«Духота»

Да что же это такое?! Я ведь туда-сюда. А ко мне никто. Кому я теперь нужен? А никому. Никому-у-у-у-у-у-у-у… у-у-у-у… у-у-у…

В Москве был ноябрь, дул жуткий ветер. Гурген называл себя моим другом. И то верно: мой друг Гурген, чистый армянин, без малейшего еврейского подмеса, валился к моей бабе в кровать, не снимая ботинок. Лилька мне на это жаловалась. Я тоже с ней спал. Как раз Лилька подмес имела. И раньше подбивала меня отвалить в Израиловку. А уж когда она с Гургеном надкусила страсть, все напрочь забыла.

Я не умел так улыбаться, как ее любимый Гургенчик. Иногда я ему ссал в карман куртки, иногда, если удавалось, в его ботинки. Гурген делал вид, что все о'кей. И я делал вид, что все о'кей.

Так мы довольно сносно жили втроем:

— Какая у твоей жены задница, о, вей, — и мой друг целовал кончики пальцев своей правой руки.

— Арарат? — интересовался я.

— Еще прекраснее, — смеялся Гурген.

И я смеялся.

Он был по-восточному широк. Я старался, как умел, ему соответствовать. Боже мой, а я кто? Не Восток? Надо еще поглядеть, у кого корень длиннее.

— Юрчик, — наставлял он меня, — ты не знаешь своего богатства. Пещеры и долины, — и он раскачивался, закрывая глаза, — пещеры и долины — подарок неба!

— Угощаю, — смеялся я. — А чего ты ботинки не снимаешь?

— Не могу утерпеть. Извини, Юрчик.

И в ресторане хмурился, если я доставал из кошелька, чтоб заплатить…

Вдруг наша любовь на троих зараз скукожилась. Это когда Лилька начала колоться, да она еще раньше крепко пила. Гурген тоже запил по-черному.

Он как-то мне говорил, что у него больная печень.

Нашли его замерзшим. А рядом — закрытая стальная дверь в многоэтажку. Нет, он лежал не у своего дома, на чужой улице, в Чертаново. Труп не сразу опознали, только потом в морге. Что было с Лилькой, лучше не вспоминать…

В Москве — ветер. Запуржил снегом. Только не в метро. Ну, это ясно-понятно. А вкосую получилось именно что в метро.

… И белесая, осенняя трава. И дохлая канава. По дну канавы, задыхаясь, хромал желтый вонючий ручеек. И рядом — две огромные серые трубы. И переполненный мусором железный контейнер. Из контейнера вываливались банки, тряпки, ломаные стулья. И тонкий тенорок в моей голове, почти бабий, выкрикивал: «Дайте ножик, дайте вилку, я зарежу свою милку…». И почему-то эту вилку я увидел сильно ржавой, селедочной…