Я устало потерла лоб, пытаясь собраться с мыслями. Хотелось кричать, что все еще его люблю. Что хочу попробовать начать сначала. Что… Но я молчала, покачивая в руках стакан. Он снова сел рядом, и я с трудом подавила желание придвинуться ближе, невольно переведя взгляд на его руки. Прижаться бы к ним щекой, закрыв глаза, и услышать мягкое: «Теперь все будет хорошо».
— Я… — я прокашлялась, прочищая внезапно пересохшее горло. — Я скучаю по тебе. Очень.
Он вздохнул, накрыл ладонью мою ладонь, лежащую на диване, и осторожно сжал. Глаза невольно закрылись. Сейчас я чувствовала только, как горячее тепло от его руки разливается по телу, касаясь бешено стучащего сердца. Повернула ладонь, переплетая наши пальцы, и медленно открыла глаза.
Он был близко, ближе, чем казалось ранее. Или это я подалась вперед, сама этого не заметив? Его губы, сухие и мягкие, родные, изученные до крохотной трещинки, коснулись моих, заставляя открыться. Стакан в другой руке мелко задрожал, и я слепо потянулась к тумбочке, со стуком поставила его и тут же нырнула в его волосы освободившейся рукой. Он промычал что-то нечленораздельное, поставил свой стакан на пол и притянул меня к себе, жадно, торопливо целуя.
И снова диван, обрывки мыслей, шорох одежды. Все это когда-то было, было, было — стучало в голове, пока я путалась в пуговицах на его рубашке, целуя каждый открывавшийся мне дюйм кожи. Никакого раскаяния, все правильно, все так, как и должно быть. Я скучала по нему, невероятно скучала, и тело радостно откликалось на забытые касания, реагируя на каждое движение яркой вспышкой. Я задыхалась под ним, содрогаясь от нового оргазма снова и снова, чувствуя, что еще немного, и сердце разорвется от счастья и наслаждения. Не от секса, а от того, что это был Том. Мой Том.
Хотелось лежать так вечно. И это тоже когда-то было. Только тогда, в самом начале, я просто наслаждалась ярким началом короткого романа. А сейчас, с каждой минутой, все больше охватывало чувство конца. Логичного и неотвратимого. Спокойное понимание того, что на этом пора ставить точку.
Том поднялся, осторожно убирая мою руку, и подошел к окну, выходящему с сад. Потом оглянулся, взял со стола незамеченную мной ранее пачку и достал сигарету. Подержал в руках, с сожалением отложил.
— Ты стал курить? — Я села, глядя на его силуэт в окне.
— Да вот, как-то… Жаль, здесь нельзя. — Не оборачиваясь, он взмахнул рукой. Я медленно подошла.
Комментарии к книге «Пьяная утка», Галина Милоградская
Всего 0 комментариев