Я его сразу узнал, хотя последний раз мы виделись одиннадцать лет назад при совершенно других обстоятельствах, и он очень изменился с тех пор: постарел, хотя, как ни странно, выглядел лучше, чем в былые годы.
— Здравствуй, Олег, — сказал я.
— Здравствуй, Дима, — ответил он так, будто мы расстались вчера вечером, а до того вместе пили и спорили, как бывало, о теореме каскадных склеек. — Я знал, что ты придёшь. Садись. Нет, не на этот стул, он для посетителей. Сюда, на диван.
Я сел рядом с ним, и диван недовольно проскрипел короткую фразу.
— Конечно, — сказал я, — ты знал, что я приду. Ты же пророк.
— Я не пророк, — ответил он печально, — и кому об этом лучше знать, как не тебе.
— Да, — с долей ехидства подтвердил я. — Это верно.
— Как ты меня нашёл? — спросил Олег. Говорил он медленно, совсем не так, как раньше. И слова выговаривал до конца, до самой последней буквы.
— Это было трудно, — признался я.
— Странно, правда? Ты был…
— Неважно, — перебил он меня, — совершенно неважно, кем я был раньше… Зачем?
— Что — зачем? — не понял я.
— Зачем ты пришёл? Вряд ли только для того, чтобы убедиться, что это я. Что-то тебе от меня нужно. Как всем. Успех? Счастье?
Если в его голосе и была ирония, я её не заметил. Мне не нужно было счастье. Тем более — от него.
— Ира умерла в прошлом году, — сказал я, глядя ему в глаза. — Мы были вместе десять лет, два месяца и шестнадцать дней.
Комментарии к книге «Белая штора», Песах Амнуэль
Всего 0 комментариев