядывать. Картина ей чем-то понравилась, приглянулась, самое время было сейчас для картины; он не мог спокойно смотреть, он закричал:

— Сорви, открой дверь и не медли! — но она медлила, она не хотела бежать, совсем не хотела. Она обернулась к нему и тихо произнесла:

— Послушай, зачем тебе клетка? Давай умрём вместе. И по-людски.

Они умерли вместе. Клетка осталась пустой. Даже праха их не смогли разыскать на пепелище дворца. Огонь всё очищает.

Война прекратилась. Много дней длился пир, нескончаемый пир победителей. Затем наступило похмелье, и руки воинов слишком тряслись, чтобы браться за копья. Потом… По прошествии сорока дней душа дона Адольфо отлетела в иные миры, и душа Евы тоже. Потому, что было потом, узнали другие. Но о тех — другой сказ.

Текст помещен в архив TarraNova с разрешения автора.

Любое редактирование и коммерческое использование данного текста, полностью или частично, без ведома и разрешения автора запрещены.

© Геннадий Падаманс, 1997 (тел. (371) 226-73-82; e-mail: genpa@junik.lv)

Оглавление