«Зарема»

Расул Гамзатов Зарема ДАВАЙТЕ ПОЗНАКОМИМСЯ Ясным утром на заре мойЛьется голос из окна.Кто я?«Девочка одна,А зовут меня Заремой!»Родилась я в самом первом,Звонком месяце весны,Ручейкам его напевнымБыли улицы верны.И никто детей не кутал —Был погожий, ясный день,Голубел высокий купол,Сдвинув тучку набекрень.Показался плач мой эхомКапель, падающих в снег.Никогда с веселым смехомНе рождался человек.И, когда впервые мамеЯ предстала в свете дня,Родниковыми глазамиМама встретила меня.И в глазах ее слезинкиБыли радости полны,Словно первые дождинкиНачинавшейся весны.Был неведом, незнаком мнеЗа квадратами стеклаСнежный,              солнечный,                               огромныйМир, в который я вошла.Родилась я среди тропок,На границе всех дорог,Там, где, знатные, бок о бокВстали Запад и Восток,Над соленою волноюУ Кавказского хребта,Где с морскою глубиноюПобраталась высота,Где луну нетрудно горсткойЗачерпнуть на дне ручья.И со дня рожденья горскойСтала девочкою я. КОЛЫБЕЛЬНЫЙ ДОМ Родилась я в славном доме.Говорят, в домах такихРодились все люди,                              кромеСамых стареньких из них.Глаз и ночью не смыкаетКолыбельный этот дом.Детский плач в нем не смолкаетВсякой ночью, каждым днем.Он в сердцах счастливым эхомОткликается весь век.Никогда с веселым смехомНе рождался человек.Чувством радостным согреты,Папы,         многие притом,Круглый год несут букетыВ колыбельный этот дом.Удивительный, как чудо,Он сравним не с чем-нибудь,А с вершиною, откудаРодники берут свой путь.Им любуются ватагиБелых тучек с высоты.Стал он люлькою отваги,Колыбелью красоты.И у тихой колыбелиПесни ласковые тутПо-какому бы ни пели,На один мотив поют. ВЫСШЕЕ ЗВАНИЕ На Кавказе прошлых лет, —Это знаю я с пеленок, —Радость, что рожден ребенок,Заряжала пистолет.Ночь в окне иль час рассвета,Но отец спускал курокИ вгонял из пистолетаПулю в темный потолок.В старину не без причиныВ потолок летел свинец.Разве званье для мужчиныЕсть почетней, чем «отец»!И, когда дождался вести,Что явилась я на свет,Счастлив был с друзьями вместеСесть за стол один поэт.Там, где, знатные, бок о бокВстали Запад и Восток,Он послал двенадцать пробок,Словно пули, в потолок.Охватило сына горЧувство гордое при этом,С коим он,                хоть слыл поэтом,Незнаком был до сих пор.И про первый свой успехРасскажу не по секрету:Званье высшее из всехЯ присвоила поэту.Был он просто добрым горцем,Был он просто молодцом,Был он просто стихотворцем,