«Гербарий»

Ширанкова СветланаГербарий. Сборник стихов.Янтарный городПоздно. Глаза закрывай и спи. Мама сказала — хватит.Слышишь, зубастые звери-сны лезут из-под кровати?Клацают когти, скрипит хитин, гложет в подбрюшье голод.Значит, настала пора идти в светлый янтарный город.Ночь — это время для тех, кто смел. Ты не боишься, мальчик?Рыба-луна вынимает мел, станет дорогу пачкать.Нам заблудиться никак нельзя в мороке серых буден.Главное, ты не смотри назад — мамы с тобой не будет.Ну, собирайся — чего ты ждешь? Видишь, вдали над башнейРадужный мостик рисует дождь — теплый, почти домашний.Лето настало еще вчера, вечером будет праздник.В палевом небе шалят ветра — змеев бумажных дразнят.В окна мансарды — медовый свет, можно черпать руками.Только... отсюда дороги нет, чтобы обратно. К маме.Когда они смеютсяОни смеются — ты тоже слышишь? Они нас делят на инь и янь, зовут молиться, гулять по крышам, в кусты заталкивать свой рояль, гореть в кострах фанатичной веры, тонуть в болотах любви слепой... Они измажут полнеба серым, а что достанется нам с тобой? В кладовке заперты банки с краской, я знаю место, где спрятан ключ, но ты читаешь ребенку сказку, а я расплакаться не хочу.Они меняют свои расклады и прячут козыри в рукава, а мы так громко кричим "не надо", что глушим собственные слова. Они, эстетствуя, строят замки, разносят хижины в пыль и грязь. Внутри на стенах — стальные рамки, куда нас втиснули, не спросясь, а мы стремимся обратно слиться, сдирая кожу об их края. Искрится сон на твоих ресницах, в котором царствует злой ноябрь, в котором стылый прозрачный воздух пластает горло осколком льда. Еще немного — и будет поздно, и мы разделимся навсегда.Они, конечно, совсем не злые, им вечность высветлила глаза. Они сжигают свои мосты и боятся даже взглянуть назад, где было (не было? было?) счастье, и поцелуи до вспухших губ, и подвозивший бесплатно "частник" до забегаловки на углу, где крепкий кофе горчил полынью и звезды падали с люстры вниз...И мы, которые были ими, еще пытаемся вновь срастись.МетаморфозыСентябрь убитое лето под ребра пнулИ походя плюнул дождем на остывший труп.Я буду водой, принимающей форму пуль,Стремиться к мишени измученных жаждой губ.Осеннее солнце сбивает ногой прицел,Трамбует фундамент из листьев под первый снег.Обрывком тумана свернусь на твоем лице,Непрошеной лаской дразня неподвижность век.Кого ты зовешь в полупьяной ночной тоске?Какая там Герда? Опомнись и не смеши.