«Страда»

Об авторе

Поэт Лев Маляков родился в 1927 году на Псковщине, в небольшой деревеньке Калашниково, затерянной в отчаянном бездорожье, на задворках, у обширных гдовских болот. Тут прошло его детство. Отсюда берут начало партизанские тропы «нештатного» разведчика, четырнадцатилетнего мальчишки, а с 1943 года Маляков — партизан 4-го отряда 2-й Ленинградской партизанской бригады.

В 1944 году Лев Маляков добровольцем ушел во флот. В Кронштадте окончил курсы радистов, служил на торпедных катерах, принимал участие в разгроме Курляндской группировки врага.

После демобилизации, в 1950 году, он поступил на факультет журналистики Ленинградского университета. Окончил его в 1955 году и уехал на родину. Работал литсотрудником в газете «Псковская правда», редактором областной молодежной газеты «Молодой ленинец», заведующим сектором печати обкома партии. Лев Маляков председатель псковского литературного объединения.

Две книги стихов Льва Малякова изданы на Псковщине. «Страда» — третий сборник лирики поэта.

Я ЛЮБЛЮ РОДИНЕ От зари и до зариЗдесь до неба высь!Ветер, зной — сполна бери,Только не ленись.А простор — шагай себе,Верст не занимать!..Насовсем в моей судьбеТы одна мне, мать.И пускай мои путиЗатеряет даль,Ненаглядная, цвети,Душу не печаль!За тебя готов идти,Если что, в беду.И пускай круты пути —Все равно иду!Все, что выдано тобой,В сердце — на века:Труд — так труд,А бой — так бой, —Вот моя рука! «Скворцы на родину летят…» Скворцы на родину летят.В слезах зима лихая:Не дровни большаком скрипят,Телега громыхает.И трактор, чуть засветит рань,Старается на пашне…Одна лесная глухоманьТомится днем вчерашним.Ее лежалые снегаНе тронуты нимало:Здесь до сих пор весны ногаСледов не оставляла.Но близок, близок добрый день,Когда в лесных оврагах,Где затаились мрак да тень,Вскипит вода, как брага.Теплынью захлебнется стынь:Была, а вот — и нету!И жизнь сквозь бурые пластыПройдет! Пробьется к свету! ПРОСЕЛОК За деревню сквозь желтую осыпьВел проселокТо прямо, то косо,Опоясав низину подковой,Заворачивал в клевер медовый,Вдоль ракитника вел над рекою,Прятал в спелую рожь с головоюИ волнистым шуршащим навесомУбегал к синеватому лесу.Тот проселок за долгие годыУтоптали, как ток, пешеходы.По нему шли туда,Где раскаты,Шли на смертьВ сорок первом солдаты.Укатали проселок обозыИ листвой застелили березы,Сапогом да узорчатой шинойПропечатана матушка глина….Выбегают проселки такиеНа большие дороги России.