«Наперекор Судьбе»

- Ополчение в первой линии…

- Ополчение так и так понесет потери, и немалые, мы все об этом знаем, а вот профессиональные войска необходимо сохранить для дальнейшего наступления – в войнах побеждают не ополченцы.

- И все же…

- В случае, если где-то появится опасность прорыва или бегства, сзади поддержат гоплиты. Первую половину сражения на свои плечи должны взять ополченцы – надо будет еще город до вечера занять, а это сделать смогут только профессионалы.

- Разделять удар на два направления… Не логичнее давить в одном месте?

- Нет, улочки в городе очень узкие, если бы под рукой было побольше гоплитов, я бы атаковал с трех направлений, но что есть, то есть…

Совещание продолжалось до вечера, когда последний командир вышел из палатки, Эвмен обессиленно рухнул на стул – вся туника насквозь пропиталась потом, слегка побаливала голова, но, наконец-то они со всем разобрались. Посидев еще несколько минут, Эвмен лег спать – вставать надо было еще затемно, необходимо выспаться…

* * *

- Стратег… Стратег… - шепот соматофилака вырвал Эвмена из тьмы. Посмотрев на соматофилака, он нехотя встал, жестом отослав солдата из шатра.

Что ж, голова была ясной, это хорошо. Эвмен, разменяв третий десяток лет, был одним из лучших полководцев Пергама, собственно, лучшим – его отец в сражения уже не ввязывался. Но при понимании того, что от этого сражения зависит судьба государства по спине невольно пробегал холодок. Откинув полог шатра, стратег вдохнул свежего воздуха, давя желание закутаться обратно в тепле. На небе гасли звезды, постепенно приближался рассвет. Лагерь, однако, уже оживал – носились посыльные, собирался обоз, заправляли корм коням. Странно, что его ни разу не разбудили – видимо, все же смог подобрать правильных людей на руководящие места.

- Где Эстарх? – спросил стратег ближайшего соматофилака.

- Он отдыхает, стратег. Прикажете?..

- Нет, пусть спит, - что ж, утренняя разминка отменяется. Выматывать командира перед боем он хотел меньше всего.