«Мой дом - моя чужбина»

Что вам придется здесь прочесть,

Не будет для поэзии угрозой.

Вы с полным правом можете все это счесть

Хоть и рифмованной, но все же серой прозой.

К чему, вы скажете, мудрить ?

Без рифмы мог бы говорить.

Не спорю, ваша правда. Но

Есть обстоятельство одно.

Мы в будущее пролагаем миру путь.

Не остановит никакая нас препона.

Но вы же знаете, какая это жуть

Частицей быть слепого гегемона.

Стих в этом случае - не поза.

Здесь слишком слабой будет проза.

А не сойду я за поэта,

Мне, честно говоря, плевать на это.

Рассказ провинциального диссидента

Мой долг

С ликованьем возвещает наша пресса каждый день:

Жизни уровень вознесся на еще одну ступень.

Руководство обещает еще выше подымать.

Это что ж теперь такое с нами будет, вашу мать?!

Вдруг появится селедка?!

Или даже колбаса?!

Ведь случались же когда-то и такие чудеса.

Вдруг на водку снизят цену ?!

Хошь-не хошь, от пуза пей!

Значит, время наступает историцких эпопей.

Значит, надо нам, поэтам, за эпохой поспевать.

Выдающие успехи то есть в рифме воспевать.

Но…

Вот то-то и оно,

Вечно лезет это "но".

Как и вы, я тоже жажду,

Чтоб светилась в строчке каждой

Слов высоких чистота,

Мыслей чистых высота.

То дано кому-то. Мне же

Не дано умы понежить.

Суждено мне, что негоже.

Прыщ разглядывать на коже.

Упиваться злобой ссор.

Выносить из дома сор.

Дифирамбы петь помойке.

Любоваться, как с попойки

Мой собрат в кровать блюет.

В общем, грязное белье

Перед всеми ворошить,

Внутренности потрошить.

Но не думайте превратно,

Будто это мне приятно.

Дело в том, что есть закон

В нашем мире испокон:

Все житейские высоты

Прорастают в нечистоты,

А потом, наоборот,

Вновь растут из нечистот.

Я, увы, не балагурю.

Я с тоски готов кричать.

На моей поставил шкуре

Сей закон свою печать.

Сегодня кончился мой комсомольский срок.

Расстался с юностью, признаться, я с тоскою.

Зудит вопрос: а что ты есть такое,

И вышел из тебя хотя б какой-то прок ?

Бородка русая,

Грошовая зарплата.