«Стихи»

Алексей Александрович Сурков

- Бьется в тесной печурке огонь... - Взгляд вперед - Видно, выписал писарь мне дальний билет... - Войны имеют концы и начала... - Время, что ли, у нас такое... - Над умытым росой кирпичом... - Трассой пулеметной и ракетой... - Флоренция

* * * Софье Крево

Бьется в тесной печурке огонь, На поленьях смола, как слеза, И поет мне в землянке гармонь Про улыбку твою и глаза.

Про тебя мне шептали кусты В белоснежных полях под Москвой. Я хочу, чтобы слышала ты, Как тоскует мой голос живой.

Ты сейчас далеко-далеко. Между нами снега и снега. До тебя мне дойти нелегко, А до смерти - четыре шага.

Пой, гармоника, вьюге назло, Заплутавшее счастье зови. Мне в холодной землянке тепло От моей негасимой любви. Ноябрь 1941 Во весь голос. Soviet Poetry. Progress Publishers, Moscow.

ФЛОРЕНЦИЯ Каррарского мрамора белые блоки. И мышцы в намеке, и лица в намеке.

Мятежная сила невольников Рима Рождается в камне, могуча и зрима.

По воле резца непонятной, чудесной Молчанье гремит торжествующей песней.

Гимн варварской мощи, дерзанью, работе Поет Микельанджело Буонаротти.

У белого камня, у мраморной груды Стоим, созерцая великое чудо.

И видим, как времени власть побеждая, Ликуя в экстазе, любя и страдая,

Сквозь годы исканий, сквозь путы сомнений Из холода глыб прорывается гений. Советская поэзия 50-70х годов. Москва, "Русский язык", 1987.

* * * Время, что ли, у нас такое, Мне по метрике сорок лет, А охоты к теплу, к покою Хоть убей, и в помине нет.

Если буря шумит на свете,Как в тепле усидеть могу? Подхватил меня резкий ветер Закружил, забросил в тайгу.

По армейской старой привычке Трехлинейка опять в руке. И тащуся к ч

ертям на кулички На попутном грузовике.

Пусть от стужи в суставах скрежет. Пусть от голода зуд тупой. Если пуля в пути не срежет, Значит - жив, значит - песню пой.

Только будет крепче и метче Слово, добытое из огня. Фронтовой бродята - газетчик Я в любом блиндаже родня.

Чем тропинка труднее, уже, Тем задорней идешь вперед. И тебя на ветру, на стуже Никакая хворь не берет.

Будто броня на мне литая. Будто возрасту власти нет. Этак сто лет проживешь, считая, Что тебе восемнадцать лет. 1939-1940 Русская советская поэзия. Сборник стихов. 1917-1947. ОГИЗ. Москва, "Гос. изд-во художественной литературы", 1948.