«Дочь града»

Май — месяц непредсказуемый. Каждый день успевает вместить в себя все времена года разом. Утром — заморозки, и воздух дышит зимним холодом, днем — жара, достойная середины лета. А к вечеру — гроза со шквалистым ветром, и хорошо еще если без града!

Град для рассады — последнее дело.

Втыкаю лопату в жирную землю, разгибаюсь передохнуть. Спина одеревенела, сил нет. Куда мне, городскому жителю, с тяпками сражаться! Я — нежное, хрупкое существо, дитя асфальта, совсем не созданное для сельской жизни. Но что делать, если, как в той песне, "финансы поют романсы"?

Восемнадцать соток земли, при них — контейнер-пятитонник, в таких обычно вещи по железной дороге перевозят. В контейнере хранится инвентарь — тяпки, лопаты, да и вообще все, что нужно для огородной жизни.

Вы думаете, я с этого поистине адского труда какие-то барыши имею, урожаем торгую на рынке?! Дуля без мака! Закатываю банки на зиму, картошку заготавливаю, тем семья и питается почти весь год. Если б не огород, не знаю, как еще жили бы.

Нынче не в почете ни лирики ни физики. Бизнесмены, спекулянты, лягархи всякие, вот эти — да, нужны. А одинокие, не первой юности учителя астрономии не нужны и с приплатой.

Вот и мотыжишь землю как проклятая, в свободное от родимой школы время.

Дочки… Дочки — это вопрос горячий. Вроде того Косова. Полная независимость от труда вообще и огорода в частности. А что ты хочешь, тринадцать лет, ноги от ушей! Им на подиуме выступать лебедушками, а не в земле ковыряться…

Картошку, впрочем, кушают хорошо. И маринованные салаты из овощей. И помидоры с огурцами. Про клубнику вовсе уж молчу…

А недавно у них новое увлечение появилось. Фантазя называется. Ну, или как-то так. Это про всяких там ведьмаков с мечами и Гарри Поттеров с волшебными палочками.

Дуристика, одним словом.

Девчата мои даже в паспорте попросили национальность указать: эльф. Это еще что за народность такая, спрашиваю. Папа, говорю, у вас русским был. Мама, я то есть, тоже русская. Как же это мы эльфов породить умудрились?

— Ты, мамочка, все равно не поймешь, — отвечают. А во взглядах — жалость со слезой: разве ж можно в наши времена не знать, кто такие эльфы?!

Так что вот она я перед вами, мать эльфов. Или как там оно в женском роде будет — эльфесс? эльфиек? Тьфу!