«Стихи 1997-2008»

Патрикей Бобун-Борода Стихи (1997-2008) Перечеркнула ночная птица… Перечеркнула ночная птицаКрылом луну.Уже двенадцать, а мне не спится –Пойду, вздрочну.Уже двенадцать, а я все тешуЛадонь елдой,Уже двенадцать, а я все грежуО той, святой…«Ужель не будет она со мною!» –Почти стону,Залупу нежно дразня рукою,Тряся мошну.Но что я вижу? она? О, диво!Идет сюда…Нага, задумчива и красива,И молода.Со вздохом тихим ласкает груди:– Возьми меня!А я, пребыстро терзая муди:– Что за хуйня?Тебя не звали. Иди ты в сраку!О, блядский род!Всегда мешают. Всегда. С-собаки,Язви их в рот.Она уходит, а я кончаю –Елда колом;Перечеркнула сова ночная луну крылом…Подражание А.Романову Вот пялят бабу на навозе:Её трясётся голова,Она стоит в нелепой позе,Ни жива и ни мертва.А им другой не надо нынче,Хоть кругом красивей – тыщи,Но нет её милей и чище,Пускай в навозе все мудищи –Им до фени!Ах, эта женщина большая,Бела, нежна, как бы из снега.Ах, для любви её душа,И ноги созданы для бега.И я бежал бы с нею рядом,Но лишь смотрю печальным взглядом,Как с ней резвятся целым стадом,И как она мотает задомВ наслажденье!А эти грубые мужчины,Неумолимые созданья.У них огромные хуины,Они не знают состраданья.Вон тот, особенно, пузатый,Вонючий, лысый, бородатый.Своей ручищей, как лопатойЕё терзает, гад мордатый,Где попало!Уж комары от сна восстали,Грядёт начало летней ночи.А мужики с моею кралейРезвятся из последней мочи.К ним не приходит утомленье,Влекут их странные стремленья.Они достигли исступленьяВ попытке семяизверженья…Но всё им мало!Но ведь не вечна эта оргия,Финал придёт с рассветом.Ах, как мне жаль того, что сам яНе поприсутствую при этом.Меня зовут с собой ребятаНа скотный двор, где есть телята,Где козы, свиньи, поросята,Где ждут доярочки-девчата,И банка браги!Ах, от спиртного распаляютсязаветные мечты…Мы прижимаемся к дояркам иназываем их на «ты»…Они же теплыми рукамиНас, вместе с нашими мечтами,Берут. И гонят прочь пинками,И шепчут нам: «К такой-то мамеПошли, салаги!»Унылый вечер. Хмель, побои,Неутолённые надежды…В башке – бардак, во рту – помои,На нас – не белые одежды.И чувства женские – потёмкиДля наших низменных мозгов…Ну почему не пялят тёлкиНа навозе чуваков?!Вхождение в науку[1] Синусоид прекрасных округлостьИ парабол волшебный изгиб…В уравнении этом – безумность,Стоны функций и матрицы всхлип…О, великий стояк логарифма!