«Твоя от Твоих Тебе приносяще о всех и за вся». Литургия
Св. Иоанна Златоустого.
«Ушедшей к Богу милой Маме…» Ушедшей к Богу милой МамеПусть эти песни прозвучатИ за земными берегамиНевинным лепетом внучат.Услышь и ты, в чьих детских взорахЛюбовь давно убила страх,Миров иных чуть внятный шорохВ моей душе, — в моих стихах.Но если дар отвергнут обе,Как в небе, так и на земле,Я не предамся чёрной злобеИ не убью себя во мгле:Забывшись в призрачной отраде,Упрямых уст я не сомкну,Но никогда своей тетрадиЯ не повергну никому.Сам Бог, пером моим владея,Свою звезду во мне зажёг. —Гори же, песнь моя, светлее:Так я хочу! Так хочет Бог! «Меж гирляндами роз…» Меж гирляндами роз —Хороводы стрекоз;Средь зелёных ветвей —В полутьме соловей;За покровами мглы —Властелины-орлы;Над вершинами гор —Безграничный простор, —И над всем яркий свет —Одинокий поэт. «Скучен мне порядок серый…» Скучен мне порядок серыйВ думах и в делах:Я люблю смешать размерыВ пламенных стихах;Я люблю в одном узореПраведность и грехИ в твоем глубоком взореВместе — плач и смех;Любо мне почти до болиВ храм идти шаля, —Не в моем ли произволеНебо и земля?Душу Богу дам обратно,Тело — птичья снедь…О, как жутко и приятно —Жить и умереть! «Мои стихи не ровны…» Мои стихи не ровны,Как сердца перебои;Я — светлый и греховный:Во мне таятся двое.То — к небу, то — в болото,Но всё творю для Бога;То — серая забота,То — вещая тревога…Ненужный, нелюбимыйЛюблю везде молиться;Живу я как-то мимо,Не зная, где граница.Свечу я без закатаКаким-то странным светом;Мне Бог велел когда-тоЛюбить и быть поэтом.То — в цирке, то — в часовнях;То — музыка, то — схима:В стихах моих неровныхСкитанья пилигрима… «О, стихов моих светлая лестница!..» О, стихов моих светлая лестница!О, души моей чистый Грааль!Кто подходит тот пусть перекрестится:Здесь живёт неземная печаль.Был отравлен я муками Каина,Был себе самому палачом, —Здесь миров запредельных окраина,Озаренная Божьим лучом.В душу, милая, ты загляни мою,Звёздной лестницей тихо пройди,Полюби мою сказку любимую,А потом, если надо, — суди! «Я кажусь суровым, — я такой нарочно…» Я кажусь суровым, — я такой нарочно:Стыдно быть хорошим, — надо быть плохим!То наброшу тогу, то костюм восточный,То вдруг Дон-Жуан я, то вдруг пилигрим.Я жалею, плачу и колю кинжалом,
Комментарии к книге «Богу», Илья Алексеевич Британ
Всего 0 комментариев