«Памяти Брюсова»

1.Да, он был труженик – поэт,Он сам себя воздвигнул на Парнасе:Поэт и образ в редкой ипостаси ,-Он сам чеканил много лет.Он мишурою критик изъязвлялсяИ слабостям по жизни предавался.Служил правительству – тельцу,Считая Власть Труда к лицу.Но классик полки золотойв словарной мишуре наречийпылал в поэзии он печи,и слова яркий звук литойв душе историй умывал,и все , что мог, он предсказал.2."Я жажду книг, чтоб сделать груду слов "В. Брюсов. "Терцины к поискам книг",1901г.Ты жаждешь книг, чтоб "сделать груду слов".Но этот метод для меня не нов,Труднее вычленить их измы,услышать их рычащий стонв боренье фоазео –логизмови ими литеро – ворон метлойгонять в искусстве и науке,и в жизни с удовольствием седетьот ощущенья радости – не скуки.Как хорошо в просторе песни петь,где от души строка порой ложитсяи в ритме бюрократов не боится.Пускай их рев, пускай их воймои глаголы поедает, –их тварность в этом лишь скисает,Но оборотов давит строй,и жизнь рефлексией в нас рвет,о слово словом фразы третИ парадигмы порождает.3.ДАНТЕРавновеликий божеству он прозревали в душах одолел у тьмы звериное смятенье,Он был как молния мгновенья,В воображении резца из мрамора он стал,когда в звероподобным жили люди,и, полагая, мир им всем подсуден,Плели свой век из серых паутин ,и глупостей в них вал был в сущности едини озарялся пеплом, дымом от костров,В них плоть терзалась не от снов,а превращалась в прах и тьму страданий,Тот ветер из воспоминанийДо нас донес поэзию мечты,и в ней живем мы снова – я и ты.Проходит время бесконечной чередой,Оно как в комнате пустойаукается гулко в переходахкругов, где не было свободы, –Там Данте в нас встречается с мечтой.4.НАПОЛЕОНКогда из пушек Ватерлоовас положили в пух и прах,не дрогнул лик его суровый,Ему неведом жизни страх.Лишь на скале в унылом ликеПереживал он Мир опять,Душа его в зверином рыкеЖелала мир кромсать и рвать.Он новый дал миропорядокВ тяжелом пламени свободы,И в жерлах пушек встали годыИз мертвых тел людской породы.Историки в елей реченийего эпоху превративи светом славы озарив,кровавых рек людских мученийпри Ватерлоо пьедесталвоздвигли ложному кумиру,коротконогому сатирув ком зверь лесной извечно спал.5.В исчезновении нет смысла и надежды,Но дышит тут сама безбрежность,Там нет цепей, там нет оковИ череды без смысла снов.Там нет, там нет воображенья,Бессмысленно само стремленьеПроникнуть в таинства удел, –Исчезновенье есть предели обращение в ничто.Там нет предметности на "Что?"Но там глаголами сверкают