…Гопники, они мешают мне жить…
Майк НауменкоГруба, изменчива, тупаНепросвещенная толпа вандалов.Отборный мат, жестокий взгляд,Бухло, плакат за три рубля —Ван-Дамма.Безмелодийный рэпа треск,Вульгарно-однотипный блескПодруг-помоек.Да разномастный звон мобил,Добытых ночью, без любви,Но с мордобоем.Ведь гопник — тоже человек,Ему же в двадцать первый векБыть чмо — не в жилу.Он хочет все как у людей:Машину, пива и бл…дей, мобилу.…А кто-то наверху так рад,Что есть развратный, равнодушный,Злой, пустоглазый и бездушный,Зато понятный и послушный,Такой ручной электорат.* * *Погиб магнат — владелец «Челси».Случился с дядей передоз.Ну что ж, бывает и такое —Не надо кушать наркоту.Спецслужбы потирают руки —Сумели ключик подобрать.Они — неглупые ребята,Ты с ними лучше не шути.* * *…Работяги кроют матом,Набиваясь в электричку.Тихо дремлет мирный атомИ уже не лезет в бычку.Юрик обнимает Пашу —Будет пара идеальной.Всех чеченов раздолбашитьВылетает гусь хрустальный.Долгожданная свободаСпит, нажравшись, под забором.Рядом дядя из народаС пузырем и «Беломором».В цирке лихо пляшут пониВальс-бостон и летку-енку.Тетя от восторга стонет,На манеж тараща зенки.Живописец, перенесшийСПИД, чуму и скарлатину,Демонстрирует картину:Вот картина, вот герой,У героя — геморрой.Раньше — вина да фокстроты,Нынче — техно да текила:Завестись с пол-оборотаДа пустить огня по жилам.Птица Сириндж[1] прилетелаПродырявить чье-то тело,Сделать каждого рабом:Белый — Бим, а черный — Бом.Есть бабло — опять кайфуешь,Нету денег — в стену лбом.Убивай, воруй, проси,Только денег — принеси…Пятиклассники хохочут,Глядя новости столицы:Тут опять кого-то мочат,Там испортили герлицу.Вновь астрологи стращают —Скоро все лишимся крова.На одних часах — четыре,На соседних — полвторого.Чуешь, сивка, к ночи дело?Закрывай покрепче двери.Песнь про радость беспределаНам провоет группа «Звери»…Над Москвой сгустилась полночь,Бьют бухих бомжей куранты.И выходят на охотуДемократии гаранты.ВИСОКОСНЫЙ ГОДВисокосный год, пистолет у виска,За окном, как листва, зеленеет тоска.Мне чудится — я сын Британской империи,Но мне почему-то никто не верит.Пусть не самый крутой, а совсем небольшой,С древне-скифско-монгольско-славянской душой…Каждый день в тисках предсказуемых фраз:
Комментарии к книге «Стихи», Алексей Абакшин
Всего 0 комментариев