Я пою, а мама плачет. Пою не я — поет вино в моей голове. А мама плачет. Плачет по-настоящему, как могут плакать только матери. Когда мое внутреннее ожесточение, распаленное вином, поднимается до крайней точки и я начинаю надрывно завывать, опираясь на строчки великого поэта:
Лес мой, брат мой, что шумишь,что листвою шелестишь?С той поры, как увидались,годы многие умчались,с той поры, как мы простились,тропы многие сменились, —мама, бедная мама, вынесшая в своей жизни столько страданий и невзгод, вся дрожит от подступивших рыданий, бросается ко мне, обнимает и кричит в отчаянии:
— Лучше бы ты не шел учиться!
Никэ торопится мне на помощь, отвечает словами леса:
Я живу, как жил векамне зимой поет пурга,буйный ветер ветки ломит,прочь моих певуний гонит,родники мне замыкает,стежки снегом заметает.Но я уже не слушаю Никэ, слышу лишь элегию леса:
Я один из года в год.Лето дойну мне поет.Где источник у ракитдля любых гостей открыт,взяв кувшины, у водицыс песней ходят молодицы.Я думаю: хорошо было бы или плохо, если б я не пошел учиться, а остался дома? Думаю так, а ответить не могу на этот, казалось бы, простой вопрос. Не сам ведь я выбрил для себя нынешнюю дорогу. Мать и отец, может, и не помнят, что это они вывели меня на нее. Они, не спрашивая, хочу я того или нет, забрали меня с выгона, от небольшого овечьего стада, от веселых и беспечных игр в лапту, в козла, от множества других пленительных детских забав. Им казалось, что во мне они сотворили Фэт-Фрумоса[1] со звездою во лбу. Они нежили, холили меня, готовя для школы. Мыли в семи водах. Отец, помнится, усадил меня на круглый дедушкин трехногий стульчик и чуть ли не полдня колдовал с ножницами над моей головой…
Лес мой с тихою водою,годы мчатся чередою,ты и зелен зеленеешь,ты и молод молодеешь!
Комментарии к книге «Подгоряне», Ион Константинович Чобану
Всего 0 комментариев