Чик, чик — пощелкивают ножницы в Зоиных руках. Сегодня уже восьмая стрижка и укладка, впереди — две завивки и три покраски. Зоя выгибает спину. Ноги гудят, хорошо бы домой на диван. Лежать, уставившись в телевизор, и смотреть, засыпая, как люди встречают Новый год. А чего его встречать? Хочешь не хочешь, все равно придет. И чему радоваться? В прошлый раз все было: елка, гости, подарки. А чем кончилось? Встречали всей семьей, а провожать — одной. Первым ушел муж, потом дочь. Оба влюбились без памяти. Даже кошка по весне сошла с ума и сбежала в поисках любви. Так никто и не вернулся.
— Зоенька, тут над ухом покороче, пожалуйста, — подает голос медно-рыжая голова.
Острые ножнички срезают завиток. Он падает на белый кафельный пол. Толстый рыжий вопросительный знак. Сплошные вопросы без ответов. Если человек не умирает, значит ли, что он продолжает жить? Что остается от семейной жизни, перекочевавшей из бытия в небытие…
— Мне бы цвет такой светленький, как солома, что думаешь — пойдет? Зой, а Зой, ты чего, заснула?
Зоя смотрит в зеркало. Там два лица. Одно — ярко-румяное, другое — Зоино, словно грязной тряпкой размазанное. Румяному — в самый раз солома. А вот Зое цвет не поможет, разве что голову отрезать. Хорошо бы. Думать нечем будет.
— А мы сегодня в ресторане встречаем, — стрекочет клиентка. — Зоя, ты слышишь меня? Где встречаешь?
— Дома.
— А что хорошего дома? Ну нажрутся все, напьются. И не надоело тебе готовить?
Комментарии к книге «Два кольца, два конца...», Ольга Григорьевна Жукова
Всего 0 комментариев