«Злые песни Гийома дю Вентре»

«Чем богаче эстетический опыт индивидуума, чем твёрже его вкус, тем чётче его нравственный выбор, тем он свободнее… Свободнее — хотя, возможно, и не счастливее».

Иосиф Бродский: Нобелевская лекцияСтихи заводятся от сырости,От голода и от войны,И не заводятся от сытости,И не выносят тишины.Без всякой мудрости и хитростиНеобходимо душу вытрястиПри помощи карандаша.Если имеется душа.Б. Слуцкий«Я воспевал минувшие года,Теперь ловлю их отголоски жадно.От старых песен — пусть я пел нескладно —Вскипают слёзы новые всегда…»Луис де Камоэнс

Написано в лагере-заводе «Свободное», в краях нынешней Байкало-Амурской магистрали, в годы Великой Отечественной войны.

G. du Vintrais Юрий Николаевич Вейнерт Яков Евгеньевич Харон 1. Предзнаменования

Маркизе Л.

Над городом лохматый хвост кометыНесчастия предсказывает нам.На чёрном бархате небес лунаКачается кровавою монетой.Вчера толпе о преставленье светаНа паперти Нотр-Дам вещал монах;Есть слух, что в мире бродит Сатана,В камзол придворного переодетый.В тревоге Лувр. Король — бледнее тени.В Париже потеряли к жизни вкус.И мне, маркиза, не до развлечений!Покинув свет, тоскую и молюсь:Тоскую — о возлюбленной моей,Молюсь — скорей бы увидаться с ней! 2. Бургонское

Агриппе д'Обинье

Что нужно дворянину? — Добрый конь,Рапира, золота звенящий слиток,А главное — бургонского избыток,И — он готов хоть в воду, хоть в огонь!«Ты пьян, Вентре?» — Подумаешь, позор!Своих грехов и мыслей длинный свитокВ бургонское бросаю, как в костёр, —Кипи и пенься, солнечный напиток!Когда Господь бургонского вкусил,Он в рай собрал всех пьяниц и кутил.А трезвенников — в ад, на исправленье!Я в рай хочу! пусть скажут обо мне:«Второй Кларенс 2), — он смерть нашёл в вине» —Ещё вина! В одном вине спасенье! 4. Мои учителя Меня учил бродячий менестрель,Учили девичьи глаза и губы,И соловьёв серебряная трель,И шелест листьев ясеня и дуба.Я мальчиком по берегу бродил,Внимая волн загадочному шуму,И море в рифму облекало думу,И ветер сочинять стихи учил.Меня учили горы и леса;С ветвей свисая, мох вплетался в строки.Моих стихов набрасывала крокиГасконских гор прозрачная краса.Меня учил… Но суть совсем не в этом:Как может быть гасконец не поэтом?!