«Дневник снеговика»

Дневник снеговика (fb2) - Дневник снеговика 155K скачать: (fb2) - (epub) - (mobi) - Алексей Борисович СальниковАлексей СальниковДневник снеговика Со временем сезон цветения вишни… Со временем сезон цветения вишниСливается со временем, где вишни висят, как гири,Литература становится похожа на самурая, который пишетПредсмертные стихи — и не делает харакири.Передвигаясь в транспорте, грязном, будто посуда,Видишь, как на рисовых полях весенних газонов,Блестящих на солнце, стоят повсюдуПризраки (в доспехах)Снеговиков (без оных). Сырее сыра, жеваной промокашки, носа… Сырее сыра, жеваной промокашки, носа,Более серый, чем дым, свинец, крыса, вода —Снегопад, смыкающий шестерни и зубчатые колеса,Трамвай идущий, налипший на провода.Сидят пассажиры, падает снег, идут моторы,Краснеет надпись «ГК», мужик стоит на углу,Апельсиновое молчаливое пятно светофораТак и остается разбрызганным по стеклу,По каплям стекольным в шахматном их порядке,Или в беспорядке, или в порядке лото.Похоже, что все на свете играет в прятки,Да так давно, что и не ищет никто.Но как бы то ни было — каждый глядящийНа это со стороны или изнутри, устав слегонца,Не забывает заводить музыкальный ящик,Читай — шкатулку, чтобы все это двигалось без конца. Когда бы тьма и мгла трубили невпопад… Когда бы тьма и мгла трубили невпопад,Трубили невпопад, как Гоголь и Некрасов,Земле бы не лежать под снегом, как под мясом,Повсюду замерев, но вот они трубят.Их легкие теплы, в их раструбах темнее,Чем где бы то еще, и только снег летитПо долгой пустоте, как ноты, только злее,Как будто Мендельсон на Вагнера глядит.Как будто тот не стал удерживать зевоты(Опять про холокост, опять про вертолеты).И так он тридцать раз, наверное, зевает,В окно глядит, а там все видно изнутри,У ветра в животе пружины утихают,Спокойный снегопад на лифте поднимаетДеревья и дома, людей и фонари. Сорок зверей у него внутри, сорок зверей… Сорок зверей у него внутри, сорок зверей,Стоят, как пирамида из стопарей,Лежат, как листья, как дым, но пласты туманаНе попадают под это сравнение, как ни странно.Никто так низко не падает, как спортсмены и музыканты,Никого так рано не трогают трупные пятна,Над литераторами неподвижны даже табачные банты,Настолько неподвижны сами они, поскольку падать им, собственно,Ну, понятно.Ад — это вовсе не тьма, не тоска, не боль,Это объем, в котором медленный алкогольПеретекает до некой кромки, до «пóлно-пóлно»,