«Момент умирающей веры (СИ)»

Предупреждение!!!

Все авторские права принадлежат: Алисии Арин.

Произведение защищено законом об авторском праве.

Размещение либо опубликование книги без ссылки на автора и его согласия запрещены.

Email: alisiyaarin@gmail.com

Серия: ВыжившаЯ.

«Момент умирающей веры».

2019 год.

Мои ладони плотно упираются в деревянную трибуну, возможно для опоры, но скорее для осознания того что я все еще имею телесную оболочку. Черная кепка натянута на лоб, закрывая глаза от ярких вспышек фото и видео камер журналистов. Под короткими обгрызенными ногтями кровь, которая еще не запеклась, костяшки пальцев напрочь сбиты напоминая кровавое месиво. Всё что происходит вокруг на данный момент, для меня просто гул нечленораздельных голосов, у которых отсутствует хоть какой либо аспект человечности. Сейчас, единственное что я чувствую — это пустота. Сердце стучит размеренно, дыхание слишком ровное, ни единой слезы не скатилось по моей щеке.

Мне попросту не осталось, для кого плакать.

Два коротких вдоха сделаны лишь для того, чтобы понять, что я до сих пор дышу.

Я дышу, они нет.

Плавно и размеренно моя голова поднимается, остекленевший взгляд смотрит лишь вперед, никак не реагируя на щелчки и вспышки от фотокамер и гул вопросов журналистов. Всё что я вижу перед собой: это шестнадцать закрытых, деревянных ящиков, а рядом с ними стоят ОНИ. Около каждого ящика стоит по человеку находящемуся в нём. Мой взгляд следует по каждому из них, они улыбаются каждый по-своему особенно, только вот я не разделяю их улыбки, тошнота подходит к моему горлу с горько-кислым привкусом, я сглатываю, при этом, не изменившись в непроницаемом лице.

Я вижу всех их…

Мама, Папа, Мачеха, Отчим, Родная Сестра, Четыре двоюродных сестры и Брат, Бабушки, Дедушка, Дядя, Тётя, Племянник…

Все они стоят около своих гробов, в линию, плечом к плечу как настоящая семья.

Я хочу закричать, что хочу быть с ними, хочу к ним.

Они как будто понимают то, о чем я думаю и синхронно, слегка покачивают головами.

Я перевожу взгляд на присутствующих, их слишком много чтобы различать лица.

Журналисты затихают.

Все ждут.