«Реквием по мечте. Я бы не выстрелил»

Тери Сан

Реквием по мечте. Я бы не выстрелил.

   Посвящается...

   У каждого человека существует мечта - маленькая или большая, достижимая или не очень... Все люди разные, желания у них разные, стремления свои собственные: по способностям, по возможностям, каждому своё.

   Дьяволу часто приписывают фразу, клише банальности объединяющее всех дьяволов на свете или ...людей:

   "Века проходят, времена меняются, а люди - нет".

   Остаются прежними, жадными, суетливыми, подлыми. Мол, и желания все одинаковые, не меняются. Жаждут славы, власти, признания, денег, секса...

   На что похожа мечта?

   Я вижу тебя, стоящего передо мной на коленях. В моей руке пистолет, а ствол упирается тебе в лоб. Твоя жизнь в моих руках, а у меня существует право нажать на курок, осуществить один единственный выстрел и отомстить за всё. Вышибить мозги.

   Если бы чувства можно было записать на съёмный носитель, и дать тебе прочитать...

   Кажется, именно так ты выразился в очередной своей оде лжи. Сколько ты лгал мне?

   Ложь не всегда ложь, иногда в ней содержится то, во что мы верим или во что нам хочется верить, не так ли? Существовало ли в тебе хоть что - то настоящее?

   Не хочу понимать. Существуют вещи, масштаб которых просто не хочется понимать, прикасаться к ним не хочется. Спустя время я не знаю, чего в этом больше: "больно" или "мерзко"? В чём больнее? Не могу подобрать определения.

   Я не пишу, выплёвываю истины.

   Десятки маленьких истин, прожженных собственной шкуркой опыта. Ты стал очередной из них, расписался циничной бритвой.

   Придёт день, и у меня хватит сил собрать себя заново, воедино, заштопать из лоскутов раскуроченную тушку души.

   Кем я стану? Не знаю. Пугалом, висящим на палке жизни. Страшилой, смотрящим на мир без надежды, что однажды придёт добрая девочка Элли. Разве что добрый психиатр навестит. Иногда мне даже это безразлично. Я не знаю, где живёт волшебник Гудвин, способный дать мне мозги. Понимаешь, малыш, не все дороги из жёлтого кирпича ведут в правильном направлении и приводят к мечте.

   Моя дорога из жёлтого кирпича выстилается собственной соломой, а чем выстилается твоя?