«Казанский университет»

Евтушенко Евгений Казанский университет Поэма

Задача состоит в том, чтобы учиться.

В. И. Ленин

Русскому народу образование не нужно,

ибо оно научает логически мыслить.

К. Победоносцев 1. МОСТ Спасибо, девочка из города Казани,за то, что вы мне доброе сказали.Возникли вы в берете голубом,народоволка с чистым детским лбом,с косой жгутом, с осанкой благородной,не дочь циничной бомбы водородной,а дочь наивных террористских бомб.Казань, Казань, татарская столица,предположить ты даже не могла,как накрепко Россия настоитсяпод крышкою бурлящего котла.И в пахнущий казарменными щами,Европою приправленный настойвойдут Державин, Лобачевский, Щапов,войдут и Каракозов и Толстой.Шаляпина ты голосом подаришь,и пекаря чудного одноготак пончиками с сахаром придавишь,что после Горьким сделаешь его.Казань — пекарня душная умов.Когда Казань взяла меня за жабры,я, задыхаясь, дергался зажатомежду томов, подшивок и домов.Читал в спецзалах, полных картотек,лицо усмешкой горькой исковеркав,доносы девятнадцатого векана идолов твоих, двадцатый век.Я корчился на смятой простыне.Кусал подушку. Все внутри болело:так неуклюже торкалась поэма,ну хоть грызи известку на стене.Я около вокзала жил тогда.Был запах шпал в том тесном, одинарном,и по ночам, летя над одеялом,по ребрам грохотали поезда.В ячейках алюминиевых пивоплясало, пооббив себе бока.Россия чемоданы облупила,играя в подкидного дурака.И пели хором, и храпели хором.Бузил командировочный Ноздрев,и пьяные гармошки переходоврыдали под удары буферов.И поезда по-бабьи голосили,мне позвонки считая на спине…Куда ты едешь все-таки, Россия?Не знаю я, но знаю, что по мне.Я мост. По мне, все тело сотрясая,холопов дровни, розвальни малют,с боярыней Морозовою сани,теплушки и пролетки, танки прут.По мне ползут с веригами калеки.По мне, махая веером возам,скользит императрицына каретавдоль ряженых потемкинских пейзан.Я вижу клейма, кандалы и язвы.Я русской кровью щедро угощен.В моих кишках колесами увязлателега, та, где в клетке — Пугачев.На мне Волконской выпавший флакончикеще у следа пошевней лежит,и Пущина крамольный колокольчикнабатом-крошкой к Пушкину спешит.Еще дышу я пушкинской крылаткой,еще дышу радищевской дохой,заплеванный, залусканный треклятойбулгаринской газетной шелухой.Нет, не пропало, что упало с воза.С меня не смоет никаким дождемпот бурлаков, солдаток, вдовьи слезыи кровь крестьян, забитых батожьем.И по себе, такому и сякому,на копоть и на тряску не ворча,