«Стихи»

Апполон Григорьев

- Да, я знаю, что с тобою... - О, говори хоть ты со мной... - Расстались мы - и встретимся ли снова... - Тайна скуки

* * * О, говори хоть ты со мной,

Подруга семиструнная! Душа полна такой тоской,

А ночь такая лунная!

Вон там звезда одна горит

Так ярко и мучительно, Лучами сердце шевелит,

Дразня его язвительно.

Чего от сердца нужно ей?

Ведь знает без того она, Что к ней тоскою долгих дней

Вся жизнь моя прикована...

И сердце ведает мое,

Отравою облитое, Что я впивал в себя ее

Дыханье ядовитое...

Я от зари и до зари

Тоскую, мучусь, сетую... Допой же мне - договори

Ты песню недопетую.

Договори сестры твоей

Все недомолвки странные... Смотри: звезда горит ярчей...

О, пой, моя желанная!

И до зари готов с тобой

Вести беседу эту я... Договори лишь мне, допой

Ты песню недопетую! Три века русской поэзии. Составитель Николай Банников. Москва, "Просвещение", 1968.

* * *

Е. С. Р. Да, я знаю, что с тобою Связан я душой; Между вечностью и мною Встанет образ твой.

И на небе очарован Вновь я буду им, Всё к чертам одним прикован, Всё к очам одним.

Ослепленный их лучами, С грустью на челе, Снова бренными очами Я склонюсь к земле.

Связан буду я с землею Страстию земной,Между вечностью и мною Встанет образ твой. 1842 Два Аполлона. Майков и Григорьев. Всемирная библиотека поэзии. Ростов-на-Дону: Феникс, 1996.

* * * Расстались мы - и встретимся ли снова, И где и как мы встретимся опять, То знает бог, а я отвык уж знать, Да и мечтать мне стало нездорово... Знать и не знать - ужель не всё равно? Грядущее - неумолимо строго, Как водится... Расстались мы давно, И, зная то, я знаю слишком много... Поверье то, что знание беда,Сбывается. Стареем мы преско 600 ро В наш скорый век. Так в ночь, от приговора, Седеет осужденный иногда. 1845 Два Аполлона. Майков и Григорьев. Всемирная библиотека поэзии. Ростов-на-Дону: Феникс, 1996.

ТАЙНА СКУКИ Скучаю я,- но, ради Бога, Не придавайте слишком много Значенья, смысла скуке той. Скучаю я, как все скучают... О чем?.. Один, кто это знает,И тот давно махнул рукой.

Скучать, бывало, было в моде, Пожалуй, даже о погоде Иль о былом - что все равно... А ныне, право, до того ли? Мы все живем с умом без воли, Нам даже помнить не дано.