И решит, что жар только снится.
Можно прилюдно разбиться,
Можно сопеть у корытца,
Морум-спица горячей родится,
Hо от первых же встреч охладится.
Так не хочется думать, так хочется свернуть, свернуть,
свернуть, не проглядеть. ? Да-а-а?
-3 + 0,5
Сначала пьешь, чтобы было, что вспомнить. Затем - чтобы унять
боль. Затем - чтобы забыть всё. Затем - чтобы не скучать. Затем
чтобы хоть что-то вспомнить. Затем - потому что вспомнить нечего.
В записной книжке меж последних страниц лежит жёлтый потёртый
листок с отходным стишком, написанным в пору юношеских лет (какая
пошлость, и вместе с тем - столько... столько...). Кому как, кому
что, каждый на себя примерит чужую одежду, но всю жизнь будет
возвращать свою.
Как да во сыру землю
Катится монета.
Что ж, а я на берегу
Разглядываю лето.
Лето, и душа раздета
И танцует в неглиже.
Песни льются до рассвета,
Сон на первом этаже.
В окнах там мелькают тени,
Пары кружат в танце фей.
Ты стоишь, как привидение,
Против запертых дверей.
Я обломаю сигарету,
Вспомнив, как стучался ты.
До тебя нам дела нет,
Как тебе до той звезды.
Мы - дети счастья и тоски,
Мы - внуки тишины и света.
Мы все разделены дверями,
Запертыми на замки.
Hу а ключи... Возьмём у лета?
(И подписан более поздний вариант:
"Hу а ключи... Да хрен у лета.")
Hа крыше многоэтажного дома друг напротив друга стоят Ангел и
Бес и смотрят друг другу в глаза. Один белый, другой чёрный; один
с нимбом, другой с рогами; один с крыльями, другой с копытами.
Они делают шаг навстречу и сливаются, как сливаются две капли в
одну. Это ты, мой преданный сон. Завтра тяжёлый, очень важный для
тебя день. Ты спускаешься на второй этаж, ловко выуживаешь ключи
из почтового ящика, открываешь и идёшь к столу. Hо это не всё.
Hа, смотри, вот Она:
В провинциях мозга бушует война.
Смешай три части соли, две части вина,
Съешь, убедись: моя теорема верна.
Герань всходит на кислых брожжах,
Холод в кости - на пресных позжах.
Гремит железо на грань-этажах.
День до ночи дойдёт на мозжах,
А потом входит ночь - герошах.
Колет спицею лица во щах,
Истайна сушит горло в держах,
Жжёт сорви-булаву на хужах,
Комментарии к книге «Дневная луна», Ганс Христиан Андерсен
Всего 0 комментариев