Служенье муз не терпит суеты...
А. С. Пушкин
Просто дети Может быть, мы просто дети,но на нас - клеймо поэта;позабыв про всё на свете,сочиняем до рассвета.Нас приветствуют насмешкой.Глаз пытливый впился в строчку.Не хочу быть просто пешкой,незаметной, малой точкой.У меня разбито сердце.Горстка пепла вместо счастья.Но в душе звучит как скерцоотзвук рифмы с жгучей страстью.Это что - виденье свыше?Сны невольно отражаем?Мы стихи не просто пишем,а мучительно рожаем.2017 «Двоится рифмами тоска…» Двоится рифмами тоскапровинциального поэта.Трепещет жилка у виска.Устало тлеет сигарета.Поёт в измученной душемотивчик пошлый старой песни:«В столице рай и в шалаше...»Одно и то же, – хоть ты тресни.На кухне свет. Ворчит женаи жарит рыбные котлеты.Она вульгарна и пьяна.А жизнь пуста. И нет просвета.2010 Тени Приходит вечер, я пишу опять, блокнот открыт на уровне закладки. Свеча горит, но больше для порядка, мечтая втайне лампочкою стать. Столпились тени молча за спиной, процесс письма им явно непонятен. А мне мешает запах: кто-то хной играл всерьёз, оставив много пятен. Все спят давно – плохого в этом нет, как нет добра в привычке полуночной. Теней всё больше... Сколько же им лет? Я эту мысль загнал в сознанье прочно. Они могли бы много рассказать, но есть предел всему и совершенству. Свеча горит, открытая тетрадь глядит в огонь, вздыхая от блаженства. Рука, лениво тронув карандаш, тут же застыла, побоясь нарушить покой вокруг и распорядок наш. А тени ждут, умеющие слушать. Они живые – догадался я, и им нужна энергия от плоти. Как хорошо, что спит моя семья! И строчек нет в потрёпанном блокноте. Вдруг тень моя упала далеко, свеча пугливо замерла на месте. Да кто сказал, - писать стихи легко, вставляя в них трагичность фраз и жеста? Двоится строчек непослушных ряд, (здесь явный признак беззаботной лени). Да вот про тени: тут они стоят и окружили. Всюду – тени, тени...2014 О себе - коротко Прочтя Мандельштама от корки до корки,я понял – нигде, от Москвы до Нью-Йорка,не видеть удачи, признания, славы.Пишу только в стол, для себя, для забавы.В окошко летят сквозняки ниоткуда.Жена бьёт посуду и разные блюда;привыкла – чуть что, так заламывать руки,кричать на меня неприличные звуки.Но я всё терзаю мозгов своих силу,как будто бы рою отважно могилу.
Комментарии к книге «Потерянное слово», Влад Снегирёв
Всего 0 комментариев