Aнi
* * Ми проїхали місто, повне подарункових вогнів.І тепер, коли майже все світло позаду, я просто прошу тебеПриручити мені якусь тварину і навчити мене гратися з нею.Я волів би бути її швидкоплинним тілом.Їхати, співаючи, наосліп, як п’яний велосипедист у зливу,Коли він у незв’язній клятві б’є себе в серце і слухає, як воно гуде.Волів би підніматися з нею на мокру палубу і шукати тебе очима,Смішний, як іграшковий вулкан, що бризкає малиновим соком.Волів би повернути все, трохи змінити нахил вітрил і мчатиПід старою примарною назвою, і викидати на берег радісні перли.Проте вертаюся і засинаю, встромившись носом у купку теплихКлітин: яке світло осідає на сонній шерсті, у яку красу витікаєзвичайне земне життя!* * Так, каже Боґуш, тепер написати вірш — те саме,Що плюнути під водою.Кілька хвилин мовчки йдемо, я не знаю, що на це відповісти.Усе розігрівається від наших кроків, як олива у двигуні,З цинкового відра, що править за смітник, стирчатьНапівмертві руді гладіолуси.Є так небагато історій, в яких ми досі знаходимо забуті речі.Слова тануть, як лід у склянці; ти пив коньяк, а теперТягнеш крізь соломинку підфарбовану воду.Знаю: колисьМи будемо згасати, як світла стадіону, один по одному,Під шум натовпу, що виходить, покидаючи на стільцяхІнструменти радості.* * Багато літніх розкладаних столиків на поверхні замерзлого озера:продають рибалкам їжу й гаряче вино. Березень,тонкі льоди.Всі над однією безоднею, повною сонних риб.Ті, що чекають щастя з глибин, і ті, що обрали мале,але певне.Вітер різко завертає над голим лісом, торохтять ще не ожилі гілки —ніби хтось покашлює, щоб дати знак.* * Батьки забирали її додому, і япроклинав кінець літа, теплі піски,знущальний плюскіт води, —якось раптово прірва ожила й почала рухатись, нібипотривожений кит, — а янавіть не пішов попрощатися, не хотівдивитися крізь гілля, як вони йдуть посипаноющебенем доріжкою,як її батько крокує попереду, перехилений під вагоювалізи, й розмахує вільною рукою, ніби заступаєна почесну варту, як вони пригальмовують трохи, щобпоправити їй наплічник.Я лежав на березі, якийсь сонний від розпачу, щокоюв прілій траві, і дивився, як прибуває щораз більше води,ніби почався якийсь неможливий річковий приплив,як човни на надто короткій прив’язі занурюються носами,і вже одним оком міг бачити інший світ —мовчазний, розсіяний і пливкий,Жанр:
«Адам»
0
293
Описание
"Читаючи "Адама" Остапа Сливинського, не раз ловиш себе на думці, що поет добре знає мову зсередини. Йдеться зовсім не про філологічну обізнаність. Він знає її так, як тіло знає події власних вен, що неодмінно потрапляють у такт із пульсуванням слів вірша. (…) Поезія Сливинського сповнена чітко прописаними деталями – і пієтизмом до деталі. Вони засадничо небанальні, хоч родом з повсякденності. Назване поетом не раз бачене нарешті запам'ятовується, мов виграшний кадр перелітного кіна". /Костянтин Москалець/
РЕКОМЕНДУЕМ К ПРОЧТЕНИЮ
Популярные и начинающие авторы, крупнейшие и нишевые издательства
Комментарии к книге «Адам», Остап Сливинский
Всего 0 комментариев