«Пастух медведей»

Андрей Белянин Пастух медведей НАБРОСОК ТУШЬЮ (1990) ОБЛАКАДетство встало на розовом склонеИ рукой помахало: «Пока!»Закружили мне голову кониИ облака…Как румянец горели зарницы,Падал теплый снег с потолка.Закружили мне голову птицыИ облака…А когда отступило ненастьеИ судьба показалась легка,Закружило мне голову счастьеИ облака…Но когда были загнаны кони,Гнезда птиц посмывала река,Таял снег на раскрытой ладониИ облака…Но когда зло и боль постарались,Счастье плакало издалека,Все ушло… Под ногами осталисьЛишь облака.ГОРИЗОНТВизантийских бровей полукружьяК переносью сошлись и — корят…Мне страшнее любого оружьяТвой холодный, отточенный взгляд.Разорву колдовское засилье!Дым волос только трону рукой —Рассыпается охристой пыльюСнов моих разудалый прибой…Вот сейчас упаду на колениИ, целуя каблук сапожка,Буду биться волной песнопенийО бетонную твердь потолка.Вот — вскачу на лихого гнедого,Покидая потерянный рай, —Вместо самого высшего словаУлыбнусь, не фальшивя: «Прощай!»И не мальчиком робким, но — мужемВышибаю засов у ворот!…Византийских бровей полукружьяПредо мною, как горизонт.* * *Как встреча коротка —Все мысли кувырком:Проносятся векаЗа окнами — молчком.Сиреневая ночь…И я иду, спеша,По лезвию ножа…По лезвию ножа.Как бесконечен путь,Как надоедлив дождь,Как холод режет грудьИ выбивает дрожь.И зелень фонарейКачается, дрожа,На лезвии ножа,На лезвии ножа…А ты — во тьму, ты — вдаль…И я кричу: «Постой!»Прозрачная печальВдруг стала темнотой.Окончена игра,Но как скользит душаПо лезвию ножа,По лезвию ножа.СКОМОРОХПо копеечной монетеНабросайте счастья мне:Благо, что на этом светеСкоморошество — в цене!Сыплю шутки из кармана:Не кричи, что горяча…Сердце плачет от обмана,Как от раны, по ночам.Смех — гримасой вызываю…Объясните: что со мной?Почему я разрешаюЕй смеяться над собой?Все твердит, что несерьезен,Что нескладен, не пригож,И не знатен, и не грозен —Не престижен ни на грош…До чего ж ей надо мало!Смех рассыплю, как горох:Смейся, старый! Смейся, малый!Скоморох так скоморох…* * *С какой-то суетою глобуснойСекунды встреч текут в века:Лежит на поручне автобусномЕе русалочья рука.И пальцы ломкие касаютсяМеталла белого слегка…Как это в память все врезается,Чтобы манить издалека.Такой пустяк: рука на поручнеИ смуглой кисти серебро.Рукав — тяжелым, темным обручем,И шубки меховой тавро…За окнами снега цветистые,А сзади храп и дрызг дверей…Рука — прозрачная и чистая —На поручне спешащих дней.* * *