«Запоздавшие строки»

Валерий Желябовский Запоздавшие строки * * *Побудь со мной. Сегодня что-то грустнов моем лесу, где не светло, а пустогде тени нет, но застарелый ледкак верный пес, ей место стережетв моем лесувесной такою раннейчто воздуха чуть видимую дрожьсмягченье линий, влажность очертаний –приметами еще не назовешь –побудь со мной… Хоть затая тревогуи нетерпенья юного стыдясьты вся уже не здесь и не сейчас –в листве, в цвету…Но мне того и надо!Мне надо, чтоб когда-нибудь, потомты мне сказала: "Как они летели,те дни – ты помнишь? в марте…нет, в апреле!Да-да. Мы оглянуться не успеликак всё цвело в лесу твоемпустом…"БалладаПолетела – запела стрела!Впилось в небо дрожащее тело.Там – далёко – звезда ей была.Вот туда-то стрела и летела.Воздух реже, распахнутей высь.Путь далек – да никто не догонит."Дай-ка – думает – гляну я вниз".А под нею-то – как на ладони –даль холмистая в лентах дорогполе ровное, угол пустынныйщит фанерный, бумажный листок.Белый круг. Черный круг.Сердцевина.* * *Поезд в полночи стрекочет.Мальчик у окна.Смотрит в темень – спать не хочет.Хочет, – не до сна.Сквозь себя – сквозь лик иконныйтемный на стекле –что он видит в заоконнойнепроглядной мгле?Полустанка сполох близкий.Следом – вдоль села –бегло гаснущие искрыбитого стекла.Да над черною метелкойтополей – далёк –в небесах ли, в поле? – колкийсильный огонек…Странно мне. И нет покоя.Нет мне забытья.Что же видит он такоечто не вижу я?Словно к станции готовясь –близкой, может быть –ничего не хочет совестьпотерять, забыть…* * *Цветет сирень, - трещат заборы!Густа сиреневая тень!Давно ли я влюбленным воромнырял в махровую сирень…Была с косичками присуха, -на что ей были те цветы?..…но помню деда:дед за ухоизвлек меня из темноты.Мы помолчали.Брови хмуряна вешний рдеющий закат,я ждал.А дед сказал мне: "Дурень.Зачем без толку топчешь сад?"Сирень цветет – а я тоскую!Все кончено в двенадцать лет.И говорит коварный дед:"Тебе того… сирень какую?"Какой там не было сирени!Казалось, нас накрыл прибой,густолиловый, белопенный,и розовый, и голубой…Через забор лечу я птицейи бьет меня, и хлещет цвет.А дед седой, коряволицый,стоит и молча смотрит вслед…Как в детстве, горько и отраднопорой поднимется волна,–невыразимо, непонятно,кристально – ясно все до дна…* * *Мухомор в лесу стоит.Красный мухомор.С четырех сторон открытдуракам в укор.Сколько принял он пинков,сколько слов слыхал, —а в кусты от дураковвсё не убегал.И опять он на видукак благая весть